Fiel a su palabra, le enseñó a cocinar. De los huevos quemados y el tocino ennegrecido, pasó a preparar sabrosos risottos y pollo asado, soportando sus burlas sobre cómo la niña rica tenía que usar las manos para trabajar manualmente.

"Así que, Granger, ¿te has dado cuenta hace un momento de que la mantequilla o el aceite son necesarios para evitar que se quemen los huevos? ¿Acaso habías visto antes un huevo sin cocer, o tus padres perdonaban a su princesita por tales vistas?"

Le miró con desprecio, sacando de la sartén de hierro fundido lo que habían sido cuatro huevos en perfecto estado, con los brazos casi temblando por el esfuerzo de sostener el pesado objeto. ¿Cómo iba a saber que media cucharadita de mantequilla no sería suficiente? No había ninguna receta para freír huevos, ¿verdad?

La noche en que él no hizo ningún comentario sobre su cocina se sintió como una pequeña victoria, como si ella hubiera hecho por fin una comida pasable.

Con el paso de las semanas, la casa se sentía cada vez más como una prisión, ya que él ni siquiera le permitía salir a comprar. Sólo él se aventuraba a salir, a buscar comida e ingredientes cuando lo necesitaba.

"No puedes salir sola y, desde luego, no puedes seguirme a todas partes", dijo cuando ella volvió a pedirle que le acompañara.

"Sólo quiero ver la luz del sol... ver a la gente", murmuró ella, mirándole por debajo de las pestañas.

Él se encogió de hombros, pareciendo ligeramente incómodo, como si supiera que su pregunta era válida. "Ve al jardín. Intenta conjurar un amigo imaginario, si es necesario". Al darse la vuelta, su capa negra se arremolinó a su alrededor y se marchó, con sólo el agudo chasquido de su Aparición resonando en el pasillo. 

Hermione siempre iba de puntillas por el pasillo, para no poner en peligro a Walburga Black, pero el sonido de su aparición fue más que suficiente. Las cortinas se abrieron y se oyeron gritos de "¡Sangre sucia! ¡PEDAZO DE CARNE IMPURA Y SIN VALOR! ¡FUERA DE MI CASA! Destrúyanla, mátenla, háganla sufrir por estar viva".

Era cansino, por no decir otra cosa, y además, los ojos desquiciados y la saliva espumosa en la boca del retrato la hacían sentir, bueno, pequeña. El odio de la señora Black, a la que ni siquiera había conocido, demostraba el implacable desprecio y desdén que los mortífagos sentían por la gente como ella.

Cuando él se marchaba, ella se ocupaba de practicar el lanzamiento de hechizos o de ocuparse de los calderos.

Estar sola en la vieja casa se sentía... incómodo, como si la propia casa no quisiera que ella estuviera allí, no sólo el retrato chillón de su antigua dueña, y trató de apartar su mente del hecho de que estaba sola en la vieja casa. Echaba de menos a Crookshanks, lamentando haberlo dejado con sus padres, aunque estaba segura de que era mucho más feliz persiguiendo ratones en el campo que encerrado en el pequeño jardín del número 12 de Grimmauld Place. 

Sin Snape, los estrechos pasillos y corredores parecían encogerse a su alrededor, como si la casa quisiera atraparla entre tapices húmedos y raídos, asfixiándola entre sus paredes, como en su pesadilla recurrente. El ambiente se volvió opresivo, como si algo la acechara, y el silencio era sofocante. Para compensarlo, intentaba hacer ruidos, llegando incluso a cantar -aunque no podía sostener una melodía ni por asomo- cuando fregaba los platos o removía los brebajes que tenían preparados.

Por otra parte, suponía que en la casa habían ocurrido cosas realmente horribles, si Snape tenía razón en lo que respecta a los pabellones. Sacrificios humanos... se estremeció, preguntándose dónde habrían montado los negros su ritual. Seguramente no en la cocina ni en la biblioteca, pero sospechó que en el salón. De alguna manera, la habitación le daba escalofríos. Por otra parte, suponía que todo lo hacía, porque toda la casa tenía que ser sensible en algún nivel. Ese era el objetivo de un sacrificio humano en un ritual de protección, ¿no?

La presencia de su profesor hacía que la sensación desapareciera, como si la casa le aceptara a él -y a ella sólo por extensión- y siempre se alegraba de verle regresar, ayudándole a agrandar las bolsas de la compra y los cofres, reponiendo y llenando sus almacenes.

"¿Cómo es que nunca tiene que visitarlo?", preguntó durante la cena, porque se lo había estado preguntando. Siempre se iba por tan poco tiempo, ella no podía imaginar que también tuviera tiempo para reportarse con Voldemort.

Snape se encogió de hombros. "Le convencí de que la elaboración de las pociones consumiría todo mi tiempo, noche y día. Como de hecho lo habría hecho, si no fuera por usted".

Al oír eso, enderezó la espalda, casi imperceptiblemente, sintiendo que realmente contribuía, no sólo a la Orden, sino también a hacer soportable el verano de su profesor. A él, por supuesto, no le extrañó mucho, y sonrió, mirándola con complicidad, como si supiera lo que le pasaba por dentro. 

"Efectivamente, eres de gran utilidad".

La inesperada aprobación la hizo sonrojar, y él puso los ojos en blanco, exasperado.

"Vamos, Granger, tú también deberías ser capaz de soportar mis elogios a estas alturas, ¿no?".

Para su sorpresa, él también se sonrojó, inexplicablemente, como si hubiera pronunciado algo que realmente no quería decir. Ahora que lo piensa, probablemente estaba avergonzado por haber dicho algo agradable.

Habían caído en una rutina tan cómoda, todos los días casi iguales, así que fue un shock cuando ella bajó a la cocina una mañana y lo vio preparando el desayuno en mangas de camisa, remangado hasta los codos. Ya no estaban la levita, el chaleco y el corbatín, y frente a ella se encontraba un hombre que parecía tener varios años menos, habiéndose despojado de sus pesadas capas de ropa.

Con los ojos redondos, vio unos brazos fuertes y nervudos, una mancha de tinta negra en la izquierda -la Marca Tenebrosa- y lo que debía ser un torso delgado pero fuerte. Parpadeando, se dio cuenta de que su severo y distante profesor era un hombre, no sólo un... ente que fruncía el ceño. De hecho, era un hombre atractivo. No de forma convencional, pero era... llamativo. Su mirada se desplazó lentamente por su cuerpo, y vio con sorpresa que tenía los pies desnudos. Eso casi la hizo reír, y supuso que así se vestía cuando estaba solo en casa. 

La miró con insolencia, como si la desafiara a comentar su atuendo. Al ver el pequeño tirón en las comisuras de su boca, ella se aclaró la garganta, tratando de dar una apariencia de normalidad: "Hola, buenos días".

"Buenos días", dijo él, removiendo la avena con pericia, antes de verterla en dos cuencos, como si no hubiera pasado nada raro. 

Se sirvió el té, como cualquier otra mañana, pero sabía que no lo era. Esto era trascendental. Severus Snape acababa de decidir que ella formaba parte de su vida familiar.

Desgraciadamente, Dumbledore le había dejado a cargo de la casa, lo que significaba que la casa ahora respondía a él.

"Es lo mejor, Severus", había dicho el anciano, con los ojos brillando alegremente, "porque si se pone en marcha, puedes contenerla. Así, la señorita Granger no tendrá que sufrir su... ah, disposición. Estas casas sensibles tienen su propia voluntad y actúan sin la autorización de su amo. Debes ser firme, aunque Merlín me ayude, sé que no es fácil, después de dirigir Hogwarts durante años."

Severus no estaba muy seguro de eso, porque más bien pensaba que Hogwarts se manejaba solo, sin importarle para nada el Director. Sin embargo, sospechaba que la señorita Granger debía estar afectada por la casa Grimmauld en algún nivel, aunque ella no había dicho nada al respecto. Por lo demás, él también estaba harto de sus travesuras.

Todas las noches, le había susurrado en sueños, mostrándole imágenes horripilantes de cómo creía que debía perseguir a la señorita Granger por la casa, antes de torturarla y matarla de las peores maneras.

Persiguiéndola por toda la casa, la muchacha, bellamente vestida como una doncella victoriana, indefensa en sus pesadas capas de ropa, no era rival para sus seguros y rápidos pasos detrás de ella. "Cuando la atrapes", susurró la casa, con una suficiencia regodeante y malvada, "oh, cuando lo hagas, podrás arrancar esas capas, atraparla, enjaularla entre tus brazos, haciéndola gritar tan deliciosamente mientras desgarras su cuerpo desnudo con tu magia..." 

Todas las noches, había rechazado a la casa, ladrándole que dejara en paz sus sueños, y que NO iba a atacar a la señorita Granger, sin importar los deseos enfermizos de una casa semi-sentida. La casa refunfuñaba, diciéndole que estaba buscando la forma de deshacerse de ella por sí misma, y él le ladraba, diciéndole sin tapujos que no debía hacerle daño. 

Luego se dio cuenta de sus pensamientos más embarazosos sobre la señorita Granger, y la casa se volvió más insidiosa, susurrando que él podría ser el amo de la señorita Granger, y así obligarla a hacer lo que él quisiera. "Si usted es el amo de la sangre sucia, ella puede ser tolerada. Están hechos para servir a sus magos. Ella podría ser tu propio juguete, sirviéndote tan bien".

Las imágenes que intentaba enviarle, se adherían demasiado a sus deseos más secretos, y él las negaba con firmeza, diciéndole a la casa que dejara en paz sus sueños y que no molestara a la señorita Granger.

En cuanto a esto último, se limitó a reírse burlonamente.

El cambio había sido tan lento que, de alguna manera, ella no había reconocido que habían entrado en una relación laboral muy buena. Él le daba tareas, corregía su elaboración de cerveza y le enseñaba a cocinar, y a cambio, ella trabajaba duro. A veces, incluso le permitía lanzar maldiciones y maleficios, instruyéndola en el trabajo de hechizos, prestando mucha atención a su trabajo con la varita, corrigiendo su postura, antes de decirle en voz baja una noche que cuando comenzaran las clases, él sería el profesor de Defensa, no el maestro de Pociones.

"Oh", dijo ella, con los ojos redondos, "enhorabuena. Pero... ¿qué pasa con la maldición?"

Él se encogió de hombros. "No estoy seguro de que importe el año que viene, para ser franco".

Estrechando los ojos, preguntó lentamente: "¿De verdad cree que todo... esto... se resolverá en un año? ¿Que ganaremos nosotros, o Merlín no lo quiera, él?"

"Ojalá", dijo resignado, apartándose de ella para buscar un nuevo libro en la extensa biblioteca de los Black.

Se paseó durante un rato frente a los estantes, como si estuviera en una especie de confusión interior, incapaz de asentarse con un libro, y de repente se dio la vuelta, anunciando: "Necesito un trago".

Ella se encogió de hombros, sabiendo que a él le quedaban varias botellas de Whisky de fuego de su última compra.

"Quiero decir que me voy al pub". 

Parpadeando, ella dijo: "Uh, ¿ok? Cuídese".

Él resopló. "Como si alguien se atreviera a molestarme", murmuró en tono sombrío, antes de invocar su levita y salir en picado de la biblioteca. La puerta se cerró de golpe, provocando que el retrato de Walburga Black lanzara gritos y maldiciones, y Hermione suspiró, lanzando un encantamiento silenciador alrededor de la biblioteca, silenciando eficazmente el retrato de los lamentos.

Después de una hora, el silencio se volvió opresivo. Algo le picó en la nuca, como si hubiera peligro, y deshizo el encantamiento, escuchando atentamente la casa. Todo estaba en silencio, como si estuviera sola en el mundo, pero aun así, se estremeció, como si tuviera miedo. Como si hubiera una presencia maliciosa en la casa, esperando para abalanzarse sobre ella.

Acurrucada en el sofá con su libro, no podía concentrarse en la lectura, y poco a poco, muy poco a poco, se dio cuenta de que tal vez sólo tenía miedo de estar sola por la noche. Normalmente, nunca estaba realmente sola. O estaba en Hogwarts, rodeada de cientos de estudiantes, o estaba en casa con sus padres, que rara vez salían. O bien, Snape estaba aquí, en Grimmauld, con ella. Esto era... algo nuevo, algo mucho peor que cuando Snape salía de compras durante una o dos horas a plena luz del día. La vieja y antipática casa, llena de magia oscura y odio hacia los muggles, la noche tranquila, y ella siendo la única humana dentro. Si le ocurría algo -si había una presencia maligna aquí dentro- nadie podría oír sus gritos.

Frotándose la piel de gallina en los brazos, su imaginación se apoderó de ella. De Kreacher volviendo, correteando y viendo que Snape estaba fuera, alertando a los mortífagos para que entraran y la secuestraran. De algo viejo y maligno viviendo en la propia casa, de los revinientes de los miembros de la familia Black viniendo a atacarla, de miembros viscosos y podridos tratando de destrozarla por su condición de sangre. De viejas maldiciones activadas por su sangre, mantenidas a raya sólo por la presencia de Snape, y que cuando él se hubiera ido, atacaría...

Con el corazón martilleándole la garganta, dejó de leer y se limitó a aferrarse a la manta, congelándose en la cálida noche de verano. Dulce Merlín, echaba de menos a Snape. Se sentía perdida en esta casa sin él.

Las horas pasaron y trató de irse a la cama, pero se quedó dando vueltas en la cama, sin poder conciliar el sueño, con los oídos aguzados por los crujidos y gemidos de la vieja casa. ¿Siempre había habido tantos chasquidos extraños, tablas que crujían y extrañas corrientes de aire, como susurros malignos de un ser sensible? Se metió entre las mantas y cerró los ojos, tratando de respirar con normalidad, sólo para descubrir que sus ojos se abrían bruscamente, con el cuerpo rígido, cuando el siguiente sonido provenía de algún lugar de la casa. ¿Se acercaban los sonidos? ¿Había algo arrastrándose hacia su habitación, deslizándose como escamas sobre la alfombra? 

Finalmente, renunció a dormir, salió de su habitación y se dirigió de puntillas al vestíbulo para sentarse en las escaleras. Con los brazos acurrucados alrededor de las rodillas y la varita en la mano, decidió esperar a Snape, con los ojos clavados en la puerta, tratando de ignorar el extraño juego de sombras y luces que caía a través de los barrotes de las ventanas desde el exterior. Su camisón blanco era demasiado fino y le daba frío, como si hubiera algo extraño en la cálida noche de agosto, sintiendo los pies como si fueran de hielo en los escalones de madera.

A las dos de la madrugada entró a trompicones, con un aspecto raro y desaliñado, con la camisa medio metida dentro del pantalón y la levita abierta.

Se levantó en silencio, como un pálido espectro en el oscuro vestíbulo, de pie en la escalera.

Levantó la cabeza, con los ojos demasiado oscuros en el tenue vestíbulo, poniendo un pie en el escalón más bajo, apoyándose en la barandilla con demasiada fuerza, como si la necesitara para mantener el equilibrio.

"¿Me esperas arriba?", preguntó, con voz grave y arrastrando los ojos extrañamente esperanzados. Ella asintió, en silencio, y una sonrisa se formó en su rostro. "¿Me has echado de menos, Granger?"

La intensidad de su mirada ebria era abrumadora, como si esperara algo de ella, como si su miedo y su ansiedad se hubieran transformado en algo totalmente diferente en el momento en que él llegó a casa.

Con el corazón martilleándole en la garganta, se lamió los labios lentamente, aunque sentía que su lengua debía estar pegada al paladar. Sin aliento, volvió a asentir con la cabeza, limitándose a mirarle, de pie cuatro pasos por debajo de ella, lo que les hacía estar casi a la misma altura. El aliento de él apestaba a whisky y, de cerca, pudo ver que sus ojos estaban inyectados en sangre y que su barbilla tenía una oscura sombra de las cinco.  

Sus ojos brillaron, antes de ablandarse. Extendió una mano -muy lentamente, como si ella se asustara con facilidad- y le cogió la barbilla brevemente, murmurando: "Buena chica. Eres una buena chica, Granger. Te cuidaré, lo haré. Te lo prometo. Buena chica".

Su mano era abrasadoramente cálida, y ella no pudo evitar acurrucarse en ella, tratando de absorber esa deliciosa sensación de calor y compañía. Ya no estaba sola, Snape estaba aquí y él lo había arreglado todo.

Entonces pasó junto a ella, dejándola en las escaleras, antes de entrar en su habitación.

De alguna manera, inexplicablemente, aquel encuentro nocturno los había acercado. Era más amistoso que antes, no tan sarcástico, pensó ella, y a veces era casi cortés, incluso elogiando su trabajo, aunque eso seguía siendo algo raro. Sin embargo, cuando ocurría, sentía que algo florecía en su interior, al recordar aquel susurro de "buena chica".

Algo debió pasar también con la casa, porque sus sueños habían cambiado, y las pesadillas habían desaparecido.  Ahora, tenía sueños calientes y confusos con su profesor, sueños que realmente no debería tener.

Sueños impropios, en los que él la besaba, la desnudaba y la tocaba, manos cálidas que acariciaban su cuerpo, que se abrían paso entre sus piernas, que la hacían gemir, y ella se despertaba, sintiéndose extrañamente eufórica, como si estuviera en la cúspide de algo excitante.

La idea de que su profesor lo descubriera la asustaba, y se mantenía decidida a mantener las manos por encima de las sábanas, sin tocarse aunque lo deseara. Suponía que él no invadiría su mente con Legeremancia de la nada, pero aun así, esos sueños le parecían demasiado arriesgados. Cómo se reiría Severus Snape de ella si lo supiera, burlándose de ella por actuar como una colegiala tonta y enamorada.  

Sus discusiones sobre la Magia Oscura se volvieron más avanzadas, a medida que ella leía más y entendía más. Finalmente, se atrevió a hacer preguntas sobre cosas que había hecho anteriormente.

Aunque su rostro estaba normalmente desprovisto de emociones, pudo ver la conmoción y el asombro cuando le preguntó si Rita Skeeter habría muerto finalmente como un escarabajo, su vida acortada si Hermione no la hubiera dejado salir de su frasco aquel verano entre su cuarto y quinto año.

Con un tono débil, su voz profunda sonaba extrañamente débil, dijo: "¿Capturaste a Skeeter, la mantuviste en su forma de animago en un frasco durante meses para chantajearla?"

"Lo hice", confirmó ella, antes de repetir su pregunta: "Se comportó como una verdadero escarabajo todo el tiempo, y también me pregunto si la forma animal puede apoderarse de tu mente, si te quedas demasiado tiempo. Cuando la dejé salir, estaba muy confundida, y tardó al menos tres horas en conseguir transformarse de nuevo en su forma humana. Además, le faltaba un palpador, se veía muy rara en su cabeza".

Sacudiendo la cabeza, dijo bruscamente: "Que yo sepa, ni siquiera Peter Pettigrew estuvo meses sin volver a su forma humana. Me dijo, durante una... una... revelación, que volvía rutinariamente a su propia forma por la noche, para no olvidar que era humano. Eso significa... Granger, sé que el Señor Tenebroso experimenta con prisioneros transfigurados. Para ser franco, no creo que nadie más que él tenga respuestas a tus preguntas".

"Huh, ciertamente no voy a preguntárselo a él", espetó ella, y Snape sacudió con pesar la cabeza, con el pelo negro balanceándose alrededor de su cara.

"No, eso no sería una buena idea. En absoluto". Pero sus ojos se detuvieron en ella durante mucho tiempo, como si la considerara con un nuevo respeto.

Granger era mucho más gris de lo que él había imaginado al verla en clase. Las cosas que leía, cómo nunca se resistía a hacer la más horrible de las pociones, y las cosas que preguntaba... ¡Merlín, las cosas que le había contado de sus acciones! Skeeter y Umbridge venían a la mente con facilidad: todo apuntaba a una joven bruja al borde de la oscuridad. No se adentraba del todo en los territorios oscuros, pero sí era una bruja al borde de la oscuridad, que se hacía pasar por una perfecta y bonita mascota de su profesor. Granger era todavía joven, todavía confiada, pero muy inteligente. Justo el tipo de bruja que podría volcarse en la oscuridad total, aunque él pensaba que tenía demasiada resistencia moral para ello.

Sin embargo, no podía olvidar la inocente visión vestida de blanco, temblando de frío y miedo, anhelando su compañía, que se había encontrado con él en las escaleras aquella noche. Realmente quería ayudarla, y para su sorpresa, al final, la casa había respondido tan bien a su última orden, sonando casi complacida mientras ronroneaba su acuerdo de dejarla en paz, sin molestarla más.

Aun así, se sentiría horrorizada y enfadada si supiera lo que había hecho. Lo más importante era mantenerla a salvo, no preservar algún tipo de... autoestima. No para ella, y ciertamente no para él. Aunque, ella nunca sabría si él tenía algo que decir al respecto. No era como si él fuera a traerla de vuelta aquí. En algún momento, la casa habría exigido pruebas, pero él se felicitó por su táctica dilatoria. La casa parecía contentarse con esperar.

También le habló de su Encantamiento Proteico para el Ejército de Dumbledore. "La idea surgió de la Marca Tenebrosa, obviamente, y me gustaría preguntarle cómo funciona la Marca. Porque las monedas encantadas funcionaban muy bien, pero sería estupendo poder localizar lugares y aparecerse a los que tienen otras monedas. Después de todo, este año vamos a aprender la Aparición, y con el tiempo, quiero mejorar la utilidad de las monedas".

Esta vez, no se sorprendió tanto, pero aun así tuvo que repetir su pregunta: "Ya hiciste un Encantamiento Proteico viable como dispositivo de comunicación, lo cual, debo añadir, es magia muy por encima de tus años. Ahora, quieres aprender más sobre la Marca Tenebrosa, porque piensas hacer algo parecido con tus amigos, salvo tatuarles una Marca en la piel".

"Sí, eso es lo que pido", sonrió ella, deleitándose con sus raros elogios, pareciendo por todo el mundo una chica sana y buena, y no una chica que acababa de pedirle que le explicara la teoría de cómo el Señor Oscuro marcaba a sus seguidores. Sabía que a ella le gustaban los elogios, incluso los deseaba, y durante el verano le había sorprendido la facilidad con la que parecía seguirle la corriente a la hora de elaborar pociones, a pesar de que hacía más preguntas de las que él creía que una bruja podía hacer.

Sacudiendo la cabeza con asombro, le dijo: "Es un hechizo de apuntar a mí, con un encantamiento de invocación. Hay que ajustarlo con cuidado, porque si no acabarías apareciendo encima de quien te ha invocado".

La pequeña sonrisa en su rostro le decía que ella, al igual que él, se imaginaba a un Voldemort enfurecido y maldiciente probando el hechizo en su juventud, haciendo que los adeptos aterrizaran encima de él antes de clavar los ajustes.

Sus asentimientos y preguntas para asegurarse de que había entendido correctamente la teoría del hechizo le hicieron -no había otra palabra para ello- quedar impresionado. A la chica le iría bien en la construcción de hechizos algún día, y él casi sentía envidia, preguntándose cómo habría sido su vida si hubiera seguido ese camino en lugar de las Artes Oscuras. Si hubiera tenido una compañera, alguien que le hubiera apoyado en esa época oscura de su pasado... Si hubiera tenido un apoyo y un cuidado como el que la señorita Granger parecía haber tenido de sus padres, y también de sus compañeros profesores. Esa era la forma en que se debía educar a un niño, no como la forma en que él había sido criado.

Suspirando, se sirvió un vaso de whisky de fuego. Normalmente, la chica tomaba té, pero esta noche, sus ojos seguían sus movimientos, como si quisiera una gota de whisky para ella.

Casi sin pensarlo, ladeó la cabeza y le tendió la botella, como habría hecho con una bruja adulta.

Una sonrisa se dibujó en su rostro, haciéndole sentir... algo... algo que claramente no debería sentir en relación con su alumna, y ella asintió.

Se estiró lánguidamente, como un gato, fuera de su posición en el sofá, arqueando el pecho mientras estiraba la espalda, se acercó a él y él le sirvió dos dedos de whisky de fuego. El líquido ámbar humeante chapoteó en el vaso, haciendo que las patas de vino se deslizaran por el cristal tallado, y por un breve momento, sus manos se tocaron cuando ella tomó el vaso. Y él NO debió sentir ese escalofrío por la espina dorsal por el inocente contacto de su suave mano.

"Has mencionado que hay una recompensa por mi cabeza", dijo ella, removiendo vigorosamente su propia creación, la peligrosísima poción nº 86.

Ella estaría revolviendo durante mucho tiempo, casi dos horas, y él se preguntaba si sus brazos eran lo suficientemente fuertes, o si él tendría que intervenir. La chica era delgada, sin apenas músculos, aunque su fuerza había mejorado durante el verano gracias a las agitaciones diarias. Podía masajearle los brazos, si se cansaba, podía frotarla...

Parpadeando, para despejarse, se gritó a sí mismo: ¡Despierta! Esto es impropio. En el fondo de su cabeza, la casa se rió maliciosamente.

"Es cierto", dijo, aplastando semillas de luna con la parte plana de su ancha hoja de plata, sin delatar sus pensamientos.

"¿Qué... por qué?"

"¿De verdad, Granger?", dijo, deteniendo su movimiento para mirarla.

Los mechones sudorosos de su cabello se aferraban a su pálida garganta, y su camisa verde pálido comenzaba a pegarse a su frente, delineando las curvas de sus pechos, volviéndose casi transparente. Tragó saliva y volvió a mirar su trabajo. No estaba teniendo una erección al ver su cuerpo tan revelado. No lo estaba. Cambiando de lugar, tratando de ajustarse subrepticiamente, aplastó las semillas con fuerza, frunciendo el ceño hacia su banco de trabajo. Haciendo un esfuerzo por controlarse, ralentizó su respiración, emtpó su mente, como si fuera a ocluirse.

"Hubiera pensado que ya te habías dado cuenta. Tú, y el joven señor Weasley, son un medio para llegar a Potter", dijo, con más calma de la que sentía. "Tú, en particular, por tu... herencia... y porque eres mujer".

"¿Femenina?", dijo ella, con el ceño fruncido de disgusto. "¿Quieres decir...?"

"Exactamente, Granger", respondió él con pesadez. "Hay varios mortífagos que disfrutarían mucho capturando a una chica tan bonita como tú. Ten mucho cuidado cuando estés en el callejón Diagon o en Hogsmeade. O en casa de tus padres. O en cualquier sitio, en realidad".

Un repentino y sorprendente rubor apareció en su rostro, y bajó la mirada. Demasiado tarde, se dio cuenta de que le había dicho que era guapa. 

Jurando suavemente para sí mismo, apoyado en la puerta de su habitación, trató de olvidar la visión que le había rozado en el pasillo, un "¡Buenas noches, profesor!" mientras ella cerraba su propia puerta.

Después de su vigorosa sesión de agitación, la chica había quedado empapada de sudor, y obviamente había ido al baño que utilizaba en el segundo piso para bañarse.

Gimiendo, la imaginó en su baño, con la piel pálida y húmeda, las gotas deslizándose sobre las suaves curvas, y ella se habría tocado, y... 

Golpeando su cabeza contra la puerta con un ruido sordo, trató de salir de ella, pero lo sabía, nunca olvidaría la visión de su pálida espalda, su estrecha cintura y su redondo culo pasando por delante de él. Su toalla se había deslizado por la parte de atrás, y ella -la inocente cosita que era- no debió de darse cuenta.

"Pero sí te fijaste en ella", susurró la casa con astucia, "sí lo hiciste. ¿Qué te detiene? Entra ahí, tómala como debes. La falta de edad nunca ha impedido a un mago tomar una sangre sucia antes en esta casa. No tienes que esperar a que sea mayor de edad, ¿verdad? No tiene familia que la defienda, es toda tuya. Desnuda, caliente y después de un tiempo, aprenderá su lugar y se volverá dispuesta".

"¡Cállate! No la llames así!", ladró a la casa, con la polla traidora agitándose en sus pantalones, "¡cállate!".

A finales de agosto, justo dos días antes de partir hacia el tren de Hogwarts, cogió un libro de Magia Sexual Oscura de un rincón de la biblioteca de los Black. 

El contenido del libro la asustó profundamente, haciéndole ver el daño que se podía infligir a otra persona a través de diversas maldiciones y hechizos de carácter sexual.

Por supuesto, debido a la inherente naturaleza sexista de la historia del mundo de los magos -o del mundo en general, pensó ella-, las jóvenes doncellas eran buscadas para diversos rituales malignos, lo que facilitaba que un mago obtuviera el control sobre la bruja mediante un encuentro forzado y mágico, tomando su virginidad dentro de un ritual. 

Con la mirada perdida en el aire, la chimenea crepitando lentamente en la lluviosa tarde de agosto, sólo sabía que tenía que deshacerse de su virginidad lo antes posible. Se trataba de un libro con hechizos diseñados para hacer presa de una chica como ella, si los mortífagos llegaban a atraparla. Y si estaba en la biblioteca de los Black, lo más probable era que otros mortífagos tuvieran copias del libro. Siendo virgen, era demasiado vulnerable, y sería prudente minimizar ese riesgo. Pero, ¿quién iba a armar el menor alboroto?

No sabía que había hablado en voz alta, antes de que su profesor dibujara, mirando con curiosidad:

"¿Problemas? Siempre es bueno evitar el alboroto, Granger". Luego se inclinó hacia delante: "¿Qué estás leyendo?"

De repente, su rostro cetrino se sonrojó y desvió la mirada. "Dioses, Granger, eso es... oscuro, ciertamente. No deberías estar leyendo eso. No tenía ni idea..."

Sus dedos, rígidos alrededor del borde del libro, sintiendo como garras que se aferraban a la encuadernación de cuero, susurró: "Estoy en peligro, y no lo sabía".

Su profesor tragó saliva, con ojos oscuros, casi encapuchados, mientras preguntaba: "¿Supongo que eres una...?"

"Sí", asintió ella, mordiéndose el labio inferior, demasiado preocupada por el contenido del libro como para importarle que acababa de revelar una información muy personal a su profesor. 

Severus Snape respiró profundamente, expandiendo su pecho, antes de confirmar: "Entonces es cierto, estás en peligro, y mucho. Aunque, estás a salvo aquí conmigo, y en Hogwarts".

"Aun así... Tengo que... Es la única solución sensata, necesito asegurarme de no ser tan vulnerable..."

Snape parpadeó. "¿Te referías a encontrar un compañero para...?"

"Sí", susurró ella, mortificada, con un rubor que le subía a la cara, sin importarle que casi estuviera cotorreando, su miedo era demasiado fuerte para contenerlo. "Y realmente no quiero involucrarme con nadie todavía, aunque no me gustaría que fuera un extraño. ¿Cómo voy a encontrar un chico que lo haga, que se calle el encuentro y que no espere una relación? Quiero decir, ¿a quién conozco que armará el menor alboroto?"

Snape resopló, pareciendo al mismo tiempo incrédulo y fruncido: "Menos mal que no piensas unirte al Señor Tenebroso, Granger. El mundo no necesita a dos personas brillantes que trabajen en cohorte y que tramiten su vida como una partida de ajedrez, en la que los demás no son más que peones. No estarás pensando en unirte a él, ¿verdad?".

Aturdida, cerró el libro con un chasquido y lo miró fijamente, sintiendo que se le llenaban los ojos de lágrimas. Aquí estaba ella, con un miedo mortal a que se aprovecharan de ella, ¿y él decidía compararla con Voldemort? ¿Y por qué había vuelto de repente al modo sarcástico? 

Esa noche, se tomó a sí mismo, permitiéndose pensar en ella por primera vez. En el fondo de su cabeza, la casa se regodeaba positivamente. Durante mucho tiempo, se había quedado mirando el bulto bajo su camisa de dormir, intentando ignorar el insistente latido de su polla, pero al final, se rindió, con las manos tanteando la camisa, subiéndola, mirando con asco su polla erecta, apoyada con fuerza en su velludo estómago, la cabeza roja ya goteando precum a la espera.

Su puño se cerró en torno a su polla, y se sintió totalmente avergonzado, depravado, pajeándose al pensar en el quimio virgen de su alumna, en cómo deseaba abrirse paso en ese apretado coñito, siendo el primer hombre que la tenía.

Era tan hermosa, aunque aparentemente no tenía ni idea, pero sobre todo, era esa mente brillante de ella lo que hacía que su sangre se calentara más. La forma en que había tratado desesperadamente de evitar mirarla con lascivia cuando se preparaba, cuando su camisa se pegaba a sus pechos firmes después de horas de agitación sudorosa, y su dulce rostro, sus dientes mordisqueando el labio inferior mientras leía en la biblioteca.

Cayendo en una fantasía, la imaginó estirada en el sofá de la biblioteca, con su cuerpo ágil y desnudo, las piernas abiertas para él, su pelo alborotado como un halo alrededor de la cabeza, mezclándose con los remolinos del diseño verdoso y dorado del sofá. Para su vergüenza, podía sentir que la casa animaba su fantasía. 

Ella estaría mojada, ansiosa, gimiendo suavemente mientras él le metía los dedos en su sexo empapado, su pequeño y duro clítoris deslizándose contra sus dedos, y jadearía cuando su dedo entrara en ella, estirándola, preparándola para su enorme polla. Cuando él introducía otro dedo en ella, ensanchando su agujero, ella gemía su nombre. Finalmente, se acomodó entre sus piernas, empujando sus piernas contra su pecho, empujando su polla palpitante, deslizándola entre sus pliegues para cubrirla con su excitación. Le clavó la cabeza en la abertura, entrando en ella muy lentamente, con su coño apretándose deliciosamente alrededor de la sensible cabeza de su polla, antes de tocar fondo, gruñendo en su oído, ahogando sus suaves gemidos. Luego, la penetró, con la piel húmeda chocando contra la piel, antes de derramarse finalmente en su abertura virginal, llenándole el coño con su semilla, dejándole el coño húmedo y descuidado, marcándola con su semen.

El líquido pegajoso le salpicó el estómago y se agitó contra su mano, con el orgasmo recorriendo su columna vertebral y su cuerpo, mientras pensaba en cómo su pequeño y maltratado orificio lloraría lágrimas de un blanco lechoso cuando la sacara.

Después, gimió, invocando un vaso con Whisky de fuego, tratando de olvidar que había fantaseado con una chica a su cargo. Ni siquiera era mayor de edad, como él sabía muy bien. Al entrar en su sexto año, cumpliría diecisiete durante el curso escolar, y él pensaba que podría nacer en otoño, pero no estaba seguro en absoluto. Se estremeció, se sintió muy disgustado consigo mismo, y la satisfacción lasciva de la casa era repugnante. Estaba tan satisfecha, pensando que por fin le había hecho someterse a sus lujuriosos planes, haciéndole tomar un camino que le llevaría inevitablemente a violar a la chica.

Y tal vez fuera cierto. Se había dejado llevar por los insidiosos susurros de la casa y por su propia y sucia imaginación y falta de autocontrol. Querido Merlín, fantaseando con follar con una estudiante menor de edad, pajeándose con la imagen para colmo. Era un completo asqueroso, ¿no?

En su última mañana en Grimmauld, le dijo, sin mirar a los ojos de ella: "Mientras esté en el colegio, debes ver, Granger, que no puedo actuar de forma tan informal contigo".

"Lo sé, señor", dijo ella en voz baja. Buscando en su rostro, pensó que parecía algo culpable y avergonzado. ¿Se arrepentía de haberla dejado entrar, de alguna manera, o se arrepentía del hecho de que no pudieran estar en términos amistosos?

De alguna manera, pensó que era lo segundo, y la compasión surgió en su interior, haciéndola casi llorar. Severus Snape tenía que ser un hombre muy solitario. Durante el verano, no había visitado a nadie, ni nadie lo había visitado a él, y había habido muy poca correspondencia, excepto la de Hogwarts. Su instinto le decía que estaba tan cerca de ser un amigo como Severus Snape había tenido en años.

Tratando de aclararse la garganta, murmuró: "Me doy cuenta de que tienes un papel que desempeñar en más de un sentido".

"Yo..." su voz vaciló, y volvió a apartar la mirada. Sacudiendo la cabeza, dijo bruscamente, enérgicamente y con aire de negocios: "Es bueno saber que lo entiendes, Granger".