Los ojos de Hermione recorren la habitación y al instante su corazón se hunde. No se parece en nada a su dormitorio en Cokeworth. Aquella era espartana y, si acaso, un poco femenina. Este tiene un estilo claramente masculino, pero está adornado con ricos muebles que, a la vista, parecen más bien suaves y sensuales. Sin embargo, lo que la golpea en el fondo es la constatación de que había hecho el amor con él en una habitación que, sin duda, había pertenecido a sus padres, y que probablemente no había cambiado significativamente desde entonces. Era una pequeña ventana de comprensión de él, su elección de mantener esa conexión con ellos. Ni siquiera estaba segura de por qué le importaba, salvo que sus únicas posesiones en el mundo eran las que pertenecían a su familia o le recordaban a ella.

Otra fuente de inquietud es el hecho de que es la primera vez que entra en su espacio más privado y, sin embargo, es con otro hombre... Debería haber sido con él.

Lucius se da cuenta del cambio en su comportamiento.

"¿Pasa algo?"

Ella sacude ligeramente la cabeza. "No... es que..."

Espera unos instantes antes de suspirar con fuerza y meterse las manos en los bolsillos. "Conozco a Severus desde hace mucho tiempo".

Ella no responde, mirando la ventana oscura sobre la cama.

"Él no hace bien este tipo de cosas. Nunca lo ha hecho".

Los ojos de Hermione se posan en él, un ceño desconcertado arrugando su frente. "¿Perdón?"

Lucius se encoge de hombros. "No es especialmente adepto a las relaciones; de hecho, no ha estado con nadie en años, por lo que sé. Y aunque siempre disfruto de la oportunidad de darle cuerda, debo decir que nunca lo había visto así".

Sí, un completo imbécil. Pero incluso su diálogo interno carece de convicción. Sin la presencia de Severus, ya no tiene la motivación de ponerlo celoso -la necesidad de herirlo por herirla a ella- y su deseo de cumplir con sus acciones anteriores disminuye rápidamente.

"Puede que sea un bastardo cascarrabias, pero está claro que está prendado de ti". Lucius sigue mirándola, con expresión seria. "¿Aún quieres hacer esto?"

Hermione se queda mirando, bastante sorprendida por lo que parece ser la genuina preocupación de Lucius. Se pregunta si, al igual que ella, al igual que todos ellos, la guerra también le había cambiado. O tal vez ella lo había malinterpretado todo el tiempo... tal vez mucha de la arrogancia y la bravuconería siempre habían sido sólo eso: una actuación.  

De repente se lleva una mano a la cara y se frota los dedos con fuerza contra la frente, tratando de pensar. "Yo . . . Sólo necesito saber la respuesta. No importa realmente cómo ocurra".

Ella oye el sonido de su propia mano rozando pensativamente la fina barba de su cara. Finalmente, él responde,

"Estoy dispuesto a hacerlo yo mismo... si tú estás dispuesta a proporcionar un poco de inspiración".

Ella lo mira con esperanza. "Por supuesto".

Él procede a abrir los puños de su camisa mientras se acerca.

"Túmbate en la cama. Tócate. Yo haré el resto".

Permitiendo que un suspiro de alivio se filtre entre sus labios, ella se quita el vestido y hace por quitarse la ropa interior antes de que él le roce el brazo con los dedos. "Déjate eso puesto".

Se encuentra sonriendo, algo que nunca pensó que haría de buena gana ante Lucius Malfoy.

Se arrastra hasta la cama, se pone de espaldas y mira hacia arriba. Él avanza hasta situarse justo encima de ella. Inclinando un poco la cabeza, se lleva la mano a la bragueta y la abre para liberar una polla que ella se sorprende al descubrir que es casi tan impresionante como la de Severus. Ya está semierecta y Hermione se encuentra bastante absorta por la forma en que él la agarra y por la visión de los hábiles movimientos de su mano, acariciando fluida y repetidamente el tronco y la cabeza. Siempre había considerado que ver a alguien dándose placer a sí mismo le proporcionaba la visión más íntima de esa persona.

Lucius compartía claramente su opinión, ya que ahora levantaba una ceja para que ella siguiera su ejemplo. El mismo hecho de que lo encontrara tan íntimo en otros era la razón por la que no podía mirarlo mientras se lo hacía a sí misma. Pero él no parece preocupado cuando sus párpados se cierran y ella procede a deslizar una mano hacia su sujetador y la otra hacia sus bragas.

Cuando sus dedos se acercan a su pecho, se da cuenta de lo sensible que se ha vuelto. La magnitud de su regresión y la rapidez con la que se ha producido son extremadamente descorazonadoras, y cada vez tiene más esperanzas de que el hombre que la acaricia actualmente, emitiendo algún que otro gemido suave, pueda cambiar todo eso.

Pero cuando sus dedos se deslizan bajo el elástico de sus bragas y descienden hasta el capullo de su clítoris, la imagen de él se evapora instantáneamente, inundada en cambio por los vívidos recuerdos del hombre que se encuentra abatido en la habitación de al lado. Basta con tocar su clítoris para evocar la sensación de su lengua, caliente y firme, lamiendo... sus labios chupando; la mano en su pecho, apretando su pezón, es de él; incluso puede sentir sus ligeros besos rozando su mandíbula.

Suspira: él era realmente el amante más exquisito. Y al imaginar su polla abriéndose paso dentro de ella, se encuentra gimiendo.

Sus dedos frotan su clítoris mientras hace rodar su pezón a través del sujetador y se sorprende de lo excitada que se siente, no por el exhibicionismo, sino por revivir esos momentos deliciosamente carnales con él, el hombre al que se ha sentido más cerca que nadie en su vida.

Se da cuenta entonces de que no le odia en absoluto. Simplemente siente su pérdida de forma tan visceral que todo lo que podía hacer era protegerse de ella.

Mientras la tristeza hace desaparecer rápidamente su excitación, oye el golpeteo de la carne que se acelera.

"¿Estómago, era?" Lucius gruñe.

"Si no te importa".

Sonaba como si estuviera en la tienda de comestibles comprando carne. 

Momentos después, ella siente que la cama se hunde cuando él se arrodilla sobre ella y luego el cálido cosquilleo del semen salpicando su vientre mientras se le escapa un gemido agónico.

Ella ni siquiera tiene que restregárselo para saber la respuesta.

Ella abre los ojos para contemplar los últimos y lentos golpes de su puño mientras él ordeña lo último de su semilla en su abdomen.

Murmurando un silencioso "Gracias", se levanta sobre los codos.

Él asiente, con su gran pecho subiendo y bajando dentro de su camisa a medida. "El placer ha sido mío". Luego coloca una mano a su lado y se inclina hacia ella. "Si necesitas algo más, estaré encantado de proporcionártelo. Pero necesitaré un poco más a cambio".

Ella asiente.

Él sigue mirándola un momento antes de volver a levantarse de la cama y arreglarse la entrepierna.

"Ya sabes dónde encontrarme".

"Sí".

Con una pequeña inclinación de cabeza y un último destello de su mirada plateada, se da la vuelta y se va, cerrando la puerta.

Ella oye el sonido apagado de una conversación, sin levantar la voz. No parece que estén discutiendo, pero no pasa mucho tiempo antes de que ella escuche otra puerta cerrarse e imagine que Lucius se ha ido.

Sin dejar de azotar su estómago, se levanta lentamente y se viste.

A juzgar por la forma en que la ha tratado, imagina que a Severus no le va a gustar la noticia. Así que decide que no se lo dirá. En realidad, ahora está sola. Él no necesita saberlo.

Se pasa las manos por el pelo revuelto, respira hondo y abre la puerta. Sin mirarle, se dirige directamente a la entrada de sus aposentos, pero antes de que llegue al pomo, él está sobre ella.

"¿Qué ha pasado?"

"No considero que eso sea de tu incumbencia".

La agarra por el hombro y la hace girar para que se enfrente a él.

"Dime el resultado". Sus ojos negros están inyectados en sangre. A ella no le interesa saber por qué.

Apartando la mano de él, le mira fijamente. "Yo soy la que está enferma. Tú no lo estás. No estoy obligada a decirte nada".

Él parece estar a punto de decir algo, pero parece cambiar de opinión.

Girándose, se agarra a la manilla e intenta abrirla, pero él vuelve a cerrarla de golpe, impidiendo el paso con el brazo.

"No puedes obligarme a decírtelo, Severus", grita indignada.

De repente, él se lanza hacia delante pero se detiene, con la cara a escasos milímetros de la suya. Ella se queda sin aliento al sentir el calor que se filtra entre sus labios separados, lamiendo bajo la curva de su mandíbula. Él no dice nada, pero sus labios se mueven de un lado a otro, sin llegar a tocarla del todo, pero lo suficiente como para que su piel se estremezca a su paso.

"No puedes simplemente..." Pero las palabras de ella se pierden cuando la lengua de él se desliza repentinamente para buscar bajo el lóbulo de su oreja.

Se le escapa la respiración y se le corta cuando los dientes de él se aprietan ligeramente, tirando de la carne flexible. Gimiendo, ella inclina la cabeza hacia un lado, ya bajo su hechizo a pesar de sí misma. Y cuando él la suelta para empujarla hacia arriba, con su lengua deslizándose en su oreja, ella jadea y se pone de puntillas, con su resbaladiza penetración arrastrándose deliciosamente en su cuero cabelludo.

Agarrando la parte delantera de su camisa con un puño desesperado, tira bruscamente con una mezcla de deseo y frustración. Quiere gritarle. Gritarle su tristeza al oído, directamente a su cerebro para que lo entienda. Pero las manos de él están ahora sobre ella, una acunando tiernamente su cabeza, la otra abriendo brecha en su bajo escote, rozando para reclamar su pezón. Sus palabras vuelven a desaparecer.

Y la boca de él no se detiene, bajando ahora a su cuello, rozando la delicada piel que rodea su palpitante pulso, los labios y la lengua chupando y manchando hasta que ella queda marcada por un rastro de apasionados mordiscos y resbaladizos jugos que terminan con él engullendo su boca con la suya.

Está allí para enmascarar sus gritos mientras sus dedos tiran sin piedad de sus pezones y la otra mano se traslada entre sus piernas, el talón presionando tan firmemente sus labios que su clítoris queda atrapado, y poco a poco se somete a una sumisión palpitante con cada insoportable flexión deliberada de su antebrazo.   

Sus piernas se rinden. Sólo entonces se da cuenta de que está mágicamente atada a la puerta. Intenta apartar la boca para respirar. No puede. Él la tiene atrapada allí. ...como una mosca en una telaraña... para hacer lo que le plazca. Agarrando el escote de su vestido, lo abre a la fuerza, haciendo caer los botones al suelo, antes de abrirle el sujetador para liberar sus pechos, que procede a devorar en bocados obscenamente calientes que ella apenas puede ver por el deseo punzante en su interior.

El vestido se desprende con cada movimiento de la mano y las bragas se aprietan en el puño y se tiran a un lado. Continúa desgarrándola con la boca y machacándole el coño con sus implacables dedos hasta que ella se disuelve en un amasijo de agudos gemidos. Finalmente deja que su pezón se deslice -húmedo y dolorosamente erecto- fuera de su boca, rojo como la sangre contra la palidez de su piel, antes de arrastrar su mirada hirviente por su desnudez, ahora enmarcada sólo en la colgadura de sus ropas harapientas. Ella sólo puede respirar, dando bocanadas de aire que tiran de sus costillas en un esfuerzo por permanecer consciente.

Entonces lo siente, el inconfundible pinchazo de su poderosa magia cuando sus manos la rozan, moldeando y esculpiendo su cuerpo como si fuera arcilla, forzándola a subir más por la puerta, separando sus piernas, retrayendo sus hombros hasta que está lo más abierta posible a él.

"¿Te sientes ahora inclinada a responder?" Su barítono respiratorio se desliza entre los labios magullados mientras levanta ligeramente la nariz, apuntando a ella, atravesándola con su mirada. La advertencia en su voz es inconfundible.

Pero no hay nada que la haga detenerse. Ahora no. Su coño está goteando. Su necesidad desesperada de ser llenada supera incluso el dolor palpitante que irradia su cuerpo por la paliza que ya ha recibido.

Lo mira desafiante y los labios de él se tuercen con una resolución intimidatoria mientras suelta la polla.

Y entonces la penetra.

Ella grita, el estiramiento es inmenso; él llega a lo más profundo de ella con un golpe tan sólido que la deja sin aliento. 

Pero ella no puede describirlo más que como un éxtasis. Quería que él se desatara sobre ella, y ahora que lo ha hecho, ha sido tan intenso como ella esperaba.

Su boca vuelve a la de ella, la lengua luchando con su polla por el título de más brutal. Una mano vuelve a tirar vigorosamente de su pezón, el pulgar de la otra pasa rápidamente por su clítoris hasta que ella cierra los ojos con fuerza preparándose para un orgasmo que parece que va a desgarrarla.

Él se detiene. Todo. Justo en el precipicio de su liberación, todo se detiene... quieto, salvo el balanceo de sus pechos, silencioso, salvo el grito agudo que muere en su garganta.

Y ella tiembla allí, sin respirar, sólo esperando, deseando, necesitando... y sabiendo que él no va a dejar que suceda.

La decepción es tan intensa que ella siente que las lágrimas se deslizan por debajo de sus párpados.

Y entonces él comienza de nuevo, lentamente, meciéndose dentro de ella, haciéndola avanzar, rozando ahora su pezón con la yema del dedo, cabalgando su clítoris con pequeños y estimulantes golpes para hacerla retroceder, arrastrándola al borde una vez más.

Su boca se abre a medida que aumenta la tensión, su rostro se estremece con la tensión, ruidos lastimeros salen de sus labios cuando descubre que todo su ser sólo desea una cosa en el mundo, y él es el único que puede proporcionársela. Apenas tiene que detenerse ahora, sosteniéndola con tanto cuidado en el precipicio que ella siente que las grietas empiezan a extenderse, a afianzarse.

"Por favor". La palabra tiembla en sus labios. "Por favor... déjame venir".

"Contéstame". Su aliento golpea su mejilla en respuesta.

Ella no lo hace.

No puede.

Pero debe hacerlo.

"Por supuesto que eres tú", susurra. "Siempre fuiste tú. Eres el único".

Él se detiene. Sus ojos se abren para ver las lágrimas de él. Entonces, mientras ella mira, él empuja una, dos veces, acariciando el eje de su clítoris hasta que ella se pierde de repente.

Él suelta la atadura y ella se derrumba en sus brazos con un gemido sobrenatural, todo su cuerpo se convulsiona incontroladamente cuando el orgasmo la golpea como un tren de mercancías. Él la sostiene contra él, pero ella no siente nada aparte de las momentáneas contracciones que se apoderan y tartamudean en su pelvis. Su fuste de hierro, todavía incrustado hasta la empuñadura, hace que los temblores sean aún más profundos hasta que ella solloza con una mezcla de conmoción y alivio, todo su cuerpo sin huesos, sin tono... inútil.

Y cuando finalmente se retira y la deposita suavemente en el suelo, sus piernas tardan unos instantes en soportar su peso. Incluso entonces, se encuentra deslizándose hacia el charco de trapos a sus pies.

Él está de pie ante ella. Todavía completamente erguido.

Por fin encuentra su voz. "¿No te has venido?"

Él sigue mirándola con la misma tristeza. "No puedo".

Luego se da la vuelta y se retira lentamente a su dormitorio. Lo último que oye es el enfático golpe de la puerta, que la deja fuera, igual que ella.