Schlussendlich weiß ich nicht, was der graue Mann mit mir machte, damit es passierte.
   Ich hatte Mitleid. Großes Mitleid. Sicher war der graue Mann nicht immer ein grauer Mann gewesen. Ich war neugierig. Was hatte den grauen Mann zum grauen Mann gemacht? Woher er kam, was er erlebt hatte. Woher der weiße Fleck auf der Hose, wie alt der Stock, wie tief der graue Herr. Wie rissig die Papyrus-Hände. Wie kratzig der Mantel. Wie kalt die Bank.
   Und plötzlich saß ich dort.