Hermione cerró el libro que había robado de la biblioteca y lo volvió a colocar bajo la almohada. No era más que La historia de los reyes de Francia y nada de lo que avergonzarse, pero su abuela pensaba que la lectura generaba malos pensamientos en las jóvenes, y después de pillarla demasiado a menudo merodeando por la biblioteca, le había prohibido leer en absoluto.

Se dirigió a su tocador y comprobó su aspecto en el espejo. Había pegado un pequeño estirón y su bata de lino se ceñía a su pecho de catorce años, ya que había sido cosida para una niña de trece. Se arregló el cuello de encaje, tratando de cubrir todo lo que podía, y luego se echó el chal por encima cuando no le convenía.

Había tenido que arrancar un volante de su tercer mejor vestido y coserlo en la parte inferior de este, y los dos negros no combinaban nada bien.

Intentó pensar en una forma de mejorar las cosas, pero lo dejó como un mal trabajo y bajó a reunirse con la familia para cenar.

Era el sexagésimo cumpleaños de su abuela, y todos los hijos y nietos habían acudido a rendir pleitesía a la reina de la prepotencia. Hermione había sido trasladada al ático, ya que se necesitaba su propia habitación para los hijos de los hijos que no se habían dedicado a un oficio y habían deshonrado a la familia.

Puso los ojos en blanco ante esa idea.

Los tres tíos de Hermione habían conseguido casarse con versiones más jóvenes de su madre. Cómo su padre había salido de esa estirpe le dejaba perplejo.

Entre los tres tenían ocho hijos, desde Andrew Granger III, de diecisiete años, hasta Honoria, de cinco.

Siempre había recordado a Andrew como un poco lechero, pero lo había encontrado bastante agradable cuando había llegado hacía dos días. Seguía siendo demasiado blando y con el mentón débil, pero parecía que el tiempo que habían pasado separados lo había mejorado. Había sido atento y divertidamente ingenioso. No se podía decir lo mismo de su hermana, Verónica. Hace dos años era una llorona de cara pálida y ahora era una pálida termagante en formación. Había tenido una hermana gemela, Amber, que había muerto de fiebre a los siete años, y la gemela superviviente había sido tratada como una flor de cristal desde entonces.

Hermione entró en el salón e inmediatamente encontró una silla y se sentó. Si conseguía pasar la hora anterior a la cena sin llamar la atención en absoluto, la vida sería realmente una bendición.

"Madre, ¿no es impactantemente feo el vestido de Hermione?". dijo Verónica a la sala en general cuando su madre estaba sentada a su lado. "La vi ponerse eso cuando llegamos y apenas podía creerlo". Todos los primos reunidos rompieron a reír entre dientes, pero los padres parecían atónitos ante tan mala forma.

"Calla, Verónica", espetó el tío Andrew. "Está de luto por sus padres. La moda es la menor de sus preocupaciones y con razón".

Hermione otorgó una sonrisa de agradecimiento a su tío mayor, pero ésta se marchitó y murió cuando él continuó con su pensamiento.

"Imagino que su mente está bastante más ocupada con pensamientos sobre si sus padres están o no en el cielo con los ángeles, o gritando en las fosas ardientes". Se volvió hacia ella. "¿Sabe usted, querida, si sus padres habían podido rezar antes de encontrar su fin?". Se dirigió a su atónita audiencia. "La oración sincera siempre marcará la diferencia. Incluso justo al final".

Hermione sintió que su cara empezaba a ponerse roja. El torrente de sangre caliente la hacía sentir como si se estuviera hinchando. "Sé que las últimas palabras de mi padre fueron aparentemente una súplica a Dios, señor". "¡Dios del cielo, cuidado! "Y mi madre rezó fervientemente antes de que llegara su fin." 'Deja que me muera. Por favor, Dios, ¡no puedo vivir así sin mi Juan!' "Así que creo que están en el cielo".

El tío Andrew asintió con la cabeza en señal de aprobación. "Estoy seguro de que lo están. Tengo que admitir que siempre me preocupé por John, con sus extrañas costumbres y su deseo de ejercer una profesión. Siempre temí que fuera un signo de naturaleza débil. Me alegra saber que al final se volvió al Señor".

"Como usted dice, señor".

"Andrew", entonó su abuela en su tono más temido. "Te agradeceré que mantengas tu interés por estos nuevos predicadores evangélicos en casa, donde corresponde. Sinceramente, ni siquiera es domingo. Si lo que querías era quitarnos el apetito para la cena, te felicito por la minuciosidad con la que has completado tu tarea."

El tío Andrew abrió la boca para responder, pero la esposa del tío Robert, Justine, soltó: "¿Vas a guardar un año entero de luto, niña? ¿O vas a acceder a los seis meses más aceptables?".

Justine era la hija de un barón y, por tanto, se consideraba muy superior a la abuela y aprovecharía cualquier excusa para echarle en cara a la anciana sus conocimientos sobre lo que se consideraba correcto en la sociedad.

Hermione no era tonta. Inmediatamente se lanzó a la refriega, y si podía ganarse algún favor, que así fuera.

"Me remitiré a las opiniones de la abuela en estas cosas. Pronto necesitaré ropa nueva y dejaré que ella dicte el estilo y los colores, como es debido."

Hermione bajó la cabeza hasta sus manos cruzadas, esperando parecer debidamente mansa y sumisa.

Lanzó una mirada fulminante a su abuela, pero recibió el resplandor de los Granger por su dolor. Suspiró. No es lo suficientemente sutil. Quizá hubiera funcionado si no hubiera pedido ya ropa nueva y se la hubieran negado.

Charles se acercó a la puerta y anunció la cena, trasladando la inminente sinfonía de ceño fruncido al comedor. Su abuela le tendió una mano y tiró de ella hacia atrás, antes de que hubiesen alcanzado el umbral de la puerta.

"Te crees muy lista, ¿verdad? No puedes avergonzarme para que malgaste mi dinero frívolamente!", espetó.

"¡Te avergonzaré mucho más cuando mi pecho se salga del vestido con el próximo aliento!" Hermione siseó de vuelta.

Su abuela se puso bastante roja antes de escupir: "¡Quizás si no comieras tanto, no crecerías tan rápido! ¡Vete a tu habitación! No habrá cena para ti esta noche, niña desagradecida".

Hermione abrió la boca para hacerle saber a la desagradable mujer lo que podía hacer con su comida, pero fue deshecha por las furiosas lágrimas que brotaron de sus ojos, haciéndola parecer débil. Huyó escaleras arriba antes de que pudiera perder aún más la cara.

Quiso hechizarlos a todos, pero rápidamente desechó la idea. El simple hecho de pensar en la magia le dolía demasiado como para soportarlo. No podría realizar ni un solo hechizo hasta que fuera mayor de edad, y no había nada más que aguantar.

Alice tenía todas sus cosas, incluida su varita. Al menos esperaba tenerlas. No había tenido noticias de la hermana de su madre desde que la encerraron en esta tumba. Sólo podía suponer que las cartas que había dejado junto a la puerta para que fueran enviadas por correo estaban siendo igualmente interrumpidas. La abuela no permitía que se mencionara a Alice, y Hermione era vagamente consciente de que las dos mujeres habían intercambiado palabras violentas, mientras lloraba junto a la cama de su madre aquella última vez.

Los meses siguientes habían transcurrido en una niebla perpetua de dolor. La conmoción interminable se refrescaba cada mañana que se despertaba en esta casa. Soñaba con huir, pero el único lugar al que podía ir era Otterwold, y ése sería el primer lugar en el que alguien buscaría. Pensó en Pearheath, donde había crecido, pero se había convertido en un sueño nebuloso sin detalles. Ni siquiera estaba segura de cómo encontrarlo, y totalmente segura de que no había nadie allí que la acogiera.

En la soledad de la noche, soñó con huir a Escocia -simplemente presentarse en la escuela-, pero recordó el enfrentamiento entre su abuela y el director cuando éste había llegado para intentar hacer cambiar de opinión a su abuela sobre su escolarización. Ella le había acompañado hasta la puerta y le había rogado en voz baja que la llevara con él, pero él se había limitado a darle una palmadita en el hombro y a decirle que fuera fuerte.

También pensó en intentar llegar a Spinner's End en Manchester. Fantaseó con la idea de que su profesor la escondía de todo el mundo y le enseñaba magia en secreto. Esos sueños llenaban sus pensamientos, y ella los había tejido en una fantasía bastante elaborada, en la que él se daba cuenta de repente de que la amaba y se casaba con ella y le compraba una bonita casa y un poni.

Sus fantasías solían ser de venganza, en las que él aparecía en el vestíbulo de la planta baja y se dedicaba a hacer hechizos hasta que rompía todos los espejos y vencía a todos sus enemigos. Incluso ella sabía que se trataba de un escenario insensato y totalmente irreal, pero la imagen de su abuela levantando las manos y pidiendo clemencia a la punta de la varita del profesor Snape, mientras éste miraba a Hermione para darle la palabra, era bastante deliciosa. Era mucho más agradable que el sueño recurrente en el que el carruaje de sus padres empezaba a volcar y el profesor se abalanzaba y salvaba el día. Todos los días vivía con la certeza de que ese rescate nunca ocurriría. Sin embargo, que su profesor la salvara no era tan descabellado como para ser totalmente imposible. Sólo muy inverosímil.

Probablemente ya se había olvidado de que ella había existido.

Ella estaba sola y sin ningún lugar a donde ir.

Suspiró y volvió a sacar su libro de debajo de la almohada y se sentó junto a su vela encendida para leer sobre otro Luis. La molestó un golpe en la puerta, y guardó apresuradamente su libro y fue a abrirla.

El primo Andrew se destacó en los pasillos con una sonrisa reservada.

"¡Déjame entrar, prima, antes de que me pillen!".

"¿Qué haces aquí arriba? Sabes que podrías tener problemas por estar en el ala de los criados!"

"¡Te he traído algo de comida! Tampoco me ha visto nadie. ¡Más bien fue la aventura! Vi la discusión que tuviste con la abuela y pensé que tendrías hambre".

Levantó una servilleta llena de pan con mantequilla y rebanadas de carne.

"¡Oh, Andrew! ¡Eres un ángel!"

Ella la alcanzó pero él la apartó.

"¡Uh, uh! No tan rápido mi primita. Pensé que podríamos, tal vez, elaborar un intercambio".

Hermione frunció el ceño y miró alrededor de la habitación, en su mayoría estéril. "No tengo nada que ofrecer".

"En efecto, eso no es así, prima. Me di cuenta enseguida de que tenías bastante más que ofrecer desde la última vez que nos vimos."

Hermione sintió que se le erizaban los pelos de la nuca y se apretó más el chal.

"Ya, ya, prima. Eso no se hace en absoluto".

Él alargó una mano y trató de bajarle el chal por delante, pero ella se pasó una mano por el pecho y retrocedió.

"Creo que es mejor que te vayas, primo. Puedo ver de dónde has sacado la errónea suposición de que soy impotente, pero te aseguro, rotundamente, que te equivocas. Si vuelves a intentar tocar mi persona, lo lamentarás".

"¿Lo lamentaré? Vamos, Hermione. Sé que lo tienes difícil aquí. Podría hacer las cosas bastante agradables para ti".

Hermione sintió que el estómago se le revolvía. Andrew se acercó un paso más, y ella ni siquiera pensó, simplemente encorvó el puño y lo golpeó, conectando con el costado de su ojo.

"¡OW! ¡Rayos! Creo que me has dejado ciego!"

"¡Si crees que eso es malo, imagínate cómo te dolerá cuando te dé una patada en las piedras! Ahora sal de aquí!"

Andrew se revolvió hacia atrás en dirección a la puerta. "¡Eres una salvaje grosera y malhablada! Eres... eres antinatural, eso es lo que eres!", gritó.

"¡No tienes ni idea!", replicó ella, antes de cerrarle la puerta en las narices. La pateó por si acaso.

Se dio la vuelta y encontró la comida que él había traído tirada en el suelo, todavía envuelta en su servilleta.

Disfrutó de cada bocado, a pesar de su mano dolorida.

Snape caminó hacia las puertas, con la cabeza gacha y el ánimo aún más bajo, ignorando los sonidos de las alondras que llamaban en la brisa de principios de verano. Su mente estaba a mil kilómetros de distancia y veinte años en el pasado.

Lily.

Todo este miserable año había sido un largo y chirriante clavo en la pizarra que era su recuerdo de ella. Dondequiera que mirara, no podía escapar de ella. Sus amigos, su hijo...

La perfección de ella era un espejo constante contra sus defectos, y su penitencia parecía interminable.

Se llenó de una galleta amarga. Que Black resultara inocente fue el colofón a uno de los peores años de su vida profesional. Su único consuelo era haber librado a la escuela del hombre lobo. Había estado a punto de perder el control por completo cuando se había despertado para encontrarse de nuevo cara a cara con aquel monstruo. En lugar de eso, se había lanzado entre Lupin y esos tres chicos con cabeza de escarabajo, sólo para que Potter y Longbottom salieran en pos de la maldita cosa. Se había quedado con un Weasley herido y sin varita con la que pedir ayuda.

¿Y cómo fue recompensado? Recibió un ceño fruncido por parte de Albus porque el monstruo que había contratado tenía que ser despedido, y un sinfín de miradas desagradables por parte de La Pústula Que Vive.

Apretó los dientes dolorosamente.

Se obligó a relajarse, se puso el sombrero en la cabeza, agarró el bastón y se fue a Manchester.

"¿No tienes tu propia casa?" le espetó su padre al verlo.

"He venido a ver cómo estás tú y mamá".

"Estamos bien. No necesitamos tu ayuda. Se ha ido a trabajar a la fábrica. ¡Sólo porque me esté consumiendo, no significa que necesitemos tu caridad!"

Severus se quedó mirando la ruina de un hombre que había sido la perdición de su existencia durante tantos años. Sacó su varita y lanzó un rápido Hechizo de Diagnóstico. El cáncer estaba mucho más avanzado de lo que había esperado.

"Podría ayudarte", dijo de nuevo, sabiendo ya la respuesta.

Tobías lo miró sin expresión alguna y luego pareció que de repente se le fue el aire.

"¿De qué serviría, muchacho? Acaso me odias tanto como para conservar mi miserable existencia sólo para obtener satisfacción?" El mayor de los Snape se apartó el pelo pálido y enmarañado de la cara y miró por la ventana trasera. "¿Crees que me merezco más de esto? ¿No se te ha ocurrido pensar que yo mismo podría haber tenido un sueño o dos? Estoy cansado. Estoy listo para irme". Giró la cabeza y miró fijamente a su hijo. "Yo también estoy listo para ver tu espalda. Vamos, lárgate de aquí. No has sido más que una miseria para mí desde que te eché de mis casillas".

Tobias Snape giró su larga nariz hacia la pared, para no tener que ver más a su hijo.

Severus dejó la botella de ron que había traído sobre la mesa antes de irse.

Se deslizó por la puerta principal sin hacer ruido y dejó caer su bolsa en el suelo. Se quitó el sombrero y lo puso en la mesita junto a la puerta. Recorrió el corto pasillo y entró en la pequeña sala de estar, donde sus ojos observaron las cortinas de las estrechas ventanas y las reconocieron como lo que eran, sus viejas sábanas de la cama, blanqueadas hasta cobrar nueva vida y cosidas con una mano cuidadosa. Había flores silvestres frescas en un tarro agrietado sobre la mesa y blondas de encaje tejidas a mano en los brazos y respaldos de las dos sillas que daban al sofá. Había un bebé en una gran caja de madera en un rincón, que le miraba en silencio, con sus enormes ojos negros. Entró en la habitación y, apartando los faldones del abrigo, se sentó y cruzó una pierna sobre la otra.

Le devolvió la mirada a la niña.

Ella se tambaleó sobre sus piernas y se sentó con fuerza, desapareciendo de la vista, y él esperó hasta que vio una mano regordeta, con dedos largos para ser un bebé, agarrarse de nuevo al lado de la caja. Ella volvió a aparecer y se estabilizó con la otra mano mientras volvía a inspeccionarle. Ella levantó una ceja, y él levantó la suya. Ella sonrió y él soltó el aliento que no se había dado cuenta de que había estado conteniendo.

Unas pequeñas piernas corrieron por el pasillo y entraron en la habitación. Se oyó un chillido sobresaltado, y luego Nigel vino corriendo para ponerse delante de él. El niño le miró con sus grandes ojos azul empolvado y le ofreció tímidamente el resto de su mermelada y el pan.

"No, gracias".

"Señor. No gracia" corrigió el chico con gravedad.

El chico se metió el resto de su golosina en la boca, untando una buena parte en su mejilla.

Snape fue a sacar su varita y se detuvo. No debe hacerlo. No en esta casa. Nunca en esta casa. La magia podía ser rastreada, y las vidas dependían de que él nunca fuera rastreado aquí.

En lugar de eso, sacó su pañuelo y limpió la cara y las manos del chico mientras Nigel se retorcía y gritaba.

"Nada de eso", espetó Snape con desaprobación. Nigel se quedó quieto y en silencio inmediatamente.

"¿Nigel? ¿Dónde te has metido? Si estás en la sala de estar con esa mermelada, voy a..."

Severus se giró y vio a su mujer con cara de sorpresa y nerviosismo en la puerta. Ella se arrebató el delantal y se palmeó frenéticamente los rizos junto a las orejas, poniéndose de color rosa intenso antes de soltar: "Bienvenido a casa... marido".

"Hola, Elspeth."

Los ojos de Elspeth se abrieron en cuanto sintió que la cama se hundía detrás de ella. Los cerró con fuerza, para enviar una rápida oración de agradecimiento, y se mantuvo muy quieta. Podía necesitar dormir en una cama de verdad. Sus noches en aquella silla el invierno pasado y aquellos pocos días que había pasado en casa en primavera habrían sido una agonía para la espalda de cualquier hombre.

Quizás simplemente no quería estar solo. Parecía perdido e incómodo desde que ella lo encontró en el salón con los niños.

Había sido un rompecabezas, para usar la palabra de su antigua institutriz, cómo hacer que un hombre se sintiera bienvenido en su propia casa. Había pasado semanas planeando y practicando, esperando que le saliera bien.

Ciertamente estaba fuera de su ámbito de experiencia. Henry había sido todo empuje. Severus era todo paciencia.

Era tan fuerte y, sin embargo, la imagen que había tenido en su mente, mientras esperaba estas largas semanas su regreso, era la de un pájaro que se sobresalta fácilmente. Un movimiento en falso por su parte le haría aletear de nuevo, y ella sabía que él nunca volvería si eso ocurría.

Se tranquilizó y trató de volver a dormirse, pero sintió que la mano de él se posaba tímidamente en su hombro. Rodó sobre su espalda y le dio la bienvenida con una sonrisa lacrimógena, que no se veía en la oscuridad.

Le sorprendió el olor de su aliento, como un extraño licor. Deseó que la besara para poder probarlo y descubrir qué era, pero no lo hizo.

Empezó como siempre. Con calma y sin prisas. Ella sabía, de la manera misteriosa en que las mujeres sabían estas cosas, que la magia no llegaría esta vez. No importaba. Si era muy buena, llegaría en el futuro.

Se inquietó mientras él tomaba el placer que podía encontrar, tratando de averiguar cómo tocarlo, cómo acogerlo, sin que se sintiera como la trampa en la que había caído a sabiendas cuando la había salvado a ella y a los niños.

En lugar del milagroso intercambio que ella había esperado, se produjo una maravilla diferente. Cuando él se gastó dentro de ella con un grito dolorosamente indiscreto, no se corrió. En cambio, se desplomó sobre ella y ella recogió su cabeza sudorosa contra su hombro.

Allí, en la oscuridad, donde nadie podía ver, lloró como una criatura herida.

Elspeth Snape acunó a su marido contra su corazón y se preguntó quién sería la otra mujer que le había dejado tan roto por dentro.

Fuera quien fuera esa Lily, esa otra por la que a veces gritaba en su momento, Elspeth la odiaba con una furia cegadora.

Elspeth le trajo una jarra de cerveza y una taza y puso la pequeña bandeja sobre su escritorio, donde estaba repasando los libros de contabilidad que ella había llevado durante su ausencia.

"Gracias", dijo con una notable sorpresa.

"Es un día caluroso. ¿Quiere que le abra una ventana? Hay una brisa..."

"Estoy bien." Señaló los libros. "Lo has hecho bien. Esperaba más gastos".

"He aprendido el valor de un centavo", respondió ella con orgullo. "Después de haber pasado hambre tantas veces por falta de uno. No quiero ser más carga para ti de lo que ya soy".

Él le dirigió una mirada directa, y por un momento ella pensó que por fin podrían hablar -hablar de verdad- de los acontecimientos que los habían unido. Quiénes eran, de dónde venían.

En cambio, él abrió el cajón y sacó el billete de veinte libras que le había dejado el invierno pasado.

"Esto es tuyo. Haz con él lo que quieras. Cuando me vuelva a ir al final del verano, habrá otro para emergencias".

Por un momento su corazón se hundió. ¿Le estaba pagando por la noche anterior? ¿Seguía siendo una puta para él? Como si le hubiera leído la mente, frunció el ceño y su rostro se volvió estruendoso.

"Una esposa necesita fondos, Elspeth. Siempre hay imprevistos en el futuro que es mejor planificar".

Una esposa. ¡Él lo había dicho! Debe significar algo, seguramente.

Alcanzó el escritorio y tomó el dinero, sujetándolo con fuerza en la mano como si fuera a salir volando.

Él la despidió con un gesto silencioso y volvió a mirar sus libros de contabilidad, volviendo a entintar su pluma.

"¿Me preguntaba si podría tener un momento más de su tiempo?", preguntó ella, retorciéndose las manos rojas y en carne viva.

Él levantó la vista y frunció el ceño. "¿Les pasa algo a los niños?".

Una preocupación tan inmediata es una buena señal, pensó. "En absoluto, todos están bien. Simón está con ellos al sol".

"El chico necesita un oficio. Es demasiado mayor para ser niñero".

"Bueno, sí. Eso estaría bien. Es muy trabajador y muy brillante. Tampoco le asusta un buen día de trabajo, si eso ayuda a colorear tu opinión sobre sus opciones. Pero no es de eso de lo que quería hablarte".

"Continúa", dijo, dando un sorbo a su cerveza.

"¿Recuerdas que te pregunté si podía contactar con mi familia?".

El rostro de su marido se quedó en blanco y, sin embargo, ella pudo ver cómo se preparaba como si fuera a recibir un golpe. Se le ocurrió que se trataba de un hombre al que con frecuencia le caían malas noticias de improviso. Asintió con la cabeza y agitó una mano con impaciencia para que siguiera adelante.

"Lo hice, ya ves. Pero no lo publiqué desde aquí. Tenía en cuenta tus mandatos, y también tenía mis propias razones de discreción, que tenían que ver con los acontecimientos de mi salida de casa para empezar."

"Henry Spanner", dijo con desagrado.

Ella asintió con la cabeza. "Así es. En cualquier caso, entré en Addersley y lo publiqué desde allí. Les di una relación de los acontecimientos, pero omití los hechos. Ni siquiera les dije tu nombre de pila, sólo que eras un maestro de escuela muy respetado."

Él resopló, y ella se dio cuenta de repente de que sólo tenía su propia opinión para seguir hasta lo último. Sabía muy poco de ese hombre.

"Mi madre me respondió, seguido de una carta de mi padre".

"¿Así que usted y su familia se han reconciliado?"

"Más de lo que estábamos, gracias a ti".

"Esto es una buena noticia, ¿no? ¿Por qué de repente siento que no voy a disfrutar del sonido del otro zapato cuando caiga? Ve al grano".

Ella retrocedió ante la irritación de su rostro y soltó: "Mi padre es Lord Wrenham. Soy la hija de un barón".

La habitación quedó en silencio, salvo por el tic-tac del reloj y el sonido de las risas en el patio.

"Esto te convierte en la Honorable..."

"Sólo soy la señora Snape. En realidad, nadie dice nunca lo de Honorable, salvo para dirigir una carta".

Ella hizo una mueca de disgusto al ver el ceño fruncido en su rostro y tomó nota de no volver a corregirle en cuestiones de etiqueta.

"Dime que tienes siete hermanos, preferiblemente todos mayores que tú".

"Uno. Tenía dos, pero mi hermano menor murió hace poco".

"Mis condolencias. Este hermano superviviente, ¿está sano y entero y tiene siete hijos?"

"Todavía no, sigue en el continente tomándose un año para ver los lugares de interés antes de establecerse. Mis padres no han podido contactar con él, pero su última carta les aseguraba que gozaba de buena salud."

"¿Tienes hermanas mayores con hijos?"

"Yo soy la mayor".

Se sentó y soltó un suspiro. "Señora, más vale que espere que su hermano engendre una camada en cuanto pueda. Si su pequeño Nigel está en la línea de ser el heredero de Wrenham, eso conlleva complicaciones de las que no tengo ni el tiempo, ni la paciencia, ni la crianza para ocuparme."

"Soy consciente de ello, y también se lo hice saber a mi padre. Sin embargo, como Nigel está en la línea del título, hay cosas que debe firmar, ya que es su hijo legalmente adoptado."

"¿Cuándo sucedió esto?"

"Esperaba que pudieras arreglarlo. Le dije a mi padre que ya lo estabas haciendo".

"¿Por qué?"

"Porque mi padre quiere alejarlo de mí". Sus ojos se llenaron de lágrimas y se retorció los dedos con dolor. "Él no cree que estemos legalmente casados, ya que yo me desviví por nuestro apellido, pero sabe que Nigel nació legítimamente porque ya había encontrado la parroquia en la que Henry y yo nos casamos y ha visto el registro. No le diría dónde encontrar nuestros registros, porque incluirían su verdadero nombre. Me ha dicho que me pagaría una suma de veinte mil libras y que criaría al niño él mismo".

Él la miró con una ira latente y ella pudo ver cómo la pequeña cantidad de buena voluntad que habían creado la noche anterior en la oscuridad se alejaba como una marea. Sus ojos negros se clavaron en el billete de veinte libras que ella seguía sosteniendo. Más dinero del que jamás había tenido en sus manos, y sin embargo nada comparado con lo que tendría si vendía a su hijo a su padre.

"¿Hay algún otro secreto de su pasado que deba conocer, señora?"

"No. Ese es el meollo de la cuestión, todo lo demás son aderezos".

Asintió y volvió a coger la pluma que había dejado en el suelo. "Entonces cálmate, esposa. Yo me encargaré de ello".

Ella se hundió como si de repente se hubiera quedado sin huesos. Esposa. Él lo había dicho de nuevo e incluso había enfatizado la palabra. "Bendito seas, Severus".

Él enarcó una ceja ante eso y agitó una mano despectiva.

Ella huyó de la habitación.