Sigue buscando a Percy por todas partes. Un mechón de pelo rojo, una cara pecosa o un par de gafas con montura de cuerno nunca dejan de hacerle recuperar el aliento y la esperanza. Han pasado cinco años desde aquella noche en la Madriguera. La última fiesta de la Orden a la que asistió.

Percy y Hermione se emborracharon maravillosamente juntos aquella noche. George -Merlin, ¿cuánto tiempo hacía que no veía a George?- estaba encantada de que los ratones de biblioteca se soltaran. Hermione no había visto a George sonreír tanto desde antes de la guerra. Audrey sonrió y le dijo a Percy que no tendría ninguna simpatía de su parte cuando se despertara con una enorme resaca por la mañana.

Hermione no recordaba haber bebido tanto, un detalle que siempre la había incomodado. Percy sugirió que se repartieran las últimas gotas de una botella de whisky de fuego, y un par de sorbos más tarde los dos estaban tan risueños que George estuvo a punto de convencerlos de que hicieran bromas a los demás invitados a la fiesta.

En algún momento, Percy y Hermione decidieron dar un paseo por el huerto para despejarse. En ese momento les pareció una buena idea.

"El aire de la noche es tan efectivo como una poción para la resaca, Hermione", afirmó él.

Lo último que recuerda es que se hundió en la larga y fragante hierba y le dijo a Percy que debía seguir sin ella porque iba a echarse una siesta allí mismo. Lo que le pareció un latido de corazón más tarde, se despertó con un dolor de cabeza intenso, enfriada por el rocío de la mañana. Sola.

No se ha visto a Percy desde esa noche.

Ahora, sirviendo muesli en un tazón, Hermione intenta calmar sus nervios. Investigar la desaparición de Oliver probablemente signifique hablar con Audrey. Percy y Oliver eran amigos.

Son amigos. Siempre vacila entre el tiempo pasado y el presente cuando se trata de Percy, alejándose de lo que sabe, en el fondo, que es la verdad probable: ella fue la última persona que lo vio con vida.

Los gatos la siguen mientras lleva su desayuno al invernadero: Winifred, Humphrey y el querido y anciano Crookshanks. Bostezando, da un sorbo a su taza de café demasiado caliente y de tamaño gigante. El invernadero es su parte favorita de su pequeña casa. Puede sentarse en su silla más cómoda, rodeada de exuberantes plantas que Neville ha criado para que sean lo suficientemente resistentes a la sequía como para soportar su negligencia, y observar el mar. Mientras contempla las inquietas olas, una foca salta por encima del agua: un destello de color gris oscuro, manchado de negro.

Si Hermione viera presagios en todo, como todavía lo hace Lavender, tomaría el sello como algo bueno. Lástima que no le dé importancia a la adivinación. Un verdadero presagio de cosas buenas por venir sería bienvenido.

Crookshanks salta sobre la mesa, donde no se le permite en absoluto. Presionando una pata contra la ventana, maúlla su viejo y chirriante maullido.

"Vamos, Crooks", dice Hermione, dándole un codazo. "Sabes que es mejor que eso".

Él la mira como si le hubiera negado una segunda ración de desayuno, pero obedece.

Hermione empuja el muesli alrededor de su cuenco con la cuchara mientras se empapa, con la mente acelerada. Dios, no puede creer que haya aceptado el caso de Severus-Snape. ¿En qué estaba pensando?

En uno de sus momentos más débiles, compró algunas de sus pociones por encargo de la lechuza, aunque lo hizo a nombre de Lavender. Eran extraordinarias. No es que ella esperara menos. Pero hay un mundo de diferencia entre probar a escondidas las ofertas de la nueva empresa de su ex y trabajar en un maldito caso para él.

El día anterior, el sonido de su voz fue suficiente para que todo volviera a la realidad: los momentos robados, las palabras susurradas, su golpe de despedida.

Después de la desastrosa fiesta de Navidad de todos esos años, Hermione esperó semanas para que él se calmara, se disculpara por sus feas palabras y escuchara su explicación. Nunca lo hizo. Cortar con ella por completo parecía una reacción exagerada a un simple malentendido. Tal vez, por autopreservación. A medida que pasaban los días sin decir nada, empezó a decirse a sí misma que Slughorn tenía razón: que Snape sólo la retenía, que no podía ir a ningún sitio serio. Su propia versión de autoconservación.

El pensamiento sigue sintiéndose como si no encajara. Hay algo más, alguna pieza invisible que se interpone, que la bloquea. Algo que no encaja. Tuvo la misma sensación de desconcierto cuando él dijo Skara Brae. Sonaba como si hubiera tomado prestadas las palabras de Minerva, reclamando su acento para sí mismo.

Tal vez sea un efecto secundario de haber vivido en las Tierras Altas de Escocia durante tantos años, y Hermione tiene que dejar de leer significados ocultos en todo. Tal vez Lavender y sus presagios sean una mala influencia.

Toma un trago de café, ahora frío, y hace una mueca. Necesitará cada gramo de coraje Gryffindor que posee si quiere volver a enfrentarse a Snape en algún momento. Anoche, por primera vez en años, su subconsciente traidor la hizo soñar con él.

En los meses que siguieron a su separación, ella solía olvidar en sueños. Dejaba que la tocara, que la follara, sin recordar que ya no eran un algo. Pero incluso en sus sueños, él nunca se quitaba del todo la túnica.

Tampoco lo hizo anoche, aunque su yo onírico se lo pidió. En una especie de burla a sus últimos momentos juntos, le dijo: "¿Alguna vez me dejarás verte sin la túnica?", mientras caía de rodillas en aquella habitación de Grimmauld Place.

Él dejó escapar una risa oscura. "No sabía que lo deseabas".

Las mismas palabras que habían intercambiado la noche de la fiesta de Navidad, pero ella no las reconoció ni en sueños. Siguió adelante sin ni siquiera un atisbo de deja vu, desabrochando los mismos botones de siempre y desabrochándole los pantalones. Él ya estaba empalmado, pero ella no lo tocó. Todavía no.

"Claro que sí", dijo ella, deteniéndose para besar el hueco junto a su cadera. Captó la respiración entrecortada de él y la consideró una victoria. "Paso mucho tiempo pensando en ello".

En la vida real, había tenido una respuesta coherente a esto. En el sueño, sólo fue una maldición ahogada mientras ella se llevaba la polla a la boca. El leve tirón de los dedos de él enroscados en su pelo y el movimiento resbaladizo de sus labios y su lengua sobre él eran tan reales. Le encantaba la forma en que él echaba la cabeza hacia atrás, completamente perdido en la sensación; le encantaba el sonido bajo, casi asombrado, de él susurrando su nombre. No había amargura entre ellos. Sólo existía lo que solían ser.

Una bonita mentira.

"Joder", dijo él cuando ella deslizó una mano entre sus muslos y se tocó. "Déjame".

El estridente pitido de su alarma hizo que la habitación de Grimmauld se evaporara. Se sentó sola en su cama, desorientada e insatisfecha. Ignorando el dolor palpitante que le había dejado el sueño, se dirigió al cuarto de baño para tratar de borrar el recuerdo.

Ahora, saliendo de sus pensamientos y abandonando el muesli, Hermione lleva su tazón de vuelta a la cocina. Puede hacerlo. Puede enfrentarse a Snape si es necesario, igual que lo hizo ayer. Los sueños son extraños, mezclas de información sin sentido. Nada más.

Ella no lo quiere todavía.

Hermione toma el camino largo hacia el trabajo, caminando contra el viento cortante. La vista de su edificio la hace sentir un poco más cálida, la ligereza se extiende por su pecho. Han recorrido un largo camino desde los días en que Lavender y ella compartían piso y trabajaban en el comedor. No diría que han tenido éxito, exactamente, pero ya no tienen papeles desparramados en sus salas de estar ni un tendedero de ropa húmeda ocupando el espacio entre sus escritorios. Progreso. Su nariz y sus mejillas enrojecidas por el frío empiezan a descongelarse mientras sube las escaleras con olor a boticario.

"Tengo esa lista", dice Lavender antes de que Hermione tenga siquiera la oportunidad de colgar su abrigo. "Los enemigos potenciales de Snape. Es, erm, extensa, pero creo que podemos descartar algunos nombres de inmediato".

Hermione frunce el ceño. "¿Qué te hace decir eso?"

"Bueno, tres de los nombres son Neville, Ron y Harry. De hecho, Harry ocupa el primer puesto. Aunque, hmm. No sé, ¿debemos descartar a Neville? Snape se portó muy mal con él. Pero no veo a Neville haciendo daño a nadie".

"No, yo tampoco puedo, pero la gente siempre me sorprende". Comprobando sus rizos encrespados y alborotados en el espejo del escritorio de Lavender, Hermione lo da por mal hecho y se recoge el pelo. "¿Qué lugar ocupé en la lista de Snape?"

"Err, en ningún sitio. No estás en ella".

Hermione no puede identificar la sensación que se extiende por su abdomen. Debería sentirse aliviada, pero hay una extraña pesadez, como si se sintiera olvidada.

"¿Harry se lleva la palma y yo ni siquiera merezco una mención?", dice con un bufido. "¿Debería sentirme insultada?"

Lavender se encoge de hombros. "Confió en ti lo suficiente como para contratarte". Mordiéndose una uña de color rosa, vuelve a escudriñar el pergamino. "En realidad, he estado pensando en eso. ¿No es él el mejor Legeremante vivo ahora? ¿Por qué nos necesita? ¿No puede simplemente...?", mueve los dedos, "-hacer su trabajo de espía y resolverlo por sí mismo".

"Ese pensamiento también se me había ocurrido a mí. Quizá todo sea una treta para que él mismo me investigue".

Lavender sonríe. "¿Tienes a Oliver escondido en tu desván? Puedes decírmelo".

"Haría este caso mucho más fácil si lo tuviera".

"También sería un gran modelo de negocio. Imagina nuestra proporción de casos resueltos si supiéramos todas las respuestas al entrar".

Hermione se ríe. "¿De verdad crees que podríamos salirnos con la nuestra durante mucho tiempo?"

La forma en que Lavender pone los ojos en blanco le recuerda irresistiblemente a Hermione la Lavender que solía dormir en la cama de al lado en los dormitorios de Gryffindor.

"No digo que debamos hacerlo", dice Lavender, "pero por supuesto que podríamos salirnos con la nuestra. De todos modos, ¿quieres saber quién ha hecho la lista?"

"Sí, adelante. Dame los cinco primeros".

"Harry Potter, Horace Slughorn, Petunia Dursley, Albus Dumbledore y Zacharias Smith".

"¿Dumbledore? ¿Un hombre muerto está en la lista?"

De verdad. Snape no puede hablar en serio.

"¿Supongo?" Lavender dice. "Tal vez se refería al retrato. ¿Con cuál quieres empezar primero?"

"Con Slughorn, supongo; aunque deberíamos hablar con Harry para poder decir que hemos explorado todas las vías. Pero primero, tengo que ir a Devon".

"¿Devon?"

"Audrey Weasley. Oliver y Percy se hicieron muy buenos amigos una vez que ya no tuvieron que compartir dormitorio".

"¿Lo hicieron? Eso me suena".

Sonriendo, Hermione choca su hombro contra el de Lavender. "Tengo que averiguar si Audrey ha estado en contacto con Oliver, y prefiero quitarme eso de encima cuanto antes".

Lavender pone una mano en el brazo de Hermione, su toque es suave. "¿Quieres que lo haga yo?"

"No, pero gracias. Puedes acompañarme si quieres".

"Sí, por supuesto. Pero ¿sabes lo que estoy pensando que deberíamos hacer?"

Por supuesto que Hermione lo sabe. Lo mismo que Lavender siempre quiere hacer, porque le hace sentir toda la capa y la espada.

"¿Multijugos?"

Lavender asiente. "Multijugos".