Había algo extraño en el aire desde el día en que se besaron, y Severus no podía poner el dedo en la llaga. Hermione se comportaba de forma extraña y él no podía entenderlo. No se comportaba de forma diferente, pero tenía una sensación de malestar en la boca del estómago. Esa intuición que tienes cuando sientes que algo no está bien, pero lo evitas hasta que vuelve a morderte en el culo.

Al principio, lo achacó a los nervios y al beso y a que la dinámica entre ellos había cambiado sustancialmente, pero ahora había algo más mezclado en la ecuación. Casi como si ella estuviera ocultando algo, o la pena o la culpa la hubieran consumido. Él no estaba seguro, pero podía sentir que perduraba en el aire fuertemente, como un aroma que recogía en un aire de verano.

Se sentaban una noche a hablar o a leer un libro arropados. Las piernas de ella se acurrucaban en el sofá y se apretaban contra el muslo de él y la mano de éste le acariciaba la pierna, pero hasta ahí llegaban sus afectos ahora. De hecho, Severus ni siquiera sabía si estaban juntos, más que como amigos, como compañeros cercanos u otros.

Se preguntó si ella se sentiría mínimamente ofendida por el hecho de que la hubiera besado. Estaba claro que él no era precisamente Adonis, y ella era adecuada para buscarse una pareja satisfactoria que estuviera a la altura de su aspecto y de su edad, lo que le hacía preguntarse por qué le habría devuelto el beso si no le gustaba.

Tal vez fuera más adecuada para alguien como Harry Potter y estaba claro que a éste no le importaría que ella calentara su cama cada noche, pero estaba aquí con él. O le gustaba, o necesitaba una intervención.

No tenía nada a su favor. Sin hogar (excepto por el genuino gesto de ella de albergarlo), débil, herido, sin dinero, sin trabajo y sin esperanza no eran atributos por los que una mujer se enamoraría, pero aquí estaban en esta encrucijada de incertidumbre.

No hubo una gran demostración de afecto, y eso estaba bien para él. No se habían vuelto a besar desde la primera vez, pero el paradigma había cambiado entre ellos.

Incluso le costaba creer que alguien como ella quisiera ayudar a alguien como él, que según todas las afirmaciones no era más que un imbécil narcisista y un gilipollas integral para ella y sus amigos, y aquí estaba ella extendiendo la rama de olivo y acogiéndolo sin hacer preguntas, manteniendo una vigilia junto a la cama mientras estaba en su lecho de muerte y negándose a que le quitaran el soporte vital.

Podría haberle dejado solo y frío en la cama del hospital y dejar que no fuera más que una oscura visión que se desvaneciera una vez que la última pala de tierra se colocara sobre su ataúd. Pero ella no dejó que eso sucediera.

Lo que le parecía aún más extraño era que a menudo la había visto escribir febrilmente en el pequeño diario negro cuando pasaba de vez en cuando por su estudio. Notó cómo su pluma se deslizaba suavemente sobre el papel rayado y luego se detenía y miraba fijamente a la pared con profundos pensamientos, como si estuviera procesando en su mente lo que quería escribir a continuación. Rara vez lo veía, pero cuando lo hacía, cerraba el libro de golpe, lo metía en el cajón y lo cerraba con llave.

Él seguía durmiendo en su cama y ella en la suya, evidentemente, porque estaba claro que ella quería que la relación avanzara a una velocidad glacial y él seguía siendo débil a más no poder, pero cada día más fuerte, y sería todo menos inútil en el arte de hacer el amor o de satisfacer a una mujer... No es que estuviera insinuando que ella quisiera alguna vez compartir la cama con él o ir más allá de una muestra amistosa de intimidad, pero no diría que no si llegara el momento.

Hermione lo miraba de vez en cuando desde su libro y se daba cuenta de que estaba sumido en sus pensamientos, y deseaba poder leer su mente y ahondar en lo que hacía que Severus Snape se moviera. Su rostro estoico no delataba nada de su funcionamiento interno, y estaba tan perdido en sus propios pensamientos que ni siquiera registraba que ella lo estaba mirando.

Ella lo admiraba a él y a todo lo que había hecho y pasado. Estudió la curva de su mandíbula y la longitud de su pelo. Lo miró mucho más tiempo del que esperaba. No era precisamente guapo, sobre todo ahora. Su aspecto era demacrado y la piel cetrina casi le daba la apariencia de un cadáver animado sentado con ella, pero pudo ver que el color volvía lentamente a sus mejillas a medida que pasaban los días y notó una ligera chispa en sus ojos y quizás una voluntad de vivir mezclada justo debajo de la superficie.

Pero no pudo evitar sentirse disgustada consigo misma por haberle ocultado tantos secretos. Y no sólo secretos triviales, no. Eran secretos de magnitud y que cambiarían su vida por lo que sabía. Quería decírselo, confesarle lo que estaba haciendo y utilizarlo como un improvisado experimento científico.

Quería decirle que él era, y de alguna manera se suponía que era su marido y que no sabía cómo iba a funcionar, pero finalmente, lo haría porque era la profecía. Su profecía.

Ansiaba decirle que, a menos que estuviera bajo su control y con la correa apretada, Kingsley Shacklebolt lo arrastraría y lo arrojaría a Azkaban sin hacer preguntas y que, de hecho, podría estar todavía sobre la mesa, eventualmente. Pero ella cruzaría ese puente cuando llegara el momento.

Quería decirle que todavía tenía una bóveda de oro de Gringotts que sería más que suficiente para instalarlo en su propia casa y permitirle vivir cómodamente, pero si lo hacía podría encontrar que sus planes se habían esfumado y no podía permitirlo. Ya era bastante difícil llevar sus vidas en la dirección que habían tomado sin una bola curva como esa lanzada en su dirección.

Y estaba segura de que quería decirle que quería besarlo de nuevo. Decirle que le gustaba y que quería estar cerca de él. Quería decirle que tal vez se estaba enamorando de él. Tenía tantas ganas de decírselo, pero no lo hizo. Se lo guardaba en su interior y dejaba que la consumiera lentamente cada día mientras se moría un poco por dentro a medida que pasaba el tiempo.

Lo encontró genuino, intrigante, un poco oscuro, pero mantuvo su atención. Era inteligente, y ella no sabía cuánto tiempo podría mantener toda esta farsa sin que él lo descubriera finalmente, así que tenía que trabajar rápido.

Ahora, perdida en sus pensamientos mirándolo fijamente, el libro que tenía en la mano se movió ligeramente en su mano y rozó su pierna, despertándolo de sus pensamientos.

Su cabeza se dirigió suavemente hacia ella, sacándose de su ensoñación, y la vio ahora mirándole fijamente con sus profundos pensamientos antes de que ella sacudiera la cabeza torpemente y se sonrojara de color carmesí.

"Lo siento", susurró ella, moviéndose incómodamente.

"¿Por?", preguntó él, esperando que ella se explayara.

"Por mirarte fijamente. Me preguntaba en qué estabas tan ensimismado".

"En la vida. En ti", se encogió de hombros lentamente.

"¿En mí?" Se atragantó torpemente, mirándolo de reojo con inquietud.

"Nada malo". Él agitó una mano airosamente.

"Bueno, es bueno saberlo".

Un silencio volvió a colgar en el aire. Uno en el que no tenían mucho más que hablar, pero en el que no querían realmente separarse. Aquel en el que el silencio rozaba la incomodidad, pero no era tan incómodo como para querer levantarse e irse. Era sólo el silencio en el que te devanabas los sesos tratando de pensar en algo para inyectar en la habitación y tener esa ruptura de hielo una vez más.

Cerró el libro con fuerza, y el golpe de las páginas se propagó por la habitación, que por lo demás estaba en silencio. Al menos era algo, pensó para sí misma.

"Supongo que entonces me iré a la cama". Dejó el libro sobre la mesita de madera con un suave golpe. Lo único que no hacía más incómodo este momento era el grillo que había cantado su canción al otro lado de la ventana rompiendo el monótono silencio.

Aprovechó la ocasión para reacomodarse de modo que ahora estaba sentado ociosamente en el borde del sofá, girándose torpemente para mirarla. Sus largos y huesudos dedos le acariciaron la barbilla con una delicadeza que ella no habría esperado de otro humano. Especialmente de alguien tan descarado y frío como él.

Sus ojos de ónice, inusualmente suaves, se clavaron con satisfacción en otros aún más suaves. Casi como una fuerza magnética que los uniera, sus finos labios rozaron suavemente los rosados de ella. Su mano seguía ahuecando la barbilla de ella como si fuera de la más fina porcelana y estuviera a punto de resquebrajarse en su agarre, el contacto de sus labios contra los suyos era aún más suave que el tacto.

Sus fríos labios tocaron los cálidos de ella, casi evocando la sangre de la vida en él y despertando algo profundo en su interior. Algo primitivo. Algo que quería devorarla por completo.

La empujó de nuevo contra el reposabrazos, los labios no se rompieron mientras la gravedad los llevaba a su destino. El brazo del sofá era lo único que detenía su descenso más allá.

Su mano libre recorrió las yemas de los dedos a una velocidad glacial por el músculo de la pantorrilla de ella y por detrás de la rodilla. Detuvo su mano por un momento, las yemas de los dedos sacudiendo su piel cálida y lechosa, y se preguntó si debía seguir adelante.

Los labios seguían sobre los labios y Hermione le deseaba mentalmente que la mano siguiera viajando en la dirección en la que iba y se puso de cresta cuando se detuvo. ¿Era algo que ella había hecho? ¿Le incomodaba ir más allá de donde se había detenido?

Las yemas de los dedos recorrieron sensualmente su cálida piel, los pensamientos se arremolinaban en su cabeza. No podía hacerle esto a ella. No podía acostarse moralmente con ella después de todo lo que le había hecho pasar a lo largo de los años. La forma en que se burló de ella. La forma en que la trató. La regañó. Ella era demasiado buena. Demasiado buena para alguien como él. Él no se aprovecharía de ella.

Se apartó suavemente y sin pensarlo dos veces. No podía hacerlo. Al menos no moralmente.

Ella parecía molesta por la repentina salida de sus labios.

Un solo dedo recorrió su pómulo mientras él la miraba con adoración. "Soy yo. No eres tú. Siempre soy yo", ahogó casi sin sonido. Todo era culpa suya. Cada cosa que se jodía en la vida estaba siempre directamente asociada a él y sólo a él.

Los ojos oscuros se apartaron de los suyos en el momento en que su mirada pasó del deseo al odio. Se levantó, dando dos zancadas antes de volver a girar sobre sus talones.

Los ojos de ella volvieron a clavarse en los de él. Se arremolinaban con preguntas e incertidumbre, y él no sabía qué debía decir para remediar la situación. Esto iba a ser incómodo de aquí en adelante. Su boca se abrió y se cerró como si quisiera decir algo pero no pudiera formar las palabras.

Volvió a girar sobre sus talones y se marchó sin volver a mirar atrás.

Se sentó mirando el abismo que era la ventana de su jardín. La oscuridad total, con sólo una luna creciente que se asomaba detrás de unas pocas nubes oscuras, era lo único que rompía la oscuridad.

Repitió sus palabras en su cabeza como un disco rayado. ¿Qué quería decir? ¿Qué significaba todo eso?

¿Era este el final de todo su duro trabajo? ¿Era el fin de la profecía tal y como ella la conocía? No. No podía serlo o no habría sido una profecía.

Ella sólo iba a romper sus muros aún más. Estaba impresionada consigo misma por haber llegado tan lejos tan rápido. Un paso adelante, dos pasos atrás. Suspiró. Es todo lo que podía hacer.