¿En qué nombre de Merlín estaba pensando? No era un profesional de la medicina. No había sido entrenado para tratar con la gente de esa manera. Y, sin embargo, se había desvestido para él como si lo fuera, como si simplemente estuviera en una de sus muchas visitas a San Mungo. Él había accedido a pesar de sus obvias reservas, y había realizado la evaluación como se requería.

Pero la intensidad.

Sus pasos vacilan, tropezando un poco mientras se apresura hacia su habitación, con chispas de escalofríos que aún recorren su piel como consecuencia de su contacto.

Él le había exigido que se marchara, con la tensión dibujando las anchas líneas de su espalda mientras ella se vestía rápidamente y escapaba sin decir nada. Pero ella lo había visto en sus ojos, en el raro rubor de su piel antes de que se diera la vuelta. Estaba tan sorprendido como ella.

Sin embargo, éste no era el primer momento íntimo que compartían. Es cierto que los otros habían sido con él en varios estados de semiinconsciencia. Él le había dicho antes que se había acordado; evidentemente, no lo había recordado todo.

Ella abre la puerta y la atraviesa antes de cerrarla de golpe, los párpados se cierran y la cabeza se inclina hacia atrás mientras respira entrecortadamente. Sus dedos buscan al instante ese pezón, el que se había despertado con apenas un susurro de su cálida caricia sobre su cubierta de seda. Incluso ahora, a través de las muchas capas, se esfuerza, duro y esperanzado. Como si tuviera una oportunidad. Como si no hubiera sido abandonada hace tiempo, junto con el resto de su feminidad, en favor de una tenue cordura.

Tal vez su cuerpo aún recuerde el pasado. Después de todo, él ya había tenido este efecto sobre ella. Hace muchos años, cuando era una adolescente, sola en su último año después de que sus amigos se fueran, había sentido algo por él. Después de cientos de horas observándolo, preocupándose por él, luchando por él, había imaginado algún tipo de conexión.

Él la había rechazado, gritando su angustiosa furia. Y para su palpitante humillación, ella había achacado sus sentimientos a un triste enamoramiento, surgido de su desesperada necesidad de ser necesitada.

Y él la había necesitado: se manifestaba en la desesperación de su feroz agarre, en la constante recitación de su febril gratitud, en la forma en que había buscado sus manos con sus suaves labios mientras ella le acariciaba los húmedos cabellos de la cara.

Aunque él no había estado realmente allí la mayor parte del tiempo, y ella nunca había estado realmente segura de que él supiera quién era ella, sin embargo la había tocado, y había hecho que ella lo tocara.

El pensamiento la agita de nuevo y aprieta sus muslos húmedos mientras el dolor aumenta.

Pero eso fue en el pasado. Ahora las cosas son muy diferentes entre ellos. Él se ha portado fatal y ella le guarda rencor por ello... al menos debería. Pero hay momentos, como el del bosque, en que él baja la guardia, en que la vulnerabilidad vuelve a aparecer y ella lo ve como antes.

Y luego estaba el "examen". Ella no se lo imaginaba. Fue abrumadoramente íntimo, más de lo que debería haber sido. Pero tal vez fue cosa suya: un intercambio humano normal, deformado y amplificado de forma antinatural por su necesidad de ser atendida, de recibir la ternura que ha anhelado. Tal vez simplemente está metiendo su esperanza marchita en otro recipiente, esperando un resultado positivo por improbable que sea, creando otro apego erróneo.

De hecho, después de hoy, es más que probable que no haya más. Le ha ordenado que se vaya. Otra vez. Tal vez ya estaba concediendo que ella estaba más allá de la ayuda, que él no podía hacer nada por ella, que estaba destinada a pudrirse aquí en este armario, derrumbándose sobre sí misma hasta que implosionara en la nada.

Severus se gira para agarrar el firme borde de su escritorio. Necesita el consuelo, la familiaridad del grano liso e inflexible bajo las yemas de los dedos. Colgando la cabeza, extrayendo lo mismo de la sólida piedra que hay bajo sus pies, intenta conciliar las poderosas sensaciones que ahora surgen tan profundas y pesadas como los latidos del corazón. 

No recuerda la última vez que le ocurrió esto. No, al menos, desde su violento y mortal encuentro con ese vil reptil. Puede que sea una de las únicas personas que ha sobrevivido a su mordedura, pero el daño que le ha causado ha sido inmenso.

Su mano libre se desliza hasta su entrepierna, agarrando el órgano que ha existido durante años en un estado perpetuo de letargo abatido. Está durísimo, insoportablemente duro. No sólo eso, sino que se flexiona descaradamente dentro de su puño, como si se burlara de él por sus suposiciones. Sigue recorriendo con los dedos sus amplios contornos, sorprendido y fascinado por su inexplicable resurgimiento.

¿Pero es realmente inexplicable?

La respuesta no se acercaba a ella. Su fina piel de porcelana se había estremecido, estremeciéndose a la espera de su tacto, con punzadas y piedrecitas al menor roce. Pero lo que más le había conmovido habían sido las vocalizaciones de su pecho, que brotaban sin previo aviso. Eso y el agonizante surco de su frente que había delatado su creciente excitación, incluso más allá de los extremos sensoriales que claramente estaba soportando. E incluso ahora el recuerdo lo sacude, forzando más sangre en su miembro palpitante hasta que no tiene más remedio que liberarlo.

Se aparta del escritorio y tantea el botón, ya que el peso de su polla dificulta su manipulación. Con un gruñido de frustración, mueve la mano y libera el botón y la bragueta como por arte de magia, antes de bajarse los calzoncillos y dejar finalmente una franja de piel caliente sobre su miembro emancipado.

Se estremece ante su propio contacto y se ve obligado a apoyar una vez más una mano en el escritorio para estabilizarse. Es como si su sistema cardiovascular no hubiera previsto esta eventualidad. Como si ya no fuera capaz de suministrar suficiente sangre para abastecer su polla y su cerebro a la vez. Resoplando, se da cuenta de que está admitiendo que es un hombre.

Suavemente, arrastra su puño a lo largo de su longitud, un gemido vacilante se le escapa al verse repentinamente abrumado por el torrente de puro placer que casi lo hace caer de rodillas. Lo había olvidado. O lo había reprimido... en aras de aceptar una miseria que no podía alterar. 

Aplicando un poco más de presión, trabaja en la base, masajeando la costura de la parte inferior mientras desliza la tensa piel hacia adelante y hacia atrás. Cerrando los ojos, la encuentra al instante en su mente. Su pulgar se cierne sobre su pezón. No está seguro de ir allí. Pero sus contornos se hacen repentinamente firmes bajo la tela, incluso antes de que él llegue. Y lo roza, sólo un breve encuentro. Pero ella se retuerce como si estuviera marcada. La mezcla embriagadora de sus labios carnosos y separados, el rubor en lo alto de sus pómulos y su aroma lo inundan. . incluso él puede olerlo... ese aroma dulce y almizclado de la excitación femenina. De nuevo, algo de lo que ha disfrutado muy poco en demasiado tiempo.

Su polla gotea. Siente las pegajosas secreciones que cubren sus dedos cuando los pasa por el contorno de su firme casco. Permanece allí, frotando y apretando rítmicamente, y de repente se convierte en su boca, sus labios, arrastrándolo, atrayéndolo hacia ella. Su cabeza se inclina hacia delante, su mano necesita de repente sacudirse con más fuerza, más fuerte y más rápido.

Deslizando su agarre para que la palma de la mano rodee la base, sus largos dedos rodeando la parte superior, comienza a acariciar furiosamente, sus respiraciones vienen en jadeos audibles cuando siente que sus bolas, después de años de hibernación, comienzan su ascenso trascendental.

Casi delirante por la necesidad reprimida de expresión sexual, por el explosivo renacimiento de su poder como hombre, suelta un rugido gutural cuando, tras una última ráfaga de tirones, sus pelotas entran en erupción, estremeciéndose y convulsionando mientras expulsan, en violentas ráfagas, años de viscosa liberación, un torrente que escapa en dramáticas oleadas por su escritorio. Sus caderas se agitan mientras su puño continúa sacudiéndose, forzando más chorros cremosos hasta que está completamente agotado, con los nudillos cubiertos de gruesos hilos de semilla caliente. 

Jadeando, mira con asombro el fruto de su trabajo. Todo el escritorio está salpicado de su brillante firma, una que había renunciado a volver a producir. Puede que sea un puto desastre, pero no podría estar más aliviado.

Salvo que ahora debe enfrentarse al hecho de que se ha estado flagelando furiosamente por la condición neurológica debilitante de una joven. Y no se trata de una mujer cualquiera, sino de aquella a la que había despreciado hace tantos años... y a la que había hecho todo lo posible para que se sintiera lo menos deseada posible desde su llegada.

Agarrando el escritorio con ambas manos, se apoya en los brazos extendidos, la barbilla se hunde hacia el pecho mientras intenta regular su respiración.

Realmente quiere ayudarla. Y aunque los últimos acontecimientos no lo reflejen, le han proporcionado cierta claridad de ideas. Tiene una idea.

Con bolsa de aseo en la mano, abre tranquilamente la puerta y asoma la cabeza. Todo despejado. Asegura el pestillo sin hacer ruido y comienza a deslizarse por el pasillo. Apenas puede oírse a sí misma, así que no hay ninguna posibilidad de que él pueda...

"¿Señorita Granger?"

Se da la vuelta y cae contra la pared con una mueca de dolor. Él está de pie en su puerta, oscuro y sereno, con la mano agarrando el pomo de la puerta.

"Oh, profesor... ¿Necesita ir al baño otra vez? Puedo esperar". Ella presiona las palmas de las manos contra la fría piedra mientras él la evalúa con su mirada cada vez más desconcertante.

"No. Me han arreglado las cañerías".

Ella asiente lentamente, pero nota que sus ojos parpadean momentáneamente hacia abajo antes de que él gire la cabeza. Si no lo supiera, lo interpretaría como... vergüenza.

Pero entonces lo capta. Un olor. . muy débil. Evidentemente se ha flagelado, y tal vez se haya lavado, pero sin duda está ahí. Había eyaculado... recientemente. ¿Es eso lo que quería decir con que sus cañerías están...?

"¿No te unirás a nosotros para cenar?", preguntó, cerrando la puerta.

"No... No puedo". Ella vacila, aún sin saber qué hacer con su descubrimiento.

  "Sin duda". Él asiente. "Parece que tenemos mucho trabajo por delante, ¿no es así?"

"¿Ah, sí?"

Él frunce el ceño. "Yo diría que sí. Su condición es extrema. La solución es claramente ilusoria o ya habrías descubierto algo antes. Y es posible que cualquier terapia tenga que ser de una intensidad o duración equivalente para combatir la naturaleza refractaria de tu aflicción."

El alivio que la inunda le hace sentir claramente lágrimas. Así que no se había rendido.

"¿Por dónde empezamos?", dice con rudeza.

"Tengo algunas... ideas".

Levanta la vista cuando él se adelanta, y tiene que estirar el cuello para no perder de vista su rostro. El olor familiar del sexo masculino la abruma y descubre que su cuerpo responde... de nuevo. Dejando caer los ojos, se reprende a sí misma, deseando tener un mínimo de control sobre él.

"¿Cómo?", susurra.

"Calcio".

¿Calcio? Pero él deja la palabra en suspenso, alejándose rápidamente antes de disolverse en la oscuridad.

Vayan a leer La Seducción de Snape