"¿Has probado antes un anestésico tópico?" Lleva la mano al estante superior del armario y aparta algunos frascos.

"Sí".

"¿Y?" Gira la cabeza, con la mano sobre un frasco.

"Y me sentí anestesiada", responde.

"¿Pero fue una mejora? ¿No sintió nada en absoluto?"

La comisura de su boca se inclina hacia abajo, sugiriendo irritación pero también aceptación de su posición. "Ya me lo esperaba".

Retirando la mano y cerrando la puerta con aire de desdén, vuelve a su escritorio. De una pequeña estantería cercana, selecciona dos textos y los coloca lenta y deliberadamente frente a ella, antes de cruzar los brazos, expectante.

Ella se inclina hacia delante.

"'La biología de las enfermedades mágicas' y 'Fisiología maldita'", lee en voz alta. "¿Así que crees que esto es una maldición?"

"¿Lo crees?"

Suspira antes de inclinarse hacia atrás y pasarse una mano cansada por la cara. "A veces".

"¿Pero también crees que puede haber un componente puramente biológico?"

Deja caer la mano. "Sí".

"Yo también".

Se siente extrañamente reconfortada por la gravedad de su tono rico y profundo. Se está tomando esto en serio. Tal vez incluso... le importe.

"Por eso he preparado esto".

Metiendo sus largos dedos en el bolsillo, saca un pequeño frasco y se lo entrega. Ella inclina la solución transparente, haciéndola brillar en ámbar bajo la luz de la antorcha. No tiene ni idea de lo que es.

"Como ya sabrá, un nivel bajo de calcio en la sangre puede cambiar los patrones de disparo de los nervios, haciéndolos hiperexcitables. Su calcio en sangre habría sido investigado numerosas veces en el pasado y usted sabría si se detectó un déficit. Sin embargo, no estoy convencido de que no se pueda aplicar un remedio en forma tópica para modular la salida de los receptores. Esta solución en particular también tiene asociado un remedio de maldición generalizada. Pensé que podría ser un buen punto de partida".

Sus ojos parpadean hacia los de él. "¿Así que simplemente aplico esto en mi piel?"

"Sí".

"¿Puedo probarlo ahora?"

Él nota la desesperación en sus ojos marrones.

"Esto puede no tener ningún efecto. ¿Lo entiendes?"

Ella asiente con rapidez, pero sigue teniendo esa chispa de esperanza.

"Tal vez intente un lugar que no sea tan... sensible. ¿El dorso de la mano?", sugiere él, adelantándose para observar.

Sacando el cuentagotas, ella aplica un poco del líquido aceitoso en el dorso de una mano y levanta la otra para frotarla.

"Para", le interrumpe bruscamente. "Te vas a manchar los dedos".

De repente, se arrodilla junto a ella. Toma su mano entre las suyas y masajea suavemente la solución en su piel translúcida. La mano de ella es tan pequeña que las tres yemas de sus dedos cubren prácticamente toda la superficie. Las yemas de los dedos de ella se enroscan en la palma de la mano de él. Se flexionan rítmicamente, aplicando una breve pero poderosa sacudida a sus entrañas cada vez que susurran contra él.

Vuelve a ocurrirle a ella... también. Su respiración ha cambiado. Ahora suspira con cada exhalación. Aunque él no puede sentir el calor de su aliento, siente como si le llegara directamente a la oreja. Sabe, sin mirarlo, que su mandíbula ha caído, que sus labios se han separado a la fuerza mientras ella se esfuerza por hacer frente al déficit. En su mente, cada una de las delicadas almohadillas revolotea al inhalar, como lo había hecho cuando la examinó, reafirmándose y madurando rápidamente con su excitación. Sus ojos parpadean hacia los lados, sólo hasta su pecho. Los pechos de ella suben y bajan con una molestia antinatural, y un tirón audible lo atrapa cuando su mano se desliza sobre la de ella por última vez, recorriendo sus dedos antes de retirarse. 

Se levanta sin mirarla. Dos largas zancadas y ya está detrás de su escritorio, sentándose bruscamente y cogiendo su pluma.

"¿Algo?", pregunta, fijando su rostro con un ceño impenetrable.

Todo está ahí, tal y como él había imaginado. Parece como si la hubieran follado, y él sólo la hubiera tocado... apenas.

Él separa las piernas para aliviar su propio estorbo, consolidando su ceño fruncido en caso de que ella sospeche que él está interesado en otra cosa que no sea su condición. 

"Es... es difícil de decir", responde ella sin aliento, evitando su mirada.

De forma ausente, se pasa un dedo por el dorso de la mano.

"Yo no..." Vacila antes de levantar la vista hacia él. "No he vuelto a... la línea de fondo, así que es difícil de decir".

Eso es un eufemismo. Todavía está proyectando tan lejos de su piel, que es palpable.

Suspira y deja caer su pluma, incapaz de soportar mucho más su excitación apologética... su presencia involuntariamente intrusa. Se pasa una mano por la barbilla.

"Consúltalo con la almohada", murmura entre los dedos extendidos.

Ella interpreta que eso significa "vete".

"¿Me prestas uno de estos, por favor?"

"Por supuesto".

Seleccionando el libro más cercano a ella, asiente agradecida. "Realmente aprecio su esfuerzo, profesor".

Él se limita a asentir con la cabeza, con los dedos enmarcando sus labios.

"Y entiendo lo frustrante que debe ser para usted".

Reprime la necesidad de cerrar los ojos.

¿Tiene que ser tan sincera? ¿Tan sincera? ¿Tan genuinamente agradecida?

Su vida es una mierda, él es sólo un imbécil que intenta sentirse un poco menos culpable por ello. Y resulta que ella le está dando mucho más de lo que él le está dando a ella.

Ante su silencio, ella se va. Esos ojos marrones se alejan, llenos de deliberación, pensando demasiado... como siempre. Lo último que ve de ella es esa pequeña y brillante mano cerrando suavemente la puerta.

Se abre la bragueta y se saca la polla de los calzoncillos. Suspirando, se agarra a sí mismo, dejando que la euforia de empuñar su, ahora vibrante, miembro se filtre. Por fin admite que ha estado preocupado... preparándose para la posibilidad de que los acontecimientos del día anterior no fueran más que un breve fallo, una casualidad biológica que le torturaría durante años. 

El duro calor que palpita en su mano le dice lo contrario. Se acaricia a sí mismo, provocando un gruñido desde algún lugar inesperadamente primario, una rara conciliación, una admisión de deseos tan fundamentales que apenas han sido reconocidos. Por supuesto que se entregará a otro deseo, se deleitará con él. Pero lo que realmente quiere, y lo que su cuerpo claramente anhela -sus caderas empiezan a moverse por sí solas- es un polvo.

Los recuerdos viscerales de los encuentros pasados le atrapan mientras aprieta su eje. Hubo muchos, tantos, de hecho, que pocos destacan, la mayoría se funden en un hirviente collage carnal de cuerpos bombeando y gimiendo. Se había complacido cada vez más a medida que aumentaba la presión de las órdenes de Voldemort y las "vehementes sugerencias" de Dumbledore. A veces había buscado la satisfacción en las filas de Voldemort, pero prefería que fuera en otro lugar, a menudo anónimo, sólo la cruda fisicalidad de complacerse en el cuerpo de otro, sin ataduras. De hecho, en aquel momento no había tenido la capacidad, ni el deseo, de albergar nada más.

¿Pero ahora? La triste verdad era que probablemente sí tenía la capacidad... y posiblemente incluso el deseo. Pero hasta ayer había sido incapaz de actuar en consecuencia. Después de todo, ¿quién querría a un hombre que ya no podía actuar como tal?

Y luego estaba el problema más complejo de quién querría a un hombre que podía rendir, pero que era un cabrón tan compulsivamente huraño que inevitablemente las alejaba, aislándose en el proceso. ¿Y qué pasa si esa persona es incapaz de comprometerse?

Se levanta y se dirige al otro lado del escritorio, sin dejar de dar tirones rítmicos. Se acerca al escritorio, apoya el puño que sujeta su polla en el borde de madera y lo mantiene ahí mientras empieza a bombear dentro de ella. Se imagina a alguien, a cierta persona, inclinada sobre su escritorio, penetrándola por detrás. Cerrando los ojos, coloca la otra palma de la mano sobre la superficie del escritorio -la parte baja de la espalda de ella- mientras mueve las caderas hacia delante, clavándose en ella una y otra vez.

Aunque su palma callosa no es un buen sustituto del abrazo caliente y resbaladizo de un coño dispuesto, no tarda en sentir la promesa de otra liberación colosal. Sus empujones desesperados se aceleran, su pubis golpea contra su puño mientras baja la otra mano para ahuecar sus pelotas. Los aprieta a medida que aumenta la presión.

Ahora grita, grita al techo mientras sus párpados se hunden en el éxtasis. Gruñe mientras sus pelotas se retuercen en sus dedos y, de repente, vuelve a descargar, con su polla disparando semen en arcos impresionantes sobre el escritorio, cada uno de los cuales aumenta con el impulso de sus empujones. Es difícil creer que sólo haya eyaculado el día anterior, ya que su polla parece decidida a demostrar su nueva virilidad chorreando con sana exuberancia, una y otra vez, hasta que el escritorio queda igualmente desfigurado. Gime de alivio cuando las últimas y gruesas gotas se deslizan sobre sus nudillos, depositándose directamente en el centro del-

"Profesor, siento interrumpirle de nuevo pero yo..."

Se da la vuelta y la ve por encima de su hombro, acercándose rápidamente, con la nariz metida en el libro. Voltea su cuerpo hacia otro lado, tanteando con su verga, aún tumefacta, en un esfuerzo por meterla de nuevo en sus pantalones.

"Realmente no puedo encontrar lo que busco en este y pensé que tal vez el otro..."

Deja de hablar.

No se gira.

"Oh, lo siento mucho".

Sus hombros caen con mortificación.

"No me di cuenta de que había derramado algo de poción en este libro. Lo limpiaré".

Se agarra la frente con una gran mano.

Silencio.

Más silencio.

"¿Profesor?"

No puede moverse.

"Esto no es una poción, ¿verdad?"

Por el amor de Dios.

"¿Profesor?"

Obliviate. Es la única solución.

Girando sobre sí mismo, levanta la mano hacia ella.

"Esto funciona".

Se detiene. "¿Qué?"

"Esto". Sumerge un dedo en la mancha cremosa del centro del libro y la frota entre sus dedos. "Ya puedo sentirlo. La sensación se reduce. Es... increíble. Como una pequeña ventana de tranquilidad... entre el estruendo".

Volviendo a sumergirla, frota el líquido en el dorso de su otra mano, asintiendo lentamente mientras una sonrisa se dibuja en sus labios, extendiéndose hasta que su rostro se ilumina de una manera que él no había observado desde su llegada.

"¿Dónde está el resto?"

Él vacila, todavía a punto de obliviarla.

"Por favor, profesor, ¿hay más?"

Volviéndose hacia el escritorio, se inclina hacia delante para ver más de cerca.

"Sí", sisea.

Antes de que él pueda hacer nada, ella está recogiendo su semilla con los dedos y frotándola por sus manos y muñecas. Se mueve con avidez alrededor del escritorio, inclinando la cabeza para captar el brillo revelador antes de descender sobre cada salpicadura descuidada como si fuera oro líquido. Cuando empieza a restregárselo alegremente por las mejillas, se queda con la boca abierta. No sale nada más que aire rasposo.

Finalmente, detiene su expedición de caza y captura por el escritorio, escudriñando el suelo y las superficies cercanas en busca de las preciadas gotas.

Cuando se da cuenta, con evidente decepción, de que el suministro se ha agotado, se vuelve hacia él.

"¿Podrías... hacerme más?"

Él parpadea, los labios se abren antes de volver a cerrarse.

"¿Por favor?"

"Yo . . ." Esos ojos marrones de nuevo, suplicantes, apaciguadores... joder. "Veré lo que puedo hacer".