Notas:

¡Este es para Chip!

Además, excepcionalmente, female! Harry se llama Holly en este fic, porque me gustaba demasiado el tema de las flores.

Lufercy: El Hanahaki se trata de una condición ficticia en la cual el enfermo vomita y tose pétalos de flores por un amor unilateral o mejor dicho mal correspondido. Donde la única cura es remover la "infección" mediante cirugía, sin embargo cualquier sentimiento también es extraído mediante la operación como daño colateral. Vemos pues que este padecimiento es fruto de una gran imaginación oriental, que se aleja de la realidad.

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Holly sabe que morirá pronto.

Ha sobrevivido a dos Avadas, ha sobrevivido a Voldemort tratando de matarla casi todos los años escolares, ha sobrevivido a la rutina de la guerra y los días sombríos y sombríos. Ha llegado a la edad adulta, contra viento y marea, y ahora morirá antes de cumplir diecinueve años.

No será un hechizo que conduzca a su muerte, ni un mago oscuro, ni ningún tipo de enemigo material real.

Oh, no.

Ella será asesinada por lo único que siempre la ha salvado.

Amor.

O más exactamente, la ausencia de ella. El amor, esa fuerza increíble que la protegía de las maldiciones, la protegía del daño, la fortalecía en sus momentos de debilidad. Esta vez, no se encuentra por ningún lado.

Y la está asfixiando, este vacío.

El dolor astilla su pecho mientras tose, hermosos pétalos de flores caen de sus labios, rosa, amarillo, azul, blanco. Revolotean hasta el suelo mientras la están excavando de adentro hacia afuera, más y más, trepando desde algún lugar de su pecho, desplegándose en su boca, escupiendo con cada tos.

Hermione sostiene su mano mientras jadea, y jadea, y jadea. Cuando termina, está arrodillada en un mar de pétalos aplastados, todos salpicados de sangre.

Está empeorando. Hermione no dice nada, la ayuda a limpiar, desvanece los pétalos con un movimiento de su varita mientras Holly se sube a la cama y se acurruca, pero ambas lo saben. Ella está en la etapa cuatro ahora. Tiempo estimado de supervivencia: cuatro meses.

Tenía dieciséis años cuando empezó. Solo un pétalo al principio, ni siquiera tosió. Estaba descansando en su lengua, y ella lo recogió con cautela, preguntándose cómo diablos había llegado allí. Entonces fue un puñado de pétalos, suaves y rosados, lo que vomitó sobre su almohada una mañana.

Ella no le dijo a nadie. En realidad, no pensó en nada de eso, incluso mientras seguía sucediendo. Tenía otras preocupaciones, averiguar qué estaba haciendo Draco, descubrir más del pasado de Voldemort. Eventualmente, una mañana, ella gimió de dolor mientras expulsaba una bocanada de grandes pétalos de girasol, y Hermione se enteró, alertada por el ruido. Por la forma en que su rostro se arrugó, Holly supo que era malo.

Hermione explicó, Holly escuchó. Qué sencillo fue, de verdad. Todo se reducía al amor.

—La persona por la que sientes... —dijo Hermione, mordiéndose los labios, con líneas de preocupación arrugando su frente—, ¿estás segura de que no siente lo mismo por ti?

Holly recordó los odiosos ojos oscuros, la mueca retorcida, la voz fría y desdeñosa.

—Estoy segura de eso.

Hermione la abrazó y le dijo que lo sentía.

—No quiero que nadie lo sepa —dijo Holly.

Así que Hermione la ayudó a mantener ese secreto. Inventó excusas para Holly cuando sintió que le salían pétalos y tuvo que alejarse, compró sus pociones para retrasar el avance de la enfermedad, obtenidas por lechuzas de forma anónima, investigó la enfermedad extensamente, sin encontrar una solución.

Pasó el año, Snape mató a Dumbledore, fueron a buscar Horrocruxes y Holly aún tosía pétalos. Empezó a tener problemas para respirar, ya que las flores echaron raíces en sus pulmones, creciendo allí, en colores malignos. Ron se enteró, pero no había tiempo para el duelo. Tenían una misión que completar, y ya tenían muchas cosas en la cabeza. Destruyeron todos los Horrocruxes que encontraron, salvaron a Snape, ella mató a Voldemort.

Se sentó junto a Snape en la enfermería mientras él se recuperaba y él le dijo que estaba perdiendo el tiempo.

—Deberías haberme dejado morir —a quemarropa, en su cara.

—No pude —dijo ella.

«Te amo», no dijo.

El vivió. Fue juzgado, declarado no culpable, reanudó la enseñanza de Pociones.

Holly estaba de regreso en Hogwarts por octavo año, junto con Hermione y Ron. Tosía pétalos varias veces a la semana, flores de manzano, claveles rojos, lirios, rosas. Las mujeres de su familia recibieron nombres de flores. Lily, Petunia, Holly. Ella también morirá por ellos, creciendo en sus pulmones, asfixiándola de aire.

Es un secreto que lleva consigo a todas partes.

No existe cura. No hay cura, excepto el beso de amor verdadero, y Snape no la ama.

—Solo cuéntale al tipo —dice Ron una tarde, mientras todos están sentados cerca del lago, en un rincón aislado de vegetación y musgo, y pétalos de colores pastel que Holly acaba de terminar de cortar.

—No es tan simple, Ron —dice Hermione, dándole a Holly un vaso de agua.

—¿Cómo puedes estar tan segura de que él no te ama? —Ron le pregunta a Holly—. Tal vez solo lo está escondiendo muy bien.

—Él no lo hace —murmura Holly, tomando pequeños sorbos de agua.

Le arde el pecho, le duele la garganta. Cobre en su lengua. Pétalos ensangrentados forman una corona esparcida a su alrededor.

—Ron —dice Hermione, en un tono molesto, como si se estuviera perdiendo algo obvio—. Si ella le dice y él la rechaza, es... realmente no es bueno para su pronóstico. ¿Puedes culpar a Holly por querer aguantar?

La cara de Ron cae.

—Lo siento. Yo no... lo siento Holly, solo quiero ayudar y no sé qué hacer... —de repente palidece—. Espera, no soy yo, ¿verdad? El tipo que tú...

—Por supuesto que no eres tú —dice Hermione, con los ojos en blanco.

Ron suspira aliviado, luego mira a Hermione con desconfianza.

—Así que... ¿sabes quién es?

—Lo adiviné —dice Hermione.

—¿Es... es alguien que conocemos, verdad?

—Sí —dice Holly, miserablemente.

—¿Quién?

Se limpia la boca con el dorso de la mano y exhala con dificultad. Algo le hace cosquillas en la parte posterior de la garganta. Probablemente un pétalo que se quedó atascado allí atrás.

—Snape.

Los ojos de Ron se agrandan. Se queda en silencio durante un largo minuto, mientras Holly bebe más agua y Hermione hace desaparecer los pétalos y los restos de sangre.

—Sigo pensando que deberías confesarte —dice Ron—. Quién sabe qué está pasando realmente por la cabeza de Snape. Engañó a Voldemort haciéndole creer que era su seguidor más leal, mientras trabajaba activamente en su contra durante años. Es posible que esté enamorado de ti, Holly, y solo lo esté ocultando.

—Me odia —murmura Holly.

«Me odia», piensa al día siguiente, sentada en detención en la oficina de Snape. Ni siquiera puede recordar por qué está aquí. Ella rompió algo durante la clase esta mañana, o le respondió, o... ¿importa de todos modos?

Quedan cuatro meses. Y aun así, no los gastaría en ningún otro lugar que no fuera cerca de Snape.

—Potter —dice, arrastrando las palabras, observándola con esa mirada negra e incisiva con la que sigue soñando—. Me parece recordar haberte dado líneas para escribir. Deja de mirarme boquiabierto.

«¿Alguien te han dicho lo hermosos que son tus ojos?», ella no dice

—Sí, señor —es lo que sale de su boca.

Ella mira la línea que tiene que copiar. Manejaré mis viales de vidrio con más cuidado en lugar de tirar una bandeja entera como un idiota sin cerebro. Oh, entonces eso es lo que pasó.

Ella está escribiendo todo eso por sexta vez cuando lo siente. La reveladora opresión en su pecho, el dolor opresivo en su garganta, el repentino sudor resbalando por su espalda. Ella va a tener un episodio.

Pero ella no puede. No aquí, no mientras Snape está mirando.

Él no puede saberlo.

Se pone de pie, con una mano apretada contra su pecho mientras el dolor pulsa allí.

—Tengo que irme.

Él le da una mirada despectiva.

—¿Tienes la impresión de que puedes irte por ti misma? Tu detención no ha terminado. Te quedarás aquí hasta que... ¡Potter!

Ya está fuera de la habitación. Una presión implacable amenaza con estallar en su pecho, y ella corre, corre hacia el baño más cercano, conteniendo la respiración, tratando de no...

La presión estalla y ella vomita, escupiendo un solo pétalo, rojo, rojo. Lo agarra con la mano, sigue corriendo, jadeando ahora, el corazón latiendo a un ritmo entrecortado en la garganta, le duele el pecho, y en la garganta, en la garganta... suavidad y colores, floreciendo.

Ella llega al baño a tiempo. Entra deslizándose en un cubículo, cierra la puerta y está de rodillas, tosiendo pétalos. Rojo esta vez, sólo rojo, la sangre mezclándose carmesí en el suelo. Duele, un dolor profundo y punzante cada vez que expulsa más pétalos. Jala aire, con una mano apoyada contra el costado del establo, su cabeza dando vueltas, sus labios manchados de rojo.

Y luego la puerta del baño se abre de golpe, pasos furiosos entrando.

—¡Potter!

Se sobresalta, se muerde los labios, una línea ardiente de dolor la desgarra, su garganta arde, arde...

—¡No entres! —ella grita desesperadamente.

Los pasos se detienen. Ella puede decir que él está justo al otro lado de la puerta. Hay un latido de silencio, pesado, cargado de demasiadas cosas, y ella lo intenta, lo intenta, pero no puede evitar toser de nuevo. Un puñado de pétalos revolotea hacia abajo, un ruido condenatorio resuena en el silencio del baño.

—Estás angustiada —dice Snape, su tono cortante, impaciente, de la misma manera que diría niña estúpida, ¿no hay nada de valor en tu cabeza?

—No —dice Holly.

—Tienes que ir a la enfermería.

—No tengo que ir...

La última palabra no sale, ahogada por otro ataque de tos. Ahora no puede ver el suelo de baldosas. Sólo un lecho de pétalos. Son rosas, Holly lo sabe. Rosas rojas.

—Evidentemente no estás bien, Potter, y este pobre intento de ocultar tu problema de salud me está dando dolor de cabeza. Sal ahora mismo, o abriré esta puerta.

—¡No!

No puede verlo... no puede verlo...

Sus dedos arañan la abundancia de pétalos, aplastándolos entre dedos temblorosos, antes de recordar su varita. Ella lo desvanecerá todo, la sangre también, y él no lo verá entonces, ella...

Otro espasmo la atraviesa. Su varita resuena en el suelo, y ella jadea, un sonido roto sale de sus labios.

—¡Ya es suficiente, Potter! —dice Snape.

Abre la puerta de par en par. Y él ve.

Ve los pétalos rojos que cubren el suelo, una corona mortífera carmesí, ve el rostro pálido y sin sangre de Holly, ve sus labios tan rojos como rosas aplastadas, y ve la verdad.

Holly retrocede sobre sí misma, encontrándose con su mirada con temor creciente. Se ha puesto tan pálido como ella, sus ojos negros sostienen llamas gemelas, y Holly no sabe si es furia o algo más, pero de cualquier manera se está preparando para ser incinerada. Reducido a cenizas por esa mirada, por palabras cortantes, abrasadoras, por el peso de su eterno desprecio.

Nada de eso sucede.

Él se queda allí por momentos interminables, congelado como una estatua, o tal vez es solo su propia percepción del tiempo lo que no es confiable, y en realidad dura un par de segundos. Parpadea y cree que él estaba de rodillas ante ella, con dedos delgados ahuecando su mandíbula, limpiándole la sangre de los labios, pero no, eso es imposible. Está de pie y no se ha movido. Ella traga, su respiración es delgada y sibilante, no llega suficiente aire a sus pulmones.

—Ven conmigo —dice.

Las palabras son suaves, tan suaves como una caricia de pétalos sobre su piel, y ahora definitivamente está alucinando, pero está bien, lo soportará. Agarra su varita, lucha por ponerse de pie, sale a trompicones del baño y baja por el pasillo. Snape está a su lado, su mano enroscada alrededor de su brazo.

Se siente sólido. Real.

No puede ser.

Snape no toca a la gente, y no le importa. No sobre ella.

Están de vuelta en su oficina. Está sentada en una silla y le colocan una taza en las manos.

—Bebe —ordena Snape, y ella lo hace.

El líquido tibio sabe a té con infusión de miel y alivia el ardor de la garganta. Ella bebe más, sus manos agarrando la taza. Puede sentir a Snape mirándola fijamente, puede verlo, el dobladillo de su capa rozando el suelo mientras él se acerca.

—Mírame, Potter.

Ella no quiere, pero él lo dice con tanta delicadeza que lo hace de todos modos.

—¿En qué etapa estás? —él pide.

¿Es preocupación en su rostro? ¿Por ella?

—Etapa cuatro.

Hay un destello de emociones en cascada a través de sus rasgos, demasiado rápido para seguirlo. Al final, el que se queda es fácil de identificar. Es el que siempre superpone todas sus interacciones.

Enojo.

—Entonces, ¿qué haces escondiéndote en los baños, Potter? ¿Por qué estás aquí? Ve a buscar el objeto de tu afecto y sacúdelo hasta que admita que corresponde a tus sentimientos.

Por un momento loco, se imagina a sí misma haciendo precisamente eso. Extendiéndose, sujetando con ambas manos los brazos de Snape y sacudiéndolo. Ella se pregunta cómo reaccionaría él.

—No puedo decirle nada —dice ella—. Él no me ama, y ​​yo no... quiero más tiempo.

Es egoísta, tal vez, que él nunca lo sabrá. Ella ha jurado que Ron y Hermione guardarán el secreto. Cuando ella muera, el secreto de su enfermedad saldrá a la luz, y la gente se preguntará a quién amaba, y Snape, si le importa, culpará a cualquiera menos a sí mismo. No es su culpa, después de todo, que no la ame.

Holly no será la primera en morir por un amor no correspondido. La enfermedad no es tan común, pero cobra algunas víctimas cada año.

—Él no te ama —repite Snape, y hay incredulidad en su voz, como si fuera realmente imposible que alguien no la amara.

—Me odia.

Él la está mirando fijamente. ¿Está usando Legeremancia? No, ella lo sentiría. A menos que sea tan hábil en eso que pueda hacerlo sin ser detectado... Ella baja la mirada apresuradamente.

—¿Es alguien que ambos conocemos? —él pide.

—Sí.

—Alguien a quien solías odiar.

—Sí.

—Potter... —dice, en voz baja, demasiado suave.

Mierda. Debería haber mentido. Él no puede saber. No puede saberlo, solo lo lastimará, si, aparentemente (imposiblemente), le importa.

—No importa —dice rápidamente, encontrándose con su mirada.

—Por supuesto que sí. Estamos hablando de tu vida —se ve enojado de nuevo—. Termina tu té. Quédate aquí. Lo digo en serio, Potter. No te moverás.

—Está bien —responde ella.

Ella está perpleja cuando él se va. Él cierra la puerta detrás de él y ella escucha que la cerradura se desliza en su lugar, pero, bueno, podría abrirla si quisiera.

Ella permanece en su silla, bebiendo el té caliente. Preguntándose adónde ha ido Snape. Tal vez él está buscando a sus amigos. No confía en que ella regrese sola a su dormitorio, por lo que hará que Hermione y Ron la acompañen. Eso tendría sentido.

El té realmente ayuda con su garganta y con el dolor de todo su pecho. Debería pedirle a Snape la receta.

Deja la taza en el escritorio cercano una vez que está vacía, cruza las piernas, coloca una mano justo debajo del extremo inferior de su esternón. Si presiona aquí, con fuerza, puede sentir las flores en sus pulmones, siente su peso, sus raíces, sus pétalos, toda la maldita cosa. Siente cada respiración menguante, cada una acercándola a su final.

Un par de minutos después, la puerta se abre con un chirrido. Holly no se sorprende al ver que Snape no regresó solo. Sin embargo, se sorprende al ver quién lo acompaña.

—¿Malfoy?

Draco frunce el ceño, su postura se vuelve un poco rígida y se gira hacia Snape.

—¿De qué se trata esto, profesor? —él dice.

Snape lo agarra por los hombros y lo hace mirar a Holly.

—Es hora de que la verdad salga a la luz —dice—. No has dicho nada porque tu padre desaprobaría tal unión, pero Potter necesita escucharlo ahora. Dile lo que sientes por ella.

—¿Qué? —Malfoy chilla, la voz va tan alto que es casi gracioso.

Holly parpadea lentamente. ¿Qué había en ese té?

—Continúa, Draco —dice Snape.

—Eh —dice Draco—. ¿Supongo que la veo como una amiga? ¿Potencialmente una amiga?

—No puedes hablar en serio —dice Holly.

—Está bien si no quieres —dice Draco, rápidamente.

—Estoy hablando con Snape. Eres un completo idiota, ¿crees que es por Malfoy por quien tengo sentimientos?

El silencio que sigue es tan absoluto que jura que puede oír las flores creciendo en su pecho.

—Estoy confundido —dice finalmente Draco.

—Draco —dice Snape, mirando a Holly como si estuviera planeando asesinarla—. Retirate ahora.

Draco se aleja y Holly se queda sola con Snape. Un Snape con los dientes al descubierto, ojos salvajes y una mirada terrible en su rostro. Un espectro pálido envuelto en túnicas oscuras. Un presagio de muerte.

Algo le hace cosquillas en la garganta. Ella gime, tose. Un solo lirio blanco florece en su lengua, los suaves pétalos rozan sus labios.

—Niña tonta —gruñe Snape.

Se lanza hacia adelante, le agarra la cara y le muerde el lirio de la boca. Lo escupe en el suelo y...

Holly se da cuenta entonces de que él no planea asesinarla. No planeando asesinarla en absoluto.

Él la está besando, con moretones, enloquecedoramente, besándola como si él mismo quisiera respirar aire vivificante en sus pulmones, besándola como si fuera a morir si no lo hace. El beso de toda la vida.

El beso del amor verdadero.

Ella siente la magia de eso, y eso no es una metáfora. Es un río que fluye a través de ella, un vertido de limpieza que elimina el crecimiento mortal de sus pulmones en un instante. De repente, puede respirar sin obstáculos y sabe que las flores se han ido. Puede respirar, y se está quemando, los labios cerrados con los de Snape, las manos, ¿dónde están sus manos? En su pecho, las palmas abiertas, el corazón latiendo como un trueno.

Él gruñe contra su boca, su lengua traza la comisura de sus labios, luego se sumerge, resbaladizo y tan caliente. ¿Cómo llegó a pensar que él era frío?, se pregunta. Él es un horno, y con gusto ardería con él, por él. Ella se agarra a sus hombros, jadea en su boca, se deja devorar. Hay algo duro y frío en su espalda, probablemente la pared, sí, eso es, y Snape la está presionando contra ella.

Él agarra un puñado de su cabello, fuerza su cabeza hacia atrás, la besa con más fuerza, enojado, apasionado y desesperado también, como si tuviera miedo de que ella desaparezca si se detiene, como si quisiera castigarla por mantener su secreto durante tanto tiempo, como si no fueran a besarse nunca más.

Cuando se detiene, ella está sin aliento, pero por una vez, no tiene nada que ver con las flores.

—¿No ibas a decir nada? —dice en un gruñido áspero, su mano anudada fuertemente en sus rizos—. ¿Era tu tonto e irresponsable plan morir sola?

Su mirada es un infierno negro, y ella quiere que la consuma.

—Pensé... pensé que no me amabas.

—¿Cómo podría no amarte? Potter, eres una completa idiota.

Ella sonríe ante el eco del insulto.

—Tú tampoco dijiste nada —observa ella.

Él toca su frente con la de ella, suspira pesadamente.

—No tenía ni idea de tus sentimientos hacia mí, y no deseaba abrumarte con algo que en el mejor de los casos te hubiera dejado desconcertado y en el peor asqueado. Te observé desde lejos y esperé a que encontraras el amor en los brazos de otro.

—¿Como Draco? No. Siempre te he querido.

Él retrocede, soltando su cabello, su mano acunando la parte posterior de su cabeza.

—¿Cuándo empezó?

—Sexto año.

Se ve completamente sorprendido por esa respuesta.

—¿Y todo este tiempo, lo mantuviste en secreto? ¿Cómo lograste eso, Potter? ¿Usaste un giratiempo?

—No. Tuve cuidado y tuve ayuda. Mis amigos me cubrieron.

—Tus amigos. Weasley, Granger, ¿ellos sabían sobre esto? ¿Sobre... mí?

Ella asiente. Da un pequeño resoplido.

—¿Y ninguno de ellos trató de animarte a decirme la verdad?

—Ron lo hizo. Le dije que no me querías.

Con un gruñido, empuja sus caderas hacia adelante y ella siente... oh. Eso es... él es... oh, oh.

—¿Se siente como alguien que no te quiere? Si lo hubiera sabido, habría reverenciado cada centímetro de ti...

Los labios de él se deslizan por su sien, como una pluma sobre su mejilla, se deslizan por su garganta, y luego siente su lengua, lamiendo su pulso. Ella gime, se aprieta contra él, contra ese gran bulto que es todo él.

—Tú puedes hacerlo ahora...

—Debes estar segura —dice, y su mano está agarrando su cabello otra vez, y él está moliendo hacia atrás, un movimiento pesado y constante que le hace sentir lo duro que es, lo grueso que es—. Asegúrate bien de lo que estás preguntando...

Suena como si apenas se estuviera conteniendo.

—Tu pene —dice ella.

Y luego toda pretensión de control se hace añicos, y él está sobre ella.

Él le abre la blusa, le baja el sostén, le muerde los labios, la garganta, más abajo, ahora su boca está en sus pechos, lamiendo rayas de calor abrasador, engullendo su pezón entero, chupándolo, y oh, mierda, el calor, el calor, la va a quemar viva. Ella gime algo, ya sea un sí o su nombre, o una mezcla de ambos, no está segura, no le importa.

Sus manos vagan, hambrientas, ávidas, sobre ella. Exploran, agarran, amasan, fervorosamente, frenéticamente, quieren conocer cada parte de ella, quieren dejar al descubierto cada secreto, quieren poseer y desgarrar, y se deslizan hacia abajo, y...

Sí, sí...

...están debajo de su falda, están empujando sus bragas hacia un lado, y dedos fuertes y delgados están separando sus pliegues, encontrando su clítoris, dibujando círculos en él. Ella se resiste al toque, maúlla lascivamente. Está tan mojada, tan lista para esto, y es mejor que en sus sueños, mejor que cualquier cosa que su mente haya evocado durante todas esas noches solitarias en su cama. Snape está lamiendo sus pechos, gimiendo, sus dedos trabajando como magia entre sus piernas, construyendo las sensaciones más dulces y feroces, y ella está gimiendo, temblando de necesidad, tan vacía . Es un crimen que esté así de vacía. Ella duele por eso.

—Snape~ —suplica ella, estremeciéndose, sus caderas moviéndose de nuevo.

Él responde con un gruñido profundo, profundo. Los dientes rasparon contra su pezón burlón, la mano agarró su cabello con más fuerza.

—Potter... Holly... Necesito...

Él no es coherente, jadeando las palabras en su piel febril.

—Sí, sí, sí~... —dice ella.

Sus manos se encuentran en su cinturón, chocan, cooperan y ambos se apresuran a desvestirlo. Su verga aparece, enrojecida, tan grande y gruesa. En cualquier otra circunstancia, le preocuparía que no encajara. En este momento, lo necesita dentro de ella, y no puede esperar para tomarlo.

Todo de él.

En un instante de movimiento, tiene sus fuertes manos debajo de sus muslos y la está levantando, apoyándola contra la pared. Luego, la suave y ancha cabeza de su pene presiona donde ella está caliente y resbaladiza y tan, tan necesitada. Él la abre lentamente, empujando, siseando mientras se enfunda dentro de ella.

Encaja. Quema, y ​​es mucho, pero cabe. Su vagina da aleteos espasmódicos cada vez que él se hunde una pulgada más dentro de ella, y luego está completamente dentro, sus bolas ajustadas contra su raja goteante. Ella está respirando en pequeñas inhalaciones ásperas, sus manos agarrando sus hombros, sus piernas envueltas alrededor de su cintura. Él la mira, su polla sujetándola contra la pared, la palpitación espesa y dura de él dentro de ella.

La mira por un momento más, mientras ella se maravilla de cómo se siente él, cómo puede tenerlo todo dentro de ella y aguantar toda esa presión celestial, cómo ya se está apretando contra él, cómo es tan profundo, la cabeza de su polla se alojó bien contra su cuello uterino.

Entonces él lame su garganta, le da un empujón lento, tirando, su pene arrastrándose a lo largo de sus paredes internas, empujando hacia adentro, sus nervios destellando con calor. Un segundo empuje, un poco más rápido. Un tercero, y su ritmo se acelera.

Sus caderas comienzan a chocar juntas. Él la sostiene, los dedos magullan sus muslos, avanzando hacia adelante, penetrando más y más profundamente, toda su longitud llenando su vaina resbaladiza, brindándole un placer tan ardiente, un calor tan abrasador. Sus muslos están contraídos con tanta fuerza que tiemblan, sus manos ahora agarran su cabello, tirando con fuerza. Ella está lamentándose y gimiendo en cada embestida, y está goteando sobre su polla, derramando excitación en su eje, su humedad cubriéndolo completamente mientras él la folla.

Él está chupando moretones en su garganta, un rastro de ellos, cada nuevo tirón de su boca más fuerte que el anterior. Un collar de flores moradas que florecerá alrededor de su garganta. Su espalda raspa contra la pared, y también tendrá moretones allí, debido a los golpes terriblemente duros que él le está infligiendo.

Él conduce de nuevo con una fuerza brutal, la cabeza de su pene golpeando algún lugar especial dentro de ella. Ella se arquea con un grito estrangulado y se corre. Ella solloza mientras es devastada por la felicidad blanca y pura, el calor fundido que estalla líquido en cada vena, un orgasmo como nunca antes había tenido.

Él sigue moviéndose, embistiendo, embistiendo, embistiendo, atravesando su apretada vagina con su gran y palpitante eje, exquisita plenitud y fricción, y no se detiene incluso cuando ella se queda flácida y flexible en sus brazos, gimiendo débilmente, la mente flotando en un neblina de satisfacción gozosa.

Él está gruñendo con fuerza ahora, tirando de su cuerpo sobre su gruesa polla, buscando su propio fin. Sus dientes están en su garganta, y él gime algo allí, dos sílabas, amortiguado. Su ritmo se tambalea. Él presiona profundamente, muele, muele , duro y pesado, tensándose en ella, estremeciéndose...

—Por favor~ —maulla, medio loca, sabiendo lo que necesita de todos modos—. Por favor, por favor~...

Dolor, agudo, caliente, mezclándose tan perfectamente con el placer, mientras lo muerde. Y él gruñe, y se derrama dentro de ella. Ella siente las salpicaduras de su semen contra sus paredes, estallido tras estallido, mientras él se corre con su pene alojado tan profundamente en ella. Ella es superada por un segundo clímax, sus músculos internos se contraen en una ráfaga, buscando sacar cada chorro caliente de él, y ella monta la ola de sensaciones, gritando algo. Ella piensa que podría ser su nombre.

Hay más estremecimientos, más ruidos apagados, más placer. Cuando termina, él todavía la sostiene, su eje gastado se ablanda lentamente dentro de ella. Él levanta la cabeza, ella abre los ojos y se miran. Su rostro es un desastre, sudoroso, rizos de cabello pegados a sus mejillas, sus labios húmedos e hinchados. Está segura de que se ve igual.

—¿Estás bien? —pregunta, con la voz más áspera que jamás haya escuchado de él.

—Sí —balbucea, con el pecho agitado rápidamente.

Él se hunde un poco contra ella.

—¿Te lastimé?

Ella ríe. Una risa larga y continua, que hace que su pecho tiemble con más fuerza.

—Me estabas lastimando antes, cuando estabas escondiendo que me amabas —dice ella—. Estoy bien ahora. Estaremos bien.

—¿Lo haremos?

Tiene una ceja levantada y mira hacia abajo a sus cuerpos unidos, como diciendo mira lo que acabamos de hacer.

—Sí —dice ella, y lo besa en la frente—. Perfectamente bien. Espera, no. Hay un problema, en realidad.

—¿Qué?

Ella le da una mirada severa.

—En realidad no lo has dicho. Que me amas.

Él sonríe.

—Te amo.

El mejor día de su vida.

—Tendré que escucharlo todos los días —le dice—. Por si vuelven las flores.

Así no es como funciona esto. Ambos lo saben. Y, sin embargo, su sonrisa se ensancha y lo vuelve a decir.

—Te amo.

Falta una última cosa.

—Yo también te amo —dice ella, y lo besa.

Allí está. Perfecto.

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Publicado en Wattpad: 09/06/2023