Bien. Encuentra un lugar, agáchate, espera a que alguien lo encuentre. Él no puede ser la única persona en llegar aquí desde su universo, ¿verdad? Los Guardianes podrían estar en algún lugar cercano. Tal vez el Dr. Strange también. Solo tiene que encontrar un lugar y esperar hasta que alguien lo encuentre. Y lo encontrarán.

Porque la idea de ser el único que sobrevivió a Titán, el único que terminó aquí, es demasiado para Peter.

La lluvia comienza a levantarse cuando sale de la tienda incendiada, pegándose el cabello a la cabeza y lavándose la ceniza y la sangre de sí mismo. Hay una ventaja añadida a la lluvia: ayuda a atenuar sus sentidos mejorados. Todavía puede oler la ciudad misma: los gases de escape, el aceite incrustado en el asfalto roto, la basura en descomposición, pero la lluvia silencia esos olores. Y también ahoga el sonido. Lo cual es una bonificación; las calles están tan concurridas como cualquier ciudad, y el viento y el agua silencian el sonido de los latidos del corazón, las conversaciones y otros ruidos ambientales de la ciudad.

Realmente desea que sus auriculares hayan hecho la transferencia entre universos. Y su teléfono. Y su traje, para el caso. Todavía puede sentir su billetera en su bolsillo, pero eso es casi inútil. Nada electrónico hizo el salto entre universos, solo la ropa que Peter llevaba debajo de su traje. ¿Quizás ese era un límite para el hechizo del Dr. Strange? ¿Pero por qué? Los cuerpos humanos son un billón de veces más difíciles que la electrónica. Uno pensaría que él podría manejarlo.

—Uno estaría mal —dice una voz seca en algún lugar de la calle detrás de él. Se parece mucho al Dr. Strange.

Bien. Concentración. El sol se está poniendo detrás de las nubes de lluvia, y él no quiere que lo atrapen afuera después del anochecer. Definitivamente está en la parte mala de la ciudad; las carreteras están agrietadas y llenas de baches, las farolas no funcionan o apenas funcionan, y la policía se ve tan endurecida y ruda como los evidentes delincuentes que se escabullen por las entradas de los callejones. Más de uno lo mira con cautela o especulativamente cuando pasa, y sus sentidos arácnidos se clavan en cada uno.

De hecho, la mayor parte de esta calle parece ser antro, casas de empeño, almacenes turbios y edificios abandonados. Los pocos edificios de oficinas que salpican la calle de alguna manera parecen aún más maliciosos que los bares; más de la mitad de ellos están abandonados por completo, con ventanas rotas y entradas tapiadas. Sus sentidos arácnidos se disparan con un zumbido bajo, un zumbido inductor de ansiedad que recorre la parte posterior de su cuello. No puede precisar de dónde viene. Solo hay una sensación general de peligro-malo-cuidado corriendo en bucle en el fondo de su mente.

Se dispara, de repente, y unos pasos retumban por el callejón hacia su lado. Peter apenas ha comenzado a girar cuando algo pesado y metálico golpea sus hombros y la parte posterior de su cuello, enviándolo de cara al suelo por segunda vez en una hora. Su cabeza rebota en la acera agrietada, enviando estrellas a través de su visión.

—Por Dios, no tenías que golpearlo tan fuerte —dice una voz, divertida—. No es como si un idiota flaco como este fuera una amenaza.

—Cállate y toma su billetera, idiota —gruñe otro.

Alguien busca en sus bolsillos y saca su billetera de su bolsillo.

—Está bien, vamos a ver...

—¡Están justo ahí! —grita una tercera voz.

—A la mierda, la policía —sisea uno de los hombres. Deja caer la billetera de Peter y corre por un callejón, su amigo lo sigue de cerca. Desaparecen en las sombras y llueven en segundos.

Peter deja escapar un silencioso suspiro de alivio, extendiendo la mano para agarrar su billetera cuando el policía aparece a la vista.

—Oiga, gracias...

El policía golpea con su porra el dorso de la mano de Peter, tirando la billetera fuera de su mano. Hay un leve crujido y una explosión de dolor que le entumece la mano y le sube por el brazo. Peter maldice y se acurruca alrededor de su mano, luchando contra una ola de náuseas.

—No te salvé por la bondad de mi corazón, chico —dice el policía secamente.

Agarra la billetera de Peter, mira dentro y suspira ruidosamente antes de arrojarla a un charco.

—Sin efectivo, sin tarjetas, solo un pase de tránsito y una licencia de conducir. Debería haberte dejado con los lobos —dice, pateando la billetera a Peter—. Vete a casa. Hay toque de queda en unas pocas horas. Te golpearé el doble que a esos tipos si tengo que lidiar con tu mierda después de que comience.

Con eso, se da la vuelta y se va, desapareciendo en la calle sombreada tan suavemente como los hombres que asaltaron a Peter. Peter se acuesta en el suelo por un momento, contemplando su vida, y luego suspira.

—Entonces, para resumir mi vida hasta ahora: morí, me arrojaron a un universo alternativo, un mago malvado me atacó, me asaltaron y ahora tengo una mano rota por un policía corrupto —murmura Peter, sombríamente. Flexiona la mano, hace una mueca y luego agarra su billetera con la mano buena y la mete en el bolsillo—. Estoy tentado en tirarle piedras a la casa del Dr. Strange cuando todo esto termine. También voy a hacer una gran escena.

Dios, lo hará alguna vez. En este momento, en su mayoría tiene ganas de acurrucarse en un rincón y llorar.

—¡Oye, chico! Por aquí —un hombre vestido con un uniforme de cocinero le hace señas para que baje calle abajo. Está parado afuera de uno de los pocos edificios que se ven decentes en el bloque.

Peter lo mira con cautela, luego se encoge de hombros mentalmente y se dirige hacia él. ¿Qué es lo peor que puede pasar? No es como si pudiera volver a morir, ¿verdad?

—¿Nuevo en las calles? —pregunta el tipo, indicándole a Peter que lo siga dentro del edificio. Es un restaurante; el exterior está tan desgastado como el resto del bloque, pero el interior está limpio y bien amueblado. El hombre lo lleva a una cocina.

—Sí, podría decir eso, supongo —murmura Peter, acunando su mano. Definitivamente está roto, pero los huesos ya se están fusionando. Se curará, pero es una molestia acumulada sobre otra.

La cocina está bien iluminada y huele a pan fresco, clavo de olor cocido y zumaque. Una mujer joven está limpiando una estación de trabajo cuando los dos entran, y solo les dedica una breve mirada a Peter y al hombre antes de continuar con su trabajo. El hombre señala un pequeño hueco donde se encuentra una vieja mesa de fórmica. Las cajas volcadas sirven como sillas. Peter se deja caer sobre uno y se estremece cuando empuja su mano.

—Me di cuenta —dice el hombre, cansado.

Es joven, tal vez veintidós como máximo, pero parece mucho mayor. Le da a Peter una toalla para que se seque y toma un botiquín de primeros auxilios de la pared. Comienza a limpiar y vendar la mano de Peter.

—El oficial Brady es un gran capullo. La mayoría de los policías del Bowery son corruptos. Te encontraste con uno hace unos momentos.

—Genial —murmura Peter.

—Evita también los refugios para personas sin hogar —continúa el hombre, atando la férula que le ha puesto a Peter en la mano y la muñeca—. La ciudad cerró todos los decentes y sacó de la ciudad a la mayoría de las personas sin hogar. Los que quedan no están a salvo.

—Oh. Es bueno saberlo.

Ni siquiera había considerado eso.

El hombre lo mira con atención, frunciendo el ceño.

—¿Cuándo fue la última vez que comiste?

Se encoge de hombros, optando por la honestidad.

—Eh, ¿martes?

El ceño del hombre se profundiza, se vuelve hacia la mujer que termina su trabajo y le dice algo en árabe; Peter sabe algunas frases básicas, pero no puede rastrear lo que dice el hombre. La mujer se detiene, frunce el ceño, luego deja a un lado su paño de limpieza para lavarse las manos y encender el horno.

—Oh, ella no... no necesita cocinar nada...

—No tomará ningún tiempo. Y sí, lo haremos. Eres un invitado en nuestra casa y no has comido en tres días —le ofrece la mano a Peter—. Soy Omar.

Peter toma su mano.

—Peter.

—Soy Sophia —dice la mujer, apareciendo a su lado. Ella deja un tazón frente a él—. Come. Omar, tienes que limpiar.

—Ya voy —responde Omar. Observa a Peter comer por un momento—. No puedes tener más de quince años.

Tiene dieciséis años, en realidad, pero su cara de bebé lo oculta. Para su disgusto.

—Dieciséis.

—Eres lo suficientemente joven como para que un año haga una gran diferencia para ti —responde Omar—. ¿Tienes un lugar para quedarte?

No.

—Sí.

Su mentira no debe ser muy convincente. El ceño de Omar se hace más profundo.

—Tengo un lugar. En serio. Mi tío vendrá pronto a la ciudad. Me voy de la ciudad en unos días —dice Peter, esperando desesperadamente que sea verdad.

Si Happy apareciera ahora mismo, abrazaría al hombre. Lo mismo para Rhodey. Honestamente, incluso Vision recibiría un abrazo de oso gigante.

—Me perdí en la parte mala de la ciudad.

—Estás en Crime Alley, Peter. Lo peor de la zona más peligrosa de la ciudad. Ya ni Batman viene aquí —dice Omar—. Realmente te perdiste.

—Sí, bueno. Es un lugar nuevo, ¿sabe? —Peter dice, recogiendo el tazón frente a él. Se ve deliciosa.

Omar lo considera por otro momento, luego se pone de pie.

—Disfruta tu comida, Peter. Encuéntrame en la puerta cuando estés listo para irte, pero quédate todo el tiempo que necesites.

Sale de la alcoba de la cocina. Peter prácticamente inhala su comida, de repente consciente de lo hambriento que está. Para ser justos, ha tenido un día bastante ocupado. Está a la mitad de su comida cuando Sophia pone otro plato sobre la mesa.

—Vamos a cerrar por la noche —dice a modo de explicación—. Y parece que te vendría bien la comida. Come hasta que estés satisfecho.

Peter lo hace, infinitamente agradecido por la amabilidad de estos dos extraños. Las primeras personas en mostrarle algo desde que fue lanzado de lado a la ciudad. Lo cual no dice mucho, en realidad, ya que ha estado aquí menos de un día.

Omar le entrega una mochila roja desteñida. Peter lo toma, lo abre y echa un vistazo dentro. Lo mira por un momento y luego mira a Omar.

—No puedo...

—Claro que puedes —dice Omar—. Hay ropa, un saco de dormir, guantes, un abrigo y varios pares de calcetines. Artículos de tocador, también. Y comida —él suspira—. ¿Estás seguro de que no quieres quedarte aquí? El toque de queda de la ciudad está a punto de comenzar y... Bueno, no tenemos mucho, pero Sophia y yo podemos estirar las cosas durante una o dos semanas.

Lo último que Peter quiere hacer es ser una carga.

—No, no estaré en Gotham por mucho tiempo. Gracias, Omar —dice Peter, cerrando la cremallera de la mochila y encogiéndose de hombros—. En serio, no tienes idea.

—Solía ​​ser voluntario en el refugio para personas sin hogar de la Fundación Wayne al final de la cuadra. Lo cerraron hace unas semanas, así que ahora lo hago como autónomo. Si necesita algo, venga a buscarnos —dice—. Incluso si es solo para conseguir comida, prométeme que lo harás.

—Lo prometo —responde Peter, extrañamente conmovido. Camina hacia la salida trasera con Omar.

—Buena suerte, Peter —dice Omar.

Peter le da a Omar un saludo amistoso, antes de volver a salir a la calle.

Se asegura de evitar los callejones después de eso. Y está atento a cualquier figura que aceche en la oscuridad. No volverá a ser pillado desprevenido.

***

Se arrepiente de dejar el restaurante casi de inmediato. La lluvia, que había amainado un poco mientras estuvo en el restaurante, vuelve con fuerza. Nuevamente se encuentra deambulando por las sucias calles de Gotham bajo la lluvia, y pronto caerá la noche. Es la «parte más agradable» de Crime Alley, al menos, no es que eso signifique mucho, en realidad, con menos gente alrededor. Está casi abandonado, de hecho. No puede escuchar ningún latido cercano. Al menos, nada más grande que ratas.

Está en un antiguo distrito comercial. Algo que podría haber sido el corazón de un distrito comercial en auge, a juzgar por los rascacielos a medio terminar, los edificios de oficinas abandonados y los cafés vacíos que salpican la calle. Hay una sola tienda de conveniencia iluminada como un faro en la esquina más alejada, y eso es todo. Lo cual le queda bien a Peter, aunque es un poco espeluznante. Puede esconderse aquí por una noche.

Él encuentra, de todas las cosas, una estación de bomberos abandonada en el corazón de la cuadra. Es antiguo para los estándares de hoy; la arquitectura se remonta claramente a un diseño anterior del siglo XX. Dos pisos de altura, con un solo garaje que ha sido tapiado junto con la mayoría de las ventanas y la entrada. Solo una ventana en el segundo piso está intacta, con una unidad de aire acondicionado de ventana colocada en ella.

Peter mira de un lado a otro, escuchando atentamente para asegurarse de que no hay nadie cerca, luego comienza a escalar la pared hacia la ventana. Es complicado; entre su mano y la lluvia, se ve obligado a moverse más lento de lo que le gustaría. Aún así, está en la ventana en segundos. Se apoya en los ladrillos cerca de la ventana y la empuja bruscamente hacia arriba antes de arrastrarse dentro y fuera de la lluvia.

El interior está húmedo, oscuro y polvoriento, pero hace calor. Y lo mantendrá fuera de la calle. Se limpia la lluvia de los ojos, se echa el pelo hacia atrás y explora lentamente el edificio. La habitación en la que está debe haber sido el dormitorio de los bomberos estacionados aquí; puede ver dónde se habían atornillado las literas al suelo de madera. Una puerta cercana conduce a un baño grande y otra, que cuelga de sus bisagras, conduce a las escaleras que conducen al piso de abajo. Peter cierra la puerta que conduce a las escaleras antes de entrar al baño.

Bien, refugio adquirido. Ahora, el paso dos de los consejos de supervivencia de Rhodey: agua. La lluvia no va a durar para siempre, y Peter tiene la clara sensación de que beber agua de lluvia en Gotham es el equivalente a lamer las tuberías de alcantarillado; el aire huele a smog y contaminación incluso bajo la lluvia. Peter se quita la mochila y la deja en el polvoriento suelo de baldosas antes de acercarse a una de las duchas. Esto probablemente no funcionará, pero qué diablos. Abre una de las duchas y se sorprende al ver que del caño brota agua clara, limpia y helada. Le pega justo en la cara y él farfulla, agitándose ciegamente en el compartimiento y apagándolo.

Él resopla, apartando su cabello recién húmedo de su rostro.

—Está bien, agua. Yay.

Paso dos completo, aparentemente.

Agarra la parte más seca de su camisa y se limpia la cara, arrastrándose hacia el espejo montado en la pared. Levanta la vista, se ve en el espejo y se congela. Empuja hacia atrás algunos mechones de cabello, inclinándose para mirar más de cerca. El cabello justo encima de su sien derecha es blanco hueso, en contraste directo con el resto de su cabello. Es una racha perfecta, también. Peter lo toca, luego suspira y se recuesta. Su cabello no se veía así antes de que Thanos lo hiciera polvo. En igualdad de condiciones, si eso es lo único que es diferente en él después de volver a la vida, se volvió loco.

Sin embargo, no cree que sea lo único diferente.

Lo considera por unos momentos, luego niega con la cabeza y agarra su mochila, regresando al dormitorio. El está cansado. Es tarde. Y necesita dormir. Deja caer la mochila al suelo, se deja caer en el suelo junto a ella y deja caer la cabeza sobre la mochila. Es una almohada pobre, pero es mejor que nada.

A pesar del frío y la lluvia, se duerme casi de inmediato.

***

Sueña con una ciudad hecha de oro y metal, con una tecnología muy por encima de sus propios cálculos. Las calles están vacías y hay una extraña sensación de dolor que parece flotar alrededor de los edificios vacíos. Peter está parado en una gran plaza, rodeado de edificios relucientes que permanecen en silencio bajo la luz del sol.

—Lo has arruinado todo —dice un hombre detrás de él.

Se da la vuelta y se encuentra sujeto al escrutinio de Loki Odinson. El hombre lo mira con frialdad, la molestia y el disgusto son claros en sus rasgos.

Peter lo mira, confundido.

—¿Qué?

—Tenía un plan, ya ves. No es el plan más inteligente que se me ha ocurrido, pero funcionaría dadas las circunstancias. Y lo arruinaste.

—Oh. ¿Cómo hice eso?

—Hace mucho tiempo encontré un lugar que me permite esconder mi alma hasta que pueda conjurar un nuevo cuerpo —explica Loki, usando el tono que uno usaría con un niño particularmente lento—. Lo encontré en Vormir, y lo he usado para mantenerme esencialmente inmortal desde mucho antes de que tu gente comenzara a bañarse a diario. Y lo rompiste.

Peter, más que indefenso, le frunce el ceño.

—Literalmente no tengo idea de lo que estás hablando.

—Mi plan era simple. Iba a esconderme en la Gema del Alma y luego salir de ella justo cuando Thanos usó el guantelete. Un cuchillo bien colocado habría hecho el truco. Habría reclamado el guantelete como propio y lo habría usado para traer de vuelta a Asgard para mi hermano —él frunce el ceño a Peter—. Y sin embargo, eso no sucedió. Mi dimensión de bolsillo ha sido invadida por las almas de los que Thanos asesinó. No todos ellos, ojo. Solo los que no pudieron detener a Thanos. Solo los Vengadores.

Peter no puede pensar en una idea peor que darle a Loki el Guantelete del Infinito.

—¿Cómo es esto mi culpa? ¡Me hicieron polvo!

Loki lo mira por un largo momento y luego se ríe.

—Realmente no sabes lo que has hecho, ¿verdad? Oh, esto será interesante —él niega con la cabeza—. Supongo que pronto lo descubrirás. Vete. Necesito hablar con tu hechicero.

Él chasquea los dedos.

Peter se despierta sobresaltado en el suelo, desconcertado por sus sueños. Las imágenes y las palabras se desvanecen a los pocos segundos de despertar, como lo hacen todos los sueños, y él se queda perplejo e incómodo. Se frota los ojos, sentándose con una mueca. Prueba su mano, flexionándola suavemente. Pica y quema, pero el dolor desaparece rápidamente; su mano rota se ha convertido en un esguince leve. Lo deja en la férula que hizo Omar para estar seguro.

Ha dejado de llover, pero el cielo está nublado y sombrío. Bien podría levantarse.

Finalmente abre la mochila y ordena sus suministros. Tiene un saco de dormir (que debería haber usado anoche), una linterna (no es necesario), una docena de barras de comida para el desayuno, tres camisetas que parecen la mitad de una talla más grande, calcetines, dos pares de pantalones de chándal, un cepillo de dientes, pasta de dientes y más barras de reemplazo de comidas junto con un frasco de mantequilla de maní. Y una nota de Omar y Sophia, pidiéndole que regrese si necesita algo.

Peter vuelve a doblar la nota y la guarda en su billetera. Es bueno saber que hay buenas personas en los peores lugares. Y es una buena idea tener esos recordatorios cerca. Karen le dijo tanto en un punto.

Toma una barra de desayuno (con sabor a fresa y crema) y la engulle antes de ponerse de pie. Pasa ese primer día explorando la estación de bomberos por completo. Encuentra una cocina en completo caos en la planta baja, un juego de herramientas viejas en el garaje y una radio medio rota sobre un escritorio en una oficina. Agarra las herramientas y la radio y los lleva arriba. Hay otras cosas en el primer piso (llantas viejas, mangueras, casilleros) para las que aún podría encontrar uso, pero en este momento se sentiría más seguro si el primer piso estuviera completamente bloqueado.

Al final del día (que no es tan largo como esperaba; debe haber dormido la mitad del día), está listo para instalarse y esperar. Y espero que alguien lo encuentre.

***

Pasan los días. Su comida desaparece poco a poco.

***

Solo puede permanecer en un lugar por tanto tiempo. Sale de la estación de bomberos la cuarta noche para ver mejor la ciudad. La forma más fácil de hacerlo es permanecer alto y fuera de la vista, moviéndose durante el atardecer.

Su mano ya está completamente curada y llega a la parte superior del edificio rápida y fácilmente. Es tarde, no sabe qué tan tarde, y la ciudad se ilumina debajo de él. No está parado en el edificio más alto del distrito; tiene sólo unos veinte pisos de altura. Debería darle una vista de pájaro a las cosas.

Camina por el borde del edificio, con las manos metidas en los bolsillos de su chaqueta, inclinándose sobre el borde para mirar la ciudad. Gran parte está en mal estado; más de lo que esperaba. Y hay muchas más plagas de las que esperaba. Puede ver y escuchar más de dos docenas de luces y sirenas rojas y azules que recorren las calles de la ciudad, cada una moviéndose en una dirección diferente. Un foco distante brilla contra las nubes con la imagen de un murciélago en el medio. Le recuerda a Peter la «señal de araña» que Tony incorporó en su traje.

Peter puede escuchar el distante estallido de disparos cerca. Parece provenir de todas las direcciones, variando en distancia e intensidad, pero también es casi constante. Toda la ciudad debe sonar como una zona de guerra. No es de extrañar que Batman, quienquiera que sea, no haya pasado por esta parte de la ciudad recientemente. Incluso si tuviera un equipo completo disponible, tendrían que trabajar sin parar para evitar que las cosas se desmoronen en el resto de la ciudad. El hombre claramente tiene las manos llenas.

Hay un estruendo bajo, y luego un estallido más grande, cuando un edificio estalla en llamas al otro lado de un río distante, cerca de lo que parece ser un puerto. Empiezan a sonar más sirenas y Peter puede ver helicópteros que vuelan hacia el fuego. Se centra en esa zona de la ciudad. Algo dentro de él está tirando de él en esa dirección. No sus sentidos arácnidos. Algo más. No está seguro. Cuanto más mira, más se inclina sobre la cornisa, tratando de señalar de dónde viene...

—Oye, te agradecería que te alejaras unos pasos de esa cornisa —dice una voz detrás de él, tranquila y gentil.

Peter se sobresalta, salta en el lugar y gira para encontrarse cara a cara con un hombre enmascarado con un traje negro con alas estilizadas azules extendidas sobre el pecho. Hay un pequeño auricular escondido en su oído. Peter apenas puede distinguir el sonido del tráfico de radio que proviene de él.

—¿Cómo... de dónde vienes? —pregunta Peter.

—Del edificio de al lado —dice el hombre, caminando con cuidado hacia Peter. Se para justo al alcance de la mano y ofrece su mano—. Soy Nightwing.

—Uh, Peter —dice Peter, extendiendo automáticamente la mano para agarrar la mano de Nightwing.

Grita cuando el hombre lo aleja del borde y los hace girar para que Nightwing se pare en la cornisa y Peter se pare más hacia el centro del techo.

—Amigo, que...

—Ahí. Mejor —suelta la mano de Peter—. ¿Estás bien? En realidad, supongo que esa no es la mejor pregunta. Si estuvieras bien, no estarías aquí a las dos de la mañana.

Peter le frunce el ceño, completamente confundido. Y luego hace clic.

—¡Oh! Pensaste que yo estaba... no, solo vine aquí para pensar. Eso es todo.

Nightwing le frunce el ceño.

—Mucha gente sube a los edificios a pensar. ¿Quieres hablar un rato?

—[Nightwing —dice la radio—. Te necesitamos. Ahora.]

Nightwing frunce el ceño, pero no da indicios de haber escuchado su propia radio. Su enfoque permanece en Peter por completo.

—Tienes cosas mucho más importantes que hacer —dice Peter. No quiere mantener a Nightwing alejado de lo que sea que debería estar haciendo—. Estoy bien. En serio. Realmente solo vine aquí para pensar. También creo que los edificios abandonados son geniales, ¿sabes? Solo... haciendo algo de exploración urbana..

—[Nightwing] —dice la radio de nuevo.

Nightwing suspira, frotándose la nuca. Mira el furioso incendio en los muelles y luego se vuelve hacia Peter.

—¿Estás seguro de que estás bien?

—Sí. Estoy bien. Ve a hacer tu cosa de superhéroe. Puedo encontrar mi propio camino hacia abajo —dice Peter, señalando con el pulgar por encima del hombro hacia la puerta que conduce al interior del edificio. No tiene intención de entrar, pero tampoco quiere que Nightwing piense que se lanzará desde lo alto del edificio.

—Está bien —dice Nightwing, vacilante. Su radio se activa de nuevo, esta vez en medio de un estallido de tráfico lleno de gritos, disparos y maldiciones—. Solo ten cuidado, Peter.

—Claro.

Nightwing le da una última mirada prolongada, luego salta en silencio por el costado del edificio. Peter apenas puede ver una forma oscura balanceándose entre los silenciosos edificios de oficinas que los rodean. Espera otros cinco minutos antes de gatear por el costado del edificio y caminar de regreso a la estación de bomberos.

Esa noche, antes de quedarse dormido, se pregunta si debería haberse tomado el tiempo para hablar con Nightwing.

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Notas:

Empecé este fic con la intención de incluir a todos los Batfam.

Como alguien que se salió de la tradición de Batman en los años 90 y regresó recientemente, hoo boy. Solo imagínenme luciendo vagamente salvaje mientras trato de encajar en la totalidad de Batfam con los Vengadores desempolvados.

Publicado en Wattpad: 24/05/2023