Peter duerme. Sus sueños pasan de Titán a una época anterior de su vida, arrastrados por un dolor familiar.

Tiene ocho años y está sentado en su habitación recién amueblada en el apartamento de sus tíos. Es tarde; la luna flota fuera de su ventana, parcialmente bloqueada por un edificio vecino. Peter se abraza las rodillas, con la cabeza apoyada contra ellas para amortiguar los sollozos. Sus tíos tienen trabajo por la mañana y ya los ha despertado dos veces esta semana. Sabe que debería detenerse, contener las lágrimas, pero no puede.

Él quiere a su mamá y a su papá.

Con el rabillo del ojo, unas figuras doradas distantes se mueven y murmuran entre sí. Él las ignora.

Peter suelta un sollozo silencioso y entrecortado. La puerta de su habitación se abre y la luz del pasillo se cuela. Peter hace una mueca de dolor e intenta ahogar otro sollozo, pero no lo consigue del todo, ya que May y Ben se sientan a su lado en el suelo. May le rodea la cintura con un brazo cálido y protector mientras Ben rodea los hombros de Peter con un brazo.

—La vida tiene la costumbre de derribarnos, Peter —dice Ben distraídamente.

—Sí, así es —dice Peter, retraído y apacible. Se hace el silencio y siente la mirada de Ben sobre él.

—¿Y qué hacemos cuando la vida nos derriba? —pregunta May.

—Nos levantamos —dice Peter en voz baja. Las palabras tienen un peso que él aún no comprende—. Siempre nos levantamos.

Ben lo abraza. Es cálido, tierno, familiar y reconfortante.

—Claro que sí, muchacho. Esta vez nos han dado un buen golpe y no hay nada de malo en estar triste por ello, pero nos volvemos a levantar. Ahora somos solo nosotros, ¿sabes? Yo, tu tía, tú.

El mundo de Peter se ha encogido. El vacío que dejaron sus padres parece insondable; nunca volverá a jugar al escondite con su padre. Nunca más escuchará a su madre tararear canciones pop tontas ni bailar con él en su pequeña cocina. Los recuerdos ya están borrosos en los bordes. Con el tiempo se desvanecerán casi por completo hasta que solo le quede la risa de su madre y la sonrisa de su padre. Todavía no, pero pronto.

—Sí, solo nosotros —dice Peter contra el hombro de su tío. Se aferra a la mano de May y ella le aprieta la suya para consolarlo. Levanta la mano y le alborota suavemente el pelo con la mano libre, algo que ha hecho por él desde que tiene memoria. Él se inclina ante su toque y suelta una suave risita cuando ella le hace cosquillas en el cuello sin querer.

La risa se convierte en una carcajada.

Y la risa dura mucho tiempo. Más de lo que debería. Lo suficiente para provocar miradas horrorizadas de May y Ben. No puede detenerla. La risa crece, destrozando el recuerdo del sueño, hasta que Peter queda atrapado en algún punto entre el sueño profundo y la conciencia. Finalmente, una forma vagamente dorada lo saca de ese purgatorio sin luz y lo lleva a la conciencia plena.

Peter se despierta riendo.

Es una risa dolorosa y desgarradora, mezclada con un ataque de tos sibilante que tensa sus músculos y le quita el aliento. Apenas puede ver a través de las lágrimas que se forman en sus ojos, pero ve lo suficiente para distinguir el inhalador en la mesita de noche junto a la cama, descansando junto a la figura de Nightwing. Lo toma y se lo lleva a la boca, respirando profundamente mientras activa el inhalador.

El medicamento, sea lo que sea, tiene un sabor acre y amargo, con un regusto a menta extraño. Actúa rápido y, por eso, Peter está más que agradecido. Usar un inhalador cuando intenta reírse hasta quedar inconsciente es una pesadilla. Reprime una tos entre dientes y se concentra en respirar. Cuando se le pasa el deseo de reír, deja escapar un suspiro cansado y ligeramente frustrado y arroja el inhalador sobre la mesilla de noche. Probablemente no debería hacerlo.

Lo que sea.

—Hola, amigo —dice Duke desde la puerta de su casa. Parece que está medio dormido y se frota los ojos. Peter mira el reloj de su mesita de noche. Son las 8:50. Debe haber dormido toda la noche después de que Dick lo llevara adentro—. ¿Estás bien?

—Sí, sí, estoy bien —murmura Peter, dejándose caer de nuevo en la cama. Él también lo está; está cálido y en un lugar seguro. Se sentiría genial si no fuera por su inquietante sueño y el ataque de risa con el que acaba de despertarse. Y su resfriado. Y su herida de bala que le duele. Y...

Bueno, está bastante bien.

—Eso no fue convincente —observa Duke, sonriendo levemente. Entra en la habitación de Peter y se apoya en el escritorio cerca de la puerta, cruzando los brazos sobre el pecho.

—Tengo muy buena autoridad para decir que soy un mentiroso increíble. Pregúntenle al detective Bullock y a Damian —dice Peter, pasándose una mano por el pelo. Suspira—. No recuerdo haber llegado hasta aquí.

—Alfred y Dick te trajeron anoche y prácticamente te llevaron directo a la cama. Alfred intentó despertarte para la cena, pero se dio por vencido al poco rato —dice Duke.

—Tiene sentido —murmura Peter, con la voz ronca y áspera como la grava. Se estira, teniendo cuidado con el costado herido. Todavía lleva puesta la ropa de ayer; está arrugada y descuidada, y necesita una ducha urgentemente. Debe haber tenido fiebre mientras dormía—. Me gustaría saber por qué me siento peor ahora que en el hospital.

—Probablemente sea el efecto rebote de la toxina del Joker —dice Duke encogiéndose de hombros—. Va y viene en oleadas hasta que tu cuerpo desarrolla inmunidad a ella —hace una pausa y luego corrige su afirmación—. Si tu cuerpo desarrolla inmunidad.

Su tono es más que un poco apagado y denota dolor. Peter puede reconocerlo fácilmente.

—¿Ya has tenido que lidiar con eso antes? —pregunta, dejándose caer sobre la cama. Es demasiado blanda, pero también cálida, y nunca dejará pasar la oportunidad de volver a entrar en calor. No después de haber vivido en la estación de bomberos—. Parece que sabes mucho sobre el tema.

Es decir, supieron inmediatamente que Peter había estado expuesto a la toxina del Joker. Esperemos que ese no sea un tema común entre el resto de la familia.

—A mis padres les afectó. A mí también, pero tuve suerte. No me afecta mucho —dice Duke con sencillez. Se encoge de hombros ante la mirada horrorizada de Peter—. Es Gotham, viejo. Sucede.

—Sigue siendo horrible —murmura Peter. Duke se encoge de hombros otra vez. Se queda callado un momento e inclina ligeramente la cabeza.

—¿Sabías que hablas mientras duermes? —pregunta Duke.

—¿Sí? —pregunta Peter, frotándose la frente. Le duele el pecho por el resfriado que le queda y el ataque de risa. Le duele el corazón por los recuerdos que acaba de revivir. El cansancio lo abruma.

—Sí. Vi a estos dos... —Duke hace una pausa y vuelve a empezar—. Te oí mencionar un par de nombres. ¿Ben y May?

Peter suspira, demasiado exhausto para sentirse avergonzado. El dolor aún lo golpea, aunque es leve.

—Sí. Mi tía y mi tío.

Duke se detiene un momento, como si leyera entre líneas. Su mirada se suaviza y, afortunadamente, cambia de tema.

—Oye, ¿tienes hambre? Alfred está preparando el desayuno abajo ahora mismo.

La primera reacción de Peter cuando le ofrecen comida probablemente debería ser vergonzosa. No le importa. Se anima como un cachorro emocionado y se levanta de la cama en un instante. Posiblemente demasiado rápido para un humano normal, a juzgar por la inclinación de cabeza de Duke.

—Sí. Siempre —hace una pausa y se mira a sí mismo—. Dame cinco minutos para limpiarme y cambiarme. Probablemente no debería bajar con la ropa de ayer.

—Créeme, Alfred está acostumbrado a ver cosas mucho peores —dice Duke divertido. Asiente—. Te esperaré en el pasillo.

—Gracias —dice Peter mientras entra al baño.

Se ducha, se cepilla los dientes y se cambia. Tener un baño privado va a ser una novedad durante un tiempo. Como lo es el agua tibia. Y el calor en general. La ropa nueva en su armario también va a ser una sorpresa; su armario no está exactamente repleto, pero tiene una variedad de ropa nueva y de muy alta calidad. Todo, desde pantalones de chándal hasta uniformes escolares y zapatos. Peter se conforma con una camisa negra sencilla y pantalones de chándal y se pasa una mano por el cabello húmedo. Necesita urgentemente un corte; nunca antes había tenido el cabello tan largo. Casi parece un Bucky Barnes en miniatura en este momento.

El pensamiento provoca un murmullo distante que no puede oír bien; suena sospechosamente como:

—Ya quisieras, muchacho.

Peter sale de su habitación y se dirige al pasillo, donde encuentra a Duke apoyado contra la pared, navegando distraídamente por algunas redes sociales en su teléfono. Se anima cuando Peter sale y le sonríe, se guarda el teléfono en el bolsillo y señala con el pulgar por encima del hombro.

—Sígueme y quédate cerca. Créeme, es muy fácil perderse en este lugar. No puedo decirte cuántas veces Tim y Damian tuvieron que ayudarme cuando me mudé aquí por primera vez.

—Sí, preferiría no avergonzarme de esa manera frente a ustedes todavía —dice Peter, alisándose la camisa y siguiendo a Duke fuera de su habitación hacia el pasillo. Inclina la cabeza y señala con la cabeza la camisa de Duke. Es de un rojo vibrante con un emblema en el centro. Un rayo dorado—. ¿Qué pasa con la camisa? ¿Algún tipo de equipo deportivo?

Duke le lanza una mirada extraña.

—No, amigo, este es el símbolo de Flash. Bruce me lo consiguió cuando estuvo fuera de la ciudad hace un tiempo.

Peter lo mira fijamente por un momento hasta que una neurona lejana dentro de su cerebro se activa y le recuerda que Flash aquí no se refiere a un compañero de clase rival al que realmente extraña un poco.

—Oh. ¿El, uh, el chico de la Liga de la Justicia?

—Sí, también forma parte de la Liga, pero es más bien un héroe en solitario. Es el héroe de Central City. Es genial —dice Duke—. Todavía no he tenido la oportunidad de conocerlo. Espero poder hacerlo algún día.

Peter sonríe, a pesar de sí mismo. Él y Ned solían hablar efusivamente sobre cuál de los Vengadores era el más genial; Peter dijo que había un triple empate entre Thor, Iron Man y el Capitán América. Ned prefería a Falcon, Black Widow y Vision y le rogó a Peter que se los presentara en algún momento. Peter había prometido que lo haría.

Una promesa que, al parecer, nunca va a cumplir.

Aparta ese pensamiento de su mente. Apenas es capaz de ignorar el dolor que le causa oír las voces de Ben y May en sus sueños. Si se detiene a pensar en Ned, se desmoronará.

Dios, ¿qué le pasa hoy ? Está a salvo y calentito durante unos días y sus emociones se descontrolan de inmediato. Necesita recomponerse y al menos fingir que es normal con todos aquí.

—¿Quién es tu miembro favorito de la Liga de la Justicia? —pregunta Duke, interrumpiendo el hilo de pensamientos de Peter. Hace una pausa, divertido—. Dios, no puedo creer que me haya llevado tanto tiempo preguntarte eso. Es una pregunta para romper el hielo.

Mierda. Peter se devana los sesos; Nightwing sería una respuesta fácil, pero no parece ser miembro de la Liga de la Justicia. ¿O sí? Hay tantos héroes aquí que es ridículo. Piensa y luego opta por lo fácil y obvio:

—Empate entre tres: Wonder Woman, Superman y Batman.

—Heh —dice Duke, sonriendo mientras lo conduce por un pasillo, un tramo de escaleras, a través de una sala de estar, un salón de baile y otros dos pasillos hacia la cocina. La disposición de este lugar es asombrosa; Peter se maravilla por el hecho de que pudo rastrear a Alfred y Damian durante el robo de Bane. Sin su sentido arácnido, nunca los habría encontrado—. Los tres originales son los favoritos de todos.

Peter se encoge de hombros otra vez. Piensa en los Vengadores por un momento y dice:

—Sí, bueno. Se lo ganaron, ¿no?

—No puedo discutir contigo en eso —dice Duke, abriendo una puerta que conduce a otro pasillo.

—¿Dónde está Dick? —pregunta Peter. Dios, ¿qué tan grande es este lugar? Algunas de las paredes suenan extrañas al pasar por ellas; las puertas se cierran demasiado fuerte. Como si las paredes a las que están conectadas estuvieran vacías por dentro. Extraño.

—Fue a visitar a Jason. Tuvieron una discusión bastante intensa anoche —dice Duke, frotándose la nuca—. Creo que Dick pasó la noche en casa de Jason en Crime Alley.

—¿Jason no vive en la mansión? —pregunta Peter.

—Dios, no. Odiaría estar aquí —dice Duke—. Vive en Crime Alley. Normalmente solo sabemos de él en el chat familiar. Últimamente ha estado bastante activo, pero también desaparece de vez en cuando —hace una pausa—. Honestamente, todos somos bastante culpables de eso. Todos en la familia simplemente desaparecen por un tiempo a veces. Excepto Alfred, obviamente.

Sí, Peter puede suponer que todos se darán cuenta cuando desaparezca el mayordomo de la familia. Frunce el ceño.

—¿Incluso Damian? Tiene como ocho años.

—Trece años, es un poco bajo para su edad —dice Duke, divertido—. Y sí, es bastante bueno escabulléndose de aquí cuando quiere.

Es mucho para asimilar. Peter camina con Duke.

—¿Qué pasa con Steph y Cass?

—Tienen habitaciones, pero normalmente se quedan en su propia casa —dice Duke. Ante la mirada interrogante de Peter, se encoge de hombros—. Creen que todos en esta casa son dramáticos como el infierno. ¿Y honestamente? No están del todo equivocadas. A veces, yo mismo me quedo con mi tío en Narrows si necesito tiempo fuera de aquí. Por lo general, solo durante el verano.

—Oh.

—Seguimos siendo una familia, pero no estamos aquí todo el tiempo —dice Duke—. Todos tenemos personalidades muy intensas. Créanme cuando les digo que lo mejor es que nos separemos de vez en cuando.

Eso tiene sentido. Una familia tan grande y rica tiende a distanciarse de los demás, según su experiencia.

Siguen caminando, acercándose a la cocina y a los sonidos de una conversación tranquila, de cubiertos golpeando platos y del olor de un desayuno recién hecho. Pasan por otro pasillo; éste está cubierto de fotografías. La mayoría de ellas son retratos familiares posados. Pasan demasiado rápido para que Peter las mire todas, y entonces la atención de Peter se centra únicamente en el busto de Bruce Wayne colocado cerca de la entrada de la cocina. Se detiene en seco, deteniéndose a medio paso para mirarlo. Duke pasa rápidamente a su lado, dirigiéndose a la cocina. Peter escucha a Steph llamar a Duke, seguido de una conversación.

Peter mira fijamente el busto. El pesado soporte de madera no está tan desgastado después de que Peter lo arrojara a la cara de Bane, pero no se puede decir lo mismo del busto de Bruce Wayne. Las fracturas finas atraviesan el mármol y una de las orejas y la nariz de Bruce se desprendieron por completo. Alguien ha colocado cuidadosamente ambas piezas en su lugar con cinta adhesiva. Probablemente se habría visto mejor si se hubieran molestado en alinearlas correctamente en lugar de pegarlas a la cara de Bruce en un ángulo de noventa grados.

—Decidimos mantenerlo así —dice Tim, acercándose a él. Sostiene una taza de café preocupantemente grande en una mano y parece estar atrapado entre la cafeína y el agotamiento absoluto. Probablemente ambas cosas al mismo tiempo—. Le da carácter.

—¿Quién le puso la cinta adhesiva en la nariz de forma incorrecta? —pregunta Peter después de un momento.

—Yo lo hice —responde Tim—. Cass le puso cinta adhesiva en la oreja. Dick la envolvió con cinta adhesiva.

El busto, en efecto, está envuelto con cinta blanca. Parece como si alguien hubiera golpeado con un martillo a una víctima de quemaduras por lo gruesa que está la cinta alrededor de la cabeza de Bruce.

—Creo que le da cierto encanto.

—Bien —dice Peter. Otra pausa—. ¿Y Bruce vio esto?

—Sí, claro —dice Tim alegremente—. Vamos a ver cuánto tiempo tarda en decir algo al respecto. Ahora mismo está fingiendo que no lo ha visto.

Peter reflexiona sobre las palabras de Tim y el busto roto durante un largo momento.

—Bueno, me alegro de que la destrucción de mi propiedad se esté utilizando como una forma de terrorismo de bajo nivel contra el hombre al que le robé dinero y en cuya casa ahora vivo.

—Gracias por tu servicio —dice Tim con seriedad, dándole una palmada en el hombro a Peter.

—Sí, no hay problema —dice Peter, mirando a Tim con los ojos entrecerrados—. ¿Has dormido?

—No —responde Tim. Bebe varios tragos largos de café y suspira. Peter casi puede ver cómo la cafeína lo anima—. Voy a mi habitación. Tengo un gran proyecto en el que trabajar.

—Eh, okey —dice Peter. Observa a Tim irse y le pregunta—: ¿Quizás te tomes una siesta primero?

—¡Eso no va a pasar! —responde Tim.

—Dios, duerme menos que Tony —murmura Peter, alejándose del busto y caminando hacia la cocina.

Es enorme. Absolutamente enorme. Hay suficiente espacio para que trabaje todo el personal de cocina, y aún queda espacio de sobra. Los electrodomésticos estándar están aquí, junto con varios hornos, estufas y otros electrodomésticos. Una isla de cocina con taburetes de respaldo alto ocupa el centro de la habitación. Hay platos vacíos frente a algunos de los taburetes, como si quien comió allí se hubiera ido a toda prisa. Tal vez así fue; Bruce probablemente se fue para un vuelo temprano, Tim está profundamente concentrado en... algo, y hay algunas otras personas en la mansión en algún lugar. Otro personal o familia, tal vez. Duke está sentado en uno de los taburetes, con una manzana en la mano, de nuevo con su teléfono.

—Aquí está, amo Peter —dice Alfred a modo de saludo. Está vestido con un esmoquin nuevo, pero lleva un delantal sobre la ropa elegante y está de pie frente a una estufa—. ¿Qué le gustaría desayunar?

Peter hace una pausa, no acostumbrado a tener opciones. La pausa dura lo suficiente como para que Alfred incline la cabeza con curiosidad, observándolo con gentil paciencia, como si ya hubiera pasado por esto antes. Tal vez lo haya hecho; Jason también es un chico de Crime Alley. Sus circunstancias pueden haber sido similares a las de Peter.

—¿Sabes hacer tortas de trigo? —pregunta Peter después de un momento.

—Creo que puedo hacerlo —dice Alfred—. Siéntete libre de comer lo que quieras mientras cocino. Hay fruta fresca en el frutero, avena y algunos batidos en el refrigerador.

Peter se sienta en el taburete que está al lado de Duke y toma una manzana y un plátano. La fruta fresca era una rareza en el parque de bomberos; no está dejando pasar la oportunidad de darse un gusto.

—Amo Duke, ¿qué le gustaría desayunar?

—Duplique la cantidad de panqueques, Alfred —dice Duke—. Eso suena bien.

—Se acercan dos pedidos. Peter, tu comida será el doble del tamaño habitual.

—Definitivamente no me quejo por eso —dice Peter, después de haberle dado ya tres mordiscos a la manzana.

—¿Tiene algún plan para hoy, amo Duke? —pregunta Alfred.

—Fisioterapia —responde Duke poniendo los ojos en blanco—. Es mi último día, gracias a Dios.

—Deberías continuar con los ejercicios un poco más —dice Alfred distraídamente, colocando las tortas de trigo en el plato y colocándolas frente a Peter y Duke—. Créeme, te lo agradecerás más adelante en la vida.

—Jason me sigue diciendo lo mismo —dice Duke con sequedad. Se anima al ver la comida y acerca el plato hacia sí. Peter hace lo mismo, agarra un tenedor y se lo come.

—¿Y cómo está el amo Jason? No tuvimos muchas oportunidades de hablar ayer antes de que se fuera —dice Alfred.

—Está aguantando —dice Duke, y le da un codazo a Peter—. Por cierto, le encantan tus dibujos.

—¿Mis qué? —pregunta Peter con la boca llena. Hace una pausa, traga y vuelve a intentarlo—. ¿Por qué?

—No estoy seguro, pero creo que le gustó ese pequeño guerrero que dibujaste con el martillo —dice Duke.

Eso es raro. Pero Jason también parece un tipo raro.

—Puedo garabatearlo en su casco de bicicleta si quiere.

—Teniendo en cuenta lo intenso que fue al respecto, es posible que te pida que hagas precisamente eso —dice Duke—. Hablando de planes, ¿qué tienes planeado para el día, Peter?

Esa es una muy buena pregunta.

—Estoy desempacando, supongo. Estoy demasiado cansado para hacer mucho más.

Lo cual es muy cierto. Ahora que ha saciado su hambre (algo que todavía es una novedad para él), está simplemente exhausto. La cama suena increíble, francamente.

—¿Necesitas ayuda? —pregunta Duke.

—No hay suficientes cosas con las que puedas ayudarme —dice Peter con franqueza, encogiéndose de hombros—. Tardaré veinte minutos como máximo. Pero no me importaría tener compañía —hace una pausa y luego admite—: O un guía para volver a mi habitación. Este lugar es enorme.

Duke se ríe.

—Trato hecho. No me importa ser guía turístico.

—Genial. Gracias, Duke —dice Peter.

—El amo Richard vendrá esta tarde. Me temo que su trabajo lo mantuvo fuera hasta tarde anoche —dice Alfred.

—¿Tiene trabajo? —pregunta Peter. Duke suelta una carcajada y tose brevemente mientras recupera el control de sí mismo.

—Sí, trabaja principalmente en Blüdhaven, pero también se sabe que trabaja en Gotham —dice Alfred—. Estoy seguro de que te lo explicará con todo detalle muy pronto.

—Vaya. Supongo que no sé mucho sobre él —dice Peter—. Pensé que era... bueno, ya sabes. Simplemente rico.

Alfred sonríe con sorna.

—Una vez dijo lo mismo del amo Bruce. Te avisaré cuando esté de camino a la mansión.

Le parece bien.

No dicen mucho después de eso; Peter y Duke están concentrados en comer, y Alfred se ocupa de limpiar la cocina antes de pasar a otra parte de la mansión. Peter limpia su plato, come la mitad de la fruta del frutero y toma un batido de la nevera de camino a su habitación. Termina la mitad antes de que regresen a los dormitorios y lo bebe a un ritmo más pausado cuando regresan a su habitación y entran. La taza está vacía cuando cruza la puerta. Su hambre está completamente satisfecha y eso lo hace sentir un poco lento. Duke no lo nota.

—¿Estás bien? —pregunta.

—Sí, bien. Creo que solo voy a desempacar una caja antes de acostarme a dormir la siesta —murmura Peter, frotándose la nuca—. La comida me está dando sueño.

—Es extraño, pensé que el frío intenso era el responsable —comenta Duke—. Está bien. Una caja.

En comparación con el resto de la mansión, la habitación de Peter está extrañamente vacía y un poco triste. Duke abre la caja que está sobre el escritorio de Peter y comienza a sacar algunas cosas de ella. Libros, en su mayoría, además de algunas de las herramientas de Peter. Le entrega los libros a Peter.

—Oye, ¿puedo preguntarte algo? —pregunta Peter, tomando los libros y dirigiéndose hacia el estante más cercano.

—Claro, cualquier cosa.

—¿Por qué sigues mirando a tu alrededor de esa manera?

Duke parpadea y se gira para centrarse en Peter.

—¿Qué?

—Sigues mirando a mi alrededor —dice Peter mientras ordena sus libros en los estantes. Es un proceso relativamente corto, considerando que tiene cinco en total. ¿Tal vez haya una biblioteca aquí? Bruce probablemente tenga una biblioteca—. ¿Como si estuvieras buscando a alguien?

—Oh —Duke hace una pausa por un momento, ordenando sus pensamientos—. Es una larga historia. Probablemente no quieras escucharla justo antes de irte a dormir.

Está bien.

—Aún me gustaría escucharlo algún día.

—Probablemente no podrás evitarlo —observa Duke. Inclina la cabeza y coge un cuaderno de la caja que está sobre el escritorio de Peter. Abre la tapa distraídamente—. Oye, ¿qué es esto?

Peter lo mira y frunce el ceño. Le toma un segundo reconocer el cuaderno y, cuando lo hace, reprime un suspiro. Es el cuaderno que usó para anotar ideas sobre cómo volver a casa cuando llegó a Gotham.

—Un experimento mental que finalmente no llevó a ninguna parte.

—Esto es algo muy serio —observa Duke, enarcando las cejas—. Sabía que eras bueno en física, Peter, pero no sabía que fueras tan bueno. ¿Qué se supone que es esto, de todos modos?

—Es una especie de dispositivo GPS cuántico —dice Peter. Hace una pausa y agrega—: Son solo teorías e ideas extremadamente peligrosas (y obviamente no probadas) basadas en un experimento mental. Ya sabes. Por diversión.

—No te interesa saltar la barrera entre universos, ¿eh? —dice Duke, cerrando el cuaderno y dejándolo sobre el escritorio de Peter.

—Ya no, no —dice Peter—. Como dije, fue un experimento mental.

—Deberías enseñárselo a Tim —dice Duke—. Le encantará.

Peter mira hacia la puerta.

—No lo sé. Parece que está muy concentrado en algún gran proyecto en este momento.

—Entonces definitivamente necesita distraerse —dice Duke con sequedad—. No intentes entrar a su habitación cuando la puerta esté cerrada. Si está abierta, estará dispuesto a hablar contigo.

—Ya lo tengo —dice Peter. Mira dentro de la caja y hace una mueca—. Lo único que queda aquí es ropa vieja. No tenemos que desembalarla.

—Sí, probablemente no. Alfred se desharía de ellos si los pusieras en la lavadora —dice Duke. Su teléfono emite un pitido silencioso y lo saca del bolsillo para revisar sus mensajes. Lo mira con los ojos entrecerrados—. Maldita sea.

—¿Qué pasa? —pregunta Peter, dejándose caer en la cama.

—Cass está comprobando que hice la fisioterapia. Será mejor que vaya a hacerla ahora antes de que se entere de que no lo hice —dice Duke con un suspiro.

—Aún no la conozco —dice Peter frunciendo el ceño.

—Lo harás. Ella y Steph se quedarán en la mansión por un tiempo —dice Duke. Sonríe—. Te agradará. Es la mejor.

—Estoy deseando que llegue —dice Peter, reprimiendo un bostezo—. Si vas a salir, ¿podrías cerrar la puerta? Creo que me voy a dormir después del desayuno.

—No hay problema —responde Duke—. Hablaremos más tarde.

—Hasta luego, Duke —dice Peter, agitando ligeramente la mano mientras la puerta se cierra. Su propio teléfono vibra en la mesita de noche y se acerca para cogerlo de la figura de Nightwing.

Nuevo mensaje

Felicia: Hablé con Lou; está contento de que estés bien, pero deberías venir a visitarlo pronto.

Peter: Planeo hacerlo. Necesito un nuevo atuendo primero. Perdí el anterior. Ahora duermo. ¿Hablamos más tarde?

Felicia: Descansa un poco

Peter se duerme antes de terminar de leer el último mensaje.

Sueña con figuras doradas distantes que murmuran entre sí, demasiado lejos para que él las alcance. Sueña con tormentas y oscuridad y con los Vengadores en una nave, volando hacia el peligro. No es tan desgarrador emocionalmente como el sueño sobre Ben y May, pero es inquietante y extraño, y se despierta sintiéndose desequilibrado y ansioso. No ansioso por el sentido arácnido, sino la ansiedad común y corriente que lo pone nervioso.

Se incorpora lentamente, se estira y hace un balance de su habitación. Las ventanas se han oscurecido y su estómago ruge de hambre. Debe haber dormido todo el día. Genial.

Al menos no le duele tanto el costado. De hecho, ahora puede moverse con bastante facilidad. Se pone de pie y encuentra un plato tapado en su escritorio con una pequeña nota al lado.

Te he dejado varias comidas en la cocina. Come todo lo que quieras. -Alfred.

Alfred es un dios entre los hombres. Peter hace una nota mental para darle las gracias mientras quita la tapa del plato y encuentra un cuenco de sopa y pan fresco debajo. Ambos desaparecen en un minuto, frenando el hambre de Peter, pero no su ansiedad. Definitivamente necesita más. Y tal vez alguien con quien hablar. Tal vez Alfred todavía esté abajo y no le importe la compañía.

El pasillo está oscuro y sombrío cuando sale de su habitación, pero una puerta al final del pasillo está abierta de par en par y la luz se derrama desde la entrada. Echa un vistazo al interior cuando se acerca y encuentra a Tim inclinado sobre un escritorio y una computadora portátil, frunciendo el ceño intensamente a la pantalla. Peter casi se aleja y lo deja con sus pensamientos, pero...

Pero bueno, le vendría bien algo de compañía ahora mismo.

Golpea el marco de la puerta. Tim levanta la cabeza de golpe y parpadea hacia Peter, primero con confusión y luego con algo parecido al alivio.

—Oye, iba a ir a despertarte para la cena —dice, recostándose en su silla. Mira la hora en su computadora portátil y hace una mueca de dolor—. Creo que perdí la noción del tiempo. ¿Cómo te sientes?

—Bien —dice Peter encogiéndose de hombros. No es mentira del todo, pero Tim no parece muy convencido. Suspira—. Pesadillas. ¿Te importa si me quedo aquí un ratito?

—De ningún modo. Adelante.

—¿Has salido de tu habitación hoy? —pregunta Peter, entrando en la habitación de Tim.

Todo está desordenado; hay ropa desperdigada por todas partes, junto con libros (que varían entre gruesos tomos y libros de bolsillo a medio leer), cuadernos, bolígrafos, algunos dispositivos electrónicos a medio construir cuyo uso solo puede adivinar, y algunas cajas de videojuegos esparcidas por el desorden. Se siente como en casa y a Peter le recuerda la habitación de Ned.

—Una o dos veces, Alfred vino a buscarme —dice Tim—. La última vez, claro, fue para confiscarme el café.

—¿Y cuántas tazas bebiste antes de que él lo tomara?

—Me acojo a la Quinta Enmienda —dice Tim con recato, con un pequeño suspiro.

Peter lucha por contener una pequeña sonrisa mientras mira las paredes de Tim. La mayoría de ellas tienen pósters (de la Liga de la Justicia, de los Teen Titans y de varias películas o juegos), pero una pared en el rincón más alejado le llama la atención. Está cubierta de fotografías; fotos espontáneas de familiares y amigos o del horizonte de Gotham. Peter se acerca para mirar más de cerca.

—¿Son tuyos? —pregunta Peter.

—Sí, es un pasatiempo que adquirí hace un tiempo —dice Tim, que se mueve nerviosamente y mira a Peter y a las fotografías—. En realidad no son...

—Son buenas —dice Peter, interrumpiéndolo. Señala una en la esquina superior. Jason está apoyado en su motocicleta bajo una luz azul y blanca en Crime Alley. La única calidez en la escena proviene de un encendedor que está usando para encender un cigarrillo. Proyecta un suave resplandor amarillo sobre los rasgos de Jason, suavizándolos de la mueca casi permanente que suele tener allí—. Esta en particular. Tu contraste y encuadre son increíbles. ¿Qué cámara usaste?

Tim lo mira fijamente por un momento, sorprendido, y se ilumina visiblemente. Se levanta de su escritorio y camina hacia un estante, saca una caja resistente a la intemperie y la coloca sobre su escritorio. La abre y saca una cámara, y se la entrega a Peter.

—Toma, es una vieja cámara de película que Bruce me dio hace años.

—Yo prefiero la cámara de película. —Le quita la cámara a Tim con cuidado y la examina lentamente en busca de las marcas de la marca. Peter puede sentir que sus cejas se levantan con sorpresa—. ¿Una Leica M? No me extraña que tus fotos salgan tan bien. Esta cosa es un tanque. No puedes encontrar uno por menos de mil dólares en casa, y eso no incluye el objetivo.

—Es una cámara estupenda —dice Tim, sentándose a su lado. Peter puede sentir la mirada de Tim sobre él, penetrante y curiosa—. No sabía que te interesaba la fotografía, Peter.

—Una vez, mi tío y yo encontramos una vieja Kodak en una tienda de segunda mano. La arreglamos y empezamos a hacer fotos juntos. Me gustó mucho —dice Peter, sonriendo para sí mismo al recordarlo. En algún lugar de su casa, hay un par de álbumes de fotos llenos de fotos de May, Ben, Ned, la abuela de Ned y él mismo. La mayoría son espontáneas, aunque algunas son fotos familiares posadas con los Parker y los Leed. La abuela de Ned tiene copias de casi todas ellas en su propio álbum familiar, además de algunas colgadas en la pared—. La verdad es que estaba obsesionado.

—¿Tu tío Tony? —pregunta Tim después de un momento.

Peter se sobresalta, despertado de sus recuerdos. Se burla.

—No, Tony no... —Peter hace una pausa por un momento y luego vuelve a intentarlo—. Mi tío Ben es quien me ayudó a construir la cámara. Tony lo habría hecho, si se lo hubiera pedido, pero nunca hablamos de ese tipo de cosas. En realidad, no.

—¿No han hablado de fotografía? —pregunta Tim.

—No hablamos de la familia. No era un buen tema para ninguno de los dos, salvo para una o dos cosas muy específicas. Tony me hubiera hablado de cualquier cosa si se lo hubiera preguntado, pero no de sus padres. Tampoco me preguntó nunca por los míos. Así funcionó mejor —explica Peter. Admira la cámara que tiene en las manos durante otro momento y luego la deja con cuidado sobre el escritorio—. Deberías empezar a tomar fotografías de nuevo, Tim. Tienes un verdadero talento para ello.

—Lo tendré en cuenta —dice Tim, inclinando la cabeza. Se queda callado un momento—. ¿Estás bien?

—Sí, ¿por qué?

—Estás llorando —dice Tim suavemente.

Peter se sobresalta y se toca la mejilla. Le mortifica descubrir que está llorando; sólo uno o dos lentos hilos de lágrimas brotan de sus ojos. Peter suspira con frustración y se inclina hacia atrás para frotarse los ojos con la manga. Han pasado años desde que esto sucedió; desde la muerte de Ben, a veces incluso la mera mención de su nombre es suficiente para hacerlo llorar. No el tipo de llanto que hace sollozar, aunque hubo mucho, sino un lento hilo de lágrimas que brota de las comisuras de sus ojos. Esta vez, es peor, y le toma un momento darse cuenta de por qué. Los álbumes de fotos familiares, llenos de pequeñas y tontas fotos de su familia, se han ido para siempre. Perdidos en otra dimensión por completo. Nunca los volverá a ver.

Tim le aprieta el hombro. Es el gesto de alguien que no está acostumbrado a dar o recibir consuelo, pero que intenta hacer lo mejor que puede. Peter suspira. Qué manera de hacerlo raro, Parker.

—Peter...

—Lo siento. Hace tiempo que no pienso en casa y me está afectando —murmura Peter. Se seca los ojos de nuevo y deja escapar un suspiro tembloroso, asombrado por la profundidad de su propio dolor. Una parte de él se pregunta si alguien se quedó en casa para enterrar a la tía May y ese pensamiento casi lo pone histérico. Hace una pausa, recupera el control y se levanta lentamente—. Debería dejarte volver a trabajar. Gracias por dejarme curiosear en tu habitación.

Se las arregla para mantener la compostura el tiempo suficiente para dejar a Tim y llegar a su habitación. Una vez que la puerta se cierra detrás de él, su visión se nubla con lágrimas y ahoga un sollozo. Lo reprime lo suficiente para volver a la cama antes de dejarse caer en el borde y cubrirse la cara con las manos. ¿Qué diablos le pasa?

—No has tenido tiempo de lamentarte —dice una voz suave y distante. Suena como la de Shuri.

Oye que se abre la puerta, pasos y, luego, alguien se sienta a su lado. Tim lo abraza y le rodea los hombros con los brazos. Normalmente, Peter se quitaría de encima la comodidad, haría una broma o haría todo lo posible por no hacer que las cosas se sintieran incómodas. Está demasiado herido como para preocuparse por eso ahora.

Peter se queda así durante un buen rato antes de quedarse dormido. Tim lo observa y luego saca su teléfono.

BATCHAT

Tim (01:02 a. m.): Dick, termina tu patrulla antes de tiempo. Peter te necesita.

Dick (01:03 a. m.): ¿Qué pasa?

Tim (01:03 a. m.): él está pasando por lo mismo que todos pasamos cuando nos mudamos por primera vez. Probablemente sea peor para él.

Tim (01:04 a. m.): sabes cómo es.

Dick (01:05 a. m.): En camino.

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Notas:

Oye, ¿recuerdas ese cuaderno impecable que Peter comenzó a escribir en el capítulo cinco? 🙂

¡Y bueno, es casi un aniversario desde que comencé este fic! ¿Hurra por los proyectos pandémicos que se salen de control? ¡Gracias por los amables comentarios! ¡Espero que tengas un buen día!

Publicado en Wattpad: 23/10/2024