Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas.

Excepto tú, Beth. Estos últimos días, he aprendido mucho. Pones tus
pequeñas manos a trabajar sobre ti mismo cuando el estado de ánimo te
golpea, lo que hace, a menudo.

Espero que estés bien.

El problema con la sociedad es que si la persona promedio supiera de nosotros
-tú, solo, teniendo un orgasmo tres veces por noche, y yo, al otro lado de la
calle, viéndote tener un orgasmo, solo- la mayoría de la gente diría que soy un
desastre. Bueno, no es un secreto que la mayoría de la gente son unos malditos
idiotas. A la mayoría de la gente le gustan los misterios baratos , el amor toxico , la ficción de hechizeros , y la lista sigue y sigue. La mayoría de la gente lee esos tipos de libros por que quieren huir de su miserable vida llena de desgracia , pero al final siempre te quedaras viviendo esa vida miserable , eso en verdad me jode , ¿ A ti no te jode , Beth ?

Además, me gusta que te cuides en vez de llenar tu casa y tu coño con una
serie de hombres inadecuados. Eres la respuesta a todos los artículos banales y
reductores sobre la "cultura de la conexión". Tienes estándares y eres Beth pensando en una historia de amor que espera al otro, y apuesto a que capitalizas a Él cuándo sueñas con él. De mí. Todo el mundo quiere todo ahora mismo, pero tú puedes esperar.

Qué manos tan pequeñas.

Tu nombre era un lugar glorioso para empezar. Por suerte para nosotros, no
hay muchas Beth Strawberry en el mundo, sólo una.

Lo primero que tuve que encontrar fue tu casa y el Internet fueron diseñados
con el amor en mente. Me dio mucho de ti, Beth , tu perfil en Twitter.

Perfil:

Bethany Strawberry @TheUnRealBeth

Nunca he tenido un pensamiento tácito. Escribo historias. Leo historias.
Hablo con extraños. Metropolis es mi amigo, pero Gotham es mi perra.

Eres una escritora nacida y criada en Gotham , joder , ¿ esto es real ? , estoy empezando a sentirme timado , ¿ por qué ? Las personas de aquí lo unico que tienen es : problemas mentales , crisis economicas , y trantornos.

Pero tú...

Tú , Beth , tú eres diferente a cualquier persona que haya stalkeado antes , eres diferente a los demás , no eres como esas personas que solo desperdician oxigeno.

Bueno , sigamos.
Escribes mucho sobre el alcoholismo , por qué perdiste a tu padre por la botella.Tu familia está tan unida como suelta. Umh... huele a problemas familiares.

Tu madre y tu perdieron contacto luego de que te mudaras a Gotham , pero tú y yo sabemos que nunca fuerón unidas. Aun peor luego del "accidente" con tu padre.

Hija unica.

¿ Quién lo diria ? Tus padres ya no le desgraciaran la vida a otro ser humano poniendole nombre , sientete feliz.

Haber... ¿ qué mas ? ¡ Oh ! ¿ Como lo pude olvidar ? Te gusta la polenta y el pastel de cereza Lärabars.

No tomas fotos de comida o conciertos, sino que haces Instagram (pero en
realidad sólo cosas viejas, fotos de tu padre muerto, fotos de días de playa que no puedes recordar). Cosas banales y sin sentido.

Internet es una cosa hermosa y enviaste un tweet una hora despuéS de que nos conocimos ese día :

Huelo acaso una hamburguesa doble¿?

Y déjame decirte, por un momento, que estaba preocupado. ¡Boom! Me cabeza hizo eso. Tal vez yo no era
especial. Ni siquiera me mencionaste, nuestra conversación. También: Hablar
con extraños es una línea en tu biografía de Twitter. Hablo con extraños. ¿Qué carajo es eso, Beth? Los niños no deben hablar con extraños , pero usted es adulto. Eres realmente mala. ¿O nuestra conversación no es nada para ti? ¿Soy sólo otro extraño?

¿ Es tu biografía de Twitter tu manera sutil de anunciar que eres una puta con
atención que no tiene estándares y que dará audiencia a cualquier pobre
imbecil que te salude? ¿ No fui nada para ti? ¿ Ni Siquiera mencionas al tipo con el que torpemente chocaste y luego le invitaste un café? ¡ Fuiste tú la que me invito el café , no yo ! Mierda, pensé, tal vez estaba equivocado. Tal vez no teníamos nada. Pero entonces empecé a explorarte—stalkearte— y no escribes sobre lo que realmente importa.—escribes mamadas—No me compartirias con tus seguidores. Tu vida en linea es un programa de variedades y mentiras , así que si acaso, el hecho de que no me hayas puesto en tu acto de pie significa que me codicias. Que tubimos una conección real. Quizás incluso más de lo que me doy cuenta, ya que ahora mismo tu mano se dirige hacia tu coño una vez más.

Lo siguiente que me dio Internet fue tu dirección. Calle del Banco 51. ¿Estás
bromeando, carajo? Esta no es una frenética cuadra en el centro de la ciudad. Donde las abejas obreras acosadas entran y salen de la oficina. Esto es una propiedad tonta , soñolienta, ridículamente segura , notesé el sarcasmo.

No puedo quedarme en tu cuadra; tengo que encajar con la gente de aquí. Fui
a la tienda de segunda mano. Me compre un traje (hombre de negocios y/o conductor y/o guardián), pantalones de carpintero y algún tipo de cinturón de herramientas y un chándal de mierda (gilipollas ,cuidando de su precioso cuerpo).

Me pongo el traje para mi primera visita y me encanta estar aquí, Beth. Me paro al otro lado de la calle y tus ventanas están abiertas (sin cortinas) y te veo tomar una avena instantánea en un tazón. No eres una princesa. Tu Twitter confirma que ganaste algún tipo de lotería de bienes.

Ahí estas.

Con tu ventanas grandes y " seguras ".
Lindo , demasiado lindo. Dedusco que es una habitación rentable , ó sea solo mira tu jodida habitación. Es una ratonera , desde la otra vereda cruzando la calle veo que lo es.

Tu apartamento es muy pequeño. Tenías razón cuando twiteaste:

Vivo en una caja de zapatos.#Loquecallanlospobres

No hay cocina, sólo un área donde los electrodomésticos se juntan como si
fueran muestras de pisos despejados. Pero hay verdad enterrada en tu tweet. Odias estar aquí. Creciste en una casa grande con un patio trasero y un jardín delantero. Te gusta el espacio. Por eso dejas las ventanas abiertas. No sabes cómo estar sola contigo misma. Y si bloqueas el mundo, allí estarías.

Tus ventanas son tan grandes y sin cortinas que puedo verlo todo. ¡ Dios mio ! Parece que nunca haz visto una pelicula de terror ó las noticias. ¿ Sabés cuantas personas mueran al día en mano de psicópatas ? Obvio no lo sabés por que estas tan metida en tu vida y publicando cosas en instagram que olvidaras ¿ qué ? En uno puñetero mes.

Pero quieres que la gente te mire , ¿ no es cierto ? Quieres que te preste atención , quieres que sepan de tu existencia. Planeo preguntarte sobre esto cuando nos conoscamos mejor.

Pero oye , te tengo una propuesta.
¿ Por qué no pasamos el día de mañana nosotros juntos ? Solo tú y yo.

La gente pasa por tu apartamento a nivel de salón, muy ligeramente por encima del nivel del suelo, y no se detienen a mirar fijamente aunque estés en exhibición.
Tus dos ventanas están abiertas de par en par y tienes suerte de que no sea una calle bien transitada. Esto debe explicar el engañoso sentido de privacidad que
usted tiene.

Vuelvo a la noche siguiente (el mismo traje, no puedo evitarlo) y
tú caminas desnuda frente a las ventanas abiertas. ¡Desnuda! Me quedo al otro lado de la calle en la entrada y tú no.

Se fija en mí y nadie se fija en ti o en mí y ¿están todos aquí jodidamente
ciegos?

Los días pasan y me pongo ansioso. Desfilas demasiado y no es seguro y sólo hace falta un bicho raro para que te vea dentro y decida ir a buscarte. Unos
días después me pongo mi disfraz de carpintero y fantaseo con poner rejas en tus ventanas, protegiendo esta vitrina que llamas hogar. Creo que este
vecindario es seguro, y lo es, pero hay muerte en la tranquilidad de aquí.
Probablemente podría estrangular a algún anciano en medio de la calle y nadie saldría a detenerme por que todos son unos putos ciegos.

Vuelvo en mi traje (mucho mejor que la ropa de carpintero) y llevo una gorra
de los Yankees que encontré en otra tienda de segunda mano (¡yo soy ese
gilipollas!) para mezclarla, por si acaso te dabas cuenta, cosa que no haces.

Vengo de día, de noche, y cuando estoy aquí, tus ventanas están siempre
abiertas.

Puedo verte holgazanear, bostezar, respirar. ¿Siempre fuiste así? Me pregunto si eras así siempre , desfilando por ahí como si quisieras que tus vecinos raros te conocieran desnuda, medio desnuda, adicta al microondas. Y masturbándote a pleno pulmón. Esperemos que no, esperemos que haya una lógica que me expliques cuando llegue el momento. Y tú con tu ordenador, como si necesitaras recordarle a tu público imaginario que eres un escritor cuando nosotros (yo) sabemos lo que realmente eres: un intérprete, una exhibicionista. Eso es lo que eres.

¡ Se tenia que decir y se dijo , joder !

Después de todo, si a la persona promedio le contaran de una chica desnuda que a menudo se pavonea frente a una ventana abierta y de un tipo golpeado por el amor al otro lado de la calle mirando, discretamente, la mayoría de la gente diría que yo soy el loco. Yo soh el enfermo. Pero ¿ sabés qué ? tú eres la loca. Simplemente
no te llaman loca porque tu coño es algo que toda esta gente quiere conocer,
mientras que todo mi ser es aborrecible para tus vecinos. Vivo en un sexto
piso , en un edificio que huele a mierda , tengo unos putos vecinos que me tocan los cojones , un hombre decrepito que me cobra la renta puntual. ¡ El desgraciado es puntual ! Me pagan debajo de la mesa y tengo un televisor con antena. Esta gente no quiere tocarme la polla con un palo de tres metros. Tu coño, por otro lado, es de oro , joder.

Pasan dos semanas , dos jodidas y bonitas semanas.

¿Es por eso que a la gente le gusta la telerrealidad? Tu mundo es una
maravilla para mí, ver dónde te sientas (en bragas de algodón compradas a
granel en línea en Victoria's Secret; te vi romper el paquete el otro día) y
dónde no duermes (te sientas en ese sofá y lees basura en línea). Me haces
pensar; tal vez estás buscando a ese chico sexy con el chocaste, tal vez.

Aquí es donde escribes, sentada tan erguida con el pelo suelto y escribiendo a velocidad como cogen los conejo, hasta que ya no puedes más y agarras esa almohada verde lima, la misma almohada contra la que pones la cabeza cuando duermes la siesta, y montas esa cosa como un animal. Liberar. Aquí es donde duermes, por fin.

Pero honestamente, Beth, si yo
estuviera en tu piel, nunca me pondría ropa.

Te gusta nombrar cosas y me pregunto cómo me llamarás. Usted está tratando
de tener un concurso de Twitter para el nombre de su apartamento:

¿Qué tal? #una caja más pequeña que la mía
O #Elarmariodelaesteradelyogaconfundidoconelapartamento
O
#Lugardondetupuedesverporlaventanaymiraralchicoconelchocasteobservandote

¿ Qué ? Yo solo doy ideas.

Un taxista toca la bonita interrumpiendo la grata conversación imaginaria que tenia contigo en mi cabeza. Un imbecil estaba cruzando la calle sin mirar es por ello que el taxista toco el claxón.

El hombre camina hacia la otra acera pasandose los dedos por su cabello rubia largo como el de Rapunzel. Tenia demasiado pelo para ser un tío.

—Ey , Beth. Abréme—grito desde afuera.

¿ Ha ?... Beth.

¿ Quién demonios es ese ?

TOXIC ©
     JER0ME_V4LESKA ˖ ࣪⭑
↯ ꒷꒦ JeromeV
🖇˖°꒰ 13.O8.21 ꒱ˎˊ- ₊˚.
━━━━━━━━━━━