TW für dieses Kapitel! Wenn ihr die Einzelheiten der Warnung wissen wollt, scrollt nach unten zu der Anmerkung der Autorin - denn ich möchte nichts spoilern.

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"Männer haben Angst, dass Frauen sie auslachen, Frauen haben Angst, dass Männer sie töten"

-Margaret Atwood

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"Clara warte auf mich!", rief Eleanor ihrer Schwester hinterher, als sie freudestrahlend durch die wuselige Menge rannte. Das Tempo ihrer Schwester verlangsamte sich nicht und sie hörte nur ein Kichern als Antwort von Claras Lippen, als sie in die Mitte des Ballsaals gelangten. Als sie um die Ecke kamen, reihten sie sich in die beiden Reihen ein, die sich zu der allmählich von der Decke erklingenden Ballmusik gebildet hatten.

Es hieß, Michelangelo hätte das Fresko gemalt und die Decke in ein "Orchester der Engel" verzaubert, das den Raum für immer mit den Klängen heiterer Klassiker erfüllen sollte. Es zeigte eine Reihe von Engeln mit vielen Instrumenten, die in den wolkenverhangenen Himmel flogen und ihren himmlischen Chor auf die Erde schickten.

Eleanor kicherte, als sie Clara eine flache Handfläche entgegenhielt, und versuchte, die wütenden Blicke ihres Vaters in der Menge zu ignorieren. Seine dunklen Gesichtszüge verzogen sich zu einem Ausdruck der Verärgerung. Schließlich war es der jährliche Ball des Großvaters, um "die Sache" zu feiern, und sie waren gewarnt worden, keinen Fuß aus dem Takt zu bringen. Als sie jedoch zu ihrer Mutter hinübersah, lächelte sie nur. Es gelang ihnen immer, Freude an ihrem eigenen Leben zu finden, und sie kümmerten sich nicht um die gesellschaftliche Etikette, die sie brachen.

Sie wussten, dass sie nicht miteinander tanzen sollten, denn die Regeln in der europäischen Gesellschaft waren sehr streng und sahen vor, dass die Tanzpartner aus einem männliches und einem weibliches Teil bestehen mussten, die beide über sechzehn Jahre alt waren. Aber Clara wünschte sich nichts sehnlicher, als so zu tanzen wie die Damen, die sie bewunderte, und es erschien Eleanor falsch, ihr diese einfache Freude zu verwehren. Als Clara in unerreichbarer Aufregung zu ihr aufblickte, begann die Musik, und die Choreographie des Balls, den sie den ganzen Sommer über geübt hatten, kam endlich zum Einsatz.

Eleanor wurde aus ihrer Erinnerung gerissen, als sie Octavia und Mabel dabei zusah, wie sie in ihrem Schlafsaal ihren eigenen choreografierten Walzer übten. Mabel trat immer wieder auf Octavias Zehen und jedes Mal, wenn sie es tat, brach das Zimmer in mädchenhaftes Gelächter aus, während ihre Cousine kreischte.

Aber Eleanor war tausend Meilen weit weg und ertrank in ihrer Vergangenheit.

"Warum ziehst du dich nicht an, Eleanor, und dann mache ich dir die Haare ...", befahl Octavia ihr von der Mitte des Raumes aus. Heute war Octavias Tag, es war, als würde man einer Königin dabei zusehen, wie sie sich auf eine Krönung vorbereitete. Sie war militant, wenn es darum ging, dass alles absolut perfekt war, bis hin zur Planung von Haaren und Make-up. An der Tür klebte sogar ein großes Stück Pergament, auf dem die Kleider, Accessoires und Termine aller Gäste verzeichnet waren. Wenn es nicht so bezaubernd wäre, wäre es vielleicht beängstigend.

Eleanor nickte nur und machte sich auf den Weg zur Toilette. Das eiskalte Wasser der Dusche fühlte sich wie Ekstase auf ihrer Haut an und sie seufzte, als der Duft ihrer Lavendelseife die Luft um sie herum erfüllte. Den ganzen Tag über hatte sie versucht, sich auf die Ereignisse vorzubereiten, die heute Abend stattfinden würden. Es gab keinen Platz für Fehler und sie musste strategisch perfekt sein, um Bertie auf dem Weg zu halten, auf dem sie ihn haben wollte. Sie würde heute Abend alles für ihn geben, wenn das bedeutete, dass er sie im Sommer zum Ball der Auroren einladen würde - und das schloss ihren Körper ein.

Ein unbehaglicher Seufzer entkam ihren Lippen, als sie über die Vorstellung nachdachte, ihn zu verführen. In diesem Moment hing ihre Jungfräulichkeit wie ein Fluch über ihr. Aber sie hatte genug Bücher gelesen und genug Gerüchte gehört, um zu wissen, was zu tun war. Oder zumindest das Selbstvertrauen zu haben, so zu tun als ob und zu hoffen, dass Bertie betrunken genug war, um sich nicht an ihren Fummeleien zu stören. Immerhin hatte sie im letzten Jahr auf einem Ball eine Tändelei mit einem russischen Zauberer aus einer Adelsfamilie erlebt, aber dabei handelte es sich lediglich um Küsse und heiße Berührungen in einer Besenkammer.

Das hier war etwas anderes und sie war fest entschlossen, es durchzuziehen.

Sie blickte auf die Narben hinunter, die in ihren Bauch und ihre Hüften geätzt waren, und eine schmerzhafte Erinnerung an den Fluch, der ihr diese Narben beschert hatte, schoss ihr durch den Kopf.

"Das ist alles deine Schuld, Eleanor Grindelwald", hallte Belgaire Argyles hinterlistige Stimme in ihrem Kopf.

Sie verdrängte sie und konzentrierte sich stattdessen darauf, die Fliesen vor ihr zu zählen. Heute Abend war kein Platz für Ablenkungen.

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Sie schlüpfte in ein Paar dünner weißer Spitzenunterwäsche und versuchte, sich nicht auf den wenig wünschenswerten Zustand ihres Körpers zu konzentrieren. Von der Traurigkeit in ihr aufgefressen, wirkte ihr Fleisch eng und schlaff.

Das Kleid schien sich ihrer Größe anzupassen, als sie spürte, wie es sich an ihre Taille schmiegte und an ihrem Körper herunterrutschte. Sie spürte, wie die Schwerkraft des wogenden Rocks sie erheblich beschwerte und sie blickte auf das Meer aus gerafftem Tüll, das einen weit ausladenden Ring um ihre Gestalt bildete. Als sie in den Spiegel blickte, wurde sie wieder einmal an das unheimliche Gefühl erinnert, dass ein Fremder sie ansah.

Octavia hatte ihr Haar zu eleganten Wellen gelockt, die ihr Gesicht umrahmten. Ihre blasse Haut war makellos und auf ihren Wangen hatte sie etwas Rouge aufgetragen, um ihr mehr Farbe zu verleihen. Irgendwie schaffte es Octavia sogar, ihre trüben blauen Augen ein wenig zum Funkeln zu bringen - aber sie schwor, dass es nur an der guten Wimperntusche lag.

Als sie die Treppe zum Gemeinschaftsraum hinunterging, wurde sie von dem gedämpften Geschnatter der versammelten Slytherins empfangen und ihr Blick fiel auf den Boden, während sie den Blicken in ihre Richtung auswich. Eleanor war sich sicher, dass sich die Gerüchteküche einen Spaß daraus machen würde, dass das "verrückte, gequälte Mädchen", das in Verteidigung gegen die dunklen Künste versagt hatte, versuchte, in einem Ballkleid vernünftig zu wirken. Sie schleppte sich schnell durch die Menge und verließ den Gemeinschaftsraum und ein Hauch von Nervosität traf sie in den Magen, als sie die größere Menschenmenge erwartete, die sie draußen wartete. Mabel hatte ihr einen "Muntermacher" angeboten, einen köstlichen Cocktail aus Wodka und einem stimmungsaufhellenden Trank. Nach der Unruhe zu urteilen, die sie verspürte, musste er erst noch wirken.

Sie blinzelte leicht, als Berties Gestalt, die an der Wand des Korridors lehnte, in ihr Blickfeld kam. Er stand mit dem Rücken zu ihr und war in einen feinen Smoking gekleidet, der ihn auffallend größer und älter aussehen ließ als je zuvor.

"Sehr mutig für einen Gryffindor, sich in diesen Teilen aufzuhalten....", ertönte es von Eleanor hinter ihm und sie schmunzelte.

Er drehte sich schnell um und sein jungenhaftes Gesicht wurde von einem Ausdruck erstaunlicher Freude erfüllt, als er ihre Schönheit in sich aufnahm. Bertie machte einen unbeholfenen, stammelnden Versuch, sie zu begrüßen, aber er geriet durcheinander und es verwandelte sich in ein nervöses Lachen.

"Eleanor, du siehst ... einfach göttlich aus", er fasste sie an der Taille und wirbelte sie aufgeregt herum. Sie nutzte die Gelegenheit, um durch ihre Wimpern zu ihm aufzublicken und ihm einen verführerisch sanften Kuss auf die Wange zu geben, dicht vor seinen Lippen.

"Ich danke dir, Bertie."

"Weißt du, wir könnten den Ball auch einfach auslassen und in mein Zimmer gehen ...", brummte er mit einem frechen Lächeln.

Eleanor stieß ein überraschtes Kichern aus und klopfte ihm auf die Schulter, bevor sie seinen Arm nahm und ihren eigenen darin verschränkte. Mabels Trank begann zu wirken und sie spürte, wie sich die Leichtigkeit in ihrem Blutkreislauf ausbreitete.

"Sei nicht so frech, Gutes kommt zu Jungs, die warten ...", fuhr sie ihn in einem Ton an, der wie Samt klang.

Er kicherte nur und schüttelte ungläubig den Kopf, während er sie in die Große Halle führte.

Ein Ausdruck des Erstaunens überkam sie, als sie die Schönheit des Saals betrachtete, der sich in einen dekadenten Ballsaal verwandelt hatte. Er war mit Wandteppichen und Eisskulpturen geschmückt und vermittelte das Bild eines perfekten Winters.

Als Eleanor tiefer in den Ballsaal schlenderte, den Arm um Berties gewickelt, bemerkte sie die Blicke der Menge auf sie. Es war ein ähnliches Gefühl wie das, wie sie sie im Slug Club angesehen hatten, voller gebannter Bewunderung. Es war, als wäre Bertie irgendwie schon der Zaubereiminister und sie - im Umkehrschluss - würde mit anerkennender Gunst betrachtet. Das war ihr natürlich äußerst fremd und sie musste die Welle des Unbehagens, die sie durchströmte, erst einmal unterdrücken.

Als ihr Verstand die Merkwürdigkeit verarbeitete, kam sie jedoch zu der Erkenntnis, dass der Grund für die Anerkennung in der Annahme lag, dass Bertie sie vor ihrer unglücklichen Vergangenheit und ihrem unglücklichen Namen "gerettet" hatte. Sie konnte nicht anders, als angesichts der Ironie des Ganzen mit den Zähnen zu knirschen. Eleanor musste nicht von ihnen gerettet werden, sie musste gefürchtet werden. Irgendwie schickte dies eine Welle der Energie in sie hinein und beflügelte ihr Handeln. Unbewusst verstärkte sich ihr Griff um Berties Arm und sie schickte ihm einen liebevollen Blick mit großen, unschuldigen Augen.

"Weißt du, ich glaube, wir sind gerade dabei, ein wenig Klatsch und Tratsch zu verbreiten", bemerkte Bertie kichernd und blickte über die wachsamen Augen der sich verabschiedenden Menge hinweg.

"Nun... wer liebt nicht das Drama der Liebenden?", erwiderte sie seidenweich, aber sie war sich nicht sicher, ob er die Anspielung auf die Liebenden aus dem schönen Verona richtig verstanden hatte. Stattdessen lehnte er sich eng an sie und flüsterte ihr ins Ohr.

"Sollen wir ihnen etwas Richtiges zum Reden geben?", fragte er, wobei seine Hände einen Platz an ihrer Taille fanden. Ein schwacher Whiskeygeruch lag in seinem Atem. Sie lächelte, ohne zu wissen, worauf er genau anspielte.

Plötzlich, ohne zu zögern, beugte er sich vor und küsste sie mit einem Hunger, der hinter seiner Berührung brannte. Instinktiv wollte sie sich zurückziehen und eine Grimasse ziehen angesichts der unerwünschten Zuneigung. Aber sie wurde an ihren Auftrag erinnert und vertiefte den Kuss wider besseres Wissen. Das entsprach nicht gerade der Etikette eines Ballsaals. Seine Hände legten sich um ihre Taille, umklammerten sie fest und ließen keinen Platz zwischen ihren Körpern, bevor eine seinen Weg zu ihrem Nacken fand.

Von der anderen Seite des Ballsaals schaute eine Gruppe von Slytherins im Smoking leicht angewidert und verwirrt zu. Theodore Lestrange war der erste, der sich dazu äußerte und sein Getränk in einem dramatischen Wirbel verspritzte.

"Was zum Teufel denkt er sich dabei?" Sein Tonfall war von Abscheu geprägt und seine Augenbraue zogen sich auf seinem Gesicht dicht zusammen.

"Ich finde es süß, sie ist absolut umwerfend und er ist ein sehr feiner Mann. Das passt gut zusammen...", ertönte die sanfte, zurückhaltende Stimme seiner Verabredung - Esther Lennon - von nebenan.

Er drehte sich nur zu ihr um und spottete verblüfft.

"So eine verdammte Hufflepuff...", schimpfte er und erntete ein freches Zwinkern von dem hübschen erdbeerfarbenen Mädchen zurück.

"Manchmal ziehen sich Gegensätze an, nicht wahr?"

"Ich finde, wir sollten sie ein bisschen Spaß haben lassen, er scheint sie zum Lächeln zu bringen, und für alles, was das heutzutage tut, bin ich dankbar", mischte sich Ezra ein und blickte von der anderen Seite des Raumes auf die auffällige Gestalt, die in den Armen von Bertie vergraben war.

Tom sagte nichts und zündete sich stattdessen mit einem finsteren Blick eine Zigarette an. Für ihn war es eine schreckliche Zurschaustellung von leerer Zuneigung und er durchschaute Eleanors Scharade sofort. Aber irgendwie störte ihn der Anblick trotzdem. Er konnte nicht anders, als sich durch die Art, wie er sich an ihre Taille klammerte, beleidigt zu fühlen, es erschien ihm völlig unangemessen und widerwärtig.

"Nun, solange sie irgendeine Art von Romanze am Horizont hat, bin ich glücklich. Mutter wird nicht aufhören, ihr einen Verehrer zu suchen, und außerdem sieht er ziemlich gut aus", krächzte Octavia und gab den letzten Teil widerwillig zu.

Abraxas spuckte fast schon angewidert aus. "Der Name Malfoy wird niemals dadurch besudelt werden, dass sie diesen McLaggan-Trottel heiratet, Octavia. Sie braucht jemanden, der mehr Ansehen genießt als diese muggelhurende Kanalratte."

"Und das von einem Mann, der es noch nicht einmal geschafft hat, eine Freundin zu finden oder ein Date zum Ball mitzubringen. Findest du nicht, dass du ein bisschen unqualifiziert bist, deine Meinung zu sagen?", witzelte Octavia zurück.

Er grinste sie an und Charlotte sah instinktiv zu Boden und konzentrierte sich nun ganz auf die Fliesen.

Als Eleanor sich schließlich von ihm löste, sah Bertie sie auf eine Weise an, wie sie ihn noch nie gesehen hatte, mit einem Feuer in den Augen, das das ganze Schloss niederbrennen könnte. Langsam löste er seinen Griff um sie und führte sie in die Mitte der Tanzfläche, um mit ihr den Walzer zu tanzen.

"Darf ich dir ein Glas Champagner bringen?", bot er an und sie nickte, ein wenig verblüfft über das, was sie gerade hatte geschehen lassen. Als sie sah, wie er aus der Menge verschwand, spürte sie, wie sich eine Gestalt neben sie stellte.

"Wie süß ihr zwei seid ..." Felix DuPonts nasal scharfe Stimme erfüllte die Luft in ihrer Nähe. Sie drehte sich überrascht um und sah den rothaarigen Jungen, den sie beim Duelltraining verflucht hatte. Ein spöttisches Lächeln war auf sein Gesicht geklebt, aber seine Augen strahlten eine ungebrochene Zuversicht aus, die sie am liebsten zurückweichen ließ.

"Felix", stöhnte sie mit flacher Stimme, "was verschafft mir dieses Vergnügen?"

Sofort bereute sie es, von Berties Seite gewichen zu sein, und machte sich nicht die Mühe, ihm die Genugtuung eines Blickkontakts zu geben.

Er kicherte und sein Blick streifte wie ein scharfes Messer über ihre Gestalt.

"Oh, ich bin nur gekommen, um zu sehen, ob es dir gut geht... Das war eine ganz schöne Vorführung in Verteidigung gegen die dunklen Künste am Mittwoch. Du sahst geradezu... untröstlich aus."

Die spöttische Art seiner Worte bedrohte ihre Wut und sie versuchte, den Reflex der Wut, der in ihr brodelte, zu kontrollieren.

"Ja, nun, das ist es, was Folter mit einem macht, nicht dass ich erwarte, dass du das verstehst..."

"Das muss ich dir lassen, Grindelwald, das war eine unglaubliche Scharade, einen Irrwicht so zu verzaubern. Das muss dunkle Magie gewesen sein, so etwas habe ich noch nie gesehen..."

Eleanor spottete über seine Unterstellung. "Du glaubst, ich hätte den Irrwicht verzaubert, um... die Leute auszutricksen?", spuckte sie ihn erstaunt an.

"Du bist wirklich die Tochter deines Großvaters, Eleanor, bereit, so tief zu sinken, sag mir - bist du völlig ohne Moral?"

"Du weißt nichts über mich, Felix ...", flüsterte sie mit zusammengebissenen Zähnen zurück.

"Ich weiß, dass du eine Spionin bist", warf er ein und sah sie an, als wäre sie Luzifer höchstpersönlich. "Sag mir, wie lange hast du erwartet, dass die ganze Schule glaubt, dass deine Einschreibung hier nichts weiter als ein glücklicher Zufall war?"

"Glaub mir Felix, es gibt keinen Ort, an dem ich lieber wäre als hier..."

Er schüttelte mit einem schroffen Grinsen den Kopf. "Ich beobachte dich, Grindelwald... und deine Schlangenbande auch... Merk dir meine Worte, eine falsche Bewegung und du stehst vor Gericht im Ministerium..."

Eleanor reagierte, da sie endlich genug von seinen verschleierten Drohungen hatte, und griff instinktiv nach ihrem Zauberstab, wobei sie sich selbst einen Tritt versetzte, als sie merkte, dass er im Schlafsaal liegen geblieben war.

Schließlich kam Bertie mit einem Glas Champagner zu ihr zurück und warf einen besorgten Blick zwischen den beiden hin und her, um die Feindseligkeit zu ermessen, die sie umgab.

"Kann ich dir helfen, Felix?", fragte er, als er die Wut spüren würde, die von ihr ausging. Sein Kopf schnellte zu ihm hoch und seine Grimasse wurde durch ein stolzes Grinsen ersetzt.

"Nein, ich wollte deiner reizenden Eleanor nur mein tiefstes Beileid aussprechen", antwortete er und zog plötzlich alles Gift in der Stimme zurück.

Sie verdrehte die Augen und nahm ihrem Begleiter den Champagner aus der Hand.

"Genieße deinen Abend", entließ er sie und wandte sich wieder einer Gruppe von Gryffindors an der Bar zu.

Berties besorgter Blick fiel auf Eleanor, die dem rothaarigen Jungen nachblickte, der in der Menge verschwand.

"Oh nein, was hat er gesagt?", fragte Bertie leicht schockiert, da er es nicht gewohnt war, sie so wütend zu sehen.

Sie nahm sich zusammen, ignorierte die Wut, die ihr auf der Zunge lag, und wandte sich mit einem seidigen Lächeln an den Jungen. "Ich glaube, er ist eifersüchtig darauf, dass ich am Arm des Quidditch-Kapitäns von Gryffindor bin. Vielleicht hast du ja Konkurrenz...", lachte sie leise und versetzte ihn damit in einen Anfall von Hysterie.

Sie nahm einen Schluck Champagner und sah zu, wie der Junge sich in sie verliebte.

***

Nach einer Stunde Tanz und vielen Drinks entdeckte Eleanor Ezra in der Menge, der mit ein paar anderen an einem der Tische saß. Sie machte sich auf den Weg zu ihm, wobei der dramatische Rock ihres Kleides beim Gehen raschelte und irgendwie ein Gefühl von Macht vermittelte.

"Na, wenn das nicht der Verräter ist!" Ezra lächelte sie an und stand auf, um ihr einen Kuss auf die Wange zu geben.

"Hast du mich vermisst?", kicherte sie, als er sie herumwirbelte und ihr Kleid bewunderte.

"Weißt du, ich habe mich noch nie so sehr dazu verleitet gefühlt, mit Heterosexualität zu experimentieren ..."

Sie kicherte, als sie sich an den Tisch setzte und Ludo, Caspian und Theodore musterte, die bei ihnen saßen.

"Sag mir, Liebes, wo ist McLaggan? Bist du endlich zur Vernunft gekommen und hast den Mistkerl abserviert?", rief Lestrange frech vom anderen Ende des Tisches.

"Wenn du es unbedingt wissen willst, er ist unterwegs, um offizielle Quidditch-Porträts aufzunehmen. Wo ist Esther Lennon? Ist sie endlich zur Vernunft gekommen und hat dich abserviert?", spottete sie und erntete damit ein Lachen der anderen.

"Nein, Esther ist lustiger, als ich dachte. Sie ist mit ihren Freundinnen auf dem Balkon und raucht, aber sie kommt schon wieder", antwortete er mit einem Hauch von Triumph in der Stimme.

"Du magst sie!", bemerkte Eleanor aufgeregt und mit neckischer Stimme.

Er spottete laut und atmete tief durch seine Nase.

"Darling, sei nicht albern. Sie ist nichts weiter als ein hübsches kleines Ding, das ich heute Nacht in mein Bett zerren werde."

Seine Lüge tropfte durch die erzwungene Nonchalance in seiner Stimme und Eleanor schüttelte nur den Kopf und kicherte.

"Wie geht es dir?", flüsterte Ezra zu ihr hinüber und suchte ihr Gesicht nach jeder Veränderung in ihrem Aussehen ab.

"Es ging mir nie besser", antwortete sie und zwinkerte ihm frech zu, während sie an einem weiteren Drink nippte, den Ludo ihr vorgesetzt hatte. Er schien ihr die Lüge abzukaufen und entspannte sich in seinem Stuhl, sodass Ludo einen Arm um seinen Rücken legen konnte. Ezra ließ sich mit einem kleinen Lächeln in ihn sinken.

Sie blickte hinüber, um den Ballsaal zu überblicken, und dabei fiel ihr Tom Riddle ins Auge, der am Rande des Raumes eine Gruppe hübscher Frauen unterhielt. Wie immer war er tadellos gekleidet und schaffte es irgendwie, die Standard-Smoking-Robe genauso gepflegt aussehen zu lassen wie er selbst. Sein dunkles Haar fiel in einem geordneten Durcheinander über sein Gesicht und ein spöttisches Grinsen war auf seine Lippen geklebt. Unter ihnen befand sich die zierliche Blondine "Ava", die in ein mintgrünes Seidenkleid gehüllt war und über etwas, das er sagte, wild lachte. Offensichtlich wusste er, wie man ein Frauenheld war, wenn er es wollte. Schnell wandte sie den Blickkontakt ab und sah auf ihr Glas hinunter, verlegen darüber, dass er sie beim Anstarren erwischt hatte.

"Ihr Name ist Ava Carrow, sie ist eine Slytherin im sechsten Jahr", kommentierte Ludo und sah, wie ihr Blick von dem Jungen abfiel.

"Das ist mir egal ..." Eleanor räusperte sich, nahm Theodore die Zigarette aus der Hand und atmete einen langen Zug ein.

"Nein, natürlich nicht", lachte Ezra sie an.

"Ganz ehrlich, warum fickt ihr beiden nicht einfach und kommt übereinander hinweg?", lallte Theodore von neben ihr.

"Du hast keine Ahnung, wovon du redest."

"Glaub mir, Darling, wenn ich eines weiß, dann ist es, wann zwei Menschen Sex haben sollten", antwortete er in einem sachlichen, aristokratischen Ton.

"Im Anflug...", warnte Ludo mit einem amüsierten Lächeln und warf einen Blick über Eleanors Kopf hinweg. Sie drehte sich um und sah Bertie, der mit zwei Gläsern in der Hand auf sie zukam. Sie entschuldigte sich und ging ihm entgegen, um ihm die Beleidigungen zu ersparen, die ihm die Jungen am Tisch zweifellos entgegengeschleudert hätten, wenn er sich ihr genähert hätte.

"Tut mir leid, diese Porträts brauchen ewig", stöhnte er, reichte ihr einen Becher mit einer süßlich riechenden Flüssigkeit und schenkte ihr ein entschuldigendes Lächeln.

"Was ist das?", fragte sie und roch an dem Getränk. Der Duft von dunkler Kirsche und Honig stieg ihr in die Nase und sie seufzte entzückt.

"Nur eine Kleinigkeit, die die Gryffindors in die Getränkeauswahl schmuggeln..."

Sie nahm einen Schluck und es schmeckte wie nichts, was sie je in ihrem Leben getrunken hatte. Es war dickflüssig und süß, aber der Kirschgeschmack verlieh eine köstliche säuerliche Note.

"Meine Güte, das ist ja wunderbar. Wir Slytherins trinken nur puren Schnaps, ich muss wohl öfter zu Griffindor-Partys kommen ...", kicherte sie und ließ die Flüssigkeit ihre Kehle hinunterspülen.

"Sollen wir noch einen Tanz wagen?", bot er an, stellte seinen Drink an einem Tisch in der Nähe ab und streckte ihr den Arm entgegen. Bevor sie akzeptierte, nahm sie noch einen Schluck.

Als sie auf die Tanzfläche wirbelten, ertönte aus dem Orchester eine aufgeladene Foxtrott-Musik. Der Moment hatte etwas Befreiendes und als Bertie sie auf der Tanzfläche herumwirbelte, genoss sie das Gefühl der Leichtigkeit, das ihren Körper durchströmte. Einen Moment lang hatte sie das Gefühl, als würde sie schweben.

Eleanor lachte, als er sie tief in die Nähe des Bodens und das Blut in ihrem Kopf in Wallung brachte. Während sie sich drehte und wirbelte, wurde es immer schwieriger, die Dinge zu unterscheiden, als würde alles langsam ineinander verschwimmen. Aber das Gefühl des Schwungs des Tanzes hielt sie in Bewegung, bis sie langsamer wurden, und seltsamerweise hörte ihre verschwommene Sicht nicht auf.

Als Reaktion darauf stolperte sie und er zog sie zurück auf die Beide und riss sie in einen weiteren Strudel von Bewegungen. Sie spürte, wie sie ein Gefühl der Taubheit überkam, und sie versuchte, zu Bertie hinüberzusehen, aber es fiel ihr schwer, ihren Hals zu bewegen.

"Bertie, ich ... ich fühle mich nicht gut ...", gab sie langsam zu, als müsste sie die Worte, die ihren Mund verließen, sorgfältig überdenken. Ihre Lippen fühlten sich taub an, fast nicht mehr mit ihrem Körper verbunden, und ihre Zunge fühlte sich wie ein Fremdkörper an.

Er sah sie analytisch an, musterte ihr Gesicht, nickte und führte sie vom Parkett weg. Er setzte sie auf einen Stuhl und strich ihr mit besorgten Augen über das Gesicht.

"Geht es dir gut, Eleanor?"

"Alles ist...", sie fühlte sich wie im Halbschlaf und ließ sich gegen seine Hand an ihrer Wange sinken, "Ich glaube, ich hatte zu viel...", versuchte sie erneut zu erklären, aber es war, als würden die Worte nicht aus ihrem Mund kommen.

"Wie wäre es, wenn wir irgendwo hingehen, wo es ruhiger ist?", bot er ihr mitfühlend an, half ihr auf, indem er einen Arm um sie legte und sie aus der Großen Halle führte. Er führte sie quer durch das Schloss zu einem niedrigen Fensterrahmen, der sich an eine einsame Steintreppe schmiegte. In dem verlassenen Flügel war es mucksmäuschenstill.

Sie stützte den Kopf in die Hände und zuckte bei dem Unbehagen über das Wirbeln ihrer Gedanken zusammen.

"Es tut mir leid ... ich ... ich wollte nicht ...", brachte sie gezwungenermaßen hervor, aber es klang verwirrt und undeutlich.

Er legte eine Hand in ihre und zog sie zu ihrem Schoß hinunter, instinktiv sah sie zu ihm auf, fand aber keine Spur von Mitleid in seinem Gesicht. Stattdessen lag derselbe Ausdruck von Hunger auf seinem Teint.

"Du warst heute Abend so ein Scherzkeks... hast du wirklich geglaubt, dass ich dir das durchgehen lasse, Eleanor?", kicherte er bedrohlich und legte plötzlich seine ganze jungenhafte Unbeholfenheit ab.

"Was?", fragte sie ihn, zog die Augenbrauen zusammen und wiegte den Kopf leicht zur Seite. Beklemmung kroch durch sie hindurch und setzte sich in ihrem Magen fest. Irgendetwas geschah, aber ihr Geisteszustand konnte es nicht ganz begreifen.

"Keine Sorge, morgen früh wirst du dich nicht mehr daran erinnern", flüsterte er kichernd und strich mit dem Daumen über ihre vollen Lippen. Bertie beugte sich vor und küsste sie heftig, als hätte er einen Bärenhunger auf sie und begann, mit der freien Hand den Tüllsaum ihres Kleides hinaufzuziehen.

Oh nein.

"Nein... Bertie... Bitte...", versuchte sie, ihn abzuweisen und die Kraft aufzubringen, ihn von sich zu stoßen. Aber es war sinnlos und ihre Weigerung schien ihn nur noch mehr einzuladen.

"Komm schon, Liebling, du hast es vorhin einfach verlangt ... und jetzt liefere ich." Er kämpfte sich mühsam an dem Kleid hoch, während sie sich mit kleinen Zappeleien wehrte, und plötzlich zog er sich mit einer Grimasse voller Verärgerung auf dem Gesicht zurück.

"Dieses Kleid muss geändert werden", sagte er, eine Hand auf ihrem Unterarm, die sie festhielt, und die andere, jetzt an seinem Zauberstab. Es gab ein schneidendes Geräusch, als er einen Zauber wirkte, der den Stoff des Rocks wie ein Messer in einen großen Schlitz an ihrem Oberschenkel zerschnitt. Sie spürte einen schwachen Schmerz in ihrem Oberschenkel, konnte aber ihren Hals nicht bewegen, um hinunterzusehen.

"Bertie. Hör auf! Es ... tut weh!", brachte sie hervor, aber er hörte nicht zu. Er war zu sehr damit beschäftigt, auf den zufälligen langen Schnitt zu schauen, den er in ihren cremeweißen Oberschenkel gemacht hatte, als er das Kleid mit etwas zu viel Kraft seines Zauberstabs zerschnitten hatte.

"Mach dir nichts draus, das kriegen wir bald wieder hin, versuch nicht mehr zu zappeln, vielleicht gefällt es dir dann sogar..." Er hob sie hoch und drückte sie gegen die Wand. Ihr Rücken knallte gegen den kalten Stein und das versetzte sie in einen noch nebligeren Geisteszustand. Mit Wucht prallten seine Lippen wieder auf ihre und sie schmeckte Blut im Austausch ihres Speichels.

"B...Bitte...", begann sie, eine Träne lief ihr über die Wange und sie drängte sich wieder nach vorne, gegen seinen Griff. Aber als Antwort darauf legte er ihr eine raue Hand um den Mund, drückte ihren Kopf an die Wand und begann, ihren Rock zur Seite zu schieben, bevor er innehielt, als er die weiße Spitzenunterwäsche sah.

"Sieh an, sieh an, sieh an... du wolltest mir eine schöne Zeit bereiten, nicht wahr?", kicherte er und begann, sie herunterzuzwingen.

"Nein!", versuchte sie zu schreien, aber es kam nur als gedämpftes Flüstern gegen seine Hand an. Dann, ganz plötzlich, nahm sie die Kraft zusammen und biss fest in das Fleisch seiner Handfläche. Als sie das tat, floss Blut und er stieß einen markerschütternden Schrei aus und wich zurück.

"Du kleine Fotze!", fauchte er sie an und schaute auf seine Hand. Als sie merkte, dass sie keinen Zauberstab hatte, begann sie, die Treppe hinunterzusteigen, obwohl ihre Beine sich wackelig anfühlten und ihre Sicht immer noch getrübt war. Als Eleanor unten ankam, griff eine Hand in ihr Haar und sie hielt mit einem Schrei inne.

"Lass mich los!", schrie sie und das Bewusstsein begann wieder in sie zu sickern, während sie sich erneut gegen seine Hand wehrte. Er zog sie fester an sich und drückte sie diesmal mit dem Rücken zu seinem gewalttätigen Körper gegen die Wand. Sie spürte, wie er ganz nah an sie herantrat.

"Hör zu, du kleine Schlampe, das ist alles deine Schuld", spuckte er ihr ins Ohr und drückte seinen Körper auf ihren.

Das ist alles deine Schuld, Eleanor Grindelwald. Das Gesicht von Belgaire Argyle kam ihr in den Sinn und sie stieß einen weiteren Schrei aus, der dazu führte, dass ihr Gesicht noch mehr gegen die kratzige Steinwand gedrückt wurde.

Und etwas in ihr zerbrach.

"Nein! Nein...", protestierte sie und weitere Tränen fielen aus ihren tränenden Augen, als sie spürte, wie er ihr von hinten das Kleid hochzog und begann, ihr die Unterwäsche herunterzuziehen. In diesem Moment der Ablenkung holte sie mit dem Ellbogen aus und schlug ihm dann hart auf die Nase. Mit einem befriedigenden Geräusch fiel er erneut zurück - diesmal aber auf den Boden.

"Du verrückte, verdammte Schlampe!", schrie er sie an, woraufhin sie schnell ihre Unterwäsche hochzog und von ihm wegging. "Was zum Teufel ist los mit dir?" Sein Gesicht war blutig und zerschunden, aber es verbarg nicht das furchterregende Knurren auf seinen Lippen.

Als er aufzustehen begann, stürzte Eleanor wie ein wildes Tier die Treppe hinunter und rannte in den Korridor darunter. Sie konnte hören, wie er ihr verzweifelt hinterherlief, und sie versuchte, die Überreste der Unschärfe zu ignorieren, die ihre Sicht beeinträchtigten. Sie stolperte fast und bog um die Ecke, um mit ihrer Geschwindigkeit etwas Abstand zwischen sie zu bringen.

Eleanor wusste nicht, wie lange sie schon rannte, aber sie konnte nicht verhindern, dass sie den Schmerz der Wunde an ihrem Bein spürte, während sie rannte.

Sie war fast im Erdgeschoss, riss Türen auf und rannte an betrunkenen Schülern vorbei, die sich gegenseitig die Zunge in den Hals steckten. Als sie um die nächste Ecke bog, rannte sie mit dem Gesicht voran gegen eine harte Brust. In ihrem Adrenalinrausch blickte sie nicht einmal auf und begann einfach weiterzulaufen, aber man packte ihre Hand mit einem festen Griff und zog sie zurück.

"Grindelwald?", ertönte eine vertraute, tiefe Stimme von irgendwoher.

Ihre erschrockenen Augen blickten zu denen von Tom auf, die von dunkler Sorge getrübt waren, und er hob verwirrt eine Braue. Sie stieß ein Wimmern aus und blickte auf die Tür, aus der sie gekommen war, in der Erwartung, dass Bertie jeden Moment hereinplatzen würde.

"Ich muss gehen, bitte!", schrie sie ihn an und atmete zu schnell ein und aus. Aber er ließ sie nicht los und ließ seinen eisigen Blick einfach über ihr zerrissenes Kleid, den blutigen Oberschenkel, die tränenverschmierten Augen und das wirre Haar gleiten.

"Wer hat dir das angetan?", fragte er sie, sein Ton war dunkel und gewalttätig.

Aber sie konnte ihm nicht antworten und ein weiterer Wirbel von Unschärfe ließ sie in seine Arme stolpern. Sie konnte sich nicht aufraffen, um zu gehen, und ließ einen Damm aus Tränen auf seine Smokingjacke los. Seine Frage blieb unbeantwortet. Die Wahrheit war, dass sie es ihm nicht sagen konnte - denn Eleanor wollte seinen Namen nie wieder aussprechen.

Nachdem er einen Moment gezögert hatte, schlang er leicht seine Arme um sie und spürte, wie sie sich an ihn schmiegte.

Tom verstand nicht ganz, warum er das tat. Tatsächlich hatte er in diesem Moment keine Ahnung, was er tun sollte, aber es fühlte sich seltsam richtig an.

"Er kommt. Ich muss...", flüsterte sie mit gequälter Stimme gegen seine Brust und versuchte, sich von seiner Gestalt zu lösen. Und sie begann wieder schnell zu atmen, mit einer neuen Dosis Panik in ihren Adern.

"Sieh mich an", unterbrach er sie mit kontrollierter, leiser Stimme und versuchte, sanft zu sein - während unüberwindliche Wut in ihn eindrang. Sie blickte zu Toms ernstem Gesicht auf, das leicht zitterte, und eine weitere Träne fiel, als sie nickte.

"Er wird dir nicht wehtun, das verspreche ich." Seine Stimme war hart und leise und falls der Junge, den sie geschworen hatte, niemals auf der Welt zu vertrauen, jemals etwas Wahres gesagt hatte, dann war es das. Trotzdem wanderten ihre manischen Augen noch einmal zur Tür, um zu sehen, ob jemand da war, und sie wimmerte erneut vor Angst.

So hatte er sie noch nie gesehen. Nicht einmal nach dem Irrwicht. Nicht einmal am See. Das hier war anders. Sie war wirklich und wahrhaftig, unermesslich, gebrochen.

Und aus irgendeinem Grund hasste er das.

"Hör zu, ich bringe dich an einen sicheren Ort und dann erzählst du mir, was passiert ist", erklärte er und blickte wieder angestrengt auf ihre zerschundene Gestalt hinunter. "Kannst du laufen?"

Sie nickte, blickte auf den Boden und stellte fest, dass sich ihre hohen Absätze beim Laufen gelöst hatten. Ein Streifen purpurrotes Blut lief ihren linken Oberschenkel hinunter und tropfte unordentlich auf ihren Fuß.

"Hier, lehn dich an mich", befahl er und legte ihren Arm um seinen Rücken, während sein Arm um ihre Taille gelegt wurde.

Sie zitterte bei der Berührung. Tom bemerkte es und zog eine Grimasse, als er die Konsequenzen daraus zog.

Er nahm die hinteren Gänge und führte sie die Treppe hinauf zum Raum der Wünsche. Ihm entging nicht, wie sie sich vor jeder Biegung des Korridors fürchtete und wie panisch ihr Atem ging. Als er die Tür öffnete, setzte er ihre zerbrechliche Gestalt langsam auf das Sofa. Eleanor starrte einfach nur in den Kamin, wagte es nicht, sich zu entspannen - und versuchte zu verarbeiten, was ihr widerfahren war, dass sie hier gelandet war.

Warum hatte er ihr das angetan?

Warum hatte sie die Zeichen nicht erkannt?

War es ihre Schuld?

Tom hockte sich neben sie und stellte eine kleine Schüssel mit Wasser und ein Tuch auf den Tisch. Seine Finger strichen über die lange Schnittwunde an ihrem entblößten Bein und berührten dann den zerschnittenen Stoff des Kleides, der nun mit Blut getränkt war.

"War es McLaggan?", fragte er sie und konnte nicht anders, als seinen Namen auszuspucken, als wäre er ein Fluch. Tom begann, mit dem warmen Handtuch über die blutige Wunde zu wischen. Eleanor zuckte zusammen, schloss die Augen und wagte nicht zu antworten. Stattdessen entschied sie sich, die Augen fest geschlossen zu halten, griff nach dem Stoff seines Hemdes an der Schulter und zerknüllte ihn, während der Schmerz sie durchbohrte.

"Eleanor...", begann er und sah das Mädchen mit einem absichtlichen Blick von ihren Beinen aus an. Aber er wusste nicht, was er sagen sollte.

Ihre Augen trafen kurz seine, bevor sie heftig den Kopf schüttelte.

"Ich... ich kann nicht...", stammelte sie flüsternd, während ihr frische Tränen aus den Augen fielen. Die Erinnerungen kehrten in ihr zurück. Er nickte nur, vorsichtig, aus Angst, dass sie jeden Moment ausrasten könnte. Tom widmete sich wieder der Wunde und nähte sie vorsichtig zusammen, während der Hass auf Bertie ihn mit jedem Schwung des Zauberstabs bis zum Rand erfüllte. Sie hatte nicht gesagt, dass er es war, aber er wusste es irgendwie. Immerhin hatte Tom ihn aus der Menge heraus beobachtet, wie er sie aus der Großen Halle geführt hatte.

Bedauern begann in ihn einzusickern. Er hätte gehen sollen, irgendetwas hatte offensichtlich nicht gestimmt, er hatte es in seinen Knochen gespürt.

Aber er hatte es nicht getan, er war zu stolz gewesen.

Als Tom damit fertig war, den heftigen Schnitt an ihrem Oberschenkel zu nähen, winkte er mit der Hand und das Tuch und die Schale flogen in das lodernde Feuer, wo sie schnell verbrannten. Er bemühte sich, ruhig zu bleiben, stand vom Boden auf und setzte sich neben sie - allerdings in einem angenehmen Abstand. Die Stille war ohrenbetäubend. Tom fuhr sich mit einer gestressten Hand durch sein unordentliches, rabenschwarzes Haar und lockerte seine Fliege, als würde sie ihn erdrücken. Eleanor war wie erstarrt, starr geradeaus, immer noch in das Feuer starrend.

Sie hatte Angst, sich zu bewegen.

Angst zu sprechen.

"Hat er ...?" Seine raue Stimme verstummte, als er die Bitterkeit in seinem Mund schmeckte. Instinktiv fuhr er sich noch einmal mit der Hand durch die Haare. Tom brauchte den Satz nicht zu beenden, damit sie wusste, was er fragen wollte.

Nach einem Moment schüttelte sie leicht den Kopf und eine weitere Träne zierte ihre Wange.

Aber er könnte es genauso gut getan haben, dachte sie. Schließlich fühlte sie sich immer noch auf die schlimmste Art und Weise vergewaltigt und es gab mehr als einen Weg, jemandem die Tugend zu nehmen, und ihre war nun wirklich weg.

Er stieß einen langen, erleichterten Seufzer aus und ließ einen Atemzug los, von dem er nicht wusste, dass er ihn bis jetzt angehalten hatte. Trotzdem stieg der Stress in ihm an und er kniff sich mit den Fingern in den Nasenrücken, um ruhig zu bleiben.

Er wusste nicht, was er tun sollte, und wieder einmal fühlte er sich so verdammt nutzlos.

"Ich kann es dir zeigen...", flüsterte sie und wandte ihm ihre müden, geröteten Augen zu. Zuerst verstand er nicht, was sie sagte, schließlich war ihr Zustand keine Situation für eine sachkundige Kommunikation.

Sie meinte Ligilimentik.

Ein überraschter Gesichtsausdruck überkam ihn und er richtete seinen Blick auf sie, auf der Suche nach einem Zeichen des Widerwillens.

"Bist du sicher?", fragte er sie, jede ihrer Bewegungen abschätzend.

Sie hielt inne, bevor sie nickte. Er wollte es wissen, aber sie konnte sich nicht dazu durchringen, die Worte auszusprechen, fast so, als würde sie damit bestätigen, dass sie echt waren. Um sich abzulenken, zeichnete Eleanor die frische Wunde an ihrem Bein nach und bemerkte, dass das Fleisch zackig und unregelmäßig war. Es würde auf jeden Fall eine Narbe geben und sie hasste den Gedanken, ein Stück von heute Abend für immer mit sich herumzutragen.

Tom seufzte, unsicher, ob es wirklich richtig war - aber sein rasender Verstand und seine zornige Wut gewannen die Oberhand und so konzentrierte er sich und drängte sich vor.

Die übliche dichte Barriere, die ihn daran hinderte, etwas zu sehen, war nicht da. Tausend Bilder blitzten vor ihm auf und wenn es eine andere Person gewesen wäre, hätte er vielleicht den Moment genutzt und sie wie Seiten in einem Buch durchgeblättert. Das tat er gerne. Tom speicherte die Momente, die er fand, um sie gegen sie zu verwenden.

Aber nicht Eleanor. Nicht jetzt.

Tom navigierte schnell zu den letzten Momenten des Balls.

Er beobachtete, wie sie den kirschroten Trank getrunken hatte. Wie ihre Sicht bei ihrem Tanz verschwommen war. Berties starke Arme, die sie in das ruhige Treppenhaus des zweiten Stocks gezogen hatten, während sie gestolpert war. Die Art, wie er sich auf sie gedrückt und seine Hände unter ihr Kleid geschoben hatte, obwohl sie nicht bei Bewusstsein gewesen war.

Seine Hände waren zu Fäusten geballt und er biss die Zähne zusammen, als die Erinnerungen vor ihm aufblitzten.

Er hörte ihren Protest und sah zu, wie er ihn ignoriert hatte. Er spürte den Schmerz, als er törichterweise durch ihre Haut geschnitten hatte, als er den Rock des Kleides aufgeschlitzt hatte. Wie sie geschrien hatte, als er sie gegen die Wand geschleudert hatte. Er sah, wie er ihre weiße Spitzenunterwäsche mit den Daumen gepackt und gelacht hatte.

Gift überschwemmte seinen Blutkreislauf und er fühlte sich krank vor Wut.

Er sah, wie sie ihm in die Hand gebissen und wie er sie verflucht hatte. Er spürte die Angst in sich aufsteigen, als sie sich die Treppe hinuntergestürzt hatte. Er spürte, wie er sie an den Haaren gezog und sie wieder heftig gegen die Wand gestoßen hatte. Er hörte, wie sie immer wieder protestiert hatte, weil sie noch immer die Wirkung des Trankes gespürt hatte und sich nicht hatte befreien können. Und schließlich, wie er ihren Rock hochgeschoben und ihr von hinten die Unterwäsche heruntergezogen hatte.

Er konnte nicht mehr zusehen, er brach die Legilimentik ab und sah an sich herunter, verblendete Wut übermannte seinen Verstand. Seine Hände zitterten, noch immer zu Fäusten geballt. Er hatte sich noch nie so mörderisch gefühlt, so animalisch. Tom wollte ihn zur Strecke bringen, ihm jeden einzelnen Nerv aus dem Körper reißen und ihn langsam verbluten lassen - und dabei den Cruciatus verwenden.

Er musste Bertie McLaggan finden und ihn töten.

"Bitte geh nicht", wimmerte eine kleine Stimme neben ihm. Sie spürte, was er dachte, und konnte den Gedanken nicht ertragen, allein gelassen zu werden.

Der Konflikt in ihm reichte aus, um seinen Verstand zu zerreißen. Er ließ die Schuldgefühle über sich ergehen, als er ihre gebrochene Stimme hörte, die ihn anflehte zu bleiben.

Etwas, von dem keiner von ihnen je gedacht hätte, dass es passieren würde.

"Ich lasse dir ein Bad ein und schließe die Türen ab, damit niemand hereinkommen kann. Der Eingang ist nur für mich sichtbar. Ich verspreche, dass ich nur eine Weile weg sein werde. Ich muss nur etwas tun ... ist das okay?", hauchte er aus und kontrollierte seine Wut gerade so weit, dass er leise mit ihr kommunizieren konnte.

Aber sie konnte die Schärfe in seiner Stimme hören und das machte ihr ein wenig Angst.

Eleanor legte eine Hand auf seine und es fühlte sich an, als ob ein elektrischer Funke zwischen ihnen explodierte. "Was, wenn er mich findet? Er wird so wütend sein, ich habe ihn noch nie so gesehen... Ich habe nicht einmal meinen Zauberstab... Ich kann nicht mit ihm allein sein, bitte...", begann sie und verfiel schnell in einen weiteren Anfall von Panik. Das Atmen fiel ihr schwer und so sehr sie sich auch bemühte, es fühlte sich an, als käme keine Luft in ihre Lunge. Die Erde fühlte sich an, als wäre sie auf einem Winkel gekippt, und ihr Verstand wirbelte bei diesem Gefühl durcheinander. Ein schleichender Schrecken kroch durch sie und ihr scharfes Einatmen beschleunigte sich noch mehr.

Seine Hände trafen auf ihre feuchten Wangen und Eleanor spürte die kalte Berührung seiner Ringe an ihrer Haut. Sie seufzte bei diesem Gefühl, versank darin und er zog ihren Kopf langsam zu sich hoch. Irgendwie schaffte sie es, Luft zu holen.

"Eleanor, hör mir zu ... ich würde das nie zulassen." Seine Stimme war ernst und sein Tonfall war todernst. Die Art, wie er sie ansah, ließ sie glauben, dass er durchdrehen würde, wenn sie ihn nicht gehen ließ.

Langsam nickte sie und schloss wieder die Augen, unfähig, die Intensität seines Blickes zu ertragen. Als sie das tat, seufzte er und versuchte, die manische Energie, die von ihm ausging, zu kontrollieren, stand auf und ging in einen anderen Raum, den sie noch nie gesehen hatte. Hinter ihren geschlossenen Augen hörte Eleanor das Geräusch eines laufenden Wasserhahns und ihr Körper sehnte sich nach der Wärme eines Bades.

Tom kam heraus und schien in seiner Schreibtischschublade nach etwas zu wühlen. Nachdem er es herausgeholt hatte, ging er hinüber, kehrte auf seinen Platz neben ihr zurück und reichte Eleanor ein kleines Fläschchen mit einer gelben Flüssigkeit.

"Was ist das?", fragte sie skeptisch, denn sie war nicht in der Stimmung für weitere seltsame Getränke von Männern.

"Es ist ein Toxizitätsnormalisierer, der die Wirkung des Trankes rückgängig macht", erklärte er, sein intensiver Blick war auf jede ihrer Bewegungen gerichtet.

"Also... es war der Kirschcocktail....", stellte sie fest und flüsterte laut. Sie sah an sich hinunter, fühlte sich dumm und erinnerte sich an den Geschmack des köstlichen süßen Aromas, das ihre Kehle hinunterlief.

"Ich dachte, ich hätte zu viel getrunken... Ich dachte, es wäre der Muntermacher, den ich vorher genommen hatte - dass ich vielleicht... Vielleicht habe ich zu viel gemischt...", begann sie mit einem verwirrten Blick in den Augen ihren Gedankengang auszusprechen.

"Du hast nichts Falsches getan, Eleanor", erwiderte er und verlangsamte jedes Wort, damit sie es ganz verstehen konnte. Er sah, wie sie dazu neigte, sich selbst die Schuld zu geben, und irgendwie wurde sein Hass auf McLaggan noch tiefer und seine Wut noch größer.

Aber sie war zu sehr in Gedanken versunken, um ihn überhaupt zu hören.

"Es ist alles deine Schuld, Eleanor Grindelwald", flüsterte sie und wiederholte die Worte, die ihr schon zu oft gesagt worden waren. Ihre Augen quollen über von heißen Tränen, als sich die Erinnerungen an Belgaire Argyles und Bertie McLaggans Übergriffe auf sie in ihr Gehirn einbrannten und sich wie ein Karussell von Traumata immer wiederholten.

Sie zog ihre Knie an die Brust und vergrub ihren Kopf in den Zwischenraum, schaukelte leicht und ignorierte das Brennen der Wunde, die am Stoff ihres Mieders rieb.

"Es ist alles deine Schuld, Eleanor Grindelwald", flüsterte sie erneut. Gerade als sie dachte, ihr Körper könnte keine Tränen mehr produzieren, brach ein neuer Tsunami aus ihren Augen.

"Eleanor ...", begann er mit tiefer Besorgnis in den Augen. Er wusste nicht, was er tun sollte.

Sollte er sie allein lassen?

Etwas Einsichtiges sagen?

Ihr den Mord anbieten?

Sie irgendwie trösten?

Sie berühren?

"Warum nennst du mich immer so?", fragte sie ihn, sah ihm in die Augen und suchte nach einem Grund. In der ganzen Zeit, in der sie ihn kannte, konnte sie sich nicht an ein einziges Mal erinnern, in dem er sie nicht "Grindelwald" genannt hatte. Ihr Vorname klang seltsam, wenn er ihn aussprach, er war vertraut. Zu vertraut.

Fast so, als ob er ein Gebet zu Gott sprechen würde. Ob der Teufel betete? Vielleicht tat er das, aber sie hatte nicht erwartet, dass es so himmlisch klingen würde, wenn er es tat.

Aber Eleanor wusste, dass das, was sie tief in ihrem Inneren am meisten hasste, war, dass sie es mochte.

"Das ist dein Name", sagte er sachlich, ohne zu wissen, was sie meinte, aber er schob es schnell auf ihren schlechten Geisteszustand.

Sie lachte humorlos über seine Antwort. Natürlich verstand er das nicht. Sie verstand auch kaum, warum es sie interessierte. Sie wischte sich das Gesicht trocken, schüttelte ungläubig den Kopf und ihr Blick wanderte wieder zum Feuer, wo er erneut glasig wurde.

Mit einem Mal wurde sie an Berties wilde Berührung erinnert, die ihren Rock hinaufwanderte und über ihre Unterwäsche streifte. Sie zitterte heftig, versuchte aber, es vor ihm zu verbergen.

Schweigen erfüllte den Raum zwischen ihnen und er konnte nicht anders, als sich unkontrolliert in den Kopf zu setzen, wegzugehen, weil es ihn drängte, seinem eigenen Anfall von Wahnsinn nachzugehen.

"Das Bad ist fertig. Ich werde jetzt gehen, okay? Ich werde nur kurz weg sein und du kannst etwas ... Privatsphäre haben." Er bemühte sich, gefasst zu klingen, aber mit jeder Sekunde, in der er sie zusammenbrechen sah, spürte er, wie seine Wut noch höher kochte.

Er wusste nicht, warum er so reagierte, aber er hatte keine Kontrolle mehr über seinen Körper, und es war, als würde er aus reinem animalischen Bedürfnis handeln. Nur eine kleine Spur von Menschlichkeit war noch in ihm und er gab sie Eleanor.

Sie nickte nur distanziert und versuchte verzweifelt, sich von ihren Gedanken abzulenken, indem sie die Titel seiner zahlreichen Bücher las, die auf dem Regal über dem Kamin standen. Doch mit jedem Titel bahnte sich ein neuer Schmerz den Weg in ihr Gehirn.

Er wich langsam zurück, seinen Zauberstab fest umklammert und mit einem Adrenalinstoß und voller Wut bereit, sich auf den Jungen zu stürzen, der für ihre Schmerzen verantwortlich war. Und der Teufel mochte wie ein Engel beten, wenn er ihren Namen aussprach, aber seine Gewalt war zornig und völlig erbarmungslos. So zog er los, um eine Seele in die Tiefen der Hölle zu zerren und dabei jede Flamme mit mörderischer Rache zu vergrößern.

***

TW: Versuchte Vergewaltigung, Beschreibung eines sexuellen Übergriffs.

Anmerkung der Autorin: Nur ein Hinweis auf die Reaktion auf sexuelle Übergriffe. Dies ist eine der vielen Möglichkeiten, wie Menschen reagieren können. Es gibt nicht den einen Weg, wie jemand mit so etwas umgeht, und ich hoffe wirklich, dass die Kommentare respektvoll genug sind, um das zu verstehen.

Vielen Dank, entschuldigt das lange Kapitel, aber ich hatte das Gefühl, dass ich ihm gerecht werden muss. x