Quando a infância chega ao fim? A maioria das pessoas não tem voz ativa nessa questão. Às vezes, elas nem percebem que isso aconteceu. Você sai de casa como uma criança inocente, apenas para voltar contaminado e poluído por circunstâncias que não pode controlar. Os adultos sempre parecem se esquecer de que também já foram crianças.

Para as crianças que residem nos distritos de Panem, a infância termina no momento em que você completa doze anos. Cada aniversário depois disso é menos uma comemoração do crescimento e mais uma celebração de que você sobreviveu à loteria da morte certa. É uma experiência angustiante para uma criança olhar ao redor e se perguntar quantos de vocês viverão até os 19 anos. É ainda mais atormentador imaginar se você terá que matar outras crianças para chegar lá.

Para Dahlia Blossom, a infância terminou no dia em que seu pai foi morto em um acidente de trabalho. Na época, sua mãe estava grávida de Rosie e teve que continuar trabalhando para manter a família. Isso deixou Dahlia para cuidar de Lavender e assumir as tarefas domésticas. Nenhuma das duas mulheres teve tempo de ficar de luto adequadamente porque Panem era um lugar implacável. O Capitólio não se importava com o quanto as pessoas dos distritos sofriam, desde que fossem bem supridas de mercadorias.

A chance de Dahlia viver uma vida mais feliz com sua família foi arruinada por uma personalidade que ela adotou para sobreviver. Quando sua família deu as costas para o vitorioso que ela havia se tornado, eles não enxergaram a garotinha que gritava por aceitação e amor. Sua Dahlia ainda estava lá, enterrada sob um exterior endurecido. Eles simplesmente não tinham paciência para olhar abaixo da superfície.

O que restava da inocência de Dahlia foi cruelmente arrancado dela graças à luxúria e à fome dos homens. Todos eles ouviram os rumores sobre os perigos de brincar com seu tipo de fogo, mas foram cegados por sua luz encantadora e atraídos pelo calor que ela proporcionava. Eles não têm ninguém para culpar além de si mesmos quando ela incendeia o mundo deles. Dahlia sabe que é uma troca justa. Eles ganham 30 segundos de céu e uma vida inteira para se arrepender, ela sofre uma noite de tortura, mas rouba deles tudo o que valem. Seu joguinho é a única maneira de se manter sã no Capitólio (além do tempo que passa com Finnick). Quando os 70º Jogos Vorazes se aproximam, a jovem Dahlia Blossom, de 19 anos, já acumulou uma grande coleção de bens roubados de uma variedade de clientes que sabem que não devem reclamar de seus serviços.

Mas os itens mais preciosos de Dahlia são os presentes inestimáveis que Finnick lhe traz de seu distrito. Isso torna o tempo que passamos separados mais suportável, sabendo que ele voltará com um sorriso radiante e as mãos cruzadas atrás das costas para esconder o presente.

─ Encontrei esta concha na praia e achei que você gostaria dela.

─ Vi esta flor e me fez pensar em você.

─ Mags me ensinou a tecer pulseiras para que eu pudesse fazer uma para você.

Cada presente era significativo e especial, mas ela os amava porque eram todos dele. Nenhuma das joias ou bugigangas que ela roubava se comparava a algo que vinha daquelas mãos. Parecia que ele entregava um pequeno pedaço de seu coração a cada presente que ela recebia. Às vezes, Dahlia tentava retribuir o favor com suas próprias criações. Usando uma concha em espiral do Distrito Quatro, ela trançou três fios finos de corda para criar um colar. Parecia tão inadequado em comparação com o artesanato habilidoso dele que ela quase não o deu a ele. Agora ele nunca o tira.

Memórias como essas são as que ajudam Dahlia a superar as noites ruins. Enquanto caminhava para a casa de outro cliente, o último antes de retornar ao distrito para a colheita, seus dedos mexiam na pulseira de tecido azul em seu pulso. Finnick sempre quis levar Dahlia para conhecer as belas águas de seu distrito, mas não havia possibilidade de isso acontecer tão cedo. Então, por enquanto, a pulseira era uma representação das ondas rítmicas do Distrito Quatro... Ou, pelo menos, foi isso que Finnick lhe disse.

─ Você está atrasada, garota. ─ Yarrow Whitewood, seu último cliente, resmunga quando ele abre a porta para ela. Um homem careca de meia-idade, Yarrow não era conhecido por ser uma pessoa particularmente agradável de se conhecer. Talvez seja por isso que ele e Snow se davam tão bem. Quando Dahlia abre a boca para responder, Yarrow levanta a mão para silenciá-la.─ Eu não pago minhas prostitutas para falar.

Sua língua quase sangra devido à força com que Dahlia a morde para não se irritar com a audácia dele. Em vez disso, ela força um sorriso no rosto e se esgueira para dentro para mais uma noite de prostituição forçada.

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O sentimento de repulsa havia se tornado familiar demais para Dahlia após as atividades noturnas com estranhos. Snow havia transformado seu corpo em um produto que poderia ser compartilhado com todos os seus amigos ricos e poderosos. A maioria deles nem mesmo se importava com quem ela era, apenas queriam uma garota bonita para se satisfazer durante a noite. Ela apenas ficou deitada de costas enquanto os homens a penetravam, grunhindo e gemendo alto enquanto tentava não recuar fisicamente em repulsa. Ela supôs que com Yarrow não seria diferente.

Na maior parte do tempo, ela estava certa. Mas Yarrow era cruel e substancialmente mais inteligente. Ele estava ciente dos modos de mulher fatal de Dahlia e sabia que não deveria perder a garota de vista. Ela supôs que esse era o motivo pelo qual Snow a havia enviado para ele. Yarrow era o homem que deveria quebrar o espírito de Dahlia de uma vez por todas.

─ Se importa se eu usar seu banheiro? ─ Dahlia perguntou com uma voz doentiamente doce, com a cabeça apoiada no cotovelo enquanto passava os dedos sedutoramente pelo braço dele. Uma lareira em frente à cama era a única fonte de luz no quarto, enchendo-o com um cobertor espesso de calor.

─ Você não tem permissão para sair desta sala.─ Yarrow rosnou asperamente, olhando para a garota com desconfiança.─ Eu sei do que
esses seus dedos são capazes e não serei seu próximo alvo.

─ É só descer o corredor. ─Dahlia argumenta suavemente com uma risada feminina, levantando as cobertas para longe de seu corpo.─ A menos que guarde seus objetos de valor no banheiro, eles estão a salvo dos meus dedos.

─ Eu não me importo onde está. ─Yarrow protesta, agarrando seu bíceps enquanto ela tenta se levantar.─ Você não vai a lugar nenhum.

O medo de Dahlia aumenta repentinamente com o olhar predatório do homem.

─ Me solte.─ Ela insiste calmamente, olhando com cautela para o aperto de mão machucado dele.

─ Você é minha por esta noite.─ Yarrow anuncia com um sorriso sinistro, lambendo os lábios como um cachorro olhando para um osso.─ Eu paguei pela Dahlia Negra e é exatamente isso que vou receber. ─Dahlia tenta puxar o braço para longe, mas o aperto dele só aumenta a dor.─ Eu ainda não terminei com você.

─ Estou farta de você.─ Dahlia retalia ferozmente, determinada a não deixar que o homem perceba sua expressão de pânico.─ Solte-me! ─Yarrow se lança para frente, agarrando o outro braço de Dahlia e batendo as costas da garota contra a cama. Ela grita quando o ar é retirado de seus pulmões e Yarrow aproveita a oportunidade para subir em cima dela, prendendo seus pulsos perto de sua cabeça.─ Saia de cima de mim, porra!.

─ Cale a boca! ─Yarrow grita em seu rosto, esforçando-se para conter a figura dela. Ela se contorce e se contorce sob o corpo pesado dele, recusando-se a ceder aos seus desejos pervertidos por mais tempo.

─ Então saia de cima de mim. ─Ela retruca, revidando como o vitorioso sem coração pelo qual é conhecida.

Yarrow se inclina desconfortavelmente para mais perto dela e rosna em seu ouvido:

─ Pare de falar ou eu lhe darei um motivo para gritar. ─Quando ele se afasta, Dahlia cospe em seu rosto medonho antes de enfiar o joelho em seu estômago. Ele cai de cima dela com um gemido de dor e grita:

─ Sua vadia! ─Afastando-se, Dahlia cai da cama e aterrissa desajeitadamente no chão. Mas Yarrow começou a se recuperar, então Dahlia se levanta cambaleante e corre para a porta.─ Acho que está faltando alguma coisa.

Com a mão apoiada na maçaneta polida da porta, Dahlia olha por cima do ombro e vê Yarrow olhando presunçosamente para ela... com a pulseira de Finnick pendurada em seu dedo.

─ Devolva-o.─ Ela exige severamente, com os olhos arregalados de horror ao ver isso. Ele deve ter tirado o bracelete quando ela estava com as mãos imobilizadas. Yarrow riu zombeteiramente, girando o bracelete em seu dedo para provocá-la ainda mais.─ Devolva-o, sua puta do Capitólio!.

Yarrow caminha lentamente ao redor da cama, avançando sobre a garota em ebulição.

─ Isso é desespero em sua voz? ─ Ele pergunta de forma provocante enquanto os olhos de Dahlia se estreitam em desdém.─ Acho que sim.─Ele se eleva acima de Dahlia, olhando para ela com um sorriso pomposo.─ Você não tem poder aqui, garotinha. ─Suas palavras depreciativas não fazem nada além de irritar Dahlia, seus punhos se fecham com uma raiva silenciosa.─ Você vai voltar para aquela cama e não vai se defender. Você vai receber seu castigo como um bom vitorioso e depois terá seu bracelete de volta.

─ Ou você pode devolvê-la agora mesmo e eu não vou cortar suas mãos.─Dahlia ameaçou casualmente, olhando para o homem excessivamente confiante que precisava ser derrubado.─ Eu fui a única sobrevivente de 24 tributos e isso não foi por acaso. Preciso lembrá-lo de que matei todas as Carreiras em meus Jogos e não hesitarei em matar novamente. Você será minha presa mais fácil.─Endireitando as costas, Yarrow se afasta do vitorioso com uma expressão desonesta. A percepção de seu plano só chega a Dahlia quando o homem olha da lareira para a pulseira.

─ Não!.

Tarde demais.O belo e intrincado padrão é imediatamente engolido pelas chamas, faiscando loucamente como uma cobra cuspideira. Dahlia se lança para frente, caindo de joelhos ao lado da lareira enquanto seus olhos começam a lacrimejar.

─ A poderosa Dahlia Negra reduzida a lágrimas por causa de um estúpido pedaço de barbante.─Yarrow zomba, circulando em torno da garota de coração partido.─ Patético.─ Dahlia não reage às palavras dele, olhando fixamente para o fogo.─ Talvez o Garoto de Ouro seja mais divertido.

A cabeça de Dahlia se levanta com esse comentário. Finnick. Ele quer uma visita de Finnick. Todos os sentimentos de tristeza são evaporados de seu corpo e prontamente substituídos por fúria. Ela não permitirá que ele toque em seu Finnick. Seus dedos deslizam em torno do atiçador de fogo, encantados com a ponta letalmente afiada. Ameace-a o quanto quiser, ela aguenta. Mas ele havia ameaçado Finnick... Ela não o deixaria escapar impune.

Yarrow voltou para a cama, satisfeito com seu trabalho. Ele tinha certeza de que destruir um objeto com o qual ela tinha uma ligação sentimental a forçaria a se submeter. E, embora Finnick fosse geralmente a influência calmante em sua vida, ele também era o combustível para o fogo que a mantinha lutando. Ela tinha dois anos de raiva reprimida borbulhando dentro de si, apenas esperando para ser liberada. Ela já tinha a munição, e Yarrow acabara de lhe passar a arma.

Um golpe na cabeça é o suficiente para incapacitá-lo completamente. Enquanto um gemido de dor escapa de seus lábios, seu corpo se esparrama sem graça no chão. Dahlia se aproxima do homem com uma expressão impassível, sem se incomodar com seus gritos lamentáveis. Ela se diverte muito ao balançar o marcador de fogo perto do rosto dele e vê-lo se encolher de medo. Quem tem o poder agora?.

De repente, ela está de volta aos Jogos, em cima de outro tributo com a vida dele em suas mãos. Ela poderia ter sentido compaixão, poderia ter demonstrado misericórdia. Mas o homem diante dela não era uma criança inocente. Ele merecia morrer mais do que qualquer tributo nos Jogos. Suas mãos anseiam por reviver a sensação de tirar uma vida. A Dahlia Negra retorna com força total quando ela imagina os olhos de milhares de cidadãos observando-a em uma tela, grudados em cada movimento seu.

Dê a eles um show. Dê a eles um show. Dê a eles um show.

A mentalidade ainda está presa em sua cabeça, como um cântico de guerra antes de ir para a batalha.

Não se pode tirar os Jogos do vitorioso.

Tudo isso faz sentido. Ela ainda é uma assassina por trás de tudo isso. Esse é um fato que nunca desaparecerá. Ela tem sangue em suas mãos, seu livro de registro está pingando de vermelho. Uma vez uma assassina, sempre uma assassina.

Batendo com o bastão de fogo em suas costelas, membros e costas, ela mostra a Yarrow exatamente como ficou conhecida como uma assassina de coração tão frio. Ele gemia a cada golpe, arrastando-se fracamente pelo chão.

─ Por favor...─ Yarrow suspira, revelando seus dentes manchados de sangue e seu rosto quase irreconhecível.

Dahlia inclina a cabeça diante da súplica do homem, com um sorriso sádico decorando seus lábios.

─ Isso é desespero em sua voz? ─ O rosto de Yarrow perde sua cor restante, tornando-se tão branco quanto o fantasma que ele está prestes a se tornar. Ele não consegue disfarçar o terror em seu rosto enquanto a Dahlia Negra faz uma careta de divertimento. ─ Acho que sim.