1964 Kenwood

John Lennon contemplaba la luna mientras exploraba los terrenos de su nuevo hogar, Kenwood.  Era una mansión con la que solo podía haber soñado cuando era niño.  A Cynthia también le encantó, pero le preocupaba cómo lo mantendrían limpio.  John se encogió de hombros y dijo algo sobre una criada antes de salir a explorar.

Los jardines estaban muy estructurados y se mantenían contenidos por senderos y muros de piedra, pero las pocas flores que se alzaban silvestres entre la hierba bien cortada le hicieron sonreír.  La luz de la luna se reflejaba en las piedras limpias e iluminaba el camino de su caminata.  La luna, le recordaba a John a sí mismo.  Brillante desde lejos y tal vez incluso hermoso, pero frío y aburrido de cerca.  Para lo único que servía era para reflejar el talento de otras estrellas.  Un montón de polvo gris lleno de cráteres que no se desvanecerían hasta el final de los tiempos.  Ese era John.

Al menos, ese era John según Paul.  Habían tenido una pelea antes, sobre el nombre Lennon-McCartney de todas las cosas.  Paul todavía estaba molesto por eso y terminó la discusión con un grito de que él era todo el talento y que no necesitaba a John para tener éxito.  John ya sabía esto, pero esperaba nunca escucharlo.  Y mucho menos del propio Paul.

Si John era la luna, Paul era el sol.  Una bola pura de calor y calidez que traía vida al mundo.  John haría cualquier cosa por él.  John... lo amaba.  Siempre lo hizo.  Pero había arruinado sus posibilidades en París hace años y ahora tenía que vivir con eso.  Seguiría siendo la luna, una entidad fría obligada a permanecer en el resplandor del sol por la eternidad, pero nunca capaz de tocarlo.

Tal era su enfoque en su autocompasión que John no se dio cuenta de la misteriosa madriguera de conejo que se hizo presente ante él.  Antes de darse cuenta, estaba cayendo a través de lo que podría llamarse un pozo.

O el pozo era muy profundo, o él caía muy despacio, pues tuvo mucho tiempo mientras bajaba para mirar a su alrededor y preguntarse qué iba a pasar a continuación.  Primero, trató de mirar hacia abajo y distinguir adónde iba, pero estaba demasiado oscuro para ver nada: luego miró a los lados del pozo y notó que estaban llenos de armarios y estanterías: por aquí y allá él veía discos y fotografías colgadas de perchas.

Abajo abajo abajo.  ¿Llegaría alguna vez a su fin la caída?  "Me pregunto cuántas millas he caído en este momento".  Dijo en voz alta.  “Debo estar llegando a algún lugar cerca del centro de la Tierra.  ¡Me pregunto si caeré directamente a través de la Tierra!"

Abajo, abajo, abajo, John Lennon cayó cuando de repente, ¡pum!  ¡Golpe!  Abajo se encontró con un montón de palos y hojas secas, y la caída había terminado.

John gimió y se acurrucó en sí mismo.  A diferencia de la Alicia que había estado citando, estaba dolido.  ¡El agujero debe haber sido enorme!  ¿Cómo saldría?  Pero cuando miró hacia arriba, se sorprendió al ver que el suelo parecía estar justo encima de él.  ¿Cómo se cayó durante tanto tiempo entonces?  Otra cosa fuera de lugar era el cielo azul brillante que podía ver sobre él.  Era de noche cuando se cayó.

John reclamó salir del agujero y se quedó boquiabierto mientras miraba a su alrededor.  Este no era Kenwood.  Los jardines de este lugar continuaban para siempre y cuando vio la mansión, estaba claro que era otra casa.  Mierda, ¿había caído a través de la Tierra?  No, no puede ser.

Tal vez tuvo una conmoción cerebral.  Empezó a caminar en dirección a la casa.  “¿Cyn?  ¡Cynthia!

¡Ahí!  Podía escuchar el vago sonido de la música a su izquierda, más allá de un pequeño convento de árboles.  Lo siguió y gritó: “¿Hola?  ¡Hola!"

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1995 Friar Park

Anthology.  Anthology de los Beatles.  Ese era el nombre del proyecto en el que estaban trabajando Paul, George y Ringo.  Y en ese día soleado, estaban sentados juntos en un banco hablando sobre la vida y la música, las cámaras apagadas y el equipo se había ido por el día.  Era pacífico, si no un poco relajado a la fuerza.  No querían discutir, así que evitaron cualquier tema significativo: John.

En la distancia, escucharon algunos gritos extraños.

Ringo los escuchó más claro.  "¿Escucharon eso, muchachos?"

George continuó tocando su ukelele, "Probablemente un pájaro".  Debería saberlo, ya que estos eran sus jardines.

Pero el baterista no quedó satisfecho y se puso de pie.  "Iré a ver qué es".

Paul lo miró con ojos adormilados, su cuerpo cansado y descansando bajo la luz del sol.  "Bien."  Murmuró desinteresadamente y advirtió sarcásticamente: "Ten cuidado".

Ringo se rió entre dientes y se alejó de sus ex compañeros de banda, buscando la fuente de los gritos.  Y, de hecho, entró en el pequeño bosque de George y encontró a un joven alto de espaldas al baterista, gritando confundidos (y asustados) 'Hola'.

Mierda, tenía que ser un fan.  ¿Cómo había logrado pasar por seguridad?  "¡Discúlpa!  Muchacho, ¿qué haces aquí?"

El chico se dio la vuelta de un salto y Ringo sintió que el mundo se detenía.

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John entró en pánico cuando vio al anciano caer.  Corrió hacia él y se arrodilló a su lado.  “¡Oí!  ¡Despierta hombre!"  Le abofeteó la cara un par de veces.

El hombre se despertó con un grito ahogado y se arrastró hacia atrás con un grito cuando vio a John por encima de él.  “¿¡Jo-John!?”

John se puso de pie y frunció el ceño, "¿Te conozco?"

Pero el anciano no parecía estar escuchando.  "No puedes ser real".  Murmuró, sacudiendo la cabeza.

Esto ofendió al cantante.  “Creo que lo sabría si no fuera así”.  Había algo familiar en esa voz, tan familiar.

El hombre se puso de pie, se pellizcó y se acercó a John con cautela.

Los ojos de Ringo estaban muy abiertos detrás de sus gafas de sol.  “Esto no puede estar pasando”.

¡Aquí estaba John!  Un John joven con la cabeza llena de pelo de mopa, mejillas llenas y vistiendo una camiseta a rayas que Ringo le había comprado en una tienda de aeropuerto hace casi cincuenta años.  Sus ojos estaban entrecerrados como siempre lo estaban cuando no usaba sus anteojos, y su nariz era tan puntiaguda como siempre.  Tenía que ser un truco.

Ringo tenía que saber.  "¿Quién eres?"  Preguntó desesperadamente.

John lo miró con desconfianza.  "Doctor Winston O'Boogie".

Ringo gruñó y tomó al chico por los hombros.  "¡Tu nombre real!"  No estaba de humor para trucos.

John hizo una mueca y sus ojos se abrieron en estado de shock.  “¿John Lennon... de los Beatles?”  ¡Quizás este loco estaba familiarizado con él!  Dio un paso atrás y asintió con la cabeza, "¿Quién eres, entonces?"

El hombre levantó la mano y tomó sus lentes, “Yo, eh. Richard."  Se los quitó y miró al chico. "Soy yo, Ringo".

John sintió que todo el aire abandonaba sus pulmones.  Reconocería esos ojos amables y tristes en cualquier lugar.  Y esa voz... por supuesto, era la de su amigo.  ¿Pero cómo?  ¡Ringo no se veía así!  Este hombre ciertamente tenía la nariz, pero su cabello era largo y gris, con arrugas por todos sus ojos.  Tenía que ser un truco.

Ringo tampoco estaba completamente convencido todavía.  Tenía que estar absolutamente seguro.  Se acercó y volvió a agarrar al chico por los hombros. "Dime algo que solo John sepa". El demandó.

John parpadeó un par de veces, "¿Disculpa-?"

"¡Hazlo!"  Ringo gritó, la desesperación fuerte en su voz.  Entonces se dio cuenta de que sabía exactamente qué preguntar.  "Esa noche en Hamburgo, después del ataque. ¿Qué te dije?"

John fue superado por la conmoción una vez más.  Solo Ringo, Stuart y él mismo sabían de esa noche.  Sus ojos se abrieron y se sintió mareado.  “¿Ringo…?”

"Dímelo."  Richard rogó.

Casi distraído, John habló.  "Dijiste que valía la pena".  Luego, más tranquilo, “Que nuestro amor valía la pena”.

Y ahí estaba.  El mayor secreto de la historia de los Beatles.  John Lennon y Stuart Sutcliffe habían sido pareja desde el día lluvioso que contaba un año desde la muerte de Julia Lennon y Stuart había perseguido a John bajo la lluvia, lo tomó entre sus brazos y le otorgó un suave beso.  John había encontrado la paz en Stu, y Stu había encontrado un muso.  Pero su tipo de paz no siempre fue respetada.  Unos viejos asquerosos los habían descubierto en Hamburgo, en medio de la noche.  Sostuvieron a John contra la pared del callejón y lo obligaron a mirar mientras pateaban a Stuart a pedazos, indefensos para luchar contra los hombres mucho más fuertes.  Ringo había llegado y los asustó con un cuchillo, una mirada de ira y el débil sonido de las sirenas de la policía de fondo.  No había juzgado a John mientras corría al lado de su amante y lloraba por él, sino que los ayudó a regresar al club para tratar sus heridas.  John nunca había olvidado eso.

Y Ringo tampoco.  El ahora mucho mayor baterista jadeó y sus manos cayeron sobre los codos de John.  "Realmente eres tú, ¿no?"

La mirada de John se encontró con la suya y asintió con incredulidad.  "¿Ringo?"  Repitió, la voz igualmente aliviada y asustada.

Y Ringo no pudo contenerse más.  Abrazó a John con fuerza y ​​hundió la cara en el cuello del chico.  Mil preguntas se formaron en su mente, pero las rechazó.  Todo lo que importaba en ese momento era que su hermano había regresado.

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“¡Muchachos!  ¡Paul, George!”  Llegó la voz de Ringo desde detrás del banco.

Paul mantuvo los ojos cerrados, dejando que el ukelele de George lo arrullara hasta casi dormirlo.  "¿Si?  ¿Encontraste el pájaro?"  Se rió en voz baja a sí mismo.

"Encontré a alguien."  Respondió, voz y pasos más cerca.

George gruñó, "Cristo, se escabulló un fa-" Él y su ukelele se interrumpieron cuando miró hacia arriba cuando Ringo se paró frente a él.

Paul, preocupado por la parada abrupta, abrió los ojos y miró la escena.

Hubo un silencio.

Luego, un murmullo enojado de Paul.  "Ringo, ¿qué es esto?"

El hombre mayor sonrió con locura: "¡Es John!"

'John' los miró con el ceño fruncido, "¿Hola?"  ¿Podrían ser…?

George se levantó lentamente, con la mandíbula floja y los ojos muy abiertos.  "¿John?"  Él susurró.  "¿Cómo puedes estar aquí?"

John se encogió de hombros minuciosamente, preocupado por la aparente conmoción que todos parecían tener por él simplemente 'estando aquí'. "No sé, caí en un ho-"

Paul se puso de pie enojado y lo interrumpió: "¡Oh, cállate!"

Los otros saltaron y Ringo lo miró boquiabierto, "¡Paul!"

El bajista envolvió sus brazos alrededor de sí mismo y apretó la parte superior de sus brazos.  "¿No pueden ver?"  Él gritó: “Obviamente es un fanático con demasiado dinero”.  Se volvió hacia John, “¡Enfermo!  Haciéndose pasar por John".  Su voz se quebró en el nombre.

John también se estaba irritando ahora.  "Disculpe, yo no estoy fingiendo nada".

Ringo levantó los brazos para calmarlos, "Él sabía algo que solo John sabría".

George tocó a John ligeramente en el brazo, "¿Eres un espíritu?"

John saltó lejos, “¿Qué?  ¡No!"  ¿¿¿Espíritu???

Paul les gruñó: “Es un loco lunático”.

"Esos son lo mismo".  John mordió de vuelta.

"Silencio."  El hombre (¿mayor?) le dijo con un dedo severo.  Se volvió hacia George y Ringo, "Creean lo que quieran, pero no seré parte de esto".  Y se alejó, con la intención de ir a empacar todas sus cosas.  No podía quedarse por esto.

John se quedó atrás, enojado y confundido.  Además de triste.  ¿Por qué Paul no estaba feliz de verlo?  Por otra parte, ¿por qué George y Ringo estaban tan felices de verlo?  Se estremeció cuando una mano suave tocó su hombro.

Era George, quien lo miró con ojos sabios.  "Vendrá".  Luego miró la ropa sucia de su viejo amigo.  "Parece que necesitas algo de ropa y un baño".

John simplemente asintió, sin ganas de hacer una broma tonta.

George estaba casi decepcionado, pero condujo a John a la casa con una pequeña sonrisa.  Su hermano había regresado, y tal vez George finalmente pudiera obtener su perdón.

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La puerta de la habitación de invitados de Paul se abrió y Paul supo quién estaba allí.  "¿Sigues aquí entonces?"  Se burló.

La voz que le respondió estaba perpleja: "¿Por qué estás tan enojado?"

Ante esto, Paul se volvió con una mirada feroz.  "Porque estás fingiendo ser mi John".  El falso se había duchado y ahora vestía de blanco de todos los colores.  Esa era la ropa de George, maldito sea.

"¿Tu John?"  El falso levantó una ceja.

Paul se estremeció y resopló, volviendo a su maleta.

John buscó en su cerebro.  "Déjame demostrártelo.  1961, te llevé a París para mi cumpleaños-“

"Sí, todo el mundo lo sabe".  Paul interrumpió con dureza.  ¿Cómo se atreve este monstruo a invocar su viaje para apoyar su caso?

"Oh."  John miró hacia abajo, luego alzó los ojos con un brillo desafiante en ellos.  "Entonces, ¿todos saben que me besaste?"  Preguntó en un tono forzosamente descuidado.

Paul dejó caer la camisa que sostenía.  "...¿qué?"

John caminó cerca hasta que estuvo justo detrás de Paul.  Cuidadosamente apoyó sus manos en la cintura del hombre extraño. "Me besaste, ¿recuerdas?  Justo en la noche de mi cumpleaños".

Por supuesto que Paul recordaba.  Había estado ligeramente ebrio pero lo suficientemente sobrio como para tener el control de sus acciones.  John había estado justo frente a él, sus gafas reflejando la luz de la luna mientras estaban junto al río Sena, siendo la Torre Eiffel el único testigo de sus locas acciones.  Se inclinó para besar a John en medio de una oración cansada, eligiendo sofocar sus miedos por un momento.  Y ese momento había sido maravilloso, hasta que John lo empujó con un grito.  Paul, sin saber que John ya estaba en una relación con Stuart Sutcliffe, lo tomó como un rechazo a una relación con cualquier hombre y se rió dolorosamente, fingiendo estar más borracho de lo que realmente estaba.

Paul actual se dio la vuelta lentamente, con ojos cautelosos y esperanzados a regañadientes.  "¿Cómo pudiste- cómo sabes...?"

“Porque soy yo, Macca.  Soy John."  El chico extraño le susurró: "Tu John".

Solo John podría llamarlo Macca así, igualmente bromista y cariñoso.  Los ojos de Paul se humedecieron y su voz se quebró.  "Oh Dios mío…"

No estaba claro quién inició el abrazo, pero no les importó.  Se abrazaron fuertemente, llenos de alegría y confusión.  Tenían a su alma gemela de vuelta, y todo estaría bien.