El Diario el Profeta, 19 de septiembre:

- Sin comentarios, dice el Ministro de Magia, Saul Croaker. - No especulo sobre rumores o pesadillas, la Oficina de Aurores se ocupa de los hechos, al igual que el resto del Ministerio.

- La negativa del Ministerio a comentar el resurgimiento de los mortífagos se está volviendo ridícula, dice la miembro del Wizengamot, la honorable Marian Prewett. - Yo misma vi ayer a un grupo de personas vestidas con capas negras y máscaras de mortífagos aparecerse juntos, justo en la desembocadura del callejón Knockturn. Cada vez son más atrevidos, y uno sólo puede preocuparse de que el Ministerio sea cada vez más tonto.

"¡Ahí estás!" Francis Heron le sonrió ampliamente, sus ojos marrones se iluminaron al verla entrar en la sala de profesores. El sol de la tarde enviaba largos rayos de sol a través de las altas ventanas, y el profesor de Defensa se estaba preparando una taza de café en la cocina. Aparte de él, el único ocupante era el profesor Snape, sentado en una profunda silla leyendo el " Pociones Mensuales". 

De mala gana, Hermione se acercó a la cocina, porque ella también necesitaba su té. Obviamente, Heron tomó esto como una invitación y se abalanzó sobre ella.    "Quería contarte la vez que vencí a un feroz Ridgeback noruego en España. El pobrecito sudaba por la boca y estaba desesperado por un clima más fresco, arremetiendo contra todos y cada uno..."

Gimiendo para sus adentros, le dedicó una sonrisa insincera, cerrando sus fosas nasales al empalagoso olor de su afeitado. El hombre era bastante guapo y parecía gustarle a la mayoría del personal, pero ¿por qué tenía que ser tan idiota cuando trataba con ella? No quería oír más historias sobre sus hazañas.  Por Dios, se acercaba a Lockhart en su forma de contar historias, y eso ya era mucho decir.

Al otro lado de la habitación, el profesor Snape bajó su diario, sonriendo mientras los observaba a los dos. Le dirigió una mirada molesta, antes de excusarse cortésmente con Heron. Eso hizo que Heron fingiera ojos de cachorro triste, poniendo una expresión exagerada y abatida en su rostro. Acercándose, demasiado cerca para su comodidad, Heron murmuró suavemente: "Me encantaría tener una cita contigo, Hermione. Los dos solos, en Hogsmeade. Esta noche".

Mirando fijamente al hombre, casi teniendo que torcer el cuello para mirarlo, ella escupió: "¡No!". Mordiéndose la lengua para moderar su respuesta -¡maldita sea, es un colega, Hermione, no te enemistes con él!  - añadió: "No creo que sea una buena idea, ya que trabajamos juntos". 

Alejándose rápidamente de él, con el té chapoteando en su taza, captó lo que debía ser una sonrisa divertida en el rostro de Snape.  Snape, ese bastardo, tenía la audacia de reírse de su situación. 

Entonces abrió la boca, y dijo: "Francis, debes darte cuenta de que la señorita Granger tiene demasiados pretendientes como para querer tu compañía en su cumpleaños. Estoy seguro de que ella, famosa como es, ya está inundada de invitaciones, y no se interesará por un viejo chocho como tú." 

"De verdad, Severus..." Heron se hinchó, pero Hermione se quedó helada, mirando a Snape. Aparte de los regalos de Harry, Neville y Luna, nadie la había felicitado por cumplir veinte años. Nadie en Hogwarts se había acordado de su cumpleaños.  Nadie, excepto Snape, y él ni siquiera se había molestado en felicitarla. 

Furiosa, con las lágrimas rebosando detrás de los párpados, salió corriendo de la sala de profesores -sin importarle que acababa de llegar- y volvió sobre sus pasos hasta sus habitaciones.

Ahora tenía que enfrentarse a otra noche sola, con la amarga constatación de que ella, Hermione Granger, un tercio del Trío de Oro y un cerebro extraordinario, estaba tan sola como en su primer otoño en Hogwarts: A punto de celebrar su cumpleaños en soledad. 

Sus padres estaban en Australia, todavía sin recuerdos de su pasado real. Todo el mundo le decía que la inversión de un Encantamiento Memoria de la magnitud que ella había utilizado destruiría sus mentes. Recordando la cara de sorpresa del Sanador Jefe de San Mungo en las lesiones mentales, se estremeció.

La vieja bruja de pelo blanco había susurrado: "¿Has perdido la cabeza? Nadie hace algo así. Nunca hemos tenido nada parecido ni hemos oído hablar de ello, ni siquiera Quien-tú-sabes ha intentado nunca sustituir las experiencias de toda la vida de alguien de esa manera. Estoy asombrado de que hayas tenido éxito, pero también asustada, esto es un uso oscuro de la magia mental de un alto nivel. Una reversión probablemente sobrecargaría sus cerebros hasta el punto de destruirlos. No intentes una recuperación si valoras a tus padres. No puedo enfatizar esto lo suficiente".

Gruñendo una pérdida de puntos a un par de Ravenclaws que se besuqueaban escondidos detrás del tapiz del Trolls y su laberinto gigante, aceleró hasta poder cerrar su propia puerta detrás de ella. Se hundió en el sofá y escondió la cara entre las manos, dejándose llevar por un sollozo frustrado.  Merlín, quería a sus padres: A salvo, sanos y salvos y recordándola. Se suponía que debía ser feliz, rodeada de gente que se preocupaba por ella:    Sus padres, sus amigos, su novio... Su final feliz no debía ser así.  Suspirando, sabía muy bien que aquella desastrosa relación amorosa con Ron nunca debería haber ocurrido.

Todo había empezado en la cama. Los besos eran fabulosos, pero el sexo no. Claramente, él no lo hacía por ella, y con toda probabilidad, ella tampoco lo hacía por él. Ron se sintió avergonzado, enojado, herido y frustrado. Ella estaba decepcionada, dolorida, frustrada y se sentía como si hubiera suspendido un examen cada vez que lo intentaban. A partir de su frustración mutua, empezaron las otras peleas: Quién lavó los platos la última vez, que ella no hiciera la cena tan bien como Molly, que él no lavara bien la ropa y desordenara sus estanterías, el desacuerdo sobre su supuesta "brillante" idea de vivir al lado de la Madriguera, permitiendo que el clan Weasley se pasara por allí a todas horas. Aun así, se reprendió por haber dado el golpe final. Si se hubiera callado...

El final llegó después de aquel último polvo desastroso. Él había sido demasiado rápido y demasiado duro, haciéndole daño. Retorciéndose de dolor, le dijo que parara, pero él sólo gruñó: "Un poco más, 'Mione, ¡ya casi estoy!" Mientras Ron retiraba su polla chorreante, ella le había mirado en silencio, con rabia. Él había gruñido: "Dioses, 'Mione, ¿no puedes relajarte y disfrutar, por una vez? Las mujeres normales tienen orgasmos de vez en cuando, ¿sabes?"

Picada, ella le siseó: "¡Lo sé! Me corro cada vez que me masturbo. Lo estás haciendo mal, no importa cómo te diga que lo hagas. No se supone que sea tan doloroso".

Su cara enrojeció y soltó: "¡Lavender estaba satisfecha!"

Se mofó de él, comprobando con una mano entre las piernas si esta vez también sangraba, y le espetó: "¡Probablemente lo fingió!".

En retrospectiva, se dio cuenta de que esto golpeó directamente en su orgullo masculino, pero, por el momento, estaba atrapada en su propia ira. Sus ojos se abrieron ligeramente y se levantó de la cama, dando un portazo al baño, antes de salir hacia la Madriguera. 

Dos días después, había salido en la portada del Profeta, besando a dos brujas modelos al mismo tiempo. Todo el mundo mágico sabía que Hermione Granger, la heroína de la guerra, acababa de ser plantada. Todo el mundo sabía que había fracasado en su relación. Rita Skeeter se lo pasó en grande, o mejor dicho, durante toda la temporada.

Pero al final no importó. En retrospectiva, ella debió de saber todo el tiempo, en su interior, que su relación estaba condenada. No tenían ningún interés en común, y no eran capaces de navegar juntos por las aburridas trivialidades de la vida cotidiana después de la adrenalina de la guerra. Sin embargo, había fracasado en público y en privado, y el fracaso no era algo que Hermione Granger estuviera preparada para manejar.  Ella no podía fracasar. Ella no era alguien que fracasara. Y menos en público. 

Tomando una rápida decisión, se dirigió al baño para coger una ampolla.  Qué manera de celebrar el cumplimiento de los veinte años. Se sentó en la cama y se bebió su fiel Sueño sin Sueño, que desapareció cuando su cabeza tocó la almohada.

Su pecho se expandió metódicamente con una profunda respiración, antes de desinflarse, pero su intento de calmarse fracasó estrepitosamente. Esta sería la primera vez que daría una lección sola con la clase de Aritmancia de quinto año, y se le hacía un nudo en el estómago. Sabía que tenía un buen plan de clase, aprobado por Séptima, y era muy poco probable que alguien en la clase le hiciera una pregunta que no pudiera responder. Pero en cuanto a controlar la clase, oh, estaba nerviosa.

Los alumnos de quinto año eran casi treinta, la clase de T.I.M.O más numerosa que había tenido Septima. Veinticinco eran jóvenes magos, y sólo las cinco chicas y seis de los chicos tenían algún interés en la asignatura. El resto estaba, en rigor, mayormente interesado en ella.

Cuando había asistido a Septima en la clase, las miradas de adoración -o más bien de lujuria- la habían seguido por todo el aula, y los murmullos se extendían por el salón cada vez que los alumnos trabajaban en una tarea.  ¿Por qué, oh por qué, cuando por fin conseguía algo de atención del sexo opuesto, por qué tenía que ser de magos adolescentes? ¿Por qué un mago joven, adulto y guapo con cerebro no podía prestarle ese tipo de atención?

Su Maestra de Aritmancia era muy consciente de la situación.

"No es algo que haya experimentado yo misma, Hermione", había dicho la mujer mayor con calma. "Tú misma tienes más experiencia que yo en rechazar admiradores. Creo que la mejor manera de hacerlo sería ser justa, estricta y no aguantar ninguna tontería. El único profesor de aquí que podría darte algún consejo sobre los admiradores en clase sería Severus, aunque no creo que haya cambiado nada después de la guerra en su forma de impartir las clases."

Ante eso, Hermione había resoplado en voz alta. A Septima le dijo: "No creo que el profesor Snape haya tenido nunca problemas con sus alumnos. Es... bueno, más que temible como profesor. Nadie sería tan estúpido como para poner un dedo del pie fuera de la línea en su clase".

Al oír eso, Septima casi soltó una risita, mientras respondía: "¿Por qué no encuentras a tu Severus interior, entonces, y lo canalizas en tu clase?".

Las dos habían estallado en carcajadas, y Hermione casi tuvo que limpiarse los ojos. Sin embargo, diez minutos más tarde, apenas unos instantes antes de que tuviera que abrir la puerta para dejar entrar a sus alumnos en el aula, su inseguridad estaba asomando su fea cabeza.  Podía ser brillante, pero también era una situación social en la que tenía que manejar a la gente. Y eso... bueno, para ser justos, ella no era realmente una persona que pudiera encantar a una multitud fácilmente.

Fue un pequeño alivio que Septima estuviera en el despacho contiguo. Hermione tenía que encargarse de lo que fuera, o el rumor de que era una profesora pusilánime se extendería rápidamente. De repente, sintió que podría ser una buena idea seguir el ejemplo del profesor Snape, asustando a los alumnos hasta que se rindieran.  Puede que no tenga la capacidad de llamar la atención de la gente sin esfuerzo como Harry, pero puedo ser mandona. 

Cerró los ojos, volvió a respirar hondo y sacó la varita para abrir la puerta.

La masa de estudiantes entró a empujones, una pandilla de chicos se abalanzó hacia delante, apartando a los demás estudiantes de su camino para conseguir los asientos delanteros.

A medida que su sensación de inquietud aumentaba, al ver las sonrisas excitadas de los chicos, los ojos remando lenta y no tan discretamente sobre ella, se dio cuenta:  Merlín. Odio esto, aunque sería mucho más fácil si sólo los alumnos se preocuparan por el tema. 

Se obligó a mirar impasiblemente a sus alumnos, que se sentaban lentamente, y miró la hora, viendo que los preciosos minutos pasaban. De repente, le vino la inspiración: ¿qué haría el profesor Snape?  - lanzó su varita para hacer que la puerta se cerrara de golpe, dejando a tres sorprendidos rezagados fuera en el pasillo.

"Cinco puntos menos para Hufflepuff por no presentarse a tiempo", dijo en voz baja, haciendo que la clase se quedara en silencio, mirándola.

Entonces uno de los chicos de la primera fila levantó una mano, saludando.

"¿Sí, señor Debennon?", dijo ella, señalándolo.

"¿Es usted una profesora de verdad, señorita Granger? ¿Se le permite restar puntos?" El pequeño bribón tuvo la audacia de guiñarle un ojo, antes de continuar: "Porque, parece usted muy joven, y muy muy simpática, señorita Granger".

Sus compañeros soltaron una risita, mientras las chicas, obligadas a ir al fondo del aula, ponían los ojos en blanco ostentosamente.

"Créanme, puedo tanto descontar puntos como asignar detenciones", respondió sin ton ni son, mirando al chico tan bien como podía. En su interior, una voz anormalmente alegre cantó:  Quitar puntos, quitar muchos puntos, ¡eso es lo que habría hecho Snape!

La sonrisa del chico desapareció rápidamente, mientras ella continuaba: "Y diez puntos menos para Ravenclaw por pura falta de atención. Debería haber escuchado la presentación de la directora en la fiesta de bienvenida, donde explicó mis privilegios. Como Aritmántico, descubrirá que una buena memoria es importante cuando tenga que determinar sus factores para las ecuaciones, señor Debennon".

Después de eso, la clase quedó en silencio, aunque los chicos de la primera fila se revolvían, cuchicheando un poco entre ellos, como de costumbre. Hermione, por su parte, sintió una punzada de culpabilidad por fingir ser tan gruñona.

La noche del lunes la encontró discutiendo su tesis de maestría con Vector y McGonagall. El fuego crepitaba en la chimenea y habían colocado sus sillas en medio círculo alrededor de la chimenea de piedra de la sala de profesores. McGonagall bebía un vaso de aquel espantoso whisky de fuego que había preparado su hermano, y se relamía con fuerza después de cada sorbo. Después de pasar casi todo el día en la biblioteca leyendo teorías avanzadas de Aritmancia y haciendo ecuaciones por su cuenta, Hermione se dio el lujo de acurrucarse en el profundo sillón con respaldo, con cerveza de mantequilla en la mano.

Por suerte, Francis Heron estaba de ronda y ella podía relajarse sin que él le respirara en la nuca. Y, por fin, podía comer y beber en la mesa del director sin que se le hiciera un nudo en el estómago por miedo a las pociones de amor: Snape había vuelto después de otro fin de semana fuera de Hogwarts, y ella había tomado un desayuno inglés completo, una comida sólida y una buena cena, mientras había pasado el fin de semana mordisqueando galletas en su habitación. Se sentía feliz y relajada.

"Hay tantas oportunidades que quiero explorar", suspiró satisfecha, disfrutando de las posibilidades de su futura investigación. "Predecir la política, cosas prácticas como la tasa de reincidencia después de Azkaban, la probabilidad de nacimientos de muggles y squibs y una forma de determinar la capacidad mágica de un niño basándose en las habilidades de los padres, el futuro resultado del resurgimiento de los mortífagos, y..."

Septima le sonrió. "Lo sé, y me imagino que te será difícil elegir, con tu amplio campo de intereses", dijo la profesora amablemente. "Deberías hablar con Poppy si quieres dedicarte a algo relacionado con la salud mágica. Ella sabe mucho sobre este campo". Frunciendo el ceño, comentó: "Minerva, no recuerdo haber visto a Poppy hoy. O ayer. ¿Está fuera?"

Minerva asintió, con los ojos un poco desenfocados debido a la fuerza de su espantoso whisky. "Es muy extraño, pero debe estarlo. Poppy siempre es muy meticulosa, y esta vez se ha ido sin avisar a nadie. Supongo que es una emergencia familiar, sé que su padre lleva un tiempo gravemente enfermo".

Se quedaron mirando la chimenea durante un rato, hasta que la directora se aclaró la garganta, continuando su discusión sobre la tesis de Hermione: "Ten cuidado, Hermione. Si tus emociones están demasiado invertidas en tu proyecto, es probable que tus ecuaciones sean defectuosas. Esto es un peligro para los típicos Gryffindor impetuosos en Aritmancia, y por cierto también es la razón por la que la mayoría de los Aritmánticos de renombre son de Ravenclaw o Slytherin. Una lógica genial, ya sabes. Pero estoy segura de que tú demostrarás lo contrario, Hermione, con tu talento". Minerva le sonrió, brillando tanto el orgullo de su casa como su profunda fe en Hermione. Hermione sintió de repente que se le hacía un nudo en la garganta y que le ardían los ojos.  Tanta fe en ella... se sentía tan bien. Querría demostrar cualquier cosa para ser digna de ese tipo de fe.

"No importa", dijo una voz profunda detrás de ella. Snape estaba de pie con su negro inmaculado, justo detrás de su silla, y ella tuvo que girarse para mirarlo. Él la miró a la cara con una expresión ilegible. "Usted, señorita Granger, da demasiada importancia a las emociones, y con ello olvidará factores importantes. Sus sentimientos le nublarán el juicio y harán que sus predicciones sean erróneas. Tiene que ser más sensata, evaluar los factores con más distancia, ver el cuadro completo para evitar ser parcial. Y, como mujer Gryffindor, estás casi obligada a fallar en esto".

"Ahora escucha, Severus", comenzó Septima con enfado, mientras Minerva hipaba con el ceño irritado.

Pero Hermione no se dejó llevar por su burla.  Para sacar esa carta - ¿por ser mujer? ¿Acaso el hombre vivía en el año 1899 en lugar de 1999?  Hiciera lo que hiciera, ese mago se las ingeniaba para mantenerla en vilo, como si aún fuera una niña de colegio. Ya no toleraría esto, de ninguna manera, y entonces se dio cuenta de que le estaba tomando el pelo. Sus ojos brillaron con malicia, y ella casi pudo ver las comisuras de su boca torcidas por la diversión.

Sintiéndose aún irritada, entrecerró los ojos hacia él, diciendo lo más frío y distante que pudo: "Qué idea tan extraordinaria, profesor Snape. No sabía que el mundo de los magos se atuviera a ideas tan arcanas sobre los géneros. Y, según creo, las investigaciones muggles demuestran que uno no puede sustraerse a su precomprensión a la hora de interpretar o evaluar una situación. Por lo tanto, es obviamente una premisa defectuosa creer que la lógica fría por sí sola conducirá a predicciones acertadas. Pero creo que es una cuestión de investigación interesante. Si Septima está de acuerdo, me gustaría que mi tesis de máster se centrara en cómo determinar la importancia de los sentimientos a la hora de hacer predicciones, y analizar cómo las emociones podrían influir en la elección de los factores... o no".

Fue recompensada con una breve mirada impresionada en los ojos oscuros de Snape, que inclinó la cabeza. "Esto sería muy útil, aunque es una cuestión de investigación muy teórica, señorita Granger. Disfrutaré leyendo su tesis, si es que alguna vez la termina".

Con eso se retiró, casi perdiéndose el resoplido molesto de ella -¿como si fuera a fallar? - y Minerva murmuró entre dientes: "No te preocupes por Severus. Le gusta ser un capullo, a veces". 

Septima, sin embargo, la sonrió, diciendo: "Tu idea tiene mérito, Hermione. Lo hablaremos, ¡estoy segura de que podemos hacer que funcione!".

Las noticias eran horribles. Siempre lo eran, hasta cierto punto, pero hoy era peor que de costumbre. Hermione sintió la bilis en la garganta, y masticó mecánicamente su tostada mientras se obligaba a leer cada una de las frases.

Los mortífagos podrían haber volado la iglesia muggle de York durante el servicio del domingo, con once muertos y cuarenta y dos heridos. Los líderes religiosos muggles creen que la entidad "Satán" está detrás del ataque, ya que la televisión muggle emitió una imagen difusa del humo de la iglesia en llamas, que se asemeja ligeramente a la Marca Tenebrosa que corona el cielo. El Ministro de Magia Croaker dice que la gente no debe entrar en pánico, ya que no hay informes concluyentes sobre la participación de los mortífagos por parte de la Oficina de Aurores. Sin embargo, fuentes de Auror dicen que los recursos se redirigen de la investigación de las actividades de los mortífagos al trabajo policial habitual para satisfacer las demandas del público de resolver los crímenes y robos mágicos, por orden del propio Ministro. El jefe de la Oficina de Aurores, el Sr. Shacklebolt, se niega a hacer comentarios, diciendo: - Si la gente decide creer eso, no cambiará nada, ya que las prioridades de los Aurores no se discuten públicamente.

Suspirando, se preguntó:  ¿Terminará alguna vez?  Echando un rápido vistazo a su alrededor, vio que sus compañeros también estaban callados y preocupados, pero Poppy seguía sin aparecer, notó. Ayer, en la reunión matutina del personal, Minerva les había informado a todos que la enfermera del colegio estaba de viaje. La directora había dicho que aún no estaba segura de cuánto tiempo estaría Poppy fuera, y que los jefes de casa debían tratar las heridas y dolores más pequeños mientras tanto. Mientras Filius y Pomona gemían, Snape ponía los ojos en blanco y Hagrid resoplaba, Minerva había rectificado: "Podrían pedir ayuda a los elfos de la casa si resulta demasiado". Pero la preocupación en los ojos de Minerva había sido desconcertante. Estaba claro que aún no sabía por qué Poppy se había ido. Hermione suspiró, volviéndose hacia las horribles noticias.

A su lado, Snape masticaba su tostada, haciendo un sonido crujiente al morder la corteza. Ella le echó una mirada, pero él parecía tan imperturbable como siempre, leyendo el artículo del periódico.  ¿Por qué no estaba más preocupado? Si ella era el principal objetivo, él también debía estar entre los cinco primeros, siendo el gran traidor a la causa de los mortífagos. ¿Se creía tan poderoso que estaría a salvo o pensaba que sus antiguos hermanos no le atacarían? ¿Era posible que tuviera un acuerdo con ellos...?  Se detuvo en seco. No iba a especular sobre esto. Para ella, Severus Snape era inocente hasta que se demostrara lo contrario.  También era un héroe.

Severus siguió a Granger fuera del Gran Comedor después del almuerzo, paseando tranquilamente ya que tenía un periodo libre. Caminaba como si no se diera cuenta de su entorno, con la cabeza gacha, murmurando para sí misma. Por los fragmentos que escuchó, debían ser variaciones sobre posibles preguntas de investigación para su tesis. Pero a él le interesaba más ver su pequeño trasero, que se retorcía bajo la ajustada falda lápiz. Sí, ya había leído su tesis, y suponía que con mucho gusto, pero por el momento, ese interesante movimiento de sus caderas era suficiente para mantener su mente ocupada. Aunque en realidad debería concentrarse en encontrar una forma de frustrar sus actividades de espionaje.  Él tenía su propia agenda, y...

Por el rabillo del ojo, notó que una pandilla de chicos de séptimo año de Ravenclaw la miraba -no, la miraban con ojos de complicidad- y susurraba entre ellos en el pasillo. Ella no les prestó atención, pero su afinado instinto, agudizado por su excesiva experiencia docente, le decía que los chicos estaban tramando algo.

De repente, uno de ellos, un chico de aspecto corpulento llamado Melvin Dovirum -buen pocionista, hacía un trabajo de calidad en su clase de NEWT- se acercó sigilosamente por detrás de ella, manoseando su apretado culito, acariciando sus nalgas, dándole un fuerte pellizco.

Se le cortó la respiración: el pequeño bastardo, tratando de intimidarla, de hacerla sentir molesta... Estuvo a punto de avanzar, pero se detuvo.  Granger podía aguantar. Si no, no estaba hecha para la enseñanza. O para la vida en general.

Giró sobre sí misma, sacando rápidamente su varita, clavándola en la garganta del pequeño desdichado, gruñéndole amenazadoramente: "¿Qué ha sido eso, señor Dovirum? ¿Acaso pensó que todas las mujeres eran libres de agarrar, pellizcar y acosar? Siento mucho romper sus ilusiones, pero debe preguntar antes de intentar acariciar a una chica. Y la respuesta es no, ¡que seguramente experimentará más a menudo!"

La última frase salió como un ladrido, y ella bajó la varita, dándose media vuelta, antes de girar repentinamente hacia atrás, enfrentándose de nuevo al chico, diciendo en un tono casi normal, aunque él sólo podía describir la expresión de sus ojos marrones como tentadoramente viciosa : "Ah, y tu castigo se cumplirá con Filch. Limpiarás todos los desagües de los baños públicos, en todos los pisos, sin importar el tiempo que emplees en esta tarea. Sin magia. Espero que después de las próximas dos semanas hayá tenido tiempo de sobra para reconsiderar la forma en que se acercá a las brujas, de todas las edades".

Los chicos la miraron boquiabiertos y ella se alejó por el pasillo, con el pelo erizado como si fuera un gato muy enfadado. Severus tuvo que admitirlo:  Estaba impresionado. Aquello era, sencillamente, una buena retribución, y estaba seguro de que aquellos chicos no volverían a molestarla. Brevemente, se preguntó cuántos pretendientes y locos de amor la habían molestado después de la guerra. Si la gente se le acercaba, seguramente Granger, como joven bruja atractiva, estaría invadida de cartas de amor. Aunque después de presenciar esto, estaba seguro de que estaba más que equipada para defenderse. 

Acercándose a los chicos, les ladró: "¿No tienen clases a las que asistir? Vayan corriendo, imbéciles, y procuren no acosar a nadie más por el camino. Parece que necesitán una carabina, ya que está claro que no están en condiciones de quedarse solos. Diez puntos menos para Ravenclaw, cada uno".

Pasando junto a ellos, sonrió para sí mismo mientras uno de ellos murmuraba: "Maldita sea. Esa Granger, es casi tan mala como Snape. Pero aún así, no está ni cerca".

Alargando su paso, la alcanzó rápidamente. Inclinándose hacia su oído, le dijo en voz baja: "Bien hecho, Granger. Se rumorea que tú también asustaste a tu clase de Aritmancia de quinto año para que guardara un bendito silencio después de unos minutos".

Con cara de sorpresa, ella le sonrió con dientes. "Tuve inspiración. De uno de mis propios profesores".

Él arqueó una ceja hacia ella, respondiendo con diversión: "No digas más, Granger". De hecho, ya había oído bastante en la sala de profesores sobre a quién intentaba suplantar. Septima prácticamente se revolcaba en el suelo, riendo cada vez que relataba los métodos de enseñanza de Granger. Aunque, tenía que admitir, no había pensado que fuera tan efectiva.  Probablemente debería interpretarlo como una especie de cumplido retorcido.

Entonces ella frunció el ceño: "¿Qué pasó con 'señorita', profesor?"

Severus parpadeó.  ¿Qué había pasado? ¿Por qué se había dirigido a ella de forma tan informal? Bueno, su desliz podía ser útil, ¿no? 

Le puso una mano entre los omóplatos, dejando que se apoyara ligeramente en su espalda: "Ya somos casi colegas, Granger. Una dirección un poco más informal podría ser la adecuada para mí. Para ti, sin embargo, seré un profesor hasta que tú misma ostentes ese título, Granger".

Ella frunció las cejas, consternada, y -él no pudo evitarlo- dejó que su mano se deslizara por la espalda de ella, durante un brevísimo instante dejando que se posara en la parte baja de su espalda, antes de darse la vuelta para caminar en otra dirección.

Al llegar a su despacho, cerró la puerta tras de sí con un golpe, cerrándola automáticamente.

Se apoyó en su escritorio, mirando al espacio por un momento.  Merlín, realmente la deseaba. Quería tocarla, sentir el calor de su cuerpo. Se arrojó a la silla y sintió que su polla se agitaba.  Dioses, aquella vez en la ducha no había sido la única vez que se había masturbado pensando en ella. Ella se estaba convirtiendo rápidamente en un elemento básico de sus fantasías eróticas. Y ahora, había llegado a tocarla también en la vida real, sin poder evitarlo.  Era sólo ligeramente mejor que esos chicos. 

Gimiendo, soltó la polla, recordando el oleaje de sus caderas y su estrecha cintura.  Ella se había estremecido un poco mientras él le acariciaba la espalda. ¿Era porque lo disfrutaba o porque le daba asco?  Puede que fuera porque era su desagradable ex profesor, el grasiento murciélago de las mazmorras, el malvado mortífago, o puede que fuera porque ella también deseaba su contacto. Ahora mismo, él estaba muy seguro de lo que quería que ella pensara.

Ella gemiría, jadearía y le rogaría que la tocara. Él amoldaría su cuerpo al de ella, le levantaría la ajustada falda lápiz, movería las manos entre sus muslos, sentiría su humedad, palparía su coño con los dedos, sentiría lo resbaladiza que estaba para él, la levantaría y la apretaría contra la pared, apartando sus bragas mientras la empujaba...

Tirando furiosamente de su dolorida polla, se perdió en su fantasía. Su mandíbula estaba floja y sus ojos estaban lejos, en un lugar donde Hermione Granger gritaba su nombre en éxtasis, su coño apretándolo mientras él la tocaba, tomándola con fuerza contra la pared, doblando las rodillas para conseguir que sus empujes fueran lo suficientemente profundos, llenándola con su palpitante polla.

Con un gruñido, se corrió, lanzando largos chorros de líquido cremoso, salpicando sus manos y su estómago con gruesos hilos. Jadeando, se limpió con un tembloroso Tergeo, vistiéndose rápidamente.  Dioses, ya era casi la hora de preparar el aula para su clase de Pociones de sexto año Hufflepuff-Ravenclaw. Pajearse entre clase y clase como un alumno de quinto año, era patético, no era algo que un mago que se acercaba rápidamente a los cuarenta debería hacer. Y todo por la joven, deliciosa y demasiado inteligente bruja que ni siquiera le gustaba, simplemente lo buscaba para espiarlo.

El resentimiento bullía en él, y aunque no era aconsejable, no quería otra cosa que vengarse de ella por su humillante y no correspondido deseo.  Hoy cogería el toro por los cuernos. Esos cabrones de sexto año estarían preparando Amortentia. Después de esto, el riesgo de que le dieran comida con una poción de amor sería considerablemente mayor.

La enseñanza de Granger seguía siendo la comidilla de la sala de profesores, por supuesto, cuando ella no estaba presente. Disfrutaba sentado en su silla, escuchando a sus compañeros cotillear.

"Y, mis séptimos años me preguntaron, y estaban temblando - digo, temblando -" chilló Septima, con la cara radiante debido a la media botella de Oporto que se había bebido, "preguntando cuándo estaría la señorita Granger en los entrenamientos de su nivel. Y cuando les dije que no debía entrar en la clase de Aritmancia de séptimo año hasta el año que viene, se sintieron tan aliviados, ¡sabiendo que se les escaparía! Realmente los ha puesto en alerta".

"Oigan, oigan", dijo Rolanda, "nunca me preocupó que no pudiera con las clases".

Filius Flitwick resopló, diciendo: "Después de lo que escuché de mis Ravenclaws, ella da bastante miedo. ¿Sabías, Severus, que algunos de ellos llegaron a preguntar si había recibido clases de ti antes de empezar a darlas?"

Arqueó las cejas y dijo: "Supongo que Granger simplemente decidió ser firme con los alumnos. Estoy deseando evaluarla cuando esté en mis clases. La pondré a cubrir las clases de séptimo año tanto de Defensa como de Pociones".

Septima soltó una carcajada. "¡Severus, te lo acabas de inventar ahora mismo, después de haber contado lo asustados que estaban! Ahora los de séptimo año tendrán una experiencia completa de Granger de todos modos. No puedo creerlo, ¡esto es muy divertido!"

Filius soltó una pequeña risa y preguntó: "¿Cuándo tendrá lugar?"

dijo Septima: "Oh, ella hará Defensa y Pociones con Severus en octubre y noviembre. Estará en tu clase de Encantamientos en enero, Filius".

Filius levantó una ceja muy poblada. "¿Sólo tú, Severus? ¿Y Francis y Cato?"

"Demasiada poca experiencia docente", siseó Septima, con la voz muy baja. "Severus es la opción lógica. Esos otros dos, están más interesados en meterse en sus bragas".

Severus se movió, un poco incómodo en su silla.  Gracias a Merlín, Septima no tenía ni idea de quién era el protagonista de sus fantasías sexuales por el momento.

"Pobre Hermione, nunca sabrá qué la golpeó cuando seas responsable de su formación práctica", rió Filius con ganas. "Pero supongo que tienes todo bajo control, Severus".

"No te preocupes", dijo él, sonriendo ligeramente. "Tengo un buen plan".

Minerva entró cojeando en la sala de profesores, y su presa estaba, por una vez, charlando amablemente con otros miembros del personal. Casi se sintió mal por molestarlo, pero esto era demasiado importante.

"Severus, me gustaría hablar contigo", dijo impaciente.

Sus cejas se alzaron y ella supo lo que estaba pensando. Obviamente, creía que el castillo había vuelto a actuar, y no era de extrañar, con los exasperantes pequeños desaires que la maldita cosa parecía darle todo el tiempo.

Él la siguió por el pasillo y ella señaló un aula que no estaba en uso, cerrando la puerta tras ellos.

Severus se cernía sobre ella, como siempre enfundado en su túnica negra de medianoche y con el ceño perpetuamente fruncido. Aun así, adoptaba una postura aparentemente relajada con las manos unidas a la espalda, pero no la engañaba. Minerva sabía que estaba preparado para luchar en un instante, siempre lo estaba y siempre lo había estado desde que lo conocía.

Sin rodeos, dijo: "Poppy ha desaparecido. Lleva cuatro días desaparecida y, al principio, pensé que era una emergencia familiar. Me puse en contacto con su hermana hoy, ya que no he oído nada. Severus, su hermana dijo que Poppy no está allí, y que todo está tan bien como era de esperar con su padre. ¿Tienes algún contacto, alguna forma de encontrar información si se trata del peor de los casos?"

Para su crédito, el hombre palideció, pero negó lentamente con la cabeza, mechones de su pelo balanceándose lentamente sobre su cara. "Me temo que no, Minerva, no me hablo con nadie que no esté abiertamente reformado. En cualquier caso, siempre puedo preguntar en los Malfoys, Rowles o Selwyns, pero dudo mucho que ellos también sepan algo. Más bien se empeñan en no meterse en líos. Supongo que se lo has dicho al Ministerio".

"Sí", siseó ella, "pero no ayudan. No hay peligro, lo sabes". Su voz se torció en un tono feo y burlón, pero no se sentiría mal por despreciar al Ministerio, no cuando uno de sus empleados estaba desaparecido.  Al fin y al cabo, el Ministerio era idiota. Ese Gawain Robarts, al frente del Departamento de Asuntos Legales... No entendía por qué se le permitía continuar después de su actitud rastrera durante el reinado de Voldemort.  Pobre Kingsley, obligado a trabajar para esa clase de jefe.

Severus sacudió la cabeza, con un rostro sombrío que la hizo estremecerse. "En eso se equivocan, Minerva. Oh, muy equivocados".