❝Estoy segura de que me estoy volviendo loca otra vez.❞
VIRGINIA WOOLF

ES POCO DESPUES DEL MEDIO DIA Y FIN está tomando su café después del almuerzo con una guarnición de buenas noticias. Blair está actualmente hablando por teléfono y diciéndole extensamente que Esther no ha hecho absolutamente nada desde el mensaje en la tienda abandonada en el centro de Quantico.

—Como dije, no hay cámaras de seguridad, ni asesinatos sospechosos, ni vehículos robados ni tarjetas de crédito... Ella está oculta por el momento.

—Eso es bueno, al menos—Fin abre las puertas de la oficina de BAU y sostiene el teléfono entre el hombro y la oreja mientras sostiene con cuidado su taza de café en la mano libre—¿Alguna coincidencia con las tarjetas de crédito utilizadas para comprar costosos equipos fotográficos?

—Todavía no—responde Blair—El problema es que mucha gente compra equipos fotográficos en el área de D.C., y muchas de las tiendas son pequeñas boutiques que no tienen registros digitales. A nuestros técnicos les está tomando algo de tiempo compilar una lista completa.

—Está bien—Fin suspira—Llámame cuando tengas esa lista. Me gustaría revisarlo con el agente Hotchner.

—Lo haré. ¿Necesitas algo más?

—Estoy bien, Blair. De hecho, tengo que irme, tenemos un caso—Fin se detiene en lo alto de las escaleras y baja la voz para que quienquiera que esté en la sala de conferencias no pueda oírla—Gracias por todo.

—No hay problema. Mantente a salvo, Fin—Y Blair cuelga.

Hotch levanta la vista cuando Finn entra apresuradamente a la sala de conferencias, guarda su teléfono en su bolsillo y se deja caer en la silla entre Spencer y Penelope. 

—Genial. Empecemos.

Fin frunce el ceño ante la silla vacía junto a Morgan. 

—¿Dónde está Emily?

—No lo sé, pero no tenemos tiempo para esperarla—responde Hotch—¿García?

—Sí, señor—Penélope presiona un botón en su control remoto, mostrando fotos de dos casas, claramente quemadas y severamente dañadas—Dos casas de D.C. incendiadas, dos familias, la misma noche, anoche.

—Me sorprende que todavía no haya aparecido en las noticias—dice Morgan, frunciendo el ceño—Ya es mediodía.

—Sí, de lo único que se habla es de esta tormenta que puede ocurrir o no—Penélope dice esto con aire de disgusto, como si estuviera decepcionada de los medios por cubrir una posible tormenta de nieve masiva—Me las arreglé para encontrar un artículo en línea sobre los incendios escrito por este tipo, Jeff Hastings, pero nadie lo sigue.

—Qué extraño—dice Rossi, poniendo los ojos en blanco—Por lo general, prosperan con la tragedia.

—Sí, y se vuelve más extraño—Penélope hace clic en otro botón, y esta vez aparecen fotos de personas: un hombre, una mujer y un niño.

—Ron, Lauren Cosenza y su hijo de diez años fueron encontrados en el dormitorio principal de su casa, cada uno con un disparo en la frente—dice Hotch, leyendo en la pantalla de su tableta—El arma pertenecía al padre.

—Pobre chico—susurra Fin suavemente, mirando el dulce rostro del chico en la pantalla. Ollie no era mucho mayor que él... Aún quedaba mucha vida por vivir. Se obliga a mirar hacia otro lado y mirar a los demás alrededor de la mesa.

—¿Asesinato-suicidio?—sugiere Rossi—Al menos, eso es lo que la policía de Metro parece pensar.

—Bueno, todavía son las primeros cuarenta y ocho horas—responde Morgan—Quieren nuestra ayuda.

—Kerry y Frank Fagan, al igual que los Cosenza, fueron encontrados en su dormitorio principal debido a una supuesta fuga de gas—dice Spencer, mientras Penélope muestra fotografías de una pareja mayor.

—Tenía que ser enorme para causar eso—dice Rossi, mirando por encima de la cabeza de Fin las fotos de la casa quemada—¿Cómo es posible que las noticias pasen por alto una explosión en una casa?

—Eso es extraño—Fin asiente—¿Y un presunto asesinato-suicidio? Quiero decir, normalmente eso es una mina de oro en las noticias de las tres de la tarde.

—¿Alguna conexión entre las familias?—pregunta Morgan, mirando a Penélope al otro lado de la mesa.

—Sólo uno. Una conexión. Kerry Fagan nació en Alemania, Ron Cosenza es de Italia.

—Así que dos de las cinco víctimas son de Europa—Morgan levanta las cejas—¿Cómo ayuda eso?

—No es así—responde Penélope, algo disculpándose—Sólo estoy exponiendo los hechos, y resulta que los hechos son...

Hace una pausa y mira a Emily, que acaba de cruzar la puerta apresuradamente, deslizándose el bolso del hombro y ligeramente sin aliento. 

—Chicos, lamento llegar tarde—dice, sacudiendo la cabeza y dejando su bolso en el suelo junto a la silla de Morgan.

—¿Estás bien?—pregunta Hotch, y Fin reprime una sonrisa. Hay una mirada seriamente preocupada en sus ojos. Ella toma nota mental de preguntarle sobre eso más tarde.

—Sí, supongo que es sólo una de esas semanas—responde Emily, como si no hubiera llegado tarde crónicamente durante el último mes—Lo siento. ¿Qué me perdí? ¿Incendiario?

—Uno parece ser un asesinato-suicidio, el otro un extraño accidente—dice Morgan, mirándola antes de volver a mirar su tableta. Él tampoco está convencido.

—Entonces, ¿Por qué lo estamos mirando?—pregunta Emily.

—Los incendios domésticos son raros—Rossi se encoge de hombros—Si a esto le sumamos unas cuantas millas de distancia, dentro de la misma hora, la balanza se inclina por la coincidencia.

—Sí, si alguien hizo esto, estará muy motivado y organizado—añade Spencer.

—Y si quiere atacar de nuevo, tiene setenta y dos horas antes de que la tormenta cierre la ciudad—Hotch se levanta, agarra los archivos que tiene a su lado y Fin lo sigue a él, a Morgan y a Rossi hasta la puerta.

Bueno, Fin sigue a Hotch hasta la puerta durante un máximo de cinco minutos, hasta que le dicen que se quedará en la sala de conferencias con Penélope y Spencer, trabajando en la construcción de un tablero de evidencia y verificando los registros de las familias.

Fin considera hacer un puchero por no salir al campo, pero Emily está en uno de los humores de mal humor que ha tenido últimamente, y Morgan, aunque considerablemente mejor después de la charla que tuvieron en Los Ángeles, todavía evita hablar con ella siempre que es posible. Rossi y Hotch están bien, por supuesto, pero Spencer y Penélope tienden a tratarla más como a un ser humano.

Aunque, después de esa... situación en Luisiana, Spencer ha estado un poco fuera de lugar. Fin realmente no puede culparlo, se odia a sí misma por cómo actuó. Pero ella está haciendo todo lo posible para protegerlo y hay que hacer sacrificios personales. Ella cree que él entiende, pero ciertamente no se lo está poniendo más fácil. Especialmente cuando viste de morado, como hoy.

—No hay antecedentes de ningún tipo de rareza psicológica en ninguna de las familias—dice ahora Penélope, mientras cruza la puerta con el portátil en la mano—Estaban sanos, felices y en forma.

—Lo que hace que un asesinato-suicidio sea un poco extraño—responde Fin, ajustando las fotos en la pizarra—¿Qué pasa con las cuestiones financieras?

—No. También estaban sanos en ese frente.

Fin se da vuelta y levanta las cejas ante la bufanda y los guantes de Penélope, a pesar de que son cómodos en la sala de conferencias. 

—¿Tienes frío, Pen?

—Oh, ahora no, pero en mi guarida hace calor—Penélope pone los ojos en blanco—No ha caído ni un solo copo de nieve y, sin embargo, el tiempo sigue siendo la principal noticia.

—¿Nada sobre ninguno de los casos? ¿En serio?

—No—Penélope niega con la cabeza—Seguramente se pondrán al día. Una vez que nuestra presencia se sienta y conectemos los casos, será un bombardeo de salón.

Spencer, que no ha dicho nada durante diez minutos completos, tararea pensativamente, inclinado sobre los expedientes de los Fagan y los Cosenza.

—¿Qué está pasando en ese cerebro tuyo, Spence?—pregunta Fin, sentándose en el borde de la mesa.

—Sabes, considerando el momento en que ocurrieron estos incendios, los patrones habituales de ambas familias estaban en conflicto directo con el lugar donde se encontraron los cuerpos—dice Spencer, mirando directamente a los ojos de Fin. Él no parpadea. Le envía un escalofrío por la espalda—Normalmente, Lauren Cosenza estaría abajo ayudando a su hijo con su tarea, y Ron ni siquiera habría regresado del trabajo todavía.

—¿Qué pasa con los Fagan?—pregunta Fin, frunciendo el ceño. Spencer tiene razón; Que ambas familias se encuentren en el dormitorio principal es extraño. Si no fueran asesinatos, claro está.

—Sus rutinas estaban menos establecidas. Viajaron mucho, pero anoche se les esperaba en una cena—Spencer se aclara la garganta, todavía mirando directamente a Fin. Ella es la primera en romperse y mira a Penélope, que sacude la cabeza con incredulidad.

—Si alguien hizo esto—comienza Penélope, jugueteando con los anillos en sus manos—¿Cuáles son las posibilidades de que estas víctimas sean aleatorias?

Spencer frunce los labios y vuelve a mirar a Fin, quien se encoge de hombros. 

—Tiene que haber alguna conexión entre ellos. Penélope, tendrás que profundizar más.

—Encontraré una pala proverbial y golpearé la tierra proverbial—dice Penélope, sonriendo, y pronto el sonido de escribir furiosamente es el único ruido en la sala de conferencias, que de otra manera estaría tensa y silenciosa.

Fin toma el expediente de los Fagan y se retira a un rincón, sentándose con las piernas cruzadas contra la pared con una nueva taza de café. Lo lee lo más lentamente que puede, haciendo todo lo posible por detectar cualquier cosa que parezca fuera de lo común. Pero Frank y Kerry eran tan normales como parecen, maldita sea.

Penélope dice algo sobre la necesidad de tomar un descanso y sale de la habitación, afirmando que volverá en quince minutos, y luego se hace un completo silencio en la sala de conferencias. Fin y Spencer están en sus propios mundos, leyendo y estudiando archivos y fotografías.

Fin termina su taza de café demasiado pronto y, con un suspiro, se levanta, con la taza en mano, y camina hacia la barra de café para servirse una taza nueva. Pero en el proceso, siendo ella misma torpe, deja caer su taza vacía. Aterriza con un ruido sordo sobre la alfombra.

Se oye un suave silbido desde la mesa y Fin mira a Spencer, quien parpadea repetidamente y se frota los ojos. 

—Spencer, ¿estás bien?—pregunta en voz baja, inclinándose y levantando su taza del suelo.

—Sí, sí, estoy bien—Spencer intenta sonreír, pero no es genuina: claramente siente dolor.

—¿Tienes dolor de cabeza en este momento?

Él asiente, frotándose los ojos con más furia y mirando hacia abajo, lejos de las luces.

Fin se inclina y acciona el interruptor de la luz, la sala de conferencias se oscurece instantáneamente. Spencer deja escapar un suspiro instintivo, todavía tapándose los ojos.

—¿Dónde le duele?—pregunta Fin, caminando hacia su silla.

—En todas partes—susurra Spencer—Pero sobre todo detrás de mis ojos y... y en la parte superior de mi cabeza.

Fin mira su reloj: Han pasado cinco minutos desde que Penélope salió de la habitación. Tienen diez minutos de silencio ininterrumpido. Probablemente se arrepienta de esto.

Pero Spencer está sufriendo.

Entonces Fin grita que no se lo jodan a nadie en particular y desliza sus manos tentativamente en el cabello de Spencer. Él se estremece ante su toque, pero casi instantáneamente se relaja cuando ella mueve sus dedos en suaves círculos sobre su cabeza, inclinándose hacia atrás ante su toque.

—¿Eso está bien?—Fin pregunta en voz baja, deteniéndose para escuchar su respuesta.

—No pares—murmura Spencer, agarrándola de las muñecas y tirando de sus manos hacia él—Por favor. Está más que bien, Hazel, es...—el suspira e inclina la cabeza hacia atrás, más relajado de lo que lo había visto en semanas, tal vez meses.

Su cabello es suave, y Fin hace todo lo posible por no recordar las veces que jugó con sus rizos, las noches en que se quedó dormida con una mano peinándole el cabello, las veces que él la besó y sus manos subieron por su mandíbula hasta llegar a su pelo...

Hace todo lo posible por no recordarlo.

Fin abre los ojos, sin recordar que los había cerrado. Spencer giró su silla, para quedar frente a ella, y sus propios ojos están muy abiertos y taladrando directamente los de ella. La intensidad de su mirada le provoca un escalofrío por la espalda.

Se oyen pasos afuera de la puerta y luego Penélope regresa a la habitación, llevando su taza de gato favorita. 

—¿Por qué está apagada la luz?—pregunta ella, frunciendo el ceño.

Fin la mira desde su asiento frente a Spencer; ella se mueve rápido cuando lo necesita. 

—¿Estaba apagada la luz? No me di cuenta.

Penélope enciende el interruptor de la luz, les lanza una mirada sospechosa a ambos y luego vuelve a sentarse frente a su computadora portátil, reanudando su furiosa búsqueda de una conexión entre los Fagan y los Cosenza.

Después de unos minutos, Spencer se levanta, llevándose sus archivos con él, presumiblemente retirándose a su escritorio, donde escribir no será tan fuerte en su oído.

Fin arriesga una mirada en su dirección y, sorpresa, sorpresa, él también la está mirando a ella. Ella le da una pequeña sonrisa y, a cambio, él dice "Gracias", sonriendo tímidamente.

Fin tendrá que trabajar más duro para mantener sus muros en pie, porque aunque Spencer esté tratando de desgastarla o no, está funcionando.

Los demás regresan a la sala de conferencias en cuestión de horas, Rossi y Emily traen noticias de seguridad inusual en la casa de los Cosenza, Hotch y Morgan están confundidos por la falta de humo en sus pulmones.

Fue Spencer, no Fin, quien finalmente encontró una conexión entre las víctimas, por lo que Fin está actualmente reclinada en su silla, masajeándose las sienes y escuchando a Penélope preguntarle a Hotch sobre cómo localizar a Jeff Hastings, el autor original del artículo que aún no se ha publicado. No apareció en las noticias en ninguna parte.

—¿Cuál es la conexión?—pregunta Hotch, mientras Penélope se deja caer en la silla junto a Fin.

—Es pequeño—responde ella—Ambas familias entrenan fútbol en la colina.

—Y antes de que alguno de ustedes diga que los Fagan no tuvieron hijos—dice Fin, mientras Morgan y Rossi abren la boca—Kerry Fagan entrenó al equipo de su ahijado.

—Las dos víctimas de Europa fueron los entrenadores de fútbol—dice Morgan, poniendo los ojos en blanco hacia Fin. Se eriza un poco, pero hace todo lo posible por mantener la boca cerrada.

—Tiene sentido, ¿no?—Penélope asiente.

—Estoy empezando a pensar que se han cruzado ante—continúa Morgan, y Fin mira hacia la puerta mientras Spencer entra, agitando una carpeta y luciendo orgulloso de sí mismo.

—Consulté los números de teléfono de las víctimas—dice—Nunca se pusieron en contacto, pero hay un nombre común entre ellos.

—Dámelo—Penélope le hace un gesto e inmediatamente vuelve a su computadora portátil.

—Uh, 703-555-0118—lee Spencer.

A Penélope sólo le lleva unos segundos encontrar una cerilla. 

—Byron Delaney. Su esposa Grace murió el verano pasado, sus hijos ya eran mayores. ¿Qué sabes?—ella los mira con las cejas arqueadas—Él es británico.

—García, envíame la dirección—Morgan se levanta y se ajusta la chaqueta del traje—Llevaré a Prentiss.

—¡Enviado!

La próxima llamada telefónica de Morgan es motivo de morderse las uñas. Fin agarra el borde de su silla con tanta fuerza que sus nudillos se vuelven blancos mientras les dice a todos por teléfono que él y Emily casi reciben un disparo afuera de la casa de Byron Delaney. Byron Delaney está muerto. Y también lo esta uno de los tiradores.

Hotch y Rossi conducen para encontrarse con ellos e inspeccionar la escena del crimen, y regresan con nueva evidencia: Byron Delaney fue drogado, su muerte hizo que pareciera un ataque cardíaco y el tirador que fue asesinado tenía una especie de tatuaje en su muñeca para que no pudieran identificarlo.

Morgan cree que son una pandilla europea, exmilitares, que trabajan con una especie de lista de objetivos que conecta a todas las víctimas.

A Fin le preocupa que la próxima vez vengan tras el BAU, después de lo que les pasó a Morgan y Emily.

Pero ya es tarde y Hotch ordena a todos que se vayan a casa, descansen un poco y regresen frescos por la mañana.

Fin puede irse a casa y regresar por la mañana, pero no puede prometer que descansará. Dormir es un lujo que echa de menos estos días.

Penélope se dirige a una reunión con Jeff Hastings y Spencer pasa la mayor parte de la mañana intentando recrear el tatuaje destrozado. Fin no está segura de qué hacer, por lo que termina sentada en su escritorio con una taza de café, viendo trabajar a Spencer.

Morgan, Emily y Hotch salen de los ascensores justo cuando Spencer parece estar terminando su tercer y último boceto, que es mucho mejor de lo que Fin podría hacer. 

—Reid, ¿Tienes algo?—pregunta Morgan.

—El daño es bastante extenso—responde Spencer, con la lengua entre los dientes—Pero afortunadamente parte del tatuaje permanece.

—Prentiss, envía la foto de la víctima a la prensa—dice Hotch, y Emily asiente, saca su teléfono y se aleja.

Luego se oye un familiar clic-clac de tacones y aparece Penélope, con expresión como la de una mujer con una misión. 

—Creo que sé quién cavó el hoyo. El periodista me dijo que siguiera el dinero (directamente, eso es lo que me dijo) y así lo hice. Resulta que el Gazette es propiedad de un conglomerado global multinacional: petróleo, nuevas tecnologías, envío, transporte aéreo y terrestre, todos los cuales emplean los servicios de una sola empresa: CWS.

Hotch frunce el ceño.—¿Valores de agua clara?

Penélope asiente.

—¿Los conoces?—pregunta Rossi, volviéndose hacia Hotch con curiosidad.

—Me he topado con ellos—responde Hotch—Son un grupo privado de contrainteligencia de Ginebra.

—Ron Cosenza, Byron Delaney y Kerry Fagan trabajaron para CWS—dice Penélope, golpeando ansiosamente sus nudillos con su pluma emplumada.

—¿Cuando?—pregunta Fin, dejando su taza de café y tapándose las manos con las mangas: están temblando demasiado como para confiar en algo que se derrame.

—Hace siete años.

—Prentiss, cuelga—dice Hotch de manera autoritaria, y Emily guarda su teléfono y se reincorpora al grupo con una expresión confusa en su rostro.

—¿Tenemos algún problema?—pregunta Rossi en voz baja.

—Bueno, CWS si—responde Hotch.

Hay un silencio breve y tenso, durante el cual todos se miran fijamente unos a otros de manera significativa, y luego Spencer rueda su silla hacia el centro del círculo, sosteniendo su boceto. 

—Entiendo.

Lo gira para que todos puedan verlo y Fin lo mira con los ojos entrecerrados: es un trébol de cuatro hojas.

Detrás de ella, Emily inhala profundamente y antes de que Fin pueda preguntarle qué pasa, se da vuelta para irse y vuelve a sacar su teléfono.

Penélope también se da cuenta de esto y dice: "¿Está bien?".

Fin se encoge de hombros. Ella realmente no lo sabe. Luego se pregunta si esto tiene algo que ver con la reunión de café nocturna con la que se topó hace unos días. Ella espera contra toda esperanza que no sea nada grave.

Penélope, que no acepta un no o incluso un "no sé" como respuesta, obedientemente sigue a Emily en dirección a los baños, y Fin se inclina para mirar el trébol que Spencer dibujó, sacando los pensamientos de Emily por un momento. 

—Eso es realmente impresionante. ¿Hiciste eso en qué, diez minutos?

—Dieciocho minutos, cuarenta y tres segundos—la corrige Spencer—Pero dediqué mucho tiempo a los dos primeros borradores. Fue complicado, con el agujero de bala en la muñeca y todo eso.

—Finley.

La sonrisa de Fin desaparece cuando mira a Hotch, con una expresión grave en su rostro. 

—Ve y dile a Prentiss que la necesito en el SCIF lo antes posible.

—Sí, señor—Fin aprieta suavemente el hombro de Spencer, por costumbre, sin pensar, y luego se apresura hacia el baño de damas. Está a punto de abrir la puerta cuando la voz de Emily, ligeramente apagada, llega a sus oídos.

—Es una pesadilla recurrente... Hay una colina, y hay una niña en la cima de la colina. Tiene como seis años, cabello oscuro. Y simplemente está bailando bajo el sol. Pero de alguna manera sé que ella me está esperando. así que empiezo a caminar cuesta arriba... Pero la colina se vuelve cada vez más empinada, y cuando subo a la cima, la niña se ha ido y la busco por todas partes, y cuando no puedo encontrarla, empiezo a pánico. Y entro en pánico porque sé lo que la espera ahí fuera.

La voz de Emily tiembla un poco mientras continúa. 

—Sé lo que el mundo puede hacerle a una chica que sólo ve belleza. Como tú. De alguna manera tú... tú siempre me haces sonreír. Y creo que nunca te he agradecido por eso.

Debe estar hablando con Penélope con esa última parte, pero el comienzo golpea a Fin más fuerte de lo que esperaba. Ella también ha tenido sueños sobre su yo pasado, sobre cómo le arrebatan su propia inocencia como un ladrón en la noche.

Excepto que su ladrón tiene un nombre.

Y su ladrón tiene un objetivo en su espalda.

Fin se recompone, intentando que parezca que no solo estaba escuchando su conversación, y abre la puerta un poco. 

—¿Oye, Em? Hotch te necesita en el SCIF.

Emily se inclina alrededor de Penélope, forzando una media sonrisa. 

—Claro. Gracias.

Fin regresa al bullpen, sumido en sus pensamientos. Emily está conectada con este caso de alguna manera, está segura de ello, pero no sabe cómo, y a juzgar por el estado de ánimo de Emily en los últimos días, preguntarle directamente podría hacer que le disparen a Fin.

Y no se lo mencionará a los demás, eso sería inapropiado, pero está claro que nadie ignora el hecho de que Emily está actuando de manera extraña. Es probable que todos estén pensando en una versión de la misma historia.

Pero Fin no tiene idea de cómo ayudar y eso la está matando.

Así que se sienta en un silencio agitado en su escritorio, esperando que termine la reunión con la gente de CWS, para tener algún tipo de noticia, mientras trata de mantener fuera de su cabeza los pensamientos de que Emily es el objetivo de las pandillas europeas.

Y finalmente, Hotch emerge del SCIF, Rossi, Morgan y Emily detrás de él.

Tienen un nombre.

Ian Doyle.