Esta vez ella gira a la derecha. Sale de su puerta por segunda vez y se dirige directamente a las escaleras, con su libro húmedo pegado al pecho. Sube las escaleras de dos en dos, más rápido de lo que debería, pero la oleada de pura euforia que surge en su interior no le deja otra opción. Avanza rápidamente por los oscuros y vacíos pasillos y se siente algo decepcionada al no encontrar a nadie. Por supuesto, nunca podría compartir lo que acaba de ocurrir. Pero se siente tan monumentalmente diferente que se pregunta si se notará.

Se mira las manos: la tensa flexión de los nudillos al agarrar el libro. Extrañamente, no siente ningún dolor, ninguna sensación anormal, ningún cosquilleo o pinchazo o ardor, sólo las suaves costuras de la vieja cubierta de cuero bajo las yemas de sus dedos. Es... inconcebible.

Ha probado literalmente miles de remedios potenciales, documentando obsesivamente sus efectos, pagando hasta la saciedad por brebajes extraños, mezclando y probando los suyos propios, pasando noches sin dormir en su cocina cocinando lote tras lote de esperanza... sólo para quedar desolada una y otra vez.

Había intentado convencerse a sí misma en muchas ocasiones de que podía sentir algo, alguna pequeña alteración, algún cambio infinitesimal. Pero no habían sido más que imaginaciones erróneas, manifestaciones de su desesperación, cada vez más frenética, por curarse. 

Y luego esto.

Semen.

El olor es abrumador, pero ella no está dispuesta a lavarlo. Todavía no.

No tiene mucho sentido. De hecho, no tiene ningún sentido. Y sin embargo, los efectos son irrefutables.

Ha sido inmediato, un alivio instantáneo, a la vez que descarnado y tranquilizador. Como si estuviera sumergiendo los dedos en el tiempo, volviendo a su antiguo yo, a todos esos años en los que podía permitirse un compromiso sólido con el mundo, para explorarlo sin repercusiones, sin temer sus amargas represalias.

A medida que se cubría más y más su piel, se sentía como si se estuviera injertando progresivamente en este cuerpo extraño que había llegado a ocupar. La aplicación en la cara había sido la más dramática de todas: era la raíz de su expresión, de su comunicación, de su alegría. Y no había dejado de sonreír desde que lo hizo.

Se había sorprendido. En realidad, eso era un eufemismo. Nunca lo había visto más incómodo. Y, por supuesto, entendió por qué.

Se había masturbado. Otra vez. Y ella lo había atrapado... Y se untó con su semen.

¿Pero quién no lo haría?

¿Quién no, después de años de miseria, agarraría un salvavidas como ese con ambas manos? Cualquiera lo haría. No importaba lo que fuera o de quién fuera, ella volvería a hacer lo mismo. Y esperaba sinceramente que hubiera más oportunidades de alivio en el futuro; el resto de su cuerpo lo pedía con avidez.

Él no se había alegrado por su petición de más. De hecho, había parecido que estaba a punto de correrse todo el tiempo. Sin embargo, si se masturbaba con tanta regularidad como parecía, debería haber un suministro abundante.

Y aunque había una cierta etiqueta en torno a la solicitud de semen que ella no había respetado, esperaba que él comprendiera lo extraordinario que había sido para ella aquel momento y lo genuinamente agradecida que le estaba. ¿Quizás no se lo había comunicado lo suficientemente bien?

Jadeando mientras sube el último tramo de las escaleras, decide que ya se le ocurrirá una forma adecuada de agradecerle que haya accedido a proporcionarle algo que le ha hecho mejorar su vida, como ya prometía ser.

Tentativamente, sale al aire fresco de la torre de Astronomía.

A pesar de las punzadas en los pies y de las protestas de los labios y los oídos -esas partes que aún no han sido bendecidas con una capa del bálsamo de Snape-, se asoma a un cielo nocturno imposiblemente claro, contemplando la espectacular franja de estrellas, esparcidas como una preciosa veta de diamantes sobre su cabeza.

Este era su lugar de rejuvenecimiento. Había buscado el consuelo de su elevado aislamiento a menudo durante su último año, para leer, contemplar y ganar perspectiva sobre su pequeño lugar en un universo vasto y magnífico.

Lo había evitado desde su regreso. Y aunque las cosas aún distaban de ser perfectas, se sentía revigorizada una vez más, la fría barandilla firme y familiar bajo sus manos restauradas, sus dedos buscando y trazando las letras de la placa lisa-que se colocó aquí tras la muerte de Dumbledore.

Había perdido tanto a él como figura paterna como a su propio padre en una rápida sucesión. Aunque su padre seguía muy vivo, ya no podía conversar con él, buscar sus considerados consejos, admirar su perspicacia y sabiduría. En cierto modo, cuando se alejó de la vida de sus padres y de sus fotografías, a veces tuvo la sensación de que había puesto en marcha una serie de acontecimientos que acabarían por eliminarla por completo de la existencia... y sin su historia, sin su participación en la vida de los amigos o de la familia, parecería que cuando finalmente se marchitara, nunca hubiera vivido.

La sonrisa en su rostro finalmente se derrite.

Al principio. Cuando todavía tenía relaciones, se había preguntado cómo podría contemplar un día de boda sin sus padres, sin el brazo fuerte de su padre para apoyarla en el pasillo. Pero cuando esto había sucedido, esta invasión de su cuerpo, cuando había tenido que aceptar que esa ocasión nunca se presentaría, había habido una sensación de alivio, una tristeza a la que había podido renunciar.

¿Y ahora? Inclina la cabeza hacia atrás para mirar a las estrellas, con un rostro anormalmente tranquilo a pesar de la exposición. Tal vez este sea el comienzo de un resurgimiento... de su materialización, conjurando algún tipo de existencia digna de las cenizas.

Respira a través de unos labios helados, el contraste es extremo contra las partes de su cara que se están endureciendo ligeramente con las secreciones de él, pero que por lo demás permanecen maravillosamente tranquilas. Su principal preocupación ahora son sus expectativas. Sabe que una esperanza de este tipo -de esta magnitud- es extremadamente imprudente. La devastación del pasado casi la ha acabado; apenas ha tenido fuerzas para resurgir. Pero parece que no puede sofocar... apagar ese pequeño destello de esperanza que ha vuelto a brotar en su interior.

Pero, por desgracia, ahora está en manos de otro. Alguien a quien ella no puede ni siquiera empezar a comprender.

Está en sus manos. Como un gusano de la muerte.

Recostado contra el cabecero de la cama, vuelve a sacudirlo con los dedos, dejando que caiga sobre su abdomen y ruede hacia abajo para descansar contra sus pelotas, igualmente poco inspiradas.

No es el hecho de que una hora de tirones, caricias y apretones no haya hecho absolutamente nada para despertar su interés, sino la clara petulancia con la que le mira, como si le hubiera quitado deliberadamente su única fuente de interés y aún así esperara que jugara, lo que le preocupa y le desconcierta.

¿Por qué ella? ¿Y por qué ahora?

Obviamente no era poco atractiva. Pero tampoco estaba especialmente sana. Estaba enferma... y era evidente. Sin embargo, a pesar de ello, incluso su pene era consciente de que algo inexplicable ocurría entre ellos cuando se tocaban; de hecho, una proximidad razonablemente cercana parecía ser suficiente.

Es cierto que había pensado en ella de vez en cuando a lo largo de los años, preguntándose por su motivación para pasar tantos meses con él en su peor momento. No confiaba en que ella hubiera estado allí simplemente para ayudar. Pero, de nuevo, nunca había dado su confianza a nadie.

Ella estaba claramente excitada por él. Pero también albergaba una condición que la hacía hiperreaccionar a los estímulos más vagos... . así que tal vez eso no debería considerarse una medida exacta de su interés.

De hecho, su único interés real parecía ser encontrar una cura para su enfermedad. Y él había sido lo suficientemente tonto como para ofrecer su ayuda: el patético atractivo del heroísmo, de ser la esperanza de otra causa sin esperanza.

Y luego esto.

Vuelve a sacudirse la polla, observando cómo se desliza con desánimo hacia el pliegue de la cara interna del muslo.

Este estudio sobre la flacidez era aparentemente la "cura".

Resopla con desdén. Llevaba años siendo totalmente inútil. Incluso había dejado de odiarse a sí mismo por ello. ¿Y ahora? Ahora que se había inpspirado para resurgir, prometiendo tanto, llevándola a untar los frutos de su breve trabajo nada menos que sobre su cara, conjurando esa rara sonrisa -un resplandor de pura felicidad-, iba a meter la cabeza de nuevo y a joderlos a los dos.

Se echa la sábana encima y, con un fuerte suspiro, se lleva una mano al pelo, agarrando las raíces con fuerza, agitado.

No le había prometido nada. No le debe nada. No es responsable de ella. Puede decirle simplemente que no... que es completamente inapropiado, y lo es. ¡Ella quiere su venida, por el amor de Dios!

Ella tendría que aprender a vivir con la decepción. Joder. ...¿no se había pasado la vida teniendo que soportar lo mismo?

"Buenos días, profesor".

Sí. Absolutamente genial. Se queda mirando la puerta, preguntándose si puede salirse con la suya fingiendo que no la ha oído.

"Espero que haya dormido bien".

Traducción: Espero que hayas hecho venir eso que te pedí... y que tal vez hayas logrado dormir un poco también.

Se aparta de ella y da un par de zancadas antes de que ella lo alcance, tocándole el brazo.

"¡Mire!"

Él mira.

Ella tiene las mangas subidas para exponer sus antebrazos; sus manos están libres de guantes. Todavía está radiante.

Él se desinfla un poco más.

"¡Sigue funcionando!"

Alegría sin medida. Consigue alzar una ceja con una exuberancia apenas contenida.

"Normalmente esto es lo más difícil de hacer", continúa emocionada. "Pero mire..."

Ella se adelanta y le coge la mano con las dos suyas, deslizando sus dedos por debajo de la manga fuertemente abotonada. Él frunce el ceño. ¿No se da cuenta de que está abotonada por una razón?

"Mira, puedo tocarle sin... sin inmutarme... se siente... normal".

Le examina la cara. Parece diferente. ¿Más sana? Ciertamente parece más feliz. Y los dedos de ella siguen trazando el contorno de su mano, recorriendo sus nudillos, rozando ligeramente su palma, rozando las yemas de sus dedos. Y entonces él lo siente. Se pone rígido... por todas partes.

Ella se aparta, percibiendo el cambio en su actitud.

"Hay algo que tengo que atender", murmura.

"Por supuesto, siento haberle retenido".

Ella se hace a un lado para permitirle continuar, pero él gira sobre sus talones y vuelve a dar los dos pasos hasta su puerta, abriéndola con un rápido gesto antes de pasar y cerrarla de golpe.

Esta vez ella se estremece.