❝Estos son los días que te deben pasar a ti.❞
WALT WHITMAN

ES UNA MAÑANA MELANCÓLICA, Y HASTA EL CIELO PARECE LUCHAR POR MANTENERSE POSITIVO. Ha pasado poco más de un mes desde el funeral de Emily y, a pesar de la alegría que Fin debería sentir al cumplir veintisiete años, ha estado nublado toda la mañana, el viento le hizo volar el pelo como un nido de pájaro y, para colmo, las chispas de chocolate. El panecillo que compró para el desayuno resultó ser salvado de pasas. Feliz cumpleaños para mí.

Spencer no se ha quedado a dormir desde poco después del funeral, y Fin entiende por qué: su relación ha sido extraña desde que ella regresó y todavía no han hablado sobre lo que realmente son. Ella sigue alejándolo y él sigue insistiendo en que no le importa la posibilidad de que lo asesinen. Esa no es una buena base para una relación y, combinada con el duelo por un amigo cercano, simplemente no ha sido un buen momento para hablar de ello.

Cada uno sigue luchando a su manera, llorando en su propio momento. Penélope se detiene y mira la foto de Emily en la pared todas las mañanas de camino a su guarida. El diario de Spencer casi siempre está en su mano. Morgan pasa más tiempo en el gimnasio fuera del horario laboral. Rossi ha estado escuchando punk rock de los 80 mucho más de lo habitual. Hotch sonríe aún menos.

Y Fin... Fin lee. Mucho. De repente, no se cansa de leer los libros de psicología que se suponía debía leer en la universidad. Devora libros sobre la perspectiva de la otra vida, el miedo humano a la muerte, el existencialismo, el cristianismo y todo lo demás.

Esta mañana en particular, sin embargo, lo único que va a leer es el expediente de un caso, porque su teléfono suena justo cuando abre la puerta de la BAU. Es Penélope: ¡Sala de conferencias! Tenemos un caso.

—¡Feliz cumpleaños!—Penélope chilla en el momento en que Fin entra a la sala de conferencias, prácticamente saltando arriba y abajo.

Fin comienza, sin estar preparada para la avalancha de confeti rosa y blanco que Penélope acaba de arrojarle. 

—Um... gracias, creo—mira detrás de Penélope y su corazón se ablanda cuando ve un recipiente con pastelitos que se parecen muchísimo al café expreso con chocolate, su favorito. Y falta uno, lo cual tiene mucho sentido cuando mira hacia arriba y ve a Spencer limpiándose el chocolate del labio con una servilleta. Se sonroja cuando la ve sonriéndole.

—No pensaste que lo olvidaría, ¿verdad?—pregunta Penélope, pasándole un pastelito, con una sonrisa familiar pero extrañada en sus labios—¡Es un cumpleaños tan especial como este!

—¿Qué tienen de especial los veintisiete?—Fin le da un pequeño mordisco al pastelito y sus sospechas son correctas. Cómo Penélope recordaba su sabor de cupcake favorito... Traga con fuerza, pasando el nudo que crece rápidamente en su garganta.

—Cada cumpleaños es especial—responde Penélope con dulzura, y Fin le sonríe. Por un momento es como si nada hubiera cambiado. Emily podría estar en la habitación con ellos.

—Feliz cumpleaños, chica—Morgan le sonríe a Fin desde el otro lado de la mesa. Desde el funeral, ha sido más amable con ella. Fin cree que es porque ambos sienten mucho dolor y no puede estar enojado con más de una persona. Ella es más fácil de perdonar que Doyle.

—Sí, feliz cumpleaños—Hotch asiente, el único en la habitación sin ningún rastro de sonrisa—Empecemos.

—Bueno—Penélope toma su control remoto, hace clic en el botón y aparecen las fotos de la escena del crimen en la pantalla—Vamos a Portland, Oregón, y no es para un concierto de Dead Moon. Así que Jay Johnson, un DJ, estaba atravesando un callejón de camino a casa después de salir de un club, cuando fue aporreado con una tubería y luego apuñalado. Treinta y una veces, le robaron el reloj, el móvil y el ordenador. Eso fue hace dos días.

—Esta mañana temprano, Karen Heywood, una enfermera de treinta años, murió durante un allanamiento de morada. La apuñalaron cuarenta veces, pero primero la golpearon con armas de oportunidad.

—Ocho diferentes, para ser exactos—dice Morgan, mirando su tableta y sonando disgustado.

—Son demasiadas armas para una sola persona—añade Rossi, asintiendo.

—Había un asesino diestro y otro zurdo, según el informe forense—la voz de Penélope se vuelve tranquila, como siempre ocurre cuando está un poco conmocionada por el caso.

—Sí, pero ocho armas diferentes—Rossi niega con la cabeza y frunce el ceño.

—Así que estamos buscando un grupo—dice Morgan, inclinándose hacia adelante sobre los codos.

—Sí—Hotch asiente—Eso parece. Y las heridas de la mano izquierda eran más profundas que las de la derecha.

—¿Quizás estuvo involucrada una mujer?—Spencer habla por primera vez, su voz inusualmente tímida.

—¿Qué significa eso, Spencer? ¿Qué las mujeres no son lo suficientemente fuertes?—Fin lo dice en broma y, a su lado, Morgan se ríe disimuladamente. Eso es progreso, piensa Fin.

—No, no es que las mujeres no sean lo suficientemente fuertes, pero la pura diferencia biológica entre los sexos significa una disparidad en la fuerza y ​​la penetración cuando se trata de apuñalar. Los estudios han demostrado que cuando los hombres apuñalan un simulacro de piel con un cuchillo usando sus mano dominante, hay casi cien puntos de disparidad de fuerza media entre ellas y las mujeres con el mismo criterio—Spencer dice todo esto rápidamente y con cara seria, claramente sin entender el chiste.

—Gracias, Reid—Hotch mira a Penélope al otro lado de la mesa, mientras Fin, Rossi y Morgan esconden sonrisas detrás de sus manos—¿Algo sacado de la casa?

—Según un vecino, sólo algunas cosas al azar—responde Penélope—Una computadora, algunas joyas, una foto enmarcada de un lirio.

—Y artículos empeñables—Morgan vuelve a mirar su tableta, hojeando las fotos—¿Qué tenemos, delincuentes asesinos en serie?

—Suena como un musical—dice Rossi, con una pequeña sonrisa en su rostro.

—Victimología similar: jóvenes profesionales asesinados a tres millas de distancia—Hotch cruza las manos sobre la mesa y Fin niega con la cabeza, frunciendo el ceño.

—Si nuestros asesinos buscan dinero en efectivo, cosas fáciles de empeñar y con las que ganar dinero rápido, ¿Por qué matar en primer lugar? ¿No sería más fácil y menos complicado entrar cuando saben que las casas estarán vacías? Obviamente conocía los horarios de ambas víctimas.

—Eso es lo que tenemos que descubrir—responde Rossi.

—Y tenemos ocho horas hasta el anochecer—la boca de Hotch se aplana formando una fina línea—Vamos.

El viaje a Portland es largo, casi seis horas en avión, y Fin pasa las dos primeras durmiendo una siesta en el sofá y las dos siguientes sentaa y mirando por la ventana, sumida en sus pensamientos. Este es su primer caso real sin Emily, y la brecha en su corazón parece crecer a cada segundo. Ella es la única mujer en el equipo ahora, con la excepción de Penélope, y necesitan desesperadamente a alguien que llene el vacío dejado por Emily. Todo el mundo todavía está de duelo y sería mucho más fácil tener ojos nuevos y una cara nueva para ayudar a superar las aguas turbias de una rutina cambiada.

Fin se levanta después de un rato y camina hacia donde Hotch está sentado en la parte trasera del avión, estudiando detenidamente el expediente del caso. Él levanta la vista cuando ella se sienta y sus ojos se suavizan un poco, antes de volver a leer.

—¿Estás bien?—pregunta Fin, extendiendo la mano sobre la mesa y acercando el archivo a ella, obligando a Hotch a mirarla.

Él asiente, parpadeando mientras sus ojos vuelven lentamente a enfocarse. 

—Sí. Hay muchas cosas en mi mente en este momento.

—Estás preocupado por nosotros—adivina Fin, y Hotch le hace una pequeña mueca que significa "sí". Ella suspira—Hotch, todos todavía estamos de duelo, pero lo estamos logrando.

—Lo sé, pero eso no quita que nos falte un perfilador. Strauss me está molestando, tratando de convencerme de que traiga a alguien nuevo, especialmente un agente en prueba como Ashley Seaver.

—¿Incluso después de lo que pasó en Nuevo México?—Fin está sorprendida, normalmente Strauss no pasaría por alto algo así.

—Seaver acaba de graduarse como el mejor de su clase en la Academia hace una semana, y Strauss está dispuesto a atribuir su error a la inexperiencia—el tono de voz de Hotch indica que no está ni un poco de acuerdo con el jefe de su sección—Me recordó a una vez ignoró ciertas cosas en el expediente de otro agente, y eso parece haber resultado bien.

Fin se sonroja. Ella sabe exactamente de qué está hablando Strauss. Cuando llegó a la entrevista para el trabajo de BAU, acababa de salir de la Academia y casi no tenía calificaciones reales para el trabajo, aparte de su experiencia en psicología y el hecho de que su madre era una asesina en serie. Strauss le dijo que tenía un mes para demostrar su valía, para demostrar que merecía una oportunidad de elaborar perfiles, y que si no podía hacerlo, la trasladarían a alguna oficina de papeleo en el sótano.

Afortunadamente para Fin, su tercer caso fue el de terrorismo en la ciudad de Nueva York. Strauss les dio a todos la gracia por eso y ella estuvo en el equipo para siempre. Strauss conoce sus antecedentes previos al WITSEC, pero Fin decidió no contarle sobre el acoso. Está segura de que Hotch tampoco.

—¿Hay otros candidatos que estés considerando?—pregunta Fin, cambiando de tema antes de que pueda pensar más en ello.

Hotch asiente.—Algunos.

—¿Puedo hacer una sugerencia?

—Puedes.

—Quiero que JJ regrese—dice Fin en voz baja—Trabajamos mejor con ella aquí. Ella entiende por lo que estamos pasando. Y es una muy buena perfiladora.

Hotch no responde, simplemente asiente de nuevo y vuelve a examinar el expediente del caso. Sin embargo, en el fondo, Fin sabe que está de acuerdo con ella. Si él actuará en consecuencia es otra historia, pero ella mantendrá la esperanza.

Paul Jones es el gerente de la tienda de comestibles donde vieron a Karen por última vez, pero aparte de eso, es el testigo más molesto con el que Fin ha hablado. Sigue intentando charlar con ella entre las preguntas de Morgan, y si no fuera por las leyes de brutalidad policial, Fin le quitaría la capacidad de tener hijos aquí y ahora.

—¿Estás seguro de que no viste a un grupo aquí esa noche?—pregunta Morgan, mientras Jones mira a Fin de arriba abajo, a una desagradable línea de ligar de prácticamente lamerse los labios.

—No—el niega con la cabeza—Solo esa mujer y algunas personas más, pero ningún grupo. Si nuestras cámaras funcionaran, podrías verlo por ti mismo.

—¿Es posible que hubiera un grupo en el estacionamiento?

—Es un pueblo fantasma—responde Paul—Aquí no pasa nada tan tarde. Excepto tal vez una pequeña fiesta en la parte de atrás—dirige esta última frase a Fin, quien simplemente pone los ojos en blanco. Dios, es insoportable.

—Está bien, dime dónde viste a Karen por primera vez—dice Morgan, tan harto de este tipo como lo está Fin.

—Estaba comprando galletas y luego fue a la caja registradora—Paul señala el primer registro, justo detrás de Morgan y Fin.

—¿Había otros clientes por aquí?—pregunta Fin.

—Había uno en la otra caja.

—¿Por qué tendrías dos cajas registradoras abiertas a esa hora de la noche?—Morgan pregunta, frunciendo el ceño.

—Había un tipo raro, murmurando para sí mismo y golpeando el aire como si alguien lo estuviera molestando—Paul se encoge de hombros y Fin puede adivinar lo que pasó: Karen se sintió incómoda y no quería ir a la caja con el otro tipo, así que Paul abrió una nueva caja registradora. Entonces, después de todo, no es un completo imbécil.

—¿Cómo era el chico?—pregunta Fin, cruzando los brazos sobre el pecho.

Paul se encoge de hombros nuevamente.—Un tipo blanco normal. Grasiento. Estaba comprando sal, una bolsa de patatas fritas y agua.

—¿Este chico y Karen interactuaron?—Morgan pregunta y Paul asiente.

—Él le dijo algo, pero ella lo rechazó.

—¿Simplemente agachó la cabeza y respondió algo desdeñoso?—Morgan plantea esperanzado.

—Sí, eso es todo—responde Paul, asintiendo—Sí.

—Es un instinto defensivo natural cuando alguien que no conocemos se acerca a nosotros sin previo aviso—dice Fin—Especialmente alguien que consideramos una posible amenaza.

—Desafortunadamente, puede resultar contraproducente—añade Morgan con gravedad, y el teléfono de Fin suena en su bolsillo. Lo saca y mira la pantalla. Es Hotch. Le da la vuelta al teléfono y se lo muestra a Morgan, quien asiente—Gracias por tu tiempo.

—Ningún problema—Paul le guiña un ojo a Fin sugestivamente—Aquí siempre hay ayuda disponible.

En el momento en que salen del supermercado, Fin contesta el teléfono y lo pone en altavoz para que Morgan también pueda escuchar. 

—Oh, gracias por sacarnos de allí. Me estaba acercando cada vez más a una demanda.

—Ni siquiera quiero saberlo—responde Rossi, riendo—Escucha, Hotch y yo tenemos una teoría interesante para ti.

—Dispara.

—¿Qué pasa si no es un grupo, sino un su-des extremadamente errático? Un grupo de su-des que buscaban ganar dinero rápido habría sacado más de la casa de Karen Heywood.

—Eso encajaría con lo que dijo el gerente de la tienda—dice Morgan, asintiendo—Anoche había un tipo allí que estaba solo, pero actuaba de manera extraña, como si lo estuvieran siguiendo.

—Reid fue al club y descubrió que la primera víctima había sido asesinada en una zona de alto consumo de drogas—dice Rossi.

—Si tiene alucinaciones, podría ser PCP—añade Hotch.

—Eso explicaría por qué robó cosas al azar de la casa de Karen. Estaba fuera de esto.

—Y la disparidad en los apuñalamientos, por qué pensamos que una mujer podría estar involucrada—dice Fin, y Morgan asiente hacia ella.

—La adrenalina provocada por las drogas probablemente esté detrás de esta exageración.

Hay una pausa y luego Hotch dice: 

—Espera, García está en la otra línea—una serie de pitidos y luego—Adelante, García. Me tienes a mí, Rossi, Finley y Morgan.

—Está bien, revisé todas las casas de empeño locales para ver si alguno de esos artículos robados había aparecido allí—dice Penélope, mientras el sonido de una escritura furiosa llena los oídos de Fin—Me estoy quedando vacía.

—Tal vez esté cambiando la mercancía por drogas—sugiere Rossi.

—¿Qué quieres decir, él?—Penélope pregunta, sonando confundida—Estamos hablando de un grupo, ¿verdad?

—No, creemos que es un adicto solitario que está alucinando que no está solo—responde Hotch.

—Wow—la voz de Penélope se vuelve tranquila, como siempre ocurre cuando está sorprendida o disgustada—Eso es un punto de inflexión.

—Gracias—Hotch y Rossi cuelgan.

—¿Y ahora qué?—pregunta Fin, guardando su teléfono en su bolsillo y apoyándose contra el costado de la camioneta—¿De vuelta a la oficina?

Morgan asiente.—Reagrupémonos con Reid, Hotch y Rossi, tomen un poco más de café y esperen que este su-des no decida volver a matar esta noche.

Fin salta al asiento del pasajero, cierra la puerta detrás de ella e inmediatamente sintoniza la radio en la estación alternativa local, donde están teniendo un maratón de Throwback Thursday y tocando The Velvet Underground.

Morgan arranca el auto y sale del estacionamiento, sale a la carretera y comienza a silbar la melodía inicial de "After Hours".

Después de un momento de silencio, Fin aborda el tema que ha estado rondando su mente todo el día. 

—¿Derek?

—¿Mmm?

—¿Estamos bien? Quiero decir, estuviste enojado conmigo durante tanto tiempo, pero ahora, después de... todo, parece que estás menos enojado. No lo sé...

Morgan respira profundamente, exhala pesadamente y Fin hace una pausa y contiene la respiración. 

—Realmente ya no lo sé—dice finalmente, sacudiendo la cabeza—Estaba enojado con Prentiss por no dejarnos entrar, enojado porque ella nos ocultaría algo así, pero luego estaba en ese piso, sosteniendo su mano, mirándola...—hace una pausa, inhala de nuevo—Y todo lo que pude decirle fue que estaba orgulloso de ella y que ya no podía estar enojado.

—Yo tampoco—responde Fin en voz baja, parpadeando para secar las lágrimas y tragando saliva para superar el nudo que tiene en la garganta.

—Y no sé qué es lo que nos estás ocultando, y desearía poder obligarte a decírmelo, pero no puedo hacer eso. Todo lo que puedo decir es que puedes confiar en mí, y todo lo que puedo hacer es que quiero es protegerte y ayudarte, pero esa noche me di cuenta de que estar enojado no resuelve nada a largo plazo—Morgan hace una pausa para respirar profundamente otra vez y, cuando comienza de nuevo, su voz es ligeramente temblorosa—Entonces, para responder a tu pregunta, creo que estamos bien.

Kate Bush suena por la radio y Fin se seca una lágrima perdida y asiente. 

—Bien.

Ella se siente un poco mejor.

Feliz cumpleaños para mí.

Pero ese buen sentimiento se detiene bruscamente a la mañana siguiente, cuando se encuentra otro cuerpo y cuando su perfil cambia de un drogadicto con alucinaciones a un esquizofrénico paranoico. Al instante, el comportamiento de Spencer cambia, y no para mejor.

Fin se asegura de estar junto a él durante el perfil, apoyando su cadera contra el escritorio en el que está sentado, y cuando Rossi comienza a hablar sobre la posible esquizofrenia del su-des, se acerca, presionando suavemente su mano en la parte baja de su espalda, debajo de su cárdigan. para que pueda sentir su mano. Él se recuesta ligeramente contra ella, su camisa de vestir es lo único entre su mano y la piel desnuda de su espalda. Fin resiste un escalofrío.

—Creemos que algo le pasó a nuestro su-des en su infancia—continúa Rossi—Las voces de la infancia le dicen que mate, o él las está malinterpretando.

Spencer se inquieta incómodo, hurgando en algo que tiene en la mano y moviendo los ojos con ansiedad. Fin se frota círculos en la espalda, esperando contra toda esperanza que se mantenga alejado de sus propios pensamientos, que se mantenga alejado del autodiagnóstico nervioso.

—Nuestro su-des probablemente se las ha arreglado hasta este punto—dice Hotch—Pero un evento traumático reciente, algo que llamamos factor estresante, lo trajo de vuelta a ese incidente de la infancia y eso es lo que lo está causando arremeter.

—Nuestro su-des pasa sus días deambulando, tratando de luchar contra el deseo de matar, pero se siente atrapado por sus alucinaciones—Morgan cruza los brazos sobre el pecho y mira a Spencer antes de volver a mirar a los oficiales reunidos en el centro de la habitación—No importa lo que haga o intente hacer, el poder de la alucinación es mayor que el suyo. Debido a su círculo social limitado cuando era niño, creemos que el incidente involucró a amigos cercanos o familiares.

—Una vez que descubramos cuál fue realmente el incidente y qué desencadenó su recaída, estaremos mucho más cerca de la identidad de nuestro asesino—dice Fin, y Spencer se tensa contra su mano. Le golpea la espalda tres veces con el puño cerrado: Te amo.

—Reid—dice Hotch, señalando el mapa junto a él.

Spencer parpadea y asiente. Saca el mapa y señala los lugares que marcó con Sharpie. 

—Necesitamos que todos comiencen a buscar en esta área. Según muertes anteriores, sabemos que ataca de noche y no se retirará hasta que lo encontremos.

Rossi despide a los oficiales e inmediatamente Spencer se pone de pie de un salto y se dirige directamente al baño de hombres. Morgan comienza a perseguirlo, pero Fin niega con la cabeza. 

—Dale un minuto—dice.

Pero un minuto se convierte en cinco, y luego en diez, y Spencer todavía no ha regresado. Morgan levanta las cejas hacia Fin y ella suspira. 

—Yo iré.

Aquí en Oregón, Esther no puede tocarlos. Ella no puede ver nada aquí.

Fin puede dejar de lado su propio miedo durante unos minutos.

Spencer se mira fijamente en el espejo, con una toalla de papel apretada en su puño mientras agarra el mostrador con tanta fuerza que sus nudillos se vuelven blancos. Ve a Fin en el reflejo y sus hombros se tensan. 

—Este es el baño de hombres.

—Estoy consciente de eso—Fin se tapa las manos con las mangas del suéter y se da cuenta del frío que hace en este baño—¿Estás bien?

—Estoy bien.

—Y pura mierda.

Spencer suspira, frotándose la cara nuevamente con la toalla de papel, casi compulsivamente. 

—Ese perfil hace que parezca que la esquizofrenia conduce a asesinatos en serie.

—Pero todos sabemos que no es así—responde Fin suavemente.

—Sabes que mi mamá tiene esquizofrenia—continúa Spencer, como si no la hubiera escuchado—Hay muchos tipos diferentes. Catatónico, desorganizado... Sólo porque alguien sufre de incapacidad para organizar sus pensamientos o no puede bañarse o vestirse, no significa que apuñalaría a alguien en el pecho treinta veces post mórtem. 

—¿Se trata de tus dolores de cabeza?—pregunta Fin. Ella lo notó frotándose los ojos, moviendo la pierna un poco más de lo habitual, y se preguntó un poco.

Spencer se sienta en el borde del mostrador, mira al suelo y asiente, sollozando un poco.

—Spencer, no tienes ningún problema en organizar tus pensamientos, aún puedes vestirte y, hasta donde yo sé, bañarte. Sólo porque a veces tengas migrañas no significa...

—Estoy en la mejor edad para una ruptura esquizofrénica—interrumpe Spencer, con la voz ligeramente temblorosa—Los dolores de cabeza son uno de los síntomas más comunes y tengo un diez por ciento más de probabilidades de tenerlos porque mi mamá los tiene. Tengo miedo y creo que lo que pasó con Emily lo está empeorando.

Fin se mueve para que ella quede entre sus piernas, presionada contra el mostrador, y levanta la barbilla para poder mirarla. 

—Oye. Estás de luto, como todos nosotros, y es natural sentir que tu mundo se está desmoronando. Pero visitaste a los médicos y todos te dijeron que estabas bien. No te pasa nada. Y créeme. cuando digo eso, me daría cuenta si estuvieras perdiendo la cabeza y no me lo guardaría para mí.

Spencer asiente, tragando saliva con dificultad y Fin desliza sus manos hasta cubrir su mandíbula, sonriendo suavemente. 

—Eres perfecto tal como eres, lo prometo. Cada uno está trabajando en esto a su manera, y eventualmente llegará a su fin. Hay luz al final de este túnel. Solo mantén los ojos abiertos.

—Lo siento—susurra Spencer, y Fin niega con la cabeza. Este chico tonto.

—¿Por qué?

—Por deprimirte en tu cumpleaños.

—Spence, mi cumpleaños fue ayer—dice Fin—Y estuvo bien. No me estás deprimiendo en absoluto.

Spencer busca en el bolsillo de sus pantalones y saca una pequeña caja. 

—Quería darte esto ayer—dice en voz baja, entregándoselo—Feliz cumpleaños tardío.

—Oh, Spencer, no tenías que regalarme nada—dice Fin en voz baja, tomando la caja de él, con el corazón palpitando felizmente en su pecho.

—Lo sé. Pero quería hacerlo—el le da una sonrisa llorosa—Ábrelo, por favor.

Fin abre la caja y jadea, llevándose la mano a la boca. Dentro hay un hermoso collar: una fina cadena de oro con el colgante de diamantes más pequeño. Es minimalista, simple y definitivamente vintage, y es el regalo más parecido a Spencer del mundo. 

—Spencer...

—La piedra natal de April es el diamante, y pensé que, como es tan pequeño, podrías usarlo con cualquier cosa—dice Spencer, moviendo nerviosamente las manos—¿Te gusta?

—Me encanta—Fin saca con cuidado el collar de la caja, sus manos tiemblan de alegría o de frío. Quizás ambas cosas—¿Me ayudas?

Spencer le quita el collar y suavemente aparta su cabello, abrochando la delicada cadena detrás de su cuello. Fin no puede creer lo pensativa que está, su estómago se revuelve una y otra vez.

Ella se da vuelta, sus ojos se encuentran con los de él y se miran fijamente por un momento, la tensión entre ellos es tan espesa que se podría cortar con un cuchillo, ninguno de los dos quiere moverse ni un centímetro.

Y luego Fin grita que se joda el universo y desliza sus manos hacia arriba para tomar su mandíbula nuevamente y lo atrae para darle un suave beso. Los hombros de Spencer se tensan por un momento, y luego se relaja, devolviéndole el beso, sus labios suaves contra los de ella. Sus manos tiran suavemente de su cabello y Fin se inclina hacia él, hacia la familiaridad, la simplicidad que es este momento.

—Ahora, Dr. Reid—susurra Fin, alejándose después de una eternidad y apoyando su frente contra la de Spencer, deleitándose con la sensación de su piel sobre la de ella, sus manos recorriendo su cabello—Dígame qué está pensando sobre nuestro sudes.

—Sus... sus alucinaciones no están fracturadas como las de un esquizofrénico típico—murmura Spencer suavemente, moviendo sus manos hacia abajo para entrelazar sus dedos—Son vívidos y claros, y creo que nos estamos perdiendo una variable importante.

—Bueno, entonces vamos a resolverlo, genio—Fin sonríe, se aleja de mala gana y se gira para salir por la puerta.

Pero Spencer tira de su mano, la hace girar hacia sus brazos y captura sus labios en un rápido y final beso. 

—Uno más para el camino—dice, sonriendo contra su boca.

Fin se ríe, y mientras están allí, tomados de la mano, mirándose a los ojos, apenas a unos centímetros de distancia, las palabras Te amo descansan en su lengua una vez más, saliendo con tanta facilidad como lo hubieran hecho hace un año.

Aún no es el momento de decirlas en voz alta, pero Fin tiene el presentimiento de que las volverá a decir.

De pie aquí, en los brazos del hombre que ama más que a la vida misma, a 4.500 kilómetros de Esther, Fin puede tener un poco de esperanza.