Han pasado veinte minutos de la fiesta de Navidad de la Orden y la cara de Severus ya está entre sus piernas.

Hermione apoya las manos en la puerta de paneles que tiene a su espalda, con el cosquilleo de sus velas en las palmas. Conoce su magia casi tan bien como él conoce su cuerpo. Cuando ella jadea y se agarra a su pelo, él suelta un gemido, como si disfrutara mucho del lento y enloquecedor deslizamiento de su lengua contra ella. Sabe lo cerca que está. Tiene que hacerlo.

Si ella lo pide, él irá más rápido, añadirá presión, hará que se corra. Siempre cumple las peticiones que ella le susurra cuando están a solas, siempre que ella no le pida que se desnude.

Incluso después de todo lo que han hecho juntos, Severus sigue con la túnica puesta, la misma que usaba para enseñar. Al principio, a ella le gustaba la aspereza de la lana rozándole los muslos mientras él la penetraba. Se sentía ilícito, prohibido. Como si todavía fuera su profesor.

Ahora, anhela verlo desnudo. Severus mete los dedos dentro de ella y ella se imagina desabrochando esa larga hilera de botones. Él emite otro gemido y ella finge sentir el calor de su piel desnuda contra la suya. Otro movimiento de la lengua de él y la creciente ola de placer dentro de ella estalla, pulsando hacia fuera.

De pie, Severus aprieta su boca contra la de ella. Las manos de la mujer trazan un mapa de lo que puede sentir de él a través de la túnica: la anchura de sus hombros, la curva de su cintura, la dureza de su polla. También conoce su cuerpo, aunque no lo haya visto desnudo. Sabe lo que le gusta. Si se arrodilla, sabe que puede convertirlo en el que jadea, se estremece, suplica.

"Quiero follarte", dice contra sus labios. "Súbete a la cama".

Ella obedece. Siempre lo hace. Están en el dormitorio que solía compartir con Ginny cuando se alojaban en Grimmauld Place, y no ha cambiado en absoluto. El mismo papel de pared marrón desconchado, las mismas camas individuales que crujen, el mismo aura de 1975. Los resortes de una de las camas emiten una protesta descomunal cuando ella se arrastra hasta el centro del colchón sobre las manos y las rodillas. Severus está detrás de ella al instante, levantándole la falda, pasándole una mano por la cadera, dejándole caer un beso en el centro de la espalda.

"¿Sí?", le pregunta.

La excitación siempre lo vuelve taciturno, agudiza el filo de su voz. A menudo, es sólo una palabra a la vez. Arrodíllate. Sí. Joder. Hermione.

Hermione lo mira por encima del hombro. Él tiene los pantalones desabrochados, una mano rodeando su polla, acariciando ociosamente hacia arriba y hacia abajo mientras la mira fijamente. Está tentada a girar sobre su espalda y dejarse disfrutar de esa visión durante un rato, pero está demasiado impaciente. Necesita sentirlo dentro de ella.

"Sí", dice.

Un suspiro sale de sus labios. La penetra lentamente, centímetro a centímetro, deteniéndose para saborear el momento en que la llena por completo.

"Severus", dice ella cuando él no se mueve.

La risa de él le hace cosquillas en la nuca. Cuando empezó esto -lo que sea- entre ellos, él estaba hambriento de caricias. Solía agarrar sus caderas, manteniéndola quieta mientras ella lo montaba, temiendo que se corriera demasiado rápido. Ahora, deja de moverse para torturarla. Si le preguntan, él dirá que es para que ella sienta placer, pero ella sabe que no es así. Se está vengando por cada vez que ella se retuerce en su regazo, cada vez que susurra: "Suéltate. Quiero hacer que te corras".

Finalmente, se retira lentamente y vuelve a introducirse. Rodea su clítoris con dedos hábiles, su polla golpea el punto perfecto con cada empuje. Su otra mano se enreda en su pelo, tirando lo suficiente. No pasa mucho tiempo antes de que todo sea demasiado. Esa caída de estómago en la cima de la montaña rusa es el único aviso que recibe antes de que se apriete a su alrededor, gritando su nombre.

Hay un gemido que Severus emite cuando se corre: un suave jadeo seguido de un largo gemido. Hermione sonríe en el edredón al escuchar el sonido. Si no les echaran de menos, podría esconderse en esta habitación toda la noche, haciéndole gemir así una y otra vez.

Deja escapar un murmullo de protesta cuando él se retira de ella, pero la forma en que se reclina en la cama y le sonríe lo compensa. Algo en la calidez desprevenida de esa sonrisa la hace sentir como si fuera algo que no debe presenciar. Como si fuera Psique, robando un vistazo a Cupido.

"¿Severus?", dice ella, besando su hombro vestido cuando él hace un zumbido perezoso como respuesta. "¿Alguna vez me vas a dejar verte sin la túnica?"

Él arquea una ceja. "No sabía que lo deseabas".

Ella resopla. "Por supuesto que sí. Paso mucho tiempo pensando en ello".

Él le pasa las yemas de los dedos distraídamente por la parte posterior del muslo, y cada cosquilleo la hace temblar. "¿De verdad?", le pregunta.

"Sí. Y tengo una imaginación muy viva".

Otra de esas sonrisas. Esto no puede durar. Nada tan bueno lo hace. El aceite va a gotear de su lámpara. La van a atrapar.

En la planta baja, Hermione se entremezcla con el ruido y las risas de la fiesta, intentando parecer serena. Si sus amigos se enteran de lo que ha estado haciendo con Severus, le amargarán el buen humor con su ira disfrazada de preocupación. Al final lo entenderán. Probablemente. Muy eventualmente, en el caso de Ron.

De camino a la cocina, Hermione se aleja de Percy, que está hablando con Oliver Wood y Audrey. Lavender observa al trío, escuchando no tan sigilosamente e ignorando lo que sea que Ron esté parloteando con ella. Lo último que quiere Hermione es verse envuelta en otra conversación con Percy sobre su nuevo trabajo en la regulación de las importaciones mágicas. Se pregunta si Lavender está escuchando a escondidas, hasta que capta las palabras del nuevo guardián de los cañones de Ron. Ah. Eso lo explicaría.

Tiene menos éxito en evitar a Horace Slughorn. Él la acorrala junto a la larga mesa de la cocina mientras ella se sirve un vaso de vino caliente y aromático. Maldita sea. Tiene una sonrisa congraciada en la cara y su bigote está lleno de migas del pastel de carne que tiene en la mano.

"Estoy preocupado por ti, Hermione", dice, la sonrisa no menos aceitosa cuando se vuelve hacia abajo en las esquinas y se convierte en un ceño fruncido. "¿Es realmente la mejor opción para ti?"

Ella parpadea, toda inocente, pero se da cuenta de que él no se deja engañar. Lo sabe. No fueron todo lo cuidadosos que podrían haber sido cuando salieron del dormitorio. Hermione se giró en el último segundo para besar la mejilla de Severus. Slughorn debió verlos.

"No sé a qué se refiere", dice ella.

Slughorn suspira, como si ella le hubiera decepcionado al no soltar al instante todos sus secretos. "Creo que sí". Sacude la cabeza. "Sinceramente, ¿tú y Severus? Si no lo hubiera visto con mis propios ojos, no lo creería. ¿Cómo empezó?"

En un armario de escobas en la fiesta de cumpleaños de Ron.

"Lo siento, señor, pero no creo que eso sea de su incumbencia".

Señor. Podría patearse a sí misma por llamarlo así. Como si todavía fuera una colegiala, ansiosa por la aprobación de su profesor.

"Hermione, piensa en tu futuro. No está bien visto en nuestro mundo, y tú eres tan ambiciosa. Quieres marcar la diferencia. Su reputación te frenará. Y, bueno, hay cosas que no sabes de él, mi niña".

¿Cosas que ella no sabe de él? Harry ya gritó el secreto más profundo de Severus a través de un campo de batalla.

¿No es así?

"¿Qué información cree que me falta?", pregunta ella.

"No es mi secreto para contarlo". Acariciando su bigote, desparramando migas, suspira. "Pero te aconsejo encarecidamente que acabes con este asunto con él".

Algo parecido al pánico se aprieta en la garganta de Hermione ante esas palabras. Terminar este asunto con él.

"Sólo nos estamos divirtiendo", dice ella, con la voz demasiado alta y contundente. Da un sorbo a su copa, intentando tragarse el pánico junto con el vino especiado. "No es nada serio. No va a ninguna parte".

Sabe a mentira, pero no está preparada para que todo salga a la luz. Quiere que su romance secreto permanezca tras las puertas cerradas, quiere mantener a Severus para sí misma por ahora.

"Ah". Slughorn sonríe. "Me alivia oír eso. Debo admitir que me preocupaba que te hubiera dado una poción de amor".

Ella resopla, su rostro se calienta con un rubor furioso ante la suposición de Slughorn de que Severus necesitaría una poción de amor para seducirla.

"Sabe que esas han sido prohibidas", dice ella.

Slughorn parece compadecerse de ella.

Ni cinco minutos después de su conversación con Slughorn, Hermione encuentra a Severus rebuscando en el sobrecargado perchero de la entrada. Cuando derriba el paragüero de pie de trol, suelta algo parecido a un gruñido y convoca su abrigo con un Accio. Varias de las otras chaquetas caen al suelo de baldosas. Las deja allí.

"¿Ya te vas?", dice.

"Sí".

No hay nadie alrededor, así que ella se acerca para robarle un beso. Severus da un paso atrás, fuera de su alcance, el esquive es tan efectivo como si conjurara un muro entre ellos. Se le revuelve el estómago.

"¿Qué pasa?", pregunta ella.

"Nada". Su boca se aprieta en una fina línea, sin rastro de esa cálida sonrisa que le había regalado antes. "Aunque creo que esto ha seguido su curso, ¿no crees? Fue divertido, pero es poco probable que vaya a ninguna parte".

Oh. Lo ha escuchado.

"Severus", dice ella, intentando tocarle el brazo. Él se aparta de un tirón. "Yo no... Difícilmente iba a hablar con franqueza de algo privado con Horace Slughorn, ¿verdad?"

¿Por qué está tan enfadado? Ella no puede creer que él quiera que ella le revele todo a alguien, y menos a Slughorn.

"No te vayas", dice ella. "Lo siento, pero no quería difundir nada sin hablarlo antes contigo. No estuve de acuerdo con nada de lo que dijo Slughorn sobre ti".

Él se burla, el giro de su boca la catapulta seis años atrás en el tiempo. "¿No? No te he oído contradecirle, así que no veo ninguna diferencia". Cada sílaba claramente enunciada la golpea en las tripas. "¿Por qué iba a quedarme?"

Se aleja sin esperar respuesta, con la túnica ondeando.

Ella lo deja ir.