"¡Buena suerte, mi Lady!" susurró Hannah, mientras se ajustaba el vestido dorado a la espalda. Por una vez, su pelo había sido la parte más fácil, ya que una novia soltera siempre llevaba el pelo suelto para su boda. Hannah se había limitado a recogérselo de la frente con dos trenzas, entrelazando pequeñas rosas rojas en su pelo a juego con la gran rosa roja que debía llevar, mostrando que se ataba a la línea de Lancaster.

"Buena suerte, buena suerte..." las palabras la siguieron a lo largo de la mañana, desde el ferviente deseo de Luna, hasta la sorprendentemente honesta sonrisa de Pansy. Aunque, cuando todas las damas de la corte habían dado sus buenos deseos, la condesa Bellatrix se adelantó, y con una expresión seria, toda su habitual picardía desapareció.

"Buena suerte", dijo la condesa en voz baja, dándole un abrazo de todos, aplastando la cara de Hermione contra los cordones tachonados de perlas que forraban su vestido rojo, dándole palmaditas en la espalda. Con eso, Hermione empezó a sentir que lo necesitaba. ¿Había algo horrible que ella no sabía?

Toda la mañana se sintió como si estuviera en una nebulosa, caminando como en un sueño, aunque no era un buen sueño. Más bien era irregular, fragmentado, estresante y la hacía sentir como si estuviera al borde del pánico.

Sacaron sus cosas de su pequeña habitación y las trasladaron al conjunto de habitaciones del duque, y antes de que se diera cuenta, estaba sentada en un espacio vacío, en el que sólo quedaban los muebles, con Hannah y Luna, ambas intentando obligarla a comer un poco.

"Por favor, mi Lady, coma algo, o se pondrá enferma". Los ojos de Hannah volvían a estar preocupados, su criada sostenía una bandeja con un plato y una copa. 

Luna razonó con ella: "No puedes desmayarte durante la ceremonia, Hermione, no lo superarás. Si no es por otra cosa, come para mantener tu propio orgullo".

Mecánicamente, hizo lo que le pedían, masticando pan, manzanas y queso, incluso bebiendo un pequeño vaso de vino dulce, pero todo le sabía a polvo y ceniza en la boca.

Por fin, llegó el momento de dirigirse a la capilla para la ceremonia. Agarrando la rosa roja, caminó por los pasillos como una mujer que se dirige a su propio funeral, con el rostro sombrío y pálido, Luna caminando detrás de ella, sosteniendo la cola dorada de su vestido.

Dentro de la capilla, la corte ya se había reunido, y ella sabía que el duque estaría esperando frente a las estatuas del Dios y la Diosa.

Entonces sonaron las trompetas y su padre se acercó a ella y le tendió el brazo para subir al altar. El rey iba vestido con sus mejores galas, con una capa negra ribeteada de armiño y una corona con circulo sobre su pelo negro, tan espléndido como de costumbre, elevándose por encima de ella.

Mirándola, le dijo con calma: "Pareces demasiado asustada. Puede que Severus no sea el hombre más fácil de manejar, pero deduzco que te tratará bien. Contrólate y finge ser feliz. Esto no es una opción, es un requisito".

Con eso, él comenzó a avanzar, y ella fue casi arrastrada, sus pies parecían haberse olvidado de moverse.

Los altos ventanales arqueados de la capilla dejaban entrar rayos de sol pálidos que golpeaban al hombre situado en el vértice. El duque se inclinaba hacia delante sobre su espada, como si estuviera sumido en sus pensamientos u oraciones, como un caballero devoto, y ella sintió un breve parpadeo de fastidio. Ella se había arreglado hasta el extremo, y él iba vestido con su habitual coraza de cuero, con capucha de cota de malla y todo. Ni siquiera se había lavado el pelo. 

Y de repente, se estremeció: ¿Se había lavado alguna otra parte de sí mismo para prepararse para esta noche? Decidiendo no profundizar en ese pensamiento y limitarse a esperar lo mejor, siguió moviéndose al lado de su padre, teniendo problemas para seguir sus largas zancadas. Sus pasos contra el suelo de piedra sonaban como débiles tambores de perdición, y en su estómago algo se agitaba.  

El duque se volvió hacia ellos y sus ojos se abrieron de par en par al verla. Hermione no pudo saber si le gustó la visión o no, porque su rostro estaba tan inexpresivo como siempre. No tenía ninguna expresión, excepto el pequeño movimiento de los músculos de sus ojos. Sostenía una rosa blanca, el símbolo de que su relación sería la unión de la casa del rey de York y la casa del duque de Lancaster.

El resto fue un borrón, como si el tiempo corriera de repente demasiado rápido: El rey ofició la ceremonia mágica, con su pálida varita conjurando la magia marital de forma experta, y su profundo barítono les dijo que unieran sus manos. Las manos de Severus Snape estaban cálidas y secas, mientras que las suyas estaban heladas y húmedas, temblando un poco en su firme agarre.

"¡Amor Aeternam, Conjugium Beatus, Fertilitas et Hereditas! "

El rey giró su varita en un amplio arco alrededor de ellos y unos hilos dorados cobraron vida, arremolinándose en torno a ellos, creciendo en grosor, como si tomaran su fuerza del propio aire, o tal vez minaran el poder de ella y del duque. Tal vez fuera así, porque se sentía tan débil que lo único que la mantenía en pie era el firme agarre del duque sobre sus manos.  

Hermione se sentía como si viera la ceremonia desde lejos, como si no fuera una participante, simplemente una especie de observadora espectral. Aun así, su cuerpo decía lo que correspondía, su voz era clara, aunque tal vez un poco débil:

"Prometo amarte y obedecer, con mi cuerpo y mi corazón, sirviendo a mi marido hasta el final de mis días". Se sintió segura de que el duque se aprovecharía de esta promesa -era mágicamente vinculante- y hubo un brote de ira por haber jurado ahora la poca libertad que había tenido. Sin embargo, la oleada de ira era distante, como si perteneciera a otra persona, no a esta cáscara entumecida en la que se había convertido.

Severus Snape la agarró de las manos, y su voz profunda y pausada la hizo estremecerse cuando juró ser su marido: "Prometo tomarte como propia, te protegeré y cuidaré, con mi cuerpo y mi mente, y querré a mi esposa hasta el final de mis días".

La magia marital se encendió cuando los lazos mágicos se entrelazaron a su alrededor, creando bandas doradas que se asentaban en sus dedos. Al principio, el círculo estaba caliente al tacto, casi escaldado, como si los anillos estuvieran recién salidos del fuego de una herrería, pero el metal se enfrió rápidamente. Sabía que habría inscripciones en el interior, diciendo que ella pertenecía al duque, y en su anillo estaría escrito que él era el dueño de ella. 

En ese momento, el tiempo pareció ralentizarse de nuevo, mientras el rey gritaba: "¡Los declaro marido y mujer!" Con una sonrisa cómplice, se dirigió a Severus y le dijo de forma despreocupada: "Ya puedes besar a tu novia".

El duque la acercó, con una mirada hambrienta en sus ojos, asustándola, haciéndola sentir que se desmayaba, antes de apretarla contra él, bajando los labios para encontrar los suyos.

Sus labios chocaron con los suyos, moviéndose contra la boca rígida de ella, y él cambió su agarre, acercando una mano a su mandíbula para convencerla de que abriera un poco la boca.

Ella obedeció, y la lengua de él se deslizó en su boca, recorriendo sus labios y su propia lengua. El beso fue sorprendentemente suave y tentativo, no tan horrible como ella hubiera imaginado. Pero en lugar de permitirse experimentar su primer beso, se apartó, refugiándose en su mente, pensando en la indignidad de esto, en que el matrimonio casi la erradicaba como persona, dándole a su nuevo marido el derecho de hacer casi cualquier cosa con ella.

Unas cuantas lágrimas de rabia salieron de sus ojos mientras el duque le lamía los labios con avidez, la mano alrededor de su cintura la presionaba más. Los votos matrimoniales eran duros y sombríos, le quitaban la voluntad y la libertad que había experimentado anteriormente, pero aun así: no podía... no se rendiría, por muy cruel que fuera el duque. Tenía que haber una forma de evitarlo. Había muchas mujeres casadas que gozaban del respeto de sus maridos y de la sociedad, y no todas las esposas eran encerradas, golpeadas y obligadas a criar hasta morir. Tenía que llegar a un acuerdo con el duque. ¡Tenía que haber una manera!

Su respiración era casi agitada cuando la soltó por fin, y la corte los aclamó a su alrededor, arrojando rosas rojas y blancas a sus pies mientras salían de la capilla.

El duque la condujo al Gran Salón unos pasos detrás del rey y la condesa Bellatrix, entrando al son de una canción majestuosa. Toda una orquesta de músicos estaba reunida, violines, violas, laúdes, rabeles y arpas, además de flautas y tambores. Como de costumbre, en la corte de Tom Riddle sólo se permitían los mejores músicos, pero Hermione no tenía ni idea de lo que estaban tocando. No pudo asimilarlo, sino que se concentró mucho en no dejar traslucir su agitación interior.

La sala estaba iluminada por miles de velas mágicas flotantes en los candelabros, y la corte estaba vestida con sus mejores galas, la sala llena de una multitud brillante y colorida en todos los colores del arco iris, adornada con joyas, y las damas sostenían abanicos finamente forjados para refrescarse entre los vigorosos bailes.

El banquete era suntuoso, las mesas gemían bajo el peso de los asados, las aves, los pescados y las verduras, con incluso un cisne disecado como centro de mesa frente al rey, además de numerosos pasteles y confecciones, azúcar hilado como imposibles figuras aéreas de dragones, unicornios y serpientes. 

La orquesta debía estar tocando algo animado, y había muchos brindis, con suficiente hidromiel, cerveza negra fuerte, sidra y vino para saciar el apetito de los cientos de personas reunidas. Los sirvientes y los elfos de la casa corrían de un lado a otro, llenando jarras y copas, ayudando a los nobles a cortar, trinchar y servir.

Sentía la cara casi rígida por la sonrisa forzada y educada que se le había pegado, pero el duque se limitó a lucir su habitual ceño fruncido. Para la ocasión, habían conseguido sillas individuales, no los bancos habituales, y casi no cabían las grandes telas de su vestido dorado entre los reposabrazos. La tela estaba recogida, ceñida a sus caderas y muslos, haciéndola sentir como si estuviera atrapada en una jaula de oro.

Durante el banquete, la mirada del duque revoloteó hacia ella de vez en cuando, y ella se preguntó si esperaba con ansias la noche de bodas. Ella no lo hacía, y eso era seguro.

Luna le lanzaba miradas ansiosas cada vez que pasaba por la mesa alta de la pista de baile, bailando más de las veces con Neville.

Hubo una pausa en las conversaciones, y el duque se inclinó, apoyando su brazo en el respaldo de la silla de ella. "Más tarde", comenzó, con la voz un poco oxidada, y ella apretó los ojos, sin querer pensar en el más tarde. "Más tarde, sé que esto no será agradable para ti, pero haré todo lo posible para que sea... indoloro y rápido, y no te humillaré de ninguna manera delante de los demás".

Pero estarás bien haciendo eso cuando estemos solos, pensó con amargura, aunque una vocecita en su cabeza le dijo que tal vez era un poco injusta.

Sus ojos seguían cerrados, como si pudiera fingir que no estaba allí, mientras su voz bajaba. El profundo timbre la hizo temblar, deslizándose como cuerdas sedosas a su alrededor, acariciándola, como si su voz intentara hacer lo que sus manos harían después: "A cambio, me gustaría pedirte tu cooperación. Nada de gritos, nada de llantos excesivos, nada de intentar huir. No me hagas perseguirte por una alcoba llena hasta los topes de espectadores curiosos para conseguirlo".

Tal cosa, tratar de huir inútilmente, ni siquiera se le había ocurrido, y asintió bruscamente.

Él exhaló, como si estuviera aliviado, y le dio una palmadita en el brazo. "Buena chica", dijo, con voz baja y áspera. "Nos las arreglaremos, y... luego será mejor. Lo prometo".

El tiempo no funcionaba con normalidad, porque a veces las cosas parecían alargarse interminablemente, mientras que otras pasaban demasiado rápido.

Hubo un baile, otra pavana, que parecía demasiado larga y prolongada, como si cada nota de la música quedara suspendida en el aire durante minutos, y su cuerpo le pedía a gritos que huyera de aquella farsa, aunque el duque la cogía de la mano y le acariciaba lentamente la palma con el pulgar, como si intentara calmarla. Más tarde, cuando trató de escuchar una conversación en voz baja entre el rey y el duque, el tiempo pasó tan rápido que sus voces se volvieron borrosas, y ella no tenía idea de lo que habían estado hablando.

Los numerosos brindis la hicieron sentirse ligeramente embriagada, aunque intentó mojarse los labios lo mínimo, contando 52 brindis por la feliz pareja. Cuando había vaciado su copa por tercera vez, el marqués Malfoy se acercó a charlar, inclinándose sobre sus sillas con un ánfora de vino dulce de Portugal, instándoles a probarlo.

El vino que vertió en la copa de Hermione era de color rojo rubí, casi espeso y pegajoso al salpicar, con un dulce aroma que recordaba a las pasas y las ciruelas pasas.

Ella se llevó la copa a los labios, pensando que esto al menos olía interesante, cuando su marido le agarró la copa, arrancándosela de las manos.

"¿Qué...?", dijo ella, confundida, pero el duque se dio la vuelta, mirando a un sonriente Malfoy.

"¡No, no es así!", ladró, "¡mi mujer no va a actuar como una puta!".

Aún más desconcertada, optó por quedarse mirando a los hombres. Los caballeros sentados a su alrededor se rieron, y algunos incluso intercambiaron algunos galeones, lo que significaba que se había hecho algún tipo de apuesta al respecto.

"Sería muy divertido", dijo Maldoy. "Me encantaría ver cómo lo manejarías, Severus. Sería muy divertido ver cómo te defiendes de ella, tratando de mantener la dignidad. También podría ser divertido para ti, Severus, si te soltaras un poco".

Le guiñó un ojo, antes de retirarse a su propio asiento, encogiéndose de hombros ante sus compañeros, haciéndolos reír aún más.

"¿Qué fue eso?" preguntó ella, desconcertada. 

"La poción de la lujuria", dijo él secamente. "Te habría convertido en una perra en celo, suplicando ser tomada. No quiero que mi mujer se comporte de forma tan gratuita y desenfrenada. Te vas a quedar quieta y lo vas a tomar como una verdadera dama".

Sus ojos se abrieron de par en par y susurró "oh", ruborizada por la vergüenza, con el estómago apretado por el miedo. Acostarse, tomarla... Oh, dulce Dios, ¿cómo iba a sobrevivir a esto? 

Al mismo tiempo, no pudo evitar reflexionar sobre lo que había dicho el médico: Una mujer debe sentir el éxtasis también para concebir más fácilmente. ¿Significaba esto que el duque no quería que lo hiciera?

¿Significaba que ni siquiera tenía que intentar que le gustara? Eso le parecía bien, porque no deseaba disfrutar de lo que él iba a hacerle. Ahora, ella podría en buena conciencia "no gustar". Eso se sentía... casi... liberador, y seguramente, esa pequeña punzada en su corazón no era una decepción. Seguramente no.

El tiempo había vuelto a dar un salto demasiado rápido, y ahora estaba desnuda y en camisón, sentada en una gran cama, con las manos por encima de las sábanas, en una espaciosa habitación con bonitos muebles, nada que ver con su pequeña habitación.

Su doncella se había marchado, las damas solteras de la corte le habían vuelto a desear "buena suerte", dejando sólo a las casadas en la habitación, y ella esperaba en silencio al duque y a la corte, mientras las damas charlaban en voz baja. Debajo de ella, había una sábana especial de lino, más pequeña que las sábanas propiamente dichas, diseñada para ser arrancada de la cama y mostrada como prueba de su virginidad perdida justo después del acto.  

Desde el exterior de la sala, el ruido se multiplicaba, los pies pisoteaban y se oían risas y gritos estridentes.

La puerta se abrió con estrépito y entró lo que parecía ser la mitad de la corte. En realidad, sólo eran los caballeros de Walpurgis, el propio rey y el duque, pero la sala se llenó de repente de hombres que gritaban, borrachos y que se balanceaban con una mirada dura y vidriosa, como si esperaran algún tipo de espectáculo. El rey estaba de pie en el fondo, con los brazos cruzados, observando las payasadas de sus caballeros con una diversión socarrona, y para ser franca, Hermione sintió un pequeño alivio de que no estuviera tan ansioso por ver la desfloración de su propia hija de cerca.

Las damas casadas de la corte se retiraron a las paredes, quedándose solas, algunas lanzando miradas de desaprobación a los hombres por el jaleo que armaban. Bellatrix, sin embargo, se alejó para ponerse al lado del rey, y éste le pasó un brazo por los hombros, sonriéndole perversamente, haciendo que la condesa se pasara la punta de la lengua lentamente, de forma sensual, por los labios.

Hermione trató de cerrar los oídos, pero las palabras -palabras groseras y vulgares que antes sólo había oído de pasada- parecían llenar la sala, los hombres hablando de "vírgenes apretadas", alguien riéndose mientras otro gritaba algo sobre "montarlas con fuerza, enseñarles a recibir la polla sin quejarse".

Mortificada, se metió lo más posible bajo las sábanas, pero el duque ni siquiera la miró. Sin embargo, se dio cuenta de que él no participó en la charla, ni siquiera cuando Malfoy y Dolohov le abofetearon la espalda, diciéndole que por fin había entrado en razón para conseguirse una esposa que saciara sus necesidades.

El duque llamó a su escudero, aquel chico pelirrojo que ella recordaba de su primer año en Hogwarts, aunque el chico había sido retirado del colegio por problemas monetarios. Creyó que se llamaría Weasley, y el muchacho tomó obedientemente la espada del duque mientras la desabrochaba, y luego el cinturón de la espada, corriendo a colgar los objetos en una clavija junto a la pared, claramente diseñada para ese uso.

La gran túnica negra del duque fue la siguiente, que se dobló con esmero y se colocó en una silla ornamentada junto a la ventana, y luego la jerga de cuero, tan rígida que casi se sostenía por sí sola. El jubón de seda negro que había debajo fue igualmente doblado y colocado, y el duque se quitó los zapatos, antes de que el escudero se arrodillara para desatar las medias de dos piezas en las rodillas. El duque se quitó él mismo las medias, ante los abucheos y gritos de los caballeros, mientras se oía un susurro de las damas.

Su marido estaba ante ella con una larga camisa de lino blanco y nada más. Sintiéndose como si la fatalidad le hubiera sobrevenido, no podía apartar los ojos de él: Una parte superior del cuerpo pesada y brazos fuertes, claramente un luchador de espada entrenado, piernas largas y pálidas con cabello oscuro, su cara demostrando su edad con líneas profundas sobre esa nariz ganchuda, ojos negros y fríos y una boca cruel. Si hubiera sido un muggle, ya se le consideraría casi viejo. Como mago, todavía estaba en la flor de la vida, pero seguía siendo mucho mayor que ella. Era un guerrero y ahora ella era su oponente, aunque no se encontraban en igualdad de condiciones, ni mucho menos.     

El corazón le martilleaba en el pecho y sentía que no podía respirar. Era el momento. El hombre que había intentado agredirla lo volvería a hacer, esta vez con pleno derecho a hacerlo. Rompería su cuerpo con el suyo, afirmando su propiedad sobre ella, convirtiéndola en nada sin él.

Un sudor frío le recorrió el cuello y las manos le temblaron, aunque seguían dobladas sobre las sábanas. Con una sensación de hundimiento, se dio cuenta de que, independientemente de su inteligencia y su habilidad mágica, su competencia y su mente inteligente, cuando estaba encerrada en el dormitorio del duque, no era más que cualquier jovencita no preparada para su primera vez. Esto era necesario, ella lo sabía muy bien, pero aun así... 

Se sentía como un fracaso, se sentía como una impotencia -y ella, Hermione Granger- no hacía ninguna de esas cosas. Sí, así era. Ya no sería ella misma -Lady Hermione de Granger-, sino otra persona, una esposa, la propiedad del duque, incluso su nombre y su título cambiarían a Su Excelencia la Duquesa de Lancaster.

El duque se adelantó, acercando bruscamente las colgaduras de la cama para que fuera menos visible lo que ocurría, ante los gritos de decepción de los caballeros. Seguía habiendo un hueco demasiado grande para el gusto de Hermione, pero de todas formas agradeció el gesto. Al menos, habría una pequeña medida de privacidad en esto.

"¡Eh, Lancaster, queremos ver cómo te follas a tu novia!", gritó el Barón de Dolohov, agitando sus fornidos brazos y derramando vino sobre su jubón gris.

El escuálido conde de Black se rió alegremente, haciendo unos groseros movimientos con las manos, como si estuviera midiendo algo, antes de ahuecar su entrepierna demostrativamente: "Parece aterrorizada, ¡mira esa cosita tan bonita! Tan pálida, temblando en su cama, ¡sabe lo que le espera! ¿Le has dicho que tienes una gran polla, Severus?"

El duque de Rookwood, un hombre tan viejo como el mismísimo rey, con el pelo gris bajo su gorro de plumas azules se adelantó con una sonrisa desagradable: "¡Sí, te tomaste tu tiempo para hacerlo! ¿Eres demasiado viejo para que se te levante, Severus, es por eso que quieres que se cierren los colgantes? Danos una vista aquí!"

"No es así", gruñó el duque, medio volviéndose, "¡Augusto, deja esas colgaduras tal y como las he puesto, o nos encontraremos mañana al amanecer!"

El otro hombre retrocedió apresuradamente, con las manos levantadas, y el resto de los caballeros se rió.

"Nadie quiere un duelo Severus", gritó el marqués Malfoy, "¡es un hecho! Ahora vamos Severus, cumple con tu deber, no podemos estar aquí toda la noche, también tenemos doncellas que follar, aunque estoy seguro de que aprovecharás toda la noche, ¡toda la noche!"

¿Toda la noche? Hermione aspiró un poco, ¡nadie le había dicho que le llevaría tanto tiempo! Ella había pensado que esto sería un asunto bastante rápido, ¡minutos en lugar de horas!

La cama gimió cuando el duque se metió en ella, el colchón se hundió bajo su peso.

Se arrastró hacia ella, y ahora, por primera vez en esta cámara, la miró. Su aspecto normalmente estoico y apasionado había desaparecido y, para su sorpresa, había un fuego en esos ojos, un fuego negro, que la abrasaba, su mirada abrasadora al recorrerla.

"Déjame estar debajo de las sábanas", dijo él con un movimiento brusco de cabeza, y ella se apartó, obligando a sus manos a soltar su agarre mortal a las sábanas.

Él retiró las sábanas, arrastrándose por debajo, y se inclinó sobre ella.

En apenas un susurro, aunque la orden seguía ahí, le dijo: "Túmbate de espaldas. Quédate quieta y abre las piernas. Será rápido. No grites. "

En lugar de eso, ella se apretó con pánico, su respiración fue demasiado rápida, su cuerpo se clavó en la cama, rígido como una muñeca de madera, y el duque suspiró, antes de darle una rápida palmadita en el hombro.

Bajando la mano, le levantó bruscamente el camisón, poniéndoselo alrededor de la cintura, dejándola desnuda, aunque afortunadamente todavía bajo las sábanas, antes de separar sus piernas inamovibles.

Ella se quedó tiesa como una tabla, mientras él se ponía encima de ella, con las piernas encajadas entre las suyas, y entonces su mano derecha bajó, tanteando su propia camisa, rozando sus muslos, antes de que algo caliente y grande le pinchara entre las piernas.

El duque gimió, cerrando los ojos, acariciándose contra los pliegues de ella, con la punta aterciopelada, aunque el resto era duro como el acero. Lentamente, ejerció presión en su entrada, empujándola.

Hubo un estiramiento, como si esa cosa no pudiera -no quisiera- caber dentro de ella, antes de que sus caderas se sacudieran hacia adelante, introduciéndola en su interior. Ella no gritó, pero su aliento salió en un gemido de dolor, mientras el duque gruñía, tocando fondo dentro de ella.

Estaba increíblemente llena, hasta los topes, y sus entrañas le dolían, ardían alrededor de él, como si hubiera raspado su tierna abertura, haciéndola desgarrar y sangrar con su brutal intrusión. Las lágrimas se acumulaban en sus ojos y no podía respirar, pero los ojos del duque estaban fijos en los suyos, todavía con ese extraño fuego, su boca casi floja de deseo.

"Buena chica", murmuró con brusquedad en su oído, "buena chica". Se retiró, dándole un segundo de respiro con sólo la punta de él dentro, antes de volver a entrar de golpe, estableciendo un rápido patrón de empujes.

La cama crujió y, como si viniera de lejos, oyó gritos y chillidos, un hombre pidiendo más vino mientras otro gritaba: "¡Lo estás haciendo bien, Severus, enséñale a esa niña lo que significa ser una esposa!".

La respiración de él se hizo más fuerte y hubo un sonido de bofetada cuando sus cuerpos se encontraron, la fuerza de sus empujones la empujaron contra la almohada. El sudor se acumulaba en su frente y los mechones de su largo pelo negro le rozaban la cara, haciéndole cosquillas, una sensación extraña pero molesta frente al dolor de la parte inferior de su cuerpo.

Él la agarró por los hombros, manteniéndola quieta, impidiendo que su cuerpo se moviera, haciendo palanca contra su implacable empuje. "Buena chica", murmuró de nuevo en su oído, "lo estás haciendo tan bien, estás tomando mi polla... tan... bien".

El ritmo de sus embestidas decayó, volviéndose errático, y él gimió, un sonido largo y prolongado, con las caderas sacudiéndose dentro de ella unas cuantas veces más.

Todo lo que ella podía pensar era: ¡Oh, gracias a la diosa, se acabó! Por fin ha terminado, no ha durado toda la noche. 

El duque se quitó de encima de ella, con la mirada fija en el palio, con el pecho agitado, mientras la multitud que los rodeaba vitoreaba. Entre sus piernas, había un goteo caliente y pegajoso de su abertura maltratada, que manchaba sus muslos y corría por la sábana debajo de su cuerpo.

Mirando a los espectadores, se sorprendió al ver lo cerca que se habían puesto todos de la cama, asomándose por el pequeño hueco de la cortina, y ahora las damas también sonreían, junto con los hombres, y el rey pidió un brindis.

La condesa Bellatrix se inclinó hacia delante, murmurando con algo parecido a la simpatía en sus ojos: "No ha sido tan malo, ¿verdad? He visto cosas peores, él hizo lo correcto por ti, niña. Créeme, podría haber sido mucho, mucho peor".

De alguna manera, eso no ayudó, que te dijeran que tu peor pesadilla no era tan mala como las experiencias de otras personas, y miró en silencio a la condesa. 

Los sirvientes vinieron corriendo con vino, sirviendo primero para el rey, y luego alguien retomó un cántico: "¡Sábana! ¡sábana! sábana!"

El duque se levantó sobre un brazo con otro gemido, con los mechones de pelo sudorosos alrededor de la cara, sacando la sábana de debajo de ellos, sosteniéndola para que todos la vieran. En la sábana perfectamente blanca, había pequeñas gotas de sangre que brillaban como rubíes entre el desorden perlado de su semilla.

Hermione se puso carmesí, la sangre le subió a la cara, pero los vítores alborotados eran fuertes, y los sirvientes entregaron copas al duque y a ella misma.

"Por tu matrimonio, que tu línea prospere. Que el fruto de tus entrañas sea abundante", dijo el rey con una sonrisa de satisfacción.

"Por su matrimonio", murmuraron ambos, bebiendo -Hermione descubrió que estaba inexplicablemente sedienta, con la boca reseca- y entonces su marido hizo un brindis por su cuenta, diciendo en voz alta: "¡Por su majestad, que reine mucho tiempo!".

Hubo algunos otros brindis, antes de que el duque ordenara a todos que salieran, diciendo que quería a su nueva esposa para él. Todo el mundo se rió, saliendo con gritos y risas, y finalmente, la puerta se cerró con un chasquido.

El duque la cerró con pereza y la cerró con llave, todavía tumbado en la cama, antes de volverse hacia ella. Por fin estaban solos, pero el horror no había terminado. Estaba segura de que nunca lo haría a partir de ahora.