❝Lo que no se puede decir, se llorará.❞
SAPPHO

FIN MIRA COMO ROSSI AYUDA A UN OFICIAL DE BOSTON A ARRASTRAR A UN HOMBRE DE CARA ROJA CON UNA VENDA SOBRE LA OREJA A TRAVÉS DE LA PUERTA. Está gritando que él es el hombre y que deberían saber quién es, luchando contra el fuerte agarre de Rossi. Desde aquí, no podría parecer más don nadie. Es irónico. Fin desearía poder reírse.

—¿Quién es ese?—pregunta Hotch, mientras Rossi se une a ellos. El hombre no es lo suficientemente fuerte como para necesitar dos escoltas hasta la sala de interrogatorios, Fin puede decir eso desde aquí.

—Jack Fahey—responde Rossi.—De la mafia irlandesa. Llamó al móvil de Easter doce veces en seis horas.

—¿Alguna conexión con Doyle?—pregunta Hotch, con el ceño fruncido.

—La policía de Boston dice que es de bajo nivel—Rossi se encoge de hombros—Pero la mafia irlandesa tiene vínculos de larga data con el IRA.

Hotch asiente sombríamente.—A ver si puedes sacarle algo.

—¿A dónde vas?—pregunta Fin, mientras Hotch se da vuelta para irse.

—A hacer que Clyde Easter hable—responde por encima del hombro, empujando las puertas dobles hacia afuera. Se balancean una vez detrás de él y se bloquean nuevamente en su lugar.

—Me vendría bien tu ayuda con Fahey—dice Rossi en voz baja, atrayendo la atención de Fin hacia él—Una mujer en la habitación podría hacerlo más susceptible a las preguntas.

—Espera un segundo—Fin podría tener un plan mejor—Lleva a Spencer. Tengo una idea.

Quince minutos después, Fin se está ajustando la camisa fuera de la sala de interrogatorios. Curiosamente, es la misma camisa que usó cuando ella y Hotch visitaron a Karl Arnold, también conocido como el Zorro, en Virginia. Es extraño que hiciera el mismo trabajo en dos situaciones extremas. Le produce náuseas. Desearía no haber tomado esa última taza de café.

—¿Estás lista?—pregunta Rossi, mirando obedientemente a la pared, siempre el caballero.

—Siempre lo estoy—Fin mira a Spencer—¿Spence? ¿Estás listo?

Él asiente, frunciendo los labios, y Rossi abre la puerta, guiándolo hacia la habitación, donde Fahey está sentado a la mesa, luciendo muy incómodo. Su pierna salta ansiosamente arriba y abajo, y se muerde el labio, con un brillo maníaco en sus ojos.

—El infame Jack Fahey—dice Fin suavemente, llamando inmediatamente la atención de Fahey. Deja que regrese el acento de Mississippi, las palabras goteando de su lengua como miel de la abuela, atando a Fahey como una vaca estupefacta—Wow. Te ves tal como te imaginé.

—¿Tú... has oído hablar de mí?—Fahey está sorprendido y aunque un poco confundido.

—Por supuesto que sí—ronronea Fin, parándose frente a Rossi y hacia la luz, para que Fahey pueda verla completamente—Tú eres el hombre, ¿verdad? Tú eres el hombre de aquí. Tú construiste este lugar desde cero. Todo el mundo conoce a Jack Fahey.

—¿Quién eres exactamente?—Fahey todavía está confundido, pero los halagos de Fin han contribuido un poco a aumentar su ego. Es un buen comienzo.

—SSA Hazel Finley. Estoy en el FBI—Fin hace un gesto a Rossi y Spencer detrás de ella—Ya conociste a mi amigo SSA David Rossi, y ese es el Dr. Spencer Reid.

—Hazel—Fahey está temblando, algo no anda bien con él—Bonito nombre. No tendrías un cigarrillo, ¿verdad?

—No fumo—Fin sacude la cabeza con tristeza, se deja caer en la silla frente a él y se inclina hacia adelante para tener una vista agradable y desinhibida de su camisa. La bilis sube a su garganta—Pero lo que realmente quiero saber...

—Deja de tonterías, Fin—interrumpe Rossi, interpretando su papel a la perfección—¿Por qué llamas tanto a Clyde Easter, Jack?

Fahey los ignora y alza la voz. 

—¿Alguien fuma?—vuelve a mirar a Spencer—¿Y tú, larguirucho?

Spencer, a su vez, ignora a Fahey. Rossi se inclina y mantiene la voz lo suficientemente baja como para fingir discreción, pero lo suficientemente alta como para que tanto Fin como Fahey puedan oírlo. 

—¿Qué opinas?

—El narcisismo enmascara una inseguridad profundamente arraigada—responde Spencer, cruzando los brazos sobre el pecho.

—Así que si pinchamos su autoimagen, este matón hablará—Rossi asiente.

—¡Oye, oye, oye!—Fahey se enoja ante el insulto—No soy ningún matón. ¡Retira eso!

—Así es—dice Fin, girándose en su silla, frente a Rossi y Spencer—No es un matón, es un estafador. Incluso se podría decir que es un artista, un maestro en su oficio.

Ella lo está poniendo un poco pesado, pero Fahey lo cree. 

—¡Sí, escucha a la chica! ¡Soy un artista, maldita sea!

—Pero creo que eres un matón—dice Rossi, casi con condescendencia—Porque te pareces a uno. Hueles como tal—vuelve a mirar a Spencer—¿Hueles eso?

Spencer huele el aire y asiente.—Huele a matón.

—¡No lo soy!—Fahey protesta—¡Retíralo!

—Oye, Jack.—Rossi se acerca a él y se inclina frente a él—¿Sabes lo que es un capó?

Fahey le devuelve la mirada, abriendo y cerrando la boca como un pez dorado. Fin frunce los labios para contener la risa. Esto es casi cómico.

—¿Ves lo que quiero decir?—Rossi niega con la cabeza hacia Fin—Tendrá que aprender de la manera más difícil.

Fin abre la boca para defender más a Fahey, pero él la interrumpe. 

—Está bien, está bien, mira, Clyde iba a pagar mis facturas médicas, ¿de acuerdo? Esta oreja no vuelve a crecer.

—¿Qué pasó con eso?—pregunta Spencer.

—Esa perra compañera de equipo lo disparó—responde Fahey, ahora con los ojos dentro de la camisa de Fin—Dijo que era una advertencia. Pensó que podría enfrentarse a ese pez gordo del IRA llamado Doyle. Así que les dije... ¡AH! ¿Qué diablos, hombre?

Rossi simplemente agarró su oreja vendada y la retorció dolorosamente. 

—¿Dónde está Prentiss?—dice, abandonando toda pretensión.

—¿Quién? ¡No lo sé!—Fahey farfulla y se pone rojo como una remolacha por el dolor y la confusión.

—Lauren Reynolds—dice Spencer, inclinándose junto a Fin, con las manos agarrando el borde de la mesa—¿Dónde está Lauren Reynolds?

Rossi suelta la oreja de Fahey y, cuando su rostro vuelve a la normalidad, su boca forma una "O" de sorpresa satisfecha. 

—Amiga tuya, ¿verdad?

—Muy bien, idiota, ya terminé de jugar—Fin agarra su camisa y lo empuja sobre la mesa hacia ella, tan cerca de él que podría morderse la nariz. Y ella lo está contemplando—Dinos dónde está Lauren Reynolds en los próximos diez segundos, o te juro que encontraré la prisión más violenta y te enviaré allí con un cartel en la espalda que dice 'PEDÓFILO'.

—Y cuando lo hagas, ella estará hecha pedazos—dice Fahey, casi imperturbable—Entonces, eh... mi precio acaba de subir—sonríe de una manera malvada y empalagosa.

—Tú, pequeño...—Fin lo alcanza con la otra mano, lista para arrancarle los ojos y hacer que se los coma, pero Spencer es más rápido: la agarra del brazo y la tira hacia atrás, empujándola hacia la puerta, cerrándola detrás de ellos y dejando a Rossi solo con Fahey.

—Deberías haberme dejado golpearlo—gruñe Fin, liberándose de su agarre.

—No creo que eso fuera muy bien recibido—responde Spencer—La brutalidad del gobierno no suele perdonarse.

Fin mira por la ventana a Rossi y Fahey, con el estómago revuelto. Se concentra en respirar para no vomitar ahí mismo, en la alfombra. 

—Spencer, tengo miedo—susurra, mirándolo.

Spencer asiente y traga saliva.—Yo también.

—¿Crees que ella todavía está...?—Fin no se atreve a decirlo.

—Temo que si—responde Spencer en voz baja.

Rossi se une a ellos después de un momento con la nada sorprendente noticia de que quiere 200.000 dólares, y cuando Hotch regresa de hablar con Easter, lo que aparentemente no fue muy bien, le explican toda la historia.

—No deberíamos dárselo, Hotch—dice Fin, tan pronto como Rossi termina de informarle.

—¿Qué otra influencia tenemos?—Hotch suena derrotado, lo cual es casi más aterrador que cualquier otra cosa que haya sucedido en las últimas veinticuatro horas. Por lo general, él es la roca, la base de todos, y si se desanima... Fin de repente vuelve a sentir náuseas.

Todos miran a través de la ventana a Fahey, que todavía está balanceando su pierna, moviéndose incómodo. Parece que podría estar al borde de un ataque de nervios. 

—Todo esto por un cigarrillo—murmura Fin.

—¿Qué?—pregunta Hotch, frunciendo el ceño.

—Está teniendo un ataque de nicotina—explica Rossi—No le dejaríamos fumar.

—Sabes, tal vez podamos usar eso—dice Spencer en voz baja, mordiéndose el labio pensativamente—Podría relajarse un poco y eso podría darnos una ventaja.

—¿Eso es suficiente?—Hotch levanta las cejas y cruza los brazos sobre el pecho.

—Vale la pena intentarlo—Fin asiente a Spencer alentadoramente.

—¿Alguno de ustedes quiere unirse a mí?—pregunta Rossi sarcásticamente, y tanto Fin como Spencer niegan con la cabeza.

—No es que no te ame, Rossi, pero no estoy segura de que esa rata bastarda pueda confiar en mí—dice Fin, poniendo los ojos en blanco en dirección a la ventana.

—Bien—Rossi se encoge de hombros y mira a Hotch—No tardaré.

Rossi, de hecho, no tardó. Porque a Fahey le dispararon en el tejado. Está muerto. Su primera y única pista sobre Emily está muerta y Clyde todavía no habla. Todo el mundo está nervioso.

Así que ahora Rossi y Fin están sentados en una habitación junto al pasillo principal, uno frente al otro y discutiendo ferozmente por primera vez. 

—¡Tienes los ojos más frescos!—Rossi grita por enésima vez—¡No has trabajado con ella en cinco años!

—Eso no significa que no la quiera de vuelta, Rossi—sisea Fin—Me aterroriza pensar que ella ya está muerta en algún almacén y que Doyle está atando cabos sueltos.

—Necesitamos que te concentres—Rossi acorta la distancia entre ellos, agarrando los brazos de Fin y apretándolos con tanta fuerza que casi pierde la sensación—Necesito que te concentres, Fin. Te ausentaste durante ocho meses, así que usa eso...

—¡Maldita sea, Rossi, esta es mi familia!—Fin lo aparta, la sangre le hierve en las venas y su temperatura aumenta—¡Esta es mi casa! Los amo muchísimo a todos, y especialmente a Emily, ¡Porque juro que ella es la única que podría entenderme! Y la quiero tanto que duele. Quiero el corazón de Doyle en mis manos, así puedo ver cómo se le escapa la vida, la forma en que él me está quitando la vida a mí. Yo...—su voz se quiebra, pero logra salir adelante, secándose los ojos con el dorso de la mano—Ya he perdido una familia. No dejaré que eso vuelva a suceder.

Rossi se queda allí, recuperando el aliento, con el rostro sonrojado por los gritos, mirándola con una expresión extraña en el rostro. Fin lo reconoce; es el mismo que tenía su padre cuando ella se levantó la camisa y le mostró dónde la cortó Esther. Dolor, miedo y comprensión, todo en uno.

Después de un momento, Rossi dice:—Entonces toma eso y úsalo. Da un paso atrás y observa los hechos. ¿Qué te llama la atención? ¿Qué es lo único que no tiene sentido para ti en este momento?

Fin hace una pausa, abre el archivo en su mente y escanea las páginas, las fotos, las listas de nombres. Y luego hace clic.

—Las familias.

—¿Qué pasa con ellos?—Rossi presiona, con un brillo casi maníaco en sus ojos.

—¿Por qué matar familias? Si cree que Emily es su factor estresante, debería simplemente querer vengarse de ella, ¿verdad? Pero también mató a Samuel Cosenza. ¿Por qué haría eso?

—Dígamelo tu—Rossi le levanta las cejas.

Pero alguien llama a la puerta. JJ asoma la cabeza.

—Easter nos dará el perfil.

Una ola de alivio recorre a Fin y ella cierra los ojos, susurrando un silencioso agradecimiento al cielo. Si tienen el perfil original, será una imagen más clara. Estarán un paso más cerca de traer a Emily a casa.

De vuelta en la sala principal, Clyde Easter se une al círculo BAU alrededor de la mesa. Es un grupo tenso, todos al borde de la emoción, pero controlándola por el momento. Fin se encuentra entre Rossi y Spencer, con los brazos cruzados sobre el pecho, observando Easter con atención.

—Ian Doyle es un psicópata que afirma su poder—dice, con voz baja y cortante, y con un acento británico casi demasiado perfecto—Muy controlador y muy explosivo cuando algo no sale según lo planeado.

—Entonces, ¿Cuál es el papel de Emily en su nueva pasión por la aniquilación familiar?—pregunta Rossi, señalando a Fin.

—Los aniquiladores tienen una visión romántica de quién es su familia—responde Spencer, y Easter sacude la cabeza.

—Bueno, en realidad, era huérfano.

—Bueno, piensan que la familia es su posesión—dice Morgan—Hasta que alguna ley rompa eso y empiece a matar.

—Pero Doyle nunca estuvo casado—responde Easter.

—¿Tuvo niños?—pregunta Rossi.

—No.

—Escribiste en tu perfil que llevó a cabo sus asesinatos con precisión quirúrgica—dice Spencer, mirando el archivo que tiene delante.

—Si—Easter asiente.

—No hay daños colaterales—dice Morgan.

—Así es.

—Bueno, entonces tal vez Samuel Cosenza fuera un sustituto—sugiere Fin en voz baja—Tal vez Doyle tuvo un hijo.

—Tal vez Prentiss lo hizo—murmura Morgan, mirando sus pies.

—No, ella no me ocultaría eso—Easter sacude la cabeza con incredulidad.

—¿Quién más estaba en el complejo el día que arrestaste a Doyle?—pregunta Hotch, frunciendo el ceño.

—Sólo su personal—responde Easter.

—¿Todos irlandeses?

—Sí.

Hotch mira al resto de ellos.—Ese es un comienzo.

Una hora después, tienen una dirección.

Tienen fotos del hijo de Doyle.

Y la mano de Emily en la esquina, sosteniendo el arma.

Emily fingió su muerte.

Para protegerlo de su padre.

Fin se adapta a los demás.

Su mente está entumecida mientras sigue a Morgan y al equipo SWAT a través de la puerta. A la vuelta de la esquina. Pasan junto a dos hombres de Doyle, con las balas aún calientes en el pecho. Al pasillo delantero.

Hay un hombre bloqueándoles el paso. Morgan le dispara. Él cae al suelo.

Ya no es un juego de sigilo.

Doyle sabe que están aquí.

La mitad del equipo SWAT gira a la derecha.

Morgan y Fin van a la izquierda con la otra mitad.

Fin puede sentir el corazón en la garganta. Su respiración es superficial. El rifle que tiene en las manos no le resulta familiar.

Doblan otra esquina.

Pasa por otra puerta.

La luz del rifle de Morgan ilumina un cuerpo boca abajo en el suelo.

A Fin se le corta el aliento.

Es Emily.

Esta viva.

Viva.

Viva.

Sosteniendo una pata de mesa, incrustada en su estómago.

Astillándose.

Infectándola.

Todo lo que Fin puede pensar es en Emily.

Se arrodilla junto a Emily mientras Morgan llama por radio a un médico, con la voz llena de alivio.

—Emily, Emily, hey—Fin presiona su mano sobre la herida, ignorando la sangre de Emily, cálida y fluyendo entre sus dedos—Oye, mírame. Te tenemos. Te tenemos a salvo.

Los ojos de Emily se deslizan para mirarla. Ella lucha por concentrarse, sus ojos se cruzan y se desvían.

—F... Fin... Derek...

—Soy yo. Soy yo—Morgan agarra la mano de Emily y la aprieta con fuerza—Vas a estar bien.

Los ojos de Emily se cierran y el corazón de Fin da un vuelco. 

—Emily, abre los ojos. Abre los ojos.

—Quédate conmigo, cariño—murmura Morgan—Vamos, quédate conmigo.

Las rodillas de Fin se hunden en el duro suelo de cemento, la sangre de Emily cubre todas sus manos y, aun así, se queda. Morgan convence a Emily para que le apriete la mano y le dice lo orgulloso que está de ella. Fin no tiene palabras.

No hay palabras excepto.—"Te amo, Emily".

Lo susurra, pero es como si lo gritara. Emily abre los ojos. Mira fijamente a Fin.

Un pequeño atisbo de sonrisa cruza su rostro.

Una sola lágrima cae de su ojo.

Ella dice:—Yo... te amo...

Pasan minutos, horas, días antes de que finalmente lleguen los médicos. Pusieron a Emily en una camilla. Una máscara de oxígeno sobre su boca y nariz. Un paramédico aparta las manos de Fin del estómago de Emily. Le entrega una toalla.

Observa cómo la ambulancia sale del aparcamiento.

Se estremece ante el aullido de las sirenas.

La sangre mancha sus manos.

Nunca saldrá.

El viaje en coche al hospital es silencioso. Fin se arranca el chaleco del FBI. También tiene la sangre de Emily.

Spencer, Penélope y Rossi ya están en la sala de espera cuando llegan. Spencer camina de un lado a otro, incapaz de sentarse, con una taza de café intacta en la mano. Penélope mira fijamente la pared, sin ver. Los nudillos de Rossi están blancos en el respaldo de la silla frente a él.

Fin se sienta al lado de Hotch.

Su respiración es desigual.

Ella pone su mano sobre su hombro.

Y luego desliza su mano en la de él.

Él no se aleja.

Pasan dos horas, luego tres.

A las cuatro horas, Spencer finalmente se sienta.

A las cinco, Hotch se levanta.

Fin dobla las piernas hasta el pecho y se balancea hacia adelante y hacia atrás. Si hay algo de bondad en el mundo, si hay alguna rima o razón en el funcionamiento del tiempo, entonces JJ cruzará esa puerta en cualquier momento y dirá que Emily está bien. Ella dirá que está durmiendo. Pueden regresar por la mañana.

Pasan siete horas y media antes de que JJ entre.

Las cabezas de todos se vuelven hacia ella a la vez.

El corazón de Fin salta a su garganta. Ella está de pie, lista para recibir buenas noticias, lista para animar, porque lo hicieron, encontraron a Doyle, consiguieron a Emily...

JJ traga con fuerza.

Y el mundo, que gira continuamente, siempre se mueve, siempre cambia, parece por primera vez detenerse. Se detiene por respeto a ella. Ella merece silencio. ¿Cómo se atrevía el mundo a seguir adelante sin ella?

JJ dice algo acerca de no salir de la mesa. Fin no escucha. Le zumban los oídos. Su estómago se revuelve de angustia.

Penélope jadea. Rossi mira hacia otro lado. Hotch cierra los ojos.

Spencer se pone de pie de un salto, empeñado en irse.

Fin susurra su nombre entre una cascada de lágrimas.

Se detiene.

Regresa.

Y corre directo a sus brazos abiertos. Entierra su rostro en su hombro. 

—No tuve la oportunidad de decir adiós.

Fin lo acerca, temblando silenciosamente con sollozos desgarradores, presionando su cara contra su suéter. Las lágrimas de Spencer empapan su camisa y no le importa un comino porque Emily se haya ido.

La habitación está en silencio excepto por los sonidos de dolor.

La habitación se siente vacía.

Hay un agujero.

Falta algo.

Es Emily.

Ella se fue.

Viva.

Viva.

Viva.

Fin no suelta a Spencer hasta que el avión aterriza en D.C.

Es temprano en la mañana.

Spencer le abre la puerta de su auto.

Fin duda.

Esa noche murió una parte de su alma.

Nada puede ser peor que eso.

El universo se lo debe.

Ella entra.

Conduce más rápido que nunca. No se dicen nada el uno al otro. Aun así, hace mucho ruido en el coche.

El apartamento de Spencer está a oscuras.

Él le entrega una camiseta y un cepillo de dientes. Vagamente, Fin lo reconoce como el que ella guardaba en su apartamento.

O tal vez sea nuevo.

Ella no lo sabe. A ella no le importa.

Se meten en la cama. Es el turno de Spencer de acercar a Fin.

Ella entierra su rostro en su pecho. Él le acaricia el pelo.

Porque a pesar de todo, a pesar de cuánto tiempo ha intentado mantener la distancia, sus brazos siguen siendo el único lugar donde encuentra la paz. El único lugar donde se siente segura.

Y abrazarla le aclara la mente.

Son dos mitades de un todo, agrietadas, vendadas y unidas con cinta adhesiva, pero un todo al fin y al cabo. Están atados por el dolor, el amor y la ira hacia el mundo. Están unidos por un tipo de coraje feroz, del tipo que te hace ponerte de pie cuando nada más puede hacerlo. Están atados porque ambos son luchadores, ambos no están dispuestos a rendirse, ambos resurgen de las cenizas y se niegan a permitir que quienes son les impida convertirse en quienes pueden ser.

Pero ni siquiera los luchadores pueden ganar siempre.

Lloran hasta quedarse dormidos.