Pasos golpeando un ritmo urgente en el muelle, dejan atrás el restaurante, las risas y la música se desvanecen poco a poco hasta perderse en el desgarro estático de Aparición. Dos de sus cortas zancadas por cada una de las de él la tienen jadeando, pero su dedo índice, hecho bola en su apretado puño, y aún macerando en el calor y la humedad latentes de la boca de él, está añadiendo un filo raquítico a sus esfuerzos respiratorios.

Agradece el ángulo rígido de su codo, que le permite aferrarse mientras sus botas devoran rápidamente el camino de grava hacia el castillo. Está claro que tiene prisa. . . ¿Es por la misma razón que ella?

Severus mete la mano en el bolsillo de su levita. Es la única forma que tiene de reacomodar discretamente su verga tumefacta que golpea contra su muslo como un badajo de campana sobredimensionado. Como las veces anteriores, la necesidad de alivio es abrumadora. No tiene ningún plan en particular sobre cómo o dónde va a ocurrir. Pero, con o sin ella, tendrá que ocurrir... y pronto.

El resto del trayecto hasta las mazmorras transcurre a un ritmo igualmente frenético que hace que Hermione se estremezca, no sólo por las vehementes protestas de sus agobiados pies, sino también por la creciente palpitación entre sus piernas. El roce de sus bragas contra su ya fatigado clítoris lo ha convertido en una bola de tensión tan exquisita que sus dedos están prácticamente incrustados en su brazo. Y la inmensa frustración es que no hay absolutamente ninguna manera de aliviarla. No a menos que...

Se detiene.

La repentina quietud de sus pies, pero el continuo golpe febril de sus pulsos y el jadeo desgarrado de sus respiraciones, infunden a su posterior invitación una profunda y ronca desesperación que se aferra a su coño y lo desgarra.

"¿Postre?"

Ella sólo puede asentir.

Él abre la puerta con una floritura y la empuja para que ella entre.

Pasando y cerrando la puerta, se gira esperando que ella haya continuado en la habitación. Pero ella está justo ahí. Y su mano está en su pecho.

"No puedo dejar que me toques", susurra ella.

Él hace una pausa, antes de asentir lentamente.

"¿Me dejarás tocarte?"

La pausa es mayor esta vez; el ceño fruncido más severo. Pero él vuelve a asentir.

Los ojos marrones se ensanchan con intensidad, ella levanta la otra mano y le obliga, con una fuerza sorprendente, a retroceder contra la puerta. Él levanta momentáneamente las manos, una defensa automática, pero luego las deja caer a los lados.

Ella le pasa los dedos por los músculos pectorales antes de meter los pulgares lentamente por debajo del contorno estriado que puede notar que se flexiona, incluso a través de su abrigo. Siempre ha sido sorprendentemente musculoso. Y parece que ha perdido poco desde la última vez que ella lo tocó así.

Él la observa atentamente, y el brillo oscuro de sus ojos revela exactamente qué tipo de postre tenía en mente. No se había equivocado. Es sólo que, con él, estaba obligada a dudar de sí misma. Al fin y al cabo, él era el maestro de la desorientación, de llevarla a uno a cavilaciones impotentes y cada vez más frenéticas antes de derrumbarse, despojado, bajo su mirada.

Esta vez no. Esta vez está dispuesta a ser consumida, a sumergirse en la profundidad de su intenso examen. Le encantaría hacerlo. Pero, por su bien, no lo hace: cierra los ojos.

Su exploración continúa. Desliza gradualmente las palmas de las manos por el tejido sorprendentemente suave de su abrigo hasta el cuello, antes de atravesar el parapeto almidonado del cuello de la camisa y desbordarse hasta el cálido rubor de su garganta. Las yemas de sus dedos observan la nuez de Adán, cuyos rígidos contornos no revelan nada. Pero es el feroz latido de su pulso lo que le dice todo lo que necesita saber.

Murmurando un conjuro en voz baja, le baja una mano por la frente, soltando cada uno de los botones, separando su apretada formación mientras su otra mano se desliza por los pliegues expuestos, su primera línea de defensa. Las yemas de sus dedos tocan un grupo de finos pelos, luego la cresta de la clavícula, antes de rozar hacia arriba y encontrar el primero. Él se pone rígido. Ella se detiene.

La otra mano, ahora sobre el plexo solar de él, se abre y el talón le presiona el diafragma. Ella siente que él comienza a respirar de nuevo. Quiere comprobar su rostro, pero no lo hace. Sus ojos permanecen cerrados.

Las yemas de sus dedos se deslizan por los nudos y torsiones de su cicatriz. La piel tira y se tensa cuando él aparta la cabeza, pero ella se queda. Ya ha huido de esto antes. La ha rechazado por ello. Se siente estúpidamente peligroso volver a pasar por ahí, pero también se siente importante. Ella ya no está para juegos, es demasiado vieja, y tiene que saber...

Más botones se someten a su murmuración. Él no la aparta. Ella se acerca.

Ambas manos están ahora libres para deslizarse por debajo de la colgadura abierta del abrigo y la camisa, hacen viajes opuestos por el suelo cálido, el campo abierto de baches y zanjas que relatan la tórrida historia de su existencia. Él se estremece -un terremoto- pero ella aguanta...

Y finalmente se queda quieto.

Haciendo a un lado el sólido paño de la ropa, ella utiliza su calor como guía. Sus labios revolotean por la piel de él, recorriendo la vibración temblorosa de los músculos que hay debajo, antes de posarse en un único lugar, duro y blando a la vez, el pequeño pico rígido de su pezón que su lengua acaricia ahora suavemente mientras él gime. Sus labios atrapan la piedrecita de carne, succionándola hacia su boca, y él responde con una inhalación aguda, seguida de su fuerte mano, que se agarra a su cadera.

Ella lo atrapa al instante. Tan poco de ella es mejor; tanto sigue siendo intolerante.

Las uñas de él arañan la puerta donde ella las clava. Ella entiende su agitación, sobre todo teniendo en cuenta las sacudidas cada vez más insistentes de su abultada entrepierna... y el hecho de que ella ha estado sorteando cuidadosamente su significativa presencia desde que empezó.

Tal vez haya llegado el momento.

Ella abre los ojos.

Su rostro está inundado de un torrente de emociones, como ella sabía que ocurriría. Este tipo de exposición siempre había sido una fuente de intenso malestar. Y por eso le había permitido cierto nivel de privacidad, al menos de su mirada.

Le había gritado muchas cosas antes de que lo dejara por última vez. Pero la acusación más abrumadora había sido que ella lo había violado. A pesar del profundo dolor, era una afirmación que ella había revisado muchas veces a lo largo de los años, rumiando su origen. Aunque ella había obtenido mucho de él en su estado de semiinconsciencia, este último estallido había sugerido que ella había violado algo importante, algún tipo de pacto, algún acuerdo que él había tenido consigo mismo para preservar la vergüenza privada de su sufrimiento. Ella lo había presenciado... todo... y sin su invitación.

Ese mismo dolor está escrito en su cara ahora. Pero está matizado por otras emociones. . un intrincado collage de influencias . . incluyendo, afortunadamente, esas oscuras motas de deseo.

Así que se lleva la mano a la bragueta, separando los botones y empujando la cintura por encima de sus caderas. Su polla se libera y ella la atrapa, mirándole a los ojos mientras aprieta suavemente con el puño.

"Tómalo..." Su voz es ronca mientras enrosca los dedos contra la puerta. Ella lo mira fijamente. ". . . Dondequiera que. . . lo necesites".

¿Tomarlo?

Me recuerda tanto a aquel terrible momento en la Casa de los Gritos, cuando le había pedido a Harry que hiciera lo mismo. Pero aquella vez habían sido lágrimas... sus propias lágrimas, la última parte de sí mismo que había tenido que dar.

Y él estaba haciendo lo mismo por ella.

Ya no lloraba casi nunca. Había habido tantas razones para hacerlo, y tantas emociones que lo requerían regularmente, que se había vuelto bastante cínica sobre el valor de tales indulgencias. Pero no había nada que la racionalidad pudiera hacer por ella ahora.

Soltando su agarre sobre él, se queda en silencio mientras su rostro se derrumba lentamente y las lágrimas comienzan a caer. No puede negar su desesperado deseo de su esencia curativa. Se ha convertido en un salvavidas que codicia por encima de cualquier otra cosa. Pero pensar que es lo único que valora en él es lamentablemente triste y completamente falso.

No hay palabras capaces de proporcionarle el consuelo que busca para ambos, así que recurre al lenguaje universal con la esperanza de que pueda empezar a transmitir sus sentimientos.

Levantando una mano, la desliza por debajo del cuello de la camisa antes de rodear su cuello para atraerlo hacia ella. Su otra mano se desliza para acunar su mandíbula, guiándolo hacia sus labios separados, temblorosos y húmedos de lágrimas. Y él la recibe con la misma ternura, presionando una almohadilla sedosa entre las suyas antes de atraer su labio superior hacia la calidez de su boca, con la punta de su lengua rozando ligeramente sus contornos.

Congestionada y con lágrimas en los ojos, lo suelta para respirar entrecortadamente antes de volver a abalanzarse con mayor vigor, lamiendo su boca mientras la mano que tiene en la mejilla se desliza hacia arriba para introducirse en su pelo. Su enérgica respuesta, abriendo la boca para reclamar la suya, le arranca un gemido gutural que la conmociona por su profundidad deseosa, pero que también le revela todo lo que quiere que él sepa. Ella permite que sus complejos sentimientos se expresen mediante incursiones cada vez más apasionadas dentro de él, su lengua explorando y saboreando su esencia masculina con cada empuje, y él respondiendo con la mismo hambre hasta que ambos gimen y jadean con abandono.

Finalmente, ella se aparta, con su pequeño cuerpo agitado por el esfuerzo, antes de tomarle de la mano. Lo lleva a una silla de respaldo alto junto a su mesa, le da la vuelta y lo conduce suavemente a ella. Él se sienta, sin dejar de mirarla.

Dejando el chal a un lado, se abrocha los lados del vestido y se coloca el elástico de las bragas. Con un encantamiento que rompe las costuras, las bragas caen al suelo. Él se fija en ellas, empapadas de excitación. Apartándolas de un puntapié, ella se acerca y se agarra al respaldo de la silla detrás de la cabeza de él para estabilizarse antes de sentarse a horcajadas en su regazo.

Al ponerse de pie, con una pierna a cada lado de la de él, se inclina hacia delante para saborearlo una vez más, en parte para calmar el hambre que siente por él, la irresistible tentación de esa boca tan sexy que la puso en ese estado en el restaurante, y en parte para intentar asegurarle que siente algo por él más allá de esto... más allá de lo que está a punto de obligarle a hacer.

Mientras lo besa, le agarra la mano que tiene en el muslo y la lleva hasta su polla, rodeando con sus dedos su propio miembro y con los de ella el suyo. Animando a su puño a acariciarse, lleva la otra mano a su pecho desnudo y encuentra de nuevo su pezón, apretándolo hasta que él le muerde el labio, haciendo que su núcleo se contraiga dolorosamente de deseo. Ella gime, esperando que su esencia funcione tan bien internamente como externamente.

Su mano bajo la de ella tira con fuerza, mucho menos suave que cuando ella se lo hizo a él. La respiración de él en su boca se entrecorta y ella siente que ya está cerca. ¿Quizás su atención anterior tuvo algún efecto? Soltando su puño, se endereza y se sube el vestido hasta que puede colocar su coño sobre él. Colocando su mano como escudo, decidida a no desperdiciar ni una gota, observa su rostro. Sus párpados se cierran y su boca se abre; un gemido se apodera de su pecho y ella lo siente de repente: chorros calientes que salpican su coño y su palma.

Consiguiendo aguantar hasta la última oleada, le da un masaje instantáneo con su crema, extendiéndola generosamente entre sus pliegues y sobre su clítoris, que ha conseguido excitarse. Termina untando una generosa cantidad sobre la cabeza de su polla antes de colocar el gran bulbo en su entrada.

"Espero que no te importe", murmura disculpándose. "Entiendo que probablemente no es lo que quieres ahora, pero va a llegar mucho más lejos de lo que mis dedos podrían llegar".

Él sigue respirando con dificultad, pero inclina la cabeza para indicarle que continúe. Doblando el labio inferior entre los dientes, se agarra con fuerza al respaldo de la silla y baja poco a poco. El estiramiento es instantáneo. Sus piernas se endurecen. Se detiene.

Tiene que ir despacio. Sin embargo, aunque la polla de él todavía está lo suficientemente hinchada como para ayudar, se da cuenta de que no será así para siempre. Y como lo quiere lo más profundo posible dentro de ella, empuja con más fuerza.

"¡Oh, joder!"

Su cabeza cae sobre su pecho antes de que se acuerde de sí misma.

"Lo siento. ...es que..."

Él no hace ningún comentario. Ella levanta la vista para ver una mezcla de preocupación y diversión en su rostro. Se le escapa una pequeña risa al darse cuenta de lo dolorosamente ridículo que es esto para él también. Aun así, debe seguir adelante, y lo hace, ganando terreno a medida que su miembro, no insustancial, se aprieta más dentro de ella.

Cierra los ojos. Ni siquiera está erecto y se siente como si intentara empalarse en un poste de luz. ¡Dioses! Pero también siente que ocurre algo más, algo que cambia. La entrada de su coño ya no aúlla y el alivio parece extenderse. Moviendo las caderas, va bajando poco a poco, milímetro a milímetro, hasta que por fin está deliciosamente llena.

Es una sensación que no ha sentido en años y se da cuenta, con una repentina oleada de anhelo, de lo mucho que la ha echado de menos. Todavía tiene réplicas, reacciones violentas a la intrusión extranjera, pero están disminuyendo, y el alivio de saber que puede, una vez más, disfrutar de tales placeres íntimos le aprieta el corazón tan ampliamente que pierde su agarre en la silla y se derrumba, con la frente sobre su hombro, los dedos enroscados en su cuello.

"¿Puedo esperar aquí . ...así... por un momento".

"Tómate el tiempo que necesites". Su voz es baja y suave y la derrite un poco más contra él.

Siente el suspiro de alivio de ella sobre su piel y sonríe. Se alegra de verdad -por ella- de que haya descubierto un bálsamo, sea cual sea su origen, y uno que mejore la vida como está resultando.

Pero también está inundado de gratitud por su propia circunstancia. A pesar de que todavía tiene ganas de tocarla, y de que ella está torpemente en cuclillas, empalada en los restos poco impresionantes de su miembro marchito, sabe que, conectado a ella de esta manera, nunca se ha sentido más completo en su vida.