Dos semanas. Habían pasado dos semanas desde que terminó la batalla, desde la muerte de Cael, desde que su mundo se hizo añicos que no podía ni siquiera empezar a juntar. El tiempo se volvió borroso y se confundió, los días y las noches se fundieron entre sí en una neblina de dolor insoportable. Era como si estuviera atrapada en una niebla espesa e impenetrable, y cada intento de atravesarla la dejaba más perdida que antes.

Gwyn estaba sentada en la casa que ella y Cael habían compartido en Illyria, con el cuerpo quieto e inmóvil, los ojos fijos en el lugar donde descansaban las botas de él junto a la puerta. Estaban cubiertas de barro seco de la última vez que las había usado. Había regresado del entrenamiento, cansado pero sonriente, y ahora eran solo otra reliquia de una vida que se había ido.

Una vida que no podía dejar ir.

Nesta y Emerie habían estado con ella casi constantemente desde que sucedió. Se quedaron cerca, flotando al borde de su conciencia, como sombras de las que no podía librarse. Intentaban hablarle, hacerla hablar, pero sus palabras caían en oídos sordos. Su presencia, que antes había sido un consuelo, ahora se sentía como un eco distante, hueco y sin sentido.

Gwyn sabía que estaban tratando de ayudarla. Sabía que estaban preocupados. Pero no podía obligarse a preocuparse. No podía sentir nada en absoluto. Se quedó mirando esas botas, la capa de Cael colgada del respaldo de una silla, el tallado a medio terminar en la mesa en el que había estado trabajando. Se suponía que era un regalo para ella, algo con lo que quería sorprenderla. Ahora, era solo otro recordatorio de lo que había perdido.

—Gwyn —la voz de Nesta atravesó la niebla y Gwyn parpadeó lentamente, girando la cabeza lo suficiente para ver a su amiga parada en la puerta de su dormitorio... ahora su dormitorio. Nesta parecía cansada, sus ojos enrojecidos, su rostro pálido—. Gwyn, necesitas comer algo. Han pasado días.

Las palabras le llegaron, pero el significado se le escapó antes de que pudiera comprenderlo. Sabía que debía responder, debía decir algo, pero lo único que pudo hacer fue sacudir levemente la cabeza. No tenía hambre. No era nada.

Emerie apareció junto a Nesta, con una expresión que reflejaba la misma preocupación. "Gwyn, por favor. Estamos preocupados por ti".

Gwyn se volvió hacia las botas y su voz apenas era un susurro. "No puedo".

No explicó lo que quería decir, no sabía cómo hacerlo. Todo le parecía demasiado pesado, demasiado abrumador para ponerlo en palabras. Era como si hablar lo hiciera todo más real, solidificara el dolor de una manera que no estaba preparada para afrontar. Así que se quedó callada, refugiándose más en sí misma, en la niebla que opacaba todo lo que la rodeaba.

Los recuerdos del funeral de Cael eran lo único que atravesaba esa niebla, nítida y dentada. Recordaba haber estado allí de pie, observando cómo cubrían su cuerpo en llamas, sin sentir nada más que un frío vacío que se instalaba en lo más profundo de su pecho. Recordaba la forma en que el mundo parecía girar, la forma en que las voces a su alrededor se desvanecían en la nada, la forma en que sus propias lágrimas se sentían extrañas mientras corrían por su rostro. Era como si estuviera viendo todo lo que sucedía desde la distancia, desconectada del momento, de sí misma.

La guerra había terminado, o eso le habían dicho Nesta y Emerie. Habían ganado, o tal vez la habían perdido. No importaba. Gwyn no podía encontrar en sí misma la fuerza para preocuparse por el resultado, por la política, por el futuro que se suponía que se extendía ante ella. Cael había sido su futuro, y ahora que él se había ido, el camino que tenía por delante no era más que un vacío infinito.

Nesta se arrodilló frente a ella, intentando captar la mirada de Gwyn. —Gwyn, sé que esto duele. Sé que es difícil, pero no puedes quedarte así. Cael no querría...

—No lo hagas —la interrumpió Gwyn, con un tono más brusco del que pretendía. Era la primera vez que hablaba con algún tipo de emoción en días, y el sonido de sus palabras la sobresaltó incluso a ella misma—. No me digas qué hubiera querido Cael. No está aquí. No es… nada.

Nesta se estremeció, pero no se echó atrás. —Tienes razón, él no está aquí. Pero tú sí, Gwyn. Sigues aquí y necesitamos que sigas luchando. Necesitamos que regreses con nosotros.

Gwyn sacudió la cabeza y sus ojos se llenaron de lágrimas que no quería derramar. “No puedo. No sé cómo hacer esto sin él. No sé cómo respirar, cómo moverme, cómo ser… yo sin él”.

Emerie colocó una mano suave sobre el hombro de Gwyn, su voz era suave y llena de empatía. “Estamos aquí para ti, Gwyn. No nos iremos a ninguna parte. Pero tienes que dejarnos entrar. Tienes que dejar que te ayudemos”.

Pero Gwyn no sabía cómo dejarlos entrar. Los muros que había construido a su alrededor eran demasiado altos, demasiado gruesos, y no encontraba la manera de derribarlos. No quería derribarlos. La niebla era lo único que mantenía a raya el dolor, lo único que le permitía sobrevivir cada hora que pasaba.

Cerró los ojos, aislándose del mundo, aislándose de Nesta y Emerie y de la realidad que la acosaba por todos lados. Estaba tan cansada, tan insoportablemente cansada, y lo único que quería era hundirse en la oscuridad y olvidar. Olvidar que Cael se había ido, olvidar que su vida había quedado destrozada, olvidar que había algo más allá de ese momento de nada.

En el silencio que siguió, Gwyn pudo escuchar a Nesta y Emerie susurrándose entre sí, sus voces llenas de preocupación e impotencia. No sabían qué hacer con ella, cómo llegar a ella, y Gwyn no tenía la energía para ayudarlas a resolverlo. Solo quería que la dejaran sola, ahogarse en la niebla hasta que la consumiera por completo.

Pero no se fueron. Se quedaron con ella, su presencia era un recordatorio constante de que el mundo seguía girando, de que el tiempo seguía avanzando aunque su vida se hubiera detenido. Se quedaron porque la amaban, porque no querían perderla también.

Gwyn sabía que debía estar agradecida, sabía que debía luchar para volver con ellos, pero no podía encontrar la fuerza. Todo lo que podía hacer era sentarse allí, mirando las botas de Cael y desear con todas sus fuerzas poder seguirlo hacia la oscuridad, hacia lo que fuera que estuviera más allá de este mundo.

Pero no pudo. Y esa fue la parte más cruel de todo.

Los días habían empezado a difuminarse en un ciclo monótono e implacable. Cada uno de ellos traía consigo el mismo entumecimiento abrumador, la misma niebla sofocante que nublaba la mente de Gwyn y embotaba sus sentidos. Apenas podía recordar la última vez que había comido o bebido, y descubrió que no le importaba. El hambre que le roía el estómago y la sequedad de la garganta se sentían distantes, casi irreales, como si le estuvieran sucediendo a otra persona.

Nesta y Emerie, desesperadas por sacarla de su estupor, habían probado todo lo que se les ocurrió. Le trajeron comida, platos sencillos que Gwyn alguna vez habría apreciado: estofado, pan, fruta. Pero ahora, ella apenas percibía el olor de la comida, y mucho menos la vista de ella. Colocaban platos frente a ella y los miraba con ojos vacíos hasta que alguien, generalmente Nesta, venía a llevárselos, intactos.

Con el agua pasaba lo mismo. Le ponían un vaso en las manos para convencerla de que bebiera, pero Gwyn sólo podía beber unos pocos sorbos. El esfuerzo parecía demasiado grande, el acto demasiado insignificante. ¿Qué sentido tenía nutrir un cuerpo que parecía ya muerto? ¿Qué sentido tenía prolongar una vida que había perdido su propósito?

Los ojos de Gwyn se posaron en los de Nesta y en sus profundidades había reconocimiento y comprensión. Era como si su amiga estuviera mirando a través de ella, pero la mente de Gwyn estaba demasiado lejos para captar la afinidad espiritual en la que se encontraban en ese momento. No dijo nada, sus labios se separaron ligeramente como si quisiera hablar, pero no salió ningún sonido. Ella simplemente... existía, flotando en ese lugar brumoso donde nada podía alcanzarla.

Sus amigos la observaron impotentes mientras ella comenzaba a consumirse, sus mejillas se hundían, su piel se volvía pálida y húmeda. Conocían los síntomas, fatiga extrema, deshidratación, el temblor revelador en sus manos que hablaba de un cuerpo al borde del colapso. Pero a Gwyn no le importaba. No le importaba la fatiga que pesaba sobre sus extremidades como plomo, o el mareo que hacía que la habitación diera vueltas cada vez que intentaba ponerse de pie. No le importaba el dolor de cabeza punzante que palpitaba en la base de su cráneo, o la forma en que su visión se nublaba, su corazón se aceleraba, cada vez que se movía demasiado rápido.

Nada de eso importaba. Nada importaba. No sin él.

Emerie dejó escapar un suspiro tembloroso y presionó la mano fría de Gwyn contra su pecho. —No nos rendiremos contigo, Gwyn. Estamos aquí. Siempre estaremos aquí.

Pero Gwyn no respondió. No reconoció las palabras, ni siquiera pareció oírlas. Se quedó sentada allí, mirando a lo lejos, con la mente a la deriva en un mar de dolor y desesperación.

Y todo lo que Nesta y Emerie podían hacer era mirar, impotentes para apartarla del borde.

****

El mundo de Gwyn se había reducido a un lugar pequeño y oscuro donde nada parecía alcanzarla. Las voces a su alrededor estaban apagadas, como si vinieran de muy lejos, haciendo eco en el vasto vacío de su mente. No podía recordar la última vez que había sentido algo más que el frío entumecimiento que se instaló en su pecho, donde solían residir el calor y el amor.

Al principio, habían sido Nesta y Emerie, su presencia era una especie de borrón que apenas ella registraba. Pero en algún momento, no estaba segura de cuándo, se convirtió en otra persona. Hubo un cambio en el aire, un cambio sutil en la forma en que se hacían las cosas. El aroma que persistía era diferente, los pasos más silenciosos, más deliberados.

El hombre más poderoso del universo.

Su nombre resonó débilmente en su mente, pero se sentía distante, como si perteneciera a otra vida. Él estaba allí, en la periferia de su conciencia, moviéndose a su alrededor con una eficiencia silenciosa que no exigía nada de ella. No intentó convencerla para que comiera o bebiera. No le suplicó que despertara, que luchara. Él simplemente... estaba. Sabía que él traía curanderos para mantenerla con vida y reponer los nutrientes que le faltaban por no comer, pero eso era todo.

Estaba acostada en la misma cama en la que había estado durante días, semanas, mirando fijamente la esquina de la habitación donde estaban las botas de Cael. No podía apartar la mirada de ella, como si mantenerla allí pudiera traerlo de vuelta de alguna manera. Pero incluso mientras estaba sentada allí, inmóvil, podía sentir la presencia de Azriel. Se movía en silencio por el espacio, sus pisadas suaves, apenas más que un susurro contra el suelo.

En un momento dado, un vaso de agua apareció en la mesa junto a ella, con la condensación goteando por los lados. No lo cogió. Sus manos permanecieron en su regazo, sin vida, como si no le pertenecieran. El agua permaneció allí, intacta, pero ella la notó. Se dio cuenta de él.

Azriel no dijo nada, no intentó obligarla a beber. Simplemente se sentó frente a ella, con una expresión indescifrable, sus ojos ensombrecidos por un cansancio que ella apenas podía comprender. La observaba, pero no era la misma mirada suplicante que la de Nesta o Emerie. No esperaba nada de ella, no intentó obligarla a volver al mundo.

—Me quedaré todo el tiempo que necesites —dijo una noche, en voz baja, casi un murmullo. Gwyn no respondió. No podía. Las palabras no parecían penetrar la espesa niebla de su mente, pero las escuchó. Una parte de ella las registró.

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Las noches eran lo peor. Siempre lo habían sido, pero ahora eran insoportables.

Gwyn siempre había temido la oscuridad, el silencio que la acompañaba, la forma en que la dejaba sola con sus pensamientos, con sus recuerdos. Pero desde la muerte de Cael, las noches habían adquirido una dimensión nueva y más aterradora. El sueño ya no era una vía de escape, era una prisión, un lugar donde su mente la torturaba con imágenes que no soportaba revivir.

Las pesadillas comenzaban como siempre, con el sonido de la batalla, el choque del acero contra el acero, los gritos de los moribundos. Pero luego, sin excepción, el sueño se retorcía y ella se encontraba de nuevo en ese momento. El momento en que todo cambió.

Estaba allí de nuevo, en el campo de batalla, rodeada de caos. Su espada se sentía pesada en su mano, su cuerpo se movía con una fuerza nacida de la desesperación. Peleaba, cortando a los enemigos con una furia que provenía de algún lugar muy profundo de su interior. Pero no importaba cuántos abatiese, seguían llegando, una ola interminable que amenazaba con abrumarla.

Y entonces lo vio: la flecha oscura, formada de oscuridad pura, apuntaba directamente a Cael. El tiempo se ralentizó, tal como había sucedido en la realidad, y el mundo se redujo a ese único punto de enfoque. Gritó, con la voz desgarrada en su garganta, pero no emitió ningún sonido.

Se despertaba entonces, jadeante, con el corazón latiéndole con fuerza en el pecho. El sudor le empapaba la piel, la ropa de dormir se le pegaba al cuerpo mientras se levantaba de golpe, con los ojos muy abiertos y sin ver. La habitación estaba oscura, opresiva, las sombras se extendían como garras, listas para arrastrarla de nuevo a la pesadilla.

—¡Cael! —gritaba, con voz ronca y entrecortada, pero no había nadie allí para responderle. El silencio la oprimía, un peso sofocante que le dificultaba la respiración. Extendía los brazos, sus manos agarrando la nada, el vacío a su alrededor era un duro recordatorio de lo que había perdido.

No había consuelo, ni brazos que la sostuvieran, ni voz que la calmara. Estaba sola y la comprensión la desgarraba, el dolor y el miedo la invadían en oleadas. El pánico aumentaba y respiraba entrecortadamente mientras luchaba por no ahogarse en él.

Pero era una batalla perdida. El pánico le atravesó la garganta, le oprimió el pecho y la hizo sentir como si la estuvieran aplastando de adentro hacia afuera. Su mente corría a toda velocidad, un torrente de imágenes y emociones que no podía controlar. El rostro de Cael, pálido e inmóvil, llenaba su visión, sus últimos momentos se repetían una y otra vez en su cabeza hasta que pensó que se volvería loca.

A veces, gritaba, un sonido crudo y animal que salía de su interior mientras se retorcía en la cama, tratando de escapar de los recuerdos que la atormentaban. Pero no había escapatoria. La pesadilla continuaba, incluso mientras yacía despierta, con las imágenes grabadas en su mente, imposibles de sacudir.

Ella sabía que él estaba allí, siempre esperando en la puerta, pero no entraba. Nunca intentaba entrar en su dormitorio por la noche, así que solo esperaba y escuchaba, hasta que su respiración se normalizaba y la oscuridad la consumía una vez más.

*****

Las alas de Azriel se extendieron mientras volaba sobre las vastas montañas de Iliria, mientras el viento cortaba sus oscuras alas. El paisaje que se extendía debajo era un mosaico de terreno accidentado, con picos irregulares y valles profundos que formaban un entorno duro e implacable. Un lugar al que odiaba regresar, pero era el lugar al que Gwyn había regresado. Un lugar tan desolado y frío como ahora se sentía.

La pequeña cabaña ubicada en una parte apartada de las montañas apareció a la vista, su techo apenas visible a través de los espesos árboles que la rodeaban.

Aterrizó a poca distancia de su casa, en el lugar que ha llamado hogar durante el último mes, con sus botas crujiendo suavemente sobre el suelo cubierto de escarcha.

Instaló su pequeño campamento a poca distancia de la cabaña, donde los árboles frondosos le proporcionaban una amplia cobertura. Fue una instalación sencilla: una tienda de campaña, un pequeño pozo de fuego y algunos suministros básicos. Azriel estaba acostumbrado a vivir en la naturaleza. Había pasado incontables noches en lugares mucho más inhóspitos que este. Pero esta vez, el propósito de su campamento era diferente. No se trataba de sobrevivir a un enemigo, rastrear un objetivo o completar una misión. Se trataba de cuidar a alguien que le importaba, alguien que había quedado destrozado por una pérdida.

El fuego crepitaba suavemente mientras él se agachaba junto a él, sus sombras susurraban a su alrededor. Estaban inquietos, percibían la pesadez en el aire, el peso del dolor que se cernía sobre la zona como una nube. Azriel comprendía su inquietud; él también la sentía. El vínculo entre él y Gwyn vibraba con un pulso bajo y constante, un recordatorio constante del dolor que ella estaba soportando.

La mirada de Azriel se desvió hacia la cabaña. Podía ver el tenue contorno de la figura de Gwyn a través de una de las ventanas, su silueta apenas visible en la penumbra. Estaba sentada junto a la chimenea, con la postura encorvada y la cabeza inclinada. No se había movido en horas, no había mostrado ninguna señal de vida más allá del lento subir y bajar de su pecho.

Él sabía que ella estaba viva, pero no vivía. Existía en un vacío, atrapada en una niebla de desesperación que amenazaba con consumirla. Y no había nada que él pudiera hacer para sacarla de allí.

Por ahora, Azriel la observaba, controlando su estado desde la distancia. La vigilaba durante las noches, sus ojos agudos captaban cada movimiento, cada cambio en su postura. Se aseguraba de que estuviera a salvo, de que el fuego dentro de la cabaña no se apagara, de que tuviera suficiente madera y provisiones para pasar las noches frías.

No se entrometió, no se impuso a su espacio. Sabía que Gwyn necesitaba tiempo, que necesitaba procesar su dolor a su manera. Pero él estaba allí, listo para intervenir si era necesario, para intervenir si las cosas se volvían demasiado peligrosas.

Y lo sabía, tal vez lo hicieran. La salud de Gwyn se estaba deteriorando, su estado físico reflejaba la angustia que asolaba su mente. No había comido en días y los pocos sorbos de agua que lograba tomar no eran suficientes para sostenerla. Su cuerpo se estaba debilitando y su espíritu se estaba desmoronando. Pero Azriel se mantuvo alerta y nunca se permitió alejarse demasiado, incluso si verla sufrir lo destruía.

Las noches eran las más duras. A medida que caía la oscuridad, la temperatura descendía drásticamente y el frío se filtraba hasta los huesos de la montaña. El fuego de Azriel le proporcionaba algo de calor, pero no era suficiente para ahuyentar el frío que le producía saber lo que Gwyn estaba padeciendo a poca distancia. A veces podía oírla, los sonidos apagados de sus pesadillas perforando el silencio de la noche. Ella gritaba en sueños, a veces gritaba, con la voz ronca y rota, y cada vez que eso sucedía, el corazón de Azriel se encogía de impotencia.

Él se quedaba de pie justo afuera de su puerta, con sus sombras enroscadas a su alrededor para protegerlo, escuchando sus gritos angustiados. Sus instintos le gritaban que fuera hacia ella, que la abrazara y le dijera que no estaba sola, que estaba a salvo. Pero no lo hizo. No podía. No tenía ese derecho. Así que se quedó de guardia, su presencia era una promesa silenciosa de que no la abandonaría, sin importar cuán oscura se volviera la noche.

A medida que pasaban los días, Azriel se fue acostumbrando a una rutina: se despertaba antes del amanecer y el aire frío le mordía la piel mientras cuidaba el fuego, asegurándose de que estuviera listo para volver a encenderlo si era necesario. Pasaba el día vigilando a Gwyn, asegurándose de que tuviera lo que necesitaba, incluso si no lo usaba. Y cada noche, vigilaba la puerta de su casa, escuchando los sonidos de su sueño inquieto, esperando el momento en que pudiera tener que intervenir.

Al principio, había mantenido la distancia, asegurándose de que sus necesidades básicas estuvieran cubiertas desde las sombras. Dejaba comida junto a su cama, aunque sabía que ella no la tocaría. Le llevaba agua, con la esperanza de que bebiera, pero la mayor parte del tiempo, permanecía intacta. Su estado físico se estaba deteriorando rápidamente y Azriel sabía que no podía quedarse de brazos cruzados y verla consumirse.

Entonces tomó una decisión. Sabía que Gwyn podría resentirlo, pero era una decisión que debía tomar si quería que ella sobreviviera.

Azriel se coordinó con los sanadores de Velaris y se aseguró de que la visitaran con regularidad. Los sanadores llegaban con la misma determinación que él sentía y atendían a Gwyn, comprobando sus signos vitales y tratando sus heridas, tanto visibles como invisibles. Ella no respondía a sus cuidados, su cuerpo estaba flácido mientras trabajaban, pero eran minuciosos, sabiendo que su vida dependía de sus cuidados.

La primera vez que llegaron, Azriel se quedó de pie en un rincón de la habitación, con los brazos cruzados, mientras los observaba trabajar. Sus sombras revoloteaban nerviosamente a su alrededor, su agitación era un reflejo de la suya. Los sanadores intercambiaron algunas miradas preocupadas, pero no dijeron nada. Comprendían la gravedad de la condición de Gwyn, el delicado equilibrio entre la vida y la muerte en el que se tambaleaba.

Una de las sanadoras, una mujer de ojos amables y manos delicadas, se había acercado a Azriel después de su primera visita. Le había hablado en voz baja, con palabras cargadas de preocupación. “No solo está herida físicamente, Shadowsinger. Su espíritu está roto. Si no encuentra una razón para resistir…”

Su voz se había apagado, pero el significado era claro. Gwyn necesitaba más que solo atención médica, necesitaba una razón para luchar, una razón para vivir.

Azriel lo sabía. Lo había sabido desde el momento en que la vio desplomarse sobre el cuerpo de Cael, sus gritos atravesando el campo de batalla como un cuchillo. Pero no tenía una respuesta. No sabía cómo darle esa razón, cómo sacarla del abismo en el que había caído.

Entonces, se concentró en lo que podía hacer. Manejó la logística de su cuidado con una precisión que provenía de años de estrategia de batalla. Se aseguró de que los sanadores tuvieran todo lo que necesitaban, que las necesidades físicas de Gwyn estuvieran cubiertas tanto como fuera posible. No permitió que sus emociones interfirieran con su deber, no podía permitírselo. Cada acción que tomó fue calculada, diseñada para mantenerla con vida, incluso si ella parecía haber renunciado a eso.

A medida que pasaban los días, Azriel se fue involucrando más. Comenzó a encargarse de las tareas pequeñas y mundanas que antes Gwyn hacía sola. Preparaba comidas sencillas y las dejaba en la mesita junto a su cama, con la esperanza de que algún día ella pudiera probar un bocado. Se aseguraba de que su agua estuviera fresca y la rellenaba varias veces al día, aunque el vaso permaneciera lleno. Mantenía el fuego, asegurándose de que nunca se apagara, de que siempre hubiera calor en la habitación, aunque ella no lo sintiera.

Azriel también se aseguró de que su embarazo fuera controlado. No fue una tarea fácil. La idea de la vida que crecía dentro de ella, la vida que una vez había sido una fuente de alegría y esperanza, ahora era un amargo recordatorio de lo que había perdido. Pero también era un recordatorio de lo que aún quedaba. Una pequeña y frágil chispa de vida que necesitaba protección, incluso si Gwyn no podía verla en ese momento.

Azriel se había puesto en contacto con los mejores curanderos de la Corte Nocturna para asegurarse de que estuvieran al tanto del embarazo de Gwyn. Había repasado con ellos todos los detalles, con voz firme y firme, mientras dejaba claro que su estado era crítico, era una dama de las Altas Hadas que llevaba en su vientre a un niño mestizo de Iliria. Ellos la habían escuchado, entendiendo la gravedad de la situación, y le habían asegurado que harían todo lo que estuviera en su poder para proteger tanto a Gwyn como a su hijo nonato.

Pero Azriel sabía que no era suficiente. Los sanadores no podían hacer mucho más. Gwyn tenía que encontrar la voluntad de sobrevivir, de luchar por ella y por el niño que llevaba en su vientre. Y eso era algo que nadie podía darle, ni siquiera él.

Aun así, Azriel hizo lo que pudo. Se sentaba junto a su cama cuando los sanadores se iban, observando cómo su pecho subía y bajaba con respiraciones superficiales. A veces, le hablaba en voz baja y firme, aunque no estaba seguro de si ella lo escuchaba.

—Gwyn —decía, con la mirada fija en su rostro pálido—. No estás sola. No vamos a perderte. No permitiré que eso suceda.

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire, sin respuesta, pero él continuó hablándole, esperando que algo, cualquier cosa, pudiera llegar a ella a través de la niebla que había envuelto su mente.

Pero Gwyn permaneció distante, con la mirada perdida y la expresión vacía. Azriel podía ver el daño que habían hecho las últimas semanas en ella, las mejillas hundidas, las ojeras bajo sus ojos, la forma en que su piel había perdido el color. Era una sombra de la guerrera que había conocido, la mujer que había luchado con tanta determinación y fuego.

La preocupación de Azriel crecía cada día que pasaba y la culpa pesaba más sobre sus hombros. No había logrado proteger a su marido y ahora no podía llegar a Gwyn. Pero se negaba a rendirse. No podía. Haría lo mismo durante el resto de su vida si fuera necesario. Así que permaneció a su lado, cuidándola en silencio, asegurándose de que tuviera todo lo que necesitaba para sobrevivir, incluso si ella no quería.

Y aunque Gwyn no habló, no reconoció sus esfuerzos, Azriel no se detuvo. Sabía que en el fondo, en algún lugar debajo de las capas de pena y dolor, la mujer que una vez conoció todavía estaba allí. La Gwyn que había enfrentado cada desafío con fuerza y resistencia, que había amado ferozmente y luchado con valentía, todavía estaba allí, incluso si estaba sepultada bajo el peso de su pérdida.

Azriel solo tenía que encontrar una manera de traerla de vuelta. No podía permitir que se ahogara en su dolor, no cuando todavía quedaba tanto por lo que luchar. Mientras estaba de pie junto a su cama, observando el suave subir y bajar de su pecho, supo que tenía que intentar una última vez llegar a ella, recordarle las razones por las que tenía que seguir adelante, incluso si sentía que su mundo se había derrumbado.

Azriel respiró profundamente y se arrodilló a su lado. Su voz era baja y tierna: —Gwyn, sé lo mucho que estás sufriendo. Sé que sientes que no puedes seguir adelante, que el dolor es demasiado para soportarlo. Pero tienes que intentarlo... por tu bebé. Cael no querría que te rindieras. Querría que siguieras luchando, que vivieras por la vida que crearon juntos.

Gwyn permaneció inmóvil, con la mirada distante y la expresión vacía. Pero Azriel insistió, con la desesperación invadiendo su tono. —Sé que es difícil, pero tu bebé te necesita. Tienes que intentarlo, Gwyn. Tienes que encontrar la fuerza para seguir adelante, por ellos. Cael...

—No sabes nada sobre Cael —espetó Gwyn de repente, con su voz tan aguda como una espada que cortaba el aire. Sus ojos, que habían estado apagados y sin vida, ahora brillaron con una ira repentina y feroz. La respuesta inesperada dejó a Azriel aturdido por un momento. Había estado tan callada durante tanto tiempo que el sonido de su voz, llena de veneno, lo tomó por sorpresa.

Pero no fue su enojo lo que lo sorprendió, sino el hecho de que ella hubiera hablado.

Los ojos de Gwyn se clavaron en los de él, su mirada ardía de furia y dolor. —No sabes lo que él querría, Azriel. No sabes nada sobre la vida que compartimos, sobre el amor que teníamos. No te atrevas a fingir que lo entiendes.

Azriel sintió que el peso de sus palabras lo golpeaba como un golpe físico. Solo había querido recordarle el amor que había compartido con Cael, usarlo como un salvavidas para alejarla del abismo. Pero no había previsto lo profundamente que su respuesta lo heriría, cómo expondría la herida abierta en su propio corazón. Lo obligó a enfrentar el abismo entre ellos, un abismo creado por sus propios fracasos.

Había olvidado cuánto le dolía saber que ella había pertenecido a otra persona, que todavía amaba a otra persona. Y todo era por sus propias acciones, su traición, lo que la había alejado. El dolor de esa comprensión se retorció en su interior, pero lo enterró, sabiendo que el dolor de ella era lo único que importaba ahora.

Tragó saliva con fuerza, luchando por encontrar las palabras adecuadas para responder, pero Gwyn ya estaba al borde de perderse de nuevo, su dolor y su ira se arremolinaban a su alrededor como una tormenta oscura.

—Crees que puedes venir aquí y arreglarlo todo, ¿no? —continuó Gwyn, con la voz temblorosa por la fuerza de sus emociones. Su ira, ahora totalmente desatada, era una tempestad que se había estado gestando durante semanas, y Azriel sabía que él era el objetivo de su ira. Cuando se sentó en la cama, temblando de furia, Azriel pudo ver que esto era algo más que su dolor hablando. Era la culminación de todo lo que había estado conteniendo, y finalmente se estaba liberando.

—¿Crees que puedes arreglarlo todo haciéndote el héroe, acercándote y cuidándome? Pero no puedes, Azriel. No puedes arreglar esto. Azriel permaneció donde estaba, clavado en el lugar mientras sus palabras lo atravesaban, cada una de ellas golpeándolo como un latigazo. Sabía que ella necesitaba esto, necesitaba dejar salir el dolor que había estado supurando en su interior. Y aunque sus palabras fueran como veneno, él lo aceptaría todo si eso significaba que ella podría encontrar algo de alivio.

—Deberías haber sido tú quien muriera, no Cael —espetó, con la voz temblorosa por el crudo sufrimiento—. Él era el que era bueno y amable, el que merecía vivir. Pero tú... tú simplemente no podías dejarme ser feliz, ¿verdad? No soportabas la idea de que yo amara a otra persona, así que lo dejaste morir. Lo dejaste morir porque eres un cobarde.

El corazón de Azriel se encogió dolorosamente, sus palabras perforaron las partes más profundas de su alma. Pero permaneció en silencio, dejándola desahogar su ira, sabiendo que esa era la única forma en que ella podría comenzar a sanar. Si él tenía que ser el villano en su historia, lo aceptaría. Él soportaría el peso de su ira, su odio, si eso significaba que ella podría comenzar a reparar los pedazos de su corazón roto.

Él sabía que no había forma de consolarla, ninguna palabra que pudiera aliviar el dolor que sentía, pero soportaría su ira, su resentimiento, porque sabía que ella necesitaba una salida para las emociones que amenazaban con consumirla.

—Si quieres odiarme, Gwyn, entonces ódiame —dijo Azriel, con voz suave pero resuelta—. Si culparme te sirve de algo, hazlo. Aceptaré todo lo que tengas que hacer, pero, por favor, no dejes que esto te destruya.

—¿Destruirme? —Gwyn soltó una risa amarga, con los ojos llenos de lágrimas contenidas—. Ya estoy destruida, Azriel. No queda nada de mí.

La habitación quedó en silencio, el único sonido que se escuchaba era el crepitar del fuego y las respiraciones superficiales que tomaba Gwyn, cada una de ellas con dificultad, como si le doliera simplemente existir. Azriel la miró, con el corazón roto por la mujer que una vez había conocido, la mujer que había estado tan llena de vida y fuego. Pero esa mujer se había ido, reemplazada por este cascarón vacío y roto.

—No necesito tu compasión —murmuró Gwyn, apartando la mirada de él y negándose a dejarle ver las lágrimas que finalmente se derramaron por sus mejillas—. No necesito nada de ti.

Azriel dudó, con las manos apretadas a los costados mientras luchaba contra el impulso de acercarse a ella, de ofrecerle algún tipo de consuelo, incluso si ella no lo quería. Pero sabía que eso solo la alejaría más, solo haría que lo odiara más. Entonces, se quedó donde estaba, arrodillado junto a su cama, mirándola con una expresión que era a la vez resuelta y llena de tristeza.

—No estoy aquí por lástima —dijo Azriel finalmente, su voz apenas por encima de un susurro—. Estoy aquí porque me preocupo por ti, Gwyn. Y no te dejaré, no importa cuánto lo desees.

—¿Te preocupas por mí? —La voz de Gwyn sonaba incrédula mientras se giraba lentamente para mirarlo a la cara, con los ojos entrecerrados por la incredulidad—. ¿Te preocupas por mí? No me mientas, Azriel. Estás aquí solo porque te sientes culpable. Porque sabes cómo me destrozaste antes y estás tratando de sentirte mejor haciéndote el mártir.

Azriel sacudió la cabeza, sus sombras se arremolinaron a su alrededor, reflejando la confusión en su interior. —Estoy aquí porque me preocupo por ti, Gwyn. No te mentiré, me siento culpable. Siempre me sentiré culpable por lo que pasó. Pero no es por eso que estoy aquí. Estoy aquí porque no puedo soportar dejarte sola. Y ya sea que quieras o no, estaré aquí para ayudarte a superar esto.

El rostro de Gwyn se retorció de ira y soltó un grito de frustración, arrojándole una almohada con todas las fuerzas que pudo reunir. —¡No quiero tu ayuda! ¡No quiero nada de ti! ¡Déjame en paz!

La almohada golpeó a Azriel de lleno en el pecho, pero él no se movió, ni siquiera parpadeó. Simplemente se quedó allí, recibiendo todo el peso de su ira, con el corazón rompiéndose un poco más con cada momento que pasaba.

Pero él sabía que ella en realidad no quería estar sola. Sabía que, en el fondo, estaba aterrorizada por lo que sucedería si se quedaba sola, si no había nadie allí para sacarla del abismo. Y por mucho que ella lo atacara, por mucho que intentara alejarlo, Azriel podía ver el miedo en sus ojos: el miedo de perderse por completo en la oscuridad que amenazaba con tragarla por completo.

—No me voy, Gwyn —dijo Azriel en voz baja y firme—. Estaré aquí, lo quieras o no. Y cuando estés lista para hablar, cuando estés lista, estaré aquí.

Gwyn se apartó de él otra vez, sus hombros temblando con sollozos silenciosos. "Te odio", susurró, con la voz quebrada. "Te odio tanto".

El corazón de Azriel se encogió dolorosamente ante sus palabras, pero asintió, aunque ella no pudiera verlo. —Lo sé —dijo en voz baja—. Y eso está bien. Puedes odiarme tanto como necesites.

Pero a pesar de las palabras, a pesar de la ira y el dolor, Azriel sabía que Gwyn no lo odiaba de verdad. Ella estaba herida, perdida en un mar de dolor y rabia, y él era el blanco más fácil para ella. Él era el que no había podido salvar a Cael, el que había estado allí cuando todo se había derrumbado.

Azriel dio un paso más cerca, manteniendo la distancia pero asegurándose de que ella supiera que él todavía estaba allí, todavía cuidándola. "No me voy a ir a ninguna parte, Gwyn. Y cuando estés lista, estaré aquí".

Con eso, se dio la vuelta y salió de la habitación, dejando a Gwyn sola con sus pensamientos, su ira y su dolor. Le daría el espacio que necesitaba, pero nunca estaría lejos. Porque no importaba cuánto intentara alejarlo, no importaba cuánto lo culpara por lo que había sucedido, Azriel no iba a dejar que pasara por esto sola.

*****

Los días se convirtieron en noches y las noches en días, una confusión de tiempo que Azriel apenas registraba. Él permaneció en los rincones oscuros de su hogar, vigilándola.

La mirada de Azriel se desvió hacia los libros de sus estantes, ahora intactos y acumulando polvo. Un libro, en particular, le llamó la atención: una historia que a Gwyn le había gustado alguna vez. La recordaba leyéndosela en las noches tranquilas en el campo de entrenamiento de la Casa del Viento, con su risa suave y melódica mientras se perdía en la historia. Ese recuerdo parecía haber ocurrido hace una vida, en otro mundo donde ambos habían sido personas diferentes. Qué tonto había sido entonces, luchando contra lo que su corazón realmente quería.

Una noche, después de asegurarse de que Gwyn dormía, Azriel tomó el libro del estante. Limpió con cuidado el polvo de la tapa, mientras pasaba el pulgar por el título. Luego, lo dejó en la mesita junto a la cama de Gwyn, su presencia silenciosa y discreta, un sutil recordatorio de la vida que tenía antes de que la oscuridad la devorara.

Cuando despertó, lo vio allí, pero no lo tomó. Se limitó a mirarlo, con los ojos apagados y vacíos, antes de darse la vuelta. Pero Azriel no se detuvo. Cada día, hacía algo pequeño, algo que hablaba de quién había sido Gwyn antes: antes de la guerra, antes de la pérdida, antes de que todo hubiera cambiado para ella.

Él dejaba flores frescas en un florero en el alféizar de la ventana, sabiendo lo mucho que a ella le encantaba el aroma de las flores silvestres, aunque nunca las reconociera. Le preparaba té por las mañanas, una mezcla que ella había mencionado una vez que era su favorita, y lo dejaba humeante sobre la mesa donde ella podía verlo, pero ella nunca lo tocaba.

Pasaron los días y los pequeños gestos continuaron. Azriel notó que Gwyn empezó a sentarse junto a la ventana con más frecuencia, siguiendo con la mirada el movimiento de las flores que se balanceaban con la brisa. Vio que sus dedos rozaban el lomo del libro que le había dejado, aunque no lo abrió. Y una mañana, cuando le trajo el té, vio que había tomado un pequeño sorbo, la taza estaba ligeramente fuera de lugar sobre la mesa.

No era mucho, pero era algo: una señal de que tal vez, solo tal vez, estaba empezando a ver el mundo que la rodeaba de nuevo. Azriel nunca la presionó, nunca la obligó a involucrarse más de lo que ella estaba preparada. Simplemente continuó con su cuidado tranquilo y constante, su presencia era una constante en el caos de su mente.

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Y finalmente Gwyn finalmente se permitió llorar, llorar de verdad, por primera vez desde la muerte de Cael. Azriel supo que aún había esperanza. Era frágil, como una llama delicada que parpadeaba en el viento, pero estaba allí. Y, como una presa que se rompe, se derrumbó contra él, enterrando su rostro en su pecho mientras los sollozos sacudían su cuerpo. Sus manos agarraron su camisa, aferrándose a él como si fuera lo único que la anclaba a este mundo.

Azriel la abrazó con fuerza, la rodeó con sus brazos y la acunó mientras lloraba. Podía sentir su dolor en cada temblor, en cada estremecimiento que la atravesaba. Y lo desgarraba saber que él había contribuido a causar ese dolor. Apoyó la barbilla sobre su cabeza y murmuró suaves palabras de consuelo que ni siquiera estaba seguro de que ella pudiera oír.

—Lo siento mucho, Gwyn —susurró con la voz entrecortada—. Lo siento mucho por todo.

Ella no respondió con palabras, solo una nueva ola de lágrimas, y Azriel la abrazó con más fuerza. Sabía que no solo lloraba por Cael, lloraba por todas las pérdidas, todo el dolor que había soportado a lo largo de los años. Por el trauma que la había formado, por el hombre que había perdido y por el compañero que no le había traído más que sufrimiento.

Después de un rato, sus sollozos comenzaron a disminuir y se convirtieron en jadeos silenciosos y entrecortados en busca de aire. Se apartó un poco, lo suficiente para mirarlo, con los ojos brillantes por las lágrimas. "Lo siento", susurró, con la voz ronca y entrecortada. "No debería haberlo hecho... No quise decir esas cosas".

Azriel negó con la cabeza y le secó una lágrima de la mejilla con el pulgar. —No tienes por qué disculparte —dijo con dulzura—. Estás sufriendo, Gwyn. Y tienes derecho a sentir ese dolor. Merecía cada palabra que dijiste.

Cerró los ojos y frunció el ceño mientras más lágrimas caían por sus mejillas. “No… no merecías esto”.

Sintió que se le encogía el corazón al ver sus lágrimas, al verla intentando retractarse de las palabras que había dicho, alimentadas por la crudeza de su dolor. —Te he causado tanto dolor —dijo, en voz baja y llena de reproche—. Mereces una mejor pareja que yo. El Caldero te castigó conmigo.

Gwyn abrió los ojos de nuevo y lo miró con una mezcla de tristeza y algo más, algo que él no podía identificar. Sacudió la cabeza lentamente, sus labios se separaron como si fuera a decir algo, pero no le salieron palabras. En cambio, apoyó la cabeza contra su pecho una vez más, su cuerpo temblando con la fuerza de sus emociones reprimidas.

Se quedaron allí sentados en silencio durante un largo rato. El único sonido que se oía en la habitación era el crepitar del fuego y la respiración entrecortada de Gwyn. Azriel seguía abrazándola y acariciaba suavemente su cabello con la mano, intentando ofrecerle todo el consuelo que podía.

Después de lo que pareció una eternidad, Gwyn volvió a hablar, su voz tan baja que casi no la escuchó. "Ya no puedo estar aquí".

Azriel se quedó paralizado y el corazón le dio un vuelco. —¿Qué quieres decir? —preguntó en voz baja, temiendo su respuesta.

—Este lugar... este hogar... —Su voz tembló y apretó los puños contra su pecho, como si intentara mantener la compostura—. Está lleno de recuerdos de él. De Cael. Lo amo tanto, y ahora... ahora se ha ido, y este lugar... está vacío. Ya no soporto estar aquí.

A Azriel le dolió el corazón al oír sus palabras, al sentir el dolor que impregnaba cada sílaba. Entendía lo que ella quería decir, comprendía la agonía de estar rodeado de recordatorios de una vida que le habían arrebatado. Quería ayudarla, hacer algo para aliviar su sufrimiento, pero no estaba seguro de qué ofrecerle.

—¿Quieres ir a la Casa del Viento? —preguntó suavemente, aunque ya sabía la respuesta.

Ella negó con la cabeza lentamente y cerró los ojos mientras se inclinaba hacia él. —No… allí no. En otro lugar. En cualquier lugar menos aquí.

Azriel asintió, aunque ella no podía verlo. La abrazó con más fuerza y le dio un suave beso en la coronilla. —Encontraremos otro lugar —prometió—. Un lugar donde puedas sentirte a salvo.

Gwyn no respondió, pero su cuerpo se relajó ligeramente en sus brazos, como si la idea de dejar ese lugar, esa casa que se había convertido en una tumba de recuerdos, le ofreciera una pequeña medida de alivio.

Azriel la abrazó hasta que ella se sumió en un sueño inquieto, su cuerpo finalmente se rindió al cansancio que la había estado carcomiendo durante días. Incluso entonces, no se movió, temeroso de que si la soltaba, ella pudiera desaparecer en la oscuridad que amenazaba con consumirla.

Y mientras estaba sentado allí, abrazándola, se hizo una promesa silenciosa a sí mismo. Estaría allí para ella, en cada paso del camino. La ayudaría a encontrar un lugar donde pudiera sanar, donde pudiera comenzar a reconstruir los pedazos destrozados de su vida. Porque ella era su compañera, y a pesar del dolor, a pesar de la culpa, la amaba, lo había hecho durante mucho tiempo, más tiempo del que estaba dispuesto a admitir. Haría lo que fuera necesario para ayudarla a encontrar su camino de regreso a sí misma, incluso si ella nunca lo perdonaba de verdad, incluso si ella nunca lo amaba a cambio, él estaría allí para ella. Ella se merecía eso, y mucho más.

****

Esa tarde, una vez que colocó a Gwyn dormida en su cama, con el corazón apesadumbrado, se dirigió a la Casa del Río, donde Rhysand y Feyre ya lo estaban esperando. El peso de su agotamiento y preocupación se notaba en cada paso que daba al entrar al estudio, donde estaban sentados, con expresiones de preocupación. Habían visto a Azriel en muchos estados, herido, destrozado, victorioso, pero nunca lo habían visto así; inseguro, lleno de dudas y completamente perdido.

—Azriel —empezó Feyre con dulzura, sacándolo de sus pensamientos con su suave voz—. ¿Cómo está?

Azriel no respondió de inmediato. En cambio, se hundió en una de las sillas, con los codos apoyados en las rodillas y las manos pasándose por el pelo. Se quedó callado un momento, ordenando sus pensamientos, intentando encontrar las palabras adecuadas para describir el estado en el que se encontraba Gwyn. Pero ¿cómo podía poner en palabras la profundidad de su desesperación? ¿El vacío que se había arraigado en su corazón?

—Ella… ella no es ella misma —dijo finalmente, con voz baja y ronca—. Apenas come, apenas bebe. No habla, no se mueve a menos que sea necesario. Está… está atrapada en su dolor, y ha sido difícil llegar a ella.

Rhysand se inclinó hacia delante, con la mirada fija en Azriel. —¿Y tú? ¿Cómo lo llevas?

Azriel sacudió la cabeza y apretó los puños. —No soy yo quien importa ahora. Gwyn... ella es todo lo que importa. Estoy haciendo todo lo que puedo, pero no es suficiente.

La expresión de Feyre se suavizó y extendió la mano para colocarla sobre el brazo de Azriel. —Ya has hecho mucho por ella, Azriel. Pero a veces, se necesita más de una persona para ayudar a alguien a superar este tipo de dolor. Haremos todo lo que podamos para apoyarte, para apoyar a Gwyn.

Azriel la miró con un destello de esperanza en sus ojos. —Rhys —comenzó Azriel en voz baja—, me preguntaba si podría comprar una de las casas cerca del río. Sé que mandaste construir una para Nyx, para cuando sea mayor... pero esperaba... que tal vez Gwyn pudiera quedarse allí.

Rhysand enarcó una ceja, con una mezcla de sorpresa y curiosidad en sus ojos violetas. —¿Quieres la casa para Gwyn?

Azriel asintió, moviendo las alas sin parar. —Sí. Es lo suficientemente apartado como para darle privacidad, pero aún así está cerca del centro de la ciudad y de la Casa del Río. Estará cerca de ti y de Feyre, y tendrá acceso a los mejores sanadores de Velaris. Solo... creo que podría ayudarla.

Rhysand se quedó en silencio por un momento, considerando la petición. La casa había sido construida teniendo en mente el futuro de Nyx, un lugar donde su hijo pudiera crecer y eventualmente tener su propio espacio. Nyx tenía solo doce años ahora, pero Rhys siempre había sido de los que planificaba con anticipación.

Azriel sabía que Rhys podía ver la desesperación en sus ojos. Finalmente, Rhysand asintió. —Está bien. Si la quieres, la casa es tuya. Haré los arreglos necesarios.

Azriel sintió un alivio intenso, un pequeño rayo de esperanza atravesó la oscuridad. Su voz estaba cargada de emoción cuando dijo: "Gracias, hermano".

Rhysand puso una mano sobre el hombro de Azriel y le ofreció una sonrisa genuina y poco común. —Nunca tienes que agradecerme por cuidar de los míos. Azriel le dedicó una pequeña sonrisa de agradecimiento.

—Necesitará curanderos, los mejores. Ustedes dos saben mejor que nadie los peligros de dar a luz a un niño ilirio —dijo Azriel, su voz apenas por encima de un susurro mientras miraba a Feyre.

Los ojos de Rhysand se endurecieron ante los recuerdos e intercambió una mirada con Feyre, quien asintió con la cabeza. "Nos aseguraremos de que reciba la mejor atención", dijo Rhysand. "Y te ayudaremos a preparar la nueva casa, a convertirla en un lugar donde pueda comenzar a sanar".

Azriel sintió una oleada de alivio que lo invadió, aunque se vio atenuada por la preocupación que aún persistía en su pecho. Ni siquiera quería pensar en los riesgos de su embarazo en ese momento. —Gracias —murmuró, con la voz cargada de emoción—. Gracias.

Pasaron las siguientes horas discutiendo la logística, coordinando con los curanderos, preparando la nueva casa y asegurándose de que las necesidades de Gwyn fueran satisfechas. Azriel escuchó atentamente, tomando nota de cada detalle, de cada sugerencia que Feyre le dio. Quería que todo fuera perfecto para ella, quería crear un espacio donde pudiera comenzar a sanar, donde pudiera comenzar a encontrarse a sí misma nuevamente.

Cuando la reunión finalmente llegó a su fin, Rhysand y Feyre caminaron con Azriel hacia la puerta. "Nos encargaremos de los arreglos para la nueva casa", dijo Rhysand. "Tú concéntrate en llevar a Gwyn allí. Nos aseguraremos de que todo esté listo para ella".

Azriel asintió, su gratitud era evidente en su expresión. —Gracias, Rhys. Feyre. No sé qué haría sin ti.

—No tienes que hacer esto solo —le recordó Feyre con dulzura—. Estamos aquí para ti, Azriel. Para los dos.

Con un último asentimiento, Azriel regresó a la casa de Gwyn. Mientras permanecía en el espacio tranquilo y vacío, miró a su alrededor los restos de la vida que ella había compartido con Cael.

Gwyn seguía dormida, su respiración era superficial y entrecortada. Azriel se acercó a la cama y se arrodilló a su lado en silencio. La observó durante un momento, con el corazón dolorido al verla tan pálida, tan rota.

Con delicadeza, extendió la mano y le apartó un mechón de pelo de la cara. —Nos iremos pronto —susurró—. Iremos a otro lugar. A algún lugar donde no duela tanto.

Gwyn no se movió, perdida en las profundidades de su sueño agitado. Azriel se quedó allí un momento más y luego se dio la vuelta para salir de la habitación, sabiendo que la parte más difícil aún estaba por llegar. Pero por el bien de ella, él la enfrentaría. Haría lo que fuera necesario para asegurarse de sobrevivir a esto.

Y lo haría no sólo porque ella era su compañera, sino porque la amaba, con una profundidad e intensidad que nunca podría expresar con palabras. Ella era su corazón, su razón para luchar, y no la dejaría escapar hacia la oscuridad sin luchar.