Capitolo 5: Conficcandoti la spada nel fianco (ancora e ancora e ancora)

---------

La prima volta tennero Tommy in una stanza illuminata dal sole.

Era giunto prima del previsto, era una cosa così piccola, molto più piccola di suo fratello. Le levatrici avevano detto loro che c'era la possibilità che potessero perderlo entro un'ora, e sua moglie aveva cullato il neonato contro il suo petto, singhiozzando contro la sua pelle pallida.

"Bambino mio", aveva gridato, "il mio piccolo combattente. Sii coraggioso, Tommy, sii forte".

Ma Tommy era ancora immobile tra le braccia di sua madre.

Philza era rimasto al suo capezzale, guardandola tubare e piangere per un bambino che non si muoveva. Aveva vissuto un milione di vite, e tutte le sue miserie messe insieme non potevano essere paragonate al dolore di essere in lutto al letto del parto di suo figlio. E mentre i minuti passavano, incurante del crescente abisso dentro il suo petto, scoprì che non poteva nemmeno piangere. Era una tristezza troppo grande per le lacrime, un dolore troppo infinito per essere misurato.

E quando sua moglie gli aveva offerto il bambino, per dargli la possibilità di dire addio nonostante la sua stessa disperazione, Philza aveva fatto qualcosa che non si sarebbe mai perdonato. Esitò.

Guardò il fagotto silenzioso tra le sue braccia, morto prima ancora di poter vivere, e sentì crescere la frattura nel suo cuore. Questo era il destino dell'umanità, alla fine. Non importava se Tommy fosse vissuto fino all'anno successivo, al decennio successivo o al prossimo respiro, un giorno sarebbe comunque morto. Amaro, insensibile e odioso del mondo, Philza si chiese se fosse meglio che Tommy morisse adesso, prima che Phil potesse crescere per amarlo di più. La gente piangeva la bellezza di una rosa appassita, ma un bocciolo non fiorito avrebbe dato un dolore più tranquillo.

Ma Tommy non era un fiore. Era Tommy. Era il figlio di Phil, e lo amava ora tanto quanto avrebbe potuto amarlo in seguito, anche se un seguito non sarebbe mai arrivato. Ma le sue braccia erano di pietra. Non si sarebbero alzate, per quanto lui avrebbe voluto. Se avesse tenuto Tommy adesso, sapeva che non l'avrebbe mai lasciato andare. Avrebbe seguito il suo bambino nella tomba.

E poi eccolo lì, che sgattaiolava davanti alle guardie e alle levatrici, passando sotto l'attenzione di un dio addolorato. Salì sul letto, sorridendo a sua madre, apparentemente ignaro - o immune, come spesso erano i bambini con gli occhi pieni di stelle - all'angoscia che avvolgeva l'aria stessa della stanza.

"Questo è mio fratello?" chiese Wilbur, sporgendosi sul bambino tra le braccia di sua madre. "Posso tenerlo, mamma?"

Un groppo si formò nella gola di Phil. Si voltò prima che Wilbur potesse vedere il suo viso, e quando si voltò di nuovo, il ragazzo aveva Tommy nell'incavo gentile delle sue braccia. La luce del sole li illuminava obliquamente e Phil voleva ricordarli così per sempre: i suoi due bellissimi figli, immortalati nell'oro. I riccioli color terra di Wilbur nascondevano la sua espressione mentre si chinava sul bambino, mormorando qualcosa che Phil quasi non riusciva a cogliere.

E il bambino cominciò a piangere.

Wilbur si tirò indietro, sbalordito, il volto tirato per la soggezione. "Che cos'è?" chiese freneticamente. "Ho fatto qualcosa di male?"

"No," singhiozzò Phil, cadendo in ginocchio davanti a loro tre: la sua adorabile e ridente moglie, il suo gentile e sconcertato Wilbur e il suo Tommy rumoroso e urlante. "Hai fatto tutto bene, ragazzo mio. Sei perfetto."

Ora Wilbur stringeva al petto suo fratello, non più un bambino, ma ancora così, così piccolo, mentre attraversavano il campo vuoto e silenzioso. Wilbur pronunciò le parole che aveva detto per la prima volta a suo fratello tutti quegli anni prima, ancora e ancora, come un incantesimo o una preghiera per riportarlo in vita ancora una volta.

"Ti amerò per sempre, ti amerò per sempre, ti amerò per sempre."

Ma questa volta Tommy non si svegliò.

E Philza era ancora fatto di pietra.

-----------------

Camminò da solo tra le rovine. La notte era scesa, ma la luna e le stelle erano nascoste da pesanti nubi, che ricoprivano la terra di oscurità. Il cielo stesso era in lutto.

Tubbo si mosse nell'oscurità, la torcia nella sua mano creava ombre che sembravano protendersi verso di lui come fantasmi indifesi. Camminava senza pensare sulle macerie, i suoi piedi incontravano terra e pietra, e talvolta la carne di un compagno caduto - o di un nemico, ma non importava più - che non era stato fortunato come lui. Le sue orecchie risuonavano ancora per l'esplosione e le sue ossa sembravano un castello di carte a un sussurro dal crollo, ma era vivo. Era vivo, quando tutti gli altri non lo erano.

Quando la polvere si era calmata e i sopravvissuti erano usciti strisciando fuori dal relitto, Tubbo li aveva contati. Erano stati avvertiti, ovviamente. Avevano sentito il segnale del re e avevano corso più veloci che potevano, ma non tutti lo erano stati abbastanza.

Il Regio Esercito aveva lasciato la capitale con ventimila soldati.

Alla fine ne rimanevano solo ottocento.

Non tutti erano andati persi a causa dell'esplosione. La maggior parte era già morta quando le montagne erano crollare, uccise dai nemici e dalla loro cavalleria. Ma l'odore di zolfo aleggiava ancora nell'aria come un'accusa, seguendo Tubbo nella sua perlustrazione. Doveva cercare altri sopravvissuti, ma il ragazzo era arrivato a sapere una o due cose sulle cause perse. Avrebbe potuto percorrere quella valle per giorni, e tutto ciò che avrebbe trovato sarebbero stati i resti rotti di due eserciti: una fossa comune che non avrebbe onorato nessuno. In un secolo, le persone avrebbero camminato di nuovo su questa terra e avrebbero visto solo colline verdi sbocciare di fiori blu.

Il principe era morto. Era quello che dicevano. Ucciso negli ultimi istanti della guerra, la sua ultima vittima. Un mese prima, Tubbo aveva visto il principe ridere su un balcone, il viso illuminato dall'interno. Ora non c'era più luce da nessuna parte.

In alto, le nuvole si aprirono e il cielo cominciò a piangere.

----------

Fuori pioveva. Techno poteva sentire le gocce di pioggia battere contro il tetto della tenda e strisciare attraverso le fessure. Ma il freddo sconfinato che sentiva proveniva da qualcos'altro.

Era crollato a terra nel momento in cui erano entrati nella tenda, tremando con le braccia intorno alle ginocchia, incapace di sentire nulla oltre il freddo implacabile. Era come se il suo flusso sanguigno si fosse congelato, con brutali ghiaccioli che lo trafiggevano dall'interno verso l'esterno. E quando aveva cercato di abbassare la testa nell'abbraccio scuro delle sue braccia, un singolo petalo blu era caduto sulla sua pelle.

No. Si era passato rudemente le mani tra i capelli, strappando ciocche rosa dalla testa nella sua disperazione per rimuovere le ultime conquiste mattutine dai grovigli della sua treccia. Il sangue scorreva dai punti in cui le sue unghie gli avevano graffiato il cuoio capelluto, ma Techno scoprì che non gli importava. Non gli importava. Il mondo intero avrebbe potuto bruciare intorno a lui, e tutto ciò a cui avrebbe pensato sarebbero stati i fiori ancora impigliati nei suoi capelli, il loro profumo zuccherino come veleno nei suoi polmoni.

Strinse nelle sue mani i fiori, macchiati di sangue e tremanti, e li gettò più che poté attraverso la stanza, dove si posarono ai piedi del re.

Wilbur sedeva sulla branda in cui dormiva suo fratello, abituato a dormire, stringendo al petto il ragazzo distrutto. Si dondolava avanti e indietro, borbottando parole che Techno non riusciva a comprendere mentre spingeva indietro i capelli dal viso pallido e immobile di Tommy.

Morto. È morto. È morto e se n'è andato per sempre. Le voci stavano urlando, artigliando contro i muri che Techno aveva eretto intorno a loro e aveva cercato di mantenere per anni. Tutto per Wilbur. Tutto per Tommy. Ora uno di loro era morto e l'altro stava morendo, non c'erano dubbi. Wilbur non sarebbe sopravvissuto a questo. E nemmeno Techno.

Sangue, chiedevano le voci, sangue per il dio del sangue.

Le sue mani si piegarono a pugno, così forte che le sue unghie gli ruppero la pelle del palmo. Il sangue gli colava dalle mani, ma non sarebbe bastato. Le voci volevano un massacro. Le voci volevano una vendetta violenta. E non c'era niente e nessuno dall'altra parte della sua rabbia. Tutti i loro nemici erano morti. Non c'era nessun posto dove andare.

Il coltello di Techno era ancora conficcato nel petto di Tommy, nel cuore di Tommy.

Colpa tua, cominciarono le voci. Il sangue ti segue ovunque tu vada. Pensavi di poterlo superare?

Pensava di averlo fatto. Per gli dèi, per una volta nella sua dannata vita, pensava di aver finalmente trovato un posto sicuro. Da qualche parte dove nessuno conosceva il suo sanguinoso passato, o a cui importava. Da qualche parte con il cielo limpido e un giardino caldo dove poteva fingere di essere qualcosa che non avrebbe mai potuto essere. Mortale. E ora tutto era crollato intorno a lui. La sua farsa. La sua ingenuità. Questo era il costo di quei giorni sereni.

Avrebbe dovuto lasciare la prima possibilità che aveva avuto. Non avrebbe mai dovuto incontrarli affatto.

"Wilbur". Il nome gli grattò la gola. Riusciva a malapena a sentirsi parlare. Provò di nuovo, mettendo nelle sue parole tanta forza quanta ne era rimasta in lui. "Wilbur. Lascialo andare."

Con la coda dell'occhio, potè vedere Philza alzare la testa dal suo posto silenzioso nell'angolo. Non aveva detto una parola dal suo arrivo, nemmeno mentre marciavano verso la tenda con il cadavere di Tommy in mezzo a loro. Per una volta, Techno era contento del suo silenzio. Se avesse sentito la voce di Philza in questo momento, avrebbe potuto semplicemente infilargli il tridente nel petto.

Techno si alzò a fatica quando fu chiaro che Wilbur non lo stava ascoltando. Le sue gambe minacciarono di crollare sotto il suo stesso peso, e si bloccò sul bordo del tavolo da progettazione, dove soldati di legno intagliato erano ancora sull'attenti per una guerra che era già finita. Era tutto finito.

"Dobbiamo sistemarlo, Wilbur", disse Techno, le sue parole che uscivano stracciate dalla sua bocca.

Barcollò verso Wilbur, con la mano tesa. La testa del giovane si sollevò di scatto al movimento improvviso, gli occhi spalancati e furiosi.

"Allontanati da noi," ringhiò, premendo Tommy più vicino a sé. Il movimento fece ciondolare la testa di Tommy di lato, permettendo a Techno di vedere veramente il suo viso alla luce della candela per la prima volta.

Il respiro di Techno gli si bloccò in gola. Tommy sembrava così... tranquillo. Come se stesse semplicemente dormendo. Come se da un momento all'altro, i suoi occhi si sarebbero aperti e avrebbe sorriso a entrambi, sciogliendo facilmente la tensione come solo Tommy poteva fare.

Svegliati, Techno supplicava, pregava, desiderava. Per favore svegliati.

Ma non l'avrebbe mai più fatto.

"Non puoi tenerlo per sempre", sputò Techno. "Per l'amor di Dio, Wilbur, ha ancora un pugnale nel petto."

Wilbur guardò il fagotto immobile tra le sue braccia, notando per la prima volta lo stato di suo fratello. Distrattamente, meccanicamente, allungò una mano per pulire una striscia di sporco dalla guancia di Tommy. La sua espressione si inasprì mentre il terreno ostinato si attaccava ferocemente alla pelle di suo fratello, e Techno temeva che potesse semplicemente pulire la carne di Tommy fino all'osso.

"Stai cercando di sbucciarlo?" chiese Techno con rabbia.

Wilbur lo guardò con uno sguardo di ira sfrenata, ma non rispose. Con uno scatto, Techno prese un pezzo di stoffa che pendeva dal tavolo e marciò verso i lembi della tenda. Li aprì e si sporse nella pioggia, raccogliendo le gocce di pioggia fredda con il panno finché non fu umido. L'acqua fredda gli scivolò lungo il polso, ma era una sensazione lontana, provata da un altro uomo, in un altro tempo.

Quando si voltò di nuovo verso di loro, Wilbur era ancora aggrappato a Tommy come un'ancora di salvezza.

"Lascialo andare", ordinò Techno. Wilbur scosse la testa in silenzio, le spalle tremanti. "Non posso."

"Wilbur-"

"Ho detto che non posso."

Techno gli si avvicinò con passo pesante finché non fu in piedi sopra Wilbur. "Certo che è facile. Apri le tue maledette braccia e mettilo sul letto."

Wilbur lo fulminò. "Sarebbe facile per te, no?"

Techno socchiuse gli occhi verso di lui. "Cosa dovrebbe significare?"

Freddo. Tutto era freddo. Freddo nei polmoni, freddo nel cuore, freddo nel profondo della sua anima, se ne aveva ancora una. Freddo dalla pioggia, freddo dalla pelle di Tommy, freddo dai dannati occhi di Wilbur.

Un tuono crepitò in lontananza. Sarebbe stata una lunga notte.

---------

È facile, aveva detto. Apri le tue maledette braccia.

Wilbur non sapeva se voleva ridere o lamentarsi delle parole di Techno. Non c'era più niente di facile in niente. Ogni respiro lasciato come l'inalazione di vetri rotti, ogni pensiero era un grido furioso. C'era sangue nella sua bocca da dove si era morso l'interno della guancia solo per trattenersi dall'urlare. E per gli dei, voleva urlare. Voleva fare a pezzi il mondo intero a mani nude, bruciarlo e salarlo, senza lasciare nulla dietro, nemmeno un sussurro di ciò che era una volta. Non meritava nemmeno il ricordo di Tommy.

"Mi hai sentito," sibilò Wilbur all'uomo in piedi davanti a lui, entrambi accigliati ma non vedendosi veramente. "Ti viene tutto facile, vero, dio del sangue?"

Le sopracciglia di Techno si unirono "Non puoi ributtarmelo in faccia. Non stasera. Non dopo tutto quello che ho fatto per te".

Le braccia di Wilbur tremarono. Guardò il viso addormentato di suo fratello. Dormiva? Non sta dormendo. È morto. Morto. Con un respiro affannoso, Wilbur tracciò la curva della guancia di Tommy, fermandosi dove un tempo si creavano delle fossette quando sorrideva. E poi Wilbur guardò in basso, dove un coltello gli sporgeva ancora dal petto come un violento richiamo. Lacrime fresche gli pizzicavano gli occhi, e cercò disperatamente di scacciarle via prima che potessero cadere. E ancora una lacrima ribelle si fece strada sul suo viso, tagliando a metà la sua guancia sporca.

Morte. Una parola così piccola per una cosa così grande.

Wilbur non aveva nemmeno voluto Tommy sul campo di battaglia in primo luogo. Aveva pianificato di lasciare Tommy al castello, dove sarebbe stato al sicuro dietro le mura e il suo esercito personale di guardie. Ma Techno, quel maledetto Techno, lo aveva dissuaso.

"Tommy è più forte di quanto tu voglia ammettere", aveva detto Techno. "E più intelligente di quanto chiunque gli dia credito. E se lo lasci indietro, non solo perderai un bene insostituibile, perderai anche l'amore di tuo fratello. Non stare lì a dirmi che Tommy ti permetterà di combattere questa guerra senza di lui. Cosa farai quando inevitabilmente protesterà? Lo rinchiuderai nella sua camera da letto? Lo incatenerai al muro? Hai provato a proteggerlo una volta, e guarda dove ti ha portato."

E così Wilbur aveva portato suo fratello in prima linea, aveva ordinato ai sarti di confezionargli un'uniforme per cui il re avrebbe ucciso per non vederlo mai indossare, e poi lui aveva mandato suo fratello, il suo fratellino, il suo Tommy al macello.

E ora era morto. Morto nei colori rosso e blu della famiglia che lo aveva tradito un'ultima volta.

No, le voci sibilavano, non la tua famiglia.

Wilbur incontrò di nuovo gli occhi di Techno. "Questa è colpa tua. "

E Techno aveva ragione, alla fine. Era dannatamente facile per Wilbur alzarsi, aprire le braccia e lasciare Tommy sul lettino. Prima, il suo corpo si era mosso da solo, ma questa volta, ogni azione era stata deliberata. Deliberatamente, si strinse nelle spalle il cappotto strappato e insanguinato e lo mise sopra Tommy, per tenerlo al caldo, se il calore era qualcosa che i cadaveri sentivano ancora.
Deliberatamente, gli mise dietro l'orecchio una ciocca sciolta di capelli biondi. Deliberatamente, Wilbur lasciò andare suo fratello. Deliberatamente, si voltò e affrontò Technoblade.

La rabbia, sembrava, era un'emozione più forte del dolore.

Gli occhi di Technoblade brillavano alla luce tremolante delle candele. Teneva ancora un panno bagnato in mano, ma lo strinse così forte che Wilbur non si sarebbe sorpreso se ormai fossero solo brandelli.

"Stai molto attento", disse Techno, "a quello che stai per dirmi, Wilbur."

"Mi hai detto di portarlo qui." Wilbur scagliò l'accusa come una freccia da un arco, guardandola colpire il bersaglio. "E tu eri il loro obiettivo. Siamo tutti solo un fottuto danno collaterale per tutta la merda che hai lasciato. Il passato ti ha raggiunto, Technoblade. Perché diavolo hai dovuto abbatterci tutti con te?"

Tuoni rimbombarono intorno a loro come feroci tamburi di guerra, seguiti da un lampo che inondò tutto in un bagliore spettrale. Technoblade e Wilbur si fissarono attraverso lo spazio cosparso di fiori che cresceva tra loro a ogni parola. Erano due fantasmi nel limbo. Stelle gemelle attratte l'una dall'altra dalla gravità al collasso.

Stanotte si sarebbero distrutti a vicenda.

E Wilbur si sarebbe goduto ogni dannato momento.

"Te l'avevo detto", ringhiò Technoblade. "Te l'avevo detto che mi sarei preso cura di lui, no? Avrei potuto fermarli alla frontiera, ma volevi fare il dignitario pacifico anche quando i fatti sanguinosi ti stavano guardando dritto in faccia."

Era luminoso quel giorno, il giorno in cui era arrivato il primo rapporto delle spie, che confermava ciò che le voci sussurravano in tono provocante da settimane. Wilbur, come sempre, aveva chiesto il consiglio di Technoblade. E Technoblade una volta che aveva letto le missive, aveva alzato lo sguardo e aveva semplicemente detto: "Potrei ucciderli tutti".

Wilbur aveva trasalito. "Techno, questo non è-"

"Potrei, sai che potrei." Technoblade si era chinato sulla scrivania, incontrando lo sguardo incredulo di Wilbur con occhi velati. "Dì solo la parola."

Wilbur non l'aveva fatto. Avevano discusso, come non avevano mai discusso prima, come se stessero discutendo ora. E Technoblade se n'era andato, sbattendo le porte dell'ufficio di Wilbur con una tale forza da far cadere i libri dai suoi scaffali.

E poi nemmeno un giorno dopo, l'Esercito Verde aveva massacrato un'intera città ai confini.

Technoblade aveva ragione allora? Technoblade era in torto in quel momento? Wilbur scoprì che non aveva importanza. Non gli importava. Tutto quello che voleva era strappare e strappare. La sua furia non avrebbe discriminato.

"Ah, Tecnoblade." Wilbur scosse mestamente la testa. "Scegliendo sempre la violenza, ad ogni turno."

Technoblade inalò lentamente. "Non sai di cosa stai parlando."

"Oh, non è vero?" Wilbur osservò i lineamenti di Technoblade contorcersi per la sorpresa e la cupa anticipazione, rapidamente nascosti da una patina di indifferenza. Sapeva cosa sarebbe successo? Lo temeva tanto quanto Wilbur era ansioso di girare il coltello? "Tommy non sapeva dove vai nelle tue piccole scappatelle notturne. Ma io sì," disse infine Wilbur, trovando una sorta di cupo piacere nel modo in cui Techno si bloccò, "Pensavi che non avrei fatto domande o non ti avrei seguito?"

"Sei un idiota, Wilbur," disse Techno, le sue parole niente meno che velenose.

Wilbur sorrise di fronte alla sua furia. "Ti sei almeno divertito a farti strada attraverso i boschi, Techno?"

Aveva diciassette anni quando lo aveva scoperto. In verità, non sapeva nemmeno come fosse arrivato in quella foresta. Era esattamente come la prima volta che aveva visto Techno partire, tanti anni prima, quando le voci furiose lo avevano seguito nell'oscurità e si era svegliato da qualche parte senza ricordare come fosse arrivato lì. Ma tutta la sua confusione era stata rapidamente sostituita dalla paura quando aveva visto Techno muoversi tra gli alberi, inseguendo qualcosa che strisciava sul suolo della foresta. Oh, non qualcosa. Qualcuno.

Wilbur si era premuto contro il tronco di un albero, le mani serrate sulla bocca, a malapena in grado di respirare mentre la preda di Techno implorava per la sua vita. E poi aveva sentito il suono distinto di una spada che veniva liberata dal fodero. Un urlo, e poi un tonfo umido. Questo era tutto, prima che Wilbur svenisse di nuovo. Quando si era risvegliato, era nel suo letto al castello, il cuore che batteva forte nel petto ma completamente illeso. Aveva preso un respiro profondo, felice di spazzarlo via come un incubo, prima di notare l'unica foglia verde stretta nella sua mano.

Non ne aveva mai parlato, fino a quel momento.

"Dillo, allora," disse Wilbur mentre Technoblade lo fissava semplicemente, respirando affannosamente. "Dimmi che sei cambiato. Dimmi che non so di cosa sto parlando. Dimmi che non sei lo stesso dio assetato di sangue delle storie."

"Mi aspettavo che tu, tra tutte le persone, capissi." La voce di Technoblade suonava tesa, come una corda tesa a che non si deve srotolare. "Conosci le voci: non ci lasciano andare. Esigono il loro riempimento, Wilbur, a volte è inarrestabile. Ma ci ho provato, sempre." Eccola lì. La crepa, una microfrattura che si incrinava lentamente in qualcosa di più grande. "Se davvero mi stessi seguendo, sapresti che non ho ucciso ultimamente. Mi sono fermato. Perché ho combattuto le voci, anche se mi ha tolto tutto. Pensi di avermi colpito, Wilbur? Tutti voi avevate bisogno di definirmi in base a cosa facevo. Ma vai avanti con gli anni e trova altre cose se ti va bene. Vediamo se ho ancora qualcosa di cui puoi incriminarmi".

Ciò fece fermare Wilbur, anche solo per un secondo. "Allora cosa stavi facendo?"

"Cercavo tuo padre", disse Technoblade, e le parole caddero fra loro come foglie morte.

Wilbur si voltò verso l'uomo in questione, ma suo padre non si muoveva da secoli, seduto con la testa tra le mani, ignaro del temporale intorno a lui. Non una parola, non una mossa. Certo, pensò amaramente, osservando le spalle incurvate di suo padre e le ali di ossidiana strette intorno a lui. Perché dovrei aspettarmi qualcosa di diverso? Wilbur voleva arrabbiarsi con lui, voleva che la sua vista diventasse rossa ogni volta che intravedeva i capelli dorati di suo padre nei suoi occhi. Ma aveva solo la sua pietà. Wilbur non vedeva suo padre da anni, ma guardandolo ora, non vedeva il freddo e distante re del passato. Vedeva solo una patetica scusa di un uomo, qualcuno che aveva abbandonato i suoi figli, che era tornato solo dopo che tutte le decisioni difficili erano state prese. Dopo che Wilbur era stato costretto a farle. Non voleva dedicare più di un solo pensiero alla ridicola vista di suo padre seduto a miglia di distanza dal corpo del suo Tommy, senza nemmeno preoccuparsi di incontrare gli occhi dell'unico figlio che gli era rimasto.

"Esatto", disse rudemente Techno, catturando ancora una volta l'attenzione di Wilbur. Il dio del sangue era in piedi con i pugni serrati lungo i fianchi, tremante di furia. Wilbur non aveva mai visto i suoi occhi così pieni di odio, nemmeno quando si stava facendo strada attraverso il campo di battaglia. Wilbur ne godeva. "Sono uscito, ogni notte, per anni, ignorando le voci, ignorando tutto, per cercare tuo padre. Per restituirtelo. Perché ti ho visto. Ogni pasto che hai perso, ogni ora che hai passato a studiare politica invece di dormire, ogni volta che ti sentivi soffocare, l'ho visto. Ero lì per questo, e mi ha ucciso, quindi sono andato a cercare qualcuno che ti aiutasse. Ho provato a dirti che sono cambiato. Mordo solo quando la mia famiglia è in pericolo, ma mi vedi ancora come una specie di cane rabbioso. E quelle persone che ho ucciso nelle foreste? Erano criminali, Wilbur..."

"Come se questo cambiasse qualcosa."

"Dillo all'esercito che sei appena mandato in frantumi!"

"Hai piazzato tu quegli esplosivi!"

"E tu hai dato l'ordine. Allora dove ci lascia?"

Per un momento rimasero semplicemente lì, fissandosi l'un l'altro e riprendendo fiato. La tempesta infuriava ancora fuori, ma una parte di essa viveva nel petto di Wilbur. Questo era il finale della partita. Wilbur sapeva che si trovavano su un precipizio: se uno di loro fosse saltato ora, sarebbero stati persi l'uno contro l'altro per sempre. E così Wilbur saltò.

"Forse era meglio che Tommy morisse prima di scoprire chi sei," disse lentamente. Deliberatamente. "Devi essere felice. Almeno ora, non avrà mai la possibilità di sapere che tipo di mostro sei veramente- ".

Technoblade si mosse in un lampo. Wilbur l'aveva previsto, ma non riuscì comunque a trattenere un sussulto di sorpresa mentre Techno si scagliò su di lui, facendo cadere entrambi a terra. La testa di Wilbur schioccò contro la terra compatta, ma la puntura fu gradita. Technoblade si inginocchiò su di lui, i suoi pugni si arricciarono attorno al colletto della camicia di Wilbur. Il giovane poteva sentire la rabbia di Technoblade che si irradiava da lui come il calore di un furioso incendio boschivo, ma quando guardò negli occhi del suo vecchio precettore, vide solo il suo disgraziato sorriso riflesso su di lui.

Technoblade tirò indietro un pugno, tutto il suo corpo tremante.

"Avanti", disse Wilbur. "Dammi ragione".

Ci fu una frazione di secondo in cui Wilbur pensò che Technoblade se ne sarebbe semplicemente andato, come il re aveva sempre saputo che avrebbe fatto, alla fine. E poi il suo pugno si scontrò contro la faccia di Wilbur.

Ci fu uno scricchiolio nauseante e un dolore lancinante, e Wilbur capì dalla quantità di sangue caldo che gli colava lungo il lato del viso che Technoblade gli aveva rotto il naso.

Wilbur si appoggiò allo terreno, guardando il generale con gli occhi spalancati. Technoblade lo fissò con lo stesso shock, la rabbia che scese brevemente dal suo viso per rivelare una preoccupazione genuina.

"Io-" iniziò Technoblade, ma Wilbur lo interruppe con uno sbuffo di scherno.

"Questo è tutto quello che hai, dio del sangue?" disse, e prontamente calciò via il tutore.

Technoblade barcollò indietro e si schiantò contro il lettino proprio dietro di lui. Il respiro di Wilbur si mozzò mentre guardava il lettino tremare e poi crollare.

"No!" Technoblade allungò le braccia, ma non fu abbastanza veloce.

Il corpo inerte di Tommy cadde a terra con un tonfo sordo.

Per un attimo tutto tacque. C'era solo il rombo distante di un tuono, così lontano ora, mentre Technoblade e Wilbur fissavano semplicemente il corpo di Tommy sdraiato nella terra davanti a loro, come un rifiuto abbandonato, come un giocattolo che un tempo si amava, ora rotto, scartato da un bambino negligente.

Si odiava per questo, ma il suo primo istinto fu di cercare suo padre nella stanza. Incontrò gli occhi di suo padre mentre il vecchio re si alzava lentamente dal suo posto, la sua bocca una sottile linea di disapprovazione. Sempre disapprovazione, sibilavano le voci. Anche adesso. Soprattutto adesso.

Wilbur distolse lo sguardo da quello di suo padre, solo per incontrare Technoblade, il suo viso pallido uno studio di dolore.

"Cosa diavolo abbiamo appena fatto?" sussurrò Technoblade, quasi troppo piano per essere udito sopra la pioggia battente.

Ma Wilbur stava già balzando in piedi. Prima che Technoblade potesse dire un'altra parola, Wilbur scappò.

----------

"Non farlo".

L'avvertimento era debole, ma non ammetteva discussioni. Techno si fermò al bordo della tenda dove si stava preparando a inseguire Wilbur, voltandosi verso il suono della voce di Philza.

Il dio aveva raccolto il corpo di Tommy tra le braccia, ma stava guardando proprio Techno.

"Ha bisogno del suo spazio," continuò Phil, i suoi occhi azzurri quasi grigi nella penombra.

Come fai a saperlo? Avrebbe voluto dire Techno, ma il suo sguardo cadde su Tommy. Ciò che restava della sua rabbia svaporò in nebbia mentre osservava lo stato del suo allievo. Il sangue e il fango ancora sulla sua pelle e sui suoi vestiti, il pugnale che ancora sporgeva dal suo piccolo petto che non respirava. Phil tenne il ragazzo con infinita gentilezza, la testa di Tommy accoccolata contro l'incavo del suo braccio, la guancia di Tommy premuta contro il suo petto, esattamente come si tiene un neonato. Techno si chiese quando era stata l'ultima volta che Phil aveva tenuto in braccio Tommy in quel modo - se Tommy glielo aveva permesso dopo i tre anni - e si rese conto che non aveva molta importanza. Le braccia di un padre non hanno mai dimenticato la forma di un bambino.

Non che Techno sapesse niente dell'essere padre. O essere un figlio.

Techno annuì a malincuore a Philza. "E dobbiamo pulire Tommy."

Phil guardò il corpo tra le sue braccia, la sua espressione offuscata. "Suppongo che dovremmo."

Si muovevano in silenzio, con cautela. Techno afferrò il panno che aveva lasciato cadere durante la sua rissa con Wilbur e andò a bagnarlo di nuovo sotto la pioggia, indugiando al freddo per lasciare che le gocce di pioggia lavassero via il sangue dalle sue nocche. Il sangue di Wilbur. Il suo stomaco si strinse mentre l'acqua macchiata di sangue gli gocciolava dalle mani, ma in pochi istanti le sue mani erano di nuovo pulite. Quando si rivolse di nuovo a Tommy e al dio, aveva scoperto che Phil aveva sfilato il coltello dal petto del ragazzo.

"È tuo?" chiese amaramente Phil, facendo scorrere la mano sul manico intagliato del coltello.

"Dovresti saperlo", ha detto Techno. "Me l'hai dato tu."

Phil alzò lo sguardo sorpreso. Techno potè solo alzare le spalle, incerto su dove si trovassero ora l'uno con l'altro.

"È stato molto tempo fa", disse Techno. "Mi hai dato un intero set."

"Durante-"

"Sì," lo interruppe Techno. "Durante quel periodo."

Per la prima volta, Phil sembrò sembrare vecchio e segnato dagli anni. Techno poteva vederlo ricordare tutto: il loro impero di sangue e gloria, rotto solo da mesi silenziosi di calda compagnia. Sembrava che i loro corpi ricordassero tanto quanto le loro menti, perché scivolavano facilmente nel loro cupo lavoro, fianco a fianco, senza mai aver bisogno di dire una sola parola. Mentre Phil pettinava lo sporco dai capelli di Tommy, l'età: Techno strofinava le macchie sulle sue braccia e quella ostinata sulla sua guancia. E quando il respiro di Techno aveva cominciato a rallentare alla vista della ferita frastagliata sul petto di Tommy, Phil aveva tirato fuori in silenzio Tommy dalla sua camicia strappata che non sopportava le cicatrici della loro battaglia.

Poi fecero un passo indietro, osservando il loro lavoro. Tommy era lucido. Tommy era immacolato.

Tommy era morto.

Di tutte le cose che avrebbero potuto romperlo, Techno non capiva perché doveva essere la vista di Tommy che sembrava davvero pulito. Si era tenuto insieme quando stavano tornando al campo, si era tenuto insieme quando Wilbur lo aveva bloccato con accuse che semplicemente echeggiavano ciò che le voci dicevano da anni.
Mostro, mostro, mostro. Aveva ucciso un migliaio di uomini, visto gli alleati sventrati e assistito alla caduta dei regni. Aveva visto Philza inginocchiarsi. Aveva visto il mondo finire centinaia di volte e aveva guardato la sua gente ricostruirlo più e più volte mentre lui restava indietro, impotente, volendo urlare contro di loro per essere sciocco ma anche bramando, con tutte le sue forze, di essere in grado di amare qualcosa tanto da amare anche ciò che cresceva dalle sue rovine.

E guardare il volto pacifico di Tommy fu ciò che alla fine, alla fine, fece piangere Technoblade, imperatore del ghiaccio, dio del sangue, distruttore di mondi.

Si fermò sul corpo di Tommy e lasciò che le lacrime cadessero. Si sentiva distrutto dal dolore e dal senso di colpa, dalla miseria e dalla follia. E d'un tratto capì. Capì l'angoscia negli occhi del dio della guerra. Comprendeva il dolore delle vedove e degli orfani che aveva lasciato sulla sua scia. Capì l'agonia di un intero mondo messo in ginocchio davanti a un dio spietato, e sentì tutto.

Una mano si chiuse intorno alla sua spalla tremante. "Techno". La voce di Philza era una cosa lontana. "Dobbiamo parlare."

"Parlare?" Techno si girò di scatto, scrollando la mano di Philza dalla sua spalla. L'altro dio semplicemente indietreggiò, dando a Techno il suo spazio. Techno lo odiava quasi quanto l'espressione assente sulla faccia di Philza.

"Di cosa c'è da parlare?"

"Circa-" Philza deglutì, appoggiandosi al tavolo come se non potesse più sopportare il proprio peso. "Sul motivo per cui me ne sono andato."

"Tuo figlio è morto". Le parole sapevano di cenere sulla sua lingua. "Il suo cadavere è proprio di fronte a te e vuoi parlare di te?"

Philza sussultò, ma questa fu l'interezza della sua reazione. "Questo è importante. Devi capire-"

"Cosa mi resta da capire?"

"Non è finita." Gli occhi di Philza lo attraversarono. "La guerra non è finita".

Techno espirò pesantemente. "Non prendermi in giro adesso. Ho finito. Sono finito."

"Sarebbe d'aiuto", disse Philza lentamente, "se ti dicessi che il capo dell'Armata Verde, il suo generale, il suo sovrano, qualunque cosa, è ancora là fuori?"

Techno sbatté le palpebre, lacrime bollenti che ancora gli pungevano gli occhi. "Che cosa?".

Le labbra di Philza si strinsero in una linea sottile, un'abitudine che Techno riconobbe dai tempi dell'impero come qualcosa che Philza faceva quando cercava di non urlare. "Me ne sono andato per mille ragioni diverse, Techno. Quando è morta, lo sapevo. Anche se il dolore per averla persa era più di quanto potessi sopportare, sapevo che sarebbe successo qualcosa di peggio, era previsto, ma è arrivato comunque". Lanciò un'occhiata a Tommy, la sua espressione indecifrabile. "La sua morte mi ha distrutto. Ma sapevo che il giorno in cui avrei perso i miei figli sarebbe stato il giorno in cui avrei distrutto il mondo". I suoi occhi scivolarono su Techno. "Lo capisci, credo."

"Lo capisco" Technoblade non voleva essere d'accordo con lui su nulla, ma non c'era altra spiegazione per le voci che lentamente diventavano sempre più forti nella sua testa. Cominciava a perdersi. L'aveva già fatto, se aveva fatto del male a Wilbur in quel modo. Erano passate solo poche ore. Non c'era modo di sapere cosa avrebbe potuto fare, cosa sarebbe diventato in seguito. Fissò Philza, rendendosi conto per una volta che l'Angelo della Morte poteva essere chiamato così per un motivo.

"Noi dei siamo diversi. Il nostro dolore è infinito, ma lo è anche il nostro potere." Philza si guardò le mani. "Nessun essere dovrebbe avere entrambi. Il dolore, in un mortale, fa già così tanti danni. In noi è mille volte peggio. Così ho fatto l'unica cosa che sentivo potesse salvarmi- salvare tutti - dal mio dolore." Gli occhi azzurri si ritrovarono su quelli rossi. "Hai sentito parlare del Dio Verde, Technoblade?"

Techno si ritrovò ad annuire. Il Dio Verde. Una forza infame, ma un mistero per tutti. Technoblade aveva trovato quel nome intagliato in alberi più antichi della civiltà e scritto nei testi sacri dei mortali.

Philza sorrise. "Il Dio Verde potrebbe riportarlo indietro".

Il resto del mondo cadde.

E al suo posto, la speranza.

"Ecco perché...", Una singola lacrima - l'ultima del suo genere, l'ultima Techno che poteva dare - cadde sulla guancia del dio, calda e leggera. "Ecco perché non stai crollando in questo momento."

"Oh." Philza gli rivolse un triste sorriso. "Credimi, amico mio, lo sto perdendo completamente. Ho solo avuto più pratica di te nel nasconderlo. Sapere che posso far rivivere mio figlio non fa un cazzo per il dolore di vederlo morire in primo luogo."

"E tua moglie...?" Philza rifletté rapidamente.

"Non lo so. I testi che ho letto - e ce n'erano milioni - contenevano storie contrastanti sulle regole del Dio Verde. Cosa può e non può fare.
Sono tutti d'accordo sul fatto che sia potente. Anche più potente di me e te messi insieme, credo. Ma può riportare indietro Tommy, e in questo momento questa è l'unica cosa che conta."

Techno rimase in silenzio per un momento, semplicemente elaborando il peso della rivelazione di Philza.

Poi disse: "Non potevi dire tutto questo prima che io spaccassi la faccia di Wilbur?"

Philza fece una smorfia. "Mi dispiace. Stavo... beh, lo stavo perdendo, come ho detto. Tu mi conosci." Techno annuì.

"Io ti conosco. Sei sempre andato via alla fine, non è vero?"

"Techno-"

"Avresti potuto restare a spiegare," disse piano Techno. "O avresti potuto portarmi con te."

Sapevano entrambi che non si stava parlando solo di Tommy, non più.

Philza scosse la testa tristemente. "Ciò che mi ha dato la forza di andarmene la notte in cui è morta mia moglie, Techno, è stata la consapevolezza che eri rimasto indietro. Avevo visto cosa stavi diventando per i ragazzi e cosa stavano diventando i ragazzi per te. Sapevo che potevo andarmene, perché avevano te."

"Ma io chi avevo, Phil?", chiese Techno.

Gli occhi di Philza si spalancarono. "Techno, questo è-"

"Io e te," continuò Techno, senza sentire nulla oltre il battito del proprio cuore. "È quello che avevi detto. Allora dov'eri quando stavo sfondando un'intera biblioteca di libri di storia, politica e dannata etichetta solo per inserirmi in una vita che non ho mai chiesto? Dov'eri quando Tommy si stava svegliando dagli incubi quasi tutte le sere, o quando Wilbur si strappava i capelli per essere re a sedici anni? Dov'eri tu quando le voci diventavano così alte per entrambi che dovevamo fare a turno per ricordarci di respirare?"

Ci fu uno schianto acuto, che fece trasalire sia Techno che Philza. Guardarono il tavolo su cui Phil si era appoggiato, solo per scoprire che un pezzo di esso si era rotto nella mano del dio.

"Ah." Philza fissò senza capire i pezzi rotti nella sua mano. "Questo è-" Guardò Techno impotente. "Cosa faccio ora?"

Technoblade incrociò le braccia. "Scusati, per prima cosa."

"Per la tavola o per essere partito?" Allo sguardo indifferente di Technoblade, Philza sussultò. "Scusa. Questo era... il mio terribile tentativo di umorismo, suppongo." Fece un respiro profondo, lasciando cadere i pezzi rotti dalla mano. "So che ho molto di cui essere dispiaciuto", iniziò.

Techno sospirò. "Ci sarà un 'ma' adesso, no?"

"Ma", continuò Philza, incontrando frontalmente lo sguardo deluso di Techno, qualcosa di simile alla tristezza che gli guizzava sul viso, "abbiamo il resto della nostra vita per il mio perdoni. Mi scuserò con te ogni minuto di ogni giorno, una volta che questo sarà finito. Non smetterò mai di cercare di farmi perdonare, ma dovrai aspettare una volta che saremo al sicuro. Una volta che saremo tutti a casa." Lanciò un'occhiata acuta a Tommy, poi di nuovo a Techno. "Come ho detto, questa guerra non è finita. Il Dio Verde è ancora là fuori. Questo era semplicemente il suo invito."

"Un invito?" Techno pensò alle migliaia di cadaveri, nemici e alleati, sepolti sotto le macerie delle montagne esplose. Il suo tridente e la sua frusta, ancora viscidi di sangue. Che cosa aveva detto il dio della guerra? Sono solo una pedina in questo gioco. "È tutto uno scherzo per lui?"

Philza annuì con decisione. "È più dio di noi due."

"Mi chiami mortale, Philza?"

"Dipende." Philza sorrise dolcemente. "Pensi ancora che sia un insulto?"

Techno non rispose. Invece, si voltò verso la parte anteriore della tenda, verso la pioggia che ancora infuriava fuori.

"Qualcuno deve trovare Wilbur."

------------------

Philza lo trovò all'estremità della collina, inginocchiato su un grappolo di fiori azzurri, mentre la pioggia gli cadeva sulle spalle. Sembrava insensibile al freddo - a tutto, completamente - ma quando Philza aprì le sue ali su di lui, tenendo lontano l'acquazzone, i suoi occhi scuri guizzarono su suo padre, solo per un secondo. Solo per un battito di cuore. Ma era un riconoscimento, che era più di quanto Phil potesse mai sperare di meritare.

Le parole di Techno echeggiavano nella sua testa, ogni sillaba lasciando ferite sanguinanti che Phil non avrebbe mai mostrato. Techno aveva già sofferto tanto. Troppo. Phil avrebbe preferito morire piuttosto che aggiungere qualcosa. Qualunque scusa potesse inventare sarebbe stata priva di significato: un piccolo, patetico graffio contro un iceberg di sua creazione. Le azioni, dopo tutto, parlavano con più forza delle parole, e Philza non era altro che un uomo d'azione.
Re a sedici anni, aveva detto Techno, come se fosse la cosa peggiore.

Ora, guardando suo figlio, Philza seppe che era vero.

Wilbur si teneva le mani in grembo. Al buio, Phil riusciva a malapena a distinguere una cicatrice frastagliata e appena rimarginata sul palmo. Voleva chiedere un milione di cose in una volta - stai bene? chi è stato? che cosa è successo? mi perdonerai mai? perdonami perdonami perdonami - ma mantenne il silenzio, anche se era la seconda cosa più dolorosa che avesse mai fatto.

Aspettò.

E aspettò.

Avrebbe aspettato fino alla fine del mondo, se era quello che ci voleva.

E poi, alla fine, Wilbur parlò. "Doveva davvro succedere"

"Scusa?" chiese gentilmente Phil.

"Si." Wilbur sospirò pesantemente. "Tu dovresti succedere"

"Wil-"

"Perché non sei venuto?" chiese Wilbur all'improvviso. In alto, un fulmine si inarcò nel cielo di mezzanotte e Phil finalmente si permise di guardare, davvero guardare, suo figlio. La sua mascella era più affilata, le sue spalle più larghe, ma sotto il sangue, la sporcizia e gli occhi stregati, c'era ancora il suo ragazzo. Il suo Wilbur, terrorizzato dal buio. "O anche scrivere una lettera? Niente?"

Il cuore di Philza andò in pezzi. "Perché se l'avessi fatto, se avessi permesso a me stesso di rimettere quel piede nella porta, sapevo che non avrei avuto il coraggio di andarmene di nuovo."

"E hai mai pensato a noi?"

"Certo. Ogni secondo di ogni giorno."

"Non ho mai pensato a te," disse Wilbur. "O, almeno, ho cercato di non farlo. È stata dura. Ti ho visto ovunque. Nei quadri, in giardino, in ogni corridoio. Negli occhi di Tommy. Nelle parole di Techno." Chiuse la mano sfregiata, così forte che la ferita si aprì di nuovo, versando sangue sull'erba. "Ma la cosa strana è che non ti ho mai visto in me."

Il tuono echeggiò nella valle, ma Philza lo udì appena. "Penso che sia una buona cosa, Wilbur."

"No." Wilbur scosse mestamente la testa. "No, non lo è. Sono stanco di fingere che lo sia. Sono stanco di tutto. Vorrei poter essere proprio come te e lasciarmi tutto alle spalle senza voltarmi indietro."

Questo era sufficiente. Philza si avvicinò e si inginocchiò davanti a Wilbur, le sue mani trovarono le spalle di suo figlio. L'espressione di Wilbur si corrugò e Philza capì che non era solo pioggia quella che gli gocciolava sulle guance.

"Lasciare te e Tommy," disse Philza, "mi ha quasi ucciso, Wilbur. Ma sapevo che dovevo, per risparmiarti esattamente questo." Lo scosse leggermente, disperatamente, solo per ottenere qualsiasi tipo di emozione dietro quei freddi occhi castani. "Possiamo riportarlo indietro, Wilbur. Questa non è la fine."

Raccontò a Wilbur dei suoi piani, degli anni che aveva passato a dare la caccia a ogni pista e a ogni sussurro del Dio Verde che poteva riscrivere la storia, riavvolgere la morte stessa.

"Lo so," disse Philza. "So che questo non mi assolve dalle cose che ho fatto - lasciarti, quando tua madre era appena... pensavo di proteggerti dal mio mondo, ma avrei dovuto capirlo prima. Tu sei il mio mondo. Tu, Techno e Tommy. E dopo questo, dopo che il Dio Verde ci avrà restituito tuo fratello, possiamo andare a casa insieme. E tu puoi essere di nuovo il Principe Wilbur, oppure potremmo andare da qualche altra parte, trovare un posto dove nessuno conosce i nostri nomi e vivere semplicemente."

Per un po', Wilbur rimase di nuovo in silenzio.

Parla, Philza implorò. Per favore, parla con me.

Alla fine, Wilbur disse: "Sai, i bambini non si preoccupano davvero del motivo per cui i loro genitori se ne vanno. A loro importa solo che l'abbiano fatto. È una benedizione, suppongo, che non sono mai stato veramente un bambino, anche quando ero giovane." Annuì una volta, quasi tra sé e sé. "E quanto sei sicuro che il Dio Verde ci darà qualcosa? Dopo tutto quello che ha fatto?"

"Perché lo obbligherò", giurò l'Angelo della Morte.

Wilbur lo schernì. "Giusto. Techno mi ha parlato di te, lo sai. Beh, immagino che tu mi abbia parlato di Techno, con le tue storie della buonanotte. Ogni volta che ho pregato gli dei, ho pregato solo te. Non sono un uomo molto gentile adesso." Wilbur gli rivolse un'ombra di sorriso. "Ma suppongo che la fede sia più forte quando viene messa alla prova, giusto?"

Prima che Philza potesse dire qualcosa, Wilbur gettò le braccia al collo di suo padre, tirando lui in un abbraccio. Philza si fermò, una statua congelata e immobile tra le braccia di suo figlio. E poi crollò. Si chinò su Wilbur, le sue stesse braccia lo circondarono e lo tirarono a sé. Ricordava ancora l'ultima volta che Wilbur si era lasciato abbracciare così da suo padre. Adesso era più vecchio e più pesante, ma questo non avrebbe mai avuto importanza. Phil non aveva mai dimenticato la sua esitazione iniziale nel tenere Tommy; quella vergogna lo avrebbe seguito per sempre. Ma dopo ciò, aveva promesso di tenere i suoi figli per tutto il tempo che gli avrebbero permesso. E aveva giurato di non essere mai il primo a lasciarsi andare.

Phil aveva trascorso nove anni, dieci mesi, tre giorni e sedici ore lontano dal figlio maggiore. E ora, sotto la pioggia e al buio dove nessuno poteva vederlo piangere, era finalmente a casa.

Wilbur affondò il viso nella spalla di suo padre, aggrappandosi per la vita. "Questo non è perdono", sussurrò.

"Lo so," sussurrò Philza in risposta.

"E hai un sacco di altre spiegazioni da darmi."

"Lo so."

"E quando avremo indietro Tommy, dovrai farti in quattro per placarlo. Quel ragazzo porta rancore più a lungo di me."

"Lo so, Wilbur, lo so."

Phil sentì Wilbur annuire contro di lui. "Allora è da lì che inizieremo."

------------

Quando tornarono, Technoblade stava aspettando all'imbocco della loro tenda, la luce dietro di lui che lo rendeva poco più di un'ombra. Nella mano sinistra aveva un rotolo di bende pronto per il naso di Wilbur. Il giovane si ritrovò a sorridere, una battuta già sulla sua lingua, ma fu messo a tacere quando Techno camminò sotto la pioggia e avvolse Wilbur tra le sue braccia. Wilbur sprofondò senza parole nell'abbraccio del dio, ed entrambi furono finalmente al caldo.

Dopotutto, il perdono veniva facilmente tra fratelli.

L'Angelo della Morte osservava in silenzio. Non sarebbe stato il benvenuto in quel momento, non quando c'era ancora troppo tra loro tre, ma sapeva che un giorno lo sarebbe stato stato. Un giorno, loro quattro sarebbero stati insieme in una casa piena di sole. In attesa di quel tempo lontano, Philza si sentì finalmente in pace.

All'interno della tenda, un principe dai capelli d'oro dormiva.

------ Spazio traduttrice ------

Allora, questa volta sono "solo" 7672 parole, spero che questo capitolo - un po' di passaggio - vi sia piaciuto, e preparatevi per ciò che verrà in questi ultimi due capitoli.

Cercherò di diminuire il tempo che ci metto a tradurre, e di pubblicare i capitoli più velocemente.