La crisis llegó durante el té, tres meses después. Las cosas habían llegado a un punto crítico durante toda la semana. La piel de Severus ya no se recuperaba de la palidez cetrina y llevaba toda la semana frotándose la barriga y bebiendo pociones antiácidas. Hermione sabía que no era su estómago. Ella fingió no darse cuenta de que él había empezado a investigar pociones regeneradoras del hígado, y él fingió no darse cuenta de que ella no se daba cuenta. Al igual que nadie notó el olor a alcohol, o el sabor de la poción de resaca. Y no se dieron cuenta de la forma desesperada en que se abrazaban en la oscuridad de la noche, cuando la verdad era más difícil de apartar.

Había habido muchas advertencias y, sin embargo, no hubo ninguna. Él se había dado la vuelta con una tetera llena, justo cuando ella había cogido los platos. Habían chocado en la pequeña cocina y él la había escaldado. Fue una quemadura menor, pero él reaccionó como si la hubiera apuñalado. Rompió la tetera contra la pared, la arrastró hasta el fregadero y le metió el brazo bajo el grifo.

"¡No te muevas! Voy a por pasta para quemaduras", le ordenó.

"Es algo pequeño, amor", dijo ella. "Estoy bien".

Él explotó.

"¡No lo está! ¡No está bien! Te he hecho daño!", gritó. "¡Es porque esta puta casa es demasiado pequeña! ¡Ni siquiera tienes espacio para caminar! ¡No tienes espacio para tus cosas! Odio esta puta casa".

"¡Amo esta casa!", gritó ella.

Se pasó la mano por la cara y aspiró una respiración entrecortada. "Todo sería mejor si tuviéramos una casa nueva", dijo con voz tranquila. "No te haría daño en una casa nueva".

Ella se acercó y cerró el agua, secándose el brazo en un paño de cocina. Respiró profundamente y le miró a los ojos amarillentos.

"Sí, lo harías, Severus".

Él se quedó helado y luego se apartó violentamente de ella como si hubiera sido él el escaldado.

"¿Qué estás diciendo?", susurró.

No pudo ocultar las lágrimas que corrían por su rostro, así que no se molestó.

"Estoy diciendo que aunque nos mudemos a un nuevo hogar, seguirás mintiéndote y ocultándome secretos. Seguirás envenenándote tratando de fingir que no eres un borracho, y yo seguiré viéndote morir lentamente y me odiaré porque tengo demasiado miedo de tu sentido de la vergüenza como para pedirte que salves tu vida. Por favor. No hagas más esto. Al menos habla conmigo de ello. Te amo".

Hermione contuvo la respiración y empezó a contar, observando sus cambiantes expresiones de dolor, ira, vergüenza y traición. La última se sintió como un cuchillo en las tripas. Llegó a las doce antes de que él le diera la espalda y se alejara en silencio.

Lo vio desaparecer por las escaleras del laboratorio con lágrimas de grasa recorriendo su rostro. Cuando escuchó el primer frasco romperse, se hundió en el suelo. Se lamentó al escuchar cómo rompía el resto de los frascos. Cuando oyó que el largo banco de trabajo de roble se desprendía de la pared con un gemido astillado y se estrellaba contra lo que sólo podía suponer que era un escritorio, envió un patronus. Ya no podía hacer esto sola.

Snape se sentó en el suelo mirando los restos de su laboratorio y se preguntó qué hora sería. Su mente se deslizaba lánguidamente en círculos, dando vueltas a los mismos pensamientos y tratando de evitar el más doloroso. Se preguntó qué hora sería. Se preguntó si podría arreglar ese banco. Deseó haber comido algo. Deseó que se desvaneciera, para no tener que lidiar más con ella. Deseó que ella no lo amara, para que fuera más fácil. Deseó que no hubiera salido como su padre. Se preguntó quién habría entrado antes en sus salas y estaría arriba consolándola.

Todos estos pensamientos, por muy profundos que fueran, no eran más que una distracción del horrible dolor que sentía en su interior. La había herido. Probablemente aún no se daba cuenta de que él ya estaba borracho cuando la había quemado con el té. Sabía que se estaba matando con la poción de resaca y simplemente había enmascarado el olor a alcohol y había tratado de fingirlo. Y le había hecho daño.

¿Cómo se le habían ido las cosas de las manos? Él simplemente había querido parar una vez que ella se mudó. Había sido feliz y no necesitaba ahogar más el dolor. Pero entonces había empezado a hacer todas esas justificaciones y a inventar más razones, y todo empezó a deslizarse entre sus dedos.

Últimamente se había encontrado contemplando formas de hacer que ella volviera a salir, pero no se le ocurría una forma viable de devolver las cosas a como eran antes y a la vez mantener lo hermoso que habían creado desde entonces. Cada vez que su mente jugaba con un nuevo escenario hasta el final, siempre acababa solo. No podía perderla. Ella lo era todo para él ahora. Tal vez las cosas serían mejores si ella lo perdiera a él en su lugar.

Levantó su botella y dio otro largo trago. Se preguntó qué hora sería.

El suelo de la cocina crujió bajo una pisada más pesada de lo que su pequeña leona podía hacer. Se limpió la boca con la manga y giró lentamente la cabeza cuando oyó que alguien bajaba las escaleras. No era ella. Siempre bajaba las escaleras bailando. Esto era un paseo lento. Una pesada caminata de perdición. Cada paso sonaba como el golpe de un clavo en un ataúd. Se acabó. De un modo u otro, todo era diferente. Había intentado mantenerlo todo junto para ella y había fracasado estrepitosamente. Tomó otro trago, por si era el último, y deseó no haber salido como su padre.

Finalmente vio de quién se trataba, y gimió y se golpeó la cabeza contra la pared. El otro hombre atravesó con cuidado los restos del laboratorio y se puso en cuclillas hasta quedar al mismo nivel.

"Hola, Severus".

Severus reprimió una risa amarga ante el agradable saludo, dadas las circunstancias.

"Hola, Arthur. ¿Vienes a darme una patada en el culo por haber herido a tu hija otra vez?"

"No."

"Deberías, sabes."

"¿Ayudaría?"

Se miraron en silencio durante un momento, y luego Severus sacudió la cabeza lentamente y dijo: "No". Tomó otro sorbo, por si era el último. "Lo intenté, ya sabes. Lo hice de verdad."

"Eso es lo que ella me dijo. Se culpa a sí misma. Dice que no te habrías puesto tan mal si no se hubiera mudado contigo y hubiera roto tu rutina."

Snape le dirigió una larga mirada y respondió: "Tiene razón".

Arthur le dirigió una mirada de decepción. "Si ella no se hubiera mudado, no habrías empezado a chupar todo esa poción hasta parecer un canario anémico. Pero habrías seguido siendo un borracho, Severus. No te mientas sobre eso. La bebida te habría atrapado al final, sólo que habría tardado mucho más".

Snape frunció el ceño y miró hacia otro lado, acunando subrepticiamente su botella con más fuerza, por si Arthur intentaba quitársela.

"¿Así que has venido a salvar a la damisela del ogro? ¿Supongo que está empacando sus cosas? No debería tomar tanto tiempo, la mayor parte está todavía en cajas. No pude hacer suficiente espacio para ella en esta maldita casa".

"No seas idiota. Ella no va a ninguna parte. Si pensara que eso ayudaría, haría que los chicos se la llevaran a rastras. Pero nadie puede hacer que Hermione renuncie a algo que le apasiona. Si crees que puedes alejarla, tienes otra idea, hijo. Ella se quedará. Se quedará, y te verá morir, y se culpará a sí misma. Ninguno de nosotros puede detenerla. Por tu aspecto, no tardará mucho".

Severus resopló.

"No tiene por qué ser así", dijo Arthur de repente, agarrando la rodilla de Snape. "Tú eres fuerte. Te dieron el alta de San Mungo demasiado pronto. Todos lo sabíamos. Terminaste de curarte a ti mismo. Solo. Curaste tu voz. Curaste tus músculos. Sanaste tus nervios. Puedes curar esto. Esto es sólo otra herida que quedó de la guerra, ¿no lo ves? Te dejaron así, como te dejaron de la otra manera. Eres lo suficientemente cabezota como para curarte de esto también; sólo tienes que pedir un poco de ayuda esta vez."

Snape lo miró, sintiendo una tenue chispa de esperanza. "¿Cómo?"

"Primero tenemos que llevarte al hospital. Te has envenenado y tenemos que arreglar eso. ¿Y después? Hay gente que ha pasado por lo mismo y ha salido del otro lado. Ellos tienen las respuestas. Hermione dice que hay un grupo a poca distancia de aquí. Muggles".

Snape retrocedió y Arthur le dio una palmadita en la rodilla. "No pienses en eso ahora. Sólo piensa en levantarte de ese suelo".

Se levantó y extendió la mano y Snape la miró. Fue a dejar la botella en el suelo, pero de repente la aferró con más fuerza.

"Tráela contigo si la necesitas para pasar por la puerta", dijo Arthur.

Snape sujetó la botella con fuerza en una mano y agarró la de Arthur con la otra. Se levantó y la habitación se balanceó. Se habría caído si el otro hombre no lo hubiera agarrado. La botella se le escapó de la mano y se rompió. Severus la miró y quiso llorar. Nunca había tenido esa oportunidad de un último sorbo.

"Déjalo. Era su intención", dijo el mayor, guiándolo entre los escombros hasta el final de la escalera.

Severus se tambaleó ante la idea de dejar que Hermione le viera así. Se llevó la mano al bolsillo pero Arthur le quitó la poción de sus dedos torpes.

"No", le dijo. "Sabes que no puedes tomar más de eso".

"Lo necesito", siseó Snape, odiando lo mucho que sonaba como un gemido.

"No, no lo necesitas. No le estás ocultando nada, Severus. Se acabaron las mentiras".

Hermione oyó que subían las escaleras y cogió las capas y su bolso. Se apartó de la puerta, aterrorizada, pero luego plantó los pies, negándose a esconderse. Ron y Harry se acercaron y la flanquearon. Harry le cogió la mano y la apretó.

No había habido gritos. No había fluido ningún maleficio desde que Arthur había bajado allí. Había sido una calma preternatural, hasta ese último sonido de cristales rompiéndose. Ahora estaba llegando. ¿Estaba enfadado? ¿Humillado? ¿Había hecho lo correcto? ¿La odiaba?

La puerta se abrió y allí estaba él. Ella empezó a llorar. No sólo porque tenía un aspecto horrible, lo tenía. Con el pelo lacio y grasiento y la piel como un pergamino amarillento, tenía el mismo aspecto que cuando ella aún era su alumna, y ella se dio cuenta de cuánto tiempo llevaba en esta lucha. Se mantenía erguido, balanceándose ligeramente, pero las manos de Arthur se cernían a su alrededor como si fuera un niño pequeño que da sus primeros pasos.

Lo que realmente la hacía llorar era el miedo que él no podía ocultar. La miró en silencio y esperó su juicio con noble terror.

Ella se acercó a él y le rodeó el brazo con sus manos suavemente. "¿Nos vamos, amor?".

Él apretó el brazo contra su costado, atrapando las manos de ella. "Sí", dijo él.

Snape se despertó en San Mungo y entró en pánico, como todas las demás veces. Hizo un rápido reconocimiento de su cuerpo, asegurándose de que tenía todas sus partes, antes de que la memoria se filtrara y recordara por qué estaba allí. Giró la cabeza y vio a Hermione, acurrucada en una silla a su lado y alargó la mano para acariciar su brazo. Ella suspiró en sueños.

Se rascó la mandíbula, sintiendo el rastrojo de varios días, y se preguntó cuánto tiempo había estado sumergido. Se hurgó y pinchó el vientre, sintiendo sólo un ligero dolor, y levantó la mano para ver su piel pálida normal. Así que no había llegado demasiado tarde. Habían logrado salvar su hígado después de todo. Otra vez.

Giró la cabeza y vio un montón de sobres y regalos en la mesa junto a la cama, junto con un gran ramo de flores y una pila de Profetas Diarios.

Dejó que su amor siguiera durmiendo y se dispuso a abrir las cartas. Había una de cada Weasley. Se le apretó el estómago al saber que ahora todos sabían de su vergüenza. Molly envió un par de pantuflas de punto, preocupada porque sus pies se enfriaran. Ron envió una caja de bombones, con una nota que decía que "un tipo le había dicho que tenía que cambiar su adicción". Al parecer, Ron había decidido que tenía que dedicarse al chocolate. Potter le envió una larga carta en la que expresaba su admiración por el valor de Snape y sus mejores deseos. George Weasley se ofreció "a prestarle atención, siempre que lo necesitara", ganándose un bufido. Las flores eran de Alquimia Arcana, y la nota decía simplemente: "Lamento saber de su enfermedad, mis mejores deseos para una rápida recuperación. Firmado, sus empleados".

Hizo una mueca y recogió la pila de periódicos, a juzgar por las fechas en las que había dormido durante los últimos cinco días. Había supuesto que el hecho de ser un borracho inútil estaría en todas las portadas, pero al hojearlos no había ninguna mención al respecto.

Sí que vio un par de artículos sobre la última obra de caridad de Lucius y Narcissa Malfoy. Eso debía de hacerles felices. No habían tenido más éxito que él para limpiar su reputación en la prensa.

En cuanto a su última debacle, simplemente no había nada. No fue hasta que ojeó detenidamente todo el periódico del segundo día que entendió por qué. Había una pequeña mención en la página diez de que había sido hospitalizado por un fallo orgánico, "debido a la guerra". Eso explicaba las flores de Arcane.

El resto de la explicación venía en un artículo más extenso en la página cuatro.

Sonrió y tuvo que evitar reírse a carcajadas, mientras leía cómo Snape Enterprises, Ltd. había comprado El Profeta Diario. Draco Malfoy estaba ahora a cargo de la publicación, y Luna Lovegood era la nueva editora jefe.

Miró a su pequeña leona y sintió que su corazón se hinchaba de orgullo y humildad. Echó un vistazo a su omnipresente mochila y vio los rollos de pergamino que sobresalían. Seguramente le haría firmarlos en cuanto se despertara.

Por fin lo había hecho. Finalmente había comprado todo el periódico sólo para hacerles callar la boca. No por las mentiras que pudieran decir sobre ella, sino por la verdad que pudieran publicar sobre él.

Se preguntó si ella había tenido suficiente dinero para comer durante la última semana.

Buscó a su alrededor hasta encontrar su varita y luego se removió en la cama antes de hacerla levitar de la silla y arroparla junto a él. Ella se despertó ligeramente, pero él la hizo callar con un beso y la envolvió bajo las mantas. Ambos volvieron a dormirse.

Hermione pasó la varita por la mesa de la cocina para limpiarla y se quedó mirando por la ventana los decrépitos tendederos que colgaban sobre el callejón a la dura luz de las farolas. Por primera vez se le ocurrió preguntarse por qué estaban ahí. Nadie los utilizaba. Seguro que ahora todo el mundo tenía una lavadora y una secadora. Le llamó la atención la tristeza de la vista. Ya nadie veía la miseria decadente que era un emblema de esta zona.

Tal vez Severus realmente odiaba esta casa. El hecho de que hubiera llegado a verla como un refugio, no significaba que no fuera su prisión. Si él no quería seguir atrapado aquí, ella le compraría toda Gran Bretaña para vagar por ella.

Hércules gorjeó en su percha y Crooks bajó de un salto de su regazo, señal inequívoca de que estaba en casa. Se apresuró a ir a la puerta de entrada para recibirlo, como hacía siempre que él llegaba a casa después de una de sus reuniones de Alcohólicos Anónimos.

Él la rodeó con su brazo y le dedicó su sonrisa favorita. Buscó en su bolsillo y dejó caer una moneda en su mano. Ella conocía su significado, había leído sobre ellas en un libro, pero nunca había visto una. Era bastante bonita. Lo abrazó con fuerza y le besó la mejilla.

"Treinta días. Estoy orgullosa de ti", dijo.

"Ya he estado treinta días antes", respondió él.

"Sí, pero antes no tenías una cantidad casi ilegal de felicidad que esperar, ¿verdad?".

"Eso es cierto." Se apartó y la miró. "No podría haberlo hecho sin ti".

"Eso no es cierto, amor. Lo hiciste tú mismo. Yo sólo facilité el proceso".

Se rió y bajó la cabeza hasta tocarle la frente.

"Todavía es pronto", dijo con voz más seria.

"Lo sé."

"Me das fuerzas, mujer. Me alegro mucho de que me hayas salvado".

"Lo justo es lo justo. Tú me salvaste primero", respondió ella.

Levantó la cabeza y lo besó, un beso lento y prolongado, y luego se apartó, al recordar su pensamiento anterior.

"Severus, ¿todavía quieres que nos mudemos?".

"Sí quiero. Quiero un hogar que sólo tenga recuerdos de nosotros, y nada de la negrura de mi pasado. Un lugar un nuevo comienzo, que pueda llenar con su risa, en lugar de una tumba contra la que su risa tenga que luchar."

"Entonces empecemos a buscar mañana. Creo que deberíamos levantarnos temprano y adelantarnos para encontrar un nuevo lugar al que llamar hogar."

La apretó con fuerza y dejó escapar un suspiro de satisfacción.

"Un plan excelente, como siempre. Y mientras nos buscas, quiero que te pongas en contacto con Molly y fijes una fecha. Me gustaría estar casado para Navidad, y vivir en una nueva casa cuando lo hagamos sería un plus. Si todavía estás dispuesta a casarte conmigo, claro".

"No seas tonto. Por supuesto que lo estoy".

Él sonrió y ella sintió que su corazón se agitaba al verlo. Dio un paso atrás y la tomó de la mano, llevándola hacia las escaleras, apagando las luces con un movimiento de su varita en el camino.

"Si vamos a ver casas mañana", dijo ella, siguiéndolo, "entonces necesito una idea de qué tipo de casa te gustaría, para que podamos tomar una decisión informada".

Volvió a reírse. "Dígame usted, ¿qué tipo de casa quiero?".

"Pues quieres espacio para un laboratorio, claro".

"Por supuesto."

"Y tiene que ser lo suficientemente grande para los niños algún día".

"Lo tenía asumido, pero espero que se hable más cuando llegue el momento oportuno".

"Y quieres una mejor vista por la ventana de la cocina".

"Por supuesto."

"Y privacidad".

"Indudablemente".

"Y mucho espacio para aparcar".

"¿Por qué quiero eso?"

"Porque quieres un coche".

"¿Lo quiero? Qué interesante, no tenía ni idea".

"Tienes muchos intereses ocultos".

"Así que debo hacerlo".

"Y quieres muebles nuevos", dijo ella, mientras entraban en su dormitorio.

"Lo que tenemos es servible".

"Es cierto, pero vas a tener más espacio, así que necesitas más muebles".

"Eso tiene sentido".

"Quieres una cama más grande, por ejemplo".

"Eso parece un desperdicio. De todas formas sólo acabaré durmiendo contra ti".

"Es cierto, pero quieres una con postes resistentes, para que pueda atarte a ella".

"...santo infierno."

"Y también te gustaría un refrigerador más grande así que-"

"Todavía estamos hablando de camas. Vuelve a la parte de las camas".

Ella soltó una carcajada cuando él la levantó y la depositó en su estrecha cama, tirándose encima de ella.

"¿Lo he cubierto todo?", preguntó ella. "Si hay algo más que quieras asegurarte de que tenga en cuenta, será mejor que me lo digas ahora. Quiero que estés contento con mi decisión".

"Hermione, lo único que me importa es que no esté aquí, que tú estés allí, y que tenga el coche que desees y postes de cama resistentes. El resto lo dejo a tu criterio. Sé que me va a gustar, porque tú lo has elegido, me has evitado tener que hacerlo, y me encanta todo lo que haces."

Ella se acercó y puso sus manos a cada lado de su cara. "Te amo, Severus. Tú eres mi todo. Nunca vi lo infeliz que era este lugar porque siempre estabas aquí para hacerlo sentir como un hogar para mí."

"Este lugar nunca fue un hogar hasta que entraste por la puerta llevando esas plantas medio muertas y colgaste ese miserable reloj en la pared, Hermione. Tú eres mi hogar".

La besó y ella sintió que se le enroscaban los dedos de los pies.

Se emocionó ante el futuro que les esperaba. Habían pasado treinta días desde su último trago y ya parecía mucho más feliz. Ciertamente, habría más días oscuros por delante, pero después de todo lo que habían afrontado estos últimos años solos, y lo que ya habían superado juntos, no tenía dudas de que triunfarían.

Chilló cuando él le mordió el lóbulo de la oreja.

"Concéntrate en tu tarea, Granger. Soñar despierta mientras intento hacerte el amor es de mala educación".

Ella se rió y lo apretó más contra él. "Lo siento, estaba pensando en lo mucho que te amo y me he dejado llevar".

"Me alegro mucho de que me ames, Hermione. Yo también te amo mucho". Acarició su nariz a lo largo de su cuello, haciéndola estremecer. "Ahora, ¿continúo? O prefieres quedarte aquí tumbada y soñar conmigo?".

"Oh, por supuesto, continúa".

*infinito*

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