𝐂𝐇𝐄𝐂𝐊𝐌𝐀𝐓𝐄
kapitel achtzehn; hexenverfolgungen im dunkeln
❝ Alles ist jetzt anders. ❞

"GEHST DU SCHON?", fragte Roman und wischte ein Glas ab, bevor er es unter der Theke verstaute.

Salem sammelte ihre Sachen ein, stapelte Bücher übereinander und blieb stehen, um dem Mann ins Gesicht zu sehen, als er sich ihr im leeren Pub näherte.

"Ja", seufzte sie. "Sirius hat mir angeboten, einen Platz beim Abendessen freizuhalten - es wäre eine Schande, wenn er das umsonst getan hätte."

"Seid ihr zwei. . äh. . ."

"Wir sind nur Freunde", lachte Salem über Romans offensichtliches Unbehagen.

"Ihr schient euch vor nicht allzu langer Zeit ziemlich nahe zu stehen."

"Wir brauchen beide ein bisschen Trost", versuchte sie zu erklären, "aber, ähm, wir sind nicht zusammen. Wir werden uns nicht verabreden."

Roman nickte, während das Mädchen weiter packte.

"Ach, übrigens", klatschte der Mann, "Rosy hat eine Kiste unter der Bar gefunden - wir haben sie nicht geöffnet, weil ich annahm, dass es deine ist. Und, ich weiß nicht, vielleicht hätte ich nachschnüffeln sollen, weil, du weißt schon. . ."

"Was?"

"Dein Vater zu sein und so", beendete Roman und winkte mit der Hand. "Äh..."

"Oh..."

"Nein, tut mir leid, das war komisch, oder?"

"Ich weiß nicht..."

"Ich habe mich über die ganze 'Dad'-Sache gewundert, ehrlich, du nennst mich immer noch Roman-"

"Ich kann dich 'Dad' nennen-"

"Nicht, wenn du dich dann unwohl fühlst-"

"Das würde ich nicht-"

"Du scheinst dich schon unwohl zu fühlen."

Salem atmete tief durch, ihre Schultern lösten sich aus ihrer Anspannung, was Roman ein leichtes Kichern entlockte.

"Es ist gewöhnungsbedürftig", gab sie zu, "ich habe noch nie jemanden 'Dad' genannt."

"Ich wurde auch noch nie 'Dad' genannt", konterte er. "Aber du bist ein tolles Kind und es würde dir die Welt bedeuten, nehme ich an."

Salem lächelte. Aufrichtig. Es fühlte sich gut an, zu wissen, dass Roman es nicht nur zugab, Vater zu sein, dass es nicht aus Schuldgefühlen oder Zeitverschwendung oder Angst geschah - er wollte ihr Vater sein. Er wollte nach ihr sehen und sich mit ihr zum Valentinstag verabreden, der aus nichts anderem bestand, als das schwierige Geschwafel von Carl Sandberg zu entziffern und Popcorn zu essen.

Es war schön, sich gewollt zu fühlen.

"Wie auch immer, deine Schachtel", räusperte sich Roman, schritt hinter die Bar und holte die Hutschachtel hervor, die so viele Geheimnisse verbarg, "ich dachte, du wolltest nicht, dass die alte Rosy dir nachspioniert."

Salem wollte sie nicht annehmen. Sie wollte nicht, dass das Gewicht der Welt auf ihren Händen lag, wenn man bedenkt, dass es bereits auf ihren Schultern lastete, aber Roman hielt die Schachtel ausgestreckt und es schien, als würde die Schachtel selbst auch nach ihr greifen, und Salem hatte keine Wahl.

Ihre Fingerspitzen streiften nur sanft Stoff und Seide, als die Glocke über der Tür bimmelte, und Salem zuckte zusammen, als Roman losließ und die Schachtel auf den harten Boden kippte - und die Geheimnisse, die sich in fast zwei Monaten angesammelt hatten, ausspuckte.

Als Salem zur Tür blickte und einen rotgesichtigen, unordentlich behaarten James Potter - der leicht außer Atem war - in der Tür stehen sah, geriet sie in Panik.

"Sal-"

"Scheiße, Scheiße-", fluchte Salem, sank schnell auf Hände und Knie und versuchte, alle Wörter in die Schachtel zurückzubekommen, bevor James selbst näher kam. "Warte-"

"Tut mir leid", sagten James und Roman gleichzeitig und es wurde still, als das Mädchen, das jetzt schneller atmete als ein Schnatz flatterte, nach der Schachtel tastete.

"Hier, lass mich dir helfen", sagte James schnell.

"Nein, ist schon gut", versuchte Salem, ihre Hände arbeiteten jetzt schneller - aber die Notizen, die Notizen hatten ihren eigenen Willen und spielten Verstecken, glitten zwischen ihren Fingern hindurch, tanzten auf dem Boden, als ob sie sich vor nichts verstecken müssten. "Wirklich, ist schon gut, nicht-"

James war schon auf dem Boden, er lächelte sie an und kratzte die Papiere zusammen - er hatte die Geheimnisse schon in der Hand.

Und dann, weil James schon immer zu neugierig für sein eigenes Wohl gewesen war, sah er es sich an. Eine Handvoll Notizen, er blickte auf das Papier - er erkannte seine eigene Schrift.

Salem hielt inne. Ihr Atem ging immer noch viel zu schnell, ihre Augen fühlten sich an, als würden sie jeden Moment überlaufen, die Hände ruhten auf ihren Oberschenkeln, weil sie wusste, dass es jetzt kein Halten mehr gab, denn James las die Geheimnisse mit zusammengezogenen Augenbrauen, seine Augen sprangen hinter der Drahtgitterbrille schnell von einem zum anderen.

"Du", sprach James schließlich und seine Augen lösten sich von dem Geständnis, das er dem Mädchen über seinen Liebeskummer aufgeschrieben hatte. "Du bist . . ."

"Nein, nein", leugnete Salem instinktiv, "sie hat sie hier aufbewahrt, ich habe sie für sie aufbewahrt-"

"Wer ist sie dann?"

Salem erstarrte für einen Moment.

"Das kann ich dir nicht sagen, aber ich bin es nicht, Potter."

Und dann passte alles zusammen. Wie sein Nachname ihr wie eine bittersüße Symphonie von der Zunge glitt, wie sie ihn nie anders genannt hatte, wie sie genauso kaputt war wie das Mystery Girl und genau dieselbe Sichtweise auf sich selbst hatte.

Wie sie ihm gesagt hatte, das Mädchen sei nicht genug, obwohl sie selbst das Mädchen war.

"Soll ich euch beiden etwas Freiraum geben?"

Salem sah zu Roman auf, der besorgt auf die beiden Teenager hinunterblickte.

"Nein, es gibt nichts..."

"Wenn du das könntest", unterbrach James sie und sah Roman mit gleichmäßiger Miene an, "ich würde es mehr zu schätzen wissen, als du weißt."

"Sicher", sagte Roman leiser und nickte, bevor er nach hinten verschwand.

Und Salem tat nichts, während James die Zettel weiter überflog und einen nach dem anderen in der Kreisschachtel liegen ließ.

"Potter?" Salems Stimme unterbrach ihren Versuch der Ruhe. "Sag etwas."

"Ich weiß nicht - ich weiß nicht, was ich sagen soll, Sal", sagte James, als der allerletzte Zettel wieder in der Schachtel lag, und ließ sich ganz auf den Boden setzen, da er keine Kraft mehr hatte, sich aufrecht zu halten. "Du bist es."

Sie bestätigte dies nicht, aber das brauchte James auch nicht.

"Ich bin nur", sprach James wieder, "ich versuche herauszufinden, wie ich mich zweimal gleichzeitig in dich verlieben konnte."

"Was?"

"Ich habe mich in mein Mystery Girl verliebt", murmelte er und verdrehte die Hände, "und ich fühlte mich schuldig - Merlin, Sal, ich fühlte mich so verdammt schuldig - weil ich angefangen habe. . . Ich wollte nur mit dir zusammen sein, mit dem echten du. Ich wollte Fußball spielen und Butterbier trinken und... . aber das bist du, das bist alles du."

Sie biss sich auf die Innenseite ihrer Wange.

"Warum?" Er stellte endlich die Frage, von der Salem wusste, dass sie kommen würde. "War es - war es Rache? Für das dritte Jahr? Wolltest du mich erpressen?"

"Hältst du so wenig von mir?", unterbrach sie ihn, was James dazu brachte, sie anzuschauen - wirklich anzuschauen, wobei seine eigenen braunen Augen mit ihren verschmolzen und die perfekte Farbe der Erde nach dem Regen annahmen. "Dass ich jemanden ausnutzen würde, der so verletzt ist wie du?"

"Alles, was ich über dich weiß, ist jetzt anders", erkannte James. "Alles ist jetzt anders."

Und Salem Gerard, die leibhaftige Hexenverfolgung - das Feuer, das so viele Hexen vernichtet hatte, wiedergeboren in ein Mädchen, dem die Welt zu Füßen lag - hatte Angst. Man musste kein Genie sein, um herauszufinden, dass sie Veränderungen hasste, dass sie davor davonlief wie ein Kind im Dunkeln, das nach einem Lichtschalter tastete, um sich in Sicherheit zu bringen.

"Nein, ist es nicht."

Sie musste den Lichtschalter finden. Die Sicherheit. Sie wollte nicht, dass sich etwas änderte, denn es würde sich zum Schlechten verändern. Sie hatte es schon Stunden zuvor gesagt - James konnte niemals ein Mädchen wie sie lieben.

Er konnte es nicht, weil er die Welt verdiente, und Salem hatte sich immer wie ein unbedeutender Schmutzfleck auf der blauen Kugel gefühlt, die sie ihr Zuhause nannte.

"Es hat sich nichts geändert", wiederholte Salem und war für einen Moment wie betäubt von dem Schmerz, der in James' Augen aufblitzte.

Und ohne ein weiteres Wort ging Salem Gerard hinaus.

Sie ließ ihre Jacke, ihre Schulbücher, die Geheimnisse, die alles andere als Geheimnisse waren, und den Jungen, den zu lieben sie sich zu sehr fürchtete, hinter sich, auf der Suche nach etwas, das ihr ein besseres Gefühl geben würde.

Doch als Salem am Ende von Hogsmeade ankam und Hogwarts ins Auge blickte, wurde ihr klar, dass es nichts gab.

Ein Abendessen mit Sirius würde den Schmerz nicht lindern, ebenso wenig wie die Ausarbeitung einer Entschuldigung für Dottie oder Lily. Sie könnte den restlichen Feuerwhisky in ihrem Koffer unter der Jeansjacke und den abgetragenen T-Shirts herunterschlucken, aber das würde ihren Schmerz nicht lindern.

Kein Mensch, kein Ort und kein Ding auf der Welt konnte Salem Gerard helfen, wenn sie einfach weiterlief.