Sus pesadillas lo encuentran rápidamente después de que se queda dormido. Y los ve claramente, como si viviera en ellos.

O en este caso, vivirlos de nuevo.

Está en Titán, ayudando a Tony a luchar contra el guantelete en la mano de Thanos. Peter alterna entre hacer palanca en los dedos del titán hacia atrás y tirar del guantelete. Tony está ayudando, pero se detiene para mirar a Quill.

—Okey, Quill, sólo tienes que relajarte, ¿entiendes? —dice Tony. Vuelve a mirar a Quill y vuelve a intentarlo, hablando más alto y con no poca desesperación—. ¡No te enganches! ¡Ya casi se lo quitamos!

Quill está más allá de toda razón en ese punto. Y Peter no puede culparlo al descubrir que su amiga acaba de ser asesinada por su propio padre. Si se enteraba de que habían matado a May o a Ned, sería peor. No, no culpa a Quill por lo que sucede a continuación.

Se culpa a sí mismo.

Quill grita y comienza a golpear con su arma la cara de Thanos, completamente perdido en su propia rabia y dolor. Golpea una, dos, tres veces, destruyendo el control de Mantis sobre Thanos y despertando al titán. Thanos gruñe adormilado, moviéndose.

Su mano se afloja. El guante comienza a deslizarse con facilidad, y Peter grita en estado de shock y victoria:

—Ya casi, ya casi le quito el guante...

Y lo hace. Tiene el guantelete y todas sus gemas en su mano. Es tan bueno como hecho; con sus poderes, puede adherirse a cualquier cosa...

Está distraído. Él no se pega al guantelete. Se le arranca de las manos y, un segundo después, sale volando. Atrapa a Mantis por instinto, desplegando las piernas para amortiguar su caída y protegerla de las rocas irregulares que cubren el suelo. Él maldice, tratando de protegerla mientras Tony lucha contra Thanos, solo, porque se emocionó tanto que se olvidó de hacer lo único que es básicamente instintivo para él: apegarse a las cosas.

Y por eso, Thanos recibe el guantelete. Luego la Gema del Tiempo. Y luego se va y encuentra a Vision.

Vision, que era amigo de Peter. Quien debe haber muerto momentos después de que Thanos lo encontrara. Espera que haya sido rápido para Vision. No puede soportar la idea de que él sufra. Y luego los Guardianes comienzan a desaparecer frente a ellos, uno por uno.

El recuerdo se agota. Comienza a desmoronarse. Apenas puede disculparse débilmente con Tony antes de que se desvanezca por completo. El dolor es silenciado en comparación con el dolor real, pero es lo suficientemente agudo como para despertarlo.

Todo porque no podía hacer lo único que Tony le pidió que hiciera. Todo un universo, desaparecido. Debe ser todo el universo, ¿verdad? Si alguien sobrevivió, ya lo habrían encontrado. Habrían encontrado a Felicia.

Se sienta con un gemido, congestionado y sudoroso, y todo dolorido por haberse hecho un ovillo. Se siente exprimido y exhausto, como lo hace después de cada migraña. Una vez le describió este sentimiento a Tony, quien se burló y simplemente dijo: «Niño, tienes resaca». Recuerda haber renunciado preventivamente al alcohol por completo después de escuchar eso. Tony lo había señalado y simplemente dijo: «Mira, sabía que eras inteligente».

Su cabeza está a la deriva. Necesita aire puro. Se empuja hacia arriba y se estira, trabajando con cuidado las torceduras en sus brazos y piernas mientras se dirige a la escalera de incendios, mirando hacia afuera. Todavía es de noche, tal vez cuatro o cinco horas desde que salió de la conferencia de padres y maestros con Loki. El cielo nocturno está mayormente despejado por una vez, brillando con la luz ambiental que proviene de cualquier área metropolitana por la noche. Algunas nubes altas se escabullen por el cielo.

Sale a la escalera de incendios y se dirige a su lugar habitual de reunión nocturna.

***

Peter se sienta en la cornisa, pateando ociosamente y mirando la luna asomarse detrás de las nubes arriba. El frío realmente lo ayuda; las migrañas son asuntos sofocantes y sobrecalentados para él que lo dejan sensible y sintiéndose como si hubiera estado calentándose en el calor de agosto. Su migraña se ha ido, pero el efecto de la resaca lo está arrastrando ferozmente. La patrulla está completamente fuera de cuestión. Desafortunadamente.

Él suspira y se deja caer sobre su espalda, con los brazos extendidos a cada lado, empapándose del aire fresco. Al menos se va a quedar con la beca. Asumiendo que Loki realmente habló con sus profesores y no los apuñaló o algo así. Parece que le gustan los cuchillos.

Oye que dos pies aterrizan en el techo alquitranado en algún lugar detrás de él, y unos pasos casi silenciosos se acercan. Peter reconoce los pasos, y el latido del corazón asociado con ellos, fuerte y constante, incluso cuando salta a través de los edificios, y contempla sentarse y saludar directamente a Nightwing. Finalmente decide no hacerlo.

Nightwing se sienta a su lado, cambiando sutilmente su postura en caso de que necesite evitar que Peter se caiga por el borde. O saltando, supone Peter. El hombre no dice nada al principio. Simplemente se sienta al lado de Peter y brinda una especie de apoyo silencioso que Peter no ha experimentado desde la última vez que vio a May. Su corazón se contrae ante la idea, y deja escapar un profundo suspiro.

—Hola, Pete —dice Nightwing—. Parece que has tenido una mala noche.

—Un hombre lagarto armado con un arma biológica intentó matarme —responde Peter con cansancio.

—Sí, eso definitivamente cuenta como malo —Nightwing dice después de un largo momento. Se inclina brevemente sobre Peter para echarle un vistazo más de cerca, y Peter puede ver las arrugas de preocupación que cruzan su frente—. No pareces herido, pero encontramos mucha sangre en uno de los pasillos.

—Tony golpeó al tipo lagarto con un tubo y me sacó de allí. Todavía atrapé unas gotas de lo que sea que sea eso —dice Peter, estirando la mano para frotarse los ojos.

En todo caso, Nightwing parece aún más alarmado.

—Peter, si te golpearon con esa toxina, aunque sea solo una gota...

—Me quedé dormido —dice Peter—. Fue apenas una gota, Nightwing. Estoy bien. Acabo de tener un sueño realmente malo.

Nightwing no parece convencido, pero afortunadamente deja el tema.

—Acabo de regresar de tu escuela. Está cerrada durante la próxima semana mientras eliminan las toxinas.

Y ahí van sus almuerzos de la semana. Peter suspira.

—Hurra.

Nightwing lo considera por un largo momento.

—Tienes suerte.

—Eres literalmente la primera persona en mi vida que me dice eso, quiero que lo sepas —dice Peter—. ¿Cómo tengo suerte?

—Debes tener algún tipo de inmunidad natural a la toxina del miedo que tenía Killer Croc. La mayoría de las personas pierden la cabeza simplemente inhalando esas cosas.

Probablemente sus mejoras. Dios, si así es la inmunidad natural, entonces, ¿por qué pasa una persona normal?

—¿Por qué Killer Croc no lo hizo?

—Scarecrow da antídotos a sus lacayos para contrarrestar los efectos causados ​​por la exposición. Killer Croc probablemente recibió una dosis antes de ir a la escuela —adivina Nightwing, encogiéndose de hombros.

—Tiene sentido —dice Peter. Hace una pausa—. ¿Alguien más fue golpeado con eso?

—Una persona. Un chico llamado Duke.

Peter se dispara, mirando a Nightwing con horror.

—¿Qué? ¿Está bien?

—Está bien —dice Nightwing, extendiendo las manos—. Su hermano lo llevó a casa. Está a salvo, tiene el antídoto, se sentirá un poco cansado por un tiempo, pero estará bien.

No debería haber dejado que Loki lo arrastrara fuera de la escuela.

—Debería haberme quedado y ayudado.

—Fuiste inteligente al salir —responde Nightwing—. Eso es lo mejor que puedes hacer cada vez que alguien intenta usar la toxina del miedo: largarte y dejar que los profesionales se encarguen.

Peter frunce el ceño, pero lo deja caer. Debería haberse quedado.

Nightwing lo observa por un largo momento. Finalmente, pregunta en un tono cuidadosamente neutral:

—¿Tony te dejó solo después de que estuviste expuesto a esa toxina?

—Tenía otro lugar donde estar —dice Peter—. Él no iba a estar en la ciudad por mucho tiempo, y de todos modos estoy mejor solo.

Sorprendentemente, eso no parece calmar a Nightwing.

—No deberías tener que lidiar con algo como esto solo. ¿Por qué no pedir ayuda a tus amigos? Lo harían en un santiamén.

Peter comienza a negar con la cabeza antes de que Nigthwing termine su oración.

—No los voy a arrastrar a mi jodida vida. No pertenezco aquí y ya soy una carga suficiente. Lo último que quiero es ser una carga para Tim o Duke...

—Peter, escúchame —dice Nightwing, interrumpiéndolo con voz firme e insistente. Agarra el hombro de Peter, espera hasta que Peter lo mire a los ojos y continúa—: No eres una carga. ¿Okey? No para nadie. Definitivamente no para tus amigos.

A Peter lo tomó por sorpresa la pura sinceridad en la voz de Nightwing. Está igualmente sorprendido cuando sus ojos se nublan por las lágrimas. Se toma un momento para olfatear y aclararse la garganta.

—Haces que parezca que los conoces —dice, tratando de que su tono sea ligero y bromista. Sale fino como el papel, es probable que se rompa en cualquier momento y se agriete en los bordes.

—Si son tus amigos, sé que son buenas personas —dice Nightwing con seriedad.

Peter se burla, mirando hacia otro lado.

—Apenas me conoces.

—Sé lo suficiente —insiste Nightwing. Hace una pausa, como si estuviera tomando una decisión—. Peter, escucha, yo...

Se va la luz. La ciudad cae en la oscuridad, las luces parpadean delante de una ola de sombra que cae sobre toda la ciudad. La ciudad queda sumida en total oscuridad y Peter se pone tenso. Gotham de noche ya es peligrosa. Gotham en las sombras es mucho peor. Puede escuchar gritos distantes, risas y maldiciones mientras hombres borrachos salen del bar más cercano, arruinando su noche de diversión. Probablemente hay cientos de escenas similares en toda Gotham. Quizás miles.

—Maldita sea —dice Nightwing en voz baja—. ¿Cómo demonios ocurrió eso? La red eléctrica fue reforzada por Industrias Wayne.

—Ninguna red es perfecta. Siempre hay un punto débil. No se puede superar la ingeniería de desastres naturales y fallas multipunto. Hay muchas cosas contra las que puedes protegerte —dice Peter, poniéndose de pie—. Esto es malo. Probablemente haya gente atrapada en el metro. O hospitales. Y sin las luces, los buques de carga que se dirigen a los puertos estarán en peligro.

De repente, la ciudad se vuelve mucho más tranquila sin el zumbido eléctrico de la energía que la recorre. Todavía puede oír y ver los coches a lo lejos, serpenteando inseguros por calles oscuras como boca de lobo. La luna ha salido y proporciona algo de luz, pero no la suficiente. Habrá accidentes automovilísticos, atascos, confusión y furia en la carretera. Los semáforos ni siquiera parpadean en rojo.

Nightwing se levanta y presiona con dos dedos el auricular que descansa en su oreja derecha. Inclina la cabeza, escucha a Oracle y luego suspira.

—Me temo que todo eso y más. Peter, quédate aquí. Esto es más seguro que las calles y quiero seguir hablando con ustedes cuando esto se solucione.

—Oh, sí. Claro —dice Peter, parpadeando hacia él. Puede ver bien en la oscuridad. Bueno, más o menos; sus sentidos de araña se activan plenamente en la oscuridad y lo guían.

Lo que significa que ve el momento en que Nightwing se da cuenta de que está mintiendo.

—Prométeme que te quedarás donde sea seguro esta noche, Peter.

Su tono es firme, casi paternal. Peter duda y luego suspira.

—Lo prometo.

—Gracias —dice Nightwing, dándole una palmada en el hombro—. Hablaremos de nuevo pronto, ¿de acuerdo?

—Sí. Claro.

Nightwing camina hacia la cornisa, se detiene para mirar por encima del hombro a Peter por última vez y luego salta a la oscuridad de abajo. Peter se queda hasta que ya no puede escuchar el arma de Nightwing, luego baja del edificio a cuatro patas, en dirección a la estación de bomberos.

Debería ponerse el traje e ir a ayudar a Nightwing, pero sus extremidades son pesadas y lentas, y la noche parece mucho más fría sin Nightwing cerca para hablar. En su lugar, opta por su cama. Se queda dormido poco después.

Esta vez sueña con polvo cayendo por su garganta, con algo verde y afilado como el ácido, y con lagartos con ojos azules centelleantes.

* * *

La migraña de Peter es cosa del pasado al día siguiente. Se despierta sintiéndose vagamente de mal humor, y luego simplemente hace demasiado frío para sentir nada. Se ducha, se pone la ropa más abrigada que puede encontrar y luego sale a la ciudad. La caminata hasta la oficina de correos es larga y fría, pero los semáforos funcionan y hay electricidad en los edificios que bordean la calle. Nightwing debe haber manejado las cosas después de que Peter se durmiera. Gracias a dios.

Su estipendio semanal está ahí, así como un bono enorme: quinientos dólares extra por sus calificaciones. La carta que la acompaña es claramente repetitiva; Esta vez no hay firma personal. Probablemente eso sea lo mejor, de verdad. A Peter le gustaría imaginar que de alguna manera todavía está fuera del radar de Bruce.

El dinero es bueno; lo gasta en un gran desayuno en un restaurante y luego reparte la mitad para las necesidades y extras de su traje. La mayor parte del día lo dedica a las tareas domésticas, a comprar ropa más abrigada, una mejor tela para su traje y algunas cosas más. La mayor parte de ese dinero se gasta en tiendas de segunda mano. Deambula por la tienda, sin estar preparado para volver a afrontar el frío, y luego se detiene en un estante escondido en la parte trasera.

Es un desorden desordenado de símbolos religiosos, libros y objetos de diferentes religiones. Escondida en la parte de atrás hay una menorá. Peter considera la menorá en el estante, moviéndose ociosamente de un lado a otro sobre sus pies. Su relación con la religión es, en el mejor de los casos, complicada; sus padres y su tío Ben eran judíos, May se describe a sí misma como una "católica no practicante" y Peter es... bueno, no está del todo seguro. En algún punto intermedio, tal vez. La tía May no es más que un apoyo, le pregunta si le gustaría hablar con un rabino durante los momentos más profundos de su dolor después de la muerte de Ben y se ofrece a llevarlo a varias reuniones religiosas. Él nunca había aceptado la oferta. Su fe no ha muerto , exactamente; es simplemente complicado. Como la mayoría de las cosas en su vida.

Él y May habían conservado la menorá de Ben y celebraron silenciosamente Hanukkah incluso después de la muerte de Ben. A estas alturas, es más una tradición familiar que una meditación religiosa. Parece extrañamente triste celebrarlo solo. En su choza.

Pero sería un recordatorio de su hogar, y tiene muy pocos de esos en estos días.

Después de un momento de contemplación, toma suavemente la menorá y la paga junto con varios aparatos electrónicos, libros, velas y candelabros.

Bien podría conservar al menos una tradición familiar en este lugar.

***

Decide patrullar temprano y sale temprano. Pasa unas horas haciendo lo habitual; vigilar a los niños en el patio de recreo, detener algunos atracos, dar direcciones. Las típicas cosas amigables del vecindario de Spider-Man. La tarde se convierte en noche, trayendo consigo el habitual atasco nocturno. Está pasando por encima de una fila de autos parados, dirigiéndose hacia la estación de autobuses para tomar un breve descanso y ver cómo están Lou y los conductores del autobús cuando escucha una voz llamándolo en la calle de abajo.

—¡Spider-Man! ¡Ey! ¡Aquí abajo! —grita un hombre con uniforme de paramédico. Está de pie junto a una ambulancia cuya parte delantera está aplastada contra un poste de luz. El poste está ligeramente inclinado, pero el compartimento del motor de la ambulancia está aplastado.

Peter sale de sus pensamientos a la deriva y ajusta su balanceo, cayendo sobre una parada de autobús cerca de la ambulancia accidentada. Mira rápidamente al paramédico; Los latidos del corazón del hombre son normales, respira bien y no parece estar sangrando, por lo que debe estar bien.

—¡Hola! ¿Qué tal? —pregunta Peter—. ¿Alguien está herido? Es un accidente desagradable.

—¡Estamos bien! Estamos bien —dice el hombre—. Pero necesitamos tu ayuda. ¿Sabes dónde está el Hospital Drake Memorial?

Peter hace una pausa y abre un mapa mental de Gotham en su mente.

—Sí, en el East End. Lo sé.

—Bien. Necesitamos que lleves un corazón allí —dice el paramédico. Se agacha por la parte trasera de su ambulancia y abre las puertas.

—Perdón, ¿qué? —dice Peter.

—Escuche, hay un niño de diez años en el hospital que necesita esto. El atasco impide que llegue otra ambulancia y tenemos un límite de tiempo —dice el conductor. Saca un recipiente rojo pesado con las palabras «Órgano humano: para trasplante» estampadas y se lo tiende a Peter.

—Uh, claro —dice Peter, agachándose para recogerlo suavemente—. ¿Y sobrevivirá a que lo giren?

—Esa es una caja de Wayne Tech —dice el conductor—. Resistirá una bomba. Llévalo al hospital. Hay un equipo esperando en la entrada de ambulancias —se detiene y mira su reloj—. Tienes cuarenta minutos.

—Entendido —dice Peter, atándose la caja a la espalda en una mochila improvisada. Comprueba y vuelve a comprobar las correas antes de lanzarse de nuevo al aire.

El East End está a cuarenta minutos en coche. Puede reducirlo a la mitad si es generoso con sus redes. Peter se dirige al East End y recorre la calle principal sin su habitual talento para el espectáculo.

***

Llega a mitad de camino al hospital cuando se le acaba la suerte. Pasa de un edificio a otro, levanta su mano izquierda para disparar una nueva línea, presiona el botón en su palma...

Y no sale nada. Se ve obligado a abandonar el columpio y caer al techo más cercano mientras murmura una maldición. Saca las bolitas vacías y luego se registra los bolsillos. Están vacíos. Típico.

Se ha quedado sin fluido de telaraña. Normalmente eso no es un gran problema; puede simplemente subirse a un autobús hasta que esté cerca de la estación de bomberos y tomarlo desde allí. Excepto que no tiene tiempo para eso ahora; eso son veinte minutos en la dirección opuesta. Reflexiona sobre lo que debería hacer a continuación y luego suspira.

Bueno, no hay esperanza para ello. Peter enciende su auricular. Hace clic instantáneamente y puede escuchar una tenue estática de fondo que indica que se ha establecido una conexión.

—¿Hola? —dice, sintiéndose más que un poco tonto.

—[Vaya, hola, Spider-Man —dice Oracle, con tono de sorpresa—. ¿Qué pasa?]

—Necesito ayuda —dice—. Estoy jugando al repartidor de un par de paramédicos que encontré en Crime Alley. Me dieron un corazón para llevarlo al Hospital Drake Memorial. Y, eh, me quedé sin fluido de telaraña.

—[¿No tienes un gancho de agarre?] —pregunta Oracle.

—No. Solo somos yo y mis cuestionables habilidades de parkour en este momento.

—[Lo tengo, Oracle —dice Nightwing—. Spider-Man, dame tu cruce de calles. Nos vemos allí.]

Peter mira por encima del borde del tejado, entrecierra los ojos hacia la intersección más cercana y recita los nombres.

—Estoy en el techo del edificio de Industrias Queen. El, eh, uno con el desagradable letrero verde.

Nightwing reprime una carcajada.

—Conozco cuál. Estaré allí.

No está bromeando. Peter puede ver a Nightwing moviéndose hacia él en este momento. Está a unas cuadras de distancia y se acerca rápidamente. Lo suficientemente cerca como para que Peter se pregunte brevemente si el hombre lo había estado siguiendo.

No tiene tiempo para preguntarse por mucho tiempo. Nightwing se deja caer en el techo junto a Peter con una sonrisa descuidada y un ligero florecimiento. Tiene dos cinturones de herramientas puestos y abre la bolsa de uno, saca una pequeña y elegante pistola de gancho y se la arroja a Peter. Peter lo atrapa y luego lo examina. Le divierte un poco ver un pequeño símbolo de Batman grabado en el metal oscuro.

—Aquí tienes, Spidey —dice. Él señala la mano de Peter—. ¿Alguna vez has usado uno de esos antes?

—No, en realidad no —admite Peter.

—Es fácil, como andar en bicicleta. O, en tu caso, columpiarte en una red —dice Nightwing. Se acerca y ajusta suavemente el brazo de Peter—. Afloja un poco el brazo. No querrás que quede muy recto.

—Uh, claro —dice Peter, obligando a los músculos de su brazo a relajarse.

Nightwing continúa.

—Úsalo como tus redes, pero recuerda el gancho en el punto más alto de tu swing para que tengas tiempo de apuntar y disparar hacia el siguiente edificio.

Eso suena bastante simple. Peter sube al borde de la azotea, preparándose para apuntar con el gancho de agarre. Parece bastante simple. Duda y mira a Nightwing.

—¿Qué pasa si lo arruino? —pregunta Peter.

—Entonces te atraparé —responde Nightwing, dándole una palmada en el hombro a Peter—. Vamos, llevemos este corazón a su legítimo dueño. ¿Crees que puedes soportar un pequeño acto de fe?

Peter inclina la cabeza, considerando a Nightwing por un momento. Sonríe bajo su máscara, apunta con el arma de agarre y luego dispara. El retroceso es una sorpresa, pero él lo contrarresta y el gancho encuentra su punto de apoyo en una gárgola que mira lascivamente la calle del edificio contiguo.

Peter salta.

Le sigue Nightwing.

***

—Tiene un ritmo —dice Nightwing, columpiándose junto a Peter—. Recordar, apuntar, disparar, balancear.

—Correcto —dice Peter. Está sudando debajo del traje a pesar de la fría tarde. Si falla con el gancho de agarre, nada le impedirá caer al suelo. Probablemente sobreviviría a una caída desde esta altura, pero el corazón atado a su espalda no.

Vuelve a llamar el anzuelo, apunta, dispara y balancea. Es un asunto duro y entrecortado; Peter está demasiado acostumbrado a tirarse de sí mismo con sus redes. No puede ejercer ese tipo de presión sobre el arma de agarre sin romperla.

—Fácil —dice Nightwing con paciencia—. Te tengo. Simplemente respira profundamente y encuentra el próximo objetivo. Tal como lo haces con tus redes.

Se necesitan algunos intentos más, pero Peter encuentra su ritmo con la pistola de gancho. No es tan instintivo como sus redes y no le gusta que haya un límite en la distancia que pueden alcanzar los ganchos, pero aprende rápido y se adapta. En quince minutos, se balancea de un edificio a otro con la suficiente facilidad como para que Nightwing deje de flotar. Peter mira al otro héroe y le resulta difícil no mirarlo.

Donde Peter se balancea, Nightwing vuela. Se mueve por el aire sin esfuerzo, como si hubiera nacido con ganchos en lugar de manos. Peter está impresionado y muy envidioso; su habilidad con las redes proviene principalmente de sus sentidos mejorados y de algunos golpes fuertes al principio de su carrera en Spider-Man. Nightwing no está mejorado; simplemente tiene toda una vida de arduo trabajo y experiencia detrás de cada movimiento.

Se acercan al hospital con quince minutos de sobra y aterrizan cerca de la entrada de Ambulancias del hospital. Un equipo de médicos y enfermeras los rodea, esperando impacientemente mientras Peter se quita la mochila de tela y disuelve la red alrededor del contenedor. En el momento en que se derrite de la hielera, los médicos se la arrebatan de las manos y corren hacia adentro.

—Nada mal. Aunque no eres tan fuerte con los movimientos del brazo izquierdo —dice Nightwing—. Si no estás ocupado esta noche, podría darte algunos consejos.

—Amigo, sí —dice Peter con entusiasmo—. Enséñame.

Nightwing sonríe.

***

Peter practica con la pistola de gancho bajo la atenta mirada de Nightwing durante unas horas después de eso. No se acerca al suave deslizamiento de Nightwing por el aire, al menos no sin sus redes, pero se vuelve mucho más cómodo con el arma. Lo suficiente como para cumplir con los estándares de Nightwing, al menos. Le hace un gesto a Peter para que lo siga hasta el edificio más cercano, un rascacielos imponente al borde de Crime Alley, y se deja caer sobre el techo. Peter está justo detrás, aterrizando un poco rígido. Recuerda el anzuelo y suspira. Aquí arriba el aire es fresco, aunque resulta incómodo, pero el cielo nocturno vuelve a estar despejado. A esta altura, Peter puede ver los más débiles puntitos de estrellas más allá de la contaminación lumínica. Nightwing le da una palmada en el hombro.

—Mira, sabía que te acostumbrarías a las cosas —dice Nightwing, sonriendo ante su propio juego de palabras.

Peter se ríe a su pesar.

—Amigo, eso es terrible.

Nightwing lo remata con una tonta pistola apuntando a Peter.

Peter pone los ojos en blanco y niega con la cabeza, pero en secreto le divierten los chistes tontos y la actitud amistosa de Nightwing.

—Oh, oye, mientras te tengo —dice Nightwing, señalando a Peter para que se acerque. Desabrocha uno de los cinturones de herramientas que lleva colgados de las caderas y lo arroja—. Cortesía de Batman.

—¿Un cinturón de herramientas? —Peter pregunta, entendiéndolo. Es de color rojo sangre y la hebilla tiene la imagen de una araña; las piernas son alargadas y afiladas, en desacuerdo con la gorda araña roja en la parte posterior de su traje actual.

A él realmente le gusta ese diseño. Primero lo revisa en busca de rastreadores y, ociosamente, aplasta a seis de ellos en ese mismo momento. Vamos, si puede encontrar todos los rastreadores en un traje construido por Tony Stark, podrá encontrar lo que sea que Batman haya escondido en un cinturón.

A Nightwing, por su parte, esto le divierte mucho.

—Es útil. Botiquines de primeros auxilios, baterías extra para tus auriculares, ganchos y cuerdas de repuesto, bombas de humo, batarangs...

—Perdón, ¿que?"

—Batarangs. Ya sabes —Nightwing mueve su muñeca y un pequeño objeto negro aparece en su palma, convirtiéndose en el símbolo de Batman. Las alas son tremendamente afiladas; Peter puede ver sus afilados bordes incluso desde esta distancia.

—Oh, Dios mío —dice Peter—. Esa es a la vez la cosa más genial y tonta que he visto en mi vida.

—Oye, son mucho más útiles de lo que piensas —dice Nightwing, apuntando con el batarang a Peter antes de cerrarlo y guardarlo en el bolsillo nuevamente—. De todos modos, tienes cinco en el cinturón.

—Eh. Cool —Peter saca uno y lo abre, considerándolo. Está perfectamente equilibrado, por supuesto—. ¿Y las bombas de humo?

—Buenas para una escapada rápida. Revisa la última bolsa.

Peter inclina la cabeza, cierra el batarang y lo vuelve a colocar en su lugar correcto en el cinturón antes de revisar la última bolsa. Hace una pausa, luego extiende la mano y saca una gruesa bolita gris, mirándola en estado de shock.

—Fluido de telaraña —dice Nightwing—. Batman juntó todo eso después de que lo conociste. Supongo que echó un vistazo lo suficientemente de cerca a tus lanzadores de redes para descubrir lo que necesitabas. No estaba seguro de cuánto necesitarías y la fórmula química no es exactamente como la tuya, pero debería funcionar.

—¿Se dio cuenta de eso con solo mirar mi disparador de red? —pregunta Peter, asombrado.

—Y probando tus redes antes de que se disolvieran. Eso requirió algo de esfuerzo de su parte. Batman es bastante inteligente —dice Nightwing, divertido—. Ojalá no te importe que tus redes se vuelvan grises".

Peter rápidamente desliza la bolita gris en el disparador de redes en su mano derecha. Lanza una red al edificio más cercano y la agarra en su mano. La línea cede demasiado cuando la prueba; si tiene que atrapar algo pesado, tendrá que usar el doble de lo habitual. Pero se mantiene, y el resorte adicional podría resultar útil en determinadas situaciones.

—Eh —dice Peter, moviendo distraídamente la línea con su mano libre como lo haría con la cuerda de una guitarra. Se tambalea.

—Entonces, ¿pasa la inspección? —pregunta Nightwing—. Batman y Red Robin estaban perdiendo el sueño por la fórmula.

—Así es —dice Peter después de un largo momento—. La red gris también podría ser más adecuada para el clima de Gotham. Esta ciudad es mucho más húmeda que Nueva York. Dile a Batman que obtiene una sólida calificación de «B» por su trabajo.

Nightwing sonríe.

—¿Sólo una «B»?

—No obtiene una puntuación perfecta por robar mi propiedad intelectual —dice Peter. Hace una pausa—. Oye, si tenías estos, ¿por qué no me los diste antes?

—Porque tarde o temprano necesitabas aprender a usar una pistola de agarre —dice Nightwing, encogiéndose de hombros—. Y todo el mundo sabe que la mejor manera de aprender es bajo una presión intensa y paralizante.

Peter se queda en silencio por un momento y luego dice, con no poca exasperación:

—¡No, no lo es!

—Estás en Gotham —se ríe Nightwing, caminando hacia el borde del techo—. Oye, estoy atrasado para algo. Tengo a alguien a quien necesito controlar en Crime Alley. Llama si necesitas algo, ¿de acuerdo?

Peter vuelve a poner los ojos en blanco, pero asiente.

—Claro. Gracias, Nightwing.

Nightwing sonríe, luego casualmente da una voltereta hacia atrás fuera del edificio y se aleja hacia la noche. Peter pone los ojos en blanco ante el espectáculo innecesario, luego toma nota de hacer una doble voltereta hacia atrás la próxima vez que se encuentren. Sólo para demostrar que puede, por supuesto.

Peter se pone el cinturón de herramientas y lo ajusta hasta que descanse cómodamente sobre sus caderas. Es cómodo y útil. No está seguro de para qué usará exactamente los batarangs, pero todos los demás parecen bastante útiles.

Es hora de probar las redes de Batman.

Salta del edificio y dispara la primera red, dirigiéndose hacia Crime Alley. Todavía le quedan algunas horas de patrulla.

***

BATCHAT

Tim (11:29 p. m.): ¿Tuviste suerte para encontrar a Peter?

Dick (11:30 p. m.): Todavía no. Le daré un poco más de tiempo. Podría aparecer de nuevo.

Oracle (11:31 p. m.): Lo siento, Dick, pero te necesitan en GCPD. Joker estalló durante el apagón de anoche. Parece que Killer Croc y Clayface lo ayudaron.

Tim (11:32 p. m.): ¿Desde cuándo Clayface y Killer Croc ayudan al Joker?

Oracle (11:33 p. m.): Aparentemente desde esta semana.

Dick (11:34 p. m.): Estoy en camino. Tendré que intentar encontrar a Peter mañana.

***

Después de eso, la patrulla avanza rápidamente. Más de lo habitual, afortunadamente, y nada parecido al parto sorpresa de corazón que tuvo que hacer más temprano ese día. Se arrastra hasta la estación de bomberos con un suspiro y gira los hombros mientras se dirige a la ducha. Es rápido; el agua está helada. Sale con ropa limpia y se dirige directamente a la cama. Se detiene justo afuera de su habitación improvisada e inclina la cabeza.

Se da cuenta de que últimamente ha estado extrañamente silencioso. Ni conversaciones medio susurradas, ni comentarios, nada. Frunce el ceño al considerar eso, sentándose en su cama.

—No los escuchas porque los he alejado de ti —dice Loki.

Eso parece malo.

—Ve a dormir. Es hora de que pagues tu parte del trato —dice Loki.

A esto le sigue una ola de cansancio que lo golpea tan repentinamente que Peter se tambalea en el lugar. Frunce el ceño, confundido, y luego se acuesta sobre sus mantas. Está dormido en segundos.

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Notas:

Bruce tiene que saber sobre el nuevo hijo de Selina, ¿verdad? ¿Te imaginas los textos entre ellos?

Bruce: Pídele a tu nuevo compinche que deje de irrumpir en mis edificios.
Selina: No ❤

Nota: si estás leyendo este fic en exceso, este es un buen momento para ponerlo en pausa si estás tratando de dormir/prepararte para el trabajo/etc. Los próximos capítulos van a ser intensos.

Publicado en Wattpad: 24/05/2024