"¡Vaya, vaya, parece que el moho y la penumbra de las mazmorras te están sentando de maravilla!" La profesora Sprout le sonríe desde su taza de té.

Hermione le devuelve una tímida sonrisa antes de dar un sorbo a la suya. Así que se nota.

También se había deshecho de las gafas oscuras y, aunque sabía que entrecerraba los ojos de forma terrible, le parecía una pena no aceptar la transición por completo. ¿Transición? Probablemente era una exageración. Se sentía mejor... hasta ahí llegaba. Y siempre existía la posibilidad de que no fuera más allá. De hecho, podía retroceder fácilmente. Ciertamente, el comportamiento de Snape de antes no la llenaba de confianza sobre la promesa de más alivio. De hecho...

"¡Severus!" Las cejas de la profesora Sprout se levantan sorprendidas cuando Hermione se gira para verlo acercarse, con una taza de té y un platillo en una mano.

Hermione nunca lo había visto acercarse o conversar con nadie en la sala de profesores hasta la fecha, la reacción de Pomona verificaba lo fuera de lugar que estaba.

"Pomona". Severus asiente con rigidez. "Señorita Granger". Sus ojos negros se deslizan hacia los de ella, la ligera flexión de una ceja basta para indicar que es a ella a quien pretende dirigirse.

Pomona se da cuenta al instante. Hermione se da cuenta con sorpresa de que el resto del personal también ha sido condicionado. Es como si, al igual que ella, cada matiz de los rasgos severos de Snape, sus expresiones cautelosas, sus hábiles movimientos y, por supuesto, sus cargadas frases, hubieran sido codificados en sus cerebros, con el único propósito de la autopreservación. Todos habían aprendido a leerlo... y a reaccionar... rápidamente.

"Oh, ¿es esa la hora? Tengo que irme", dijo Pomona, haciendo sonar su taza en el plato mientras asentía amablemente y se alejaba.

Los ojos de Snape siguen a la profesora en su retirada antes de buscar en su bolsillo un pequeño frasco opaco y entregárselo a Hermione.

"Espero que esto sea suficiente". Su voz es baja y sin emoción.

Ella lo mira, pero su expresión es igualmente ilegible.

"¿Puedo decir, profesor, que yo...?"

"No".

Eso fue bastante enfático.

Ella se traga su efusión y la reduce a un murmurado "Gracias".

Asiente con la cabeza antes de darse la vuelta bruscamente, sin duda preparándose para escapar.

"¿Severus?" El suave acento suena detrás de ellos.

Hermione se gira.

"Hermione". La clara mirada verde de la profesora McGonagall se mueve entre los dos, posándose finalmente en el frasco que tiene Hermione en la mano. "Esto parece prometedor". Sus labios marchitos se contraen en una sonrisa. "¿Nuestro estimado maestro de pociones ya ha conseguido preparar algo?"

Hermione le devuelve la mirada, estupefacta.

Minerva vuelve a mirar a Severus.

"Es más bien un... suplemento", murmura él.

"En cualquier caso", Minerva inclina la cabeza con aprecio, "estoy segura de que Hermione agradece cualquier ayuda que podamos prestarle".

Dirige su atención a Hermione, levantando una ceja.

"Oh, sí... es realmente... bueno", afirma Hermione sin entusiasmo.

Se produce un silencio incómodo mientras todos se concentran en el frasco que Hermione tiene agarrado con los nudillos blancos.

"Bueno". Minerva cruza las manos. "Está claro que los dos están muy ocupados. Por favor, no dején que los entretenga".

Severus baja la nariz casi imperceptiblemente antes de pasar junto a ella y salir por la puerta.

Cuando Hermione se dispone a salir, Minerva la toca ligeramente en el brazo. "¿Hay algo que quieras discutir?"

Hermione percibe el ceño fruncido de la mujer mayor y responde con una pequeña sonrisa. "Gracias . ... pero estoy bien. De hecho, me siento bastante... optimista".

"Creo que tiene que ser fresco".

"¿Qué?", gruñe él, a través del hueco de la puerta. Todo lo que ella puede ver es su nariz sobrepasada por las cejas, fundidas en una intensa desaprobación.

"No . . no funcionó muy bien. Creo que habrá que aplicarlo en cuanto esté . ." Se coloca la bata alrededor de los hombros. "Tan pronto como esté... hecho".

"Son las cinco de la mañana, por el amor de Merlín", gruñe sombríamente a través del hueco. "¿No podría haber esperado?"

"Lo sé... Lo siento". Ella mira impotente hacia arriba y hacia abajo en el pasillo, como si esperara la llegada de apoyo. "Es que no podía dormir".

"¿Así que decidiste ver que nadie más podía hacerlo?", dice.

"No. . . Yo sólo. . . Pensé que si le despertaba y... y era... ya sabe... si estaba de humor... que no sólo... No quería que fuera... desperdiciado".

"¿Y qué pretendía que hiciera con "eso" en su lugar?" Ella puede oír el desdén en su voz.

"Bueno..." Ella no había pensado muy bien esa parte. "Pensé que quizá podría... venir a verme".

"¿Para hacer qué?"

"Para... dármelo... desde la... fuente".

"¿La fuente?"

"Sí... de su..."

"No."

La puerta se cierra de golpe.

Ella la mira fijamente.

Y vuelve a llamar.

Momentos después se abre de golpe.

"Vete."

"Le ayudaré".

"¿Qué?"

"Yo ayudaré. Haré todo el trabajo. Usted puede... sentarse... ...o estar de pie... o leer o..."

"¿Leer?" Él la mira incrédulo.

"Bueno... quizás no leer, pero intentaré no molestarle". Ella lo mira suplicante. "-más de lo necesario".

Él se cruza de brazos, sacudiendo la cabeza con incredulidad.

"Por favor, profesor", ronca ella, apenas sorteando el nudo en la garganta, sintiéndose ridícula, pero dándose cuenta de la factura que le habían pasado las largas horas de insomnio y desesperación. "Encontraré la manera de compensarle . . . Se lo prometo".

Continúa mirándola durante un período insoportablemente largo, succionando la confianza de ella como un Dementor hasta que finalmente baja los ojos, dándose la vuelta para irse.

"Vuelve en una hora".

Se encuentra en su salón, tratando de no mirar el conjunto de objetos elegantes y fascinantes que se encuentran en sus mesas, estanterías y repisa de la chimenea, por no hablar de la vasta colección de libros que se burlan de ella desde el otro lado de la habitación.

"¿Dónde vamos a...?"

"Aquí será suficiente", interrumpe él, señalando un sofá junto a la chimenea.

Hermione nota que sus brazos han permanecido cruzados desde el momento en que ella entró... y parecen dispuestos a permanecer así durante todo el tiempo.

Él se sienta bruscamente, con las piernas ligeramente separadas, y ella se da cuenta entonces de que va a tener que arrodillarse. Le va a doler. A menos que ella...

"¿Le importa si me siento a su lado?"

Él mueve la cabeza ligeramente hacia la derecha. Ella interpreta la indicación como una negativa.

Tomando asiento a su lado, se da cuenta de lo monumentalmente difícil que va a ser la tarea. A pesar del confuso vendaval de emociones que ya se agita en su interior, sólo el acto físico, con alguien tan cerrado como él, iba a ser una batalla. Y luego está el hecho de que resulta ser Severus Snape, un personaje universalmente temido e intrínsecamente formidable que ella sabe que es de otra manera pero que rara vez lo demuestra que casi no confía en sí misma para creerlo.

Pero cuando lo mira a los ojos, no ve el esperado engreimiento o burla. Ve inquietud, una aprensión latente. Él está tan inseguro como ella. Y, sin embargo, la dejó entrar. Y está aquí. Eso debe contar para algo.

Quiere decir algo reconfortante, o que desvíe la atención, o que sea vagamente útil, pero literalmente no hay palabras, así que simplemente gira su cuerpo hacia él, se acerca y le alcanza la bragueta.

Parece un poco directo, pero tocarle en el muslo o en el pecho, o en cualquier otra parte, parece infinitamente más inapropiado, como si estuviera intentando seducirle o algo así. Lo cual no es así... ¿o sí?

Sus ojos siguen sus movimientos tan de cerca que ella puede sentir el peso de ellos arrastrándose sobre ella. La tensión del cuerpo de él se va transformando hasta que su estructura oscura y angulosa parece tan imponente, su semblante tan prohibitivo, su vestimenta tan impenetrable -por alguna razón, él ha considerado oportuno vestirse completamente antes de permitirle entrar- que las manos de ella se detienen en su avance, flotando sobre su entrepierna, incapaces de continuar.

Se muerde el labio.

"¿Qué?" Él rompe la palabra en dos sílabas agudas que destrozan lo último de su resolución.

"¿Puede, por favor... quitarlo?"

Sus labios se cierran.

"Tu..." Hermione indica con la cabeza.

"Resulta que he descifrado tu petición", dice con un chasquido de dedos en su bragueta para liberarla antes de deslizar una mano dentro. "Espero que sepas lo que estás haciendo".

Ella asiente temblorosa.

No tiene ni idea de lo que está haciendo.

Claro que sabe cómo hacerlo. Ha tocado suficientes penes en el pasado. Pero tratar de extraer el semen de alguien... con fines medicinales... eso sí que es una novedad.

Entonces lo saca.

Y los recuerdos vuelven a aparecer.

Realmente es bastante... ...excepcional.

Su nariz se levanta ligeramente cuando lo coloca despreocupadamente sobre la tela oscura de sus pantalones. Incluso flácida, su sólida intrusión la pincha por dentro. Pero ella no puede permitirse perder la concentración, ni permitir que la confusión de su cuerpo la distraiga. Está allí por una razón. Y él le permite estar allí... . por sus propias razones. Y ella debe recordarse a sí misma que ésta es la única solución... que funciona... o al menos ha funcionado... tan... malditamente bien. De hecho, es la única razón por la que ahora puede alcanzar y...

Su abdomen se convulsiona inmediatamente, la respiración se derrama entre sus labios separados cuando ella roza ligeramente la superficie, roza la imposible suavidad con las yemas de los dedos. Sus sentidos pueden estar amortiguados, pero su agudeza sigue siendo extraordinaria. Ya siente su esencia palpitando bajo la superficie de telaraña, las cámaras microscópicas se inundan cuando ella las invade.

El gemido que se le escapa a él cuando ella hunde los dedos hacia delante, enroscándolos alrededor de su floreciente eje, es tan familiar que la deja sin aliento. Ella no esperaba esto. No hasta este punto. No con esta intensidad... después de tanto tiempo.

Agarrándolo con más fuerza, lo acaricia, sus párpados se agitan mientras sus dedos se flexionan en el brazo del sofá.

Unas cuantas sacudidas constantes y una respiración caliente y pesada por parte de ambos y él está en plena forma... aún más impresionante.

Él se derrite en el sofá, permitiéndole a ella inclinarse más cerca. Pero ella comete el error de mirarlo, de comprobar sus ojos... una costumbre pasada. Y se queda atrapada allí, de nuevo, en ese negro profundo y alquitranado. No recuerda tanta claridad, no en estas circunstancias. Siempre fue intensa, pero atenuada por una distancia borrosa.

Esta vez no. Esta vez está penetrada. Empalada. Y el peso de su expresión, el deseo en sus párpados que se hunden, la caída de su frente codiciosa, y esos labios, hinchados y atrayentes y...

Su mano está sobre la de ella, encapsulándola, permitiéndole finalmente apartar los ojos. Él le impone un ritmo frenético, un rápido borrón de sacudidas justo debajo del bulbo rosado de su cabeza mientras sus gemidos se hacen más profundos y su cabeza se inclina hacia atrás, la garganta trabajando ferozmente con cada vocalización.

Está cerca. Ella se inclina, con la cara por encima de la ráfaga de manos que lo acarician. Observa cómo la punta desaparece y vuelve a emerger a un ritmo vertiginoso, esperando que pueda calcular bien el tiempo. Y justo cuando él suelta un último gemido, ella desciende, abriendo la boca sobre él y sintiendo los primeros chorros de semen dentro de ella. Ella lo toma todo, montando cada sacudida de sus caderas y apretándolo una y otra vez para ordeñar las últimas gotas en su boca.

Cuando se vuelve a sentar, él la mira con los labios entreabiertos por la sorpresa. Debería haberle avisado... demasiado tarde. Desviando la mirada, se mete dos dedos en la boca y los retira lentamente, frotando el cremoso líquido sobre sus labios. Al volver a la boca, toma otra gota grande en el dedo índice y la coloca en la comisura de un ojo, inhalando bruscamente mientras parpadea por el dolor. Repite el proceso con el otro ojo antes de tragar el bocado y finalmente enterrar la cara entre las manos.

Silencio.

Silencio.

Una inhalación rápida.

Luego florece. Ante sus ojos emerge, sus dedos se desprenden tímidamente como pétalos en una nueva primavera.

Su sonrisa es radiante, pasando a la perplejidad y luego al éxtasis cuando se pasa la punta de los dedos por los labios.

"Dioses". Suelta un sollozo. "He vuelto".

Sus ojos nadadores se fijan en él y él se pregunta si espera algo más, pero, antes de que pueda reaccionar, ella se lanza hacia delante, atrapando sus labios con los suyos y chupándolos con un gemido tan visceral que le hace sentir punzadas en el cuero cabelludo. Se aprieta contra él con avidez, introduciendo su lengua con fuerza en su boca. Él intenta tocarla, pero ella lo detiene con ambas manos. Finalmente, ella lo suelta. Toda ella. Y se levanta.

"Sólo necesitaba asegurarme de que había funcionado", explica sin aliento.

"¿Y?"

"Volveré".