Lorcan intentó no morderse la mejilla ni las uñas. Ambas eran una mala costumbre que había llevado consigo desde que era un niño. Para él, ambas tenían un sabor agrio. Como sangre y malos recuerdos. Aún podía recordar la vez que otro niño abandonado se había vuelto loco después de meses y meses sin comer; en su estado de locura, había recurrido a comerse sus propias uñas hasta que sus dedos estaban cubiertos de carmesí, la carne completamente desgarrada y abierta. Sus dedos se redujeron, deformados para siempre.

Se estremeció al recordarlo. No estaba seguro de poder olvidar alguna vez la locura que se reflejaba en los ojos del niño. Y menos aún, nunca olvidaría cuántas veces había pensado en llegar a tales extremos. El hambre, el aislamiento y la infancia no debían combinarse. Su infancia había sido más sombría que las profundidades de la oscuridad de donde provenían sus poderes.

Sacudiendo la cabeza, alejó esos pensamientos a un rincón de su mente donde ignoraría su existencia hasta que regresaran rugiendo hacia él para destrozar los hilos de su cordura.

Mientras lo hacía, Lorcan caminaba por los pasillos del castillo. Los gritos de los heridos le resultaban familiares, sus propias heridas le exigían que buscara tratamiento, pero esas trivialidades carecían de importancia. Sus pies se movían por su propia cuenta, llevándolo a un lugar del que no estaba seguro.

Se detuvo justo cuando giraba a la derecha. Había un pasillo oscuro y corto sin llamas que iluminaran los muros históricos. A veces se preguntaba qué pensaban los espíritus del fuego de ellos. Siempre luchando y heridos. Gritando a todo pulmón, blandiendo una espada y sufriendo.

¿Dónde estaba? ¿Qué estaba haciendo?

Sus manos chocaron contra la pared, no en un puño ni con un puñetazo, sino como una sensación. Intentó obligarse a sí mismo a volver al lugar donde lo necesitaban.

¿ Era  siquiera necesario? ¿Existía un lugar así? La mayoría de las veces estaba seguro de que no existía ninguno.

El sonido de un resoplido hizo que su cabeza se girara en la dirección de donde provenía el sonido. Unos ojos de ónix oscuro lo miraron fijamente.

Esas joyas tan familiares se encontraban en el rostro de un lobo. Un lobo blanco cuyos rasgos animales eran increíblemente opuestos y, sin embargo, similares a su rostro humano. Lorcan a veces estaba celoso de los duendes de sangre pura, que habían sido favorecidos por los dioses con la bendición de ser portadores de dos caras.

—Yo… —empezó a decir, pero se detuvo. Tragó saliva, intentando borrar la repentina sequedad de su garganta.

¿Qué se suponía que debía decir?

Muchas cosas , pensó, susurrándole al oído. Lorcan lo ignoró deliberadamente.

El lobo resopló, el sonido fue casi como un estornudo. Lorcan dio un paso más cerca, pero el lobo blanco retrocedió en respuesta.

Levantó las manos, en señal de rendición, como quien se enfrenta a un animal salvaje. No importaba que no se tratara de un animal salvaje, sino de algo más peligroso, más indómito, más feroz. Más cruel aún cuando su lengua afilada atravesaba a otros y los dejaba sangrando en el suelo.

Fenris.

“¿Estás bien?”, fueron las primeras palabras que salieron de su boca. Logró disimular la angustia que sentía en su voz.

Lorcan lo inspeccionó de inmediato desde su lugar. El pelaje de Fenrys estaba cubierto de sangre. El fluido sanguíneo manchaba el pelaje alrededor de su boca, y no tuvo que verlo para saber que sus colmillos probablemente coincidían en color rojo carmesí. Toda su melena tenía manchas rojizas, como si las venas cortadas hubieran salpicado contra él. Probablemente había sucedido así.

Le dedicó una sonrisa con los labios apretados, una especie de mueca, en realidad. Señalando con la cabeza su cuerpo y el pelaje manchado de sangre, Lorcan repitió lo mismo: —¿Llamo a un sanador?

Fenry retiró los dientes con un gruñido bajo y amenazador. Sus colmillos, que estaban a la vista, estaban teñidos de rubí y brillaban amenazadoramente a pesar de la falta de iluminación.

—Está bien, no lo haré —se apresuró a decir, apretando los puños a los costados. Una respuesta contenida a la actitud de Fenrys hacia él. Lorcan estaba enojado consigo mismo.

A veces, lo único que podía sentir era ira; en ocasiones, temía que toda esa ira lo quemara por dentro. Era agotador odiarse a sí mismo tan profundamente.

El lobo pisoteó el suelo de piedra con su pata, lo que atrajo la atención de Lorcan. Volvió a mirarlo. —¿Qué pasa? —Fenrys dejó escapar un suspiro y puso los ojos en blanco, una expresión cómica en un animal tan salvaje. Lorcan intentó contener la risa repentina que rápidamente amenazó con escapar de sus labios.

Su estado de ánimo mejoró en cuanto notó que el lobo blanco apartaba la mirada. Las comisuras de su boca se torcieron y sintió un escozor en el pecho y la garganta. —¿Por qué estás aquí? —espetó. La ferocidad y la frialdad que emanaban de él lo envolvieron como un escudo.

Fenrys volvió a enseñar los colmillos y Lorcan sacudió bruscamente la cabeza de un lado a otro. Una risa sin humor torció sus labios en una mueca de desprecio. —¿Por qué carajo me seguiste si no vas a hablar? —Cuando la única respuesta llegó en forma de un gruñido tembloroso, añadió—: ¿Y bien? Si lo único que querías era molestarme, será mejor que te vayas ya. No tengo tiempo para perros.

No tenía duda de que las sombras del pasillo se estaban profundizando, creciendo y envolviéndolo, tanto como su propia angustia. Lorcan evitó mirar a Fenrys, pero supo cuando lo dejaron solo cuando escuchó el chasquido de sus dientes hacia él una última vez antes de salir corriendo. Era bueno en eso.

Un pesado velo de oscuridad se enroscó alrededor de uno de sus puños, cuando lo soltó contra una de las paredes, la piedra se quebró y pedazos rotos cayeron al suelo a sus pies. Se maldijo a sí mismo mientras lo hacía una y otra vez.

Lorcan nunca había sido bueno con las palabras. Fenrys era capaz de expresarse hasta convertirse en un fantasma, hasta que el receptor de su conversación podía ver a través de él y sentirse notable; él podía enhebrar en palabras lo que corría por su propia sangre y decirlas sin miedo y sin vergüenza; pero Lorcan no podía. Sus pensamientos no eran ecos de palabras, llegaban a él en forma de visiones, de vacío, deseos y posibilidades eternas, miedos y resentimientos. No podía moldear esas imágenes e incitaciones en modismos ni en verdades.

Estaba destinado a ser siempre un guerrero, a luchar en un campo de batalla y a ser derrotado y maldecido con el silencio.

-

Rowan sintió un leve cosquilleo en la piel. Cerró y abrió las manos con movimientos bastante bruscos, pero no lo suficiente como para confundirlos con temblores. Sus ojos estaban centrados únicamente en el cuerpo de Isabella y sabía que la gente que estaba fuera de la habitación gritaba (porque los había visto), pero lo único que podía oír en ese momento era el latido en sus oídos.

Ladeó la cabeza y uno de sus huesos emitió un sonido al romperse. No ayudó a liberarse de la tensión que se arremolinaba en su cuerpo. —Isa... —logró decir con voz ahogada. Qué patético era—. ¿Qué ha pasado?

Sus ojos siguieron la dirección de su mirada, hacia donde una herida fea, roja y profunda -de la que no tenía idea de dónde había salido- había dejado su carne irregular, hundida, coloreada. Estaba ubicada en su antebrazo izquierdo, y era terriblemente visible a pesar de que símbolos extranjeros habían sido grabados sobre ella. Ella se estremeció, acción seguida rápidamente por su mano cubriéndosela con vergüenza.

ridículo-, sabía que estaba cerca de un lugar seguro.

Rowan se giró para quedar frente a ella por completo. Sus ojos estaban fijos en ella, su mirada atenta y contemplativa. Parecía estar reflexionando sobre sus palabras, considerándolas y creyéndolas. —¿A un lugar seguro? —fue lo que decidió preguntarle, para su sorpresa.

"Sí"

“¿No al castillo?”

Ella frunció el ceño. —¿No son los dos iguales? —Él decidió no responder y ella puso los ojos en blanco ante su misterio—. Ahora, ¿cómo sabías  dónde  estaba? No te vi cuando caminaba por los pasillos del fuerte.

Él miró hacia otro lado y por un momento ella estuvo segura de que no iba a responder. Pero algo cambió en él y entonces dijo, con tono condescendiente: “Te olí”.

Instintivamente, arrugó la nariz. “¿Mi olor? ¿Otra vez apesto?”  Después de todo, estaba  cubierta de sudor y otros fluidos corporales.

—Tu sangre —le dijo, como si fuera obvio.

Isabella intentó ser más liviana: “¿Huele bien?”

Ella se alegró de que él comprendiera lo que ella intentaba, y se alegró aún más de que le hiciera el favor de seguirla. “Como tomates podridos”

"Delicioso"

—Ah… —se rió al ver la expresión de su rostro, tan seria y, sin embargo, tan complaciente con su necesidad de una falsa normalidad. Las comisuras de sus labios se inclinaron hacia abajo mientras su pecho comenzaba a latir dolorosamente, porque los rasgos de Rowan habían cambiado; y ahora una de sus manos sostenía una de las suyas. El calor que emanaba de su cuerpo la envolvió por completo.

Isabella tragó saliva mientras la otra mano, libre, la recorría desde su muñeca hasta la suya. Empezó a dibujar distintas composiciones sobre su piel con el pulgar, delineaciones precisas que no tenían significado para ella, pero que parecían hechas con cautela por él. Sus ojos se posaron en los de ella y mantuvo el contacto visual mientras continuaba haciéndolo.

“Déjame curarte”

Las palabras la hicieron parpadear. Sin aliento, optó por asentir. La mano de él abandonó los apósitos en su muñeca y los volvió a colocar con fuerza sobre ella. De inmediato, su mano adquirió un tenue brillo azulado y la envolvió con una agradable sensación de frío, seguida de una mente más clara. Una vez que terminó, su mano regresó a su muñeca y ella miró hacia abajo, donde la flecha la había atravesado, para encontrar solo la cicatriz de su costura.

—Lo has hecho bien —la elogió con un agradable zumbido en su voz.

"Gracias"

Hubo un momento de silencio en el que Rowan la miró fijamente y ella lo evitó deliberadamente. Su mano se movió unos centímetros hacia arriba y sus dedos se metieron debajo de la manga de la camisa que le había prestado. "¿Puedo?"

Isabella asintió. ¿Qué más podía hacer? Ya estaba condenada.

-
Rowan contuvo la respiración, estaba seguro de que incluso había suspendido todos los movimientos del aire mientras sus pulgares apartaban los extremos de la camisa y dejaban al descubierto su piel. No sabía si las cicatrices en su cuerpo todavía le dolían, así que hizo lo posible por rozarlas suavemente. Suavemente. Casi débilmente. Toques fantasmales.

Reconoció que las marcas en su piel habían sido hechas con tinta. Eran tatuajes, como los que él mismo llevaba, con la única diferencia de que no podía descifrar el idioma en el que ella los había escrito. Sabía que no era su lengua materna, porque ella se la había mostrado antes.

La manga se levantó un poco por encima del codo y encontró distintos tipos de símbolos y cicatrices que le hicieron estremecerse, pues no tenía duda de que la herida que las había causado habría hecho llorar hasta al más fuerte de los soldados. Dejó de respirar y el aire a su alrededor se calmó. Un escalofrío se apoderó de la habitación mientras se obligaba a respirar profundamente por la nariz.

No necesitaba ver más, ahora podía discernir a través de la camisa que los símbolos se extendían por todos sus brazos, hasta sus hombros y tanto por encima como por debajo de su respiración; que la tinta era profunda y que estaban acompañados de más moretones. Más cicatrices.

De repente, se puso de pie. Casi se tambaleó hacia atrás. Necesitaba espacio con urgencia. Necesitaba pensar. Necesitaba comprender, porque estaba a punto de perder el control.

—¿Qué son esas cicatrices, Isabella? Te he visto antes y no solían estar ahí. ¿Te...? —Apenas podía hablar a través de la neblina de su furia, de su miedo, de sus instintos de proteger, destruir y nutrir—. ¿Alguien aquí te hizo eso? —Las palabras se le ahogaron.

—¡No! ¡Claro que no! —Parecía horrorizada por su idea, así que él le creyó.

“Entonces, ¿cómo-?”

Debería haber sabido su respuesta cuando sus ojos permanecieron completamente enfocados en el suelo, lejos incluso de un rastro de él. “Lo hice”.

Esta vez sí se tambaleó hacia atrás, como si una espada ardiente le hubiera atravesado el pecho. Le costaba respirar, su visión se llenó de puntos negros que le hacían dar vueltas la cabeza y podía sentir cómo su magia se le escapaba entre los dedos entumecidos.

De alguna manera, ganó suficiente control sobre sí mismo para decir: "¿E-esos son autoinfligidos?"

Ella tragó saliva y se abrazó el abdomen con fuerza mientras respondía: “Tenía que hacerlo”.

—¡¿Tenías que hacerlo?! —gritó y al instante se arrepintió. No debía levantarle la voz, Rowan se tiró del pelo de forma inquietante mientras se agarraba la cabeza—. ¿Por qué tendrías que hacer eso? ¡Te lastimaste! Puedo reconocer algunas de ellas como cicatrices de quemaduras, cuchillos, ¡todo!

—Lo que hago con mi cuerpo o por qué lo hago no tiene nada que ver contigo —Isabella levantó la barbilla, pero sus ojos todavía estaban demasiado lejos de los de él.

Sus manos empezaron a temblar ante sus palabras y tuvo que recordarse a sí mismo que ella tenía razón para no caer de rodillas frente a ella. Para no desplomarse justo delante de ella. Para que ella no viera lo miserable que era. “¿Qué pasa con esos diseños? No puedo distinguir ninguno de ellos”.

Rowan notó la forma en que ella apartó las manos de su cuerpo para luego convertirlas en puños sobre su regazo. Se mordió el labio con tanta fuerza que él se preguntó si le haría sangre. Sabía muy bien que se había mordido la lengua con tanta fuerza que ahora podía saborear su propia sangre. Agria y sin importancia.

“¿Y bien?”, la instó.

“No estoy muy seguro de si debería decírtelo”

Soltó otra risa sin humor, sacudiendo la cabeza con incredulidad ante la situación en la que se encontraba, ante la falta de conocimiento con la que se enfrentaba y ante la forma en que se aferraba desesperada y miserablemente a cualquier cosa que ella le lanzara.

—Pero  ¿lo harás  ? —Qué hombre tan patético y esperanzado podía ser a veces.

Pasó un momento de silencio antes de que pareciera resignarse. “Si te digo cuáles son, no podré contarte toda la historia. ¿Estás de acuerdo con eso?”

Bajó las manos a los costados y asintió sin decir palabra. ¿Qué más podía hacer? Ya estaba condenado a ser una herida abierta para siempre.

“Se llaman wyrdmarks y, hasta donde yo sé, son una variante no muy conocida de la lengua de espinas”

Imposible , quiso decir, pero no pudo, porque sus palabras hicieron sonar una campana lejana en su mente. Un recuerdo, uno que no estaba seguro si era un engaño de su mente o uno real, de susurros susurrados intercambiados por su Reina, de ceños fruncidos preocupados y manos retorcidas desesperadas por parte de los Viejos Eruditos; un recuerdo de un libro que no debería haber existido, uno que no podía leer, y cosas que sentía que le habían hecho olvidar.

—Yo… —Abrió la boca y luego la cerró. Sin palabras—. ¿Cómo lo aprendiste?

—Killax —murmuró.

“¿Por qué?” ¿Eso significaba que todo era culpa del hombre? ¿O de Rowan? Porque había ido al hombre místico en busca de ayuda, la había llevado a su casa y prácticamente le había presentado la oportunidad de usarla en sus planes; ya que todo era un plan maestro retorcido en el papel del hombre en el control del destino.

Debería haber sido más inteligente. Debería haber sabido que no debía confiar en un Dios Olvidado. Debería haberlo hecho, podría haberlo hecho, habría...

“No lo sé, pero fue un regalo”

Él la miró con una mueca en el rostro. —¿Un regalo?

“He aprendido mucho gracias a las marcas del wyrd, las he descubierto y he obtenido mucha fuerza gracias a ellas. El dolor que me ha causado aprenderlas no es nada en comparación con lo que he ganado”. Por primera vez desde que había comenzado la conversación, su mirada lo encontró de nuevo. Rowan no vio nada más que determinación y seguridad en sus ojos.

—¿Y qué podría ser tan importante como para que te flageles por ello? —No quería que sus palabras dolieran, pero lo hicieron de todos modos.

Se puso de pie, sus movimientos seguros, confiados ahora que su herida más reciente estaba curada. Isabella abrió los brazos, como si estuviera haciendo un gesto hacia toda su ser. “¡Poder! ¡Magia! No tienes idea de lo que soy capaz ahora que estas marcas están en mi piel. Soy más fuerte que cualquier humano, me curo más rápido, me muevo y reacciono más rápido de lo que podría hacerlo el mortal más entrenado”, le dijo Isabella, con los ojos muy abiertos y suplicando comprensión. “Ya no soy una carga, no soy una debilucha. Puedo ser útil, puedo ayudar a otros de esta manera”.

Cerró los ojos. “Nunca has sido una carga”.

“Lo  fui y no me quedaré aquí para que me mientas en la cara”

—No miento. No miento. Nunca, ni una sola vez, la había considerado otra cosa que un milagro. Incluso cuando no quería que el vínculo de apareamiento lo dominara, siempre pensó que ella era gloriosa.

Ella agitó una de sus manos en el aire, como si estuviera cansada de él y de sus reacciones ante sus revelaciones. “No importa. Soy lo que soy ahora y estoy feliz con lo que me he convertido”.

“Es genial. Me alegro por ti, estoy orgulloso de todo lo que has mejorado”, le aseguró, porque no era más que la verdad. “Pero no debería haberte hecho daño como lo has hecho, fue innecesario y poco saludable”.

“No es muy diferente a un soldado entrenándose para la batalla”

—Es  muy  diferente —volvió a hablar antes de que ella pudiera interrumpirlo y luego mostrarse en desacuerdo—. ¿Cómo te los grabaste en la piel? Son tatuajes... —No terminó su hilo de pensamientos, ya que recibió la respuesta antes de poder terminar.

La respuesta le llegó cuando los recuerdos de algunos de los momentos más preciados de su vida se desplegaron ante sus ojos. Su entusiasmo por aprender a tatuar el cuerpo de alguien, la cautela con la que había practicado con él, la rapidez con la que se le acababa la tinta... Ella lo había utilizado.

Durante semanas, ella lo había usado para aprender a tatuarse la piel, a torturarla para luego cubrirla de marcas en una búsqueda desesperada de magia. Poder. Y durante todo ese tiempo él había permanecido ajeno a todo, había sido lo suficientemente estúpido como para creer que ella estaba interesada en pasar tiempo con él, que estaba progresando, que la estaba conociendo...

Sus rasgos estaban marcados por la culpa, pero no por el arrepentimiento. “No tuve elección”.

Rowan se marchó furioso.

cayó al resbalar con toda la sangre cubriendo el suelo.

Lorcan se enderezó y los pocos pasos que dio antes de caer de rodillas lo llevaron al lado del soldado que había venido a felicitarlo. El joven y admirable guerrero que no debería haber estado allí. No recordaba si alguna vez había tenido el placer de entrenarlo.

Llevándose las manos a la cara, cerró los ojos del chico. Maldijo al darse cuenta de que sus propias manos estaban ensangrentadas y que solo había manchado aún más su rostro. Al chico le faltaba uno de los brazos y en su lugar había una herida abierta, con toda la carne al descubierto a la vista de todos. Otra herida en la cabeza había dejado una parte de su grulla en pedazos. Lorcan podía ver parte del cerebro del soldado mientras la sangre seguía brotando del cadáver.

La bilis le subió a la garganta, pero aun así agarró el cuerpo y lo cargó en sus brazos. No quería mirar en la dirección de donde venía el Novyk, ya que sabía que uno de los encantamientos en la pared protegida era duplicar lo que fuera que le lanzaran y dirigirlo hacia sus enemigos.

Habían terminado. Por esa noche, con suerte.

Sin embargo, Lorcan llevó el cadáver del niño por todo el campo de batalla mientras otros continuaban luchando contra los que quedaban. Los grupos se habían dividido para realizar diferentes tareas. Mientras que a algunos se les ordenó apagar el fuego, a la mayoría se les indicó que fueran a las líneas del frente para luchar contra los atacantes.

Debería haber estado allí con este último, con la magia deslizándose entre sus dedos para desgarrar todas las rupturas del mundo, pero tan pronto como vio el cuerpo del soldado que ahora llevaba en sus brazos, supo que ya había tenido suficiente por el momento. Incluso él, la oscuridad traída a una persona, necesitaba a veces un descanso de todas las almas moribundas.

La noche quedó eclipsada por los incendios y, aunque era necesario acabar con ellos, se alegró por ellos cuando Lorcan se acercó a ellos y se paró frente al más alto de ellos. Apoyó una rodilla en el suelo frío y duro e inclinó la cabeza mientras arrojaba el cadáver a las llamas.

“No hay un camino fácil desde la tierra hasta las estrellas para aquellos que viven, así que que tu alma sea guiada por Hellias para descansar por siempre en el cielo”, bendijo, a modo de despedida. Las palabras fueron un eco lejano para sus oídos.

Lorcan se puso de pie y trató de no mirar cómo el fuego devoraba lo que quedaba del muchacho. No había tenido sal para echarse a la boca, así que tuvo que resignarse liberando un único hilo de oscuridad de su dedo para que se enredara en la muñeca del muchacho a través de las llamas. Con suerte, el Dios del Inframundo le haría un favor más. Justo cuando estaba a punto de regresar a su puesto, notó el familiar destello del cabello plateado de Rowan que provenía de las puertas principales del castillo. Lorcan se apresuró a ir al lado de su amigo.

“¿Estás bien?”, fue lo primero que preguntó, aunque ignoraba sus propias heridas. “¿Cómo está la situación adentro?”. Quería volver allí tanto como quería volver a la cima de la zona de guerra.

Rowan ignoró sus preguntas y continuó avanzando sigilosamente hacia las líneas del frente. Lorcan lo siguió, igualando sus pasos y velocidad. —¿Me estás escuchando? —Cuando no respondió, alzó la voz, con un sonido áspero y bestial—. ¿Qué te pasa?

El Príncipe se detuvo en seco, giró sobre sus talones y se acercó a Lorcan hasta que estuvieron a escasos centímetros de distancia. Rowan agarró la parte delantera de la camisa de Lorcan y lo sujetó con fuerza. Le mostró los dientes, pero Lorcan no se molestó en mostrarle los colmillos en respuesta. —No me pasa nada, ¿por qué nunca puedes dejarme en paz?

—Tonterías —espetó Lorcan, porque nunca había sido precario y porque siempre había sido un poco suicida. Pero lo más importante es que nunca había temido a Rowan—. ¿Qué pasa esta vez? ¿Isa te llamó fea? ¿Dijo que no te quiere? ¿Eh?

Su amigo lo empujó en el pecho con tanta fuerza que Lorcan se tambaleó hacia atrás. Cuando todavía estaba enderezándose, Rowan aprovechó la oportunidad para retirar el puño, pero este chocó contra su estómago.

Lorcan cayó patéticamente al suelo. El puñetazo le había quitado el aliento y había ayudado a que volviera a sonarle los oídos. Aun así, le sonrió burlonamente a Rowan mientras su amigo lo miraba fijamente.

—Te  rechazó  , ¿no? —se rió entre dientes, a pesar de que no había ni una sola célula de humor en su cuerpo—. ¿Debería decirte "bienvenido al club"?

Rowan le gruñó en la cara y Lorcan escupió sangre cuando el puño del príncipe lo golpeó en la cara. Podría haberse defendido, pero no quiso hacerlo. Rowan repitió la acción. Una vez. Dos veces. Tres veces antes de que pareciera darse cuenta de lo que estaba haciendo y su mano cayó sin fuerzas a su costado.

La mirada de su amigo pasó de los hinchados moretones de Lorcan a la sangre que le corría por la boca. Rowan se tambaleó hacia atrás, el horror y el arrepentimiento grabados en cada una de las líneas de su rostro. Lorcan odiaba esa expresión, provocaba algo dentro de él que sabía amargamente. Algo que se retorció alrededor de su garganta y lo obligó a hablar, tal vez lo mismo que había hecho que Rowan lanzara el primer puñetazo.

“¿Puedes ser más patético?” Las palabras fueron golpes que los lastimaron a ambos.

Rowan frunció el ceño, las curvas de sus rasgos se tiñeron de furia mientras se daba la vuelta rápidamente y lo dejaba atrás. La visión creó pánico dentro de la mente de Lorcan, pero lo transformó en ira antes de que pudiera salir de sus labios. "¡Ve a ser jodidamente útil en lugar de ser un idiota que limpia! Tus padres estarían muy jodidamente decepcionados si pudieran verte ahora".

Comenzó con un fuerte viento, un viento que los rodeaba. Se ceñía a un patrón diseñado por él. A medida que se hacía más fuerte, el viento rugía. Las hojas se unían a ellos. Se expandía, se extendía hasta que no había lugar donde su magia no pudiera llegar. Su huracán era más alto que los árboles -como si quisiera alcanzar las estrellas-, y se lo llevaba todo. Lo observaba respirar, y lo acompañaba.

Con cada inhalación, atravesaba a los soldados y los destruía. Con cada exhalación, lo liberaba. Alivio. Comprensión.

-

Los soldados que todavía protegían el muro se quedaron paralizados en su lugar mientras uno de ellos preguntaba: “¿Qué es eso?”

Todas las cabezas se giraron en dirección a su mirada y encontraron una luz cegadora. Tanta luz que les dolían los ojos. Y viento. Tanto viento que todos temieron que los arrastraría a pesar de que el alboroto parecía estar muy lejos.

“¿Es un huracán?”, se preguntó otro.

“Creo que sí”, respondió Otro.

El huracán se hizo tan grande que parecía un gigante a punto de aplastarlos a todos, pero luego lo reconocieron por lo que era: su forma, la familiaridad de la magia, el significado de tal poder.

“¡Es un halcón!”

Todos aplaudieron cuando el príncipe Rowan Whitethorn llegó a su rescate.

-

Isabella no se molestó en llorar, ya tendría tiempo de llorar más tarde. Simplemente se lavó las manos y salió de aquella habitación lúgubre. La camisa de Rowan era más grande que ella, así que rompió un trozo y la usó para cubrirse la cara. Se suponía que la protegería del humo que todavía se elevaba por cada esquina, y así los soldados no la reconocerían mientras los curaba.

Ciertos escalones la guiaron a través del castillo, bajando escaleras hasta una pequeña habitación que le habían mostrado algunos espíritus del fuego para que pudiera reunirse con ellos en privado. También había decidido usarla para su uso personal como trastero.

La puerta se abrió de golpe en cuanto trazó la marca del  fuego  en el pomo. Tomó un delantal sucio y se apresuró a ponérselo. Luego, procedió a estudiar rápidamente las etiquetas que había puesto en todos los frascos que cubrían las paredes. Había experimentado con cada una de las pastas que había dentro de esos frascos, así que tomó tantas como pudo.

Se movió aún más rápido al salir de la habitación, sus pies se movían por voluntad propia, llevándola a través de curvas y tramos de escaleras, pasillos y tapices. Isabella disminuyó la velocidad cuando vio al primer grupo de soldados. El Ala de Curación no era lo suficientemente grande para albergar a todos los heridos -lo que le pareció una pésima decisión de la administración, ya que todos estaban al tanto de la frecuencia con la que se producían los ataques-, por lo que la mayoría de ellos habían optado por no tumbarse en el suelo de los pasillos.

Agachándose junto a un cuerpo caído, comenzó a inspeccionarlo. La tibia del soldado parecía estar rota y se había dislocado el hombro. Toda la sangre que podría haber usado de su cuerpo ya estaba seca, así que hizo un trabajo rápido con su cuchillo mientras se abría la palma. Rápidamente trazó una marca, mientras se aseguraba de que nadie la estuviera mirando, y luego pasó al hombro.

Abrió uno de sus ojos cuando ella lo abofeteó suavemente para despertarlo. “¿Qué?”, preguntó confundido.

—Voy a poner tu hombro en su lugar, pero te va a doler. Muerde tu collar —le ordenó. Afortunadamente, él no se quejó e hizo lo que le dijo. Ella se aseguró de ignorar sus gritos mientras trabajaba su hombro para ponerlo en su lugar.

“Menos de cuatro meses, creo”

Isabella asintió, pero en realidad no estaba segura de cómo proceder. Esto era algo que su formación de curandera no había abarcado. Y ahora la hija de alguien, la futura madre de alguien, estaba en sus manos, porque la pérdida del embarazo podía ser extremadamente peligrosa.

¿Había que extirpar el feto o se eliminaría de forma natural? Isabella descartó esta última opción, ya que Dresenda no perdería tanta sangre si fuera una parte normal del proceso.

Recordó una escena de un libro que había leído una vez y los gritos de una mujer en el mismo hospital en el que había estado su hermana. Basándose en lo que sabía, llegó a la conclusión de que Dresenda seguía sangrando porque su cuerpo no estaba eliminando todas las partes del embarazo que debería. Lo que significaba que, a menos que Isabella le quitara el feto del útero y todo el tejido fetal, lo más probable era que Dresenda se desangrara hasta morir.

Dioses, esto era más difícil que coserse sus propios pantalones o localizar el hombro de un extraño.

Isabella intentó que no se le notara en el rostro, pero estaba aterrorizada. Deseaba la seguridad de Louise, el apoyo de Dahlia y la alegría de Rose. Los necesitaba.

Por un breve segundo, anheló la libertad de echarse a llorar. Era un pensamiento ridículo y vergonzoso, pero sintió que el peso de todo el día -y el peso de sus secretos- finalmente la estaba alcanzando. Ahogándola hasta que las olas fueran todo lo que pudiera sentir, sin ninguna sirena esperando para venir a rescatarla.

Pero entonces sus ojos se centraron de nuevo en la lesión de Dresenda, en la forma en que estaba completamente empapada, en la forma en que temblaba por toda la sangre que había perdido y en cómo la mano que una vez había sostenido la ballesta ahora acunaba su estómago.

Isabella no tuvo otra opción. Se enderezó, con el rostro seco de lágrimas, y tragó saliva para aliviar el nudo que tenía en la garganta. Miró a la mujer y le dijo lo que tenía que hacer. —¿Estás de acuerdo con eso?

Ella levantó un hombro débilmente. “¿Tengo otra opción?”

Ella frunció los labios. “En realidad, no”.

“Entonces hazlo”

Isabella asintió y se colocó entre las piernas de la mujer. Podía dibujar marcas mágicas para adormecer la carne, pero no había forma de anestesiar sus órganos internos. “Esto dolerá. Mucho”, anunció, por si acaso.

“Está bien, de todos modos ya tengo dolor”

Sin perder más tiempo, Isabella se puso los guantes y empujó su mano hacia el útero de Dresenda. Era bueno que la sangre actuara como lubricante y que estuviera muy dilatada. No estaba segura de lo que buscaba, así que rezó a Silba, la diosa de la curación. Rezó para que la diosa la guiara o fuera misericordiosa por el bien de Dresenda.

No obtuvo respuesta, pero se quedó sin aliento al sentir un pequeño bulto. Isabella hizo una mueca, agradecida por el velo que cubría la mitad de su rostro, y se lo sacó. Tuvo que repetir la acción incontables veces. Hasta que no le quedó nada más que sacar. Hasta que la herida de Dresenda quedó vacía y las manos de Isabella temblaron.

—Creo que ya está hecho —declaró Isabella, y terminó dibujando marcas curativas cerca de su pelvis. Incluso se aseguró de usar un frasco entero de su pasta curativa la última vez que tuvo que meter la mano. Isabella no quería que la hembra sufriera más dolor.

Dresenda suspiró, respiraba con dificultad, pero su color no había empeorado. “Gracias”.

Isabella agarró algunas sábanas limpias para cubrir el cuerpo de Dresenda mientras cosía la ropa que había tenido que rasgar para su inspección.

—Oh —exclamó Dresenda, parpadeando y mirándola—. No tienes por qué hacer eso.

“No te preocupes por eso”, le aseguró mientras continuaba cosiendo. Le resultaba agradable poder concentrarse en algo tan simple como la ropa.

Hubo una pausa, en la que Dresenda pareció quedarse dormida mientras Isabella terminaba con su ropa. La dobló y la dejó junto a su figura. A punto de ponerse de pie, se quedó congelada cuando Dresenda habló.

“Debería haber sabido que iba a morir”. Le tomó un momento darse cuenta de que la mujer se refería al bebé. No estaba segura de qué debía decir, así que optó por quedarse en el lugar y le ofreció un asentimiento.

Dresenda se secó una lágrima traidora. —Debería haberlo hecho, de verdad. La maldición... —sollozó, su cuerpo temblando. Isabella la cubrió un poco más con las sábanas y se aseguró de arroparla bien—. Debería haber sido más cuidadosa, no se suponía que estuviera en el campo hoy, pero me había asegurado de que nadie lo supiera, y me necesitaban, no podría haber...

Isabella agarró una de las manos de la mujer entre las suyas en un intento de ofrecerle apoyo. “Nada de esto fue culpa tuya. A veces pasan cosas y no hay nada que podamos hacer para detenerlas. No tienes la culpa, te ruego que no pienses eso”.

La mujer se acercó un poco más, lo suficiente para que su cabeza descansara sobre el hombro de Isabella. Decidió que lo que Dresenda necesitaba en ese momento no era un sanador, sino una amiga. Compañía. Alguien que le tomara la mano mientras intentaba procesar el trauma que acababa de atravesar.

Entonces Isabella le puso un brazo sobre los hombros y la dejó llorar.

“Es mi culpa, si tan solo hubiera abandonado este infierno tan pronto como me enteré, entonces la maldición no se la habría llevado”

¿De qué maldición hablas?

Ella parpadeó y la miró. “¿No lo sabes?”, preguntó, sorprendida. Entonces, la comprensión le abrió los ojos. “¿Eres la amante de Rowan? ¿La humana? Debes serlo, si no sabes sobre la maldición”.

"No soy su-"

—¡Oh, sí que lo eres! Debería haberlo sabido, pero estaba demasiado absorta en mí misma como para notar siquiera tu olor.

—No soy su amante, y apreciaría que te abstuvieras de llamarme así en el futuro. Si había amargura en su voz mientras pensaba en Rowan, no lo admitió para sí misma.

—Lo siento, y lo haré sin dudarlo —le dijo Dresenda con sinceridad, antes de cerrar los ojos—. Te llamaré mi salvadora, entonces —añadió.

—Por favor, no lo hagas. —Isabella se estremeció y se relajó visiblemente cuando se dio cuenta de que la mujer simplemente la estaba molestando.

Pasaron más minutos de silencio mientras la respiración de Dresenda se volvía más regular. “Tenías razón”, dijo después de un momento, con los ojos todavía cerrados. “Podría decírtelo, pero sentí que no debía hacerlo”.

Isabella recordó las palabras que había dicho antes. “¿Por qué?”

“Por las creencias de mis padres. Están tan arraigadas en mí que, aunque yo estaba feliz con la idea de tener un hijo, sabía que mis padres no querrían que nadie lo supiera. No después de la experiencia de mi hermana”.

“¿Tu hermana?”

—Ah, probablemente no la conozcas. Se llama Essar. Ella tuvo un hijo sin estar casada y ellos actuaron como si fuera una desgracia.

"Eh"

—Exactamente —dijo la mujer, que se quedó en silencio y su respiración se hizo más lenta, señal de que estaba a punto de quedarse dormida. Pero aun así, logró decir—: Gracias por todo lo que has hecho por mí.

“Ni lo menciones”

-

Cuando Rowan abrió los ojos, no tenía idea de cómo había regresado al campamento. Imaginó que había volado, pero no estaba seguro. Tampoco tenía idea de cómo había terminado en el ala de los curanderos, con una herida abierta que le empapaba la ropa y la mano de alguien agarrándole la suya.

Reconoció los callos que había en ellos. —Isa —dijo con voz ahogada, con la garganta tan seca que le dolía.

—No hables —le ordenó, con un tono tan duro y brusco que lo hizo estremecerse a pesar del dolor de su herida.

Isabella le soltó la mano y él la dejó colgando flácida sobre la cama. Las manos de ella recorrieron la parte de su cuerpo donde se encontraba la lesión, sus toques eran cautelosos y profesionales. Quería llamar su atención, quería disculparse, pero no tenía forma de hablar debido al dolor de garganta.

Así que se resignó a verla trabajar. Sentía cada roce de sus dedos, y especialmente cuando sus manos dibujaban un signo que no podía reconocer. Rowan la miró con los ojos entornados, con los párpados pesados a pesar de que su herida no era importante. Ni profunda. Aunque ella la trataba como si fuera a traerles el apocalipsis.

Casi al instante, su dolor se calmó y sintió que su carne se recomponía. La sensación le recordó su magia.

Entonces, se acercó más a él, sus labios en su oído mientras susurraba: “¿Puedes ver lo poderosa que soy ahora?”. Las palabras fueron seguidas por un escozor en su herida, la presión de las yemas de sus dedos sobre su carne y luego la retirada de todo.

Miró hacia abajo y descubrió que estaba completamente curado.

Magia, de verdad.

-

Lorcan no se molestó en levantar la vista de su pila de papeles cuando escuchó el sonido de la puerta de su oficina al abrirse antes de cerrarse rápidamente. Unos pasos resonaron en la habitación silenciosa y se detuvieron justo frente al escritorio donde estaba sentado.

—Creo que me llamaste, comandante —dijo Vinhen con severidad.

—Lo hice —respondió Lorcan con sencillez. Buscó entre sus papeles mientras ignoraba la presencia del hombre.

—¿Puedo preguntar por qué me han convocado, comandante?

Lorcan suspiró y se reclinó en su silla. Cruzó los brazos sobre el pecho mientras miraba fijamente al hombre. Su rostro estaba serio. Casi mortal. Con un movimiento de barbilla, señaló un papel doblado sobre su escritorio. "Tu padre ha escrito..."

Vio al hombre palidecer ante sus palabras, notó el temblor en sus manos cuando levantó el papel y lo desdobló para revelar el contenido del interior.

Lorcan no necesitó preguntar qué había escrito el padre del hombre, ya lo había leído. Las palabras estaban prácticamente grabadas en su cerebro.

Decía:

¡Cuidado, que vienen!

Y con palabras manuscritas más pequeñas, lujosas y verdosas, el padre de Vinhen había decidido dejar su nombre escrito en papel. Firmaba así:

Arobynn Hamel, Rey de los Asesinos