TW: Suizidgedanken

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"Ich wusste, was Liebe sein sollte: Besessenheit mit Untertönen von Übelkeit"

-Margaret Atwood

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Weiße Spitze glitt über die kalten Marmortreppen, als sie ins Foyer hinabstieg. Das Gewicht des Straußes aus blutroten Rosen belastete ihren Arm, der unter dem Druck leicht zitterte. Ihre Atmung war kontrolliert, aber hin und wieder verließ ein unregelmäßiges Keuchen ihre Lippen, als sie daran erinnert wurde, was sie gleich tun würde.

Ein großer, dunkelhaariger Mann im Anzug stand auf den schwarz-weißen Fliesen und erwartete sie mit sanften Augen und einem stolzen Lächeln, das sein ganzes, sonst so hartes Gesicht einnahm.

"Vater?", fragte sie, überwältigt von der Freude über seinen Anblick. Seine dunklen, markanten Gesichtszüge verwandelten sich in ein gehauchtes Lachen, als er sie ansah und ihre Hand nahm.

"Elle Belle, sieh dich an! Das Bild der Vollkommenheit ..." Er wirbelte sie herum, der Stoff ihres Kleides wirbelte und sie strahlte zu ihm hinauf.

Eleanor nahm seinen Arm und er führte sie hinaus in die Gärten von Malfoy Manor, wo sich die Menschen in zwei ordentlichen Reihen versammelten, die durch einen mit roten Rosenblättern bestreuten Gang getrennt waren. Ein Mann stand mit dem Rücken zu ihr am Ende, aber sie war sich sicher, dass sie das Wirrwarr seines rabenschwarzen Haares schon von weitem erkennen konnte. Er stand vor einem seltsamen Stück glänzenden Mahagoniholzes und Verwirrung machte sich in ihren Zügen breit.

Als sie sich näherten, ertönte Tschaikowskis Schwanensee und die Gäste drehten sich zu ihr um. Eleanors Magen krampfte, als sie die Menge sah, und ihr Puls stieg rapide an.

Irgendetwas stimmte nicht.

Sie betrachtete die Gäste, die in den dunkelsten Schattierungen von Schwarz gekleidet waren, einige von ihnen hatten Tränen in den Augen und hielten Taschentücher bereit. Ihr Blick konzentrierte sich auf ihre Tanten. Edwina trug einen großen schwarzen Hut, der ihr ordentlich frisiertes erdbeerblondes Haar umspielte, und ihre rosafarbenen Lippen zitterten vor Rührung. Eine Träne fiel aus ihren grünen Augen und ihr Onkel legte ihr tröstend eine Hand auf die Schulter.

Es waren keine Freudentränen, sondern traurige Tränen.

"Vater, was ist das?", fragte sie und blickte zu dem Mann auf, der vor Freude über die trüben Gesichter der Gäste strahlte.

Er berührte ihre Hand mit einem beruhigenden Lächeln. "Das ist es, was du wolltest, meine Liebe..."

Ihre Füße hatten Mühe, stabil zu bleiben, als sie sich dem Altar näherte und die Szene aus nächster Nähe betrachtete. Eleanor spürte, dass ihr Vater sie losließ, aber als sie sich nach ihm umsah, war er verschwunden. Die Gestalt am Altar wandte sich ihr schließlich mit einem vertrauten, durchdringenden Blick zu, in dem Besorgnis und ein hartes Urteil lagen. Tom trug ein feines Hochzeitsgewand, und am Revers seines Smokings war eine einzelne rote Rose befestigt.
"Tom, was ist los?", flüsterte sie ihm mit großen, entsetzten Augen zu. Ihre Hände begannen unter dem Strauß zu zittern.

Er trat vor und nahm ihre Hände in die seinen, mit einem kleinen Grinsen und einem grausamen Funkeln in den Augen: "Das ist alles deine Schuld, Eleanor Grindelwald."

Plötzlich drehte sie sich zu der seltsamen Platte aus glänzendem Mahagoni vor ihnen um und mit einem Ruck des Entsetzens erkannte sie, was es war.

Ein Sarg, der genau auf sie zugeschnitten war - und dies war ihre Beerdigung.

Eine raue Hand packte sie von hinten an der Schulter, und direkt neben ihrem Hals ertönte schweres, unangenehmes Atmen.

"Hallo, Liebes", kroch eine schleimige, weiche Stimme an ihr Ohr. Eleanor brauchte sich nicht umzudrehen, um den Mann anzuschauen, sie wusste sofort, wer er war.

"Was machst du hier?", wimmerte sie und in ihren Augen bildete sich eine Quelle heißer Tränen. Tom sah mit demselben ärgerlichen Grinsen zu, als ob er mit jeder Sekunde Recht behalten würde.

"Ich bin gekommen, um deine Schulden einzutreiben...", sagte Belgaire Argyle, als sein Griff fester wurde und sein Zauberstab in ihren Halses eindrang und mit Gewalt in ihre Halsschlagader stieß.

"Nein..."

"Aber zuerst ... töte den Jungen!", forderte er mit lautem Gebrüll in ihr Ohr.

Als wäre sie eine Marionette an einer Schnur, ließen ihre Arme den Strauß auf den Boden fallen und die blutroten Blütenblätter verteilten sich überall zu ihren Füßen. Plötzlich hob sie einen Zauberstab in den Raum zwischen Toms Augen.

"Bitte...nicht!... Mach, dass es aufhört!", schrie sie.

Ihr Körper fühlte sich wie gelähmt an und ihre Glieder bewegten sich, als wären es nicht ihre eigenen. Nur ihr Kopf konnte sich bewegen und sie wimmerte unter dem intensiven Druck des herrischen Fluchs und flehte ihr Nervensystem an, ihn zu überwinden.

"Tu es, Eleanor", forderte Tom sie auf. Seine Augen fixierten die ihren, als wäre alles ein kranker Scherz und sie zu ängstlich, um mitzuspielen.

Ströme heißer Tränen liefen über ihr Gesicht und überfluteten die blasse Haut mit frisch geschwärzter Wimperntusche. "Nein, das werde ich nicht!"

Sein Grinsen vertiefte sich, als ihre Verzweiflung wuchs. "Das ist es doch, was du wolltest, nicht wahr?..."

Belgaire trat einen Schritt vor und legte ihr eine Hand auf den Rücken, um sie zu Tom zu schieben. "Wenn du es nicht tust, werde ich es tun... und wenn du dich daran erinnerst, was mit deiner hübschen Schwester passiert ist, wirst du wissen, dass ich nicht schnell bin...", säuselte seine hinterhältige Stimme erneut in ihr Ohr und wenn sie ihren Körper spüren könnte, wäre sie sich sicher, dass es ihr einen Schauer über den Rücken jagen würde.

"Nein! Bitte!", flehte sie verzweifelt in die Menge. "Helft uns! Bitte! Onkel! Vater!", heulte sie in die leeren, melancholischen Gesichter. Aber es nützte nichts, es war, als könnten sie sie nicht sehen oder hören.

In ihrem Arm begann sich die Kraft zu regen, wie ein Strahl eiskalter Energie, der blitzschnell durch das Glied schoss. Sie sah, wie die Spitze ihres Zauberstabs in einem ekelerregenden Grün aufleuchtete und sich auf Tom zubewegte, der überhaupt nicht zu reagieren schien.

Als es ihn traf, wurden ihre Augen für einige Augenblicke von einem weißen Lichtstrahl überstrahlt, und sie schrie aus Leibeskräften, bis ihre Kehle rau und zerkratzt war. Als sie die Szene wieder sah, lag Toms starrer Körper leblos am Fuß des Altars und seine großen blauen Augen starrten zu ihr auf.

Ein weiterer markerschütternder Schrei kam über ihre Lippen und sie hob schockiert die Hand zum Mund, doch als sie es tat, bemerkte sie, dass sie mit triefendem, zähflüssigem Karminrot bedeckt war. Sie spürte ein seltsames Gefühl im Griff ihrer anderen Hand, eine Art Bewegung. Ihr wilder Blick flackerte dorthin und ihr wurde schwindelig, als sie die Hand anhob und ein tropfendes Herz entdeckte, das noch immer in ihren Fingern schlug.

Ihr Blick wanderte zum Sarg, wo sie mit Schrecken ihren kalten, toten Körper fand, der in das weiße Spitzenhochzeitskleid gehüllt war. Ihre Haut war blass, fast blau, und alles an ihrem Teint war gespenstisch weiß gefärbt - bis auf das dunkelrote, höhlenartige Loch in ihrer Brust, das sich durch den Stoff zog und den ausgefransten Rand in seinem heftigen Farbton färbte.

Schlangen begannen, über ihre nackten Füße zu kriechen und in den Sarg zu klettern, erst auf Toms leblosen Körper und dann auf ihren. Ihre schuppigen Mäuler öffneten sich und begannen, in ihre Beine zu beißen und langsam ihr Fleisch zu verzehren, direkt vor ihren Augen.

Sie konnte nur noch entsetzt zusehen, wie ihr verwesender Körper verschlungen wurde. Eleanor wandte sich noch einmal an die Menge, die sie mit demselben ungerührten, trauernden Blick ansah.

"Hilfe! Bitte!", schrie sie sie an. Ihre Blicke richteten sich unisono auf sie und sie öffneten alle gleichzeitig den Mund, um zu antworten.

"Das ist alles deine Schuld, Eleanor Grindelwald...", sprachen sie in einem monotonen Refrain.

Und in diesem Moment war sie sicher, dass sie in den Tiefen der Hölle gelandet war.

***

Als das heiße, dampfende Wasser auf ihre Haut traf, stieß sie einen hörbaren Seufzer aus und ließ die Wärme über ihren weichen, aber vernarbten Körper laufen. Die letzten Nächte waren voll von solchen Träumen, die anscheinend grausam vom Teufel geplant waren. Eleanor hatte sich noch nie so erschöpft gefühlt und irgendwie war dieses neue Muster, zu einem Tagtraum ihrer jüngsten Erinnerungen einzuschlafen, der sich dann in einen bösartigen Albtraum verwandelte, schlimmer als alles andere, was sie je erlebt hatte.

Es war, als wäre ihr Geist in einem Teufelskreis aus prickelndem Verlangen, blutiger, quälender Gewalt und der Verheißung des Todes gefangen. Ihr Kopf pochte mit der Kraft einer schlagenden Trommel und ihre Augen juckten mit einer unvergleichlichen Müdigkeit und Schwere. Einen Moment lang drohten sie sich zu schließen und sie in den Schlummer zu treiben, doch mit einem Keuchen zwang sie sich, sie zu öffnen, unfähig, sich mit einem weiteren alptraumhaften Traum auseinanderzusetzen.

Eleanor wusste, dass sie so nicht weitermachen konnte, denn wenn sie nicht von Belgaire Argyle und den anderen Auroren getötet wurde, würde ihr Geist es für sie tun.

Ihre Arme hoben sich, um ihren Körper mit rauer Kraft zu schrubben, die Lavendelseife in ihre Haut einzuschäumen und sie dann über ihren Körper zu reiben. Sie hinterließ eine Spur frischer, geröteter Haut und seufzte bei diesem Gefühl, denn sie musste alle Spuren von sich und ihren Gedanken loswerden.

Es war Samstagmorgen und Eleanor hatte die erste Woche der Wiederaufnahme der Schule erfolgreich überstanden, wobei sie Tom bei jeder Gelegenheit aus dem Weg gegangen war - sie hatte sogar Arithmetik geschwänzt, um seinem prüfenden Blick zu entgehen. Sie hatte gespürt, wie er sie beobachtet hatte, wie er jede ihrer Bewegungen im Klassenzimmer, auf dem Flur oder am Esstisch berechnet hatte. Ihre Augen hatten das Gewicht seiner Blicke nicht ertragen können, denn wenn sie in sie geblickt hatte, hatte sie befürchtet, in tausend Stücke zu zerbrechen. Eleanor hasste es, dass er in ihr wie in einem Buch zu lesen schien. Seine Augen saugten jede Emotion auf, die ihr durch den Kopf ging, und manchmal hatte sie sogar das Gefühl, er könne das Klopfen ihres Herzens hören.

Ihre Abneigung gegen ihn wurde immer offensichtlicher, vor allem, da sie nicht an der Trainingseinheit teilnahm, die Tom gestern Abend für sie organisiert hatte.

Er schickte ihr um 20:05 Uhr eine Eule:

Wo bist du, Grindelwald? Du bist spät dran.

Und eine weitere um 20:25 Uhr:

Wenn du nicht bald kommst, werde ich hochkommen und dich persönlich hierher schleifen. Das ist doch lächerlich.

Seine Drohung war vollkommen wahr. Sie wusste genau, dass er in der Tat hereinstürmen, sie hochheben und in den VgddK-Klassenraum schleifen würde, wenn sie ihm keine gute Ausrede hätte liefern können.

Tut mir leid, ich kann nicht, ich habe gerade meine Tage bekommen. Erbrechen, Rückenschmerzen und Krämpfe - nicht die ideale Situation für ein Duell.

Eleanor war ein wenig zusammen gezuckt, als sie das geschrieben hatte, aber sie hatte sich gedacht, dass es das Einzige war, was ihn genug anwidern würde, um ihn fernzuhalten. Und das hatte es auch getan. Sie hatte nie eine Antwort erhalten. Aber sie wusste, dass er früher oder später hinter ihr her sein würde. Eleanor blieb jedoch entschlossen, ihre Flucht so lange wie möglich hinauszuzögern.

In den Hallen des Schlosses war es still und das Summen des zu Ende gehenden Winters lag in der Luft, während der Frühling seinen ersten Atemzug tat. Die Atmosphäre war leicht, als sich der Schnee auflöste und frisches Gras, blühende Blumen und das fröhliche Gezwitscher der Finken zum Vorschein kamen.

Als sie die große Halle betrat, wurde sie von einem ohrenbetäubenden Lärm empfangen, der den Raum erfüllte. Hunderte von Augen richteten sich auf sie, als sie zum Ende des Saals ging, und sie zog die Brauen zusammen, weil sie die Aufmerksamkeit nicht erregen wollte. In diesem Moment wurde sie daran erinnert, wie sie sich gefühlt hatte, als sie das erste Mal in Hogwarts angekommen war. Ein Cocktail von Wahrnehmungen war ihr entgegengeschleudert worden, einige Blicke waren neugierig, andere aufgeregt, und viele weitere waren von abschätzigen Blicken erfüllt gewesen.

Ihr angestrengter Blick wanderte zu Boden, als das Gerede wieder einsetzte, allerdings nur in der Lautstärke eines gedämpften Flüsterns, und sie fragte sich, welches Gerücht jetzt wohl über sie kursieren mochte. Plötzlich tauchte eine Gestalt vor ihr auf, die ihr den Weg versperrte, und sie blickte auf in die unfreundlichen Augen von Felix Dupont. Er trug seine übliche saubere, gebügelte Kleidung, die, obwohl sie von Muggeln stammte, teuer war, seine Arme waren verschränkt und er sah sie mit einem mörderischen Blick an.

"Kann ich die helfen, Dupont?", fragte sie barsch und versuchte, ihm auszuweichen - aber er blockierte sie wieder.

"Ich wollte dir nur meine persönlichen Glückwünsche überbringen", fauchte er, ohne einen Funken Wärme.

"Was soll der Scheiß, Felix?", seufzte sie und rieb sich leicht die Augen. "Es ist viel zu früh für mich, um das-"

"Du bist so eine gute Lügnerin, nicht wahr?", lachte er sie aus und drückte ihr eine Zeitung in die Hand, "genau wie dein liebster Großvater...".

Sie blickte auf die Titelseite hinunter und bemerkte ihren Nachnamen, der in fetten, gequälten Buchstaben darauf stand, bevor sie wieder zu ihm aufblickte.

"Ich weiß nicht, wie oft ich dir das sagen muss, Felix, aber ich sage es dir noch einmal ... Ich bin kein Spion und wenn du es wissen musst, mein Großvater und seine Politik sind mir völlig egal."

Er funkelte sie mit seinen haselnussbraunen Augen an: "Ich wünschte, das wäre wahr ... aber weißt du, Eleanor, ich habe allen Grund, das Gegenteil zu glauben ... ich meine, sieh nur, was du dem Sohn des Zaubereiministers angetan hast ..."

Ihre großen Augen flackerten zu ihm auf und ihr Mund verzog sich zu einem finsteren Strich.

"Du hast keine verdammte Ahnung, wovon du redest", spuckte sie aus, machte auf dem Absatz kehrt und verließ ohne ein weiteres Wort die Halle.

Eleanor stakste zum Nordflügel des Schlosses und versuchte, ihre Atmung zu kontrollieren, die ihre panischen Gedanken schnell verriet. In rasantem Tempo sprang sie die Treppe hinauf, weil sie dringend Luft und Einsamkeit brauchte.

Eine frische Brise peitschte ihr ins Gesicht, als sie den Astronomieturm betrat, und sie lehnte sich an das kühle Metallgeländer des Balkons und schloss die Augen, um ihre Gefühle zu beruhigen. Sie zählte von zehn rückwärts, atmete schwer und tief ein und öffnete dann die Augen, um die schöne Aussicht zu genießen.

Sie entblätterte die zerknüllte Zeitung, die sie in der Hand gehalten hatte, und begann zu lesen.

"GRINDELWALDS ARMEE ÜBERNIMMT FRANKREICH"
Die Terrorgruppe Grindelwalds hat nach einem gewaltsamen Anschlag das französische Ministerium für magische Angelegenheiten in ihre Gewalt gebracht. Gestern Abend um 20:03 Uhr wurde eine Bombe im Bureau de la Justice Magique des Ministeriums gezündet, wobei viele Menschen starben und einige Mitglieder noch immer nicht gefunden werden konnten. Es wird stark vermutet, dass dieser Anschlag auf direkten Befehl des Anführers der Terrorgruppe, Gellert Grindelwald, verübt wurde, der bis gestern Abend untergetaucht war. Unter den Toten befindet sich der bekannte Zauberer Gèrad Cluzet - ein einflussreicher Politiker, der sein Leben der Integration von Muggeln widmete. Der Minister für Zauberei, Leopold McLaggan, hat sich noch nicht geäußert.

"Verdammte Scheiße ...", jammerte sie, warf die Zeitung auf den Boden und fuhr sich mit der Hand durch ihre wirren Locken, die wild im Wind wehten. Ihre Finger klopften gegen das Treppengeländer, während ihre Gedanken zu rasen begannen.

Eleanor brauchte Ruhe. Irgendetwas, um den Lärm zu übertönen. Eine kleine Stimme aus einer verborgenen Ecke ihres Verstandes begann zu ihr zu sprechen, in einem einlullenden, verführerischen Ton. Sie drängte sie weiter in den Wind, als ob sie ersticken würde und dringend Luft holen müsste.

Ohne zu zögern, stabilisierte sie ihren Arm und begann, ihr Gewicht auf die Stange zu verlagern. Sie schwang ein Bein darüber und wackelte leicht, als sie das Gleichgewicht unter ihren Händen zu verlieren drohte. Als sie das andere Bein über die Stange schwang und sich leicht in die sitzende Position entspannte, sah sie ihre langen, mit Strümpfen bedeckten Beine über den Rand baumeln. Normalerweise würde dieses Gefühl jemanden in einen Anfall von Angst versetzen, aber nicht Eleanor. Die Gefahr dieser Position schickte eine himmlische Dosis Adrenalin in ihren Blutkreislauf, und sie schloss die Augen und ließ den wilden Wind ihren Körper hin und her wehen.

Und endlich war ihr Geist still.

Keine Gedanken drangen in die Grenzen ihres lädierten Verstandes ein, nur der Nervenkitzel, an den Fäden der Windkraft zu baumeln. Ein Lächeln breitete sich auf ihren Lippen aus, als sie sich dem Gefühl hingab. Der Griff ihrer Hände um die Stange lockerte sich und ihr Körper begann sich nach vorne zu neigen, um sich der freien Luft zu nähern.

"Was zum Teufel glaubst du, was du da tust?", ertönte eine raue, tiefe Stimme direkt hinter ihr und riss sie aus der hypnotisierenden Stimmung.

Doch Eleanor bewegte sich keinen Zentimeter und konzentrierte sich stattdessen auf die Vögel, die hoch über den Wolken über der Skyline des Schwarzen Sees flogen.

"Entspannen ...", brummte sie und spürte Toms Körperwärme, die nur wenige Zentimeter entfernt auf der anderen Seite des Geländers auf sie einstrahlte.

Obwohl sie ihn nicht wirklich sehen konnte, wusste sie, dass er sie ansah, als wäre sie verrückt, und sie schwor sogar, dass seine Hand seinen Zauberstab in ihrer Umgebung etwas fester umklammerte.

"Warum gehst du mir aus dem Weg?"

Ein gehauchtes Lachen entwich ihren rosafarbenen Lippen und sie blickte schließlich mit einem liebenswürdigen Lächeln zu ihm hinüber, noch immer high von der kurzen Atempause, die ihr der Turm verschafft hatte.

"Was kümmert dich das?"

Sein Kiefer krampfte sich zusammen und er stieß einen frustrierten Seufzer aus, wobei er seinen Blick wieder auf die Vögel richtete, die sie zuvor beobachtet hatte.

"Nenn mir einen guten Grund, warum ich dich nicht in den Krankenflügel schleppen sollte."

"Weil wir beide wissen, dass sie nichts tun können, um mir zu helfen", spottete sie, "...sie sind erbärmlich."

Tom rollte finster mit den Augen. "Du siehst furchtbar aus, du brauchst Schlaf."

"Ich sehe furchtbar aus? Du siehst furchtbar aus", spottete Eleanor und hob mit einem schelmischen Grinsen eine Augenbraue. "Sieh dir das zerknitterte Hemd und die Taschen an ... Wie fühlt es sich an, nicht perfekt auszusehen, Tom? Tut es weh?" Ihr Tonfall war spöttisch und ihre Belustigung trieb ihn in Richtung Wut.

Nachdem er ihr einen letzten Blick zugeworfen hatte, trat er direkt hinter sie - seine Hände fanden den Weg zu ihrer Taille und umklammerten sie fest. Die Berührung sollte bedrohlich wirken, aber aus irgendeinem Grund hatte sie den gegenteiligen Effekt und rührte etwas tief in ihr, was ein flatterndes Gefühl in ihrem Magen verursachte. Plötzlich wurde die reine Stille, die sie einst genossen hatte, von einer anderen Erinnerung unterbrochen, die sie wegzog.

Das Silber seiner Ringe schimmerte im Mondlicht, als er sie auf sich zog, ihre Taille umklammerte und sie nach unten zog.

Ihre Blicke trafen sich, als sie spürte, wie ihr Innerstes seine Erektion berührte, und ein lüsternes Glitzern überzog seine stechenden Augen, als sie bei diesem Gefühl keuchte. Langsam strich sein Daumen über ihre Unterlippe und in diesem Moment wünschte sie sich nichts sehnlicher, als von ihm völlig durchgenommen zu werden. Eleanor wollte ihm ihren Körper, ihren Geist und ihre Seele anbieten und nichts als ihre nackten Knochen zurücklassen.

"Ich möchte, dass du mich ansiehst, wenn du kommst", forderte er, während er sich quälend langsam in sie schob und ihre Nässe ausfüllte.

Sie nickte und stieß ein gehauchtes Stöhnen aus, als er in ihr versank und sie mit ihren Fingernägeln über die Haut seines Rückens strich. Seine Hände wanderten zu ihrer Hüfte, sodass sie anfing, sich in ihm zu wiegen, sich von der Ekstase seines Kusses zu ernähren und ihn wie Weihwasser zu trinken.

Könnte dies eine Taufe sein? Segnete der Teufel den Sünder, so wie Gott den Heiligen segnete? Vielleicht tat er das, aber ein Heiliger könnte niemals so empfinden, wie Tom sie fühlen ließ. Ein Wirrwarr aus verknoteter Frustration, Lust, Göttlichkeit und Euphorie, das darauf wartete, von seinem himmlischen Körper entwirrt zu werden.

"Runter ... jetzt."

Seine Stimme riss sie aus der Erinnerung und sie riss die Augen auf, sah instinktiv nach unten und richtete ihr schwankendes Gleichgewicht auf den langen, gefährlichen Fall unter ihr aus.

Eleanor schüttelte leicht den Kopf, um das Bild, das sich in ihr Gehirn eingebrannt hatte, zu entfernen, konnte aber dem Wirbel, den es tief in ihr hinterließ, nicht entkommen. Sein Griff wurde härter und es begann zu schmerzen, was am nächsten Tag sicherlich blaue Flecken hinterlassen würde. Aber das machte ihr nichts aus, denn die Spuren, die seine Berührung bei ihr hinterließ, waren wie Geister seiner Zuneigung. Auf eine kranke, verdrehte Art gefielen sie ihr - denn sie waren der Beweis, dass er dazu fähig war.

"Du könntest mich stoßen, weißt du... niemand würde es je in Frage stellen - sie würden es als Selbstmord einstufen..."

"Führe mich nicht in Versuchung", spuckte er mit hartem Ton aus und packte ihr Handgelenk, als sie ihre Griff um die Stange lockerte.

Eleanor konnte sich ein Lachen nicht verkneifen, sie war froh zu hören, dass ihr Tod nicht nur für sie, sondern auch für ihn verlockend war. Um ganz ehrlich zu sein, hätte sie nichts dagegen, wenn er derjenige wäre, der es beendete. Schließlich war er der Mann mit den vielen Premieren für sie. Tom war der erste, der ihr das Leben gerettet hatte, der Mann, der ihr die Jungfräulichkeit genommen hatte ... er könnte sie genauso gut auch töten. Es hatte eine seltsame Poesie, die sie an ein altes Sprichwort ihrer Großmutter erinnerte: "Magie wirkt in Geheimnissen, aber alles Übel kommt bei Drei."

War er böse? Nein. Zumindest glaubte sie das nicht. Aber er war ein Rätsel mit einer dunklen Magie. Vielleicht war er böse, so wie ein Sturm böse ist. Wild, unbarmherzig und zerstörerisch - eine Naturgewalt, unfreundlich zu allem, was sich ihm in den Weg stellte. Außer dem Wind, der sich gerne zum Tanzen hinreißen ließ.

Eleanor liebte es zu tanzen.

Sie seufzte niedergeschlagen, löste sich aus seinem Griff und drehte sich um, um mit einem anmutigen Schwung ihrer Beine vom Geländer zu rutschen. Tom stand vor ihr, sichtlich wütend, und forderte sie auf, noch etwas Lächerliches zu sagen, um ihn aus der Fassung zu bringen. Es war ein Blick, der ihr sagte, dass sie in Schwierigkeiten steckte - und sie wusste es.

"Warum bist du gestern Abend nicht zu dem Treffen gekommen?"

"Ich habe dir doch gesagt, dass ich meine Tage habe..."

"Lüg mich nicht an, Eleanor", sagte er mit krächzender Stimme und sein Blick war von einer Intensität, die ihr Herz in unregelmäßige Schläge zu versetzen drohte.

Sie verdrehte die Augen, weigerte sich zu antworten und wandte sich ab, um ihre Schuhe zu suchen, die ein paar Meter entfernt standen. Doch bevor sie das tun konnte, griff Toms Hand nach ihrem Handgelenk und wirbelte sie herum, wobei er ihren Körper zwischen sich und dem Geländer einklemmte. Ihre Augen weiteten sich leicht, weil es so abrupt geschah, und für einen kurzen Moment war sie sicher, dass er sie werfen würde.

Aber er tat es nicht, stattdessen presste er seinen Kiefer zusammen und musterte ihr Gesicht mit einem prüfenden Blick. Es war nicht das erste Mal, dass sie merkte, dass er versucht war, Legilimentik bei ihr anzuwenden. Es war etwas Seltsames an der intimen Natur ihrer Beziehung; je mehr sie voneinander wussten, desto tiefer mussten sie sich gegenseitig verstehen. Wie wenn man eine verbotene Frucht probierte und sich nach einem weiteren Bissen sehnte. Verzweifelt, um sie ganz zu verschlingen.

Tom hatte schon immer die Fähigkeit gehabt, die Gedanken anderer Menschen zu durchforsten, wenn es ihm gefiel, und er hatte bis zu ihr noch nie einen anderen Schüler getroffen, der die Okklumentik beherrschte. Er wollte in ihren Geist eintauchen und nach den Geheimnissen suchen, die in den Falltüren ihres Gedächtnisses verborgen waren. Er wollte ihre Existenz erforschen wie ein Astronom die Sterne. Er wollte sich auf jede Erinnerung konzentrieren und sie wieder und wieder betrachten. Er fragte sich, wie sie als Kind war, mit den großen grauen Augen und dem langen dunklen Haar. War sie laut und ungestüm? Oder war sie schüchtern und still? Hatte sie sich im Garten versteckt und in ihren Büchern gelesen? Hatte sie Angst unter ihrer Bettdecke, wenn nachts ein Sturm aufzog? Oder schwelgte sie in der Schönheit der Natur? Er wusste es nicht.

Und das störte ihn ungemein.

Sie seufzte und erkannte, dass sie keine andere Wahl hatte, als ihm zumindest die halbe Wahrheit zu sagen.

"Es passiert wieder... die Träume", flüsterte sie niedergeschlagen und wandte ihren Blick auf das Schlüsselbein ab, das durch sein Hemd schaute. "Ich kann nicht schlafen ... ich kann nicht essen ... ich kann verdammt noch mal nichts tun, ohne zu denken. Es ist, als ob mein eigener Verstand versucht, mich umzubringen."

Seine Augen wurden etwas weicher, aber seine Haltung blieb hart und unerbittlich.

"Warum bist du nicht zu mir gekommen? Warum bist du mir aus dem Weg gegangen?" Seine Augen suchten ihr Gesicht ab, das verzweifelt versuchte, sich auf etwas anderes als ihn zu konzentrieren.

"Ich weiß es nicht...", log sie, fuhr sich mit der Hand durch die Haare und begegnete schließlich seinem Blick.

Tom wusste, dass sie gelogen hatte, aber aus irgendeinem Grund ließ er ihr das durchgehen. Vielleicht lag es daran, dass auch er ihr aus dem Weg gegangen war. Der einzige Grund, warum er bemerkt hatte, dass sie ihm aus dem Weg gegangen war, war, als er schließlich zusammengebrochen war und sich auf die Suche nach ihr gemacht hatte - und sie nirgends zu sehen gewesen war. Und dann wurde ihm klar, dass er sie seit vier Tagen nicht mehr gesehen hatte. Der Krieg in seinem Kopf war weiter gegangen und mit jedem Tag war die Schlacht grausamer und schwieriger zu kontrollieren gewesen.

Nach Italien war er praktisch zurück in das Waisenhaus gerannt, das er so sehr verabscheute, und war fast froh gewesen, sein altes, klappriges Bett und die zerrissenen Laken zu sehen. Er hatte in der ruhigen, kontrollierten Umgebung geschwelgt, die er sich aufgebaut hatte, und hatte endlich begonnen wieder zu atmen. Doch spät in der Nacht hatte er sich in einer seltsamen Lage befunden: Er war nach einem Traum aufgewacht und hatte nach etwas... oder jemandem gesucht, der nicht da gewesen war. Natürlich nicht, um sie zu berühren, sondern nur, um zu schauen. Es hatte eine Weile gedauert, bis er sich daran gewöhnt hatte, sie in seinen Laken zu sehen, und anscheinend brauchte er auch eine Weile, um es zu vergessen.

Er hatte sich in die Bücher vertieft, die er aus Eleanors Sammlung gestohlen hatte, hatte sich aber besonders viel Zeit genommen, um die Notizen zu lesen, die sie in die Seiten gekritzelt hatte, und hatte besonders auf die Absätze geachtet, die sie unordentlich unterstrichen hatte. Sie hatte eine Vorliebe für die falsche Verwendung von Semikolons, ein Fehler, den Tom unglaublich ärgerlich gefunden hatte. Ihre Handschrift war unsauber gewesen und er hatte erkennen gelernt, wenn sie spät in der Nacht geschrieben hatte, dass die Buchstaben krakelig und schief waren. Ihre Notizen waren jedoch detailliert gewesen und sie war gründlich bei ihren Extrapolationen gewesen. Es war auf eine seltsame Weise befriedigend gewesen, als ob sie ihm ihre Gedanken zu dem Buch sogar aus der Ferne mitteilen würde.

Tom hatte die meiste Zeit, bevor er nach Hogwarts zurückgekehrt war, hoch oben auf dem Dach des Waisenhauses verbracht und jede Zigarette mit dem Eifer geraucht, dass es seine letzte sein könnte. Doch weder Tabak noch Bücher hatten seinen Geist befriedigen können und er war immer noch zu unerwünschten Erinnerungen gewandert, die er tief in seinem Gehirn abzulegen versucht hatte.

Die Dusche war das Schlimmste gewesen, denn dort hatte er weder rauchen noch lesen können, und als das heiße Wasser auf ihn gefallen war, war er an ihre Berührung erinnert worden.

Unnötig zu sagen, dass die transmorgrifische Folter nichts mit seinen Erinnerungen an Eleanor Margaret Grindelwald zu tun hatte.

"Du solltest dich etwas ausruhen, geh in den Raum der Wünsche - dort steht ein Schlaftrank auf dem Nachttisch..."

Wie immer drückte sein Tonfall aus, dass es sich um einen Befehl und nicht um einen Vorschlag handelte.

Eleanors Augenbrauen zogen sich zusammen, als sie über die Freundlichkeit nachdachte, die hinter dem harschen Angebot steckte. Sie nahm den Geruch von Tabak und Eau de Cologne in sich auf, der sie betörte, und ihr wurde leicht schwindelig. Ihr Blick wanderte zu ihm hinauf und sie merkte, dass er versuchte, nicht zu atmen, denn sie waren sich so nahe, dass sie glaubte, wenn sie sich noch einen Zentimeter weiter bewegte, würden sie sich gegenseitig die Nasen stoßen.

Von hinten ertönte ein dumpfer Schlag, der sie beide aus ihrer Benommenheit riss. Als sie sich umdrehten, um den Eindringling mit erhobenen Zauberstäben zu inspizieren, sahen sie Professor Dumbledore, der an einem der Teleskope herumhantierte und seine Bücher auf den Boden gefallen lassen hatte.

"Professor, ich...", begann Tom und wich mit großen Augen von Eleanor zurück, als wäre er bei einem ungeheuerlichen Verbrechen ertappt worden.

"Nehmen Sie es mir nicht übel, Tom, ich bereite mich nur auf die Beobachtung der Sonnenfinsternis heute Abend vor ...", sagte er fröhlich, aber in seinen klugen Augen lag ein Hauch von Humor, der Eleanor die Röte ins Gesicht trieb.

Sie räusperte sich. "Wir haben gerade über den Verwandlungsaufsatz gesprochen, Sir...", platzte sie heraus und bereute die hoffnungslos pathetischen Worte, sobald sie sie ausgesprochen hatte.

Tom sah sie mit einer abschätzig hochgezogenen Augenbraue an, sagte ihr im Stillen, sie solle den Mund halten, und verfluchte sie dafür, dass sie eine so schlechte Lügnerin war.

"Nun ja, ich bewundere Ihren Forschergeist, Miss Grindelwald... obwohl ich sagen muss, dass es ein ziemlich seltsamer Ort ist, um über Huperts Verwandlungszauber zu diskutieren, besonders wenn Ihr Aufgabenpartner Mr. Riddle ist - aber wer bin ich schon, einen kreativen Geist zu kritisieren!", kicherte er und blickte fragend auf ihre nackten Füße hinunter, die nur von ihren Strümpfen bedeckt waren.

Das versetzte sie in einen Anfall von Scham.

"Ja, Professor ... ahhh ...", sie blickte zu Tom auf, der aussah, als könnte er sie verhexen, "ich hoffe, die Sonnenfinsternis ist die späte Nacht wert, ich muss los ... Ezra suchen ... auf Wiedersehen ...", murmelte Eleanor und verließ mit hektischen Schritten die unangenehme Situation, die sie geschaffen hatte. Sie nahm ihre Schuhe und rannte die Wendeltreppe hinunter, ohne dem wütenden Mann und dem amüsierten Lehrer, den sie zurückgelassen hatte, auch nur einen Blick zu schenken.

Als sie weg war, wandte sich Tom an Dumbledore, um sich ebenfalls zu entschuldigen, doch bevor er das tun konnte, ergriff der bärtige Mann das Wort.
"Es freut mich, dass Sie jemanden kennengelernt haben, zu dem Sie so gut zu passen scheinen, Mr. Riddle." Er hatte ein freches Glitzern in den Augen und ein kleines Lächeln umspielte seine Lippen.

Tom antwortete nicht, denn er hatte keine Ahnung, wie er die Worte, die der alte Narr gesagt hatte, überhaupt deuten sollte.

Stattdessen nickte er ihm knapp zu und verabschiedete sich abrupt, bevor er den Raum eilig verließ.

Dumbledore kicherte wieder vor sich hin. Es fiel ihm schwer, in Eleanor keine Spuren von Gellert zu sehen. Sie hatte seinen scharfen Intellekt und seine Hingabe zum Lernen. Ein Stirnrunzeln überzog das Gesicht des Mannes, als er die weggeworfene Zeitung auf dem Boden aufhob und das Bild seines alten Geliebten auf der Vorderseite betrachtete. Seine Augenbrauen zogen sich besorgt zusammen und er summte in Gedanken vor sich hin.

Dumbledore hoffte, dass sie trotz ihrer vielen Ähnlichkeiten dem Mann, den er einst gekannt hatte, nicht zu ähnlich war.

***

Eleanor erwachte durch das Knistern des Feuers und das leise Geräusch von dickem Pergament, das umgeschlagen wurde, auf. Sie streckte sich leicht und drehte sich um, um den warmen Schein des Zimmers und den vertrauten Anblick des lesenden Jungen am Kamin zu genießen. Seine stechenden Augen starrten auf die Seiten vor ihm und sein Kopf war leicht geneigt, in seine Hand gestützt. Sie erkannte, dass diese kleine Umständlichkeit ein Zeichen dafür war, dass er müde war, aber zu besessen von dem, was er gerade las, um ins Bett zu gehen.

"Wusstest du, dass du im Schlaf redest?", sagte er schließlich, ohne seinen Blick von dem Buch zu nehmen.

"Was?", aus irgendeinem Grund fühlte sie sich bei dem Gedanken peinlich berührt, "Du machst Witze..."

"Ich wünschte, es wäre so..."

"Ich dachte... ich dachte, der Trank nimmt dir die Träume?"

"Er nimmt Albträume weg, nicht Träume."

Ein mulmiges Gefühl machte sich in ihrem Magen breit und die Röte stieg ihr in die Wangen, als sie sich fragte, wovon sie wohl geträumt haben mochte. Eleanor versuchte, sich an irgendetwas aus ihrem Schlaf zu erinnern, das ein Hinweis sein könnte, aber leider gab es nichts.

"Oh ... was habe ich denn gesagt?"

Er hielt einen Moment lang inne, als ob er überlegte, was er ihr sagen sollte.

"Eigentlich nichts Wichtiges, du hast nur Unsinn gelabert..." Tom wies sie ab und riss die Augen auf, um sie anzusehen.

Der plötzliche Augenkontakt war ihr unangenehm und sie wich leicht zurück. Vielleicht war es die Intimität, mit der er sie in einem seiner weißen Hemden sah, mit offenem Haar und eingewickelt in seine Bettwäsche. Obwohl der Zug schon längst abgefahren war, hatte das Ganze immer noch etwas Seltsames an sich, als würde es gegen eine unausgesprochene Regel verstoßen.

Sie räusperte sich, sprang auf, nahm ihm gegenüber auf der Couch Platz und zog die Füße unter sich zusammen. Ihre Augen verengten sich, als sie ein Buch vom Couchtisch aufhob und bemerkte, dass es ihr bekannt vorkam.

"Wie ich sehe, hast du dich an meinen Büchern bedient...", bemerkte sie und stellte fest, dass alle vier Romane, die sie seit zwei Wochen vermisst hatte, vorhanden waren. Ein Teil von ihr war erleichtert, denn sie hatte gedacht, sie hätte sie in Italien vergessen einzupacken, aber hier waren sie, sicher in den Händen eines Diebes.

"Und wie ich sehe, hast du dich an meinem Schrank bedient", antwortete er schnell und ließ seinen Blick über den Saum des weißen Hemdes schweifen, der über die Narbe an ihrem Oberschenkel verlief.

Eleanor konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen, als er sie anstarrte. "Stört dich das, Tom?", ihre Stimme war unverkennbar seidig - als wollte sie ihn necken.

Sein Kiefer krampfte sich zusammen und er hob eine Augenbraue über ihren Stimmungsumschwung.

"Nicht so sehr wie deine schreckliche Handschrift... Mal ehrlich, hat man dir nie Schreibschrift beigebracht?" Seine Stimme war scharf, aber es fehlte ihr der übliche Biss, und er wandte den Blick wieder auf sein Buch.

Überraschenderweise lachte sie über seine Unhöflichkeit und schaffte es, in seiner lässigen Arroganz einen Hauch von Zärtlichkeit zu entdecken. Tom konnte nicht umhin zu bemerken, dass sie nach einer angemessenen Schlafpause viel angenehmer war, und er legte die Information für später zu den Akten.

Nicht, dass es ihn interessierte.

"Nein, aber ich hatte eine Gouvernante, die so etwas wie eine Lehrerin war ... Außer dass sie uns, als wir jünger waren, die meiste Zeit des Tages lesen und spielen ließ ... Ich kann mir vorstellen, dass das viel mehr Spaß gemacht hat, als zu lernen, wie ein Aristokrat zu schreiben", lehnte sie sich in die Armlehne des Sofas und fuhr sich mit der Hand durchs Haar, während sie in Erinnerung an die Decke blickte.

Er antwortete nicht, sondern versuchte stattdessen, den Satz, auf den er sich anderthalb Minuten lang konzentriert hatte, noch einmal zu lesen. Aber ihre bloße Anwesenheit lenkte ihn so sehr ab, dass er für einen Moment vergaß, wie er lesen sollte. Tom hasste sie dafür. Wie leicht sie ihn von einem Gedankengang abbringen konnte. Wie mühelos konnte sie in seinen Geist kriechen und ihn mit ihren weichen Lippen, ihren stürmischen Augen und ihrer sanften Berührung kolonisieren. Sogar so sehr, dass er sich seinen Gedanken hingab und seinen Blick wieder auf sie richtete, wobei er das Buch neben sich ablegte.

"Wie warst du als Kind?", fragte er, ging zu dem kleinen Barwagen in der Ecke des Raumes und holte eine Flasche Whiskey und zwei Gläser.

"Ich war schüchtern und still", antwortete sie leise und versuchte, das unruhige Klopfen ihres Herzens nicht zu bestätigen. "Meine Mutter nannte mich immer Mäuschen, weil ich den ganzen Tag verschwunden war und erst wieder auftauchte, wenn es Zeit zum Essen war."

Toms Mundwinkel drohten nach oben zu zucken, aber er beherrschte sich. Er stellte ein Glas vor sie hin und füllte es bis zur Hälfte. Als er seins einschenkte, war es bis zum Rand gefüllt.

"Wohin bist du immer gegangen?", antwortete er mit rauer Stimme und achtete darauf, sie nicht zu lange anzuschauen.

Eleanor sah ihm zu, wie er einen Schluck nahm, als hinge sein Leben davon ab, und fragte sich, was ihn so aus der Fassung gebracht hatte. "Es gab einen See in der Nähe der Villa... Ich ging manchmal dorthin, um zu zeichnen. Oder es gab eine kleine Bank unter einer Eiche, auf der ich gelesen habe." Sie lächelte bei der Erinnerung und konnte fast den Duft der Bäume im Hochsommer riechen. Langsam musterte Eleanor seinen aufmerksamen Blick, während sie einen Schluck ihres Whiskeys nahm und fast das ganze Glas leerte.

Ein Teil von ihr war dankbar, dass es kein Rotwein war, denn er schien eine Seite in ihr zum Vorschein zu bringen, die im Moment nicht gebraucht wurde. Sie fragte sich, warum er ihr diese Fragen stellte, und suchte nach einer praktischen Erklärung. Wollte er sie vielleicht psychoanalysieren? Sie wusste aus ihren Büchern, dass sie immer mit der Frage nach der Kindheit beginnen... Oder vielleicht wollte er sie von ihrem mentalen Zustand ablenken - immerhin wäre sie heute fast vom Astronomieturm gesprungen.

Wie auch immer, aus irgendeinem Grund gefielen ihr seine Fragen.

"Wie warst du als Kind?", fragte sie, spürte den Rausch des Alkohols in sich aufsteigen und mit dem Selbstvertrauen handeln, das er ihr gab.

Er hielt einen Moment lang inne und betrachtete sie, unsicher, ob er antworten oder das Thema auf etwas anderes lenken sollte.

Bevor er etwas sagen konnte, mischte sie sich ein: "Warte! Nein - lass mich raten, du warst derjenige, der so herrisch war, der alles wusste ...", kicherte sie und schenkte sich ein weiteres Glas ein, "wahrscheinlich hast du schon mit vier Jahren die Rechtschreibung von allen korrigiert ..."

Er leerte sein Glas, unvorbereitet auf die Verletzlichkeit, die ihre Frage erforderte. Dennoch war der Grad seiner Trunkenheit nicht zufriedenstellend.

"Ich weiß es nicht, ich erinnere mich nicht."

Er schenkte sich noch einen ein.

Eleanor verdrehte die Augen, wusste aber, dass es besser war, weiter auf eine Antwort zu drängen. Sie hatte so viele Fragen über sein Leben, die in ihrem Kopf Platz einnahmen. Er wusste so viel über sie und doch wusste sie nur sehr wenig über ihn.

"Gut, dann darf ich eine weitere Frage stellen, denn das war ja überhaupt keine Antwort."

"Na schön", seufzte Tom und griff wieder nach seinem Glas, um sich auf das vorzubereiten, was das Mädchen ihm entgegenwerfen wollte.

Ihr Blick wanderte nach unten und spielte mit dem Saum des Hemdes, das sie trug, während sie den Mut fasste zu fragen.

"Was sind die Heiligtümer des Todes?"

***

Anmerkung der Autorin: Danke, dass ihr euch die Zeit zum Lesen genommen habt! Wie immer, bitte stimmt ab und kommentiert. Das hört sich vielleicht traurig an, aber eure Kommentare zu lesen ist buchstäblich der beste Teil meines Tages, haha