Steph sale de la habitación del hospital un rato después, dejando que Peter descanse. Para su crédito, dura veinte minutos antes de conectarse a Internet. Ha estado terriblemente desconectado desde que llegó a Gotham, y es agradable tener Internet de nuevo en su bolsillo. Y esto le da una excusa para evitar quedarse dormido. Puede evitar las pesadillas que lo esperan un poco más.

Lo primero que hace es buscarse a sí mismo en Google. Encuentra dos noticias de la semana pasada: una sobre Peter Parker y otra sobre Spider-Man. Ambas son publicaciones de Twitter de The Gotham Times. Sigue los enlaces.

Terror en la Mansión Wayne

Un adolescente sin hogar ayuda a Batman a salvar al heredero más joven de los Wayne. Historia aquí.

Peter se debate entre hacer clic en la noticia y finalmente decide no hacerlo. Está acostumbrado a leer noticias sobre Spider-Man. Es infinitamente más extraño leer historias sobre él mismo . Sigue desplazándose. Cerca del final de la sección de noticias, se detiene.

Crime Alley lamenta la pérdida de Spider-Man

Historia encontrada aquí.

Después de unos momentos de vacilación, Peter pulsa el enlace. Le divierte un poco que un artículo que narra su «muerte» ni siquiera merezca el uso de una firma en Twitter, pero no importa. Spider-Man no puede competir exactamente con la fama y el drama familiar de Bruce Wayne en Gotham.

Spider-Man fue declarado desaparecido y se le dio por muerto después de luchar contra varios supervillanos que escaparon del Asilo Arkham hace semanas. Testigos oculares afirman que el héroe sufrió varias heridas antes de huir de la pelea después de ser alcanzado por el gas del Joker. El justiciero de Crime Alley, Red Hood, también estaba presente y se desconoce su estado actual.

La imagen de la grúa, suspendida entre los rascacielos por su correaje y el de otras grúas, ocupa la mitad de la página. Los trabajadores se afanan en desmontarla, pieza por pieza, bajo la nieve y el viento. Debajo de ella, continúa el artículo.

Los dueños de restaurantes locales Omar y Sophia Noor organizaron una vigilia con velas en honor a Spider-Man a pesar de la tormenta. Cientos de ciudadanos de Crime Alley acudieron para mostrar su apoyo, colocando coronas de flores, fotografías y cartas de agradecimiento al héroe caído.

El comentario del señor Noor sobre el héroe fue breve, conmovedor y directo: «Spider-Man desbarató a la banda que nos extorsionaba para pedirnos protección, limpió el parque del vecindario y nos ayudó a todos de una docena de maneras diferentes. Lo extrañaremos».

En otro lugar, estallaron disturbios en Crime Alley después de que la noticia de la muerte de Spider-Man llegara a las calles. Multitudes de ciudadanos furiosos derribaron o incendiaron supuestos escondites de criminales y bastiones de bandas. La respuesta policial a los disturbios fue notablemente mediocre. Cuando se le pidió que hiciera comentarios, Jim Gordon pareció desconcertado.

"Esto también ocurrió cuando asesinaron a Robin hace unos años", señaló Gordon. "Si eliminas a un héroe local, los lugareños ya no lo van a aceptar de brazos cruzados. Especialmente no el tipo de lugareños que encuentras en Crime Alley".

Peter se queda mirando el artículo por un momento. ¿Se amotinaron por su muerte? Será mejor que haga una aparición como Spider-Man más temprano que tarde antes de que suceda algo más. Antes de que pueda hacer eso, necesitará otro traje. Y lanza-telarañas. Y fluido para telarañas. Lo perdió todo en el río.

Un problema que se resolverá más adelante. Al menos Omar y Sophia están bien; no ha podido ir a verlos últimamente. Le conmueve que organicen una vigilia en su honor, aunque nunca los visitó como Spider-Man. Eso tiene que cambiar cuando vuelva a ponerse el traje.

Encuentra una manera de perder el tiempo en Internet durante otra hora a pesar de estar exhausto. Finalmente, el sueño lo vence y cae en un sueño agitado y quejumbroso. No puede ocultar su dolor; sueña con May, con Ned, con sus compañeros de clase. Sueña con Felicia y con la conversación que está por venir.

Sobre todo, sueña con Titán, con cenizas, con sangre y con muerte.

***

Cuando se despierta de golpe, está temblando y tosiendo, y hay una característica característica de la tos que le quita el aliento y hace que sus costillas magulladas le duelan y crujan. Se agita hacia la mesa junto a su cama, medio dormido y medio presa del pánico, tratando de encontrar el inhalador que el médico le dio ayer. Lo ve en la mesa, pero lo tira de ella mientras agita el brazo y suelta una risa de desesperación, como un ladrido, sin aliento, que le nubla la visión con lágrimas.

—Tranquilo, tranquilo —dice Dick. Un peso se posa sobre la cama y se coloca el inhalador sobre la boca—. No te asustes. Respira profundamente, ¿de acuerdo?

Peter percibe un soplo de algo que sabe claramente a medicina y a menta. Le toma un segundo recordar cómo se usa un inhalador, pero al final lo recuerda. Da dos bocanadas, se ríe un poco y más o menos vuelve a la normalidad, aunque está desplomado sobre el hombro de Dick y sin aliento. Todo le duele y le parece extraño después de... bueno, no es un ataque de asma. ¿Un ataque de Joker? Su resfriado no ayuda, aunque no es tan malo como anoche antes de que comiera. Le duele la cabeza, le duele la herida de bala y lucha por no dejarse caer de espaldas contra la cama.

Dick lo sujeta con facilidad y lo observa. No parece importarle tener a un casi desconocido apoyado en su hombro. Solo parece preocupado.

—¿Estás bien? —pregunta.

—Sí. Sí, está bien, está bien —dice Peter. No suena convincente en lo más mínimo. Y, la verdad, no está bien—. Eso nunca había pasado antes. ¿Qué...?

—La toxina tiene un período de incubación. No fue lo peor que he visto, pero sonó bastante fuerte —explica Dick mientras coloca el inhalador en la mano de Peter—. Llévatelo contigo, ¿okey?

—Sí. Sí, vale —murmura Peter. Dios, esto va a complicarle ser Spider-Man. Se pasa una mano por el cabello, observando su entorno mientras recupera el aliento—. ¿Qué hora es?

No están solos en su habitación. Alfred está de pie cerca de la puerta con un abrigo colgado del brazo, observando a Peter con cierta preocupación. Peter le hace un gesto con la mano diciendo «estoy bien» y Alfred logra esbozar una pequeña sonrisa tranquilizadora que de alguna manera transmite «no te creo» sin decirlo.

—Poco después de las nueve. Venía a despertarte. La Dra. Thompkins autorizó tu alta hace un rato —dice Dick, frunciendo el ceño hacia Peter—. Pero no estoy tan seguro de que deba dejarte ir después de ese ataque. ¿Quieres que la llame para que vuelva...?

—No, no más hospitales —dice Peter interrumpiéndolo. Suspira, se frota los ojos y se aleja de Dick—. Salgamos de aquí.

—Siéntate y recupera el aliento —dice Dick—. Nos marcharemos en unos minutos.

—¿A la mansión? —pregunta Peter, descansando apenas un momento antes de agacharse para agarrar sus zapatos y ponérselos. Las costillas y la herida de bala le duelen terriblemente cuando realiza esta pequeña maniobra y tiene que incorporarse lentamente.

—Al final, sí —dice Dick, recostándose contra la pared—. Pensé que primero podríamos parar y recoger tus cosas en Crime Alley.

Peter se detiene mientras se ata el zapato y mira a Dick confundido.

—¿Qué?

—Al menos tus cosas del colegio —dice Dick encogiéndose de hombros—. Quizá tu uniforme. Y cualquier otra cosa que quieras conservar también.

—Me gustaría —dice Peter después de un momento. Le gustaría llevarse algunas cosas de la estación de bomberos. Sus tareas escolares, sí, pero también los libros que compró y la radio que construyó. Esa pequeña cosa le salvó la vida, después de todo—. Pero no sé si tú, eh... Bueno, tú y Alfred no van a encajar.

Dick parece un poco divertido por eso.

—No te preocupes. Llevaremos a un amigo.

Se oye una voz desde la puerta, en un tono áspero y breve.

—Steph y Cass se llevan al demonio de vuelta a la mansión. ¿Todo listo? Los paparazzi están empezando a volverse locos.

—Estamos casi listos, Jason —dice Dick.

El dueño de la voz, Jason, entra en la habitación. Es alto, de hombros anchos y tiene una mata de pelo blanco sobre la frente. Parece molesto, como si estuviera ansioso por pelear, y la mirada que lanza hacia Dick no parece del todo amistosa. Su voz es rígida y fría a propósito, como si estuviera reprimiendo algunas emociones ocultas que está haciendo todo lo posible por mantener bajo control. Peter no puede decir si es tristeza, ira o ambas. Dolor, tal vez.

Peter mira a Jason con los ojos entrecerrados. Por fin, el recuerdo encaja.

—Tú eres el tipo del metro.

Jason lo mira con el ceño fruncido durante un buen rato y luego lo reconoce. En respuesta, simplemente se encoge de hombros, se mete las manos en los bolsillos y aparta la mirada de él.

—¿El tipo del metro? —pregunta Dick mirándolos a ambos.

—Hace un tiempo me dio una migraña en el metro —explica Peter—. Fue muy fuerte. Jason me dio tapones para los oídos y gafas de sol cuando vio lo mal que estaba. Viejo, me salvaste la vida con eso. Gracias.

Jason no se inquieta demasiado ante los elogios; se mueve inquieto, claramente no está acostumbrado a que le den las gracias. O tal vez piensa que no se lo merece. Se encoge de hombros mirando a Peter otra vez.

—Sí, no lo menciones. Solo que no quería que vomitaras sobre mis zapatos —mira su reloj—. Vamos, apurémonos. No queremos que nos atrapen en Crime Alley después del anochecer. Creo que es estúpido que tú y Alfred quieran ir allí, para que conste.

—Tomando nota —dice Dick, cogiendo la mochila en la que venía la ropa nueva de Peter y colgándosela al hombro—. ¿Peter?

—Sí, voy en camino —dice Peter, comprobando que tiene el teléfono y el inhalador en el bolsillo antes de saltar de la cama y seguir al grupo hacia el pasillo.

Termina caminando junto a Alfred, quien le entrega el abrigo, un gorro y un par de guantes.

—Tome, amo Peter. Me temo que estamos en pleno invierno. Será mejor que se los ponga antes de salir.

Peter se apresura a ponérselos todos. Aún tiene un resfriado persistente y lo último que necesita hacer es dejar que empeore. No cuando un ataque de tos puede desencadenar un ataque de risa. Francamente, también está harto del frío en general. Si pudiera pasar el resto de su vida en un lugar cálido, lo aceptaría con gusto. A estas alturas, se lo ha ganado. El abrigo es un chaquetón azul marino, el gorro está hecho de lana gruesa y los guantes son de cuero fino.

—Gracias, Alfred —dice Peter, mientras se pone el sombrero sobre las orejas mientras se acercan a la salida lateral del hospital. La salida principal está repleta de periodistas y paparazzi, todos compitiendo por conseguir un lugar mientras Steph, Damian y una chica de cabello oscuro que le resulta vagamente familiar salen por las puertas dobles. Se oye una oleada de ruido que se corta perfectamente cuando las puertas se cierran. Peter mira al mayordomo—. ¿Estás seguro de que quieres venir a Crime Alley?

—No estaremos allí mucho tiempo. Y puedo cuidarme solo, amo Peter —le asegura Alfred. Habla con absoluta confianza, moviéndose de modo que queda entre Peter y las puertas de salida principales, bloqueándolo de la vista de posibles reporteros—. Bane simplemente me atrapó. Eso no volverá a suceder, te lo prometo.

Peter realmente le cree. Salen al gélido aire de Gotham, hacia una vía de servicio cuyo uso principal parece ser el de los partos en el hospital. Jason está apoyado en una elegante motocicleta roja, con un casco negro en la mano. Dick está de pie cerca de un sedán que parece más nuevo, pero no es tan llamativo como el coche de Tim. Lo cual es bueno, dado el vecindario por el que se dirigen. Actualmente está sacando varias prendas de vestir y bolsos de deporte del asiento trasero para que Peter pueda sentarse en el coche fácilmente. La cantidad de ropa que está sacando para meterla en el maletero es en realidad un poco preocupante.

Peter se encuentra de pie en la acera frente al hospital, maravillándose de poder estar afuera sin que el viento helado le corte los huesos. En realidad, el invierno es bastante agradable cuando no te quemas con el aire frío a cada paso. Observa a Dick limpiar su auto y se pregunta distraídamente cómo debería decirles que se salten por completo Crime Alley y vayan a la mansión.

Jason lo observa desde su motocicleta, luego se aleja de ella y camina hasta pararse cerca de Peter. Los dos observan a Dick y Alfred trabajar. Después de unos momentos, Jason habla en voz baja.

—No van a juzgar tu antigua casa —dice Jason en voz baja. Observa a Peter con cautela pero con simpatía—. No importa lo mal que se vea. No dirán nada al respecto.

—¿Sí? —dice Peter, cambiando distraídamente el peso de un pie al otro—. ¿Quieres apostar? Ni siquiera tengo cama.

—Yo también crecí en Crime Alley. Sé lo mal que puede llegar a estar —dice. Jason hace una pausa, entrecierra los ojos y mira a lo lejos, y finalmente se encoge de hombros—. Dick puede poner cara de cachorrito pateado, pero no dirá nada al respecto. Alfred tampoco lo hará. No son tan suaves como crees. Siguen siendo de Gotham.

—Hay una diferencia entre Gotham y Crime Alley —replica Peter. Hace una pausa y suspira—. Lo siento, fui grosero. Tú los conocerías mejor que yo. Gracias.

—No lo menciones —dice Jason—. ¿Adónde nos dirigimos? Puedo explorar el lugar y asegurarme de que sea seguro.

—¿Lo harías? —Peter se da cuenta de que Jason sabe pelear. Tiene cicatrices superficiales en los nudillos que la mayoría de los peleadores callejeros tienen después de unas cuantas peleas, y camina como un matón callejero.

—Sí, claro. De todos modos, voy a conducir solo —dice Jason encogiéndose de hombros. El hombre está claramente ansioso por alejarse de Dick y Alfred.

Peter mira a Jason y a los otros dos hombres.

—Eres un poco más realista para ser un Wayne —Jason gira la cabeza hacia Peter con expresión severa, pero indescifrable. Peter, tal vez un poco tonto, insiste—. Eres un Wayne, ¿verdad? Quiero decir, Tim y Duke te llaman su hermano...

A continuación se produce una pausa muy larga. Finalmente, Jason se burla:

—Lo soy cuando importa. Dame tu dirección, muchacho.

¿Qué demonios quiere decir con eso? Peter decide no tentar a la suerte y le da a Jason las calles transversales. Jason frunce el ceño.

—No hay ningún apartamento en ese bloque. Solo una vieja estación de bomberos y algunos edificios de oficinas en ruinas.

—Vivo en la estación de bomberos —dice Peter.

Jason se detiene un momento, asimilando lo que le han dicho y se burla.

—Está bien, sí, Grayson te estará vigilando como una gallina cuando se entere.

—Genial —murmura Peter.

—Pero no te hará sentir mal por ello. No lo hizo cuando Bruce me acogió —continúa Jason—. Solo dile que se vaya a la mierda si se pone raro con eso y lo hará.

—Lo tendré en cuenta —dice Peter, mirando a Jason por segunda vez. ¿Quizás Bruce tiene la costumbre de adoptar niños de Crime Alley? Tendría sentido, en cierto modo. Es bastante generoso con su riqueza.

—Nos vemos allí, chicos —dice Jason, mientras se dirige a su motocicleta. Se pone el casco y se sienta a horcajadas sobre la moto, saludando a Dick y Alfred con un pequeño gesto despreocupado antes de acelerar la moto y salir a toda velocidad por la calle. Las carreteras están relativamente despejadas de nieve y hielo, pero Peter se tensa un poco cuando Jason acelera. Está tomando las curvas a toda velocidad.

—¡Está bien, ya está! —dice Dick por encima del rugido resonante de la motocicleta de Jason. Le hace un gesto a Peter para que se acerque—. Súbete. Cuanto antes nos vayamos, antes podremos llevarte a casa.

A casa. Sí, claro. Peter suspira y se sube al coche. Está cálido y seco, y se acomoda en el asiento trasero mientras Alfred y Dick se sientan en el asiento delantero. Dick lo mira desde el espejo retrovisor.

—Entonces, ¿hacia dónde nos dirigimos? —pregunta.

Peter le indica las calles transversales. Dick frunce el ceño por un momento y luego asiente.

—Está bien. Ya sé dónde está —dice mientras enciende el coche.

Unos momentos después, están en la carretera, conduciendo por caminos helados bajo un cielo gris acero. Peter se acomoda en el coche, maravillándose por el hecho de que, aparte de una picazón constante por su factor curativo, se siente bien. Mejor que bien. Normal. Lo considera por un momento y se da cuenta de que no está seguro de cómo manejar la situación. Ha estado corriendo de una cosa a otra solo para sobrevivir casi desde el momento en que terminó en Gotham. Ha estado demasiado concentrado en mantenerse caliente y alimentado y encontrar una manera de volver a casa como para detenerse realmente y hacer un balance de sí mismo. Tiene la sensación de que pronto tendrá que ponerse al día en ese frente.

Más tarde, se preguntará cómo Dick logró llegar hasta Crime Alley y directamente a la estación de bomberos sin GPS.

***

Llegan a la estación de bomberos apenas veinte minutos después de salir del hospital. Dick se acerca a la acera y aparca detrás de un coche oxidado y sin ruedas que descansa sobre bloques de hormigón. La farola que Peter utilizaba como fuente de luz para sus deberes parpadea en la luz menguante de la tarde invernal. Un viento helado se cuela entre los edificios casi abandonados del barrio, empujando sin mucho entusiasmo remolinos de nieve por el asfalto agrietado de la calle. En otras partes de la ciudad, la nieve ha suavizado los bordes duros de Gotham, convirtiéndola de una colmena melancólica en algo más suave, más apacible, aunque no menos frío. En Crime Alley, la nieve no ha hecho más que amplificar la sensación de desesperanza y aislamiento.

Nunca se dio cuenta de lo terrible que es su vecindario a la luz del día. Es cierto que normalmente estaba ocupado mirando las sombras de los callejones en busca de pandillas que querían atacarlo, o corriendo hacia el metro, o haciendo una docena de cosas más. Ver la estación de bomberos a plena luz del día hace que su nerviosismo salga a la luz con toda su fuerza.

La motocicleta de Jason está estacionada frente a la estación de bomberos. Jason mira hacia la estación de bomberos y la observa pensativamente mientras Dick apaga el motor.

—¿Este es el lugar? —pregunta Dick.

—Lo es —dice Peter con un suspiro—. Parece peor de lo que es.

Dick parece que está a punto de decir algo, pero luego se lo piensa mejor. Se conforma con un rápido asentimiento antes de salir del coche. Alfred lo sigue sin decir nada. Peter se queda atrás un segundo, respirando profundamente y exhalando lentamente. Entrarán y saldrán en una hora como máximo. Puede manejar esto. Abre la puerta y sale al frío. El abrigo que le dio Alfred (cuyo precio solo puede adivinar) mitiga lo peor.

Dick, Jason y Alfred están cerca de las puertas. Jason hace temblar un poco la puerta y frunce el ceño cuando se niega a abrirse.

—Están cerradas con tablas —dice, girándose hacia Peter—. ¿Cómo entraste?

—La escalera de incendios de atrás, sobre todo —dice Peter. Lo cual es técnicamente cierto. Al menos, cuando no estaba trepando por el costado del edificio con las manos—. La ventana debería estar abierta.

—Espero que no se haya mudado nadie más —dice Jason con tranquilidad, alejándose de la puerta principal y caminando hacia el callejón que conduce a la parte trasera del edificio. Peter se pone a su lado, más que nada para evitar ver cómo reaccionan Dick y Alfred ante esa declaración en particular. Jason lo mira de reojo—. ¿Estás bien?

Peter está sorprendido por la capacidad de Jason de sonar impaciente y preocupado al mismo tiempo; el tipo está siendo genuino, pero su tono es breve, como si no estuviera acostumbrado a hacer esa pregunta en particular u ofrecer consuelo.

—Hasta ahora lo he conseguido —dice Peter—. No me había dado cuenta de lo mal que se ve este lugar.

—Es bastante duro —dice Jason mientras se acercan a la salida de incendios. Se levanta de un salto y tira de la escalera hacia abajo con un ruido metálico antes de subir por ella—. Si hubiera sabido que vivías en un edificio abandonado, probablemente te habría acogido. Vivo a unas pocas cuadras de aquí.

—En aquel entonces, incluso había muchas probabilidades de que aceptara tu oferta —dice Peter, siguiéndolo hasta la chimenea. Puede oír a Alfred y a Dick doblar la esquina en el callejón de abajo—. Hubiera sido un pésimo compañero de habitación.

—No puede ser peor que Drake —comenta Jason antes de entrar por la ventana.

Peter lo sigue, repentinamente feliz de que su traje y sus lanzatelarañas se hayan perdido en el mar. Le habría resultado difícil explicarles todo eso a los Wayne. Jason se hace a un lado para poder entrar por la ventana. Dick sube detrás de Peter, con movimientos suaves y regulares. Para sorpresa de Peter, Alfred lo sigue, moviéndose con una gracia fácil a pesar de su edad. Peter los mira brevemente antes de darse vuelta para mirar su hogar improvisado.

Parece un basurero total.

Los Wayne contemplan la escena en silencio. Peter ni siquiera puede imaginar cómo se ve desde su perspectiva. El escritorio improvisado que usa para hacer los deberes está húmedo debido a un nuevo agujero en el techo, las luces destartaladas (hay que reconocer que no son su mejor trabajo) cuelgan del techo, balanceándose con el viento, y la lona deshilachada que le sirve de dormitorio está apoyada contra la pared como si estuviera borracho, con el peso de la nieve medio derretida. La tormenta dejó caer suficiente nieve sobre el techo como para abrir un agujero justo encima de su cama. Si se hubiera quedado en la estación de bomberos, se habría congelado hasta morir durante la tormenta.

Jason parece sombrío y hosco. Dick parece desconsolado y enfermo. La expresión de Alfred no ha cambiado, pero sus hombros se han encorvado ligeramente.

—No fue mala idea lo de la lona. Aunque probablemente hubieras estado mejor con una tienda de campaña —observa Jason, rompiendo el silencio—. ¿Qué pasa con los periódicos?

—Los arrugué y los metí en mi ropa y en mi saco de dormir. Retienen muy bien el calor. Un vagabundo de Queens me enseñó ese truco —comenta Peter mientras toma sus aparatos electrónicos y herramientas.

—Muy inteligente —dice Jason.

Peter se mueve torpemente, se aclara la garganta y camina hacia su casa en ruinas, donde se arrodilla para agarrar su mochila de un montón de nieve.

—Iré a buscar las cosas que necesito. Podemos tirar el resto al salir.

—Por supuesto, amo Peter —responde Alfred, con total cortesía. La falta de juicio es alentadora.

—Deberíamos tirar la comida —dice Dick, haciendo todo lo posible por mantener un tono tranquilo y sereno—. Parece que algunos ratones se han comido algo. Los ratones de Gotham son bastante testarudos.

Peter duda ante eso. Jason se sacude la mirada malhumorada cuando se da cuenta de eso, lanzando una mirada rápida a Dick antes de mirar a Peter.

—Dick tiene razón. Tira la comida. Sé que va a ser difícil, pero es más seguro. Y Alfred tiene mucha en casa.

—Me encantaría prepararte lo que quieras, amo Peter —añade Alfred—. Me atrevo a decir que tengo bastante experiencia en alimentar a una tropa de niños en crecimiento. Meta y humanos.

Las comidas caseras parecen un sueño hecho realidad.

—Me gustaría. Últimamente siempre tengo hambre.

—Considéralo hecho —dice Alfred.

Peter se mueve por la estación de bomberos, juntando sus cosas y armando una pila de basura. Jason lleva su comida vieja, su saco de dormir y la lona que usó para su tienda de campaña improvisada al contenedor de basura en el callejón. Alfred mira el uniforme de Peter con ojo crítico, dejando escapar un silencioso «hm» por el estado en que se encuentra. Dick parece desconcertado al principio; abre la boca varias veces para hablar, se detiene y luego permanece en silencio, simplemente ayudando a Peter a agarrar los pocos recuerdos que quiere llevarse a la mansión.

Peter conserva la radio Stark. Todavía está orgulloso de ella. Claro, es un trabajo sencillo y, francamente, no es el mejor, pero el estilo art déco de Stark que se ilumina cuando se conecta con un canal se ha convertido en una de las pocas comodidades que tiene en Gotham. Dick la mira con frialdad, pero es muy gentil con ella cuando Peter se la entrega. Maneja los pocos libros que Peter compró hace semanas con el mismo cuidado. Los libros no están exactamente en las mejores condiciones ya que los compró en una tienda de segunda mano, pero Dick trata a Watership Down y El Señor de los Anillos como si fueran libros sagrados.

Guarda sus herramientas, su mochila y sus útiles escolares, y casi nada más. La lluvia y el hielo arruinaron su tienda de campaña, su saco de dormir y congelaron sus mantas. Tira todo eso, junto con las escasas reservas de comida que había guardado. Los ratones y la lluvia acabaron rápidamente con todo en su ausencia.

Al final, le queda la radio, una mochila deshilachada llena de tareas, un par de libros de la biblioteca y la ropa que lleva puesta. Menos mal que no intentó volver a la estación de bomberos después de que le salpicara la lluvia helada la semana pasada. Alfred observa la menorá que está sobre la mesa improvisada de Peter, cerca de una de las pocas ventanas intactas del segundo piso. Las velas y el encendedor barato que Peter compró con ella están colocados cuidadosamente a un lado de la mesa. Es uno de los pocos lugares organizados de todo el edificio. Peter suspira cuando lo nota.

—Creo que me he perdido algunos días este año —dice, poniéndose la mochila y dirigiéndose hacia la mesa.

—Dadas tus circunstancias, creo que eso se puede perdonar fácilmente —dice Alfred con dulzura—. ¿Eso es todo?

Peter recoge con cuidado la menorá y mira por última vez la estación de bomberos. No era un gran hogar, pero era bastante seguro. Le sorprende descubrir que algún día podría llegar a extrañarlo.

—Sí, creo que lo es —dice Peter.

—Vayamos al coche —dice Dick, con un tono de falsa alegría en la voz—. Creo que Alfred y yo podemos preparar el almuerzo para todos cuando volvamos. Debes tener hambre.

El estómago de Peter gruñe.

—Eso suena como una buena idea.

Dick y Peter salen de la estación de bomberos. Dick se detiene en el contenedor de basura para tirar algunas cosas dentro, y Peter se para a su lado, mirando hacia el edificio contiguo a la estación de bomberos. El viejo edificio de oficinas se alza alto en la tarde oscura, con las ventanas tapiadas o rotas. Peter mira hacia el techo, cambiando de lugar su mochila. Si pudiera encontrar una manera de llegar allí, podría dejar una nota para Nightwing...

Dick pone una mano sobre el hombro de Peter y lo aprieta suavemente.

—Vamos, Pete. Volvamos a casa. No hay nada ahí arriba para ti.

Peter no está de acuerdo, pero no puede montar una escena en este momento. Suspira.

—Sí, vámonos.

Toma nota mental de volver aquí lo antes posible. Por ahora, se dirige al coche con Dick y los demás. El trayecto desde Crime Alley y a través de Gotham hasta la Mansión Wayne se hace en un cansado silencio. Dick mira a Peter de vez en cuando a través del espejo retrovisor, pero sabiamente no dice nada. Alfred está en silencio y quieto en su asiento.

El teléfono de Peter emite un pequeño sonido.

***

Chat de la familia Wayne

Duke (01:23 p. m.): Hola Peter, ¿eres bueno en Smash Bros?

Peter (01:24 p. m.): razonablemente bien, sí.

Duke (01:25 p. m.): Genial, Tim, Steph y yo tenemos un torneo planeado para esta noche. ¿Te apuntas?

Peter (01:26 p. m.): definitivamente

Peter (01:27 p. m.): estamos en camino ahora

***

Al otro lado del multiverso, los Vengadores se reúnen para otra reunión. El sol brilla tenuemente en el complejo, los primeros rayos de sol verdaderos que llegan a la Tierra en semanas. Los Vengadores parecen alentados por la visión mientras continúan con su trabajo.

Thor observa a los demás, sentado en un rincón lejano del centro de mando que Natasha ha tomado dentro del Complejo de los Vengadores. Se mantiene separado de los demás. La mayoría parece estar bien con este arreglo; sus últimos estados de ánimo han hecho que los Vengadores desconfíen de su presencia. No les envidia su cautela. Las pesadillas, o, en realidad, la pesadilla, lo han perseguido noche tras noche. Siempre la misma batalla, siempre el mismo fracaso: el niño que empuña el escudo del Capitán cae bajo una ola de exploradores de la Orden Negra sin importar lo que haga Thor. Solo ha logrado prevenir la muerte del niño, nunca evitarla. Eso le pone de los nervios. Fracaso tras fracaso en sus momentos de vigilia y ahora ese mismo fracaso lo sigue a una ciudad desconocida en sus sueños, defendiendo a un joven guerrero que nunca ha conocido.

No culpa a los Vengadores cuando le lanzan una mirada cautelosa y ponen un poco más de distancia entre ellos y su asiento en la esquina. Se está llevando a cabo otra reunión. Esta vez, el hechicero Wong y Bruce Banner se han unido a la reunión, ocupando sus lugares en la mesa del consejo mientras Thor medita en las sombras.

—¿Has oído algo sobre esos planetas prisión que explotaron, Rocket? —pregunta Steve.

—No, todavía no —dice Rocket, sacudiendo la cabeza—. Mis contactos se quedaron en silencio por alguna razón. No quiero correr el riesgo de enviarles otro mensaje en caso de que estén escondidos.

—¿Y todavía no sabemos dónde está Carol? —pregunta Natasha mientras hace girar un lápiz entre sus dedos.

—No he oído nada —murmura Rocket, mientras su proyección se rasca una mejilla peluda—. No es fácil recibir noticias desde tan lejos, ¿sabes? La Tierra es un lugar apartado de la galaxia, me resulta difícil obtener información sin avisarle a Thanos.

Natasha asiente, reconociendo el punto. Rocket es el experto galáctico del equipo, después de todo. Steve mira fijamente el mapa holográfico de la galaxia que pasa por las pantallas holográficas frente al equipo, con expresión sombría.

—Thanos todavía tiene su ejército y no tiene reparos en usarlo contra cualquiera que intente reunir fuerzas para contraatacarlo en venganza —dice Steve—. No creo que mucha gente lo haya intentado, pero él tampoco está haciendo ningún esfuerzo por evitar un ataque. Prefiere una demostración de fuerza.

—Ninguno de sus movimientos tiene sentido estratégico alguno —dice Rhodey, mientras camina alrededor del mapa proyectado de la galaxia que flota en el centro de la habitación—. Ha destruido efectivamente todos los ejércitos en pie del universo y, en lugar de avanzar y consolidar su poder, simplemente está... ¿qué? ¿Volviendo a la cama? ¿Relajándose? Todavía tiene una fuerza de invasión, pero no se ha movido en meses. Una vez que derribas un ejército, envías tus propias fuerzas y te estableces. Él no ha hecho eso.

—No es como si tuviera verdaderos rivales de los que preocuparse. Es un señor de la guerra con un complejo de salvador. Nos dejará sufrir por su aniquilación y regresará como salvador una vez que la lucha se haya quedado sin supervivientes de su genocidio. La gente estará desesperada por unirse a él, aunque solo sea para conseguir un suministro constante de comida —señala Okoye. Esta vez está físicamente presente y ha optado por volar al Complejo para esta reunión, algo poco habitual para ella.

—Sí, no sé qué tan bien le va a funcionar eso. Preferiría morirme de hambre, y sé que no soy el único que piensa eso —dice Clint distraídamente. Siempre hay un brillo salvaje en sus ojos cuando alguien menciona a Thanos en su presencia. Thor lo aprueba.

—Podría funcionar con el resto de la población. La logística está completamente destrozada. La única razón por la que las cosas se mantienen estables es porque Stark Industries se está declarando en quiebra para mantener la comida, la energía y el agua en funcionamiento para el mundo —dice Natasha, sacando distraídamente una lista de los Vengadores perdidos por Thanos. Agrega el nombre de Carol a la lista con MIA al lado.

—Pepper está haciendo un buen trabajo —asiente Steve en voz baja.

—Siempre lo ha hecho —añade Rhodey.

—El suministro de alimentos también se está estabilizando —dice Banner. Thor aún no se ha acostumbrado a oír la voz de su amigo de Hulk, pero se alegra de que finalmente haya encontrado la paz consigo mismo. Es una de las pocas cosas de las que puede estar contento estos días, y se aferra a ella—. Entre las bóvedas de semillas en Europa y las granjas automatizadas que VIERNES está ejecutando, pronto tendremos un suministro de alimentos mucho más estable...

La reunión continúa.

Otros se perdieron en el ciclo de chasquido que se muestra en la pantalla frente a Natasha mientras ella trabaja y Banner habla. Uno en particular se destaca para Thor.

—Espera —grita Thor desde la esquina. La habitación se detiene y se queda en silencio mientras él se levanta y se acerca a Natasha y sus pantallas holográficas. Se para detrás de ella y se inclina, entrecerrando los ojos para mirar una pantalla antes de señalar una de las fotos. —¿Quién es ese?

—Ese es Peter Parker —dice Natasha, lanzando una mirada cautelosa a Steve antes de centrarse en Thor. El humor de Thor ha sido variable últimamente, atrapado en algún punto entre la furia amarga y el dolor maníaco y nihilista. Thor puede ver a Steve preparándose en caso de que necesite intervenir. Natasha se acerca y saca la foto de Peter de la pantalla, agrandándola para Thor. El chico sonríe torpemente a la cámara, a la vez sincero e inseguro. Está posando con Tony en la foto, sosteniendo un premio—. Spider-Man. Estaba con Tony y los Guardianes cuando ocurrió la Decimación.

—¿Y lo convirtieron en polvo? —pregunta Thor, con confusión en su expresión.

—No estamos seguros —responde Rhodey—. Todavía no. Carol fue a buscarlos, pero ella también desapareció.

Thor se queda callado, llega a una conclusión privada y se levanta. Se aleja de Natasha, frotándose la barbilla mientras piensa. Sus ojos pierden el foco por un momento y se retira.

—¿Pasa algo? —pregunta Rhodey. Thor se da cuenta de que tiene cuidado de no mirar la foto de Peter.

Thor no responde. Está retraído, pensativo, mirando fijamente la imagen de Peter en la pantalla.

—Thor —dice Steve, con una pregunta cautelosa en su tono.

—Después de dejar la Tierra, me asaltaron pesadillas —dice Thor. Duda un momento, pero luego se corrige—. Más que pesadillas. Visiones del futuro que se hicieron realidad.

—¿Tuviste visiones proféticas? —pregunta Natasha.

—Sí, de la destrucción de Asgard —dice Thor, señalando la foto de Peter—. He tenido sueños sobre esto últimamente.

Eso hace que las cosas se detengan de golpe. Ahora tiene toda la atención de todos los Vengadores supervivientes. Natasha y Steve intercambian otra de esas miradas, pasándose una comunicación silenciosa entre ellos. Rhodey se pone rígido y mira fijamente a Thor, apretando la mandíbula. Okoye observa atentamente. Después de un momento, Steve se aclara la garganta.

—¿Qué viste en esta visión? ¿Qué estaba haciendo Peter? —pregunta Steve.

—Lo vi solo frente a una invasión, blandiendo su escudo contra una marea de oscuridad. Outriders, chitauri, extraños monstruos parecidos a murciélagos, los enfrentó solo —dice Thor simplemente.

La imagen que tiene en la mente es tan clara como el día: Peter vistiendo un traje rojo y azul, luchando contra una horda de abominaciones en una ciudad que Thor no reconoce. La ciudad cambia en la visión; en un momento, la ciudad es una metrópolis oscura y melancólica, ahogada por el smog y las nubes, y al siguiente es una cosa luminosa y aireada, con bordes suaves y luces brillantes. La pelea no cambia, solo la ubicación.

Y el resultado.

—Ahora el sueño se repite todas las noches —dice Thor. Los demás lo observan en silencio. Rhodey, en particular, se concentra en él con fuerza, tenso—. Intento ayudar, luchar, pero no lo consigo. Ninguno de los dos es suficiente para luchar contra la marea, pero él nunca flaquea.

—¿Tony está con él en tu visión? —pregunta Rhodey.

Thor sacude la cabeza.

—Está solo cuando lo encuentro.

—Pero ¿está vivo? —insistió Rhodey.

—Lo está —dice una grave voz británica desde la puerta.

Los Vengadores se giran al unísono hacia la puerta. El hombre que apareció en el complejo días antes entra tambaleándose en la habitación, apoyándose contra la pared o los muebles mientras cojea hacia el interior. Todavía está cubierto de moretones y vendajes, se mueve con rigidez, como si le hubieran magullado los huesos. Se arrastra hasta la mesa de conferencias y se deja caer en una silla con un gruñido.

—Bien, creo que ya lo entiendo —dice el hombre, observando a los Vengadores. Señala a Steve—. Tú eres Superman.

—¿Qué? —pregunta Steve.

—Eres Wonder Woman —dice, señalando a Thor, que simplemente inclina la cabeza. Luego señala a Clint—. Eres Green Arrow —a Natasha—. Eres aterradora —a Rhodey—. Y eres Cyborg. Tal vez. ¿Eres humano?

—Lo suficientemente humano como para enojarme contigo —responde Rhodey secamente.

—Solo falta uno: Batman. ¿Hay algún multimillonario por ahí, deprimido y pensativo? —el silencio que sigue es lo suficientemente frío como para detenerlo en seco—. ¿Supongo que he tocado un punto sensible?

—¿Quién eres? —pregunta Steve.

—Mi nombre es John Constantine. Estoy aquí porque el Dr. Strange me pidió que lo ayudara con algo. Por supuesto, nunca mencionó que comenzaría a saltar de dimensión en dimensión. Malditos magos. Nunca los soporté.

—¿No eres un mago? —pregunta Clint.

—Sí, eso no cambia mi opinión. Sé cómo somos.

—Hablaste con el Dr. Strange —dice Rhodey.

—Hace unas semanas —hace una pausa y entrecierra los ojos—. Bueno, puede ser. El tiempo no funciona exactamente igual en todos los universos. Hace unas semanas, para mí...

—El Dr. Strange lleva muerto meses —dice Natasha.

—Lo sé. Es un fantasma muy molesto. Aparecía en mis sueños y no aceptaba un no por respuesta —resopla Constantine—. No estaba solo. Vi a un montón de gente con él, pero no podría decirte sus nombres. Es el único que se presentó.

Los Vengadores se detienen y se miran entre sí. Wong inclina la cabeza y observa a Constantine con curiosidad y cautela.

—¿Pasaste de otra dimensión? —pregunta.

—Sí.

—Eso no debería ser posible. No con tu nivel de poder, sin ofender —dice Wong.

—No me cabe duda. Y normalmente, tendrías razón. El vacío que separa nuestros universos lo impediría. Además de todas las bestias que hay dentro del vacío. Pero eso ya no es así —dice Constantine. Se da unas palmaditas en los bolsillos del abrigo y saca un paquete de cigarrillos arrugado—. ¿Te importa si fumo?

—Sí —dice Clint.

—Gracias —responde Constantine, encendiendo un cigarrillo medio doblado e ignorando la mirada molesta de Clint. Mira a Wong—. Mira, nuestros universos ya no están tan alejados. Están más cerca de lo que deberían estar, y solo se acercarán más a medida que pase el tiempo debido a tu Thanos.

—¿Cómo es eso posible? —pregunta Wong.

—Está jugando con el tejido de la creación, así es como funciona —dice Constantine brevemente—. El Dr. Strange me lo explicó en un sueño. Thanos no puede atravesar mi universo, así que está arrastrando universos físicamente hacia este. Como un agujero negro interdimensional.

Wong parece pensativo y perturbado. Steve intercambia una mirada con Natasha, frunciendo el ceño. Thor frunce el ceño.

—Peter pudo llegar a tu universo. Y tú has llegado al nuestro. ¿Por qué Thanos no puede hacer lo mismo?

—Eso es un poco complicado —dice Constantine con un suspiro, frotándose la nuca y con el cigarrillo colgando de la comisura de la boca.

—Señor Constantine, creo que debería empezar desde el principio —dice Steve—. Para que tengamos una idea clara de lo que está sucediendo.

Constantine parece divertido y cansado a partes iguales.

—Sabes, Súper Rubio, esa podría ser una buena idea. Bien, acomódate, esta va a ser una historia increíble.

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Notas:

Estoy un poco sorprendido por la reacción de todos hacia Lou. No pensé que la gente se aferraría tanto al tipo grande. Creo que él y Happy serían amigos, si los dos alguna vez se encontraran.

También:
Noticias: Hay disturbios en Crime Alley.
Gordon: ¯\_(ツ)_/¯ los lunes, ¿verdad?

Publicado en Wattpad: 02/10/2024