"Die meisten Tage bin ich ein Museum der Dinge, die ich vergessen möchte"

- E.E. Scott

***

Riss. Das Kleid zerriss zu einem heftigen Schlitz. 

Zucken. Sie biss die Zähne zusammen und drohte, sich die Backenzähne zu brechen.

Schreien. Der markerschütternde Laut zerriss ihre Kehle und hinterließ den kupfernen Geschmack von Blut. 

Rennen. Ihre Glieder bewegten sich so schnell sie konnten, jeder Muskel und jede Sehne spannte sich dabei an. 

Und jetzt: Stille. Irgendwie war das noch schlimmer.  

Seufzend wurde Eleanor aus ihren gequälten Gedanken gerissen, als das Feuer laut knisterte. Sie wusste nicht, wie lange es her war, dass Tom gegangen war. Sie wusste nicht, wie spät es war. Sie erinnerte sich nicht einmal an das Datum. 

Langsam stand sie auf, spürte dabei einen Schmerz in den Oberschenkeln und blickte zur Tür hinüber, die zum Bad führte. Schlurfend ging sie gefühllos zu dem Raum hinüber, den sie noch nie zuvor bemerkt hatte, was sie auf den Gedanken brachte, dass er vielleicht nicht immer da gewesen war. Es schien charakteristisch für diesen Raum zu sein, dass Dinge nur dann auftauchten, wenn man sie brauchte. Und in diesem Moment musste sie jedes Fitzelchen der Nacht wegspülen.

Es war ein großer Raum, mit tiefgrünen Kacheln ausgelegt und mit sanftem Kerzenlicht beleuchtet, das ihn gemütlicher erscheinen ließ, als er tatsächlich war. Am Ende des Raumes stand eine kupferne Greiferfuß-Badewanne, die noch von der Hitze des Wassers zu dampfen schien. 

Als sie sich der angrenzenden Wand über dem großen Waschbecken zuwandte, wurde sie von ihrem verwahrlosten Aussehen in dem großen Spiegel beleidigt. 

Ihr brünettes Haar, einst in perfekten Wellen gelockt, war wirr und chaotisch. Ihre wilden Augen wurden von schwarzen Strichen unterstrichen, die sich senkrecht über ihre Wangen zogen und die Spuren ihrer Tränen nachzeichneten. In ihrer Lippe klaffte ein kleiner Riss, der mit dunklem Karminrot verziert war. Auf ihren Schultern, Armen und Handgelenken waren rote Handabdrücke zu sehen. Und natürlich erstreckte sich der gezackte Riss im Rock ihres Kleides von ihrem Hüftknochen bis zum Boden und offenbarte eine ekelhaft lange Wunde, aus der frisches Blut zu sickern begann. Erst jetzt bemerkte sie die feinen schwarzen Stiche, mit denen sie zusammengenäht war. Tom musste das vorhin gemacht haben, aber sie konnte sich nicht einmal daran erinnern. 

Sie hasste sich selbst. 

Sie blickte finster in den Spiegel, nahm die Taschentücher, die neben dem Waschbecken lagen, und begann, sich manisch die blutende Wimperntusche aus den Augen zu wischen und mit den Fingern durch ihr verknotetes Haar zu fahren - als ob das die Dinge, die sie verursacht hatten, verschwinden lassen würde. Aber das tat es nicht und als sie verschwunden waren, sah sie immer noch wie die Hülle von jemandem aus, der sie einmal war. 

Eleanor konnte es nicht länger ertragen, sich selbst zu betrachten, es erinnerte sie nur an ihn und daran, was er ihr angetan hatte. 

Mit einem Blick auf das einladende heiße Bad verharrte sie - und verbot sich, weiter zu gehen. Sie merkte, dass sie sich nicht ausziehen wollte. Eleanor wollte ihren nackten Körper nicht sehen, den Bertie McLaggan so gnadenlos geschändet und dann vor ihren Augen zerstört hatte. Sie konnte es nicht ertragen, seine Spuren auf ihrer Haut zu sehen. 

War es überhaupt noch ihre Haut? 

Als Eleanor die gequälte Fremde im Spiegel anstarrte, kam sie zu dem Schluss, dass es sich nicht so anfühlte, als gehörte ihr ihr Körper überhaupt. Und sie brauchte keine weiteren Erinnerungen an Dinge, die sie durch die Gewalt von Männern verloren hatte. 

Also stieg sie in einem Moment reinen Wahnsinns in das heiße Bad - vollständig bekleidet mit ihrem zerfledderten Kleid. Als sie sich in das heiße Wasser setzte, sah sie, wie es sich schnell in einen kränklichen Rotweinton verwandelte, und sie spürte das sengende Brennen, das der Hitze folgte, die in den Schnitt an ihrem Oberschenkel stach. Zuckend beugte sich Eleanor in den Schmerz hinein und achtete darauf, jeden Zentimeter davon zu spüren.  

Ein Teil von ihr wünschte sich, auf der Stelle zu verbluten und alles hinter sich zu lassen. 

Sie sah zu, wie das Blut aus ihrer Wunde floss, und sprach ein stilles Gebet, dass Tom lange genug weg sein würde, damit das passieren konnte. Sie seufzte erfreut über die hohe Temperatur des Wassers und spürte, wie es ihre Haut röstete, und sie hoffte, dass es sie entblößte und nichts als Knochen zurückließ.  

Toms Trank begann, in ihre Venen zu sickern und die Reste des Trankes zu lindern, die in ihrem Blutkreislauf verblieben waren, aber irgendwie brachte das eine Form von Bewusstsein hervor, die noch schlimmer war. 

Sie konnte nicht anders, als sich so verdammt dumm zu fühlen. 

Eine Million verdammender Fragen gingen ihr durch den Kopf und drängten sie in eine Grube der Wertlosigkeit. 

Warum hast du nicht gemerkt, was passiert ist? 

Warum hattest du nicht das geringste Misstrauen gegen ihn? 

Bist du wirklich so selbstverliebt, dass du glaubst, jemand wie er könnte dich jemals wirklich respektieren?

Hast du wirklich geglaubt, der Sohn des Zaubereiministers würde die Tochter eines Terroristen wirklich mögen? 

Während sie so im blutigen Wasser saß und der Stoff ihres Kleides an die Oberfläche schwamm, kamen ihr die düstersten Gedanken in den Sinn. Doch einer stach ihr ins Auge und stürzte sie in ein Loch der Verzweiflung.

Das war Clara passiert - und es war ihre Schuld. 

Sie sollte sie beschützen. 

Sie hatte ihr vertraut. 

In diesem Moment wünschte sie sich, sie läge sechs Meter unter der Erde, auf dem Boden des Schwarzen Sees, frei von der persönlichen Hölle ihrer Gedanken. Der Gedanke an Ertrinken kam ihr wieder in den Sinn und ihre blutunterlaufenen Augen huschten nach unten, um die Tiefe des Wassers abzuschätzen. Das Zuschlagen der Tür ertönte aus der Ferne, aber sie war zu sehr in ihrem Dialog aus Selbsthass und Verurteilung gefangen, um es überhaupt wahrzunehmen. 

Ein langsames Klopfen an der Badezimmertür ertönte und mit einer trägen Handbewegung entriegelte sie den Riegel am Griff. Tom verstand dies als Einladung, aber er fühlte sich unwohl bei dem, was er da vor sich hatte. Nichtsdestotrotz drängte er sich vor. Sie machte sich nicht die Mühe, ihn anzusehen, als er mit müden Augen langsam zur Badewanne hinüberging, aber auch ohne ihn anzusehen, konnte sie spüren, wie eine Energie in den Raum eindrang, die dunkel war, wie ein unheilvoller Mantel des moschusartigen Todes. 

Seltsamerweise hatte die Dunkelheit auch etwas Tröstliches an sich. 

Tom war erschöpft, seine Ärmel waren hochgekrempelt, sodass seine geäderten Arme pulsierten, voller Adrenalin, und sein Teint war ein Cocktail aus gequältem Unmut. Er konnte immer noch die dunkle Magie des Cruciatus spüren, die ihn wie eine nicht zu leugnende, nachklingende Elektrizität durchströmte. Er genoss den Rausch, fühlte sich aufgeladen und beruhigt zugleich. Die Überreste seiner Gewalttätigkeit waren noch frisch in seinen zuckenden Fingern und seine Hände waren rot, getrocknet von Blut. Bertie's Blut. 

Als er am Fuß der Badewanne ankam, blickte er auf das Mädchen unter ihm hinunter, das in den Überresten ihres eigenen Schmerzes schwamm und dessen frisch geprellte Arme über den Wannenrand hingen. Er seufzte angesichts ihres verstörten, glasigen Blicks, der auf die gegenüberliegende Wand gerichtet war und ihn nicht einmal zur Kenntnis nahm.  

Ohne ein Wort zu sagen, setzte Tom sich an den Fuß der Badewanne, mit dem Rücken an die kupferne Oberfläche gelehnt, und genoss die kalte Atempause auf dem Boden. Langsam zündete er sich eine Zigarette an und füllte die Luft mit einer Rauchwolke. Als er einen langen Zug nahm, bemerkte er, dass die Wirkung des Tabaks im Vergleich zu der unüberwindlichen dunklen Magie, die er gerade vollbracht hatte, verschwindend gering war. Es gab keine andere Droge wie diese. Und heute Abend war der Rausch so euphorisch wie noch nie. Aber das Nikotin betäubte immer noch die Schmerzen in seinem Rücken und das Hämmern in seinem Kopf und so ließ er den Rauch länger als nötig in seinen Lungen verweilen. 

"Hast du ihn umgebracht?", ihre heisere Stimme klang flach und gleichgültig und prallte an den Wänden des Badezimmers ab. Es war fast überraschend, ihre Stimme zu hören, denn in der kurzen Zeit, die er dort war, hatte er sich an die friedliche Stille und das gelegentliche Tropfen des Wasserhahns der Badewanne gewöhnt. 

Er hielt inne und wusste nicht so recht, was er ihr sagen - oder zugestehen - sollte. Irgendetwas tief in ihm sagte ihm, dass dies nicht der richtige Zeitpunkt für Lügen war. Aber wie konnte er ihr sagen, dass er sich an Bertie McLaggan herangepirscht und ihn auf der Herrentoilette im zweiten Stock gefunden hatte, wo er seine gebrochene Nase repariert hatte, wie ein Bluthund, der nach einer Beute dürstete? Konnte sie es verkraften, zu wissen, dass Bertie um den Tod gebettelt hatte, während er ihm mit unbestreitbarem Vergnügen schwerste Folter zugefügt hatte? Sollte er ihr erzählen, wie er jeden einzelnen Knochen in seinem Körper gebrochen und dann wieder zusammengeschweißt hatte - nur um ihn ein weiteres Mal zu brechen? Sie sollte auf keinen Fall erfahren, dass er ihn vom Astronomieturm geworfen hatte - ein paar Mal, wobei er den Klang seines Schreis wie ein Engelsgebet genossen hatte. 

Vielleicht würde er ihr um ihrer selbst willen die Einzelheiten ersparen. 

"Nein... Aber es hat mich alles gekostet, es nicht zu tun...", antwortete er mit leiser Stimme und nahm einen weiteren Zug, bevor er die Zigarette langsam zur Badewanne hinaufstreckte und sie ihr anbot. Kurz darauf spürte er, wie kleine, feuchte Finger sie ihm abnahmen und er schloss die Augen und lauschte dem Geräusch, wie sie so viel Gift wie möglich einsaugte, bevor sie es in einem langen Atemzug ausblies. Das Geräusch war beruhigend und Eleanors anmutiger Seufzer beim Ausatmen schien ihn weiter zu entspannen.  

"Gut ... denn ich will es selbst tun." Es war sanft, aber es lag eine Stärke in ihrer Stimme, die nicht zu leugnen war. Dies zu hören, löste in ihm ein seltsames Gefühl der Freude aus, als wäre er Zeuge eines Engels geworden, der göttliche Gerechtigkeit prophezeite. 

"Ich hoffe, ich bin noch da, um es zu sehen..." Tom steckte sich eine weitere Zigarette zwischen die Zähne, um die gestohlene zu ersetzen. Es war die Wahrheit. Er würde alles tun, um zu sehen, wie sie den Jungen verstümmelte, ihn in Stücke riss und zusah, wie das Licht in seinen Augen langsam erlosch.  

Sie saßen eine gefühlte Stunde lang schweigend da und gingen ihren Gedanken nach.

Normalerweise hasste sie es, wenn zwischen ihnen Stille herrschte, aber dies schien ihr seltsam beruhigend. Sie konnten sich beide nicht den Trost spenden, den sie brauchten, aber diese stille Gesellschaft war irgendwie genug.

Und in diesem Moment war sie froh, dass Tom mit ihr in diesem Bad war. Denn wenn er es nicht gewesen wäre, hätte sie sich in dem schmutzigen Badewasser ertränkt - und was für eine hässliche Art für eine Schönheit zu sterben. 

***

"Ich wette, das Wasser ist eiskalt ...", durchbrach er schließlich das Schweigen und holte sie aus ihren chaotischen Gedanken in ihre Realität zurück. 

"Das ist im Moment wirklich das geringste meiner Probleme", erwiderte Eleanor schroff. Aber er hatte Recht und sie begann zu spüren, wie ihr Körper zitterte. 

Daraufhin stand er auf, seufzte über die Sturheit in ihrer Stimme und betrachtete sie mit einem weiteren aufmerksamen Blick, der von dunkler Sorge durchzogen war. Es war nicht ganz Mitleid und es war definitiv keine Angst, aber irgendwo dazwischen. Erbärmlich. Genau so fühlte sie sich.

Sie grinste ihn an. "Sieh mich nicht so an."  

"Wie was? Wie eine Verrückte in einem königlichen Krönungsgewand, die in ihrem eigenen, kalten, blutigen Badewasser badet?" Tom schmunzelte ein wenig über die Lächerlichkeit des Ganzen. 

"Ja, genau so", antwortete sie mit einem kindlichen Stirnrunzeln und versuchte, den Humor zu verbergen, den sie in seiner arroganten Ehrlichkeit fand. 

"Also gut, Grindelwald, Zeit fürs Bett. Und streite dich jetzt nicht mit mir - ich hatte eine sehr, sehr lange Nacht." Seine Stimme klang verärgert und sie konnte nicht anders, als sich damit zu trösten, dass er ihren üblichen Kosenamen benutzte. 

Tom verließ das Badezimmer, da er anscheinend der Meinung war, dass ihre kleine unheilvolle Bonding-Session vorbei war. 

Sie hob sich aus der Tiefe des Bades und ließ die Wasserflut von sich abperlen, die von ihrem durchnässten Kleid tropfte. Vorsichtig trat sie auf die Plüschmatte und hinterließ eine Wasserlache zu ihren Füßen. 

"Ich nehme an, du hast keine Frauenkleider in deinem Kleiderschrank?", rief sie, als ihr die Unangemessenheit ihres Kleides bewusst wurde. Ein kleiner Teil von ihr fragte sich, ob er hier die Frauen zurückbrachte, und sie dachte, dass er vielleicht etwas nach einem Rendezvous zurückgelassen hatte. Es kam keine Antwort, aber sie hörte, wie er die knarrende Tür des Kleiderschranks öffnete - sie wusste also, dass er sie suchte. 

Eleanor wagte erneut einen Blick in den Spiegel. Ihr Aussehen war zwar immer noch nicht sehr ansehnlich, aber das Blut war von ihrem Gesicht und ihren Beinen abgewaschen. Als sie sich umdrehte, entdeckte sie eine Reihe von heftig violetten Blutergüssen, die sich auf ihrer Wirbelsäule und ihren Handgelenken bildeten und ihre Knochen mit ihren brutalen Schattierungen gegen ihr blasses Fleisch abzeichneten.  

"Scheiße...", flüsterte sie und überlegte innerlich, wie sie diese vor ihrer Tante und ihrem Onkel verstecken sollte, wenn sie in ein paar Tagen zu den Weihnachtsferien ins Malfoy-Anwesen zurückkehrte. 

"Das ist alles, was ich habe..." Toms Stimme ertönte von der Tür her, als er ihr ein frisches weißes Hemd mit Kragen hinhielt. Seine Stimme brach abrupt ab, als er den Anblick der tiefen blauen Flecken auf ihrer cremefarbenen Haut wahrnahm. Das Glitzern in seinen Augen verfinsterte sich erneut und wenn die Götter jemals wütend gewesen wären, wären sie weniger wütend gewesen als das, was Tom Riddle fühlte. 

Er wünschte, er hätte ihn getötet. 

"Äh ... danke", murmelte sie unbeholfen, nahm es ihm ab und entfaltete es, den Blick auf die Länge gerichtet. Eleanor wurde sich plötzlich der Narbe an ihrer Hüfte bewusst und jetzt ... der großen, schrecklichen Narbe an ihrem Oberschenkel. 

"Ich ähhh... ich glaube nicht, dass ich so zum Schlafsaal zurückgehen kann..."  

Der Gedanke, allein, spärlich bekleidet und in einem Männerhemd durch die dunklen Gänge zu gehen, machte ihr regelrecht Angst. 

Die Erinnerung an sie, wie sie die Treppe hinunterhuschte und sein plötzlicher, heftiger Griff in ihr Haar blitzte in ihren Gedanken auf. 

"Sei nicht dumm, Grindelwald, du kannst hier schlafen", erwiderte er mit unverständlicher Stimme, was die Situation irgendwie noch unangenehmer machte, da er in Gedanken versunken von ihr wegschaute. Schließlich konnte Tom sich kaum vorstellen, welche Strafe sie von den Lehrkräften zu erwarten hatte, wenn sie nach Schulschluss nur mit einem Herrenhemd bekleidet herumlief. Nicht einmal er konnte ihr diesen Schlamassel ausreden.

Eleanor nickte nur und schloss die Tür zwischen ihnen, wodurch der dringend benötigte Raum geschaffen wurde, um die dicke Schicht unangenehmer Spannung im Raum zu lösen. Da sie sich nicht traute, sich noch einmal im Spiegel zu betrachten, ließ sie das fleckige, zerfetzte Kleid zu Boden fallen. Der Anblick ihres weißen Spitzen-BHs und ihrer Unterwäsche - die jetzt vom Badewasser leicht rosa gefärbt war - ließ sie fast in eine weitere traumatische Erinnerung abgleiten. Aber sie verdrängte sie und konzentrierte sich auf den starken Geruch von Eau de Cologne und Tabak, der sich in dem Stoff festgesetzt hatte, während sie ihn über ihren Kopf zog. Fast augenblicklich atmete sie tief ein und aus, während sie die Knöpfe schloss. 

Zum Glück reichte es bis zur Mitte ihres Oberschenkels und bedeckte gerade noch ihre Unterwäsche. Aber es ließ nicht viel zu wünschen übrig. Wenn sie nicht in dem Zustand wäre, in dem sie sich gerade befand, würde sie sich vielleicht um den Skandal kümmern, aber nicht heute Abend. Schließlich gab es nichts, was Tom Riddle weniger zu interessieren schien als sie oder ihr Körper. Und vielleicht fühlte sie sich deshalb in diesem Moment so sicher.  

Sie hob das Kleid auf, öffnete die Tür und fand Tom an seinem gewohnten Platz vor dem Kamin beim Lesen. Diesmal fiel ihr jedoch auf, dass auch er seinen Pyjama trug. Es war ein merkwürdiger Anblick, denn nachdem sie sich so sehr daran gewöhnt hatte, ihn in maßgeschneiderten Smokings und seinen scharfen schwarzen Roben zu sehen, wirkte der dunkelgrüne, karierte Stoff seltsam... fast... menschlich. Für einen einzigen Moment war er nicht mehr der erschreckend dunkle, moralisch graue Mann, den sie kennengelernt hatte - sondern einfach ein Junge im Pyjama, der einen Roman las. Wäre es ein anderer Abend gewesen, hätte sie darüber gelächelt und ihn vielleicht gehänselt - aber leider waren ihre Gedanken ganz woanders.

Er sah nicht zu ihr auf, als sie das Zimmer betrat und verzweifelt versuchte, die Kürze des Hemdes mit dem zerknitterten Kleid in ihren Händen zu verbergen. Sie näherte sich dem lodernden Feuer und warf den roten Stoff ohne einen Moment des Zögerns in die Flammen.

Nichts wollte Eleanor mehr, als das alles zu vergessen, und sie wollte das Kleid nie wieder sehen.

Sie hörte das Geräusch des zerreißenden Tüllrocks und spürte den Schmerz, der dem Schnitt folgte, noch einmal. 

Tom blickte von den Seiten seines Buches zu dem Mädchen auf, das verzweifelt zusah, wie sich der Stoff vor ihren Augen auflöste. Er sah wieder nach unten, bevor sie sich seines Blickes bewusst werden konnte. Als das Kleid nur noch Asche war, machte sie sich auf den Weg zum Bett, das mit den gebügelten dunkelgrünen Laken nahezu perfekt gemacht war. Unbehaglich kuschelte sie sich hinein und genoss den weichen Stoff auf ihrer Haut. 

"Du gehst doch nicht etwa...?", fragte sie leise und hasste sich selbst, als sie die erbärmlichen Worte aus ihrem Mund hörte. 

Ihr Geist spielte Bertie McLaggans verschwitzten finsteren Blick und seinen harten Griff um ihr Handgelenk ab. 

"Ich bin gleich hier", sagte er mit leiser Stimme und wagte es nicht, zu ihr in seinem Bett aufzusehen. Es war schon beim ersten Mal schlimm genug gewesen, zu sehen, wie sich ihr kleiner Körper langsam in seinen Laken hob und senkte. Nichts fühlte sich jemals falscher an. Er ließ niemanden in sein Zimmer, geschweige denn in sein Bett. Er brauchte Tage, um den Geruch von Lavendel und Petroleum herauszubekommen und der anhaltende Duft hielt ihn wach, als wollte er ihn in den Wahnsinn treiben. 

Nachdem sie das gehört hatte, schien sie sich zu entspannen. Sie legte ihren Kopf mit einem tiefen Atemzug auf das Kissen und beobachtete, wie er die Seiten umblätterte, während sie darauf wartete, dass der Schlaf sie überkam und sie aus ihrer Realität riss. 

Aber das tat er nicht. 

"Was liest du da?", fragte sie neugierig und nahm einen weiteren Hauch seines Duftes auf, der sich in den Laken verankert hatte, woraufhin sich ihre angespannten Schultern entspannten.  

Tom zögerte einen Moment, bevor er sprach, als wollte er sich entscheiden, ob er antworten sollte oder nicht. "Krieg und Frieden." 

"Gott, wie kannst du Pierres absurde Dummheit ertragen?", fragte sie sich laut. 

"Die meisten Männer sind absurd und dumm, es scheint ein genaues Abbild der Masse zu sein", antwortete er schnell und verbarg die Überraschung, die ihn überkam, weil sie das Buch kannte.

Sie brummte in unerwarteter Zustimmung und fand es seltsam, wie tiefgründig seine Worte wurden, je mehr sie darüber nachdachte. Plötzlich schoss sie hoch und machte sich auf den Weg zum Kaminsims über dem Kamin, der mit gestapelten Büchern vollgestopft war, und begann, die Titel zu begutachten, wobei sie durch die Wärme der Flammen auf ihren Beinen seufzte. 

"Was machst du da?", fragte er mit deutlicher Verärgerung in der Stimme, während seine Augen immer noch auf die Seite vor ihm starrten. 

"Ich suche nach etwas zu lesen. Tolstoi ist viel zu deprimierend", antwortete sie und reckte den Hals, um die Buchrücken oben zu lesen.

"Tolstoi ist ein Genie, er hat es nicht nötig, unrealistisch positiv zu sein - denn er hat Recht", verteidigte er sich und sah schließlich zu ihr auf. 

Aber das war ein Fehler. Als sie sich auf die Zehenspitzen stellte, um die Bücher im obersten Regal zu sehen, wurde ihm eine tiefe, sichelförmige Narbe auf ihrem Hüftknochen über dem dünnen Träger ihrer Spitzenunterwäsche sichtbar. Er wurde sehr nachdenklich, als er sie betrachtete. Eine Million Fragen gingen ihm durch den Kopf, während die mondförmige Narbe ihn fast hypnotisierte. Schnell sammelte er sich - und wandte seinen Blick von ihrem studierenden Gesicht ab, als sie sprach. 

"Ich bevorzuge die viel subtileren, brillanten Anekdoten von Austen", sagte sie mit einem seltsamen Gefühl von Stolz in der Stimme. Er konnte erkennen, dass sie nach irgendetwas suchte, um sich von ihren eigenen Gedanken abzulenken, und so war er froh, sie in die Belanglosigkeit einer literarischen Debatte verwickeln zu können - in der sie offensichtlich falsch lag. 

"Wenn du auf sinnlose Romantik aus bist, gibt es da oben nichts für dich", erwiderte er in einem abschätzigen Tonfall und ärgerte sich irrationalerweise über ihre Ablehnung seiner Bücher.

Eleanor warf ihm einen finsteren Blick zu und wurde sich plötzlich ihrer Nähe bewusst. Instinktiv trat sie einen Schritt zurück, um etwas Abstand zwischen ihnen zu schaffen, wagte es aber nicht, den Blickkontakt zu unterbrechen. 

Er wollte sie nach der Narbe an ihrer Hüfte fragen und wenn es eine andere Nacht wäre, hätte er es vielleicht getan, aber etwas tief in ihm sagte ihm, dass jetzt nicht der richtige Zeitpunkt war, um in den Details ihrer Vergangenheit zu wühlen. 

"Vielleicht hast du nur Angst, du könntest etwas von ihr erfahren", schoss sie mit einem neckischen Blick zurück. 

"Glaub mir, Grindelwald, ich weiß viel mehr über Frauen als du..." 

"Das bezweifle ich sehr", spottete sie, bevor sie besiegt zum Bett zurückging und sich für keinen der Klassiker in seinem Regal interessierte. "Einen Körper zu kennen ist etwas anderes, als einen Geist zu kennen... als wenn man nur den Einband eines Buches liest..." 

Wie sie so unfassbar nervig sein konnte, war ihm unbegreiflich. Es erschien ihm geradezu abwegig, dass sie selbst in ihrer dunkelsten Stunde Zeit fand, ihn hartnäckig in die Schranken zu weisen. Tom wollte sie darauf hinweisen, dass sie sich in der Tat irrte und dass man, wenn man den Körper eines Menschen kannte, auch seinen Geist kennen konnte. Eine Berührung der Innenseite eines Frauenbeins verriet ihm mehr als tausend Verabredungen zum Essen es je könnten. Er konnte einen Blick auf die Gesichtszüge einer Frau werfen und erkennen, wie sie sich überreden ließ. Ein Stöhnen von den Lippen einer Frau war aussagekräftiger als jedes verdammte romantische Buch aus dem Jahr 1800. Aber er gönnte ihr nicht die Genugtuung einer Antwort und wandte sich stattdessen mit einem verärgerten Brummen wieder dem Buch zu. 

Eleanor kroch wieder in die Sicherheit der Bettdecke und trank den blauen Schlaftrunk, den er ihr neben das Bett gestellt hatte. Als sie ihren Kopf auf das Kissen legte, richtete sich ihr Blick auf die Decke, doch ihr Geist wurde erneut von den Bildern der Nacht eingeholt, die sie heimsuchten. Instinktiv rollte sie sich zu einer kleinen Kugel zusammen und klammerte sich an ihren geschändeten Körper. Eine neue Träne fiel aus ihren Augen auf den Seidenstoff des Kissens. 

"Lies mir etwas vor", bat sie mit leiser, leicht kantiger Stimme. 

Tom erstarrte ungläubig und war für einen Moment nicht in der Lage, die Worte zu verstehen. Einen Moment lang dachte sie, er hätte beschlossen, sie zu ignorieren, doch nach einer langen Pause hörte sie, wie er sich langsam und unbeholfen räusperte. 

Mit leicht rauer Stimme begann er: "Was ist die Ursache für historische Ereignisse? Macht. Was ist Macht? Macht ist die Summe des Willens, der auf eine Person übertragen wird. Unter welcher Bedingung wird der Wille der Massen auf eine Person übertragen? Unter der Bedingung, dass die Person den Willen des ganzen Volkes zum Ausdruck bringt. Das heißt, Macht ist Macht..." 

Er blickte kurz zu ihr hinüber, als er innehielt, um die Seite umzublättern, und stellte fest, dass ihre Augen geschlossen waren und ihre Brust sich sanft hob und senkte. 

Er versuchte, das schleichende Gefühl, das in sein Herz kroch und an seinem Verstand zu nagen schien, nicht zu bestätigen, und so begann er wieder zu lesen - nicht bereit, sich dem zu stellen, was auch immer es war. 

***

Eleanor wachte mit schwerem Kopf auf und als sie sich zu bewegen begann, spürte sie, wie jedes einzelne Glied schmerzte. Das taten sie so lange, bis sie sich ein wenig bewegte und eine Symphonie von unerträglichen Schmerzen ihren ganzen Körper durchzog. 

Die kurze Atempause des Schlafs verschaffte ihr ein paar Stunden Ruhe vor der Realität. Doch mit jeder neuen Welle des erwachenden Bewusstseins begannen die Erinnerungen an die letzte Nacht wieder in ihren Geist zu strömen, und es war unmöglich, sie zu verdrängen, wenn sie einmal begonnen hatten. Widerwillig öffnete sie die Augen, nicht bereit, sich dem Tag zu stellen, sondern auf der Suche nach irgendeiner Ablenkung von ihrer eigenen Selbstzerstörung.

Eleanor bewegte sich leicht - und ignorierte dabei den stechenden Schmerz in ihrer Wirbelsäule - und nahm langsam ihre Umgebung in Augenschein. Das Feuer war fast erloschen und hinterließ nur noch kleine orangefarbene Kohlen und ohne den Schein der Flammen lag ein düsterer Farbton über dem Raum. Als sie zu dem kleinen Sofa hinüberschaute, sah sie einen Schopf rabenschwarzen Haares über die Armlehne fallen und konnte einen Blick auf Toms schlafendes Gesicht werfen. 

Er sah anders aus, wenn er schlief. Sein gemeißeltes Gesicht war frei von urteilendem Kalkül oder einem seiner üblichen Gesichtsausdrücke. Stattdessen war es weich und fast jungenhaft - was in Kombination mit seinem karierten Pyjama ziemlich beunruhigend ungewohnt war.  Aber irgendwie liebenswert. 

Trotz des Protests ihres Körpers setzte sie sich auf und spürte, wie ihr das Blut im Kopf schwirrte. Verzweifelt nahm sie einen Schluck von dem Wasser, das neben dem Bett gestanden hatte, und es befeuchtete langsam die Trockenheit ihres Mundes. Mit einem heiseren Stöhnen fiel ihr Kopf in ihre Hände, während sie begann, alles zu verarbeiten, was in den letzten 24 Stunden geschehen war. 

Wie sollte sie jemals wieder allein durch die Gänge gehen? 

Wie sollte sie Berties Gesicht in der Klasse sehen, ohne in einen manischen Anfall zu verfallen?

Würde sie jemals wieder das Gefühl haben, dass ihr Körper ihr eigener war? 

All diese Fragen wirbelten in ihr herum und stießen auf ihr Gehirn. Plötzlich durchflutete sie eine Welle ungebremster Übelkeit. Sie sprintete praktisch ins Bad, schloss die Tür so leise wie möglich und kniete sich über den Toilettensitz. 

Nach zehn Minuten, in denen sie ihren gesamten Magen erbrochen hatte, hörte sie ein leises Klopfen an der Tür. 

"Entschuldigung! Dauert nur einen Moment!" Ihre Stimme war rau und raspelig, aber hatte einen alarmierten Tonfall. 

Schnell bespritzte sie ihr Gesicht mit Wasser und tat ihr Bestes, um sich den Mund mit der Zahnpasta auszuwaschen, die sie in der Schublade gefunden hatte. Als sie sich versehentlich im Spiegel ertappte, sah sie, dass ihre Haut mit riesigen lila Blutergüssen übersät war, und sie zog eine Grimasse bei diesem hässlichen Anblick. 

"Scheiße...", flüsterte sie, aber irgendwie gelang es Tom, sie zu hören. 

"Grindelwald...", erklang eine tiefe Stimme hinter der Tür, aber sie kannte ihn gut genug, um zu wissen, dass es eine Warnung war. Sie riss die Tür auf und versuchte, das genaue Gegenteil von dem zu tun, was sie fühlte, und schenkte seinem verschlafenen, besorgten Gesicht sogar ein fröhliches Lächeln. 

"Morgen!", begrüßte sie ihn in einem vergleichsweise fröhlichen Ton. Ihr Herz begann schnell zu klopfen, denn sie sehnte sich danach, dass dieser seltsame Austausch zwischen ihnen zu Ende ging, bevor er überhaupt begonnen hatte.  

Toms Augenbrauen zogen sich misstrauisch zusammen, als er ihre seltsame, hektische Erscheinung wahrnahm. Er versuchte verzweifelt, nicht daran zu denken, wie sie in seinem Hemd aussah. 

"Was ist los?", fragte er sie mit hochgezogener Augenbraue und abwartendem Blick - als wäre sie gerade aus einer Irrenanstalt geflohen. 

Dieses Mädchen würde sein Tod sein. 

"Nichts. Es ist alles in Ordnung. Eigentlich fühle ich mich großartig ... fantastisch sogar!", log sie und schlüpfte an ihm vorbei aus der Türöffnung. Sie konnte es nicht ertragen, ihm ins Gesicht zu sehen, nicht nach allem, was er letzte Nacht erlebt hatte. 

"Ist das so?", fragte er, verschränkte die Arme und lehnte sich gegen den Türrahmen. Er beobachtete, wie sie erbärmlich versuchte, das Hinken ihres Schrittes zu verbergen, als sie zum Bett hinüberging. Offensichtlich durchschaute er ihren schrecklichen Täuschungsversuch sofort.

"Ja, verdammt brillant ... ähhh ... danke, dass ich hier bleiben dürfte ..." Unbeholfen begann sie, in panischer Eile ihre Sachen zusammenzusuchen. "Ich muss mich beeilen, es gibt viel zu tun... packen und so...", begann sie hektisch das Bett zu machen. 

"Eleanor...", seufzte er und fuhr sich mit der Hand durch die Haare. Wieder einmal hatte er keine Ahnung, was er tun sollte und fühlte sich völlig nutzlos. Tom wollte die richtigen Worte finden, aber als er sie suchte, fiel ihm nichts ein, was ihm angemessen erschien. 

"Danke für das Hemd, ich werde es dir nach den Ferien zurückgeben." Am Saum befand sich ein Fleck getrockneten Blutes und sie wusste, dass es ihm nicht gefallen würde, wenn sie sein Hemd ruinierte. Schnell machte sich Eleanor auf den Weg zur Tür und vermied den Blickkontakt mit ihm so gut wie möglich. 

Er sah sie nur an, als wäre sie verrückt. 

Als sie die Hand auf den Türknauf legte, drehte sie sich zu dem Jungen um, der einen äußerst besorgten Gesichtsausdruck aufsetzte. 

"Ich glaube, ich sollte dich begleiten...", begann Tom unbeholfen.

"Frohe Weihnachten!", wünschte sie ihm plötzlich und unterbrach ihn. Und damit verschwand sie, ohne ihm auch nur einen Moment Zeit für eine Antwort zu geben. 

"Was zum Teufel, Eleanor...", flüsterte er, kniff sich in den Nasenrücken und schloss die Augen.