Knock, knock.

Dos golpes rápidos y educados en la puerta.

Harrie dio un paso atrás y esperó. Tal vez ni siquiera contestaría. ¿No sería eso anticlimático?

Pasaron los segundos. Empezó a considerar otras posibilidades. ¿Ya estaba dormido? Era tarde, alrededor de las 11:00. Tal vez incluso se había ido a la cama temprano, por lo que el día terminaría antes. Cuanto más lo pensaba, más lógico le parecía. Se había saltado la fiesta para poder cenar temprano y luego acostarse muy temprano.

«Debería haber hecho lo mismo», pensó.

Ahora que había visto la tormenta, la había sentido, había una energía inquieta zumbando dentro de ella, y sabía que tendría problemas para conciliar el sueño. Daba vueltas y vueltas durante horas, picando con ese deseo de hacer algo.

Algo, cualquier cosa.

Se estaba alejando de la puerta cuando se abrió. Se volvió hacia Snape, que estaba allí, no dormido. Ni siquiera vestido para ir a la cama, en realidad. Vestía su levita habitual, sin capa.

—Potter —dijo en voz baja y áspera.

No hubo arqueo de cejas, ni ira. Tenía una cara inexpresiva y en sus ojos, tal vez un destello de confusión. Como si se estuviera preguntando por qué estaba llamando a su puerta tan tarde. No podría haber explicado el impulso con palabras. Simplemente lo era, y ardía en ella, y esta noche no pudo resistirse.

—¿Qué deseas? —preguntó él, observando la capa que tenía en la mano, su cabello revuelto por el viento, tal vez el rubor en sus mejillas por estar afuera en el frío por tanto tiempo.

—¿Puedo entrar?

No pudo resistirse en absoluto.

Sus ojos se entrecerraron. Él la miró por debajo de su larga nariz, y ahora había sospecha en su mirada. Ella sintió que él estaba a punto de preguntar por qué, o iba a decirle que debería irse a la cama, así que habló primero.

—¿Por favor?

Él como que titubeó. Fue sutil, pero ella lo vio. Una ligera tensión en su rostro, un movimiento en su mano, algo en sus ojos. Ese por favor había tenido un impacto. Se confirmó aún más cuando él se hizo a un lado sin decir palabra, invitándola a pasar. Ella no dudó.

Cerró la puerta lentamente y se miraron en silencio durante casi un minuto. Esta vez no hubo miradas. Él simplemente la miró y ella hizo lo mismo.

—¿Algo en tu mente? —dijo, al fin.

Ella olía a alcohol en su aliento. Quizás eso explicaba por qué la había dejado entrar.

—Igual que tú, supongo.

Su mirada no vaciló. El silencio se prolongó. No fue incómodo, no como debería haber sido. Era como si ambos estuvieran esperando algo. No estaba segura de qué era.

Ese estúpido impulso estaba arañando dentro de su pecho.

—¿Tienes más de ese whisky de fuego?

Y haciéndola decir cosas así.

Él la miró en silencio durante un par de segundos, luego pasó junto a ella y se dirigió a su dormitorio. En la puerta, se detuvo y le dirigió una ceja inquisitiva.

—¿Y bien? Eres muy buena siguiéndome durante el día, Potter. Ven conmigo.

Síguelo a su habitación por la noche mientras estaba, si no borracho, obviamente bebiendo. Oh, sí, absolutamente. Eso venció a la tormenta por un amplio margen.

Sostuvo la puerta abierta para ella. Ella inhaló más de su aroma mientras estaba cerca, una mezcla de hierbas, especias, el sabor del alcohol y esa nota metálica subyacente. Cerró la puerta suavemente, casi sin hacer ruido, y luego se quedó detrás de ella. Su nuca hormigueó con la conciencia de su mirada. No fue desagradable, ni molesto. No le había mentido: se sentía segura con él a sus espaldas.

La única luz en la habitación provenía de un fuego en el hogar, pintando sombras en movimiento en las paredes y los muebles. Un sofá de aspecto cómodo estaba frente al fuego, con una botella de whisky de fuego colocada en el reposabrazos más alejado. Dos tercios llenos, de un vistazo.

Snape fue a sentarse en el sofá, en el lugar que evidentemente había estado ocupando toda la noche dado el estado de los cojines. Conjuró un vaso en su mano, vertió una pequeña cantidad de whisky en él, tomó un sorbo mientras miraba el fuego. Harrie se sentó en el otro extremo del sofá, colocando su capa sobre el reposabrazos. Se inclinó hacia adelante para captar todo el calor de las llamas, cerró los ojos con un suspiro, el frío de la noche se esfumó.

—¿Todavía quieres esa bebida?

Su voz era grave, con una inusual falta de nitidez.

—Sí.

—Extiende tu mano.

Cuando lo hizo, materializó un vaso en él y lo llenó hasta la mitad con whisky de fuego. No podría haber estado tan borracho si lo hubiera logrado, sin varita y sin palabras.

—Gracias —dijo ella.

Pasaron unos minutos en completo silencio. Estaba mirando las llamas, tomando lentos sorbos de su vaso. El whisky la calentó con tanta eficacia como el fuego, ardiendo mientras bajaba por su garganta. Realmente no disfrutaba el sabor, y bebía muy raramente en cualquier caso, pero esta noche era ese tipo de noche.

Una noche de tragos de whisky con Snape.

Reclinándose en el sofá, ella le echó un vistazo. Sus ojos estaban puestos en el fuego. Las llamas danzantes proyectaban sombras sobre su rostro, profundizando los ángulos afilados de sus rasgos, enfatizando su gran nariz y su barbilla huesuda. Le sentaba bien este juego de sombras y luces. Harrie alguna vez había pensado que él era feo, cuando era niña, y ahora se preguntaba qué diría su yo infantil sobre sus pensamientos actuales sobre Snape.

No era un apuesto clásico, pero tenía un magnetismo que la atraía. Ella lo miraba abiertamente y sabía que debería haberse detenido. Sin embargo, ella siguió mirando.

No era solo su apariencia, tampoco. Sí, era espinoso, abrasivo y amargo, pero también era inteligente, sarcástico, astuto y valiente. Y un mago tan hábil. El mago vivo más consumado en este momento, y Harrie lucharía contra cualquiera que dijera lo contrario.

Ella lo vio terminar su vaso, volverlo a llenar, mirar el líquido mientras lo hacía girar.

—¿Por qué estás aquí, Potter?

—Quería hacer algo peligroso.

Él la miró. ¿Estaban sus ojos más oscuros de lo normal, o era un truco de la luz?

—¿Así que llamaste a mi puerta? —dijo, sus labios fruncidos como si no estuviera siguiendo su lógica.

—Bueno, primero subí a la Torre de Astronomía para ver la tormenta, y pensé en volar hacia ella. Luego volví a bajar y llamé a tu puerta.

Vació su vaso, reflexionó sobre su próximo movimiento por un segundo, le tendió el vaso a Snape. Lo volvió a llenar con un movimiento de su mano.

—Dijiste que te sentías seguro conmigo acechando a tu espalda. ¿Soy peligroso ahora?

—No es el mismo tipo de peligro —dijo.

¿No era obvio?

—Es, ya sabes. Del tipo que te hace sentir vivo.

—Tu tipo favorito.

—Sí.

Ella bebió más. El calor del fuego y el zumbido del alcohol en sus venas se combinaron en una especie de letargo lánguido que se instaló en sus huesos. Y el sofá también era muy cómodo. Puso sus piernas debajo de ella, sentándose de lado. Tanto mejor para ver a Snape.

—¿A menudo bebes solo en tu habitación? —ella preguntó.

—Rara vez. Y cuando lo hago, es porque me has impulsado a hacerlo.

—Cierto. Soy una molestia —dijo, con una risita amarga.

Realmente no fue tan gracioso, pero estaba borracha, dirigiéndose hacia la borrachera. Dos copas, se dijo, no más.

Hubo un fuerte crujido proveniente del hogar, el fuego ardió cuando un leño se derrumbó sobre sí mismo. Harrie movió los dedos de los pies, cambió el vaso de su mano, tomó un largo trago que le quemó terriblemente al bajar.

—¿Por qué estás aquí? —preguntó Snape, de nuevo.

—¿Por qué me dejaste entrar? —ella respondió.

Un destello de emoción cruzó por su rostro, demasiado rápido para descifrarlo. Él bebió de su vaso y se encogió de hombros, algo tan estudiado que la mentira era bastante clara para ella. ah ¿Era más malo mintiendo cuando estaba borracho? Eso podría ser interesante.

—¿Planeabas beberte toda la botella tú solo?

—Nunca me he excedido en los licores —dijo, con una mueca hacia su bebida.

—Porque entonces perderías ese control de hierro.

—Porque ahogar la pena en alcohol es patético.

Luego contradijo sus propias palabras y se bebió todo el vaso de tres largos tragos. Observó su cabeza inclinarse hacia atrás, su nuez de Adán meneándose, la forma en que sus cicatrices se movían con los movimientos de su garganta. Parecían un enrejado entrecruzado de alambre de plata, que brillaba bajo la luz del fuego. Los mantuvo escondidos bajo su cuello. Como si escondiera todo lo demás.

Dejó que sus ojos viajaran hacia abajo, a través de su pecho, sus brazos, esa mano de largos dedos que agarraba su vaso. Me preguntaba cómo se vería su cuerpo debajo de esa levita, y sí, ella realmente se acercaba rápidamente a la embriaguez.

La miró a los ojos. Una mirada directa e incisiva. Ella se estremeció, agradablemente.

—¿Eres patética, Potter? ¿Es esto lo que haces en Halloween? ¿Bebes hasta que te olvidas de todo?

—No —dijo ella, la ira chisporroteando en sus entrañas—. Solo bebo en mi cumpleaños. En Halloween yo... los visito. Y hoy no pude, por tu culpa.

Había siseado la última palabra, y no había tenido la intención de hacerlo, de escupirla como si fuera veneno. Molesta consigo misma, se levantó, se acercó a la chimenea, dejó el vaso sobre la repisa de la chimenea. Suficiente whisky. Hacía estupideces cuando se emborrachaba.

—Nada te detuvo —dijo Snape—, excepto tu propia creencia de que mi vida está en peligro. No lo está, Potter. N no me quiere muerto. Quiere que tenga miedo. Quiere que me avergüence.

Ella se volvió hacia él, burlándose.

—¿En serio? Eso es lo que obtuviste de Morir y la muerte viene, ¿que no te quieren muerto? Un trabajo brillante, Snape. ¿Por qué me molesto en tratar de construir un perfil psicológico? Debería haberte preguntado desde el principio.

Dejó su vaso también, exhaló bruscamente, como si fuera ella la que estaba frustrada cuando claramente era él.

—Es un juego para ellos. Probablemente sea un Slytherin, un ex alumno con demasiado tiempo libre —él la inmovilizó con una mirada dura—. No pongas tu vida en espera por mí. Haz lo que quieras. Ve a Godric's Hollow mañana.

Algo en la forma en que dijo el nombre del lugar la impulsó a hacer la siguiente pregunta.

—¿Alguna vez has estado?

Él desvió la mirada y ella tuvo su respuesta.

—¿Nunca? —dijo ella, una ola de frío amargo agarrando su pecho—. ¿Ni siquiera has visitado su tumba?

Ella vio la tensión aparecer en sus hombros. Su mandíbula se movió, un músculo latía allí. Sus ojos estaban bajos, en sus pies.

—¿Qué bien haría eso? —dijo, en voz tan baja que probablemente no lo habría entendido sin su audición superior, cortesía de su forma animaga.

Ella sintió una mueca venir a sus labios.

—Oh, cierto, lo olvidé. Prefieres revolcarte en la culpa y no hacer nada. Es más fácil que disculparse, ¿no?

Su mirada se posó en ella.

—¿Quieres que me disculpe ante una tumba?

—¡Sí, hazlo!

Y joder, necesitaba más alcohol para lidiar con esto. Agarrando su vaso, se bebió el resto del whisky. Quemaba como el fuego del infierno, y estaba bien. Ella podría manejarlo.

—Podrías —continuó, golpeando el vaso contra la repisa de la chimenea—. Son solo palabras, podrías decirlas. Pero no lo harás. Apuesto a que nunca te has disculpado por nada en tu vida, ¿verdad?

—Potter —dijo, aparentemente con un gran esfuerzo.

Su mandíbula se movió de nuevo. Ella esperó sus siguientes palabras. Por una explosión, por la furia, por el trueno. Ella quería la tormenta. La peor parte de ella quería que él le gritara, para poder gritarle de vuelta, y entonces todo sería mejor. Se sentiría bien. Simplemente deja que todo salga en lugar de llevarlo dentro de ella.

Una liberación de tensión. ¿No era eso lo que había dicho el castillo?

Pero no se produjo ninguna explosión. Él suspiró, presionándose la frente con la palma de la mano durante un par de segundos y luego la miró fijamente.

—Estás borracha —dijo.

La mezcla de desaprobación y preocupación en su voz la enfureció. ¿Qué derecho tenía él de juzgarla por eso? ¿Qué derecho tenía él a preocuparse?

—Y tú eres... un...

No lo hagas, amenazaron sus ojos.

—... cobarde —terminó.

La peor palabra para decirle, tropezando con su lengua suelta por el alcohol. Deseaba poder recuperarlo en el instante en que salió. En el siguiente segundo, tuvo que lidiar con la reacción de Snape. Él estaba levantado e invadiendo su espacio personal, tan rápido que parecía que se había Aparecido aquí, frente a ella. Golpeó una palma contra la repisa de la chimenea, con el brazo a centímetros de ella, se inclinó hacia abajo, con un gruñido en los labios.

—No es prudente provocarme.

Cada palabra claramente enunciada, glacial y afilada. Sus ojos negros estaban fijos en los de ella, y estaba tan cerca que ella podía sentir el calor de su cuerpo, abrasándola, el calor rivalizando con el fuego en su espalda. ¿Estaba destinado a asustarla? Tendría que hacerlo mejor que eso. De hecho...

Entonces se dio cuenta de la verdad, con total claridad, mientras miraba su rostro burlón. Y la verdad era que, hiciera lo que hiciera, no podía asustarla. Ella podría tener miedo por él. ¿Pero de él? No nunca.

—Uh —dijo ella, su reacción a esa revelación privada.

Él arqueó una ceja, mostrando más preocupación en su rostro.

—Potter, ¿estás...?

Ella lo agarró del brazo, repentinamente presa de la mejor idea.

—Vamos —dijo ella—. Ahora mismo.

Él la miró como si hubiera perdido la cabeza, seguido de una mirada burlona mientras se recostaba lentamente. Ella mantuvo su mano en su brazo, doblada justo debajo de su muñeca.

—Hablo en serio, Snape. Ven conmigo. Eso... sería...

Había muchos pensamientos en su mente sobre por qué él debería hacerlo, por qué tenían que hacerlo ahora, pero no podía traducirlos en palabras. Cada vez que lo intentaba, las frases se evaporaban de su cabeza, dejándola sin nada que decir. Así que finalmente cerró la boca y tiró de la muñeca de Snape, sin palabras, vamos.

Él rodó los ojos hacia ella.

—No.

A ella siempre le había gustado la forma en que decía que no. Nunca fue solo un No. En su boca, esa sola palabra siempre estaba repleta de significado como una oración completa. Ese No había sido un No, esto es completamente ridículo, no puedo creer que estés pensando en la idea. Merlín, estás borracha.

—¡Vamos!

No era lo que realmente quería decir, pero era todo lo que era capaz de hacer en ese momento.

—Potter —gruñó, y tiró de su brazo para liberarlo y dio un paso atrás—. Piénsalo por un segundo. ¿Cómo se verá eso si ambos salimos de mi habitación, a esta hora tardía, caminamos juntos por los pasillos del castillo, caminamos hasta el borde de los terrenos y nos Desaparecemos, juntos?

—No tenemos que dejar nada. Puedo Aparecernos fuera. Desde aquí.

Eso le consiguió una mirada de sondeo.

—Estás demasiado borracho para Aparecerte —dijo, después de unos segundos.

—¡No estoy borracha!

—Te he visto borracha antes. Puedo decirlo.

Sintió que se sonrojaba al recordar eso , pero cualquier vergüenza persistente fue rápidamente enterrada bajo su creciente irritación. Ella resopló por la nariz.

—Estoy un poco borracha —admitió—. Pero todavía puedo manejarlo. Y...

Miró su reloj y luego se lo mostró.

—Mira, todavía está en Seguro . No está en No molestar, así que no estás tan enojado, o lo que sea que haya pasado esta mañana.

Sus ojos se posaron en el reloj y luego en ella. No hay ira allí. Curiosidad y atisbos de esa astucia que tanto amaba en él. Su cerebro inteligente y calculador, dibujando conexiones.

—¿Cuándo cambió?

—Esta mañana.

—¿Cuándo esta mañana?

Oh, a ella también le encantaba eso. La voz dominante y acerada. Espera, no, no lo hizo. La molestó. ¿No es así?

—Si pudieras responderme este siglo, Potter.

Ella parpadeó.

—No sé, alrededor de... ¿siete? Tal vez un poco antes.

Ella vio la chispa en sus ojos. Conexión realizada. Trató de ocultarlo, suavizando sus rasgos en un rostro inexpresivo e ilegible, pero no pudo engañarla.

—Sabes lo que significa —respiró ella, un pequeño escalofrío de emoción zumbando por su espalda ante la perspectiva de descifrar el secreto del reloj.

—No tengo idea.

—Snape, vamos. Dime. No voy a molestarte cuando esto suceda, obviamente. Solo quiero saber.

—No puedo ayudarte, porque no lo sé —dijo, y fue muy convincente, pero también era Snape, así que ella lo conocía.

—Bien. Guarda tus secretos. Todo tu alijo de secretos. Tu montaña. Tu... hey, es por eso que le gustas tanto a Mathilda. Porque eres todo un... —ella agitó una mano en su dirección—, ...misterios.

—Encantador. Deberías volver a tu habitación, Potter.

No, no debería.

—Ven conmigo —dijo ella.

Su ceño fruncido le hizo darse cuenta de que se había equivocado de idea.

—No a mi habitación —aclaró—. A lo de Godric. Yo solo... necesito ir a verlos.

—Entonces ve sola.

—No puedo. Yo... te necesito.

¿Necesidad? Ese no era el verbo correcto.

—No me necesitas.

Ah, así que estuvo de acuerdo.

—Quiero que vengas conmigo.

Eso fue mejor. No, todavía falta algo.

—Por favor.

Se preguntó si realmente era una palabra mágica, porque nuevamente, tuvo un efecto en Snape. Sus labios se apretaron y contuvo un suspiro.

—Niña insufrible. Estoy seguro de que me arrepentiré de esto. Dame tu mano.

Ella lo hizo. Su agarre fue fuerte, firme, su palma tan cálida contra la de ella. Se sentía bien tomarse de la mano con él. Se sentía como algo que había estado esperando.

Como algo que extrañaría.

—Acércate —dijo—. Yo me encargaré de la Aparición.

—...¿Puedes?

—El castillo me permitió eludir las protecciones cuando me convertí en Director, y nunca revocó ese privilegio —él la miró—. ¿Y tú, Potter? ¿Desde cuándo puedes aparecerte como quieras?

—Hace dos semanas. El castillo, eh... me hizo saber que podía. A su manera.

La magia le rozó la espalda. Fue suave al principio, un hola punzante que hizo que Harrie sonriera. Luego la empujó hacia adelante. Tropezó con Snape, agarró el costado de su levita en un intento por recuperar el equilibrio. Él la estabilizó, agarrando ambos brazos debajo de sus codos, dejando escapar un pequeño resoplido.

—¡No estoy tan borracha! —ella protestó—. Es el castillo.

—El castillo —repitió Snape, tan inexpresivo que estaba claro que no le creía.

—Sí, y no preguntes.

—No quiero saber —dijo, con rigidez—. ¿Estás lista?

—Sí.

Sus manos se apretaron sobre sus brazos, seguidas por la familiar presión crujiente de Aparición. A Harrie nunca le habían gustado los Side-Alongs, algo dentro de ella siempre se rebelaba ante la idea de dejar que la magia de otra persona la llevara a alguna parte, pero descubrió que no le importaba tanto la de Snape. Su magia se sentía familiar y segura. Como un capullo oscuro que la envolvía. Protector.

Aparecieron detrás de la iglesia, cerca de un árbol muerto. Estaba lloviendo a cántaros y, cuando Harrie miró hacia el cielo, un relámpago atravesó las nubes sobre sus cabezas. El trueno retumbó, tan cerca. Snape la soltó, dio un paso atrás y, con un gesto de la mano, conjuró un escudo contra la lluvia. Su magia se extendió en una burbuja a su alrededor, creando un espacio cálido y seco.

Otro capullo cómodo, pero este no lo quería.

Salió de la burbuja, caminando rápido, sabiendo a dónde iba. La lluvia azotaba su rostro, las gotas heladas le picaban la piel, mientras el viento aullaba, azotando su ropa, y sí, se sentía bien. Una furia elemental para igualar el dolor en su corazón.

Se dirigió al cementerio, comprobó que Snape la seguía después de unos pocos pasos. Él lo hizo. Parecía reacio, con una expresión sombría en su rostro, pero ella lo habría arrastrado de todos modos, tomándolo a la fuerza de la mano si hubiera sido necesario.

Los relámpagos iluminaron las filas de lápidas, destellos tras destellos, una y otra vez. Harrie navegó por los callejones estrechos hasta que estuvo de pie frente a las tumbas de sus padres. Las lápidas de mármol blanco brillaban en la oscuridad, como un faro.

Miró las inscripciones que había leído tantas veces.

James Potter, nacido el 27 de marzo de 1960, fallecido el 31 de octubre de 1981

Lily Potter, nacida el 30 de enero de 1960, fallecida el 31 de octubre de 1981

El último enemigo que debería ser destruido es la muerte.

Su garganta se contrajo, el dolor astillando su pecho.

—Siento llegar tarde —dijo—. Hubo... cosas que sucedieron este año. Muchas cosas. En realidad, es... es principalmente sobre Snape.

Ella lo miró. Se quedó a unos pasos de distancia, sin que la lluvia ni el viento lo tocaran, de pie con la espalda erguida.

—Está en problemas, ¿puedes creerlo? Y no le importa. Cree que lo sabe todo... De todos modos, ya basta de Snape.

Tenía un año de acontecimientos que contar, y lo hizo, hablando demasiado bajo para que Snape lo escuchara, sus palabras mezclándose con el silbido del viento y el estruendo de los truenos. Tomó alrededor de quince minutos, y en ese tiempo la tormenta continuó, rugiendo arriba. La lluvia la golpeaba incesantemente, el agua fría empapaba su vestido hasta que sintió como si hubiera saltado a un lago. Estaba temblando, sus anteojos eran completamente inútiles, su visión también estaba borrosa por las lágrimas.

Un suspiro, y terminó con su historia. Ahora las flores. Sacó su varita, la agitó con un suave movimiento, conjurando un ramo de lirios blancos mezclados con claveles rojos. Inmediatamente fue asaltado por el viento, la mitad de las flores se esparcieron, arrastradas por la brisa, mientras que el resto fue aplastado por la lluvia torrencial. Un ruido salió de su boca, comenzando con una risa y terminando con un sollozo entrecortado.

Entonces las compuertas se abrieron, como si ese único ruido hubiera sido el preludio de todo lo demás que exigía ser arrancado de su pecho, y una corriente de sonidos ásperos e hipidos brotó de su boca, sin fin. Inclinó la cabeza hacia el cielo, y los ruidos no se detenían, y la tormenta rugía, rugía y rugía, pero ella no podía igualarla. Estaba medio riendo, medio llorando y completamente perdida.

Una mano se posó en su hombro.

Cálido y seco, como la burbuja de magia que ahora la protege. No dijo nada. Se paró a su lado, ofreciéndole un toque reconfortante, y eso fue suficiente. Lenta, progresivamente, los espantosos sonidos que hacía perdían fuerza, se convertían en gemidos y luego dejaban de serlo. Sollozó y se secó las lágrimas con un revés desordenado.

—Lo siento —dijo ella.

No estaba segura de a quién se lo estaba diciendo. Tal vez lo decía porque Snape no lo haría, y quería escucharlo, incluso de sus propios labios.

—Deberíamos regresar.

Apenas un murmullo. Un segundo después, un trueno estalló con fuerza justo por encima de sus cabezas. Harrie esperó hasta que el estruendo se calmó para hablar.

—¿No quieres decirme que la vida no es justa?

—Ya lo sabes bastante bien.

—Sí.

Ella se giró a medias, agarrando su muñeca, mirándolo. No podía ver mucho, no con sus lentes manchados con gotas de lluvia y ahora empañados por el calor de la magia de Snape. Obtuvo una vaga impresión de su rostro, las cortinas negras de cabello, la piel pálida, los labios finos. Y los ojos negros.

Dios, esos ojos.

Encendieron algo en ella, y las cosas salieron mal en algún lugar de su cerebro, porque luego supo que lo estaba besando. No se apartó de inmediato. Su boca se abrió debajo de la de ella, y por un momento fugaz, ella sintió que sus labios se movían contra los de ella, y el mínimo movimiento de su lengua.

Luego se echó hacia atrás, apartó la cabeza.

—No —dijo, con voz áspera.

Ella se balanceó sobre sus pies, aferrándose a él, sus manos amontonándose en la lana de su levita. Lamiendo sus labios, exhaló. Su mente daba vueltas, su corazón latía con fuerza.

—¿Por qué siempre te beso cuando estoy borracha? —dijo, las burbujas de una risa se le atascaron en la garganta.

—El por qué también me lo pregunto.

Ella apoyó la frente contra su pecho. Él estaba tan caliente, y ella estaba temblando, su vestido mojado frío pegado a su piel.

—Estoy lista —suspiró.

El mundo parpadeó y volvió a toda prisa. Hubo un torbellino de colores, y el calor del fuego en su lado izquierdo, y el olor repentino de la habitación de Snape. Se agarró a Snape, la única cosa estable alrededor. Con la cara presionada contra la tela negra de su abrigo, trató de recordar lo que se suponía que debía hacer. No besarlo. No abrazarlo. (¿Lo estaba abrazando?) Mierda, ¿por qué era tan difícil pensar?

—Potter.

Su voz, retumbando desde su pecho. Manos en su hombro.

—Snape.

Seguro que esa era la respuesta correcta.

—¿Puedo confiar en que podrás regresar a tu habitación?

Había demasiadas palabras en esa oración. ¿Podía confiar en eso...? No, su cerebro se detuvo justo ahí, y no recordaba el resto de todos modos.

—Sí —dijo, pensando que era una apuesta segura.

—Mírame.

Mmm, fácil. No, no lo fue. Estaba ciega, sus anteojos completamente inútiles. Snape murmuró algo y ella pudo ver. Un conjuro. Era tan inteligente. Sabía tantos hechizos. Oh, ahora parecía preocupado. ¿Pasó algo?

—¿Ocurre algo? —ella dijo.

Respondió con una oración muy larga y complicada que contenía la palabra «cama».

—La cama —estuvo de acuerdo ella, aferrándose más fuerte a él.

Snape y cama y sí.

La rodeó con un brazo, hizo que se inclinara hacia él, hacia su cuerpo firme y nervudo, y ella suspiró de felicidad, inhalando su aroma. Caminaron y atravesaron una puerta, pero Harrie estaba demasiado concentrada en Snape como para preocuparse por dónde iban. Se sentía tan bien, acurrucada contra su costado. Habría caminado mil millas así.

Demasiado pronto, se detuvieron. Ella suspiró en el pecho de Snape, retorciéndose más cerca.

—Potter.

—¿Mmm?

—Métete en la cama.

Abrió un ojo, girando la cabeza con gran esfuerzo. La forma borrosa de una cama nadaba ante sus ojos. Oh, era su cama. Todo cálido y acogedor, la manta y las sábanas echadas hacia atrás. Dio un paso hacia ella, frunció el ceño.

—No, espera. Estoy toda mojada...

No podía meterse en la cama con la ropa mojada. Eso no estaba bien. Sus fríos dedos tropezaron con su vestido, encontraron el broche de liberación de la funda de su varita y lograron abrirlo. Lo dejó caer sobre la cama, luego se pasó una mano detrás de la espalda, tratando de llegar a la cremallera del vestido. ¿Donde estaba? Sus dedos revolvieron la tela mojada, sin encontrar nada. Dio un paso atrás para chocar con Snape.

—Quítame la ropa —exigió ella.

Hubo un momento en el que no pasó nada, y tal vez también tuvo problemas para encontrar la cremallera, o no pudo verla. Entonces sus dedos tocaron su nuca, y ella lo sintió tirar de la cremallera y bajarla. El vestido se combó por su propio peso. Salió de él, lo dejó en el suelo, se volvió hacia Snape, demasiado rápido, porque la habitación se inclinó repentinamente y sus pies resbalaban. Ella lo agarró, un pequeño chillido de sorpresa salió de su boca. No fue suficiente para evitar que cayera hacia atrás y aterrizó en la cama, con Snape encima de ella.

Él gruñó en algún lugar cerca de su oído, su aliento caliente le hizo cosquillas. Su pesado cuerpo cubrió el de ella por completo, presionándola contra el colchón. La lana de sus pantalones le arañaba las piernas desnudas y la hilera de botones de la parte delantera de su abrigo se le clavaba en el pecho. Ella acarició su garganta, suspirando.

Se tensó y comenzó a alejarse.

—Espera —protestó ella, apretando sus manos en su abrigo—. No te vayas.

Ella tiró de él hacia ella. Lo intentó, ya que se resistía.

—Déjame ir, Potter.

—Eres tan cálido. Quédate. Quédate, por favor.

Sus ojos encontraron los de ella. No podía entender la emoción en su rostro. Parecía que estaba sufriendo. ¿Estaba ella... lastimándolo? Abrió los puños y los dejó caer sobre la cama.

—Lo siento —murmuró ella.

Cerró los ojos, el sueño tirando de ella. Calidez desde todos los ángulos, y la suavidad de la cama, y ​​seguridad. Todo bien, muy bien. Snape todavía estaba aquí. Era como una manta realmente pesada y reconfortante. Protegiéndola. Nada malo podría pasar. Ella estaba a salvo.

Se hundió en esa placentera languidez, dejándose sumergir.

***

Severus estaba muy quieto.

Apenas respirando, no se atrevió a mover un músculo. ¿Potter estaba finalmente dormido? ¿Podría moverse sin despertarla? Había estado acostado allí durante diez minutos, seguramente ella ya estaba dormida.

Merlín, esto fue una tortura. La sensación de su cuerpo, tan cerca, y lo que le estaba haciendo a él.

Y la maldita niña estaba ronroneando. Un ronroneo suave y retumbante de gato, vibrando en el espacio entre ellos. Al menos eso le dio la razón: su forma animaga era un gato, o algún tipo de felino. No es que este poco de conocimiento cambiara nada en su situación actual.

Cerró los ojos, apretó la mandíbula, deseando que su cuerpo dejara de reaccionar ante ella. A lo suave que se sentía debajo de él, lo dócil que había sido, a su olor, ese maldito aroma floral del que no podía tener suficiente.

«Detente, detente.»

Se enderezó ligeramente. Potter no protestó. No, por favor, y cuán devastadora fue esa palabra de sus labios, rompiendo su resolución como si nada. La encarnación perfecta de la condenada debilidad que tenía por ella, que la había llevado a esto, a su cuerpo sobre el de ella mientras estaba semidesnuda en su cama.

No todo fue su culpa.

No debería haberla dejado beber tanto, ella no conocía sus propios límites, y debería haber esperado que sobreestimara su tolerancia al alcohol. Y, por supuesto, también estaba, por muy poco que Severus lo creyera, el problema del castillo. No había ninguna razón por la que debería haber tropezado con ella, perdiendo el equilibrio en el momento crucial, cayendo hacia su cama. Ninguna razón, excepto por ese empujón de magia en su espalda, en el momento exacto equivocado.

Estaba completamente desconcertado de por qué el castillo había decidido hacer eso, pero ya no dudaba de las palabras anteriores de Potter. «Es el castillo», se había quejado cuando tropezó con él, y él pensó que la niña no podía mentir para salvar su vida. Ahora estaba pensando en otro problema, maravilloso.

Conteniendo la respiración, se alejó de Potter, un miembro a la vez. Ella hizo un pequeño ruido cuando él estaba a medio camino de la cama, y ​​él se congeló. Ella suspiró y reanudó su ronroneo. Puso ambos pies en el suelo, se levantó, manteniendo los ojos en Potter. Ella no se movió más. Su rostro estaba sonrojado, su boca entreabierta, sus anteojos torcidos en su nariz. Con cuidado, Severus se los quitó y los depositó en la mesita de noche. Luego tiró de la manta para cubrirla y se alejó.

Usó la estúpida puerta, ya que estaba abierta. Él mismo la había abierto para llevar a Potter a su habitación más rápido, y ahora la cerró con cuidado, ni siquiera podía cerrarla de golpe como quería. Toda la noche fue un completo desastre. Otro maldito Halloween que lo perseguiría.

Llevando una mano al puente de su nariz, intentó Ocluir. Las imágenes destellaron en su mente. Sus dedos bajaron la cremallera del vestido de Potter, y luego Potter se quitó el vestido por completo, revelando que no llevaba nada debajo excepto una camisa blanca, tan mojada que se adhería a cada curva, sin dejar nada a la imaginación. Sus bragas también estaban empapadas, blancas y transparentes, dándole una vista excepcional de su trasero regordete. Y luego su sonrisa mientras él yacía encima de ella, y la forma en que había hundido la nariz en su garganta, y, mierda...

Estaba fallando en Ocluir nada de eso. También seguía siendo vergonzosamente duro. Quizás era el whisky de fuego en su sistema.

No, no estaba borracho.

Fue Potter. La niña era un problema de respiración viva. Su propio demonio personal.

Con un suspiro de resignación, entró al baño y se desvistió rápidamente. Su erección se balanceaba contra su estómago, doliendo, gritando por alivio. Lo miró fijamente, sin ningún efecto. Al igual que sus miradas no tuvieron efecto en Potter.

«Oh, sí, sigue pensando en Potter», aprobó su idiota.

No había forma de evitarlo. De pie bajo el diluvio de agua caliente, envolvió su mano alrededor de su rígido pene e imaginó a Potter en su cama. Ella se tumbaría allí, toda gráciles extremidades y curvas desnudas, con una sonrisa burlona en los labios, y lo desafiaría.

—¿Y bien, Snape? ¿Me vas a follar o solo planeas mirar?

Saltaba hacia adelante, la inmovilizaba debajo de él, le agarraba las muñecas y las forzaba por encima de su cabeza, y luego metía una mano entre sus piernas y clavaba dos dedos dentro de ella. Ella estaría mojada por él. Mojada. Y ella empujaría contra su mano, gimiendo de necesidad, rogando por su polla.

—Por favor —decía ella, su voz golpeando esa nota alta de súplica, la que él no podía resistir—. Por favor, fóllame...

Él la besaría. Él tomaría su boca de la manera que había querido en el cementerio, la reclamaría , empujando su lengua a través de sus labios color cereza. Bebería todos sus ruidos en la fuente, haría una comida con su boca y la devoraría mientras bombeaba sus dedos dentro de ella. Mordería, tal vez. En su mandíbula, o en su garganta. Chupa un moretón allí, dale algo que dure.

Luego, cuando ella hubiera suplicado lo suficiente, cuando fuera un desastre jadeante y suplicante, él lo haría. A la mierda con ella Él no sería amable con ella. Lucharía por abrirle las piernas, alinearía su pene y empujaría dentro de su apretada humedad, dándole toda su longitud de una sola vez. Ella jadeaba, al principio. Luego hacía otros ruidos, más suplicantes, y sonidos de placer, incapaz de quedarse callada.

Empujándolo en su puño, con los ojos fuertemente cerrados, lo imaginó. Sus gemidos, sus gemidos, la forma en que decía su nombre, con desesperación lasciva. Ella lo llamaría Severus mientras él la follaba.

—Severus, por favor... ¡Oh, Dios, Severus, sí!

Era tan fácil de imaginar. Se acarició a sí mismo más fuerte, más rápido, el placer acumulándose en sus ingles mientras la escena se desarrollaba en su mente. Potter, retorciéndose debajo de él. Potter, jadeando y temblando, arqueando sus caderas en sus fuertes embestidas. Potter, sus ojos verdes muy abiertos mientras se colocaba debajo de él, alrededor de él.

Potter, rogándole que se corriera dentro de ella. Sus manos ahora agarraban sus hombros, sus piernas envolvían sus caderas y sus labios en su oreja.

—Por favor, córrete en mí... —ella jadeaba, estremeciéndose contra su cuerpo—. Por favor, por favor...

Y lo haría.

Él, carajo, enterraría su pene profundamente en ella, y él, ah, mierda, se gastaría allí, en su acogedor calor pecaminoso, y...

Gruñó cuando su pene latía en su mano, hebras de semen perlado salpicando la pared de la ducha. Apretando su pene a través de los últimos espasmos de su clímax, exhaló temblorosamente. La evidencia de su liberación se burló de él. Lo desvaneció con un movimiento de su mano, inclinó su cabeza hacia los chorros de agua.

Había sido débil, otra vez. Complaciendo sus pensamientos lascivos sobre Potter. Ese tipo de pensamientos habían estado bajo control antes de que ella decidiera volver a insertarse en su vida. No había estado pensando en ella de esa manera todos estos años, excepto en raras ocasiones. Había mantenido esa perversión encerrada y alejada, muy dentro de él, donde pertenecía con el resto de su oscuridad.

Pero ahora... ahora era todas las mañanas. Se despertaba con una erección cada vez, como un maldito adolescente, ya pesar del Sueño Sin Sueños que meticulosamente tomaba, cuando salió de su sueño su mente nadaba en imágenes de Potter, haciéndole todo tipo de cosas a él y con él. Sin duda, las imágenes frescas y completamente nuevas de sus pechos debajo de su camiseta mojada y su pequeño y encantador trasero vestido con sus bragas transparentes se agregarían a la colección.

Como siempre después, la vergüenza y la culpa pesaban mucho sobre él. No te molestes, qué apropiado. O tal vez el castillo significaba No te molestes, no vale la pena. Ciertamente no lo era, no para Potter. Se merecía a alguien que la hiciera reír, alguien tranquilo y divertido, alguien que la tratara bien. Ni un ex mortífago veinte años mayor que ella, con un pasado amargo y rencor contra la vida misma.

No podía tener a Potter. Incluso si eso fuera dos veces ahora, ella lo había besado. Por supuesto que había estado borracha borracha las dos veces, y eso decía mucho, ¿no? Pensó que lo deseaba porque significaba peligro para ella, porque toda su vida había estado persiguiendo la adrenalina y aún no había logrado romper con ese hábito. Pero ella lo haría. Encontraría el equilibrio y se daría cuenta de que no lo quería, no de verdad.

Probablemente tan pronto como mañana. Cuando la neblina de alcohol se disipó, volvió en sí. Había puesto sus ojos en Hutton, el hombre muy guapo, muy amable y muy disponible que claramente la deseaba, y él la enloquecería, y ella se olvidaría por completo de él. Sería lo mejor.

Severus salió de la ducha, se puso su pijama y entró en su habitación. Su mirada se dirigió a la puerta. Fue invadido por la inexplicable necesidad de controlar a Potter. Ella estaba bien. Estaba seguro de que ella estaba bien. Estaba durmiendo por el whisky de fuego, y se despertaría con resaca, y eso se lo merecía.

«Pero, ¿y si ella no está bien?», dijo una voz persistente en su cabeza.

—Ella está bien —dijo en voz alta, y deseó, oh, qué pensamiento más absurdo, tener su propio reloj para poder saber.

Una espiral de magia rozó su lado izquierdo. Se sobresaltó y luego dirigió una mirada general de enfado al castillo.

—¿Qué? —espetó.

La magia volvió a pincharlo, y cuando giró la cabeza para mirar a la puerta (un objetivo lógico), notó que algo brillaba en la estantería más cercana. Algo que no había estado allí cinco segundos antes. Ya sabiendo lo que era, se acercó más.

El reloj yacía con la esfera hacia abajo, idéntica a la que llevaba Potter, dos hilos entrelazados de metal oscuro a modo de brazalete, con una esfera dorada. Lo recogió, lo volteó rápidamente. Una aguja, corta, dorada y con las mismas seis secciones que el reloj de Potter. Seguro, dijo el reloj.

Sintió que algo dentro de él se aflojaba, la tensión lo abandonaba.

—Es temporal —dijo, mientras colocaba el dispositivo en su muñeca. Y no le digas nada.

Hubo un pequeño toque de magia en su hombro derecho. No tenía idea de lo que eso significaba. ¿Cómo se comunicaba Potter con ese maldito castillo? Se sentía tan ridículo incluso al abordarlo.

Se metió en la cama, los eventos de la noche repitiéndose en su mente. Podría haber pasado horas torturado por su conciencia, deseando haber hecho las cosas de otra manera. En cambio, tomó el camino más fácil.

Una botella de Dreamless Sleep, y se estaba hundiendo en un sueño pacífico.

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Notas:

Finalmente llegué a este capítulo. :D Mi favorito para escribir hasta ahora, no es de extrañar por qué.

Ahora tienen brazaletes de amor a juego (así es como lo ve el castillo).