𝐂𝐀𝐏𝐈𝐓𝐔𝐋𝐎 𝐔𝐍𝐎 𝐃𝐄 𝐕𝐄𝐈𝐍𝐓𝐄
❝GÉNESIS❞

LA FIGURA DE UNA MUÑECA DE APARIENCIA VINTAGE se coló por la ventana, hacía un par de manos de dedos largos, horriblemente quemadas. La muñeca parecía la de una mujer de los años cincuenta, un ama de casa. La figura colocó la muñeca sobre una mesa, preparándola para una transformación. Una inquietante canción de cuna sonaba de fondo. Se abrió un elaborado costurero y comenzó la transformación bajo una luz verde parpadeante.

Gruesas hebras de hilo de color negro se arrancaron suavemente de la cabeza de la muñeca con facilidad, dejándola completamente calva. La boca de la muñeca se abrió y las puntadas se deshicieron con facilidad. La mano de la figura sacó los viejos trozos de algodón del interior de la muñeca y los tiró al suelo.

Ya lo limpiaría más tarde. Los ojos de la muñeca eran un par de pequeños botones negros. También los quitó. Tenía una miríada de botones para repartir. El cuerpo de tela de la muñeca fue sacado del revés y luego cuidadosamente rellenado con serrín. La boca se volvió a coser. Tenía que quedar perfecta. Se cosieron en su lugar un par de botones negros nuevos y brillantes.

Se cosieron fácilmente trozos de hilo (del color del pelo). Todo se creó con un detalle abstracto. Hasta los rasgos faciales. Se selecciona un nuevo par de botones negros del cajón y se cosen donde antes estaban los ojos de la muñeca. El atuendo se confeccionó con facilidad.

La blusa blanca sin mangas. Los pantalones blancos y negros con estampado de pata de gallo. El fino cinturón negro. Las botas Doc Marten. Los calcetines mullidos. La fina rebeca gris con algunos botones desparramados. El collar de monedas de oro. Y la pieza principal. La manta de bebé de punto, de color azul empolvado, envuelta alrededor de los hombros de la muñeca.

Se parecía a ella. Era perfecta. Su red se estaba tejiendo. Su plan estaba saliendo como debía. Oh tan suavemente. Todo iba según lo planeado. Al final encontraría la puerta. Todo lo que tenía que hacer era esperar pacientemente a que alguien le diera la muñeca.

Soltó su muñeca artesanal, hecha con amor, por la ventana y hacia la noche. Ahora a reclamar su próxima víctima...

***

LOS SONIDOS DE CONTAR EN RUSO resonaban en la distancia. Una esbelta figura de piel azul estaba en el tejado de los apartamentos Pink Palace, murmurando números en su lengua materna, cuando un camión de mudanzas pintado de verde pasó a toda velocidad, sobresaltando al hombre, seguido de un coche de color malva. El hombre sacudió el puño contra el coche, maldiciendo en su lengua materna.

Una mujer de (color de pelo) salió del asiento del copiloto y miró hacia la casa. Llevaba una blusa blanca sin mangas y unos pantalones blancos y negros con estampado de pata de gallo, con sus calcetines mullidos favoritos, ocultos por un par de botas Doc Marten. Alrededor del cuello llevaba un collar de monedas de oro y en la mano izquierda llevaba un anillo de casada, ajustándose la gruesa manta azul sobre los hombros.

Le dedicó una leve sonrisa, mirando aburrida la descolorida pintura rosa del exterior de madera de la gran casa. El agente inmobiliario había dicho que estaba dividida en tres apartamentos: uno en el sótano pertenecía a una pareja de ex actrices (que estaban casadas), el de la parte principal de la casa era suyo y el del ático pertenecía a un excéntrico ruso que había colaborado en la limpieza de Chernóbil en 1986.

El nombre de la mujer era (Nombre) Melrose. A (Nombre) no le hacía mucha gracia mudarse desde Inglaterra a un apartamento en medio de básicamente ninguna parte. En una parte rural de Oregon. Ashland. La casa estaba encajonada en una serie circular de colinas empinadas.

El terreno que la rodeaba era escaso y el cielo tenía un tono gris poco atractivo. No había árboles ni hierba verde que parecieran acogedores. El camino público cercano a la casa conduce al esqueleto de un antiguo huerto de manzanos. Su marido, el célebre escritor Eric Melrose, estaba de pie junto a ella.

Eric tenía una melena de color ónix de apariencia cuidada y un par de ojos vacíos de color chocolate. Tenía la nariz ligeramente respingona y una sonrisa curvada en los labios. Atractivo. Le habían llamado guapo. Eric parecía esculpido por los dioses. Su cuerpo ligeramente tonificado lo delataba. "Bueno", empezó Eric, con su habitual tono de voz optimista (el que utilizaba con los desconocidos), "¿Qué te parece, (Apodo)? A mí me parece fantástico".

(Nombre) se encogió de hombros. "Quiero decir..." comenzó, exhalando suavemente, "Es ciertamente algo, Eric...".

Eric mantuvo una sonrisa en el rostro, guiando a su esposa desde hacía tres años por las escaleras del porche y hacia el interior de la casa. Dio una propina a los de la mudanza antes de que se marcharan rápidamente. La casa era, francamente, vieja. Probablemente databa, como mucho, de finales del siglo XVII. Era colonial.

Olía a humedad. Antes de que pudiera siquiera hablar, (Nombre) se dio cuenta de que Eric se había ido.

Se había ido a su estudio. Como siempre. Eric John Melrose amaba dos cosas: su escritura y a (Nombre). En ese orden. Siempre que le había molestado escribiendo, le había echado la bronca. A menudo comía en el estudio y, a veces, dormía en el estudio.

Antes no era así. Echaba de menos al Eric optimista de antes. El espontáneo y ávido de aventuras. Con el que solía hacer jardinería. Con el que se acurrucaba durante las películas de miedo. El que tenía tantas ganas de formar una familia con ella. Se rió amargamente. Ambos sabían lo bien que les había ido.

Se llevó un sector de la manta azul empolvado a la nariz. Olía a lavanda. Igual que cuando su madre los había sorprendido a ella y a Eric con la manta al anunciar el sexo del bebé. Su pequeño. Se le llenaron los ojos de lágrimas. Se había ido demasiado pronto.

Intentó consolarse pensando que su abuela estaba protegiendo a su hijo en el cielo. También a Leela. La pequeña cachorrita de pomerania pelirroja que había traído hacía seis meses. Las patas de Leela golpeaban el viejo suelo de madera, caminando en círculo alrededor de los tobillos de su dueña y olisqueando sus pantalones.

Leela era una criatura fascinante. Ladraba y aullaba sin parar y le gustaba escarbar. También le gustaba la comida para gatos. Curiosamente. Leela se había criado con gatos en su primera casa, así que se identificaba como una gata. (Nombre) agarró suavemente a la pequeña cachorrita y la sostuvo en brazos, acariciando suavemente su pelaje.

"Oye, Leels", susurró suavemente (Nombre), "Cariño, vamos a la cocina. Quizá podamos echar un vistazo al jardín".

Leela soltó un chillido mientras (Nombre) se reía suavemente. Salió de la cocina por la puerta trasera y se quedó de pie en el pequeño porche trasero de madera. (Nombre) suspiró. El jardín trasero era escaso y necesitaba urgentemente algunos arreglos. Observó una planta de roble venenoso cerca de las puertas oxidadas que conducían al jardín. Definitivamente, tenía que desaparecer.

Leela empezó a ladrarle a algo a lo lejos. (Nombre) miró en la dirección de los estridentes ladridos de Leela. Era un gato esbelto, de pelaje negro enmarañado y grandes ojos cerúleos. Colocó a Leela en el suelo y la perrita corrió inmediatamente hacia el gato.

Leela olfateó al gato, antes de decidir que el gato no era el enemigo. Al gato le gustaba Leela. "Supongo que este traslado a América no ha estado tan mal, ¿eh, Leela?". (Nombre) sugirió a la pequeña perra pelirroja: "Has hecho un nuevo amigo, ¿eh?",

"¿Estás hablando con tu perro?", preguntó la voz de un hombre joven.

(Nombre) se dio la vuelta y se encontró con la figura de un hombre alto, de rizos castaños desordenados y ojos marrones. Tenía una ceja levantada y los brazos cruzados. "¡DIOS MÍO, ESTO NO ES LO QUE PARECE! ¡NO ESTABA HABLANDO CON MI PERRO COMO UN BICHO RARO! POR FAVOR, ¡PIENSA QUE SOY NORMAL!", chilló.

El hombre soltó una profunda carcajada, pasándose una mano por sus rizados mechones. "No pasa nada", dijo el hombre, "yo hablo con mi gato todo el tiempo. Me llamó Wybie. Wybie Lovat. Es el diminutivo de Wyborne... yo no lo elegí",

Wybie le dedicó a (Nombre) una sonrisa ladeada, que ella le devolvió. "Entonces, ¿Lovat? ¿Como el señor Lovat? ¿El casero?", preguntó (Nombre). Wybie le hizo un gesto seco con la cabeza: "¿Tu padre?".

"Abuelo", aclaró Wybie, "Siento molestarla, señorita. Estaba trayendo a mi gato aquí".

(Nombre) sonrió. "Oh, ¿así que es tu gato?" preguntó (Nombre), "Es un encanto,"

Wybie se rascó la nuca torpemente. "Bueno... en realidad no es mi gato, por lo que se, es un callejero", corrigió Wybie, "¿Sabes salvaje? Por supuesto... le doy de comer todas las noches y a veces me deja cositas muertas en el alféizar de la ventana... lo siento... estoy siendo raro, ¿no?".

(Nombre) soltó una sonora carcajada, dándole un manotazo juguetón en la mano. "Claro que no." (Nombre) sonrió, "Mi marido es escritor...es del tipo chiflado supongo...además, creo que la gente rara es mejor que la gente normal,"

Wybie sonrió en señal de gratitud. "Me sorprende que te dejará mudarte, ya sabes..." Wybie pensó en voz alta. (Nombre) frunció las cejas, queriendo una aclaración, "Por lo general, el abuelo nunca alquila el Palacio Rosa a inquilinos formados por marido-mujer..."

"Eso es muy raro... sin ofender", admitió (Nombre), apoyándose en la madera de la barandilla que rodeaba el porche, tamborileando los dedos contra ella, "Esta es sólo una situación temporal, nosotros viviendo aquí. Eric pensó que la atmósfera y el entorno le ayudarían a terminar su última novela. Además, dice que quiere "empezar de cero", pero yo soy la única que se esfuerza... Lo siento, divago".

"No, no pasa nada", Wybie se encogió de hombros, "Mi novio hace lo mismo".

Se oyó un fuerte grito de ¡Wyborne! a lo lejos. Wybie se tensó notablemente. "Tengo que irme... oye, ¿estás bien?". preguntó Wybie. (Nombre) frunció el ceño. "Tu palma está sangrando...".

(Nombre) grito al ver la sangre carmesí brotando de su palma. Wybie inclinó un sombrero invisible hacia la joven antes de correr en dirección al estruendoso grito de su abuelo. El gato le maulló antes de perseguir a su dueño. Leela subió de un salto los dos escalones que separaban el suelo del porche.

"Esa es una forma de conocer a un amigo", (Nombre) se encogió de hombros, "Vamos, Leela. Vamos a traerte algo de comer... ya es hora de almorzar...".