Hermione flota. El agua está más fría de lo que le gustaría, pero no puede reunir la voluntad de cambiar nada.

Ni una sola cosa.

Las dos manos acunan su abdomen... lo han hecho durante horas.

Imposible. Es totalmente imposible de entender.

Y sin embargo, la prueba está ahí. Esparcida por el suelo del baño.

Es indiscutible.

Un hechizo de adivinación, una poción de embarazo e incluso un kit de embarazo muggle coinciden en el veredicto: ella... Hermione Jean Granger... está embarazada.

¿Pero cómo?

No es tonta. Por supuesto que conoce los requisitos físicos. Y ella y Severus ciertamente los cumplían.

Pero el problema era de fertilidad. Ella no había tenido un período en años, literalmente. Los sanadores de San Mungo no podían decir si se debía a su pérdida de peso o si la enfermedad en sí era la responsable, pero se consideraba realmente que no podría concebir.

Tuvo que aceptarlo, algo que le resultó muy difícil teniendo en cuenta que su última pareja no pudo hacerlo. Él la había dejado por eso. Era su jefe, bastante mayor que ella, y quería una familia... una familia que ella nunca podría formar.

Y ahora esto. Ella flexiona sus dedos contra su abdomen con asombro. Un pequeño ser creciendo, evolucionando justo debajo de las yemas de sus dedos... desafiando todas las probabilidades sólo por estar allí. Era... milagroso.

Pero si pensaba en ello, podía imaginar que su mejora física, y tal vez incluso la felicidad que había sentido con Severus, podrían haber sido suficientes para inducir la ovulación... un óvulo que esperaba años para hacer su viaje, encontrándose con una semilla... su semilla... entregada con tanta pasión.

Y casi podía imaginar su microscópica fusión, mientras ella yacía fusionada con él, acurrucada en él.

Había sido perfecto.

Pero ahí terminaba la perfección.

Con él.

Severus.

Sus manos se deslizan inconscientemente, los dedos se entrelazan de forma protectora.

¿Cómo se lo tomaría él... ahora que no quería saber nada de ella?

¿Se sentiría atrapado por la revelación? ¿Pensaría que lo había hecho a propósito? ¿Quizás para mantenerlo con ella... para asegurar un suministro constante de su bálsamo curativo?

Después de todo, él le había preguntado si tomaba algo esa noche... si estaba protegida. Ella había evitado la pregunta, sin querer revelar el patético estado de su cuerpo, sus insuficiencias como mujer. Se había preguntado entonces si él también la rechazaría... por ello.

Pero ni siquiera había sido necesario. Él se las había arreglado para rechazarla sin esa admisión... incluso sin ese remate final.

Ella mira las grietas que serpentean por el techo, todavía dañadas por la guerra. . incluso después de todo este tiempo. Ninguno de ellos se reúne. Hacen viajes separados. Y probablemente sea mejor así. Si se conectaran podría ser desastroso.

Ella suspira y cierra los ojos.

Entonces existía la posibilidad de que él fuera feliz. Quizá siempre había querido ser padre. De hecho, se lo había imaginado, fugazmente. Mientras estaba sentada junto al fuego con él, rozando los dedos de los pies con los suyos, él parecía tan relajado y cómodo. Podía imaginarse a un niño sobre sus rodillas, leyendo uno de los queridos libros que le cubrían los hombros.

Pero esa imagen se había evaporado en las últimas dos semanas. Ahora, la idea de que la abrace cariñosamente mientras le revela con lágrimas en los ojos la buena noticia, le parece totalmente descabellada.

Sin embargo, la verdad es que necesita saberlo. Hay que decírselo.

De todos modos, no es que ella pueda mantener el secreto para siempre. Dentro de unos meses su estado será más que evidente. Siempre y cuando ella pudiera llevar un bebé. Siempre que su cuerpo fuera capaz de soportar a otro ser, especialmente cuando apenas podía soportar su propia existencia.

La idea la entristece más de lo que podría imaginar. Y esa constatación le preocupa: muchos bebés se pierden en esta fase temprana por muchas razones, y su cuerpo no es el epítome de la exuberante vitalidad.

El dolor en su pecho se hincha. Apenas puede entender su sensación de apego después de sólo unas horas. Pero es la idea de tener a alguien a quien cuidar -alguien a quien amar y enseñar y con quien compartir todo lo suyo- lo que ha capturado su corazón. Esto, y la sensación de que se le ha concedido un regalo singular, que probablemente no se repetirá jamás. Siente que las lágrimas resbalan por sus mejillas. Pero no se atreve a etiquetarlas como felicidad... no todavía.

Se lo dirá.

Pero no es necesario que él se involucre. En absoluto. Ella cuidará del bebé. Lo hará todo.

Y aunque él no quiera a ninguno de los dos. Incluso si él los rechaza -los manda lejos como ya hizo antes- ella confía en que estarán bien.

Ellos. Ellos. Juntos.

Ella llama a la puerta.

Vestida sólo con zapatillas y bata, se siente completamente desprevenida, pero necesita sacarlo. Necesita decírselo a alguien. Y él tiene que saberlo.

En el fondo, quiere su respuesta. No importa lo que sea, necesita ser testigo de la realidad, no de las escenas agónicas que se han estado reproduciendo al infinito en el rollo de película masoquista de su mente. Ya ha visto su cara en los ojos de su mente cientos de veces, derritiéndose lentamente en la furia, el shock, la desesperación y todo lo demás. La hace sentir enferma.

Sólo quiere que él...

"Hermione".

Es él. Está ahí.

Pero apenas.

Ella nunca lo había visto desaliñado, pero así es exactamente como lo describiría ahora.

Se pasa una mano por el pelo enmarañado, la barba de un día estropea su piel, normalmente impecable.

Retrocede, con los ojos inyectados en sangre, y le permite entrar.

La habitación está cargada. Hay libros esparcidos por la mesa de centro. Una botella de whisky de fuego está sobre la chimenea, medio vacía.

¿Es el mejor momento para decírselo?

Hermione se da la vuelta para sugerirle que tal vez debería volver en otro momento cuando él habla.

"Me alegro de que estés aquí".

Las palabras mueren en sus labios.

"Tenemos que hablar". Él señala una silla junto a la chimenea.

Dudando, ella espera hasta que él toma la silla de enfrente. Entonces le sigue, sentándose en el borde de la suya, por si acaso tiene que marcharse rápidamente.

"¿De qué quieres hablar?"

Escucha su propio tono cortante y desea que no sea así. Después de todo, espera que él no la destroce por completo cuando le toque a ella.

"Creo que conozco la causa de tu sufrimiento".

¿Tú? Al instante reprende a su voz interior por la ocurrencia.

Pero entonces se da cuenta del significado exacto de sus palabras.

"¿Qué?" Se inclina hacia delante. "¿Qué es?"

"Debo pedirte que respondas a algunas preguntas primero". Habla despacio, metódicamente. No parece borracho, sólo inmensamente cansado.

Ella asiente rápidamente.

"Necesito la verdad".

¿La verdad? ¿Cuándo había faltado a la verdad?

"Eso es todo lo que te he dado". Siente que se ahoga y deja caer su mirada hacia sus puños blancos que se aferran a la corbata del albornoz como un salvavidas.

Él no responde y, cuando sus ojos se aventuran a volver, ve que está mirando al fuego, con las manos sueltas y los codos apoyados con cansancio en las rodillas.

El silencio es tan prolongado que, cuando por fin habla, ella se sobresalta.

"Cuando estabas conmigo... en la enfermería. Cuando me cuidabas. ¿Alguna vez fuimos... íntimos?"

Su corazón se hunde. Esto es lo que había provocado esa agonizante distancia entre ellos en primer lugar.

"Depende de lo que llames 'íntimo'".

"¿Tuvimos sexo?"

La pregunta es formulada con tanta rapidez que ella tiene que inhalar rápidamente antes de poder responder.

"Tuvimos... sexo oral".

"Me hiciste una felación...".

"Sí". Su voz se reduce a casi nada.

"¿Eyaculé?"

"Sí".

"¿Te lo tragaste?"

Sus palabras se atascan en la garganta. "No entiendo qué..."

"¿Te... tragaste... ...tragaste?", repite con más fuerza.

"¡Sí!", grita ella con rabia.

"¿Por qué?"

Se levanta de la silla de un salto. "¿Qué quieres decir con 'por qué'?"

"Eras una estudiante. Yo era tu profesor. Ni siquiera estábamos en términos particularmente amistosos antes de esto. ¿Qué te haría tragar mi eyaculación?"

"Porque tú . ...tú... . ."

"Porque yo te obligué a hacerlo". Su voz es tensa.

La cara de ella se contorsiona. "No. . . No lo vi así. No sabías lo que estabas haciendo... estabas delirando gran parte del tiempo. Y sentí que podía ayudar. Tú lo querías. A veces sufrias. Te dejé... ...hacerlo conmigo".

Tiene la cabeza entre las manos. Está temblando casi imperceptiblemente.

"Quería hacerlo", le tranquiliza. "No intenté detenerte".

"Deberías haberlo hecho", sisea él con amargura, sus ojos negros se apresuran a encontrarse con los de ella.

"Pero yo... No pude". Sus ojos se llenan repentinamente de lágrimas. "Te quería".

"¡Joder!", gruñe él, poniéndose en pie de un salto y alejándose de ella.

"¡No fue mi culpa!", grita desesperada. "Yo era joven. Estaba tan sola... sin mis padres, sin mis mejores amigos. Tú eras la única constante en mi vida. Y me necesitabas. Me lo dijiste. Me tocabas. Me besaste... mis manos... con tanto amor. Yo . . . Pensé..."

"No sabía que eras tú", aprieta los dientes, metiendo las manos en los bolsillos.

"Como he descubierto". Ella se quita las lágrimas con rabia. "Tú destrozaste esa ilusión en términos inequívocos...".

Sus labios se retraen con angustia. 

"Me costó mucho tiempo dejarte ir", raspa, tratando de tragar más allá de la constricción en su garganta. "Y realmente pensé que lo había hecho. Hasta que..."

"Hasta que empezó la manipulación...", termina diciendo él, con el cabello despeinado que se suma a la mirada atormentada de sus ojos.

Ella sacude la cabeza, más agitada que confundida. "¿Manipulación?"

"¿No lo has sentido?", murmura él en tono sombrío. "Ese... indescriptible... tirón".

"No".

La mira fijamente durante un largo momento antes de llevarse una mano a la cara, frotándose lentamente los párpados. "Sobreviví a la mordedura de Nagini porque tomé todas las precauciones. . . Llevaba años vacunándome contra su veneno, llevando siempre el antiveneno y una serie de pociones de calidad para reponer la sangre... por si acaso".

Ella sólo le devuelve el silencio.

Él suspira antes de dejar caer la mano a su lado y enfrentarse a ella. "¿Por qué, entonces, estuve a punto de morir? ¿Por qué estuve enfermo durante muchos meses cuando el maldito Arthur Weasley se recuperó de su mordedura en cuestión de semanas?"

Hermione considera exigirle que deje de hablar con acertijos, pero su respuesta llega antes de que ella pueda formular la petición.

"Porque no era sólo el veneno lo que me atacaba... Era él".

"¿Quién?"

"El Señor Oscuro... Voldemort".

"¿Pero cómo pudo...?"

Severus comienza a caminar. "Nagini era un horrocrux, el único vivo que creó el Señor Tenebroso. Llevaba un trozo de su alma extremadamente inestable después de tantas rondas de división... y se había vuelto aún más frágil a medida que los otros horrocruxes se destruían progresivamente. Creo que, con mi conexión histórica con el Señor Tenebroso, al morder a Nagini, junto con el veneno debe haber habido alguna... transferencia".

"¿Transferencia? . . . ¿Quieres decir...?" Ella lo mira fijamente.

Él deja de pasearse, con la cara pellizcada por la tensión. "Sí. Creo que fui infectado... Y que ahora llevo una parte de él dentro de mí, no necesariamente como un horrocrux, sino más bien como una posesión... similar a la de ese estúpido bastardo de Quirrell".

Hermione siente la boca repentinamente seca.

"Pero no hice esa conexión hasta hace poco. Pensé que había recibido una mordedura particularmente mala -un veneno mucho más largo del que había tardado mucho más en recuperarse, y que había provocado la pérdida de una buena parte de las funciones." La mira con dureza. "Eso fue... hasta que llegaste... y empezamos a..."

Hermione se cruza de brazos a la defensiva. "¿Qué diferencia hizo eso?"

"Empecé a recuperarme".

"¿Qué?" Las cejas de Hermione se disparan. "Has estado mejorando... como yo... ¿y no has dicho nada?"

"Yo... no estaba seguro de la conexión". Su mirada se aleja de la de ella.

El rostro de Hermione se enrojece de ira. "¿De verdad? El hecho de que ambos estuviéramos curando juntos... ¿no pensaste que tal vez nuestras condiciones estaban relacionadas?"

Se pasa una mano distraídamente por el pelo. "Necesitaba estar seguro. Quería resolverlo antes de informarte".

"¿Informarme? ¿Informarme de qué? No me has informado de nada". grita Hermione. "Al menos nada que explique qué coño está pasando".

Snape suspira, apoyando las manos en las caderas mientras implora al techo. "Sólo se confirmó anoche. Después de lo de Lucius". Luego baja la cabeza, con los hombros caídos por la carga. "Creo que tú también te infectaste... como resultado de lo que te obligué a hacer". Respira profundamente. "La conexión física y. . . como acabas de confirmar, emocional entre nosotros -en el momento en que él seguía invadiendo activamente mi cuerpo- podría haber sido suficiente".

Las manos de Hermione vuelan hacia su cara. Las presiona sobre la boca y la nariz, sin atreverse a respirar.

"Y mientras mi cuerpo luchaba contra él... como una infección, llevándolo a esconderse, permaneciendo latente dentro de mí, esperando... el tuyo no lo hizo, fue probablemente una posesión más insidiosa, permitiéndole echar raíces, evolucionar, extenderse. Creo que tu "condición" es en realidad tu experiencia de él, su existencia dentro de tu cuerpo y el hecho de que está tratando de comprometerse con el mundo a través de ti . . tratando de sentir.

Ella emite un débil sonido de quejido, pero no sale ninguna palabra.

"Y ahora entiendes la manipulación". Extiende el brazo para indicarles a ambos. "Todo esto... entre nosotros... ha sido orquestado... por él. Cuando estamos juntos, cuando nuestras esencias se combinan, él está completo. Nos equilibramos mutuamente porque cada uno lleva una parte de él".

Ella sacude la cabeza con incredulidad. "Eso no puede ser", susurra finalmente. ". . . Si fuera cierto, seguramente querría contagiar... infectar a otros... ¿Qué sentido tendría volver a juntarnos?"

Severus se acerca a ella, con las manos extendidas. "Porque para existir de verdad, para volver a este mundo y no simplemente sentirlo a través de un sustituto, necesita un cuerpo. Eso es lo que quiere. Y por eso no puedo estar cerca de ti". Su voz se quiebra de repente. Aturdida, le mira a los ojos, que nadan en la desesperación. "Todo lo que quiero es estar contigo. Estar cerca de ti. Dentro de ti . . pero todo lo alimenta. No pude llegar al clímax porque eso conlleva demasiado riesgo. Ni siquiera debería haber estado dentro de ti si no fuera porque el impulso era tan fuerte... tan imposiblemente difícil de resistir". Da un paso adelante y le agarra la mano con una desesperación agónica. "Hermione, vamos a tener que vivir con nuestras propias aflicciones. Y aunque nos "sintamos" completos, nunca podremos estar juntos. Si ocurriera... si permitiéramos que esas dos partes de su alma se manifestaran finalmente dentro de un cuerpo... significaría su regreso. Seríamos responsables... de la resurrección del Señor Tenebroso".

Hermione respira entrecortadamente. Levantando una mano temblorosa, la coloca sobre su abdomen.

Severus la mira fijamente. Ninguno de los dos habla. Pero entonces su rostro empieza a transformarse, como una explosión a cámara lenta. Todo cambia.

Al final, lo único que ella ve es el blanco de sus ojos.

Luego se hunde en la oscuridad.

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