El año escolar comenzó y todo parecía normal, casi. Snape le había inculcado que nadie, excepto Dumbledore, McGonagall y, curiosamente, Molly Weasley, sabría cómo había pasado el verano. "Es tanto por mi seguridad como por la tuya", había explicado, con cara de disgusto.

No estaba muy segura de qué importancia tenía su propia seguridad, aunque entendía su preocupación -Voldemort no estaría contento si supiera que su leal maestro de pociones había pasado el verano con una muggle-, pero supuso que la gente podría cuestionar su lealtad.

Al menos, Harry y Ron la acosarían sin cesar, tratando de inculpar a Snape de ser un verdadero mortífago por preparar esas pociones para Voldemort. Ahora que lo pensaba, ella había pasado el verano en casa de Harry, sin decírselo. Tal vez se enfadaría más.

En general, Harry se había mostrado huraño y propenso a los ataques de ira, desde King's Cross hasta el Gran Comedor, y ella suponía que todavía estaba de duelo por Sirius. Eso le hacía casi perdonar su constante malhumor, pero desde luego no iba a hacer que se saliera por la tangente aún más de lo que ya lo hacía por sí mismo.

En consecuencia, les contó a los chicos una historia de estar de vacaciones en el extranjero con sus padres .

"Suena aburrido, 'Mione. ¿Cuántos museos de arte pueden visitar tres personas en unas semanas? Es decir, los cuadros ni siquiera se mueven ni hablan, ¿verdad?". dijo Ron, antes de cambiar de tema. "Oye, ¿te has enterado de la nueva escoba que compró Charlie en verano? Es un nuevo fabricante, de Rumanía, y aún está en fase experimental, pero..."

Como de costumbre, no escucharon realmente, charlando sobre Quidditch o sobre sus propias experiencias, llevándose la comida a la boca, el Gran Comedor lleno de luz, calor y enormes cantidades de fantástica comida. Todos estaban contentos de volver a ver a sus amigos, pero ella sentía que algo -alguien- le faltaba en su vida.

Moviendo el cuchillo y el tenedor con desgana, tratando de cortar su pollo asado en cubos perfectos, apilándolos en un lado de su plato dorado, sintió una punzada en el corazón. Echaba de menos las conversaciones sobre las cosas que le importaban. Echaba de menos al que miraba críticamente sus cubos de pollo, diciendo: "Si cortas así, ese último cubo habría reducido los efectos de cualquier brebaje. Debes hacerlo mejor, Granger. Aprovecha cualquier ocasión para practicar el corte, en cada comida, y al final mejorarás".

Suspirando profundamente, miró hacia la mesa del director, y allí estaba él, tan cerca, pero tan lejos. Su profesor estaba sentado en su asiento habitual, con la túnica oscura cubriendo el fuerte cuerpo que tenía debajo, con una pequeña sonrisa en la cara después de haber sido anunciado como profesor de Defensa, y ella sabía que él también estaría cortando su pollo en cubos perfectos.

Sus ojos se deslizaban sobre él, tomando con hambre su cabello negro, esos ojos oscuros, haciendo que su bajo vientre se estremeciera con un calor floreciente, y ella deseaba agudamente estar de vuelta en Grimmauld. Con él.

Su mirada debió de llamar la atención de él, y los ojos de él se fijaron de repente en los de ella, negros, afilados y como de halcón. Por un momento, sus ojos se suavizaron, como si también la echara de menos, pero luego sacudió la cabeza minuciosamente, antes de volverse para entablar conversación con el nuevo profesor de Pociones, Slughorn.



Para su sorpresa, Harry había conseguido un viejo libro de texto de pociones, que tenía que haber pertenecido al profesor Snape. Reconoció muchos de los pequeños retoques que él le había enseñado durante el verano por los garabatos de los márgenes del libro. Y realmente, ¿cómo es que Harry no reconocía la letra? ¡El profesor Snape llevaba ya cinco años marcando sus trabajos!

Su nuevo profesor, Horace Slughorn, estaba encantado de tener dos genios de las pociones en su clase y, de repente, ella tenía competencia. Sin embargo, sabía que era mucho mejor que Harry, ya que había recibido dos meses de intensa instrucción del mismísimo Príncipe Mestizo. Vagamente, se preguntó por qué había elegido un apodo tan ridículo, aunque se dio cuenta de que, cuando su profesor aún estaba en el colegio, el nombre de Severus Snape no inspiraba el tipo de respeto y temor que se le concedía ahora.

"El Príncipe es genial", se entusiasmó Harry, radiante ante la O (Outstanding) que había obtenido de Slughorn, y ella sonrió, complacida con la suya. Seguramente Snape nunca le habría puesto un O, y desde luego nunca a Harry.

"Yo también lo creo", dijo ella con una sonrisa, preguntándose si Harry habría dicho exactamente lo mismo, si supiera que fue el libro de Snape el que le ayudó.

"¿Cómo es que no eres la voz de la razón?" Preguntó Ron, fulminándola con la mirada.

"¿Qué?" dijo ella, parpadeando hacia él.

"¿Por qué no le dices tú, de entre todos, a Harry que es peligroso meterse con hechizos desconocidos y hacer pociones experimentales de una fuente de la que no sabemos casi nada? Siempre dices que hay que seguir las reglas".

Ron pareció afrentado por su sorprendente comportamiento, y Hermione se encogió de hombros. Claro que sí, si no conocía la fuente. Aunque, no era como si ella pudiera decirles a Ron y a Harry exactamente eso.

Ron se comportaba de forma cada vez más extraña, picoteándola constantemente, como si esperara que ella actuara de forma diferente con él. Hasta donde ella sabía, se comportaba igual que antes, como su habitual ser amistoso, pero al parecer, no era suficiente. Y luego tuvieron una discusión por las pruebas de Quidditch.

Hermione supuso que le habría molestado más si no fuera porque durante el verano en Grimmauld lo vio besuquearse con Lavender Brown por todas partes.

"¿Te molesta?" preguntó Harry, observándola con atención.

"No", dijo ella, dedicándole una pequeña sonrisa. "No, en absoluto. Estoy feliz de que Ron haya encontrado una chica".

Hacía tiempo que había eliminado a Ron de su lista de magos que no harían un escándalo por quitarle la virginidad, porque sabía que Ron la liaría. Nunca la dejaría en paz después. Harry tampoco estaba en la lista, pero eso era más bien porque no podía ni siquiera contemplar la posibilidad de estar desnuda con él: Harry era el hermano que nunca tuvo. Para ser sincera, no había nadie que quisiera en esa lista, excepto...

Suspirando, supo que tenía que ser realista. Eso nunca ocurriría. Debería buscar en otra parte, porque el peligro no iba a desaparecer.



En Defensa, su profesor era tan sarcástico y enfadado como antes, y fulminaba con la mirada a todos los de Gryffindor, pero había momentos raros en los que sus ojos se encontraban, especialmente si alguien preguntaba o hacía algo particularmente estúpido en clase, en los que compartían una mirada divertida, pero exasperada.

En cualquier otro momento, él se mostraba tan prohibitivo como solía ser antes de su verano juntos, y fue con un poco de temor que ella llamó a su puerta en las horas de oficina.

Al asomarse al interior, vio el habitual ceño fruncido con el que saludaba a cualquiera que intentara molestarle en horario de oficina. Sin embargo, su rostro se transformó rápidamente en una expresión de alivio y, ¿se atreve a decir de felicidad? cuando la reconoció.

"¡Pasa!"

Al entrar, oyó que la puerta detrás de ella se cerraba con un chasquido, pero caminó con firmeza hacia la desvencijada y enjuta silla destinada a sus visitantes, sin importarle en absoluto que estuviera encerrada en el despacho de las mazmorras del profesor Snape. Esto debe ser una pesadilla para la mayoría de los estudiantes, pero no para mí, pensó con una pequeña sonrisa.

El despacho estaba oscuro y prohibitivo, como siempre, sólo iluminado por las llamas de la chimenea y una pequeña luz oscilante sobre la cabeza de su profesor, que le daba suficiente luz para leer y marcar. El olor mezclado, agudo y picante, de los numerosos ingredientes almacenados en frascos y frascos, así como el aroma de filas y filas de libros y pergaminos, era confortable y le recordaba a Grimmauld, y suspiró felizmente.

"He oído que Slughorn está asombrado por tus habilidades en Pociones", dijo con un pequeño tirón de labios.

"Parece que he mejorado durante el verano", dijo ella, sonriéndole descaradamente. "Mi último profesor no estaba tan satisfecho conmigo como parece estarlo Slughorn".

Él arqueó una ceja, antes de decir secamente: "Tu último profesor no era tan fácil de complacer. Su nivel de exigencia es mucho mayor".

"Lo sé", dijo ella, antes de añadir vacilante: "Por eso aprecio mucho más sus elogios".

En la tenue luz de su despacho, ella pudo ver cómo sus ojos se oscurecían, y él tragó saliva, inclinándose hacia delante, con una curiosa intensidad en sus movimientos, como si se enroscara para saltar.

Ella casi no podía respirar al sentarse en la incómoda y enjuta silla reservada para sus visitantes. Como si sus palabras hubieran encendido algo...

¡Snap! El fuego crepitó de repente, las brasas volaron alto en la chimenea detrás de él. Ambos se pusieron en marcha, la tensión del momento se rompió.

Su profesor se recostó en su cómodo sillón de cuero detrás de su escritorio, con el rostro casi oculto por su larga cabellera.

"Eh, claro", dijo nerviosa. "También he venido a preguntarle sobre la Maldición Transmogrifica. He leído que nunca se pueden deshacer los efectos, y me preguntaba si eso era realmente cierto."

Snape suspiró, apretando las manos. "No recuerdo haber puesto esa maldición en el plan de estudios de sexto año, Granger. Aun así, no me sorprende. Tú también has leído todo el plan de estudios de séptimo año, ¿no?"

"Sí, señor", dijo ella un poco avergonzada.

"Y más", murmuró él, asintiendo con la cabeza. "Sin embargo, es una buena pregunta. En mi opinión, es posible una contra-maldición, aunque nadie ha encontrado una contra-maldición. Sospecho que el daño seguiría requiriendo tratamiento, tal vez una combinación de hechizos y una poción de curación".

Y de repente se puso muy serio, diciendo gravemente: "Tal vez deberías investigarlo. Sería un mejor uso de tus talentos que invocar a tus amigos a voluntad, ya que sería una verdadera ayuda para San Mungo. Además, según mi experiencia, a la gente no le gusta ser Invocada".

Estos encuentros la hacían sentir feliz, cálida por dentro, cuando podía hablar de magia con él, haciendo preguntas, sabiendo que era la única persona que conocía que podía seguir su ritmo. Sus bromas intelectuales eran tan refrescantes, como una tranquila isla de conocimiento en un agitado mar de conversaciones sobre quidditch, las habituales quejas sobre los deberes y las miradas de Ron. Y cuando él sugirió que ella podría investigar, demostrando que su profesor la consideraba lo suficientemente buena para resolver tales problemas, sintió que podía estar volando.

El profesor, sin embargo, parecía cada vez más demacrado y dibujado a medida que pasaban las semanas, como si estuviera luchando contra las dificultades, y ella se preguntaba si Voldemort le exigía mucho. Era imposible preguntar, pero ella estaba preocupada por él, pensando en él con demasiada frecuencia.

Su lista de "no molestar" resultó ser difícil. Rápidamente había decidido que quería a alguien soltero, tranquilo, que no presumiera, y eso descartaba a todos los Gryffindor tal y como los conocía, excepto quizás a Neville. Tampoco estaba segura de la mayoría de los chicos de Hufflepuff en ese sentido.

Para ser sincera, pensaba que la mayoría de los chicos solteros lo eran por alguna razón. Los Ravenclaw solteros eran generalmente odiosos, y sospechaba que algunos de ellos tomarían notas durante el acto, catalogando sus respuestas. Y los Slytherins... bueno, ella no estaba interesada en gente como Malfoy, Crabbe o Goyle, ¿verdad? Tampoco estaba segura de los alineamientos en Slytherin: ¿Quién estaba del lado de Voldemort o no? Los que lo estaban, podrían usar esos hechizos sexuales de Magia Oscura contra ella, pero investigar el alineamiento político de cada uno de los chicos de Slytherin parecía una tarea titánica. Concluyó rápidamente, los Slytherins eran un riesgo. Excepto el jefe de Slytherin. Sabía que él la mantendría a salvo.

Todavía estaba en sus sueños, y con frecuencia se despertaba jadeando por encuentros imaginarios demasiado calientes, que la avergonzaban, mojaban y dolían. Pero... ya no era como si ella hablara habitualmente con él todo el día, y lo más probable era que él no captara un pensamiento perdido cuando ella estuviera entre una multitud de estudiantes.

Silenciando su cama, introdujo una mano en sus bragas, palpando la carne empapada y recalentada, y dejó correr los pensamientos prohibidos de su profesor.

Él le pedía que se quedara después de la clase, cerrando las puertas, antes de decirle que la recompensaría por ser tan buena chica. Le ordenó que se inclinara sobre el escritorio, y sintió lo empapada que estaba, bajándose los pantalones, antes de agarrarle las caderas con fuerza, y penetrarla con su duro y cálido eje. O incluso le decía que lo había hecho mal, dándole unos azotes, con su cálida mano golpeando su culo, antes de cogerla con fuerza, diciéndole que había aguantado muy bien su castigo.

Las fantasías la hicieron retorcerse en su solitaria cama, y su respiración se hizo más pesada, mientras rodeaba su pequeño nubarrón en la parte delantera, sintiendo la resbalosidad empapando su sexo. El dolor vacío de su vientre pedía a gritos que la llenaran, y se atrevió a dejar que un dedo presionara su abertura, sintiendo la curiosa suavidad y la humedad del interior, pero rápidamente, se estremeció ante el estiramiento. Oh, y él sería mucho más grande, su polla tan dura mientras la tomaba...

Se corrió con un chillido, imaginándolo dentro de ella, sus manos frotando furiosamente ese pequeño nudo en su frente.

Jadeando, se quedó sonrojada, mientras su ritmo cardíaco disminuía y su cuerpo se relajaba en el bendito resplandor posterior. Esto era un poco ridículo, porque sus fantasías consistían en que él la dominara, y seguramente ella no era una chica débil. Todo lo contrario: Era inteligente, fuerte y ambiciosa, y estaba en camino de convertirse en una bruja poderosa. Entonces, ¿por qué se derrumbó pensando en cómo su severo profesor podría tomar el control sobre ella, premiándola o castigándola?

Durante el otoño, la miró con demasiada frecuencia, viéndola cada día más hermosa. Por el rabillo del ojo, había notado que ella había alcanzado la mayoría de edad el 19 de septiembre, y después de eso, sus frecuentes pajas con fantasías sobre ella se sintieron un poco menos alarmantes. En cierto modo, también se sentía agradecido por seguir sintiendo atracción por ella. Eso demostraba que la casa no le había afectado tanto como temía. Al menos, este deseo prohibido de llevarse a su alumna a la cama era suyo, no la persuasión demente de una casa pervertida y malvada.

Aunque seguía siendo un hombre adulto deseando a una estudiante, una bruja adolescente, pero al menos ella era mayor de edad, y su deseo no sería ilegal. Como si alguna vez, alguna vez, actuara en consecuencia. No era como si fuera a llevarla a la casa.

En lugar de eso, fantaseó con que ella vendría a él, cerrando la puerta suavemente tras ella, dejando caer su túnica, antes de suspirar: "Profesor, ¿podría ayudarme, por favor?"

Él la complacía, tan felizmente, inclinándola sobre su escritorio, arrodillándose detrás de ella, saboreando su húmedo coño, lamiéndolo hasta que ella se retorcía frente a él y su barbilla se volvía brillante con las babas y sus fluidos. Entonces, la tomaba, empujando dentro de ella, lenta y suavemente, hasta que ella suplicaba: "¡Más, más fuerte, profesor!" Empujando dentro de ella, se vaciaba dentro de ella, mientras ella temblaba y se apretaba alrededor de él, su propio orgasmo exprimiendo las últimas gotas de él, y...

Jadeando, él lanzó un rápido "¡Tergeo!" sobre su estómago, sintiéndose enfermo de las tripas. Ella nunca haría eso, nunca en la vida. Esto no era más que la imaginación pervertida de un mago solitario, que deseaba a una chica casi veinte años más joven que él. Sería mejor que bajara a las Tres Escobas y se buscara una bruja dispuesta a pasar la noche, pero no quería hacerlo. La quería a ella.

Aun así, no pudo evitar preguntarse si había encontrado un joven mago que se la follara sin hacer preguntas. Siendo tan guapa, no sería una tarea difícil, pero se le revolvió el estómago al pensarlo, aunque no tenía derecho a pensarlo.

Le hacía ilusión hablar con ella cuando se presentaba en el horario de oficina, pero también se alegraba de que no apareciera demasiado a menudo. Lo último que necesitaba era que alguien se preguntara por qué el leal mortífago pasaba tanto tiempo con la amiga de Potter.

Al final de una tarde, le soltó: "Eres lo suficientemente inteligente, conoces el riesgo. No vengas aquí muy a menudo, aunque yo... valoro tus visitas".

El rubor de ella fue inmediato, su boca entreabierta, los ojos un poco vidriosos por sus elogios, y hubo una sacudida en su ingle al preguntarse de repente: ¿Era así como se vería en la cama?

Con un suspiro, se levantó, como si estuviera luchando contra sí misma, queriendo quedarse, pero dijo suavemente: "Parece usted cansado, profesor. Tal vez debería considerar descansar más".

Eso lo conmovió, una expresión tan inocua de cuidado, algo que nadie más le concedía.

"Me las arreglaré", dijo con brusquedad, "pero gracias, Granger".

Sin embargo, ella no lo dejó pasar, preguntando: "¿Es por él?"

Suspirando, él hizo una mueca de amargura. "¿Por quien más?" Voldemort había sido exigente este otoño, y se estremeció, pensando en las cosas que había tenido que hacer, y más aún pensando en las cosas de las que se había escabullido, alegando su necesidad de mantener su fachada de profesor de Hogwarts.

"Lo siento mucho", dijo con suavidad, con compasión. "Ojalá pudiera hacer algo".

Casi atónito, la vio marcharse.

Fue aburrido después de que los dos se fueran. Nadie con quien hablar, nadie a quien asustar. Se preguntaba si pasaría algo entre los dos en el Exterior, o si simplemente se distanciarían. Aunque tener a una sangre sucia en el interior era repugnante, la casa deseaba a medias que volvieran del exterior.

A finales de octubre, Kreacher volvió a entrar escurridizo, contando la historia de cómo el Señor Tenebroso se había instalado en la Mansión Malfoy. El señor Malfoy le gritó al elfo que empezara a limpiar, pero Kreacher se limitó a escupir y a arrastrarse hacia su guarida.

Refunfuñando, se preguntó por qué la Mansión Malfoy lo tenía todo. Una familia que vivía en su interior, atendida por numerosos elfos de la casa que realmente hacían su trabajo, ¿y ahora tenía el honor de albergar también al Señor Tenebroso? ¿En qué había fallado la Noble Casa de los Black? ¿Por qué Grimmauld estaba sola, abandonada y sin Familia? ¿Por qué el remanente de la Familia que aún existía había elegido vivir fuera? Bueno, al menos mantendría el pacto con su Familia, sirviendo a sus deseos aunque ya no consideraran oportuno vivir dentro de 12 Grimmauld Place.

"Muerte y esclavitud para los sangre sucias", murmuró, antes de sumirse en un hosco silencio, sólo interrumpido por los ronquidos de Kreacher.

Se quedó hasta tarde en la silenciosa biblioteca de Hogwarts, ya que todos los demás se habían ido, dejando los deberes por la noche, y leyó su redacción sobre cómo protegerse a uno mismo y a su pareja cuando se pelean. Tenía que ser perfecta, porque no quería que su profesor pensara mal de ella. Reescribiendo un párrafo, suspiró cuando se le ocurrió una idea. El escudo y la protección tenían similitudes, y si comparaba las diferencias en su ensayo, podría obtener su aprobación.

Miró su mochila y supo que el libro de la biblioteca de los Black sobre las protecciones de sangre oscura seguía allí. Sólo lo había leído una vez durante el verano, saltándose algunas partes, porque había muchos otros libros interesantes que leer. Por lo tanto, colocado en la pila de su mesita de noche para una segunda lectura, acababa de meterlo todo en su bolso cuando salió de Grimmauld. Con las mejillas encendidas, se dio cuenta de que había robado literalmente el libro.

Sacando el viejo libro encuadernado en cuero de su bolso, lleno hasta los topes de libros y pergaminos a pesar de que tenía un Encantamiento de Extensión en su lugar, perdió el agarre del libro cuando finalmente se soltó del bolso. Con un golpe audible, extrañamente fuerte en la silenciosa habitación, cayó al suelo, y un delgado cuaderno se desprendió.

Entrecerró los ojos, mirándolo. Cuadernos viejos... Esto podría ser peligroso, el horror de su segundo año le vino a la mente fácilmente.

Inclinándose, echó un vistazo al cuaderno, observando que pertenecía a un Misapinoa Black, el nombre grabado con una hermosa e inclinada letra en el cuero oscuro de la cubierta.

Esto era potencialmente peligroso. ¿Y quién era ese Misapinoa? Probablemente no era alguien agradable, conociendo a la familia Black, así que...

Sacando su varita, revisó el libro a fondo, pero no pudo detectar ninguna magia dañina en él. Sin embargo, ¿sabía lo suficiente como para comprobar si había hechizos oscuros ocultos?

Tomando una rápida decisión, levitó el cuaderno, metiéndolo dentro del libro con las velas oscuras, antes de guardar el libro en su bolsa.

¿Y no lo tocaste para nada?", preguntó, mirándola fijamente, con ojos negros duros y sospechosos.

"No, en absoluto. Se cayó del libro, y después de comprobarlo, lo volví a levantar dentro".

Ella había llamado a las puertas de su despacho, aunque era tarde, pero él la había admitido en su tenue oficina, sin decir una palabra.

"Bien. Bien hecho, para una cosita tan curiosa como tú". Aquella aprobación cortante casi la hizo sonrojar, y el cosquilleo familiar de sus sueños nocturnos apareció de repente. Respirando hondo, cerró los ojos y aspiró su aroma. Era todo libros, cuero y pergamino, y algo picante -tal vez cedro y bergamota- y algo fresco y verde.

Casi embriagada por el aroma, abrió los ojos y se encontró con aquella mirada negra, cuya intensidad era casi asfixiante.

"Así que, Granger", su voz era más grave de lo habitual, "¿quieres que compruebe esto por ti, para ver lo que esta Misapinoa Black escribió en su cuaderno?".

No hizo ningún comentario sobre por qué había guardado el libro de la biblioteca Black, y ella se sintió aliviada. Asintiendo, susurró: "Sí, por favor, señor".

Severus Snape frunció los labios, antes de sacar su varita. La larga y elegante varita negra apuntó directamente al cuaderno, y a través de una serie de hechizos susurrados -ella se cuidó mucho de memorizar qué hechizos usaba-, al fin sacudió la cabeza. "Curiosamente, está limpio. Vamos, ábrelo".

"Bien", dijo ella, murmurando, mirándole entre las pestañas. De hecho, tenía ganas de leerlo ella sola, pero tal vez él también tenía curiosidad. Es probable que lo fuera.

Se colocó a su lado, con las túnicas oscuras crujiendo en la oscuridad, él sobresaliendo por encima de ella, haciéndola sentir pequeña y... segura. Colocando una luz de lectura oscilante sobre sus cabezas, se inclinó hacia ella, haciéndole sentir la piel de gallina de placer cuando su brazo rozó el suyo.

Al abrirlo con cuidado, vio que era un relato de la mágica inauguración del 12 de Grimmauld Place.

Me gustaría escribir cómo hemos convertido el 12 de Grimmauld Place en un verdadero hogar para nuestra noble casa de los Black. Yo, Misapinoa Black, participé en el ritual para crear y despertar la casa para que fuera nuestra guardiana, protegiendo nuestro hogar y nuestra familia contra cualquier cosa adversa. El ritual fue el más grandioso celebrado durante siglos en una familia de magos, rivalizando con la forma en que las familias de magos Malfoy, Prince y Rosier hicieron sus casas ancestrales en los viejos tiempos.

La inauguración del número 12 de Grimmauld Place tuvo lugar el 13 de agosto de 1840, en luna llena. Mi padre había reunido a toda la familia para ayudar, y habíamos reunido a una serie de prisioneros muggles, uno para cada una de las habitaciones de la casa. La caza y la persecución de los muggles era algo glorioso, aunque, por supuesto, debía mantenerse en secreto.

El ritual tenía lugar en lo que sería nuestro salón. Mi madre había hecho un círculo de fuego, con llamas verdes que crepitaban sin chamuscar el precioso suelo, y todos íbamos cogidos de la mano.

Primero, cantábamos, lanzando el hechizo para preparar la casa para recibir los sacrificios. Con un gemido, como una cosa del inframundo, la casa bostezó, abriéndose un gran abismo en el círculo.

La alimentamos con el miedo, la desesperación, el dolor y la amarga ira, coaccionando esas emociones de los muggles por diversos medios.

Hubo actos de desenfreno que no me gustaría describir por escrito. Basta decir que los gritos eran lo suficientemente fuertes como para hacerme tapar los oídos. Mi hermano participó, haciendo el acto en nombre de la línea masculina, ya que mi madre no permitía que mi padre hiciera... eso... con muggles. Oh, espera -me gustaría añadir-, hubo una chica que se escapó, una cosa joven y bonita, intentando huir por la casa, pero su largo y pesado vestido de terciopelo se lo impidió, y mi hermano la alcanzó fácilmente en el segundo piso. La agarró, aunque ella se retorcía y gritaba, arrancándole la ropa, y le hizo la faena allí mismo, en el vestíbulo, antes de llevar su cuerpo inerte de vuelta al círculo, arrojándola a las fauces de la casa.

Por fin, todos los muggles fueron sacrificados, la sangre se repartió en cada habitación, para despertar el espíritu de la casa. Todos tuvimos que sacrificar unas gotas de sangre para que nos reconociera a nosotros, los negros, como gobernantes superiores de la casa.

Ahora, la casa está hablando, nuestra compañera constante, vigilando contra los ataques de los enemigos, los muggles y los sangre sucia. Estamos seguros aquí, en el número 12 de Grimmauld Place, porque la casa siempre rechazará a un muggle o a un sangre sucia que no tenga un maestro mago. O -como convencí a mi padre para que agregara- una maestra bruja. Dentro de unos años, me gustaría tener mi propia esclava muggle, pero tengo que esperar. Sólo tengo catorce años.

Su profesor cerró de golpe el delgado cuaderno, con cara de asco, y se alejó un paso de ella, haciéndola extrañar inmediatamente su calor. "Ahí tienes a los Black", le espetó. "Malvados, dementes, despiadados y sin corazón. No es de extrañar que la casa se volviera loca como un Porlock en la época de cría".

Arrugando las cejas, pensó en las cosas que había vivido en la casa. Las pesadillas, la sensación oscura y premonitoria de algo que acecha... ¿Todo esto se debía a que la casa estaba destinada a proteger a los sangre pura de los muggles?

Lentamente, dijo: "Tuve pesadillas, sabe. Corría por la casa, con ropa anticuada, tratando de escapar de algo maligno. Igual que la chica que mataron".

Él resopló. "Yo también las tuve. La casa intentó que te persiguiera y que..." se detuvo en seco, lanzándole una rápida mirada llena de vergüenza. "Le dije que te dejara en paz. Espero que lo haya hecho después de un tiempo".

"Oh", dijo ella. "Sí, esos sueños cesaron". Pero no pudo evitar pensar en los otros sueños. Esos sueños aún no habían cesado, y seguían haciéndola pasar calor aquí en Hogwarts. Esos sueños no eran la casa, eran todos... él.

"Bien", dijo, pareciendo incómodo, con las mejillas ligeramente sonrojadas.

En la fiesta de Navidad de Slughorn, sintió náuseas, al ver a ese gran bruto de muchacho, el señor McLaggen, tratar de meterle la lengua en la garganta bajo el misteltoe. Se veía tan bonita, tan delicada, con un vestido rosa que mostraba su escote con ventaja, que se le hacía la boca agua, realmente. ¿Era esta la noche, era este el chico que había planeado para su desfloración? ¿Cómo pudo?

La conversación a su alrededor era un zumbido para sus oídos, el vampiro que Slughorn había arrastrado al colegio intentaba preguntarle algo: "Así que, profesor Snape, he oído que es usted muy excelente. ¿Ha experimentado con venenos de sangre? Porque me gustaría sugerir..."

Podría haber sido una oferta comercial legítima, pero Severus no estaba dispuesto a escuchar.

Gruñendo, se arrancó las mangas de los pálidos y largos dedos del vampiro, y se dirigió hacia el centro de la habitación con el muérdago ofensivo.

Racionalizando el acto para sí mismo, con el corazón martilleando de rabia, pensó: Todo el mundo le conocía por su dureza ante cualquier comportamiento impropio, así que, ¿y si lo hacía aquí también? ¿Y si echaba a ese maldito chico por el culo, enviándolo a la cárcel con Filch durante meses y meses...?

Entonces ella se apartó, para su inmensa satisfacción, y su expresión de disgusto le hizo sentir algo en el pecho. Ella no había querido ni acogido los avances de McLaggen, en absoluto, a juzgar por la mueca de su rostro. Quiso ir a verla, a consolarla, pero estaba claro que eso no era posible. Entonces, el desorden que era su vida se entrometió, destruyendo la velada con bastante eficacia, y de repente, Granger no aparecía por ninguna parte.

Podría haber gritado con una extraña mezcla de terror y alegría, cuando Dumbledore le informó de que necesitaría una cantidad obscena de pociones en Navidad.

"Ha habido peleas, y muchas misiones de reconocimiento", dijo el director disculpándose. "Necesitamos más Multijugos, pociones para envejecer, Dracmas para el desconcierto, varios antídotos y Pociones curativas, y sobre todo antivenenos. Y, como la lucha continúa, debo decir que varios miembros de la Orden han pedido Sueño sin Sueño. Con lo que está pasando, a la gente le cuesta relajarse y dormir".

"¿Sin venenos?" Sorteó Severus, y Dumbledore negó con la cabeza.

"Todavía no, Severus. Todavía no".

"Qué pena. Podría haber hecho lotes dobles, en lugar de quedarme despierto día y noche para preparar diferentes pociones. Sabes, el Señor Tenebroso ha vuelto a pedir grandes cantidades de venenos. También quiere lotes enteros de Multijugos, Esencia de locura, Poción de olvido y, curiosamente, un lote de Poción vigorizante".

"¿Poción vigorizante?" Dumbledore parecía desconcertado.

"Sí, no tengo ni idea de por qué. Debe haber una mortífaga embarazada a la que quiere atender. No tengo idea de quién es".

"Qué raro". Dumbledore negó con la cabeza, antes de aventurarse: "Podríamos volver a preguntarle a Granger. Funcionó bien durante el verano, ¿no?"

Con el corazón martilleando, asintió lentamente. Porque lo deseaba desesperadamente, la anhelaba cerca de él. Lejos de los chicos con los que pudiera planear follar. Pero... ¿Sería capaz de mantener la casa a raya, ahora, cuando ella fuera mayor de edad? Tenía que hacerlo. ¡Tenía que encontrar una manera!

Le diría a la casa que no podía actuar hasta que ella hubiera terminado la escuela. Protestaría, lo acosaría con murmullos hoscos. Aunque, no importaba, porque a estas alturas, él sabía que se estaba enamorando irremediablemente de ella. Sólo quería volver a estar con ella, como lo había hecho durante el verano. Nada impropio... sólo... hablar con ella, disfrutar de su compañía.

"Me quedo con Granger, entonces", afirmó, ocluyendo como si se enfrentara al Señor Tenebroso, mirando directamente a los ojos azules de Albus.

El director asintió. "Se lo pediré a ella. Es bueno que tengas alguna compañía que realmente disfrutes, Severus" añadió, con los ojos centelleando sin piedad.

Severus hizo una mueca. "Disfrutar...", dijo, con el ácido goteando de su voz, aunque sólo era para aparentar. "Ella hace el trabajo".

"Oh, me atrevo a decir que los dos disfrutaron de la compañía del otro. Tú también te mereces algo de felicidad", dijo Albus, con un aspecto inusualmente serio.

Le dirigió una mirada asquerosa -¿Qué sabía el viejo chiflado? ¿Acaso su Oclumancia fallaba de alguna manera? Era imposible decirlo -Severus se levantó, marchando hacia su mazmorra.

Esa tarde, ella acudió a su despacho. Debido a las gélidas corrientes de aire del frío castillo, llevaba una gruesa rebeca de lana sobre sus vaqueros muggles, demasiado ajustados. Y -sabía que era más que nada para complacerlo, todos los alumnos sabían que era estricto cuando se trataba de usar el uniforme escolar- su túnica escolar negra encima.

"Tengo que pasar el día de Navidad con mis padres", dijo, "pero si pudieras venir a buscarme para el día de San Esteban...". Supongo que no se me permite viajar por mi cuenta, aunque es sólo una hora en tren".

"Por supuesto", dijo galantemente, pero se estremeció por dentro, pensando en la increíblemente mandona madre de ella. ¿Tendría que beber ponche de Navidad esta vez, o tal vez ella le obligaría a comer pan de jengibre durante horas? Esperaba que ninguno de ellos hubiera descubierto que había desterrado aquella horrible copa de frutas que le habían servido durante el verano, tirándola debajo del árbol de lilas.

Sin embargo, había algo importante que tenía que contarle. La casa - ella tenía que saberlo. O si no, la estúpida podría empezar a cotorrear con ella, inquietándola sin remedio.

"Escucha, Granger", dijo con brusquedad, intentando ocultar su vergüenza y su bochorno, "la casa... yo... tú estuviste preocupada por ella durante el verano".

"Sí", asintió ella, ladeando la cabeza con atención a lo que él decía, "como te dije, tuve pesadillas, y... es que sentía que quería hacerme daño".

"Como probablemente adivinaste, la casa trató de hacernos promulgar los horrores que la crearon, influyendo en nuestros sueños", dijo con pesadez. "Las casas sintientes hacen lo que quieren, sin importar el deseo de sus amos, al igual que Hogwarts. La Casa de los Black no es tan... agradable". Iba a decir errática, pero lo pensó mejor. El castillo era propenso a escuchar, y bastante vengativo. "Eso es lo que obtienes cuando viertes una cantidad desmesurada de sangre en los pabellones, ya sabes".

"Me he dado cuenta", murmuró ella. "Sé que nunca harías eso. Lo que la casa quería, quiero decir".

Estúpidamente, su confianza hizo que algo dentro de él se agitara. Se aclaró la garganta y continuó: "Así que... las protecciones de la casa se establecieron contra los muggles, y los enemigos en general, siendo los Black quienes eran. Cuando me di cuenta de hasta qué punto te molestaba la casa, yo..."

Se detuvo en seco, sin encontrar su mirada.

"Tú...", le indicó ella, mirándole expectante, pero no le salieron las palabras. "Sé que algo ha cambiado", dijo por fin. "Mis sueños no eran... pesadillas, de repente. Eran los míos". Inexplicablemente, se sonrojó profundamente, como si hubiera algo vergonzoso en sus sueños, antes de soltar: "¿Podría realmente hacerme daño, si lo intentara?"

"Tal vez", dijo él, tragando saliva. "Podría intentar hacerte caer, podría dejar caer cosas sobre ti, como una lámpara de araña, o... intentar volverte loca, asustándote".

"Hmm." Él podía ver su mente brillante girando, midiendo el riesgo para sí misma.

"Mira, Granger", dijo, con la voz ronca. "Le ordené que no te hiciera daño. Pero para que dejara de asustarte, le dije a la casa... Le dije a la casa que yo era tu amo, porque sospeché que te permitiría permanecer ilesa; esa es una característica común para este tipo de guardianes. Después de eso, te aceptó fácilmente, al estar bajo el gobierno de un mago. Eso no significa que nunca... Lo hice para protegerte. Lo mantendré a raya cuando volvamos, pero podría... decirte... cosas".

El silencio en la habitación era opresivo, pesado, como si un rayo estuviera a punto de caer. Lentamente, la chica enrojeció, lamiéndose los labios, antes de susurrar: "Maestro, en efecto..."

"Sí", dijo él, sin encontrar esos grandes ojos marrones. Si ella marchaba, yendo directamente a Dumbledore, él no podía culparla. Pero ella tenía que saberlo.

"Su despacho tiene un encantamiento silenciador, ¿verdad?", preguntó ella, que de repente parecía nerviosa.

"Correcto", afirmó él, mirándola con curiosidad. La reacción de ella no fue tan mala como había temido, y sintió que la agitación en su pecho se calmaba un poco.

Respirando profundamente, como si tratara de calmar sus nervios, preguntó: "Cuando volvamos juntos a Grimmauld... quería pedirte un favor".

Ella se inquietó durante un largo rato, y él levantó una ceja. "Fuera de aquí", dijo él, sin dejar de preguntarse por qué ella necesitaría un favor de él. ¿Habría libros que necesitaba de Flourish y Blotts o ingredientes para su propio uso, quería aprender un hechizo en particular, o...?

La pregunta, cuando llegó, lo dejó boquiabierto.

"¿Quieres tomar mi virginidad?" Sus ojos eran grandes y oscuros, y se retorcía las manos nerviosamente.

El silencio sonaba, y sintió que la sangre se dirigía al sur de su polla, de repente dolorosamente dura, sus pantalones se tensaron bajo el escritorio.

Aun así, se las arregló para salir: "Ahora soy el que menos alboroto va a armar, ¿no?".

"Algo así", dijo ella, con los ojos ahora fijos en sus manos temblorosas.

Aunque su polla, su mente e incluso su corazón le gritaron un rotundo sí , tonto, mil veces sí, y la insidiosa voz de su mente le dijo que eso resolvería todos sus problemas con la casa, negó con la cabeza.

"No estaría bien, Granger", respondió con voz ronca. "Te mereces hacer esto con alguien a quien quieres. No trates esto como algo de lo que quieres deshacerte, o como una tarea que puedes tachar. Encuentra a alguien que te importe, y entonces podrás... darte el gusto. Será mejor así. Los encuentros casuales no son la forma de empezar tu vida... sexual". ¿Y por qué carajo siempre sentía la necesidad de hacer lo correcto? Era la culpa, eso era, expiar continuamente los pecados de su juventud.

Se mordió el labio, como si quisiera decir algo, pero no se atrevió.

Durante un rato, ambos guardaron silencio. Luego ella se levantó, sin mirar a los ojos de él, y dijo: "Nos vemos el día de San Esteban".