https://youtu.be/uCeWe_TgQgw

Il treno arrancava sulle rotaie come un vecchio ed enorme serpente di metallo, divorando metro dopo metro quel che rimaneva della distanza fra loro e la tanto temuta chiacchierata a quattrocchi con il Direttore della Scuola degli Assassini di Versya.

Non mancava ormai molto alla fine del tragitto e fino ad allora il viaggio era proseguito in silenzio tutt'altro che quieto; tensione, paura e dubbio la facevano da padroni senza lasciare il minimo spazio a qualcosa che potesse anche solo lontanamente somigliare alla speranza e alla certezza che tutto andasse per il meglio.

Blake aveva deciso di non chiedere di nuovo a Diego quali fossero le sue intenzioni con esattezza per paura che l'Arciere pensasse che non riponeva abbastanza fiducia in lui, ma non poteva non domandarsi quanto fosse corretto e giusto cedere il timone a Rivagni e sperare che il suo ottimo e astuto uso delle parole potesse ammansire Perisyan. Sarebbe stato sufficiente lisciargli il pelo pur avendo mandato a monte i piani di una figura di spicco quale era il Cancelliere in persona?

Forse ha deciso di seguire almeno in parte il mio piano, per quanto bislacco possa essere, si disse Syders. Era difficile comprendere gli schemi che la mente di Diego formulava e al momento il suo sguardo era totalmente impenetrabile. Poteva voler dire tutto o niente.

Blake guardò alla propria sinistra e finalmente gli fu chiaro come mai Lysander avesse smesso di fare in continuazione domande alle quali lui, ben presto, non aveva più saputo dare risposte esaustive: si era addormentato, raggomitolato sul proprio posto come un bambino o un gatto. Ce ne voleva per assopirsi mentre ci si trovava su un treno traballante e ben poco comodo come quello. Doveva essere più stanco di quanto avesse dato a vedere fino a minuti addietro e non si poteva certo fargliene una colpa.

L'Assassino decise di lasciar fare Lysander e approfittò della temporanea e ritrovata intimità con l'amico per parlargli senza che il ragazzo ascoltasse quel che dicevano: «Per citare i nostri avi: una moneta per i tuoi pensieri, amico mio». Era inutile che Rivagni si sforzasse di apparire stoico. Il suo reale stato d'animo e di ansia era palese: la postura rigida con cui sedeva e la visibile tensione di ogni suo singolo muscolo, compresi quelli facciali, lo tradivano, e loro si conoscevano da fin troppo tempo per poter anche solo credere di riuscire a prendersi in giro a vicenda. L'uno sapeva quasi sempre decodificare l'atteggiamento dell'altro.

Diego si riscosse dallo stato meditabondo in cui era scivolato e smise di fissare un punto imprecisato all'interno del vagone per concentrarsi, piuttosto, sul collega. I suoi occhi grigi e felini passarono per una manciata di secondi in rassegna Lysander. Un'occhiata tutt'altro che amichevole e comprensiva. «Dorme sul serio?» chiese, volendo assicurarsi che quanto aveva intenzione di rivelare all'amico rimanesse fra di loro. Una parte di lui, però, vedeva Lysander come un mero impiccio capitato loro fra capo e collo per una sfortunata serie di eventi. Un impiccio che, dentro di sé, desiderava con tutto il cuore di veder al più presto sparire senza lasciare traccia. Quel marmocchio non gli piaceva e non per via di ciò che era accaduto con Berthan o soltanto perché aveva messo in grossi guai il suo migliore amico. Quella di Rivagni era una sensazione più viscerale e personale, cozzava con la sua abitudine di osservare gli eventi senza farsi trasportare dall'istinto e dagli impulsi. Berrywhite in una sola notte aveva scombinato la vita a lui e al suo amico. Chi gli diceva che non avrebbe causato loro altri problemi ancor più seri o mandato a rotoli tutto quanto in maniera irreparabile?

Il padre del ragazzo, Alvar Berrywhite, non godeva di una buona fama. Era temuto, era potente e al contempo detestato da molti del suo medesimo ceto o addirittura superiori a lui. Correva voce che conoscesse di persona lo stesso Cancelliere, addirittura che fosse una sua vecchia conoscenza, e ciò era più che sufficiente per comprendere che fosse meglio non immischiarsi negli affari di quei due individui. Chi osava alzare troppo la testa con i potenti finiva per farsi un bel po' male e non vivere abbastanza a lungo per dare l'esempio al vero popolo, alla Versya che moriva di fame e stenti, ma che era fin troppo terrorizzata e assuefatta alla corruzione del Governo per ribellarsi. Quella città, quello Stato, divoravano se stessi. Lentamente soccombevano alla presenza venefica del Cancelliere e dei depravati politici che lo attorniavano, eppure allo stesso tempo era tenuta in vita da quel veleno, se ne cibava. La fame e la disperazione erano così tante che nutrirsi di fiele marcio e corrosivo sembrava a molti una migliore alternativa al non mangiare affatto.

La reale e concreta paura di Diego era che il suo migliore amico, senza rendersene conto, finisse risucchiato sino alla fonte del veleno che stava consumando Versya. Il cognome Berrywhite recava con sé problemi e chi non era al corrente di questo poteva tramutarsi da un momento all'altro in una mosca intrappolata nella ragnatela di un grosso e pericoloso ragno. Non importava che il vecchio Alvar si fosse voluto sbarazzare del figlio nell'unico modo possibile e praticabile che ne escludesse la morte fisica. Per quel che i due Assassini potevano saperne, dopotutto, il ragazzo poteva aver mentito o non aver raccontato tutta la verità. Lysander non aveva niente da perdere e ciò lo rendeva imprevedibile, sotto certi punti di vista. Fidarsi di lui a priori era un errore, ma a quanto pareva Diego era l'unico ad averlo compreso. Blake era un cane che abbaiava e mai mordeva, era un Assassino che perseverava nell'avere comunque dei principi etici e morali, nell'offrire al prossimo una possibilità, un aiuto, anche se era il primo ad averne bisogno. Diego si domandava chi assicurasse loro che il ragazzo non avesse già capito con chi aveva a che fare e quali specifiche corde sollecitare.

Blake, per ulteriore scrupolo, si chinò in avanti e si sporse per controllare che il giovane schiavo fosse realmente assopito. «È addormentato eccome» confermò. «Riesce a dormire anche mentre questa vecchia ferraglia di treno fa baccano. Buon pro gli faccia.»

Rivagni storse le labbra in chiaro segno di sprezzante disapprovazione. «Per piacere! A vent'anni suonati riuscivo a stare sveglio per giorni senza mai cedere alla stanchezza. Siamo sicuri che non sia imparentato alla lontana con un mollusco?»
Togliendo che al momento fosse davvero di pessimo umore, in generale apprezzava molto poco chi batteva la fiacca. Ancor meno lo aggradava che uno si mettesse a dormire dopo aver combinato il disastro che Berrywhite aveva causato. Al suo posto non avrebbe chiuso occhio per mesi. Innocente un corno. Quello non era l'atteggiamento di un ragazzo privo di colpe e spaventato all'idea di dover fare i conti con le proprie sconsiderate azioni. Se sonnecchiava evidentemente non lo turbava poi così tanto aver ucciso ore addietro un uomo. Chi non era abituato a sottrarre la vita al prossimo reagiva nelle maniere più disparate e dettate dalla paura, ma di certo non sceglieva di dormirci sopra.

Syders, al contrario dell'amico, non poteva biasimare il ragazzo per esser crollato come un sasso. Era stata una serata un bel po' movimentata e stancante e persino lui faticava a rimanere sveglio, concentrato sul presente e vigile. Diversamente da Diego non trovava bizzarro che il poveretto fosse collassato.
Erano le cinque del mattino passate, d'altronde, e non tutti erano abituati a orari del genere, men che meno uno scricciolo come quel giovane schiavo.

«Già che ci siamo diamogli anche una bella coperta e leggiamogli una bella storiella della buonanotte. Se qualche altro Assassino venisse a risapere di come abbiamo gestito questa storia, sicuro come l'oro che diventeremmo lo zimbello di tutta la Scuola di Versya per i prossimi vent'anni. Direbbero che abbiamo un futuro come balie» rincarò la dose Rivagni, guardando ancora una volta con avversione Berrywhite.

Blake roteò gli occhi. «Francamente non capisco cosa ci sia di male nell'aver risparmiato la vita a un ragazzo, lavoro o non lavoro. Come se poi il lavoro di una balia fosse da schernire o disprezzare! Prendersi cura del prossimo è meglio dell'ucciderlo. Sei padre anche tu e pensavo che alla lunga avresti compreso il mio punto di vista.»

Diego contrasse la mascella, chiaramente seccato. «Lui non è una persona qualsiasi. Basta guardarlo per capirlo. I miei figli, Morgan e Rowan non possono esser messi sul suo stesso piano, non credi? Questo moccioso ci ha messi nei guai fino al collo e noi, invece di fargliela pagare, lo stiamo aiutando a farla franca. Gli stiamo dando un bastone col quale percuoterci, Blake, fidati!»

«Perdona la brutalità, ma penso che le tue siano semplici paranoie.»

«Paranoie?» L'Arciere non seppe se sentirsi offeso o oltraggiato. «Ti sembra normale che una persona innocente, come tu definisci lo schiavo, si metta a dormire dopo aver scannato qualcuno? Ti pare normale che stia reagendo così?»

«Avanti, dagli tregua!» esclamò Syders a bassa voce, lievemente esasperato. «Non ti sembra un po' troppo accanirti solo su di lui così? È anche colpa mia se ci troviamo in questo pasticcio, dopotutto. E poi non mi sembra strano che si sia addormentato. È ovvio che sia distrutto e questo non prova che non abbia paura o non sia preoccupato per cosa potrebbe accadergli tra non molto. Non vediamo il male dove non ce n'è, per piacere!»

Diego restrinse lo sguardo, oltremodo stizzito e infastidito. «Trovo a dir poco nauseante il tuo palese stravedere per lui, sai? Che Veryak mi porti se non sembri parteggiare per questo bastardello, neanche fosse sotto la tua responsabilità!»

«Il mio cosa? Parteggiare per lui?» Syders lo fissò come se fosse impazzito. Ma di che diamine andava cianciando quel matto?

Rivagni lo squadrò con durezza e qualcos'altro che pareva avvicinarsi molto a una sorta di velato risentimento. «Lo vedi? Neanche te ne rendi conto. Sei proprio da manuale, lasciatelo dire» rilanciò schernendolo.

«Senti, Diego, o ti decidi a parlare per bene oppure...»

«Oppure cosa, sentiamo?» Rivagni, un secondo dopo, capì di aver forse tirato troppo la corda. «Sai che c'è? Lasciamo stare.» Mosse una mano per scacciare la questione. Discutere non li avrebbe portati da nessuna parte, dopotutto, e lui non voleva guastare le cose con Blake per colpa di quell'aristocratico bamboccio buono solo a piagnucolare e a far danni. Prima se ne sarebbero liberati e prima sarebbero tornati alla normalità. Semplice e logico. «Suo padre lo ha mollato a Berthan per toglierselo di torno, esattamente come ha detto prima che partissimo» snocciolò dopo qualche secondo di silenzio.

Blake a sua volta non volle inasprire la situazione e gli fece cenno di proseguire. «D'accordo, fin qui ti seguo. Dunque?»

L'Arciere si sistemò il colletto del soprabito nero e proseguì il riassunto di ciò che lo schiavo gli aveva raccontato: «Ti ho mandato fuori dal salotto per parlare a quattrocchi con lui, come avrai già intuito. Gli ho chiesto di dirmi perché suo padre lo avesse allontanato e ha risposto che ci sono diverse ragioni dietro al gesto di quel simpaticone di Alvar Berrywhite, ma due sono più importanti delle altre.»

«Ovvero?»

Diego parve voler temporeggiare, poi si decise a spiegare brevemente che il ragazzo avesse sin dalla nascita sofferto di problemi di salute ereditati dalla defunta madre. «Credo sia la stessa cosa che la uccise quando lui era piccolo. Qualcosa di congenito, ma se riusciremo a farlo integrare come recluta all'interno della Confraternita di certo i dottori lo cureranno usando i loro strampalati intrugli. Con noi hanno fatto miracoli, specie col sottoscritto. Mi hai mai visto ammalato? No, e questo grazie a quei porci bastardi che adorano tagliuzzare la gente. Hanno ragione a dire che i tritaossa ne fanno una giusta una volta su mille.» La sua profonda avversione nei confronti di coloro che operavano nelle vesti di ‟medici" all'interno dell'Organizzazione, come sempre, non mancò di manifestarsi nel suo tono di voce acido e sprezzante.

Non che si trattasse di gente simpatica, ma Blake aveva sempre avuto la sensazione che Diego e altri membri della Confraternita avessero un valido motivo per disprezzare e detestare i dottori della Scuola, come se  con loro avessero una specie di conto in sospeso. Syders si era ritrovato, di tanto in tanto, a dover sottostare alle cure non richieste né desiderate di quelle persone, e il risultato di quelle visite speciali, delle strane iniezioni e della roba che lo avevano a volte costretto a bere era ancora palese: riflessi al di sopra di quelli degli altri umani e altre qualità riscontrabili solo in altre forme di vita diverse dall'uomo. Bastava pensare a come non avesse bisogno di sbattere le palpebre anche dopo diversi minuti dall'ultima volta che l'aveva fatto o a come fosse in grado di rimanere in una sorta di apnea e di regolare il proprio respiro per comprendere che a quei cosiddetti dottori piacesse un bel po' giocare con la natura e manometterla per rendere gli Assassini ancor più letali e veloci in ciò che facevano. Non era un caso, dopotutto, che alcuni avessero soprannominato in maniera dispregiativa gli Assassini ‟rettili". Creature a sangue freddo spesso pericolose e dallo sguardo così penetrante da mettere il prossimo a disagio. Serpenti a sonagli che non appena individuavano la preda scattavano e affondavano nella sua carne le proprie zanne velenose. Non proprio una bella fama, specie per chi come Blake tentava in ogni maniera di restare umano, almeno un pochino.
Era proprio quello il punto, però: l'Organizzazione mirava a renderli indesiderabili e temibili, belve dalle quali era meglio tenersi alla larga e dalle cui fauci non si aveva scampo, non quando erano a caccia.

«Il secondo motivo è spinoso, ma non così grave» riprese nel frattempo Diego, richiamando l'attenzione del collega. Incrociò le braccia e si strinse nelle spalle mentre roteava gli occhi con fare annoiato. Pareva quasi che parlare di quell'argomento lo tediasse. «Suo padre l'ha beccato insieme a un altro ragazzo. Credo si trattasse di uno schiavo al servizio della famiglia. Non ci ho capito più di tanto, dato che frignava come un lattante. Ha commesso l'errore di essersi innamorato o invaghito di quel tipo e questo, insieme alla sua precaria salute, in sostanza, ha spinto il vecchio Berrywhite a liberarsi del suo caro rampollo e a cederlo a Berthan. Non so se abbia voluto fargli pagare caro il fatto di esser nato imperfetto, malato e dunque un erede poco raccomandabile, oppure che se la facesse con un maschio invece di correr dietro alle signorine del suo rango. In ogni caso, comunque la si rigiri, è un gran bello schifo e non ha avuto neppure la possibilità di spiegarsi o di difendersi. Li hanno beccati mentre si scambiavano la saliva, c'era ben poco da chiacchierarci sopra. Il marmocchio non mi aggrada e non mi piace che ci abbia cacciati in questo pasticcio, ma sarei un ipocrita a non definire Alvar Berrywhite feccia della peggior specie. Un uomo capace di vendere sangue del proprio sangue come una bestia da macello è degno solo del nodo scorsoio.»

Blake non poté non dispiacersi almeno in parte per il ragazzo, specie dopo aver udito di quella vicenda. Stavano parlando di un viziatello della Cittadella, di uno dei vermi che strisciavano nella marcia mela qual era la società, ma non si poteva negare che anche per Lysander la vita fosse stata fino ad allora una pena a caratteri maiuscoli.
Syders poteva capire eccome, in fin dei conti anche suo padre aveva preferito darlo via per soldi piuttosto che crescerlo. Poteva sembrare una barzelletta, considerati il lavoro e l'esistenza che conduceva, ma quella che stava provando era autentica empatia nei riguardi di un individuo che a malapena conosceva. 

«E meno male che la famiglia dovrebbe essere il nostro porto sicuro» commentò sardonico. «Non so come Berrywhite abbia potuto fare una cosa del genere al suo unico figlio. Io non venderei mai Morgan e Rowan come bestiame. Piuttosto mi sparerei in testa.»

«Eppure è ciò che i tuoi genitori hanno fatto a te» si permise di ricordargli Rivagni. «Non tutti ragionano come noi, Blake. Là fuori è pieno di gente che in caso di un'enorme carestia o di un assedio della città sarebbe pronta a uccidere i propri figli pur di non farli morire di fame o massacrati dai soldati del nemico. Il discorso di Berrywhite, però, è molto diverso. Non aveva fame né era disperato. È un vecchio bastardo e questo lo sanno persino i suoi pari.»

«E tu lo faresti? Arriveresti a tanto?»

«Cosa?»

«Non farmelo dire. Sai di cosa parlo.»

Diego rabbrividì impercettibilmente. I suoi figli erano un argomento delicato e sensibile, troppo perché potesse mostrare la solita tempra con cui era solito reagire davanti a questioni controverse. «Piuttosto mi metto una bella cordicella al collo e salto giù da una seggiola. Farei di tutto pur di far sopravvivere i miei bambini, lo sai. Non c'è cosa che non farei, che non ho fatto, per loro e per Fiamma. Se qualcosa accadesse anche a uno solo di loro... impazzirei o farei a pezzi qualcuno. Entrambe le cose, probabilmente.»

«Beh, io ti darei senza dubbio una mano» convenne Blake con un debole sorriso. «Col cavolo che ti lascerei da solo ad affrontare un simile schifo.»

Diego si lasciò sfuggire a sua volta una lieve incurvatura delle labbra e qualcosa, dentro i suoi occhi grigi e quasi sempre glaciali, parve riscaldarsi e ammorbidirsi. «Lo so.» Il contatto visivo, tuttavia, durò poco e Rivagni, come aveva già fatto in passato, distolse lo sguardo e tornò a incupirsi, di più quando lanciò un'altra occhiata al giovane schiavo assopito.
Blake sospirò pesantemente e rinunciò a ricordare all'amico che non serviva a niente tenere il broncio al ragazzo e continuare a incolparlo di tutto quanto. L'Arciere tendeva a legarsi al dito le cose, ma quell'atteggiamento iniziava a risultare sì e no infantile.

«Cosa ti ha fatto cambiare idea?» gli chiese. «Sull'ucciderlo, intendo.»

«Credevo ci fossi arrivato da solo.»

«È stata una lunga giornata e tu sei un enigma vivente, Diego Rivagni.»

«Resta un membro dell'alta società, anche se ripudiato dal padre. Mi avrebbero impiccato o peggio se solo gli avessi torto un capello. Sai che il sangue dei favoriti vale più del nostro e francamente non ci tengo a tirare le cuoia per colpa di un moccioso viziato che non ha saputo farsi gli affari propri. Appena ho capito chi era ho dovuto cambiare i miei piani, volente o nolente.»

«Eppure non ti sei fatto certi scrupoli in passato.»

Rivagni scoccò all'amico una pungente occhiata. «Bada a come parli quando siamo in un luogo pubblico, idiota di un Syders.»

Syders inarcò un sopracciglio e si guardò attorno con aria sarcastica per sottolineare che nel vagone non vi fosse anima viva. «Oh, certo! Qualche sedile potrebbe fare la spia! Che sciocco!» commentò, forse andandosela un po' a cercare. Non era saggio stuzzicare più del dovuto Diego quando era di pessimo umore a quella maniera.

L'Arciere, infatti, non celò il fastidio causato da quella battuta. «Falla finita di dire cretinate. Per oggi ne ho piene le tasche e penso di meritare un po' di pace. Sempre che la prospettiva non ti sia di disturbo.»

Blake si apprestò a cambiare discorso, non volendo discuter per l'ennesima volta con il collega: «Un'altra cosa mi ha lasciato perplesso, ovvero quella lingua stramba che sia tu che il ragazzo sembrate saper parlare alla perfezione. Tu come fai a conoscerla?»

«Si chiama tedesco.»

«Via, Diego! Non fare il precisino ed elabora.»

Capendo che Blake non avrebbe avuto pace finché non avesse risolto il mistero, Diego alzò gli occhi al cielo e borbottò: «La conosco e basta. È una lingua come un'altra».

«Questo lo avevo già inteso, ma dove l'hai imparata?»

«Una volta sentii Judas parlare tedesco e allora, incuriosito, gli chiesi di insegnarmelo. Pensavo che forse, un domani, mi sarebbe tornato utile saper parlare un'altra lingua. Durante alcuni viaggi, poi, mi è capitato di dover recarmi a Berlonya per lavoro e ho avuto modo di perfezionare il mio tedesco, ovvero la lingua dei ricchi. Non c'è molto altro da dire.»

Pur nutrendo il vago sospetto che Diego avesse risposto in maniera pressoché sbrigativa ed elusiva o addirittura senza essere sincero, giusto per porre fine alla sua curiosità, Blake prese per buone le parole dell'amico. Si fece andar bene quanto aveva udito, ma era certo che qualcosa fosse stato omesso. Come lo sapeva? Benché Rivagni fosse ancora per lui, almeno in parte, un mistero ambulante, certi segnali involontari aveva imparato a riconoscerli al volo e l'Arciere, quando era in vena di dire fesserie o di eludere certi argomenti ad ogni costo, tendeva a non guardarlo mai direttamente negli occhi e a battere le dita ritmicamente sul ginocchio, se era seduto; se era in piedi, invece, aveva l'abitudine di tormentarsi senza una ragione apparente e con insistenza il colletto della casacca.
A fronte di tutto ciò, conscio di tali particolari, Syders era sicuro che Diego avesse per qualche motivo spiegato solo in minima parte e in maniera farraginosa il come e il perché fosse venuto a contatto con una lingua così elitaria e conosciuta solamente in Iseria e da una ristretta cerchia di nobili di Versya. Se anche ogni cosa fosse corrisposta alla verità, c'era dell'altro che Blake non riusciva a comprendere: perché il suo mentore, Judas, non aveva mai detto a lui di conoscere quella strana lingua e, forse, di provenire addirittura da Iseria o avervi vissuto per un certo periodo?
Non che Judas fosse stato sempre disposto ad aprirsi riguardo al proprio passato. Erano poche le informazioni su di lui che Syders era riuscito a ottenere nel corso degli anni in cui aveva interagito con quell'uomo, eppure l'Assassino in questione aveva deciso di rivelare quella piccola parte di sé solamente a Diego e di lasciare invece lui del tutto all'oscuro e questo, almeno un pochino, lo feriva e riempiva di disappunto. 

«Non sapevo ti avessero spedito così lontano, addirittura fino a Berlonya» commentò, riferendosi alla capitale di Iseria. La città era situata nella parte centro-occidentale del grande continente. Iseria, ovviamente, era uno di quei Paesi che venivano governati per procura da individui fedeli al Governo Versariano e al Cancelliere, anche se in teoria avrebbe dovuto essere uno Stato indipendente. La verità era che ormai fossero pochi i territori sui quali Versya non fosse riuscita a mettere le grinfie.
Prima che tutto andasse a rotoli, molto tempo prima dell'arrivo di Versya, Berlonya un tempo si era chiamata  ‟Berlino" e il Paese in cui essa si ritrovava, invece, ‟Germania".

Diego guardò brevemente l'amico e non subito replicò. Di nuovo diede l'impressione di voler ponderare con cura le parole da pronunciare. «Credimi, non ti perdi niente. Gente con la puzza sotto il naso. Laggiù sono gli Elfi a spadroneggiare e gli Umani vengono considerati come feccia e trattati ancor peggio. Ho tirato un sospiro di sollievo quando ho portato a termine l'incarico che mi avevano dato laggiù e mi è stato permesso di far ritorno a Versya. Non tornerei in Iseria neanche per tutto l'oro del mondo.»

«Non tutti gli Elfi sono carogne!» fece Blake, un po' contrariato. «Da ragazzino ne conobbi uno ed era un tipo a posto. Lo preferivo a mio padre e il mio vecchio era un bastardo, lo sai. Come ci sono uomini indegni di esser definiti tali, così è per gli Elfi. Non siamo responsabili per le azioni di un manipolo di nostri simili e se alcuni sono marci dentro, ciò non significa che sia così per tutti.»

Rivagni sbatté le palpebre. «Sul serio hai conosciuto un Elfo? Non pensavo che ad Alysteria ve ne fossero.» Il nuovo aneddoto appena appreso sembrava averlo davvero colpito.

«Non saprei dire se ve ne fossero degli altri, ma uno di loro lo conobbi.»

«E...?»

«Cosa?»

«Che fine fece?»

«Non lo so. Dopo che i miei mi vendettero alla Scuola di Versya non rividi più né casa mia né l'Elfo, ovviamente. Volente o nolente sono stato costretto a dimenticare tutto e a pensare piuttosto a come sopravvivere all'addestramento.»

«Capisco. E... come si chiamava quel tizio?» incalzò ancora Diego, stupendo non poco Blake che lo squadrò fra il perplesso e lo stordito. Fino ad allora Rivagni non era mai parso fino a tal punto interessato alla sua storia personale. Lo sguardo del Fosco era attento, gli occhi grigi scintillavano e rispecchiavano il vivo interesse nei riguardi dell'Elfo che Blake aveva conosciuto da bambino. L'Assassino più anziano esitò e non lo fece solo perché l'atteggiamento di Diego lo aveva spiazzato, ma anche perché ricordare gli faceva male. «Sylvar. Solo gli dèi sanno quanto avrei voluto che fosse stato lui mio padre. Lo conobbi per caso, ma mi affezionai così tanto a lui da trascorrere interi pomeriggi in sua compagnia. Per certi aspetti precedette Judas e mi educò più di quanto avesse mai fatto mio padre. Credo che... sotto molti punti di vista... quelli furono gli unici tre anni in cui provai serenità e felicità. Fu Sylvar, tra l'altro, a dirmi che è importante rimanere fedeli ai propri principi morali anche quando sembra impossibile farlo. Onestamente non so che fine fece, ma spero che stia bene, dovunque sia ora.» Sapeva di aver grattato solo la superficie con quel breve e scarno resoconto del rapporto affettivo con l'Elfo che gli aveva fatto sì e no da mentore, ma andava geloso di quella parte del proprio passato. Talmente ne era geloso ed era disposto a tenerselo stretto al cuore da non avere molta voglia di condividerlo neppure con Diego, ed era tutto dire.

Perso nei ricordi com'era, tuttavia, non vide il pallido viso di Diego farsi ancor più cereo, come se per lui quel nome fosse tutt'altro che sconosciuto o privo di significato. La disattenzione di Syders permise comunque all'Arciere di ridarsi un tono e chiedere, senza una particolare inflessione nella voce: «Che tipo era questo Sylvar?»

«Te l'ho appena detto: saggio e di buon cuore. Per nulla spocchioso come gli Elfi che hai conosciuto in Iseria.»

«E come fai a sapere che era un Elfo? Alcuni di loro non sono puri e non hanno le orecchie a punta. Ci sono anche i Mezzelfi e tante altre sottospecie.»

Blake squadrò Diego. «Non sapevo fossi un tale patito del popolo elfico. Come mai tutte queste domande, scusa?» osservò, un po' sospettoso. 

«Sto provando a non cedere all'impulso di prendere di peso il marmocchio e gettarlo fuori da uno dei finestrini per porre fine a questa storia, nonché fare un favore a me stesso e a te. Assecondami e non ti lagnare, per cortesia.»

«Beh...» Syders si strinse nelle spalle. «Le sue orecchie erano a malapena a punta, in effetti. Quasi non si notavano, a primo acchito. Una volta ammise di avere solo in parte sangue elfico nelle vene, ora che ci penso.»

«Non ti parlò mai di sé? Del luogo dal quale proveniva o come mai si trovasse nel tuo Paese?»

«Non ricordo proprio tutto con precisione, ma per quel poco che riesco a rimembrare lui fu sempre molto schivo e vago da quel punto di vista. Non pensare che non lo tempestassi di domande ogni volta che andavo a trovarlo.»

«So bene che vuol dire dover sopportarti quando ti impunti per sapere qualcosa ad ogni costo. Mi reputo sì e no un esperto in tal campo.»

«Appunto.»

«Quindi non ti disse mai niente?»

Blake non fece in tempo a mordersi la lingua e disse d'impulso: «Ho la sensazione che sia tu a dover dirmi e spiegarmi un paio di cose, francamente».

«Prego?» rilanciò Rivagni, un po' più brusco del consueto. 

«Fai troppe domande, Diego, e non è nel tuo stile.»

«Da come parli di lui sembravi essergli molto legato. Mi pare il minimo voler approfondire il discorso. Siamo amici, no?»

Syders inarcò un sopracciglio e non si disturbò a celare una buona e ragionevole dose di scetticismo di fronte a quel che suonava come una scusa bell'e buona. «Non ti facevo così sensibile e nostalgico, scusa la franchezza.»

«Potrebbe sorprenderti scoprire quanto ancora non sai di me e di come sono fatto» lo rimbeccò il Fosco con durezza e percepibile impulsività. «E poi sarei io lo stronzo, vero? Non sono libero di voler sapere di più della vita passata del mio unico amico che subito vengo messo alla gogna.»

«Perché Judas non mi ha mai detto di conoscere quella lingua e forse di venire persino dall'Iseria?» insisté a sua volta Blake a mo' di sfida. Non voleva discutere di nuovo con Diego, ma solo capire, vederci chiaro. «Pensavo che ci trattasse alla stessa maniera e non avesse preferenze, ma a quanto pare non è così.»

«Non ha detto nulla di simile neppure al sottoscritto. Non farti idee bislacche. Ne so meno di te riguardo al suo passato, credimi.» L'Arciere si passò stancamente una mano sul viso. «Potremmo farla finita, solo per cinque minuti di fila, di litigare come una vecchia coppia di sposi raggrinziti? E tutto per colpa di un moccioso che non si è fatto gli affari suoi.»

«Quel moccioso ha sangue aristocratico nelle vene, come tu stesso hai spiegato. Non potevamo fare diversamente e per fortuna si è deciso a vuotare il sacco almeno con te.»

«Beh, sai cosa? Col senno di poi credo che mi sarei assunto il rischio di ammazzarlo, così almeno avremmo evitato di discutere sul perché Judas non abbia detto anche a te di conoscere una stupida lingua parlata dai ricconi di Iseria!»

Blake sorrise fra sé in modo forzato. «Oh, bene. Se la metti così, allora qualcosa di buono lo ha fatto, dopotutto.»

«Vai a crepare, Syders. Tu e i tuoi principi morali.» Rivagni scoccò per l'ennesima volta una fugace e avvelenata occhiata a Lysander che, proprio in quel momento, si era mosso appena un poco nel sonno, forse perché loro avevano alzato la voce. 

«Non che io non ce l'abbia con lui per averci messi in questo pasticcio, ma potresti darci un taglio? Sembra quasi che ti abbia fatto un torto personale» lo apostrofò Blake, avendone abbastanza di quell'atteggiamento. Il troppo stroppiava, d'altronde. 

«E chi te lo tocca!» sbottò sottovoce il Fosco, scattando in piedi. Il treno, infatti, aveva appena iniziato a rallentare la corsa e si stava accingendo a fermarsi del tutto sulle rotaie. A quanto pareva erano arrivati.

Rivagni batté piano, ma con decisione, le mani sul soprabito. Era un gran schizzinoso, tanto da risultare spesso maniacale e addirittura ridicolo. Andava dunque ben poco a nozze con il sedile di un mezzo pubblico e popolare come il treno; preferiva di gran lunga spostarsi a piedi e sfruttare la profonda conoscenza delle scorciatoie cittadine. Di tanto in tanto, se necessario, noleggiava un cavallo, ma era raro che lo facesse perché non amava granché quegli animali ed era più che ricambiato. Senza contare che i cavalli fossero un lusso di non poco conto, roba che solo i ricchi potevano permettersi, e per quanto Diego venisse pagato bene, ciò non faceva di lui un uomo benestante.

L'essere uno schizzinoso cronico poneva dunque il Fosco di fronte a non poca difficoltà quando, come quella sera, era costretto dagli eventi a salire sul vagone di un treno. Poteva sembrare paradossale e assurdo, trattandosi di un Assassino abituato a scannare persone delle quali a malapena conosceva i nomi e i peccati, ma a pensarci bene ciò era di enorme aiuto alla sua compagna che non doveva mai preoccuparsi di lavare via il sangue dalla divisa del compagno. Diego, infatti, ci pensava sempre da solo a strofinarli col sapone finché non tornavano lindi e pinti. Una volta Blake era andato a trovarlo a casa e lo aveva colto sul fatto. Non negava di essersela risa un pochino davanti a una scena del genere, specialmente quando Rivagni, alterato, prima si era messo a sibilare bestemmie e ingiurie di vario tipo e poi gli aveva intimato di fare silenzio, perché doveva concentrarsi. Ciò che aveva divertito Syders non era stato vedere il suo migliore amico subire le angherie della propria ossessione, bensì il vederlo lavare quegli abiti con attenzione sì e no maniacale, fin troppa perché potesse esser preso sul serio.
Rivagni, terminata la bisogna, alla fine si era lasciato contagiare dall'ilarità di Blake e si erano messi a sghignazzare come ragazzini e a prendersi in giro a vicenda senza cattiveria.

Era accaduto non molto tempo addietro, eppure parevano trascorsi secoli da allora, specie dopo che avevano trascorso una notte intera a discutere e a scontrarsi su come dovessero trattare o meno il giovane schiavo fuggitivo.

Diego, alterato com'era, fece per svegliare con voluta e marcata malagrazia Lysander, ma Blake lo fermò. «Lascia. Faccio io.» L'Arciere ritrasse la mano che aveva teso e rivolse un'altra penetrante occhiata all'amico. Proprio quando quest'ultimo si era già preparato all'ennesima delle sue maligne osservazioni o a ricevere addirittura un pugno dritto in faccia, tirò un sospiro di sollievo non appena vide il Fosco allontanarsi e lasciar correre. «Fate presto. Prima spiegheremo a Perisyan perché è successo quel bordello da Berthan e prima torneremo a casa, sempre che non ci faccia sbattere in una lurida cella. Poi sì che squarterei l'aristocratico come un pesce!»

Blake non se la sentì di rimproverargli quell'infelice uscita. Era il primo a pensare che fossero tutti e tre già con un piede nella fossa. Trattenne un lungo sospiro, si alzò e scosse piano per una spalla Lysander. Nel farlo si domandò ancora una volta perché diamine lo stesse trattando coi guanti bianchi malgrado il disastro che forse stava per scatenarsi. Perché lo aveva difeso dalle velate angherie del suo migliore amico e stava forse mettendo anche in quel momento a rischio un legame perdurato per anni e anni?

Probabilmente era tardi per porsi certi quesiti, specie dopo che aveva aiutato il ragazzo a fuggire dalla villa di Berthan e addirittura aveva scelto di tenerlo nascosto e al sicuro per un breve lasso di tempo in casa propria. Forse ha ragione Diego a dire che sono un idiota e che sto rischiando la pelle per niente, si disse inquieto mentre Lysander riapriva gli occhi e mascherava un piccolo sbadiglio con una mano.

Il giovane schiavo si guardò attorno, come se non ricordasse dove si trovava, come ci fosse finito e chi fosse in primo luogo l'uomo davanti a lui. Dopo un paio di minuti, tuttavia, finalmente fece mente locale e ricordò tutto: il coltello sporco del sangue di Berthan che stringeva in una mano, il terrore dei minuti successivi, l'esser stato a un passo dalla morte; la fuga, l'incertezza verso un futuro sempre più lontano e sbiadito e i due Assassini che, seppur controvoglia, avevano deciso di rischiare e di offrirgli una scappatoia. Cercò in ogni maniera di non farsi sopraffare dalla timidezza quando con gli occhi fece la spola da Blake a Diego e viceversa. Gli riusciva più difficile incrociare lo sguardo del primo, per quanto il secondo fosse a dir poco minaccioso e ostile nei suoi riguardi. Sugli Assassini ne aveva sentite dire tante, tranne che potessero avere atteggiamenti umani e provare un minimo di compassione e riguardo verso la vita altrui. Probabilmente era Blake a destabilizzarlo, a demolire l'idea che si era fatto sui componenti della temuta e famigerata Confraternita del Drago.

«Hai intenzione di rimanere lì a rimirarci per cent'anni a venire o ti decidi ad alzarti e a venire con noi?» fece brusco Diego, avvicinandosi di un paio di passi.

Capendo che c'era davvero poco da scherzare con quell'uomo, Lysander non osò stiracchiare oltre la sua pazienza e scattò su talmente in fretta da perder quasi l'equilibrio e rischiare di andare addosso a Blake. L'Assassino lo trattenne in tempo. «Senza offesa, ragazzo, ma sei un costante pericolo per te stesso» commentò, non troppo ironicamente, Syders. 

«Avevo le gambe intorpidite» si giustificò il giovane schiavo, biascicando. Seguì i due Assassini verso l'ingresso del vagone. «Cosa... cosa succederà quando incontreremo il Direttore?» chiese.

Blake non rispose subito e gli diede la precedenza. Appena ebbe raggiunto lo schiavo fuori dal mezzo pubblico e sul legno scricchiolante della fermata del treno, disse: «A saperlo, ragazzino, sarei un profeta rinomato e ricco sfondato». Scrutò con la coda dell'occhio il suo interlocutore e capì che non era rimasto soddisfatto da quella risposta. «Senti... restaci accanto e andrà tutto bene, d'accordo? Io e Diego abbiamo un piano. So che non è semplice per te, ma cerca di fidarti di noi. Siamo sulla stessa barca.» Non poté far a meno di tentare di rassicurarlo e infondergli un minimo di speranza, di concedergli una premura che di solito rivolgeva esclusivamente al figlio e alla sorella. Non riusciva a togliersi dalla testa che in fondo quel ragazzo non aveva che qualche anno in più di Rowan. Certo, lei non aveva sgozzato un uomo, ma non si parlava di una vittima innocente, di qualcuno che il mondo avrebbe un giorno rimpianto. Quel ragazzino era spaventato a morte e calcare la mano su questo come faceva Diego non avrebbe giovato a nessuno. Blake non era mai stato avvezzo alla prepotenza e non aveva intenzione di iniziare a servirsene in un momento del genere.

«Ma se non dovesse andare bene?» incalzò Lysander, ansioso.

L'Assassino evitò i suoi occhi e sospirò. «Lo sai da solo cosa accadrà, allora» replicò rauco. «Penso, però, che forse tu potresti cavartela. Non sei una persona qualsiasi, no?»

Lo schiavo capì subito l'allusione e deglutì a vuoto. «Te lo ha detto Diego?»

«È il mio migliore amico. Non ci sono segreti fra di noi.» Di solito Blake non aveva dubbi quando pronunciava frasi del genere, ma dopo quella notte iniziava a dubitare, almeno in parte, della bontà di tale affermazione. Davvero non c'erano segreti fra lui e Diego? Come giustificare, dunque, la curiosità quasi morbosa di Rivagni verso l'Elfo che lui aveva conosciuto da bambino? Per non parlare, poi, della questione di Judas.

Conosceva davvero così bene l'Arciere?

«Non credevo fosse importante per te sapere da quale famiglia provengo» disse Lysander, mortificato. «Il fatto è che...»

«Lo capisco. Non sono arrabbiato» tagliò corto Syders, sincero. «Capisco perché non ti andava di parlarne.»

Diego, come al solito cupo e mescolato al buio che regnava attorno a loro, effetto enfatizzato dal soprabito scuro e i capelli neri come la notte, si avvicinò e li squadrò duramente. Si vedeva da un miglio che si stava mordendo la lingua, lui che di solito non perdeva mai un'occasione per uscirsene con commenti acidi. Disapprovava tutta quella situazione, lo aveva fatto capire in maniera esaustiva, e disapprovava ancor di più l'indulgenza dell'amico nei riguardi dello schiavo. «Andiamo, forza.» Diede una brusca spinta fra le scapole a Lysander e Blake, a sua volta, dovette trattenersi dal riprenderlo. Tensioni a parte, era già tanto che Rivagni stesse dando una mano a tutti e due per scongiurare il peggio; avrebbe potuto benissimo lavarsene le mani, spergiurare di aver mai avuto a che fare con il collega e e affibbiare la colpa solo a quest'ultimo, invece aveva deciso di mettersi in gioco e assumersi responsabilità che neppure gli appartenevano. Come si poteva puntualizzare sulle sue maniere poco aggraziate, specialmente dopo un'intera notte di discussioni e incomprensioni?

Bisognava far fronte comune e tener duro finché le circostanze lo avessero richiesto. Non c'era altra via.

Si incamminarono e decisero di lasciare che il giovane Berrywhite li precedesse. Un po' per tenerlo sotto controllo, anche se non sembrava intenzionato a scappare, un po' perché Blake voleva appianare l'attuale situazione di instabilità fra lui e Rivagni.
Se anche Lysander, per assurdo, avesse tentato di darsela a gambe,  sarebbe riuscito a correre solo per pochi metri; in tal caso, si disse Syders, sarebbero stati in due a sistemarlo per le feste. Non voleva arrivare a tanto e in cuor proprio si augurava che quella del giovane schiavo non fosse una sorta di finta.

Senza perdere di vista il ragazzo decise di punzecchiare l'amico assestandogli un lieve colpo di gomito al braccio. «Non ti facevo così cavaliere col prossimo, piccolo Diego! Forse inizio a capire Fiammetta, sai?» 

Lentamente il Fosco si volse a squadrarlo e parve trattenersi per puro miracolo dal prenderlo di peso e sbatterlo a terra come un tappeto. Ce l'aveva con lui eccome, forse non solo per via di Lysander. «Primo: non chiamarmi in quel modo un'altra volta o quella lingua te la taglio e te la faccio ingoiare insieme alle stronzate che spari. Secondo: non sono un dannato cavaliere e neanche vorrei esserlo. Terzo: non devi mica capire le ragioni per cui lei sta con me, porca di quella miseria!» brontolò a bassa voce, quasi a denti stretti.

Mentre parlavano il loro respiro dava vita a nuvolette di vapore che si disperdevano nella gelida aria invernale. In giro si diceva che presto sarebbe venuto a nevicare e notizie simili mai venivano accolte con gioia dalla popolazione. Significava difficoltà a non finire per tutti quanti, a cominciare dal dover camminare per le vie che tendevano a gelare e a diventare pericolosamente scivolose. Non era una gran goduria neppure per gli Assassini andarsene in giro con il freddo che pareva voler a tutti costi penetrare sin dentro le loro ossa; abituati o meno alle intemperie, non erano immuni da cose come l'assideramento e l'ammalarsi. Alla Scuola, nei mesi di gelo che sarebbero presto giunti, almeno un terzo delle reclute, specialmente le più giovani, non avrebbero visto la fine dell'inverno. Qualcuno fra di loro sarebbe morto per malattia, altri per colpa delle razioni di cibo tutt'altro che generose, altri ancora avrebbero ceduto alla impietosa morsa del freddo e sarebbero stati ritrovati senza vita nelle loro celle. Ogni anno era un autentico massacro, poco importava se non veniva versata neppure una goccia di sangue. La natura stessa era complice dell'Organizzazione e del suo crudele operato, falciava chi era più debole e inadatto fisicamente a tollerare non solo l'addestramento a lungo termine, ma anche le famose e temute visite all'infermeria durante le quali venivano sottoposti a più riprese a iniezioni e trattamenti che perfezionavano le loro capacità.

Blake odiava quel periodo dell'anno. Era senza dubbio il peggiore e il suo cuore, per un attimo, si fermava ogni singola volta in cui gli capitava di vedere, mentre era alla Scuola, un paio di guardie trasportare dentro sacchi di rozza stoffa nera i corpi senza vita di tutte le reclute decedute per mano dell'inverno.  Assistere a tali scene, tra l'altro, gli faceva tornare alla mente la sua di infanzia, così come i compagni che un giorno erano lì e quello dopo erano spariti dalla circolazione.
Diego era arrivato alla Scuola proprio in quella fatidica stagione e fino a quando non era successo quel che era successo, fino a quando non aveva dato prova a tutti di essere una piccola canaglia tutt'altro che innocente e inerme, tanti si erano convinti che non sarebbe durato a lungo e che anche lui, un giorno, sarebbe mancato misteriosamente alla conta del mattino. Invece non era successo e, anzi, era stato palese che si trovasse bene anche quando le temperature scendevano o salivano a livelli preoccupanti. Mai lo si era visto sudare per il caldo afoso dell'estate che subentrava dopo il rigido inverno o battere i denti per colpa del gelo che gli sferzava il viso. Una volta Blake gli aveva chiesto come facesse a tollerare tutto ciò senza lamentarsi e Rivagni, con scioccante naturalezza, aveva risposto di essere abituato a stare all'aria aperta, intemperie o meno. Una frase a tratti bizzarra, senza dubbio, ma non quanto lo era vederlo restare impassibile mentre gli altri tribolavano sotto il sole cocente o tremavano come foglie sotto la neve. Certe volte Syders si chiedeva se il suo collega dentro non fosse per caso fatto di acciaio o di pietra, anziché di carne, sangue e tragedie come tutti gli altri.

Non poté non ricordare ciò che Diego aveva detto sul treno: ‟Potrebbe sorprenderti scoprire quanto ancora non sai di me e di come sono fatto". Quella frase aveva dissotterrato riflessioni che Blake aveva sempre cercato di scacciare o minimizzare, ovvero che fosse assurdo che si definissero l'uno il migliore amico dell'altro quando, a onor del vero, lui dell'Arciere e del suo passato non sapeva pressappoco alcunché. Non sapeva da dove veniva, chi fosse stato prima che le loro strade si fossero incrociate; non conosceva il suo vero nome, niente di niente. L'unica cosa che Diego una volta si era concesso di raccontare era che per un certo periodo fosse finito tra le mani di un tizio dal quale, in seguito, aveva preso il cognome Rivagni, ma niente più di questo. La reale identità del Fosco era immersa nelle tenebre e a giudicare dal modo in cui egli sempre sviava il discorso, così sarebbe sempre stato.
In quanto a quel tale, Rivagni, pareva che fosse stato un uomo appartenente alla minoranza di popolazione straniera emigrata nello Stato di Versaria dalla sfortunata e fantomatica penisola denominata Italia, quella che tutti consideravano da tempo una terra di nessuno abbandonata a se stessa e al suo triste destino. Fiammetta stessa era nata laggiù, ma il come fosse poi giunta a Versya restava un quesito privo di risposta.
Ad ogni buon conto, quell'uomo straniero aveva dato lui stesso a Diego l'identità che egli ancora presentava al mondo, compreso il secondo nome. Secondo Diego ‟Fosco", nella lingua antica, desueta e circoscritta a quella penisola, stava a significare qualcuno o qualcosa di oscuro, cupo o, semplicemente, di colore scuro. Probabilmente il vecchio Rivagni doveva essersi reso conto, a un certo punto, che il ragazzino che aveva preso con sé non fosse affatto un simpaticone raggiante oppure, cosa molto più credibile,  a indurlo a chiamarlo in quel modo era stata la folta e corvina capigliatura del suo pupillo.

Che Diego fosse stato soprannominato dagli altri Assassini ‟il Fosco", quella non era che una paradossale coincidenza. Tradotto nella lingua corrente e conosciuta dal ceto medio e basso, infatti, corrispondeva a ‟Dim*", ma il succo, però, era lo stesso: il suo carattere burbero, cupo e scontroso lo precedeva e sempre lo avrebbe preceduto.

A volte, rifletté un po' amareggiato Blake, lo rattristava che Diego, per motivi non meglio spiegati, ancora non volesse aprirsi con lui e permettergli di conoscerlo fino in fondo, di comprenderlo al meglio. Diego era come era per via del proprio passato, questo era evidente, e Blake avrebbe solo voluto che per una volta, una soltanto, si fosse fidato di lui tanto da togliersi quel peso immane che si portava appresso. Era ciò che gli amici facevano, dopotutto: si spalleggiavano e sostenevano a vicenda, non giudicavano e non venivano giudicati. Quando un amico era realmente tale, con lui si era al sicuro. Era così che Blake, almeno, si sentiva in compagnia di Diego, ma si domandava se per Rivagni valesse lo stesso.

Lanciò un'occhiata a Lysander, anzi alla sua schiena lungo la quale svolazzava la sua lunga e fluente chioma biondo chiaro. Pareva ancora intenzionato ad affrontare il Direttore Perisyan. «Continua a camminare. Sempre dritto davanti a te. Vedi quell'edificio laggiù?» Indicò la sagoma ancora un po' lontana della Scuola di Versya, le sue appuntite e poco amichevoli guglie che quasi parevano voler scattare come tanti dardi per infrangere l'ancora buio cielo come se fosse fatto di fragile vetro. Lysander si volse e lo guardò. Annuì. «Bene. È lì che dobbiamo andare» snocciolò Syders. Fece cenno al ragazzo di proseguire, poi tornò a concentrarsi sull'amico. Esitò. «Ehi... senti... non importa cosa succederà con Perisyan e nei giorni che verranno. Ti ringrazio comunque per avermi dato una mano. Ti direi di esser stato sempre un buon amico per me, ma... anche se forse ancora non ho imparato a conoscerti dopo tutti questi anni, tu per me sei come un fratello, Diego. Volevo che lo sapessi, tutto qui. Non sentirti in dovere di rispondere o di ricambiare, se per te è diverso.» Viste le circostanze preferiva dire tutto ciò che pensava, piuttosto che ritrovarsi a rimpiangere in seguito di aver taciuto questioni per lui importanti. 

Diego per un attimo si fermò, poi riprese a camminare. «Che ti salta in testa di uscirtene con questi discorsi? Sembri quasi uno che sta per crepare» commentò rauco. «Non ti succederà niente.»

«Sai che non puoi saperlo con certezza.»

«Beh, sai cosa ti rispondo, allora? Che lo faccio solo per salvare la pelle a me e alla mia famiglia, e anche perché ormai ho capito che ti sei rincitrullito e non puoi risolvere tutto da solo questo pasticcio. Non quando sembri molto più preoccupato per le sorti del moccioso, più che per le tue. In una situazione del genere ci vuole proprio qualcuno che pensi anche al tuo, di benessere. È te che sto cercando di salvare in primo luogo, non il marmocchio.»

Malgrado l'asprezza della risposta di Rivagni, Blake seppe leggere subito fra le righe il significato delle sue parole e per questo si limitò a sorridere. Gli ripeteva spesso che non vi fosse bisogno che si preoccupasse per lui, ma ammetteva di aver forse dato prova del contrario. Forse Diego faceva bene a preoccuparsi e a tener alta la guardia, dato che lui tendeva spesso ad abbassarla e a farsi sviare dall'emotività. Lui era schiavo delle emozioni. Gli era sempre stato immensamente difficile celarle e non dar loro ascolto, e non sempre c'era riuscito. Diego, invece, era uno di quelli che preferivano pensare sempre con il cervello e mai con la pancia. Era il cervello la fonte di tutto, come Rivagni stesso tendeva a ripetergli.

Da tale punto di vista sembravano in un certo senso compensare l'uno le mancanze dell'altro. Come non si poteva vivere tenendo sempre chiuse in una piccola stanza della mente le emozioni e i sentimenti, così non si poteva agire sempre d'impulso, senza mai riflettere sulle conseguenze delle proprie azioni o formulare un piano per uscire da una brutta situazione. L'equilibrio perfetto lo si aveva nell'esatta metà dei poli opposti, quella era la verità che forse si celava dietro al legame che sin da subito si era instaurato fra lui e Diego. Erano l'esatto contrario l'uno dell'altro e per andare avanti non potevano far a meno di collaborare e coesistere, di aiutarsi a vicenda.

In silenzio azzerarono del tutto la distanza fra loro e Lysander. Il cancello era ormai lì, pronto ad accoglierli con la sua solita aria minacciosa e bieca. A volte era assurdo e terrificante pensare a quanto un tragitto potesse accorciarsi e il tempo scorrere più in fretta quando si temeva la meta finale del viaggio.  Solo minuti prima Blake avrebbe giurato di aver appena abbandonato la stazione. Tenendo a bada come meglio poteva l'ansia che minacciava di sopraffarlo, fu lui a mostrare il proprio marchio per azionare il meccanismo dei cancelli. Se non altro nessuno avrebbe potuto mai rinfacciargli di non aver fatto altro, a parte sparare scemenze e bisticciare con Diego.

«Dai, entra» disse a Lysander. Il ragazzo esitò, guardando ora lui, ora Diego, infine si fece coraggio e superò senza problemi il cancello ora spalancato. Gli Assassini lo seguirono a ruota e lo scortarono fino alle porte della Scuola. A quell'ora non erano aperte e per tale ragione dovettero usare uno dei due giganteschi battenti. Fu Rivagni, in tal caso, a togliersi il pensiero. Un tonfo, due, e poco dopo le porte vennero aperte da una delle guardie che, come di consueto, di notte e fino all'alba era incaricata di sorvegliare dall'interno l'ingresso della Base di Versya mentre i suoi colleghi pattugliavano l'esterno e l'interno della struttura.  «Entrate. Il Direttore vi sta aspettando»  li apostrofò l'uomo, distaccato e marziale come richiesto dal suo ruolo. Perisyan doveva averlo messo a parte della situazione e ciò significava che presto la voce si sarebbe sparsa a macchia d'olio. Solo gli dèi sapevano quanto le guardie, dopo la fine del loro turno, fossero solite bere in compagnia e sparlare di tutto ciò che accadeva in quell'orrido posto in cui prestavano servizio. Forse alzare il gomito li aiutava a farsi scivolare di dosso le scene atroci che spesso si ritrovavano a dover per forza osservare con la maggior indifferenza possibile.

Blake deglutì a vuoto e superò per primo il tizio, e così fecero il suo confratello e Lysander. La guardia fece per andar loro dietro, probabilmente per scortarli fino all'ufficio del Direttore. «Non serve. Sappiamo da soli la strada» disse Rivagni. L'uomo  in divisa scarlatta, quella che tutti i sorveglianti della struttura portavano, scoccò una breve occhiata a Lysander con fare dubbioso. Si trattava pur sempre di qualcuno che era esterno alla Scuola e non apparteneva né alla Confraternita né all'Ordine dei Maestri o a una delle celle per le reclute. «Lui è con noi. Se sai che ci stavano aspettando, allora saprai pure chi è il moccioso e perché si trova qui» aggiunse Diego con il tono di chi non voleva perdere altro tempo né discutere.

La guardia fece un cenno e si decise a lasciarli proseguire da soli.

Lysander, mentre trotterellava accanto agli Assassini per stare al passo, non poté far a meno di guardarsi attorno. Blake avrebbe sorriso di sbieco, se solo non avesse avuto il terrore di aver a che fare con un Perisyan molto, molto alterato. Mi ricorda un grillo, con quelle sue gambette smilze.
«Non vi gingillate, voi due» abbaiò loro Diego, dopo essersi voltato per controllare se lo stavano seguendo o meno. Constatare che avevano rallentato il passo entrambi lo aveva fatto alterare non poco. «Muoviti, marmocchio! Non battere la fiacca!» aggiunse il Fosco, rivolgendosi al ragazzo. Lysander sussultò e come una scheggia fu subito al fianco dell'Assassino più giovane che lo squadrò con gelo. «Attento a non abituarti troppo a questi corridoi. Potrebbe essere la prima e ultima volta che li attraversi. Vedi di tenerlo a mente.»

A quelle parole il viso color argento scuro del giovane schiavo si fece opaco e di un sottotono lattiginoso, come se fosse impallidito. Blake non poté biasimarlo, non dopo un simile, lugubre monito. Appena fu al suo fianco gli disse, a bassa voce, di non prenderla sul personale. «È solo nervoso» aggiunse. In parte non voleva che Diego passasse per un orso feroce e incapace di un minimo di umanità e cortesia. Non era tale, non nel profondo.
Lysander si limitò ad annuire. Rivagni, pensò, era l'ultima delle sue preoccupazioni. Più che per se stesso, aveva paura per quei due Assassini che stavano rischiando grosso per colpa sua, per cercare di mettere una pezza sull'uccisione di Berthan avvenuta in modo tutt'altro che privo di spargimenti di sangue. Tornò a osservare ciò che lo circondava per tenere a bada l'ansia: l'edificio centrale, ovvero ciò che doveva essere  la Scuola vera e propria, era imponente sia dentro che fuori; l'arredamento era essenziale, privo di fronzoli e orpelli, e i pavimenti di massiccia pietra grigia contribuivano a far sembrare quel posto ancor più impenetrabile e autoritario.

«Cosa c'è nei piani inferiori?» chiese il giovane schiavo a Syders. L'Assassino lo guardò stranito. «Ti pare il momento?» lo apostrofò di rimando, non potendo credere che in quelle circostanze gli importasse di conoscere meglio la struttura della Scuola. Gli fu tuttavia sufficiente guardare negli occhi il ragazzo per capire che a modo suo stava solo provando a distrarsi. In tutta franchezza aveva l'aria di uno che di lì a poco si sarebbe sentito male. Sospirando, Blake si arrese e gli spiegò che a piano terra vi fossero altrettante sale: una dove la Confraternita e i Maestri si riunivano per eventuali festività, eventi di vario genere e avvisi di massima importanza che il Direttore doveva riferire a tutti loro.

«Ed è sempre così buio, qua dentro?» incalzò lo schiavo, riferendosi alla penombra nella quale si stavano muovendo passo dopo passo. V'erano delle lampade ad olio a illuminare il loro cammino, ma la loro luce era incostante, tremula, tutt'altro che capace di rassicurare. Emergevano dalle pareti come sottili braccia di ferro che sorreggevano lumicini protetti da un vitreo involucro.

«Di solito le luci vengono spente dopo che le reclute sono state rispedite nelle celle, ma credo che il Direttore abbia detto a qualcuno di riaccenderle, non appena Diego gli ha detto che dovevamo incontrarlo» ribatté Syders. «Le regole sono queste: luci spente al tramonto e massimo silenzio.»

«E se una delle reclute dovesse... insomma... avesse bisogno di uscire un secondo e per un motivo qualsiasi?»

«Non importa a nessuno dei loro bisogni. In cella hanno tutto ciò che gli occorre per tirare avanti fino al mattino» fece Blake, forse un po' troppo bruscamente. Tendeva a dimenticare che il resto della popolazione di Versya ignorava le condizioni di vita di chi veniva condannato a diventare un giorno un Assassino. «La chiamano Scuola, ma non è che una prigione per i ragazzini che nessun altro voleva. Bambini a volte strappati con la forza alle loro famiglie. Altre volte, invece, e quasi sempre, sono stati venduti dai genitori in cambio di denaro, proprio come è accaduto a me. Qui dentro ci sono solo prigionieri, Lysander.»

«Ma allora perché la chiamano così?»

«Non lo so. Credo lo facciano perché Versya possa dormire sonni più tranquilli. Forse ad alcuni fa persino comodo non dover più beccare per strada un orfano costretto a rubare per sopravvivere. Una volta sentii una vecchia racchia borbottare che le strade sono più pulite proprio grazie all'Organizzazione. I bastardi indesiderati non garbano a nessuno, suppongo.»

«Ma ci sono gli orfanotrofi» insisté Berrywhite. «È lì che dovrebbero trovarsi i bambini senza genitori.»

«Sono ancora peggio della Scuola, per certi versi, fidati. In quei posti ci sono epidemie di continuo e la maggior parte dei neonati non supera il terzo mese di vita.» Blake scosse il capo. «Non mi va di parlare di queste cose» tagliò corto. Dopo esser entrati si erano lasciati dietro l'atrio principale e la sua scalinata centrale che conduceva ai piani superiori; avevano percorso una serie di corridoi ed erano appena giunti ai piedi di una rampa di scale con cui si accedeva a una delle sale ospitate dal torrione a est, ovvero l'ufficio di Perisyan. L'ora del verdetto del Direttore si stava avvicinando.

Blake e Diego iniziarono a salire, ma si fermarono non appena si accorsero che il ragazzo non era più con loro. Si volsero e lo videro lì, in fondo alla gradinata e intento a guardare quest'ultima con incertezza, come se fosse paralizzato sul posto. Sembrava averne davvero paura, il che era quantomai ridicolo. Non aveva temuto per se stesso neppure quando Blake gli aveva puntato un coltello alla gola né nello squarciare quella di Berthan. Syders ricordava bene di averne notato la totale assenza nei primi attimi in seguito all'assassinio; era stato proprio tale dettaglio a spingerlo a tentare di farlo entrare nella Confraternita per permettergli di rimanere con la testa attaccata al collo.

Che a impaurirlo fosse la struttura a chiocciola era quantomai ridicolo e insensato. Era ripida, vero, ma Lysander non era di certo un bambino e non v'era motivo per cui dovesse sentirsi intimorito da essa.

Prima che Diego potesse tornare indietro e convincerlo con le cattive a venir loro appresso, Blake intervenne e raggiunse il giovane schiavo di volata. Rivagni, in quel preciso momento, aveva l'aria di uno che avrebbe fatto di tutto pur di avere una valida scusa per spezzare a Berrywhite entrambe le gambe.
Syders si armò di pazienza e prese delicatamente per le spalle il terzo membro dell'improbabile gruppo. «Lysander, ascoltami: ancora non sappiamo cosa accadrà, te l'ho detto, ma ti prometto che faremo comunque tutto il possibile per evitare che la faccenda si risolva nel sangue.» Comprese di aver usato le parole sbagliate quando lo vide sgranare gli occhi. «C-Cosa? Sangue?» balbettò Lysander. Tremava come una foglia. La sua era una crisi di panico o simili, nient'affatto una infantile paura di quattro gradini.
L'Assassino si maledisse a mente e fece per riformulare la frase, ma una leggera folata di vento gli passò accanto: Diego lo aveva superato e lo aveva spinto da una parte per parlare a quattrocchi con lo schiavo. «Non sto mettendo a rischio la mia cazzo di vita e la mia carriera per poi vederti fare i capricci come un dannato bambino viziato, mi senti?» gli ringhiò contro. Indicò la scalinata alle proprie spalle. «Sali. Subito. Quelle maledette. Scale!» sibilò. «O giuro che ti porto in spalla e credimi, marmocchio, non sarà difficile! Tutto questo solo dopo averti fatto vedere le stelle con un bello schiaffone da far andare a velocità quadrupla il fottuto pianeta su cui ci troviamo! Mi sono spiegato?»

Blake si spalmò una mano sul viso. Che cosa sperava di ottenere, Rivagni, minacciando il ragazzino? Stava esagerando. «Diego, non credo che...»

«Taci o sarai il prossimo!»

Syders lo ignorò e si rivolse al giovane Berrywhite con voce accomodante e calma, seppur sfumata di supplica: «Ti prego, devi fidarti di noi. Sei il primo a dire di non aver niente da perdere, poi, no? Ormai siamo qui e tornare indietro sarebbe da stupidi. Non rendere le cose ancora più difficili. Per favore». Confrontato con Diego era il ritratto della dolcezza in persona, il che la diceva lunga. 

Lysander parve convincersi e pian piano salì e raggiunse il fianco di Blake. «Tsè!» fece sprezzante il Fosco alle sue spalle, guadagnandosi da parte dell'amico una bella occhiataccia. Poteva essere  stanco e furioso quanto voleva, per non dire preoccupato, ma doveva darsi una calmata o non ne sarebbero usciti più.

L'Assassino più anziano guardò il ragazzo e gli disse, sottovoce: «Non te la prendere. È sempre bisbetico. Niente di nuovo, fidati».

«Ti ho sentito, Syders! Ho l'udito buono, ricordi?»

«Visto?» aggiunse Blake, sbuffando una lieve risata nel tentativo di smorzare la tensione. Parve funzionare, a giudicare dal piccolo e lieve sorriso che fece capolino sulle labbra dello schiavo. «S-Scusatemi. Ho avuto un momento di panico. Mi spiace aver causato tutto questo. Voglio che lo sappiate. Col senno di poi non avrei mai ucciso Berthan, lo giuro!»

«Sapessi quanto dispiace a me!» borbottò alle loro spalle e a mezza voce Diego, beccandosi una gomitata tutt'altro che scherzosa da parte dell'amico che si volse e lo fissò con severità. «Non posso rimproverarti o criticarti» aggiunse, tornando a rivolgersi al ragazzo. «Hai dimostrato di avere carattere, per certi versi. Non tutti avrebbero agito come te pur di cercare di riavere la libertà, anche se voleva dire uccidere Berthan. Se tutto andrà bene, sarai sotto la tutela dell'Organizzazione e al sicuro. Neppure la legge potrà toccarti. Finché rispetterai le leggi della Confraternita e terrai la testa bassa non ti verrà fatto alcun male.»

«M-Ma... s-se mi accetteranno... significa che per vivere dovrò uccidere ancora? Sempre?»

L'Assassino sospirò. «Uccidi o sarai ucciso, Lysander. È questo il motto dell'Organizzazione e forse anche tu dovrai presto impararlo a memoria.»

«Io non voglio uccidere nessuno! Ho ucciso Berthan per disperazione, perché non sopportavo più di vivere in quel modo e avevo paura che qualcuno si accorgesse che era stato avvelenato! Temevo che potesse salvarsi in qualche maniera e di non riavere l'occasione per andarmene! E poi...»

Blake comprese subito che quella era la verità, per quanto paradossalmente semplice e prevedibile. Il veleno, in effetti, non veniva impiegato dagli Assassini così di frequente proprio perché quando la vittima era benestante c'era sempre il vago rischio che riuscisse a trovare aiuto in tempo e a scamparla all'assassinio. Lysander, a ragione, aveva subodorato quella spiacevole eventualità e aveva agito di impulso, di certo ansioso di andarsene da quella casa al più presto e a qualunque costo.

«Capisco che nella tua condizione tu sia tentato di cedere e lasciarti morire senza lottare. Capisco anche che tu possa provare ora rimorso per cos'hai fatto, ma credimi: quando guardi negli occhi un uomo che sta morendo, anche solo una volta, non desideri più morire, nemmeno quando tutta la vita fa schifo e va a rotoli. Quando capisci cos'è la morte e quant'è orrenda, la sola cosa che riesci a desiderare è di restare in vita, anche a costo di mietere vittime. I compromessi sono legge, qua dentro, e tu hai accettato di sottostarvi nell'istante in cui hai preso il coltello e lo hai affondato nel collo di Berthan. La fretta e la paura ti hanno tradito, Lysander. Puoi anche decidere di assumerti le tue responsabilità, se è ciò che davvero desideri, ma sappi che facendolo non vivrai abbastanza a lungo da espiare la tua colpa. Non ti verrà concessa alcuna possibilità e tutto sarà finito» snocciolò franco l'Assassino.

Anche per lui era stato difficile abituarsi, specie all'inizio della carriera di Assassino. L'unico che non aveva mostrato mai timore né ripensamenti era Diego. Senza cattiveria, ma aveva sempre avuto l'impressione che a quell'uomo non importasse granché fermarsi a riflettere; gli era sembrato, durante l'addestramento, che Rivagni fosse abituato a uccidere sin da prima di esser giunto alla Scuola ed era stato Diego stesso, proprio quella stessa notte, ad ammetterlo apertamente o quasi.

Dicevano che alcuni fossero nati per uccidere e il nome dell'Arciere era senza dubbio presente  in quella lista, forse vergato per giunta col sangue. Blake, invece, si limitava a provare a distaccarsi dalla realtà che era purtroppo costretto a guardare quotidianamente negli occhi. Distogliere da essi l'attenzione, dopotutto, non sarebbe servito a molto. A Versya l'orrore era ovunque: nelle strade, nelle case, nel corrotto e marcio cuore del suo Governo e persino, forse, impresso in ogni singola fibra degli abitanti. Provava a distaccarsi, figlio dei colpi di frusta e dell'abitudine che spesso rendeva l'uomo indifferente e in parte complice di un sistema basato sulle ingiustizie, ma non sempre ci riusciva; per Diego, invece, era un processo meccanico e automatico, istintivo come per gli altri lo era respirare o battere le palpebre. Uccideva e poi se ne faceva subito una ragione, obbediva come un feroce cane al guinzaglio dell'Organizzazione. Era ovviamente dotato di autocontrollo, ma se gli veniva ordinato di scatenarsi, di dare il peggio di sé quando qualcuno non andava soltanto ucciso, ma punito, allora era con raggelante e meticolosa maestria che consentiva all'oscurità che albergava in lui di prendere il sopravvento.

Forse a volte si concedeva una scazzottata con la propria coscienza o forse no, ma cos'erano le mani sporche di sangue se confrontate col respiro sereno dei propri figli quando ci si avvicinava ai loro letti e li si osservava e ascoltava dormire placidamente, consci che fossero al sicuro? C'era forse una pace nel cuore più grande di quella?

Per tanti Diego Rivagni era un mostro senza dèi, un indifferente e malvagio boia che si muoveva nella penombra e faceva il lavoro sporco quando la Dama Oscura, colei che elargiva la fine ai mortali, aveva troppo da fare altrove.
Per Blake e i pochi che lo conoscevano meglio di chiunque altro, però, era solo un uomo che aveva capito che la cosa più importante al mondo fosse la famiglia e che nessun sacrificio per essa fosse mai troppo azzardato. Che ci si credesse o meno, Rivagni era un genitore esemplare, decisamente più umano e amorevole di quello che era stato il defunto padre di Syders che, di quest'ultimo, ricordava solo lo schioccare della cintura e il dolore che subito dopo aveva sempre provato sotto le crudeli e impietose carezze del cuoio.
Diego non aveva mai alzato le mani sui figli e una volta, addirittura, lo aveva detto chiaramente e senza l'ombra di bugia negli occhi: piuttosto che torcere ai suoi bambini un solo capello, aveva affermato, avrebbe preferito di gran lunga morire ammazzato. Le malelingue di sicuro avrebbero potuto sostenere che lo avesse detto solo per non perdere la faccia, perché i panni sporchi si lavavano in casa e mai alla presenza d'altri, ma persino l'uomo più scettico del mondo si sarebbe subito ricreduto vedendo l'Arciere in compagnia dei tre figlioletti. Lo adoravano, mai si era vista una prole più affettuosa e affezionata a entrambi i genitori, desiderosa di veder tornare a casa il padre.

Quelle tre pesti non sapevano di essere fortunate ad avere persone come Diego e Fiammetta a vegliare su di loro, pronti a elargire a tutti e tre amore genitoriale e una sana educazione. Il bello dell'innocenza, dell'esser ancora piccoli e immuni al marciume dell'età adulta, era proprio quello: l'ignoranza nei riguardi dell'orrore che serpeggiava nel mondo e non aspettava altro che azzannare il primo che avesse osato guardarlo negli occhi.

Non era vero, dunque, che Diego non sapesse amare né provare empatia o affetto per il prossimo. Non sempre, se non si era venuti in contatto con qualcosa, ciò voleva dire che mai lo si sarebbe compreso o conosciuto. A volte rendeva le persone solamente più consapevoli dell'importanza del tenersi stretti i tesori immateriali e fragili che la vita tendeva a spargere lungo il sentiero dell'esistenza per premiare chi sapeva riconoscerli e raccoglierli.

Un orfano che non aveva mai avuto dei genitori o un uomo che si era visto sottrarre qualcosa di inestimabile valore conoscevano benissimo il peso di ciò che realmente contava nella vita. Anche un Assassino era capace di capirlo, malgrado fosse costretto ad azioni ripugnanti e crudeli. Era una bugia che i membri della Confraternita fossero all'oscuro di concetti come l'amore e il rispetto verso il prossimo. Quella era la menzogna più sporca che l'Organizzazione stessa aveva contribuito a creare. Non tutti gli Assassini erano fatti in quel modo, c'era anche chi cercava di restare umano, di porsi un limite invalicabile e in grado di restituire loro un minimo di onore e rispetto per la loro stessa coscienza.

Lysander, intanto, si era chiuso in un silenzio meditabondo e aveva cercato di far mente locale, di capire se fosse meglio rispettare a priori le leggi di Versya, affrontare la dura sentenza dello Stato e rassegnarsi, oppure sperare che il Direttore della Scuola degli Assassini fosse clemente e disposto a offrirgli una via di fuga.
La verità era una, pensò il giovane Berrywhite: ovunque guardasse, qualunque strada avesse deciso di imboccare, ad attenderlo avrebbe in ogni caso trovato delle salde catene. Era in trappola e la sola differenza fra le due opzioni era che una lo avrebbe condotto a morte certa. L'altra, invece, lo avrebbe costretto a uccidere di nuovo, anno dopo anno, finché l'abitudine e la costrizione non fossero state talmente radicate in lui da impedirgli di sentirsi in colpa.
Per la prima volta Lysander si ritrovò a provare sollievo al pensiero che sua madre fosse morta da tempo, prima di vedere l'unico figlio che aveva dato alla luce diventare un criminale o un Assassino.
Prima di farlo portare via suo padre, Alvar, gli aveva detto di rimpiangere di non averlo fatto strangolare dalla balia quando gli era stato detto dal medico di famiglia che era gracile e di salute imprevedibile, che non sarebbe vissuto a lungo. Lysander aveva sofferto udendo quelle crudeli parole, ma col senno di poi... forse suo padre avrebbe fatto molto meglio ad agire in quel modo. Sarebbe stato più clemente dell'averlo disconosciuto e venduto a Berthan. Quella scelta lo aveva portato al disastro.

«Q-Qualunque cosa dovrà accadere, la affronterò e... se dovessero ordinarvi di uccidermi, vi prego di non esitare né di rifiutarvi di farlo. Non dovete disturbarvi fino a tal punto. Avete rischiato abbastanza per me. Siete brave persone, malgrado tutto, e io ho commesso un grave errore. Se il Direttore dirà che devo pagare con la vita questo sbaglio, allora così sarà.»

Chi voleva prendere in giro? Non appena il Direttore Perisyan lo avesse visto, avrebbe riso udendo due dei suoi Assassini proporre di far entrare un ragazzo aristocratico e malaticcio nella Confraternita. Lo avrebbe considerato a prescindere un buono a nulla, proprio come aveva sempre fatto suo padre sin da quando era nato. Perché mai le cose sarebbero dovute cambiare? Chi lo faceva fare al Direttore di prendersi la briga di salvarlo dalla forca, sangue nobile o meno?
Era ovvio come sarebbe andata a finire quella storia. Sperare in un finale differente era da stupidi e da ingenui.

Blake e il collega si fermarono. Avevano appena salito l'ultimo gradino. SI scambiarono un'occhiata veloce e Syders dovette trattenersi pur di non farsi sfuggire una risata amara. Davvero quel ragazzo si stava preoccupando per due sconosciuti, due Assassini che meritavano tutto fuorché il dono della vita, secondo l'opinione comune? Sapevano amare, certo, ma non erano esenti da colpe e peccati. Quell'accesso di nobiltà d'animo dell'ultimo minuto gli faceva sicuramente onore, ma non era Lysander a scegliere cosa sarebbe accaduto di lì a pochi minuti. Serviva a poco spingere lui e Diego a rispettare le sue volontà.

«Non temere, bamboccio. Se dovessi farti a pezzi su ordine di Perisyan, lo farò di certo e per giunta fischiettando allegramente» replicò infine Rivagni, dimostrando ancora una volta di non avere peli sulla lingua e di non esser in vena di farsi impietosire.

Blake sospirò. «Io spero solo che possiamo tutti tornarcene a casa. Interi e vivi, se possibile» tagliò corto, un po' per mitigare il gelo creato dall'affermazione del Fosco e un po' perché sperava davvero di non dover dire addio a Morgan e a Rowan. Se Perisyan avesse scelto di punire in modo esemplare Lysander, allora anche a lui sarebbe toccata una sorte molto dolorosa e definitiva. Non era solo il ragazzo a rischiare la vita. Anche la sua sarebbe stata messa in discussione, quindi sì, sperava che il Direttore mostrasse clemenza a tutti e due.

Lo sguardo di Diego gli bruciava addosso come fuoco e non era semplice da ignorare. Era come se avesse detto di non aver alcuna intenzione di uccidere Lysander, nemmeno se glielo avessero ordinato apertamente, e in effetti era proprio così.
D'altra parte, se avesse avuto il fegato di farlo, lo avrebbe fatto ore addietro e si sarebbe risparmiato quello spiacevole guazzabuglio.
Credeva di aver capito cosa davvero lo aveva spinto a risparmiare il ragazzo, malgrado questi avesse ucciso Berthan: l'innocenza che aveva scorto nei suoi occhi da bambino. L'aveva vista, l'aveva riconosciuta. Per un fatale attimo aveva rivisto gli occhi di suo figlio, di Morgan, altrettanto privi di colpe, e non ce l'aveva fatta a far scorrere la lama. Senza contare che aveva un codice d'onore personale e non aveva mai accettato di far fuori donne e bambini, e Lysander, dopotutto, era solo un ragazzino. Aveva agito senza riflettere, forse senza neppure rendersi davvero conto di cosa stava facendo e di quali conseguenze avrebbe potuto scatenare. Blake, conoscendo quel che Berthan era stato capace di fare ad alcuni schiavi, le sue spiccate preferenze nei riguardi dei giovinetti, non poteva biasimare Berrywhite per aver scelto di porre fine a tutto per sempre. Sapeva, d'altronde, che se le cose fossero andate diversamente, di sicuro quel disgustoso individuo non si sarebbe risparmiato e lo avrebbe sottoposto a un trattamento umiliante e denigratorio.

Aveva messo in conto tale eventualità, ma non negava di aver provato sollievo quando Berthan era morto.

«È troppo presto per dire cosa sarà o non sarà. Se rimarremo qui, di sicuro non lo sapremo mai» aggiunse Syders. Fece un cenno con la mano al giovane schiavo. «Coraggio, ragazzo. Siamo arrivati.»

Lysander guardò ora lui, ora Diego, poi deglutì a vuoto e li raggiunse; li seguì in silenzio per il breve tratto di corridoio che faceva da anticamera all'ufficio vero e proprio del Direttore Perisyan. Tutto ciò che sperava, ormai, era che se anche quell'uomo avesse deciso di consegnarlo alle autorità e alla giustizia, sarebbe stato comunque più clemente con Blake, visto che era coinvolto molto da vicino nella faccenda e forse rischiava quanto lui di fare una brutta fine.

Non avrebbe tollerato di avere una terza vita sulla coscienza. Prima Tobias, lo schiavo a lui così caro e con il quale era stato sorpreso da Alvar, poi Berthan che, pur meritando la morte, era pur sempre un essere umano, una vita che era stata recisa. Se anche Blake fosse andato incontro a dei gravi problemi o fosse stato giustiziato, per lui sarebbe stato atroce convivere con un simile rimorso. La colpa era sua e di nessun altro, e non era giusto che altri pagassero per i suoi sbagli.

Le porte dell'ufficio del Direttore erano lì, davanti a loro. Blake, il più vicino ad essa, si fece forza e bussò, ottenendo quasi subito il permesso di entrare.
Diego lo squadrò per istanti che parvero eterni. Di nuovo Syders ebbe la netta sensazione che di lì a poco si sarebbe ritrovato col setto nasale distrutto. «Sei un dannato sentimentale. Prima o poi, per via delle tue stronzate, ci rimetterò le penne.» Le parole di Rivagni lo lasciarono interdetto e, in qualche modo, anche scosso, ma non fece in tempo a ribattere: Diego lo superò senza aggiungere altro ed entrò nell'ufficio del Direttore Perisyan.

«Su, entra» disse a Lysander, accennando alla porta aperta. Il ragazzo non obbiettò e obbedì, seguito dall'Assassino che non riponeva molta fiducia nell'esito della chiacchierata con Perisyan. Quell'uomo, infatti, non andava famoso per essere un tipo comprensivo né accomodante. Blake lo aveva capito anni prima grazie alla questione della sua defunta compagna.
Senza aspettarsi nulla, tranne che il totale disastro, si chiuse la porta alle spalle, pronto alla sfilza di insulti che Perisyan di certo gli avrebbe riversato addosso.

Nota Finale

*Qui inserisco una piccola nota per spiegare che la lingua che viene utilizzata attualmente a Versya e negli stati assoggettati dal suo Governo è nient'altro che quella che venne inventata tempo fa come linguaggio universale, ossia l'Esperanto. L'Esperanto, per spiegare in modo molto stringato, è una mescolanza di molte lingue preesistenti ed è proprio ad esso che mi sono ispirata.