El diario El Profeta, 31 de agosto:

- Una verdadera reagrupación de mortífagos es la sugerencia más tonta en lo que va de año, dice la ministra portavoz Marigold Lebennon. - La Oficina de Aurores niega rotundamente que haya una supuesta amenaza de los mortífagos al público.

Desde el momento en que se despertó, se sintió resacosa y mortificada. Tenía la boca reseca, como si no hubiera suficiente agua en el mundo para saciar su sed, y la cabeza le latía con fuerza. Con un gruñido, se levantó, agarrándose el cráneo dolorido. El corazón le latía en el pecho como si hubiera corrido, sólo con el movimiento de sentarse.

¿Por qué, por qué había bebido tanto? ¿No era ya lo suficientemente mayor como para no emborracharse? Por Dios, incluso había insultado a Snape diciéndole que parecía viejo en la fiesta del personal. ¿Cómo se las había arreglado para hacer eso? Enfrentarse a Snape era posiblemente una de las cosas más estúpidas que podía hacer, porque la historia había demostrado que él podía guardar rencor como nadie.

Frotándose la cara con las manos, suspiró profundamente. Débilmente, trató de invocar una poción para la resaca del baño, pero se dio cuenta de que tendría que acercarse a la mesita de noche para coger su varita. Casi gimiendo de frustración, con las náuseas a flor de piel, se tumbó de nuevo, intentando acercarse al borde de la cama, tratando de convencer a su cuerpo de que no se estaba moviendo realmente. Sin embargo, su cuerpo no se dejó engañar y tuvo que cerrar los ojos cuando la cama empezó a girar, aferrándose a la colcha, esperando que la habitación volviera a quedarse quieta.

Dios mío, lo de Snape... Puede que siga siendo un imbécil hosco, pero ella estaba decidida a demostrarle que no tenía más que una inclinación amistosa. Que la condenaran si se alejaba de sus colegas en la primera fiesta del personal, porque quería caerles bien a todos. Aunque en el caso de Snape, se conformaría con algo que no fuera una antipatía absoluta.

Sin embargo, todos los remordimientos y la ansiedad huyeron, cuando su cuerpo decidió que tenía que salir corriendo hacia el baño.

Sintiéndose muy refrescada después de una ducha y tres grandes dosis de la excelente poción para la resaca de Hogwarts, se sentó junto al profesor Snape en el desayuno, tratando de arrastrarlo a una conversación.

Intentó hablar del inusual clima cálido que afectaba al crecimiento de los ingredientes de las pociones, antes de pasar a hablar de la repentina escasez de piedra lunar, atribuida a un importante proyecto chino de Pociones de Amor que se rumoreaba que luchaba contra la falta de brujas nacidas en la República Mágica de China.

Snape apenas reconoció su presencia, sus respuestas monosilábicas, los ojos negros fijos en su plato. Parecía bastante cansado, pensó ella, pero era difícil distinguirlo de su habitual malhumor.

Intentar mantener la conversación unilateral era difícil, y fue un alivio cuando los búhos revolotearon. Y allí, en la primera página de su ejemplar del Diario del Profeta, había una noticia sobre el creciente riesgo de una fuga de Azkaban, debido a que los mortífagos seguían huyendo.

"¿Es probable?", preguntó ella, golpeando con un dedo su periódico, satisfecha de tener por fin una pregunta real que hacerle. Algo de lo que él sabría más que nadie, algo que le obligaría a hablar con ella. Algo de lo que ella necesitaba saber más, algo que necesitaba urgentemente.

Olfateando discretamente mientras se acercaba, pensó que él olía bastante bien. ¿Pero cómo se las arreglaba para ducharse sin lavarse el pelo? Estaba tan desgarbado como siempre, colgando para ocultar su rostro.

El profesor Snape entrecerró los ojos ante el papel y gruñó algo ininteligible.

"Bueno", repitió, "¿es probable que esto ocurra?".

Miró hacia el techo encantado con la expresión de un santo torturado, antes de suspirar con fuerza. "Señorita Granger, usted nunca se rinde, ¿verdad? Sí, claro que es muy probable".

"¿Por qué, señor? Tengo curiosidad, ¿por qué son tan difíciles de atrapar? ¿Y por qué alguien pensaría que los mortífagos podrían romper las protecciones de Azkaban?"

Apretó las yemas de los dedos en el puente de la nariz, justo entre los ojos, los dedos haciendo una hendidura en la piel, antes de volverse hacia ella, diciendo cáusticamente: "Señorita Granger, no soy una persona madrugadora. Me gustaría pedirle que respetara eso, si es que puede encontrar tiempo para considerar a otras personas en su ocupada y pequeña mente. No quiero conversaciones en el desayuno, quiero mi té, mis tostadas, mi periódico y tranquilidad."

Aturdida, le miró fijamente mientras él se apartaba de ella, y entonces soltó: "Me gustaría discutir esto con usted, señor. Lo intentaré de nuevo en el almuerzo, esperando verle de mejor humor".

Rápidamente, él se giró para mirarla, con cara de incredulidad. "No, señorita Granger". Su voz era gélida.

"La cena entonces", la retó, sintiéndose irritada por su rudeza.

"¡No, señorita Granger! Esto no se discute. Tomaré mis comidas sin que me molesten".

"Entonces, concertaremos una cita". Sus ojos eran ahora rendijas - Maldita sea si ella no ganaría esta vez. Le haría hablar con ella. "¿Le parece bien a las cuatro de la tarde? ¿En su oficina?"

Ella lo miraba fijamente, esperando una respuesta. Él se perdió, mirando su boca, ese hermoso mohín, esos labios suaves, besables, follables. Sintió que la sangre le llegaba a la ingle al pensar en su fantasía de la noche anterior, y sin pensarlo, su propia boca dijo sin permiso de su cerebro: "Sí, señorita Granger".

¿Qué? ¿Realmente aceptó eso? Fantaseando con Granger debe haber convertido su cerebro en papilla. Desde luego, no tenía ningún deseo de hablar con esa arrogante mocosa.

Con el ceño fruncido, se quejó de ella: "No llegues tarde. Y por favor, por una vez, sé concisa cuando hagas tus preguntas. Puede que ya no seas mi alumna, pero no voy a tolerar tus habituales divagaciones".

Parecía insultada, pero asintió secamente. "Muy bien, señor, nos vemos a las cuatro".

Suspirando, Severus levantó su taza de té, tomando un gran trago de su fuerte y caliente Earl Grey. A su izquierda, Minerva tosía en silencio, tapándose la boca con la mano. Espera... ¡No estaba tosiendo! Se arriesgó a echar otra mirada a la directora, y allí estaba ella, riendo en silencio, con los hombros temblando, mientras lo miraba insolentemente, moviendo las cejas. Él resopló, lanzándole su mirada más fría, pero Minerva sólo se rió más. Agriamente, le dijo en silencio al castillo que encendiera el Encantamiento Calentador a toda marcha para las habitaciones del Director, a partir de la medianoche en punto.

Hermione se cuidó de llegar a tiempo, puntual como siempre. Snape abrió la puerta de golpe, con su habitual actitud amenazante, con sus ojos negros mirándola con desprecio. No pudo evitar sentirse intimidada, aunque pensó que no debía hacerlo. Después de todo, era una bruja adulta, una heroína de guerra, no una estudiante temblorosa. Debería ser capaz de manejar a Severus Snape. Sin embargo, era Severus Snape. ¿Qué esperaba ella? Él nunca vería más allá de que ella fuera su alumna, y ella... bueno, le costaría un poco de trabajo creer realmente que era su compañero.

La mazmorra estaba oscura y helada, a pesar de que afuera era un día de verano muy cálido. Se frotó los brazos, lamentando su camiseta sin mangas. Su oficina era, como siempre, oscura y prohibida, con repugnantes especímenes apiñados en frascos, muchos de los cuales brillaban con luces inquietantes y siniestras desde su interior. Hoy, sin embargo, todas las frascos y botellas turbias, además de los frascos y las cajas, estaban extendidos sobre una gran mesa en el centro de la habitación.

"Entre, señorita Granger", dijo con un rumor sedoso, haciéndole señas para que entrara. "Me perdonará si reviso mis almacenes mientras usted habla. Queda muy poco tiempo antes de que los alumnos vuelvan a estar en mi puerta, dispuestos a asaltar, desordenar y robar en mis almacenes, ¿o qué dice usted, señorita Granger?"

Sus ojos parpadearon y una sensación de incomodidad se instaló en su estómago. Él no iba a sacar el tema de que ella había robado en sus almacenes, ¿verdad? Pensó que eso ya estaba olvidado.

"Tiene razón, profesor", dijo ella con demasiada brillantez, todavía dispuesta a ser amable. "Por favor, haga lo que tenga que hacer, y si puedo ayudar, también estaré encantada".

Él le lanzó una mirada irritada, y sus labios se adelgazaron. "Muy bien. Puedes organizar las estanterías, empezando por la A hasta la G en los estantes superiores, mientras yo registro y marco el resto", casi resopló.

Ella casi sonrió. Gracias a Morgana, el profesor Snape no sabía que organizar las cosas era algo que a ella le gustaba mucho, o de lo contrario probablemente habría rechazado su oferta.

Felizmente, le ayudó a ordenar los ingredientes, estirándose para alcanzar los estantes superiores y colocar las ampollas, los frascos y las botellas en orden alfabético. Por el rabillo del ojo, casi pensó que él la estaba observando. ¿Por qué haría eso? Era casi como si le estuviera mirando furtivamente el pecho y el culo. Un pequeño escalofrío le recorrió la espalda y se le puso la piel de gallina en los brazos. Que él le prestara ese tipo de atención, se sentía... Hermione tragó saliva.

¡Merlín! Ya era bastante malo saber que el hombre se había estado acostando por ahí, pero que se mirara así... Bueno, era seguro decir que ella tampoco lo había considerado nunca como un hombre. Snape se había colocado firmemente en esa categoría sin sexo de personas llamadas "profesores". Aunque, después de las revelaciones de la noche anterior en la fiesta del personal... bueno, supuso que esa categoría de profesores sin sexo no existía realmente en ninguna parte, excepto en su cabeza.

Desterrando esos confusos pensamientos, sacudió la cabeza, centrándose en cambio en la razón por la que había hablado con Snape en primer lugar. "Como sabe, profesor -comenzó con confianza-, se me considera uno de los principales objetivos de los mortífagos restantes, posiblemente entre los diez más importantes. Por lo tanto, mi interés en los planes rumoreados para una fuga de Azkaban es de naturaleza bastante personal."

"¿Y no crees que el lugar más seguro de la Gran Bretaña mágica, Hogwarts, será capaz de protegerte después de un evento así?", dijo, sin mirarla mientras marcaba los frascos y botellas que estaban sobre su escritorio, etiquetándolos con su apretada letra. "No temas, Minerva hace todo lo posible por mantener el colegio a salvo. No escatimará esfuerzos para proteger a los alumnos indefensos y a las personas frágiles como tú".

"Hogwarts ha sido violado antes", dijo ella con rigidez, sin levantar el anzuelo. ¿Decirle, a ella, que era frágil? ¡Qué descaro el del hombre!

Él resopló. "Yo no diría eso. ¿Te das cuenta de que levanté las protecciones antes de la batalla? Incluso el Señor Tenebroso habría tenido dificultades para entrar en Hogwarts".

"No importa, porque no siempre estoy en el castillo. Hay viajes a Hogsmeade, al Callejón Diagon, a las vacaciones y a las visitas a mis amigos, así como a mi propia casa", dijo ella. "Soy tan vulnerable fuera de Hogwarts como durante la guerra. Basta con unos cuantos mortífagos y un ataque sorpresa. Entonces me torturan, me mantienen como prisionera o me matan... o después de un tiempo, todo lo anterior. Por eso me preguntaba si tendría alguna idea de lo que están planeando para la fuga. Prefiero tener a unos cuantos mortífagos sueltos, que a todos ellos enfadados".

"¿No confías en la Oficina de Aurores? ¿No confías en que tus amigos, Potter y el joven Weasley, se den cuenta de los planes de los mortífagos?" Se burlaba, provocándola de nuevo.

Su silencio fue casi ensordecedor durante un rato, y luego suspiró, mirándolo directamente. "No, he estado un año en el Ministerio. Es sumamente ineficaz. En cuanto a Harry y Ron, bueno, digamos que la resolución de problemas es mi área de experiencia, no la de ellos. Además, son simples aurores en formación, no tienen mucha influencia en las investigaciones".

Gruñó, aparentemente disgustado por su aceptación. "¿Qué te hace pensar que no he ofrecido todo lo que sé a los aurores adultos?"

Ante eso, ella sonrió. "Porque conozco el Ministerio. Son demasiado estúpidos para preguntar".

Levantó las cejas ante eso, y dijo con una débil, pero reticente sonrisa: "Entonces estamos de acuerdo".

El silencio evolucionó hacia un ambiente más cómodo y agradable mientras trabajaban. Ella continuó con la clasificación de los frascos y las ampollas que él había marcado, y él registró la cantidad de cada ingrediente en su libro de contabilidad mientras trabajaba en los almacenes.

Después de un rato, dijo, sin mirarla: "Probablemente, será una incursión sorpresa, no son tantos como para ir a por un ataque en toda regla. Provocarán una distracción y luego liberarán a todos los que puedan, teniendo varitas de repuesto para que los prisioneros se unan a medida que son liberados. En cuanto a la naturaleza de la distracción, sólo puedo especular. Con toda probabilidad, será algo espectacular para atraer a los guardianes de Azkaban. Dada la ubicación, la distracción será algo aéreo o algo del mar. Tal vez tomen una hoja de tu libro, y preparen un dragón para el ataque".
Ella lo meditó un momento, asintiendo con la cabeza, encontrando las ideas plausibles. Luego preguntó: "¿Sabes cuántos mortífagos hay sueltos?"

Él se encogió de hombros. "Más de los que el Ministerio hace saber al público. Unos cuantos se dieron a la fuga después de la Batalla Final, y sólo se detuvo a los que resultaron heridos. Después de eso, sólo han conseguido capturar a unos pocos, como probablemente sabes. Diría que unos pocos cientos, más o menos, la mayoría de ellos secuaces y asociados de bajo rango. Y unos pocos del Círculo Interior".

Ella asintió, estremeciéndose ligeramente. La captura de Rodolphus Lestrange había sido cubierta ampliamente en el Profeta, Aurores sonrientes mostrando al Mortífago fruncido y profusamente sangrante, empujándolo a juicio sólo horas después de la captura. Después de eso, sólo se habían capturado algunos mortífagos menos conocidos, pero todos habían sido exhibidos públicamente. Para levantar la moral pública, tranquilizando a la comunidad mágica de que el Ministerio tenía el control. Aunque todos sabían que la situación estaba lejos de ser segura.

A ella misma le habían asignado un guardaespaldas durante su año en el Ministerio. Ahora, como estaba destinada en Hogwarts, la Oficina de Aurores había considerado que estaba lo suficientemente segura sin un auror que la vigilara en todo momento. Pero ella no estaba convencida. No existía un lugar seguro, y tendría que mantener la guardia en todo momento.

"Les he dicho todos los nombres que se me ocurren, pero no actúan en consecuencia, por lo que veo". Su voz era un poco amarga, y parecía enfadado, con su habitual ceño fruncido.

Su instinto le decía que se trataba de algo más que la habitual aversión al Ministerio. Está pasando algo más. ¿Por qué el Ministerio no aprovechó sus conocimientos? Se hacía pasar por la mano derecha de Voldemort, por el amor de Dios. Sabría mucho, y sería un activo valioso para atrapar a los mortífagos. Era casi como si... ¿el Ministerio no confiara plenamente en él?

Sacudiendo la cabeza, se deshizo de esa tonta idea. Después de todo, Severus Snape había sacrificado más que nadie por la Orden. El Ministerio lo sabía. Se le reconocía como el héroe de guerra que era por derecho. Tal vez sólo se trataba de la habitual incompetencia de los que estaban a cargo, Saul Croaker y Gawain Robards venían fácilmente a la mente.

"¿No me crees?", dijo él con enfado, interpretando que ella negaba con la cabeza de la peor manera posible.

"No", jadeó ella, "sólo estaba pensando..."

Pero él se sobrepuso a ella, gesticulando furiosamente, con los ojos negros clavados en su rostro, levantándose a medias de la silla, apoyándose en los brazos: "Porque TÚ estás en peligro por su falta de atención. El Elegido y Weasley... bueno, querrían matarlos, pero TÚ simbolizas todo aquello a lo que el Señor Oscuro se oponía. Como bruja inteligente y poderosa nacida de muggles que ha contribuido a la caída del Señor Tenebroso, eres el objetivo perfecto para ellos. Tenga cuidado, señorita Granger, porque no querrá experimentar lo que los mortífagos hacen a sus enemigos. Especialmente a las brujas enemigas".

Se calló, los ojos negros volvieron a embotellar las emociones, y apartó la mirada mientras se sentaba.

Hermione se estremeció, la piel de gallina volvía a acribillar su carne en la fría mazmorra. Sólo podía sospechar lo que los mortífagos hacían a las brujas capturadas. Este hombre lo sabía. Probablemente... aunque ella no quería pensar tales cosas de su maestro, el fiel espía de la Orden, un hombre en el que ella confiaba... él mismo habría presenciado, incluso perpetrado tales acciones para mantenerse en su puesto. Tragando, apartó los ojos de él.

Él suspiró, cruzando los brazos sobre el pecho, con una mano tocando lentamente un botón de la manga. "Señorita Granger, siento mi arrebato, pero tiene que tener cuidado. Creo que la amenaza que pesa sobre usted es más grave de lo que el Ministerio reconoce. Creen que Potter sigue siendo el objetivo más importante para los mortífagos, pero conociéndolos tan bien como los conozco..." una mueca recorrió su rostro, "... tiene que ser usted".

Gracias a Merlín se marchó después de eso, obviamente conmocionada por sus palabras. Se había mordido el labio, parecía asustada y nerviosa, pero su aguda inteligencia y su comprensión de los hechos habían quedado claras, incluso ante una amenaza como aquella. Sus cálidos ojos marrones se habían asustado, pero no estaba ni cerca de entrar en pánico.

La chica había asentido y le había dado las gracias -a ÉL, precisamente- por sus consejos, mientras se frotaba los brazos para entrar en calor. Sonriendo un poco para sí mismo, se deleitó con la forma en que sus pezones habían reaccionado al frío, sobresaliendo como pequeños guijarros duros bajo su ajustada camiseta sin mangas. En silencio, le dijo al castillo que subiera la temperatura a la normalidad, y éste obedeció de inmediato, con el bendito calor fluyendo en su oficina.

Había tantas cosas que no era capaz de contarle, ni quería hacerlo nunca. Había leído sus pensamientos con facilidad, y vio el grado de inquietud y curiosidad mezcladas sobre sus actividades de mortífago, pero también la forma en que ella quería confiar en él.

Nadie sabía el alcance de lo que había hecho en el pasado, ni el Ministerio, ni el Wizengamot, ni la Orden. Ni siquiera Dumbledore lo había sabido, pero eso se debía más al hecho de que el viejo loco había preferido mantenerse en la oscuridad, para no mancharse con lo que su espía había tenido que soportar. Severus resopló burlonamente.

Y ahora, estaba el acuerdo tácito de los mortífagos: Nunca mencionar lo que ocurría en las reuniones y fiestas, nunca mencionar quiénes habían sido los responsables de esas acciones conocidas por el público.

Los que habían salido libres de sus juicios perderían la buena voluntad si se revelaban sus atrocidades, mientras que los que estaban en Azkaban verían prolongadas sus condenas si el público descubría el alcance de sus depravaciones. Podía ser un espía, pero ciertamente no era un soplón. Aunque todos los detenidos por los aurores tenían buenas razones para delatarle, sabían que poseía una gran cantidad de información que les aferraría a la culpabilidad hasta el punto de un beso de Dementor si tomaba represalias. Así que, en consecuencia, todos guardaron silencio por miedo. Él estaba a salvo, por ahora.

Suspirando para sí mismo, miró a su alrededor en la mazmorra. Gracias a la señorita Granger, había terminado de organizar y registrar sus almacenes. Todo estaba ordenado, todo en su sitio, listo para que esos pequeños bribones crearan el caos en cuestión de días.

Entonces se dio cuenta de que Granger había olvidado pedir un dato crucial, a saber, cuándo se produciría posiblemente el ataque a Azkaban. No estaba seguro, pero dada la inclinación de Voldemort por el simbolismo, ocurriría en una fecha que significara algo para el Señor Tenebroso, como Halloween o Nochevieja. Como siempre, los mortífagos serían fieles a los deseos de su Señor.

Vayan a leer "El prisionero y la Oclumante" plx🥲🥺🥲🥺