Sus sueños son inquietos y estresantes; en un momento, se está cayendo, incapaz de agarrar la mano de Sam mientras se agacha para ayudarlo, y al siguiente se está ahogando en las frías aguas que rodean Gotham. Lo único que parece constante es lo incómodo e inquieto que es su sueño. Cuando se despierta de nuevo, se siente desequilibrado, su cuerpo no está completamente despierto. Parpadea, mira hacia el techo del hospital y se despierta gradualmente. Físicamente hablando, se siente un poco mejor; dolorido, exhausto y agotado mental y emocionalmente, pero un poco mejor por el resto, su cuerpo está entrando en un lugar cálido y seguro.

Su estómago es otra cosa completamente distinta. Gruñe. Fuertemente. Y Peter se da cuenta de que su última comida completa fue hace bastante tiempo. Una risa silenciosa atrae su atención y gira la cabeza hacia un lado. Bruce Wayne está sentado cómodamente en una silla escondida en la esquina. Asiente con la cabeza cuando ve a Peter despierto. Está solo, Peter se da cuenta; Duke, Tim y Dick han salido de la habitación. En este momento, solo están Peter y Bruce.

Peter lo mira fijamente. Debe haber pasado algún tiempo desde su última charla, al menos unas cuantas horas, pero Bruce parece tan fresco y tranquilo como cuando hablaron por primera vez. Es difícil saber la hora en un hospital; hay una extraña sensación de «cualquier momento» que atormenta a la mayoría de ellos, y la única ventana que puede ver muestra una ciudad bajo un manto de nieve.

—Buenas noches —dice Bruce—. Le pedí a una enfermera que te traiga algo de comer. La Dra. Thompkins te ha dado el visto bueno para comer, pero quiere que comas despacio.

—¿Dra. Thompkins? —pregunta Peter soñoliento, sentándose. Hace una mueca de dolor y se desploma de nuevo en la cama. Tiene las costillas magulladas y doloridas. Le han vendado, lo que restringe su movimiento, pero eso no ayuda mucho.

—El médico de familia —dice Bruce. Frunce el ceño al ver que Peter hace una mueca de dolor—. Tómatelo con calma y trata de no moverte. ¿Cómo te sientes?

—Como si me hubiera atropellado un camión furioso con esteroides —dice Peter. Al menos ya no tiene fiebre, pero todavía siente un dolor persistente en la garganta cuando habla. Su voz es ronca y espesa, ahogando sus palabras. Pero su mente está bastante despejada. Gracias a Dios por los pequeños favores—. Creo que ahora estoy más despierto, al menos.

—Eso es bueno. Nos tenías preocupados —dice Bruce.

Peter se había preocupado un poco. Pensar en el río y en lo cerca que estuvo de dormirse hasta morir en el frío lo llena de un terror gélido. El recuerdo es borroso en los bordes, pero recuerda claramente haber oído voces, una radio y a los demás.

Otros que no dicen mucho en este momento. Eso le preocupa; se siente extrañamente vacío sin escuchar las peleas de Bucky y Sam, las observaciones secas de Fury y el suave aliento de Shuri y T'Challa.

—¿Dónde estoy? —pregunta Peter, frotándose los ojos. El cansancio lo está abandonando.

—En una habitación privada del Hospital Drake Memorial. Eres toda una celebridad aquí en este momento —dice Bruce.

Peter lo mira con el ceño fruncido, confundido.

—¿Lo soy?

—Uno de los peores enemigos de Batman entró en mi mansión con la intención de matar a mi familia, y tú lo distrajiste hasta que llegó la ayuda. Eso te convierte en una especie de celebridad en esta ciudad y alguien con quien tengo una deuda personal —explica Bruce—. Felicitaciones, te acabas de convertir en uno de los temas más candentes de Gotham.

Oh, Dios. El busto de mármol y el soporte de exhibición en el que se apoyaba pesaban más de cien libras. Se los arrojó a Bane. Claro, no tenía muchas opciones y valió la pena, pero ninguna de esas cosas puede considerarse lo suficientemente liviana como para ser arrojada por un chico flacucho y enfermo. La fuerza histérica puede explicar algunas hazañas asombrosas, pero no puede explicar eso. Ahora que lo pienso, probablemente no podrá explicar fácilmente el hecho de que recibió un golpe enorme en el pecho de Bane y salió de él sin ningún hueso roto.

—Sé que eres un meta —dice Bruce con sencillez—. No habrías sobrevivido a ese golpe si no hubieras tenido algún tipo de mejora física.

—Sí. ¿Eso va a ser un problema? —pregunta Peter, vacilante—. Sé que a Batman no le gusta mucho la gente como yo.

Algo destella en los ojos de Bruce, solo por un instante. Algo como sorpresa y fastidio. Pasa tan rápido que Peter se pregunta si lo vio.

—Ahora, ¿qué te hace pensar eso?

—Es algo que he oído por ahí, nada más —murmura Peter, frotándose la nuca—. No estoy seguro de que sea cierto, pero ya sabes. Prefiero quedarme con él si puedo evitarlo.

—Creo que ya lo tienes cubierto —dice Bruce—. Y, por desgracia, la policía es la que tiende a ser menos amable con la gente con tus habilidades en Gotham.

—Bueno, entonces eso también es un problema —murmura Peter. Se frota la garganta, molesto por el dolor. Su factor de curación es nada menos que milagroso, pero ha dependido mucho de él últimamente y no está exactamente reponiendo toda esa energía que está gastando.

—No en este caso —dice Bruce, levantándose para tomar un vaso de plástico del armario que hay encima del fregadero, escondido en un rincón de la habitación. Llena el vaso y se lo lleva a Peter, colocándolo en la mesita que hay junto a la cama de Peter.

Peter toma el agua y bebe un sorbo, relajándose.

—¿Por qué? Dejé en claro que estoy mejorado.

—Alfred y Damian le han contado todo a la policía —dice Bruce—. Cómo distrajiste a Bane antes de que Batman y los demás pudieran intervenir. Te debo algo por eso. Por más que eso, de hecho, pero eso es algo que podemos discutir más adelante.

Hay una pausa significativa. Peter observa a Bruce y Bruce le devuelve la mirada con calma. La fachada de playboy multimillonario ha desaparecido casi por completo. No está seguro de qué tipo de hombre es Bruce Wayne, pero mira a Peter con una curiosidad firme y franca que podría igualar la mirada acerada de T'Challa.

—¿Dijeron que distraje a Bane? —pregunta Peter, pensando lentamente. Es una elección de palabras extraña. Atacó a Bane, pero no fue lo suficientemente fuerte como para que cuente como algo más que una distracción, dado lo débil y cansado que estaba.

—Sí. Le gritaste a Bane y lo alejaste de la cocina. Eso le dio a Damian tiempo suficiente para liberarse de sus ataduras y pedir ayuda —dice Bruce, todavía con esa voz tranquila y firme—. Bane rompió un busto de mármol mío mientras se dirigía hacia ti. Alfred lo vio derribarlo.

Peter mira fijamente a Bruce. Alfred no podía haberlo visto. Su cuello estaba en las manos de Bane.

Bruce hace una pausa y mira a Peter con una mirada significativa. —Es una buena historia para contarle a la prensa y a la policía. Si creen que eres diferente, podrían empezar a investigar el incidente en la mansión un poco más de cerca de lo que deberían. Ya hay muchas preguntas en torno a ti. No deberíamos darles más de lo que ya tienen.

Ah. Sí, un chico meta sin hogar que se enfrenta a uno de los peores enemigos de Batman en la cocina de Bruce Wayne podría convertir esto en un desastre aún mayor de lo que ya es. Nada bueno saldrá de que Peter admita que está mejorado o es meta.

—Ah, claro. Lo entiendo —dice Peter.

Él piensa desesperadamente en las conferencias de Tony sobre «así es como se maneja a la prensa» e intenta pensar en algo útil. De alguna manera, no cree que «gafas de sol, del tipo con espejo; confunden a la gente» y «siempre sigue moviéndote, nunca sabes quién está tratando de alcanzarte» y «siempre dales un espectáculo, a la gente le encanta un buen espectáculo» tengan algún lugar en esta situación particular. Probablemente porque Tony tenía la costumbre de huir de la prensa si no eran invitados específicamente a una conferencia de prensa por Stark Industries. A menudo porque tenían preguntas muy incómodas para hacerle.

Bruce sonríe.

—Bien. Para que conste, no tengo ningún problema con los individuos meta, pero sé que hay otros que sí. No quiero que nadie te convierta en el objetivo de sus propios planes si puedo evitarlo.

Peter hace una pausa, asimilando lo que le dije. Parpadea.

—¿No se lo dirá a nadie?

—Ni un alma —confirma Bruce.

—Oh —dice Peter, inquieto un poco, y dice en voz baja—: Gracias.

Bruce asiente, hace una pausa y empieza a decir algo. Lo interrumpe la puerta que se abre. El hombre se queda paralizado, tensándose de una manera que a Peter le recuerda a Natasha, antes de relajarse una vez más cuando ve a Dick Grayson espiando la habitación desde detrás de la puerta. Dick sonríe cuando ve a Peter despierto.

—Hola, Peter —dice. Suena cansado. En realidad, suena agotado, como si hubiera pasado la semana más difícil de su vida. Peter puede entenderlo—. Me alegra verte despierto. Nos tenías a todos preocupados.

—Sí, apuesto a que sí. Lo siento —dice, frotándose la nuca.

—¿Qué pasa, Dick? —pregunta Bruce.

—La Dra. Thompkins y el detective Bullock quieren hablar con Peter, pero Damian se niega a quedarse en la cama —dice Dick con calma—. Puede que tengas que hacer valer tu autoridad. Está muy enojado. No quiere perder de vista a Alfred.

Lo cual es comprensible. Alfred debe haber criado a ese niño, al igual que los otros niños Wayne (asume, pero en realidad no lo sabe). Si Peter hubiera estado en el lugar de Damian, se habría vuelto absolutamente feroz para mantener a May a la vista...

May. La nota. Peter frunce el ceño y se retira mientras Dick y Bruce hablan. Han pasado tantas cosas que casi se olvida de la nota del Dr. Strange. Por un momento, se pierde en sus pensamientos sobre la nota y lo que significa para él y para Felicia.

Dios, Felicia. Tiene que contarle sobre la carta de Strange.

—¿Verdad, Peter? —pregunta Dick.

Peter parpadea, sale de sus pensamientos y mira a Dick. Ahora está de pie cerca de la cama de Peter, y Peter puede ver que tiene los ojos inyectados en sangre y rojos, posiblemente por las lágrimas. Peter no puede culpar al tipo; Alfred es familia, y alguien que tomaba superesteroides casi le arranca la cabeza.

—Perdón, ¿qué?

—Dije que el detective Bullock y el doctor Thompkins quieren hablar contigo. ¿Te parece bien? —pregunta Dick—. Uno de nosotros puede quedarse contigo, si quieres.

Peter niega con la cabeza.

—No, no, está bien. Hablaré con ellos.

—Estaré afuera si me necesitas —dice Dick, apretándole suavemente el hombro antes de dirigirse hacia la puerta con Bruce.

Peter frunce el ceño mientras los sigue. Había algo familiar en ese breve apretón. No puede recordarlo ahora, pero lo recuerda en el fondo de su mente cuando Bruce y Dick se van y el detective Bullock y la Dra. Thompkins entran en la habitación. Dick duda un momento antes de cerrar la puerta con un suave clic.

Bullock avanza torpemente hacia Peter, le ofrece la mano y le da un apretón firme antes de sentarse en la silla que Bruce dejó atrás. La silla lucha por contener su volumen; Bullock es corpulento, pero de una manera que sugiere que hay una gran cantidad de músculo debajo de la grasa. Parece cansado y un poco más arrugado que en el almacén cuando Peter lo conoció como Spider-Man. Se las arregla para esbozar una sonrisa bastante agradable.

—Peter, me alegra verte despierto —dice Bullock. Su tono es educado, pero sospechoso; Peter se pregunta si esa es su voz por defecto. Espera que así sea—. La mayoría de las personas a las que Bane ataca no son capaces de hablar mucho después. Especialmente no... Bueno, no te ofendas. No eres exactamente un caso difícil.

—No me lo he tomado en serio —dice Peter, mientras se frota la nuca. Se mira el brazo y se siente aliviado al ver que la puñalada de hace unos días prácticamente ha desaparecido. Solo queda una fina cicatriz blanca de la herida del cuchillo.

—Ya tengo prácticamente todo lo que necesito, muchacho, pero quería ver cómo estás antes de irme —dice—. No tardaré mucho, te lo prometo. Sé que el médico quiere hablar contigo.

—Está bien. Lo que necesites.

—¿Puedes decirme qué pasó? Necesito asegurarme de que los detalles coincidan con los de mi informe.

Ah, por eso Bruce quería reunirse a solas. Quería ayudar a Peter a aclarar su historia con la policía. Tony también le había dado consejos sobre esto antes. ¿Cuál era? «Dile que tienes un abogado y luego llama a Happy. Él te conseguirá un abogado. Un verdadero tiburón bastardo, además. Tengo algunos cerca para situaciones como estas. Solo trata de que no te atrapen con los pantalones literalmente bajados, no se ve bien en la corte».

Bien, eso no es de ayuda en esta situación. Sobre todo porque es probable que Tony y Happy estén muertos. Ese es otro pensamiento en el que no puede permitirse perderse.

—Está bien. Está bien. Tim me trajo antes y me quedé dormida...

—¿Te quedaste dormido?

—Sí, eh —tartamudea Peter por un momento y luego opta por decir la verdad—. Vivo en Crime Alley. Mi casa no tiene calefacción, así que traté de ir al hospital para calentarme y me encontré con Tim.

—¿Tim Drake? ¿Cómo es posible que un chico de Crime Alley conozca a uno de los hijos de Bruce Wayne? —pregunta Bullock. Está escribiendo en su cuaderno mientras Peter habla, y su tono es más objetivo que acusador.

—Vamos a la misma escuela. Me aceptaron con una beca —gruñe Bullock, aparentemente satisfecho con esa respuesta, y Peter insiste—. De todos modos, me gané el resfriado y me quedé dormido en una de las habitaciones de invitados. Me desperté cuando se fue la luz y fui a buscar a Alfred.

—¿Te despertaste porque se fue la luz?

—Vivo en Crime Alley, detective. O reaccionas a los cambios que se producen en el mundo que te rodea o acabas muerto —dice Peter con sequedad—. Spider-Man no puede estar en todas partes, y Red Hood tampoco.

Bullock suspira.

—Sí, bueno, no va a estar en ningún lado estos días. Está bien. Te despertaste. ¿Y luego qué?

—Oí voces abajo. Las seguí y vi a Bane amenazando a Alfred.

—¿Y luego?

—Y entonces grité. Más o menos —dice Peter, frotándose la garganta. La voz se le empieza a quebrar y se detiene para beber otro trago de agua. Bullock espera pacientemente—. Básicamente lo llamé imbécil y traté de enojarlo lo suficiente para que se alejara de ellos. Creo que toqué una fibra sensible, o lo asusté...

Bueno, literalmente toqué una fibra sensible al lanzar la cara de Bruce Wayne contra el costado de la cabeza del hombre.

—Empezó a perseguirme. Entonces Batman y los demás entraron.

—Qué valiente —comenta Bullock, todavía escribiendo en su cuaderno.

—En realidad no. No podía quedarme ahí parada sin hacer nada.

—No eres de Gotham, ¿verdad? —pregunta Bullock de repente.

Peter lo mira parpadeando y frunciendo el ceño.

—No, soy de Queens.

—Eso lo explica todo —dice Bullock, haciendo clic con el bolígrafo distraídamente—. Los chicos de Crime Alley habrían salido corriendo a la primera señal de problemas. Así es como sobreviven el tiempo suficiente para acabar siendo adultos de Crime Alley. Francamente, el hecho de que hayas sobrevivido en Crime Alley durante tanto tiempo sin ser un nativo es asombroso.

—Queens no es precisamente un paseo, ¿sabes? —dice Peter. Hace una pausa—. Pero supongo que no tiene mucho que ver con Crime Alley.

—Apuesto a que no —responde Bullock con sequedad. Hace una pausa—. ¿Eso es todo?

—Sí.

—¿No intentaste pelear con Bane? ¿No lo golpeaste?

El corazón de Peter se acelera un poco. La máquina que lo registra emite un pitido ligeramente más rápido. Se revuelve un poco en la cama.

—No. ¿Qué tipo de daño podría hacerle un chico flacucho como yo?

Bullock lo mira fijamente por un momento y se burla.

—Sí, eso es lo que pensé. Pero Bane dice que le arrojaste el busto de Bruce Wayne, luego la vitrina, y que le diste un puñetazo en el estómago y una patada en el mentón. Tiene los moretones y la mandíbula rota para probarlo.

—Batman le dio a ese tipo la paliza de su vida —dice Peter.

—Sí. Lo hizo. Y es muy fuerte, pero no creo que sea tan fuerte. A menos que sea Superman —Mira a Peter fijamente por un momento. El tipo de mirada que dice: «Sé que mientes y quiero que sepas que lo sé». Peter le devuelve la mirada. Después de un momento, Bullock se encoge de hombros—. Pero quién sabe. Esa mujer Starfire estaba con él. Ella tiene un gran golpe. Tal vez haya conseguido uno o dos golpes.

—Sí, tal vez —murmura Peter.

Luego sigue otra pausa. Bullock sacude la cabeza y cierra el cuaderno.

—Eso encaja con la historia que me han contado todos los demás.

Oh, gracias a Dios.

—Por cierto, estamos teniendo problemas para localizar a tu tutor. Me puse en contacto con tu escuela y nadie puede encontrar a ese tal Tony Stark —dice Bullock, guardándose la libreta en el bolsillo—. No tendrás otro número de teléfono para él, ¿verdad?

El número que les dio Peter corresponde al VIERNES. Se imagina que no van a encontrar a Tony en ese número en este universo. Peter niega con la cabeza lentamente.

—No.

—Realmente necesitamos...

—Si fuera capaz de estar aquí —dice Peter, repentinamente exhausto—, ya ​​estaría aquí. No va a venir.

Luego sigue otra pausa. Bullock mira a Peter con el ceño fruncido por un momento. Después de unos segundos, dice:

—Dick Grayson tiene algunos documentos que firman la tutela temporal de Tony. Parece que tu tutor hizo algunos arreglos para que te cuiden.

¿Cómo demonios consiguió Dick Grayson eso? Peter frunce el ceño. ¿Quizá fue Loki? Últimamente ha sido extrañamente servicial. Incluso amable, a su manera. Peter podía ver al Dios de las Travesuras engañando a Dick Grayson para que cuidara de Peter.

—Bueno, no, pero no hemos hablado mucho últimamente.

—Entonces parece que Tony te hizo un favor al ponerte con los Wayne —dice Bullock—. Entre tú y yo, muchacho, creo que estarías mejor con ellos. Nunca pierden el calor en medio de una ventisca.

Peter no dice nada y mira hacia otro lado, frunciendo el ceño al suelo. Si Tony estuviera allí, no se estaría muriendo de hambre en las calles. Bullock suspira, aparentemente consciente de que ha tocado un punto sensible.

—¿Nightwing sigue por aquí? Me gustaría hablar con él —dice Peter.

—Se fue en cuanto te trajo aquí —dice Bullock, levantándose de la silla con un suspiro. Se ajusta el sombrero y saca un palillo del bolsillo delantero del pecho, metiéndoselo en la boca—. No estaba bien. Perdió a un amigo hace poco y tiene que mantener un perfil bajo por un tiempo.

Sí, Peter solo puede adivinar por lo que está pasando Nightwing en este momento. Y Red Hood. Necesita encontrarlos lo antes posible. Algo que no puede hacer exactamente si Dick Grayson y la familia Wayne lo acaban de adoptar.

—Gracias por tu colaboración, Peter —dice Bullock mientras se dirige a la puerta. Coloca una mano carnosa en el pomo de la puerta y mira a Peter por encima del hombro—. Un último consejo antes de irme.

—¿Sí?

—Nunca juegues al póquer. Eres un mentiroso terrible —dice Bullock. Abre la puerta y la cierra detrás de sí, dejando a Peter solo con la Dra. Thompkins. Sigue un largo silencio, hasta que Peter deja escapar un profundo suspiro y se deja caer de espaldas en la cama.

La Dra. Thompkins aparece, toma su vaso de agua y se lo vuelve a llenar. Ella le sonríe.

—Hola, Peter. Quería hablar contigo de algunas cosas, si te apetece.

—Sí, claro —dice Peter, con un nudo en el estómago. Nunca es bueno que un médico utilice ese tono tan amable con alguien. Normalmente va seguido de algo como: «Buenas noticias, acabamos de descubrir una nueva y fascinante enfermedad que financiará años de estudio. La mala noticia es que está dentro de ti». O tal vez sea solo su ansiedad la que habla.

—¿Qué pasa, doctora?

—Bueno, quería hablar contigo sobre algunas cosas —dice la Dra. Thompkins, sentándose en la silla que Bullock acaba de dejar—. En concreto, sobre tus análisis de sangre.

Peter se queda muy, muy quieto. Sus análisis de sangre han estado un poco raros desde la picadura de la araña. La mayoría de los médicos que ha visitado (algo que no es exactamente algo habitual en estos días) suelen hacer sonidos educados de «hm» antes de comprobar el seguro de May y decidir no renovarlo cuando se dan cuenta de que la póliza no pagará más pruebas. Pero como técnicamente está bajo la tutela de Dick Grayson, eso ya no es así. Los hijos de Bruce Wayne probablemente tengan la mejor atención médica que el dinero puede comprar.

—¿Sí? —pregunta Peter con cautela. Hay una ventana detrás de ellos. Peter puede escapar si es absolutamente necesario, pero la idea de huir del hospital con una bata de paciente durante una tormenta de nieve no es precisamente atractiva—. ¿Pasa algo?

—Sí y no. Hay un par de cosas de las que me gustaría hablar contigo. Encontramos evidencia de la toxina del Joker en tu organismo. ¿Dijiste que vives en Crime Alley?

—Sí, así es —dice Peter.

—El otro día hizo estallar algunas de sus bombas en Crime Alley para despistar a Black Bat. ¿Fue entonces cuando te descubrieron?

—Sí —dice Peter, aprovechando esa excusa lo más rápido posible—. No pude conseguir el antídoto durante un tiempo, pero creo que funcionó.

—Deberías haber venido a mi clínica —dice—. Pero creo que tuviste suerte, en lo que respecta a la exposición. Más o menos.

—¿Más o menos?

—El Joker es un químico brillante. Sus toxinas son notoriamente difíciles de contrarrestar. La mayoría de las personas expuestas no se recuperan si no se les administra el antídoto a tiempo, y hay algunas que nunca se recuperan si el Joker las rocía directamente. Creo que estarás bien, pero podrías tener algunos efectos secundarios.

—¿Efectos secundarios? —pregunta Peter preocupado.

—Ataques de risa —explica la Dra. Thompkins—. Es casi como una convulsión. Algunos de mis pacientes lo padecen. Todavía no existe un término exacto para ello y sí tenemos un tratamiento, pero suele ser permanente.

—Oh —dice Peter aturdido—. ¿Entonces voy a tener ataques de risa por el resto de mi vida?

—Aún es demasiado pronto para saberlo. Tu sistema inmunológico está combatiéndolo, lo cual es una de las razones por las que te duele tanto la garganta —hace una pausa y luego agrega con suavidad—: Y tu factor de curación es algo que debes tener en cuenta. Sé que eres meta y sé que has estado en un Pozo de Lázaro. Puedo reconocer las señales.

Dios mío, bien podría andar por ahí con eso tatuado en la cara. Peter suspira, frotándose la nuca. Es mucho para asimilar.

—Está bien. Entonces, eh, ¿algunas preguntas?

—Adelante.

—¿Qué hago con los ataques de risa? ¿Hay algo que pueda hacer por ellos?

—Sí, de hecho, lo hay —dice la Dra. Thompkins. Se levanta y toma una pequeña caja de uno de los armarios que hay sobre el lavabo en la habitación, luego se sienta de nuevo y la coloca sobre la mesa junto a la cama—. ¿Alguna vez has usado un inhalador?

Genial.

—Sí, créame, sé cómo usarlos. Así que uso esto cada vez que me pongo a reír.

—Solo cuando no puedas parar de reír. Puede que te lleve un tiempo reconocer las señales —explica la Dra. Thompkins—. Da dos bocanadas, aguanta la respiración y luego suelta. Sabrás cuando funcione.

—Nunca pensé que volvería a usarlos —murmura Peter. La Dra. Thompkins le dedica una sonrisa comprensiva. Parece genuina; la mayoría de los médicos solo son capaces de mostrar una sonrisa educada y evasiva—. Está bien, siguiente pregunta.

—Adelante.

—Lo del Pozo de Lázaro. ¿A qué ae referíaa con eso?

—Que moriste y regresaste cuando alguien te metió en un pozo. O algo parecido, al menos —dice la Dra. Thompkins. Su tono ahora es cuidadosamente neutral—. Eso tiene muchos efectos secundarios.

—¿Cómo qué?

—El trauma psicológico es el más común —afirma la Dr. Thompkins—. Uno de los efectos secundarios más preocupantes es, potencialmente, la ira homicida.

Peter se detiene por un momento. Esto es de lo que hablaba Loki durante ese extraño sueño de hace un rato. La Dra. Thompkins lo observa con atención y Peter se pregunta por su valentía. Ella está en una habitación sola con un meta que sufre de envenenamiento por toxina del Joker y los efectos secundarios de la resurrección.

—Quiero decir, me he frustrado y enfadado mucho más fácilmente de lo habitual, pero no lo he hecho... quiero decir, no lo haría... —busca las palabras. Puede sentir una furia latente en lo más profundo de sí mismo, contenida por... algo. ¿Alguien? Después de un momento, admite—: Creo que ha estado cerca de hacerlo algunas veces.

—Puede aparecer y desaparecer en oleadas —dice la Dra. Thompkins con simpatía—. ¿Recuerdas algo al respecto? ¿Quién te metió en el pozo y por qué?

Peter duda y luego niega con la cabeza. No le servirá de nada explicárselo. En todo caso, la pondrá en la mira si la gente que lo metió en el tubo de Lázaro viene a buscarlo.

—No. Y no quiero hacerlo. A veces tengo pesadillas al respecto y esas son bastante malas.

Ella asiente, sin sorprenderse por la respuesta.

—Lo entiendo.

Después de eso, se produce un breve silencio en la sala. Peter lo rompe, frotándose la nuca.

—Bruce Wayne quiere que me quede con su familia. Si lo hiciera... quiero decir, ¿soy un peligro para ellos? ¿Los pondría en riesgo? No quiero lastimar a nadie.

—La locura de los pozos suele disminuir con el tiempo —dice la Dra. Thompkins para tranquilizarlo—. Han pasado meses, ¿no?

—Sí —responde Peter—. No sé cuántos. ¿Cuatro o cinco?

Francamente, últimamente ha perdido la noción del tiempo. Han pasado demasiadas cosas.

La Dra. Thompkins asiente de nuevo, pensando.

—Tu caso es especial. La toxina Joker puede causar su propio tipo de problemas psicológicos. Voy a ser honesto, Peter. El hecho de que seas capaz de mantener una conversación como esta es asombroso, y probablemente se deba a tus habilidades especiales.

Bueno, eso y las almas de la mitad de los Vengadores que lleva consigo le dicen que se calme cuando la ira se vuelve demasiado grande. Peter decide no decirle que puede escuchar a los superhéroes muertos susurrándole. Podría causarle cierta preocupación. Por decirlo suavemente.

—Soy cautelosamente optimista en tu caso. Si empiezas a sentir que la ira se está volviendo incontrolable, llámame. De día o de noche. Haré todo lo que pueda para ayudarte —dice la Dra. Thompkins—. Sé que Dick siente lo mismo.

—Ni siquiera me conoce —dice Peter.

—Sabe lo suficiente —dice la Dra. Thompkins, poniéndose de pie. Le quita la vía intravenosa y desconecta la máquina que controla su frecuencia cardíaca. Peter desearía que lo hubiera hecho antes—. Sé que Bruce quiere hablar contigo. Te estoy dando el visto bueno para un breve viaje al exterior, pero quiero que te quedes aquí una noche más.

—Ah, sí. Bien. Gracias, doctora —dice Peter.

La Dra. Thompkins le da una palmadita en el hombro distraídamente y camina hacia la puerta, la abre y sale al pasillo. Peter se recuesta en su cama y mira fijamente al techo, con la mente dando vueltas por todo lo que acaba de pasar. Escucha a los demás, para ver si tienen algo que decir sobre lo que acaba de descubrir. No oye nada. Se siente muy cansado y muy solo.

Un suave golpe en la puerta lo saca de sus pensamientos. Bruce Wayne está de pie en la puerta, sosteniendo una mochila en una mano.

—¿Te importa si entro?

Peter le hace un gesto para que entre y se incorpora con un suspiro. Bruce entra en la habitación y cierra la puerta. Después de un momento, Peter lo mira.

—Señor Wayne, ¿puedo hacerle una pregunta?

—Por supuesto, cualquier cosa.

Peter lo mira de reojo. La siguiente pregunta le dirá exactamente qué clase de hombre es Bruce.

—¿Por qué tienes un busto afuera de la cocina?

La expresión de Bruce se torna irónica y un poco exasperada.

—Fue un regalo del resto de la familia. Sabían que lo odiaría, pero se sentían obligados a mostrarlo, así que contrataron al mejor escultor de la ciudad para que lo hiciera. No podía rechazar un regalo de mis hijos, y el escultor estaba más que feliz de aceptar un encargo tan grande.

Peter ya tiene la cabeza entre las manos.

—¿Le tiré un regalo de cumpleaños de sus hijos a Bane?

—Sí. Alfred dijo que tu forma era impecable.

Genial, Bruce tiene chistes.

—Por favor, dígame que no lo rompí.

—No, por desgracia. Todavía está en una sola pieza. Creo que Dick sospechó que podría caerse durante un «accidente» en algún momento —dice Bruce con ironía—. Al menos le has dado personalidad y has justificado los futuros crímenes contra el buen gusto de Dick, Tim y Jason cuando inevitablemente pidan un reemplazo.

Hay una exasperación cariñosa en su voz, y Peter sonríe un poco al oírla. Bruce parece... bueno, no un mal padre, al menos. Es bueno saber que la redada no fue una manifestación de un ego desmesurado, sino solo un leve terrorismo familiar entre familiares.

—Escucha, ¿por qué no vienes a almorzar conmigo? —pregunta Bruce—. Me gustaría hablar contigo y sé que debes estar hambriento.

Peter mira su bata de paciente.

—Um. Me gustaría eso, pero...

—Duke y Tim te trajeron algo de ropa —dice Bruce, levantando la mochila y colocándola en la silla que está a su lado.

—Creo que lo tengo —dice Peter.

Bruce no parece sorprendido. Asiente.

—Te veré en el pasillo. Hay una hamburguesería a la vuelta de la esquina.

Dicho esto, sale de la habitación una última vez. Peter suspira y se levanta de la cama. Al menos, esa procesión de personas ayudó a distraerlo de la constante picazón de su factor curativo. Ya se mueve con más facilidad y el moretón que le cruza el torso es verde y amarillo en los bordes. Las costillas todavía le pican y le duelen, pero una buena comida y un mejor sueño podrían solucionarlo. Con su sistema inmunológico luchando contra la toxina del Joker en su sangre, quién sabe cuánto tardará en sanar.

Peter se ducha y se pone la ropa que Bruce dejó en la mochila. Jeans, calcetines, zapatos y otra camiseta de Superman. Esta es del clásico diseño rojo y azul y le queda perfecta a Peter cuando se la pone. Se pregunta distraídamente cuántos hijos de Bruce Wayne son fanáticos de Superman.

Cuando sale del baño, sintiéndose mejor después de ducharse solo, se detiene y hace un balance de sí mismo. Observa el inhalador que está en la mesa junto a su cama y lo agarra, guardándolo en el bolsillo mientras se dirige a la puerta.

Nunca pensó que necesitaría uno de esos otra vez.

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Notas:

Una especie de capítulo más lento en comparación con los últimos, pero espero que sea lo suficientemente interesante. La próxima vez: Peter habla con Bruce, Damian conoce a Peter y echamos un vistazo rápido a la MCU.

Comencemos la cuenta regresiva para las revelaciones de identidad, ¿de acuerdo? Todavía está un poco lejos, pero solo porque tengo la intención de convertirlo en un evento.

¡Tener una buena!

Publicado en Wattpad: 22/09/2024