No, definitivamente no había nada que hacer, simplemente, silencio, ella podía escuchar el sonido del ventilador pequeño a su lado, sin darle brisa realmente, si esa cosa podía ser llamada ventilador (Era tan solo el ventilador de una PC vieja que se reparo para uso domestico) se levanto un momento a comer algo de hielo, el calor era apremiante a esta hora, tenia que apresurarse, con los continuos apagones la luz podia irse en cualquier momento.

Aun asi, en su mente no encontraba la claridad necesaria para escribir.

Se sentía como en una nebulosa, aunque fácilmente podía dejar de escribir por hoy y concentrarse en otra cosa, la culpa se lo impedía, necesitaba volver otra vez a escribir como antes, concentrarse en lo que hacia antes.

¿Por que era tan difícil?

Se distrajo, de nuevo,  esta leyendo una wiki sobre Isabel Allende, aunque sabe que debería terminar esto primero, sigue sin poder, lo que es frustrante, se siente súbitamente mareada y ladea ligeramente la cabeza, pensativa.

Tal vez, debería examinarse un poco.

Ella suspiro, sus manos trabajando ágilmente sobre el teclado, siempre se ha considerado alguien sensible ante el ojo de los demás, lo cual ha llegado a resultarle doloroso, piensa continuamente en que puede hacer para complacer a todos, incluso si no puede hacerlo, es brusca sin querer serlo, desborda tanta vitalidad que le es imposible no actuar así.

Ya sea girar sobre sus pies, parlotear sobre cualquier cosa, o emocionarse por nimiedades, ella siempre estaba en continuo movimiento, y eso es ser "Alegre" al parecer.

El problema es que no esta feliz, nunca lo ha estado.

La felicidad entra a goterones en su vida, la mayoría del tiempo a pesar de ser sentimental, no puede expresar correctamente lo que piensa, como si no hubiera palabras para ello, esta continuamente atrapada en una densa neblina de pensamientos he ideas desparramados aquí y allá, esperando a ser utilizados, sin poder sino tomar fragmentos de una creatividad tan grande que duele, lo cual la vuelve, extravagante por decir lo menos, la verdad es que la mayoría del tiempo se siente triste, o inexpresiva, no le molesta ese sentimiento, lo conoce desde que tiene uso de razón, el dolor es uno de sus amigos mas fieles y ha llegado a estimarlo en cierta medida, no espera nada que sus seres amados no puedan darle.

Aun asi, sufre, por que cada palabra es repasada mil veces en su mente ansiosa, por que cada signo de estupido desprecio se almacena en su interior, nunca se toma a si misma en serio, pero si toma en serio su existencia, cada palabra de los demas tambien.

Es demasiado alerta, demasiado amorosa, demasiado suave, demasiado todo.

Si ella quiere estar triste, lo estara de una manera tan fuerte que sollozara, aunque no quiera, si quiere estar feliz, lo estara tanto que reira de la alegria, no hay cosas a medias, no hay cortesias hipocritas o resentimientos ocultos, cada vez que sienta algo, cada vez que haga un papel, lo hara con intensidad, sumergiendose en el sentimiento tanto que parecera intenso y duradero, asi como ella, no esta hecha para fingir sensaciones, simplemente no puede.

Tal vez por eso, tampoco entiende del todo ironias, oximorones o cualquier otro recurso, de pequeña era lo suficientemente inocente como para corregir a una persona cada vez que planteaba algo hipotetico, ahora, solo los ignora, aunque siga sin entender del todo.

No hay capas, no hay segundas oportunidades, siente cada cosa como si fuera a morir, es frustrante....

¿Por que no puede ser como los demas?

Otra persona, sabria fingir, otra persona, seria ironica, otra persona, no le doleria tanto que los demas se burlaran.

¿Por que las voces en su mente no pueden dejar de gritar?

Por esas mismas razones, se deja pisotear como un trapo, piensa que los demás solo bromeaban y ella exagera, y aun así se desvanece en disculpas cada vez que piensa que dijo algo que pudiera herir en lo mas mínimo la sensibilidad del otro, se ignora, pero seria imperdonable ignorar a los demás de la misma manera.

Y como todas las acciones de su existencia, no puede fingir, todos le importan.

Y eso duele, todo duele, siempre esta ese martilleo molesto de pensamientos intrusivos, siempre lo estuvo, el estremecimiento al imaginar funestas imágenes de lo que podría ocurrirle a sus seres queridos, a veces por su mano, es capaz de entristecerse hasta las lagrimas al pensarlo, aunque sea tonto y desproporcionado.

Siente culpa, culpa por los pecados hechos y los aun nisiquiera planeados, por el peso de la gratitud aplastante hacia sus padres, la sociedad, y dios, peso por todo, peso que le quita la respiracion al siquiera pensar, que no le permite ser plena, peso de los errores que cometio.

¿Que errores ha cometido?

Eso no importa, pero sabe que los hizo, todos se lo hacen saber, asi que debe ser verdad.

Solo es una niña, con dos ojos, dos pies, dos orejas y dos manos, aun asi, no cree merecerlo, aunque sea tonto, aunque su razon se lo grite, no, no lo merece, no merece nada de lo que tiene.

Y tal vez, tenga que cargar con ese peso el resto de su existencia

Ella volvio a la realidad, ¡¿Como mierda escribio tanto?! su papa ya esta preparando el almuerzo, llama a su perrita, tomándola en sus brazos como un bebe mientras le prodiga mimos, la besa y sigue escribiendo, con ella en sus brazos, ella pone la pata en el teclado, lindo....

Mañana, tal vez sea otro día.