El Profeta Diario, 8 de enero de 2000:

Severus Snape, Héroe de la Guerra y Primera Orden de Merlín, cumple cuarenta años mañana. ¿Cuándo se calmará?

El estricto profesor de Hogwarts y famoso espía, Severus Snape, está a punto de entrar en la crisis de los cuarenta. Todo el mundo conoce la trágica historia de su vida y su amor perdido, pero en el año posterior a la guerra, decenas de brujas han llegado a conocer íntimamente a nuestro hombre misterioso. ¿Cuándo estará listo para sentar la cabeza?

Hablamos con una de las numerosas brujas que comparten su cama:

- Fue el mejor sexo de mi vida", dice una bruja anónima a nuestro reportero, con ojos estrellados y soñadores mientras recuerda su noche con el severo héroe de guerra. - Sin embargo, él dejó claro que no estaba interesado en nada a largo plazo. Cuando vuelva, habrá una bruja afortunada.

Hermione se había mantenido sola todo lo posible. No se había pasado a tomar el café de la mañana en el despacho de Severus desde aquella noche, y se había escondido detrás del periódico o de los libros durante las comidas. En las reuniones de personal, no discutía con nadie y evitaba por completo la sala de personal. Básicamente, era reservada: leía en público y lloraba en privado. 

Tanto Minerva como Septima la observaban, con el ceño fruncido y preocupado, y el propio Severus parecía fruncir el ceño aún más de lo habitual, aunque también mantenía las distancias.  Y eso le dolía, aunque la distancia era lo que ella quería... no, ansiaba. Aun así, si realmente la hubiera deseado, ¿no debería haberse acercado ya a ella? ¿Al menos para disculparse? Tal vez lo único que buscaba era otro revolcón rápido.  Se sentía fatal, pero aun así, no conseguía arrancarle el corazón.

Siempre que alguien le preguntaba cómo estaba, tenía la costumbre de sonreír débilmente, diciendo: "Hay tanto que leer ahora mismo. Sólo quiero ponerme al día con mis estudios".

En el desayuno, después de leer la historia de sus numerosas amigas, le lanzó a un tal Severus Snape una mirada que le hizo alzar las cejas hacia ella.  Ella debería haberlo sabido. Era un lascivo, ¿no? Tirándose a todas esas brujas, y a esa pobre mujer, la madre de su hija, que tenía que lidiar con un hombre infiel, ¡con sus hazañas expuestas en todas las noticias! Al menos, tuvo la decencia de parecer avergonzado cuando vio la historia en el Profeta. 

¡Casi gruñó al pensar que él, bastardo como era, la animaba cuando hasta los mortífagos sabían que tenía una hija! Aquel artículo del Profeta sobre su vida sexual era sólo la guinda del pastel.

En consecuencia, cuando Filius al día siguiente gritó: "¡Feliz cumpleaños, Severus!" en la reunión del personal, haciendo que todos los demás profesores corearan también los saludos de cumpleaños, ella se limitó a mirar hacia su regazo, sin decir una palabra. Para su horror, sintió una fuerte punzada en su interior y, de repente, surgió la aguda sensación de pérdida de compañía y de la relación en ciernes. Escondida detrás de su pelo, parpadeó varias veces, librando sus ojos de esas molestas e indeseadas lágrimas. 

Ni siquiera podía felicitarle por su cumpleaños.  No podía, tenía miedo de volver a caer en sus brazos, de desear su contacto, de no soltarlo nunca.  Decidida, decidió mantenerse alejada de la fiesta que Minerva organizó para su cuadragésimo cumpleaños, empapándose de nuevo de Sueño sin Sueño. 

Para su gran vergüenza, sus sueños seguían siendo calientes y húmedos, aunque si se despertaba antes de llegar al orgasmo, se daba una ducha fría en lugar de darse el gusto. Se sentía realmente enferma y avergonzada aquellas veces que se despertaba, acalorada y molesta, jadeando su nombre en la agonía del clímax.

Racionalmente, se dio cuenta de que Severus podía haber sido obligado a pasar años haciendo cosas atroces por orden de Lord Voldemort. Por definición, el propio Dumbledore sería culpable de obligarlo, al enviar a su espía a sumergirse en los círculos de mortífagos. Pero no podía dejar de preguntarse:  Severus había negado querer las torturas, las violaciones y los asesinatos, pero ¿era eso realmente cierto?  Los pensamientos que se agitaban constantemente la ponían casi enferma y la duda le roía los nervios a flor de piel.  ¿Podía el hombre que ella conocía haber querido hacer esas cosas, o era una víctima en una situación horrible? Sin embargo, no se podía tener peor idea para un interés amoroso que un ex violador promiscuo con familia. 

Las semanas pasaron así, y no hubo noticias sobre la captura de algún mortífago por parte del Ministerio, y no pudo evitar preguntarse si Kingsley no había logrado capturar a sus atacantes el día de San Esteban. Una captura así habría sido una gran noticia, que reforzaría la creencia del público en la capacidad del Ministerio para combatir el resurgimiento, dando esperanzas para combatir la desesperación y el malestar que sentía la gente.

Sin embargo, entrenar bajo la dirección de Filius Flitwick con su clase de Encantamientos de sexto año era agradable, y los alumnos se mostraban interesados, deseosos de aprender y, en su mayoría, educados. Hasta ahora, era su experiencia docente más fácil. Septime le había dicho que, aunque estaba de acuerdo con Snape en que Hermione parecía manejar la enseñanza, todavía tenía que dar un año de clases durante su aprendizaje. Así que aquí estaba, enseñando Encantamientos a la clase de Flitwicks. 

Sin embargo, el pequeño profesor también parecía preocuparse por ella, y le preguntaba una y otra vez con su voz chillona: "¿Estás segura de que eres feliz, Hermione? Me parece que estás un poco apagada, un poco menos animada, no eres tú misma". 

Cada vez, ella respondía amablemente: "Ya me conoce. Me dedico a mis intereses, y tengo que admitir que estos días duermo demasiado poco y leo demasiado".

Flitwick frunció el ceño y trató de animarla como pudo. Primero trayendo chocolates y dulces a cada clase, alegando que ambos necesitaban una inyección de energía para afrontar las clases, y luego repasando Encantamientos durante una semana, haciendo que le dolieran las mejillas por las sonrisas forzadas que tenía que soportar. El punto culminante, o más bien el punto más bajo, llegó cuando su clase había ensayado una canción para animarla, en la que cada alumno tenía que seguir un Encantamiento que dividía su voz en cuatro armonías. 

Sentía que su sonrisa estaba pegada a la cara, y le dolía fruncir el ceño a alguien, mientras los de sexto año cantaban las doce estrofas de una vieja canción popular, mientras le sonreían beatíficamente.  Quería embrujarlos a todos para que cayeran en el olvido y lanzar a Filius Flitwick de cabeza al lago helado.  

Las numerosas voces que se mezclaban en una curiosa armonía, elevándose hasta las vigas del Gran Comedor en un canto angelical, deberían haberle levantado el ánimo, porque la clase de Flitwick era buena... Sin embargo, mientras los alumnos cantaban "Tacha de tus libros las miradas malévolas", no pudo evitar resoplar para sí misma. Sentía que su ceño fruncido en estos días era uno que rivalizaba con... el de Snape, y ahí estaba de nuevo.  ¿Era un malvado despiadado, o era mejor que sus acciones pasadas? ¿Por qué querría engañar a su esposa? 

Entonces, a finales de enero, el Profeta publicó un artículo con un avistamiento fotografiado de una mortífaga, reconocida como la hija de Avery. Ante eso, ella compartió una mirada preocupada con Snape -su primera interacción en semanas- y era obvio que él estaba asombrado.  ¿Por qué Jemina Avery seguiría por aquí? ¿No había reaccionado Kingsley al patronus de Snape? ¿Por qué esa chica seguía suelta?   

Su investigación se desarrolló espléndidamente, ya que parecía que la clase de Aritmancia de séptimo año estaba ansiosa por ayudar, trabajando diligentemente en su tarea. Por supuesto, la selección era bastante pequeña, con sólo nueve alumnos en la clase, pero Septima había aceptado que su investigación fuera el proyecto principal de la clase en enero.

"Lo estás haciendo bien, Hermione", le dijo la profesora de forma tranquilizadora, con esa voz irritante y reconfortante que había adoptado después de Navidad.  Hermione lo odiaba. Ella NO era una flor frágil, que requería voces suaves y ninguna crítica. 

Sin embargo, se abstuvo de fruncir el ceño y se obligó a sonreír a su vez, aunque el efecto fue probablemente pobre y no muy tranquilizador.  Básicamente, le enseñó a Septima todos sus dientes, no emitiendo realmente una sonrisa amistosa.

Los alumnos tuvieron que establecer una ecuación sobre las posibilidades de un compromiso duradero por parte de su interés amoroso, y dio lugar tanto a risas, como a una anticipación nerviosa, como a alumnos con la cara roja. Algunos valoraron la solidez de los lazos familiares, los planes de futuro y el estatus social, mientras que otros se basaron únicamente en la atracción, los intereses comunes o los amigos comunes.

"También es importante que sea un miembro hereditario del Wizengamot", dijo una joven Ravenclaw presumida, asintiendo sabiamente a Hermione. Ante eso, ella no pudo evitar parpadear, pero le preguntó amablemente por su razonamiento. 

"Porque así conocerá la forma de vida de mi familia", explicó la chica, mirando a Hermione como si fuera intrínsecamente tonta.

"¿Y ese es tu factor determinante, saber qué tipo de estilo de vida te espera?" preguntó Hermione, con la voz casi como un graznido incrédulo.  ¿Acaso a la chica le habían lavado el cerebro, empapada de estúpidos prejuicios de los sangre pura?  

"Sí", dijo la chica con viveza, y se coloreó ligeramente al susurrar: "Me refiero a mi primo. Es siete años mayor que yo, y está bien encaminado en su carrera política".

Apenas reprimiendo una risa, Hermione asintió.  Al fin y al cabo, era menos insensible que la chica emparejara sus factores con un hombre que le interesaba, en lugar de emparejar al hombre con los factores.

Ni uno solo de sus alumnos sugirió el factor que ella misma consideraba importante: la imprevisibilidad del corazón.  Porque, si no, ¿por qué iba a enamorarse perdidamente de un antiguo profesor, diecinueve años mayor que ella, que no era capaz de sofocar sus emociones, aunque le sobraban las razones?

Una vez más, Severus se dedicó a dar clases, con un humor tan sombrío como durante la guerra. Echaba de menos a Hermione y le dolía saber que había sido rechazado una vez más.  Cada vez que ella estaba cerca, sentía un dolor palpable en el pecho, que le dificultaba la respiración.

El hecho de que Hermione pareciera estar igual de abatida era un pequeño consuelo, su estado de ánimo era más sombrío de lo que él había visto nunca. Era casi agridulce, haciéndole sentir ligeramente mejor que ella estuviera tan triste por su culpa. 

Había contemplado la posibilidad de volver a cortejarla, pero decidió no hacerlo.  Al fin y al cabo, eso no había funcionado la última vez que estuvo suspirando por una bruja de Gryffindor. Volvería a hacer el ridículo. Si no podía tener amor, al menos podría conservar su orgullo. 

¿Alguna vez pensó que ella lo estaba espiando? ¿Tal vez el incidente de Navidad, el ver que lo atacaban y las represalias de los mortífagos habían sido suficientes para limpiar su nombre? A todas luces debería, pero en su opinión, el Ministerio nunca había actuado con cordura y racionalidad.  O tal vez esto, su evidente dolor, demostraba que en realidad, imposiblemente, le había gustado.

No importaba que, al no tener una relación, todo lo demás le resultaba mucho más fácil. Podía ejecutar sus planes más fácilmente, e incluso podía lanzar un desafío, si quería, causando más estragos de los que había hecho antes.  Tomar el control, utilizar por fin todo su potencial. ¿Por qué iba a preocuparse por nada ni por nadie más que por sus propios intereses? 

La breve carta que había recibido ayer -la tercera durante su correspondencia- demostraba que estaba bien encaminado para lograr sus objetivos:  

Querido amigo. 

Por tu última carta, confío en que tengamos un entendimiento mutuo. Ambos tenemos la clave de la información que el otro quiere, e información que ambos preferiríamos enterrar. Adjunto encontrarás una muestra de mi buena voluntad. Haz lo que te plazca con la información. 

Una pequeña y cruel sonrisa se dibujó en sus labios, porque todos los tratos pueden romperse. El Señor Tenebroso le había quitado su juventud y casi su vida, así que ¿por qué no iba a intentar recuperar algo, convertir la situación en su propio beneficio? Cualquier Slytherin apreciaría el hecho de que siempre había estado en su propio bando, nunca había pertenecido verdaderamente a ningún señor.  Porque, ¿por qué iba a hacerlo? Nadie estaba de su lado, Severus había tenido que cuidar de sí mismo toda su vida. No como esa linda Gryffindor, siempre tan valiente y leal, y... Merlín, ahí estaba otra vez, pensando en la chica.

Severus temía el día en que Hermione siguiera adelante, y no sabía cómo reaccionaría si la encontraba de nuevo en Hogsmeade, toda vestida para encontrarse con un mago. Después de todo, había perdido la cabeza cuando encontró a Heron con la lengua en la garganta antes de Navidad. En este único aspecto, le pareció que los ataques de los mortífagos eran algo bueno, ya que no era probable que ella se aventurara sola fuera del castillo.  

Él, en cambio, no tenía esos reparos, y le hizo una visita a Lucius el viernes por la noche.

"Hola, Severus", dijo el rubio, un poco nervioso, mientras quitaba el polvo Floo de la alfombra verde bosque de Lucius. Le dio al patriarca de los Malfoy una palmadita amistosa en el hombro, antes de sentarse en el sillón del ala opuesta a Lucius.

El hombre señaló la mesa que había entre ellos y Severus llenó un vaso de whisky Mortlach. Con una inclinación de cabeza hacia Lucius, saboreó el sabor del año dorado de 1938, preguntándose cómo esos muggles habían elaborado algo mucho más superior que el vil brebaje que había creado el hermano de Minerva.    "¿Alguna noticia sobre Rabastan?", preguntó.

"¿Sigue haciendo eso?" dijo Lucius, con una elegante ceja levantada en forma de pregunta. "Ciertamente has llamado su atención. El joven Nott le dijo a Draco que su padre dice que Rabastan se ha escondido, y no es de extrañar, ya que ni siquiera encontraron a Mulciber el hijo. ¿Cómo es que no se convirtió en otra entrega a domicilio de Skeeter?" Con malicioso regocijo, Lucius añadió: "¿No te has equivocado, Severus? Tú no, seguramente".

"Me temo que no quedaba nada por empaquetar y entregar", dijo, encontrándose con los ojos grises de su amigo con una ceja ladeada propia. "Por desgracia, explotó. Confío en que hayan encontrado la habitación".

Lucius soltó una carcajada. "Lo hicieron, como puedes imaginar. Theodore dijo que Mulciber padre está casi frenético, exigiendo que lo busquen para comprobar si sigue vivo, escondido en algún lugar, pero luego él mismo no se mueve mucho, debido a su artritis. Pero tengo una sorpresa para ti, Severus. Casi se podría decir que es un regalo de Navidad tardío". 

Inclinándose hacia delante, dijo: "¿Y bien?"  ¿Tendría otro fin de semana de caza de hombres, esta vez con más de un objetivo?

"Oh sí, te encantará esto. Nuestra siempre diligente fuente de conocimiento dice que Rabastan se ha mudado al Londres muggle. Actualmente vive en Croydon, encima de una casa de curry, haciéndose pasar por lo que creo que los muggles llaman un... " Lucius casi tropezó con la expresión desconocida " ... traficante de drogas."

Severus echó la cabeza hacia atrás y se rió durante un minuto entero, casi con lágrimas en los ojos mientras se agarraba el estómago.  Esto no tenía precio. Demasiado impagable: era una trampa.

"Buen intento de nuestros amigos", resopló, "¿alguna vez podrás creer que Rabastan se vuelva muggle?".

"No", dijo Lucius con una sonrisa traviesa, "pero esa risa valió un regalo de Navidad o dos, ¿no?".

"Absolutamente. Sólo deseo que sea verdad. Sin embargo, tengo una pista precisa sobre Rookwood. Tiene una casa de verano en las islas Scilly, y los guardias que he puesto alrededor de la propiedad sonaron anoche. ¿Por qué no te unes a mí, Lucius? Sé que nunca te gustó, después de que frustró tu moción para disolver las regulaciones de las transacciones en el extranjero en 1981. Nadie va a notar nada, y agradecería que me ayudaras a envolver otro regalo para Skeeter. Lo prometo, será divertido. Como en los viejos tiempos. Además, tengo una propuesta de negocios para ti. ¿Te gustaría escucharla?"

Lucius se inclinó hacia delante, con los ojos grises brillando con ese tipo de curiosidad cruel que siempre indicaba su interés.

El domingo por la mañana, durante el desayuno, no tuvo ni que sentarse a mirar el Profeta para darse cuenta de que habían publicado otra foto atroz. Las arcadas de varios alumnos al pasar por el Gran Comedor le indicaron que se preparara. 

El Profeta publicó una noticia con imágenes detalladas de un Augustus Rookwood muy muerto y destrozado. Una vez más, el mortífago muerto fue entregado a Skeeter, esta vez con otro Traslador no autorizado en la mesa de su despacho, con un sigilo del Ministerio introducido a la fuerza en su garganta, haciendo que la piel de su yugular resaltara en un espantoso negativo de carne del sigilo del Ministerio. Aparentemente, el hombre había muerto antes de que le hicieran esto, pero aun así se estremeció ante la crueldad abyecta.

Evitando la sala de profesores, pero necesitando escapar de la sofocante atmósfera de sus propias habitaciones, estrechas y solitarias, se escondió en la biblioteca. Sus enormes pilas de libros hacían de su escritorio una fortaleza, y su mirada animaba a todos los estudiantes a mantenerse alejados. 

Cuando escuchó a Francis Heron, Cato Byror y Marius Gewerryn charlar en la cercana Sección Restringida, se desilusionó rápidamente. Lo último que quería era otro avance dirigido a ella misma. 

Francis dijo con insistencia: "Marius, tienes que ver esto. Snape nos está jodiendo a todos, estoy seguro de que es el nuevo líder de los mortífagos. Piénsalo: Su posición, sus conocimientos, su temperamento, por el amor de Merlín, y cómo se pasa casi todos los fines de semana fuera de Hogwarts."

"No sé", dijo Marius lentamente. "Entiendo lo que quieres decir, pero ¿qué dice Minerva?".

Francis se burló. "¡Minerva...! Ella lo adora, es su chico de oro. Todos se sienten muy mal por cómo lo trataron cuando era Director, así que nadie dirá nada en su contra, ¡aunque las pruebas nos den en la cara!"

Cato Byror hizo un ruido, indicando su apoyo al argumento de Heron, pero Marius dijo lentamente: "Entiendo lo que quieres decir, pero creo que no entiendes al resto del personal. Mi Aurora dice..."

Las voces se alejaron de ella, pero en los días posteriores al incidente, no pudo evitar notar que tanto Marius Gewerryn como Aurora Sinistra parecían menos amigables con Snape.  Y eso la enfurecía: él no se merecía eso. Podía haber hecho cosas horribles, pero no era del todo malo

Tenía los músculos doloridos y agarrotados después de una larga noche de elaboración de poción en su laboratorio. El espesor del lodo de la Pasta Sanadora de Quemaduras requería una agitación vigorosa durante exactamente 53 minutos, y cuando se preparaba en un lote grande como el que hacía para la Enfermería, era un trabajo duro. Mientras caminaba desde las mazmorras hasta la piscina de los profesores, se ejercitó los omóplatos, tratando de aflojar los nudos.

Los pasillos eran fríos y oscuros, el frío de febrero se filtraba a través de las paredes de piedra, y se apresuró a llegar al calor del baño, deseando sumergirse en la gran piscina.

Como de costumbre, la habitación alicatada estaba llena de vapor y humedad. La gran piscina estaba escondida a la vuelta de la esquina, y aquí, junto a la entrada, había bancos oscuros de madera donde se podía dejar la ropa y las toallas mientras se bañaba. Las paredes y el suelo de color gris pizarra estaban iluminados por una luz suave, procedente de globos flotantes que se balanceaban suavemente con los zarcillos de vapor del baño.

Al entrar, se dio cuenta de que ya había alguien allí.  Alguien que había olvidado cerrar la puerta.  Una bruja. Además, una bruja haciendo algo que no tenía derecho a hacer en un baño público.  Aunque debería haberse alejado, dejando a su colega con sus diversiones, se desilusionó y silenció, avanzando sigilosamente para averiguar quién era, su curiosidad ganando. 

Al doblar la esquina, sintió la visión como un puñetazo en el estómago, robando el aire de sus pulmones.  Era ella.

Allí estaba, desnuda como el día en que nació, con la cabeza echada hacia atrás, el pelo castaño salvaje recogido en un moño, los ojos cerrados, y su mano derecha se frotaba vigorosamente el sexo, mientras la izquierda le acariciaba los pezones. Severus tragó saliva y su polla se puso rígida al instante. 

Pudo ver sus rosados pezones, mojados con gotas sobre el agua. Las burbujas habían sido ahuyentadas por los movimientos de la mujer, y pudo vislumbrar los labios rosados y el vello oscuro entre sus piernas, aunque la mano de la mujer lo ocultaba en su mayor parte. Cintura estrecha, piel lisa y cremosa, tetas firmes pero suaves...

Severus tragó saliva.  Esto estaba mal, sobre todo porque la chica no quería nada con él, pero oh, esto -ella dándose placer a sí misma... 

Se quedó clavado en el sitio, sabiendo que debía escabullirse, pero no podía moverse, ya que el sudor se le acumulaba en la frente por el calor húmedo de la habitación. En lugar de eso, se abrió la túnica, casi sin ninguna decisión consciente, liberando su polla para acariciarse al ritmo que ella se frotaba la raja. 

Su respiración se volvió pesada, demasiado rápida, y supo que su liberación era inminente.  Verla así, tan caliente, tan excitada, tocándose a sí misma... Los gemidos de Granger se volvieron más frenéticos, y sus movimientos más rápidos, y con un gemido, su mano moviéndose más rápido, el sonido de las bofetadas de su carne más fuerte, se derramó, su semilla salpicando delante de él.

En la piscina, ella se corrió con pequeños gritos y gemidos, y él se puso rígido:  ¿Acaba de gemir su nombre?  No estaba muy seguro, pero le pareció que sí, y la felicidad le recorrió.

Tragando, con los ojos repentinamente nublados, exhaló profundamente, antes de darse cuenta de que su carga había caído fuera del perímetro de su Desengaño.  Dioses, debería limpiar eso, pero no podía arriesgarse.  Por extraño que parezca, le divertía un poco la idea de que Granger se metiera sin saberlo en su charco de semen. Riéndose para sí mismo, se retiró en silencio, mientras ella se hundía en la piscina con un pequeño suspiro satisfecho y muy sexy.

Las Tres Escobas estaba medio lleno de clientes, y el interior era agradable, cálido y acogedor después del intenso frío de enero. Mientras pedía su ronda en la barra, oyó a dos brujas susurrar sobre Snape.

Una de las brujas, una pequeña morena, susurró: "Snape, el nuevo líder... Siempre ha sido bastante oscuro... Debería haberlo sabido..."

La otra bruja, una rubia alta y de piernas largas, con esa belleza madura que señalaba la transición de la juventud a la edad madura, soltó una risita. "Dioses, me acosté con él, sabes".

Su amiga emitió un sonido falso e indignado mientras la rubia continuaba: "Oh, era tan bueno. Rudo, tan dominante, justo como lo quería".

Con un guiño pícaro, la morena murmuró: "Apuesto a que sí. ¿Continuaste con esto, o...?"

"No", dijo la rubia con pesar. "Me dejó muy claro que era algo pasajero".

Hermione frunció el ceño, sintiendo que los celos florecían en su pecho. Sin pensarlo, lanzó un rápido Dia-horr-iblia a sus copas, convenciéndose con éxito de que si aquellas brujas no reconocían un hechizo de primer año como ese por su sabor y su olor, se merecerían lo que les llegara.

Sintiéndose un poco más relajada, pero ligeramente avergonzada, se sentó a la mesa con Harry, entregándole su cerveza.

"¿A qué se debe ese semblante oscuro?" Dijo Harry con una sonrisa.

"Acabo de oír a esas brujas" - indicó la barra con la cabeza - "difundiendo rumores sobre Snape como el nuevo y oscuro líder", dijo sombríamente.

Harry dio un respingo. "Oh, eso", dijo.

"Sí, eso", dijo ella enfadada. "Porque ¿qué hizo tu jefe con esos diez malditos mortífagos que Snape le entregó en bandeja? Jemina Avery, por lo menos, anda por ahí libre!"

La cara de Harry era de incredulidad. "¿Qué...?", se quedó boquiabierto.

"Sí, nos atacaron a él y a mí el Día de San Esteban en Hogsmeade, y él los aturdió con un hechizo bastante ingenioso. Después, envió un patronus a Kingsley, diciéndole dónde estaban y cuánto tiempo tenía antes de que el hechizo desapareciera".

La mirada escéptica de su amiga la hizo erizarse: "¡Yo lo vi, Harry! Yo estaba allí".

Harry parecía preocupado, y lanzó un Muffiliato a su alrededor.

"Hermione, ¿estás muy segura?", su rostro era serio, y aquellos ojos verdes le imploraban sinceridad.

"Absolutamente. Fueron diez para los dos. Y el patronus era específicamente para buscar a Kingsley con el mensaje".

"Nunca he oído hablar de esto", dijo Harry, claramente inquieto. "Al menos, no hemos atrapado a ningún mortífago en más de ocho meses".

"¿Por qué?" Dijo Hermione lentamente. "Es obvio que la gente los ve todo el tiempo. ¿Por qué los aurores no pueden atraparlos?"

"Dímelo tú", murmuró Harry. Enderezándose, dijo: "Sé que Kingsley está muy preocupado por la situación del Ministro." Bajando aún más la voz, ocultó la boca para evitar cualquier posible lectura de labios: "El caso es que el Ministro está igual de preocupado por la Oficina de Aurores específicamente. Me lo dijo, justo antes de Navidad. Y ya no sé qué creer".

Hermione sintió que sus ojos se abrían de par en par, y palideció. "Seguro que no es un Auror...", susurró.

Harry se encogió de hombros, y dijo: "Sin duda es alguien del Ministerio, creo, así que sigo sin estar a favor de que sea Snape. Pero podría ser un chivo expiatorio conveniente para ese alguien".   

Bebieron en silencio durante un rato, y luego Harry dijo: "Por eso estoy aquí, sabes. El Ministro vendrá a Hogwarts para una visita oficial a mediados de febrero".