❝Nada nos hace tan solos como nuestros secretos.❞
PAUL TOURNIER

CLAVELES. NATIVO DE LA REGIÓN MEDITERRÁNEA. Originalmente era un color rosa púrpura, pero se cultivaba para otros colores, incluidos el rojo, el rosa, el blanco y, lo más pertinente, el naranja. Mencionado por primera vez en la literatura griega hace 2.000 años.

Anteriormente la flor favorita de Hazel Finley.

Desde entonces ha recibido dos ramos más, de nuevo sin nota ni tarjeta, y cada vez le dan náuseas. Nick la está acosando. Él sabe dónde vive. Probablemente sepa dónde trabaja y con quién trabaja.

Por eso exactamente no se lo ha contado a nadie. Probablemente la despedirían y, de todos modos, no quiere que Nick sepa que todos saben quién es. Él nunca le ha hecho nada que ella no pudiera manejar, y definitivamente no es un asesino en serie, por lo que, en lo que respecta a Fin, no es asunto de la UAC.

Pero tiene que admitir que esto añade un nivel adicional de estrés después de que se le hayan asignado todas las tareas de JJ como enlace con los medios. Nunca volverá a dar por sentado a JJ. Después de largos días en la oficina, regresa a casa, cierra todas las puertas, revisa todas las ventanas, cierra todas las cortinas y luego, de alguna manera, come algo si no está demasiado agotada.

Deberías decírselo a alguien, susurra la parte tranquila e inocente de su cerebro. Pero luego la otra parte le dice que nadie merece cargar con todo su trauma, que una vez que ella les dice una cosa, todo lo demás se derramará y que no necesitan eso.

Este es el lado de su cerebro que Fin prefiere.

Hace que todo sea más fácil.

Este es también el lado de su cerebro que le dice que no le gusta Spencer Reid, que no se siente atraída por cada uno de sus movimientos.

Es una mentira difícil de mantener, junto con todo lo demás.

Algo va a fallar.

—Vanessa Holden, veinticinco años—dice Fin, haciendo clic en el botón del control remoto de JJ para mostrar imágenes de la escena del crimen. Este caso le provocó un escalofrío cuando miró el expediente por primera vez esta mañana—El viernes pasado, fue a un club nocturno con su hermana Ashley. Un extraño, un hombre blanco, de aproximadamente su edad, apareció y se fueron juntos a la una de la madrugada para regresar a su apartamento. La obligó a ponerse de rodillas—vuelve a hacer clic en el botón y hace una mueca—Y luego él la abrió, justo debajo del estómago.

Morgan, reclinado tanto en su silla que a Fin le sorprende no haberse caído, levanta las cejas. 

—Vaya.

—Sí, bastante duro—dice Rossi, en el tono de voz más frío, como si esto fuera completamente normal.—Lo cual, para ser justos, es cierto—.

—'Vaya' tiene razón, Hércules—responde Fin, asintiendo con la cabeza hacia Morgan.

—La evisceración hace que los intestinos se derramen—dice Spencer, señalando la espeluznante foto en la pantalla—Puedes sobrevivir unas pocas horas, incluso días.

—La hora de la muerte fue alrededor de las cinco de la mañana—continúa Fin—Después de que él le cortó la garganta.

—Así que la destripó, pero no la mató durante cuatro horas—Rossi frunce el ceño.

—Podría ser un sádico sexual—sugiere Emily sabiamente.

—Lo primero que pensé fue exactamente, Em, pero hay dos asesinatos anteriores de hace un año con el mismo modus operandi, sólo que las víctimas eran prostitutas—Fin empuja la pequeña pila de archivos que tiene cerca hacia el centro de la mesa, sintiéndose un poco orgullosa de sí misma, para ser honesta.

—Está bien, sigue adelante—dice Morgan, asintiendo con la cabeza hacia ella—¿Por qué crees que este es el mismo su-des?

—Pensé que nunca lo preguntarías, Derek—Fin hace click en el botón del control remoto unas cuantas veces más para que aparezca la última foto de la escena del crimen—En el departamento de Vanessa Holden, la policía encontró lejía, amoníaco y bolsas de basura dispuestas en forma de triángulo. Hace un año...—Más clics en el botón—Lo mismo en las habitaciones del motel.

—Está limpiando—dice Emily, frunciendo el ceño confundida.

—Tal vez tratando de ocultar sus huellas—añade Morgan, golpeándose la barbilla pensativamente.

—Podría ser una señal de remordimiento—Cuando Spencer dice esto, mira directamente a Fin y ella no puede evitar notar lo increíblemente atractivo que se ve. Entonces ella mira hacia otro lado.

—Disculparse por el asesinato minimizando el desorden—Rossi asiente con aprobación, balanceándose hacia adelante y hacia atrás en su silla.

—Uh, no del todo—los corrige Fin. Esta es la peor parte—Se encontró lejía y amoníaco debajo de las uñas de las tres víctimas.

Morgan se da cuenta primero.—Los está obligando a limpiar su propio asesinato.

—Es el mismo su-des—dice Hotch, hablando por primera vez—Llegan en treinta.

Y eso es todo.

—Entonces, si el su-des cambió la victimología, ¿eso lo hace organizado o desorganizado?—pregunta Emily, mirando a Fin y Rossi al otro lado de la mesa entre ellos. Están a la mitad de su vuelo a Atlanta y la discusión sobre este caso está en marcha.

—Bueno, las prostitutas señalan en una dirección, el club en otra—dice Morgan, agitando el expediente como evidencia de su teoría.

—La disposición triangular de los artículos de limpieza es interesante—dice Spencer, entrecerrando los ojos hacia su archivo y arrugando la nariz por la concentración.

—¿Obsesivo-compulsivo?—pregunta Hotch.

—Podría haber sido institucionalizado—responde Emily pensativamente.

—Aquí nos falta el bosque por los árboles—Rossi se recuesta en su asiento, con los brazos apoyados en la mesa frente a él—Este tipo empezó con prostitutas, una victimología de alto riesgo, se tomó un año de descanso, volvió y mató a una socialité.

—Sin entrada forzada, sin coacción de ningún tipo—añade Morgan, asintiendo.

—Exactamente—dice Rossi—Entonces, ¿Cómo pasa nuestro su-des de perdedor del año a Don Juan?

—En realidad, tal como Byron lo interpretó, Don Juan era una irónica inversión de los roles sexuales—dice Spencer, sonriendo mientras habla. Está emocionado, lo que hace sonreír a Fin—Y cuando...—hace una pausa cuando ve la expresión desinteresada de Hotch—E-eso es todo—se aclara la garganta y vuelve a mirar su expediente.

—Hey, Spence—susurra Fin, y espera hasta que él la mira—Cuéntamelo más tarde, ¿de acuerdo?—ella no entiende por qué los demás odian tanto las divagaciones de Spencer. Siempre es interesante y adorable cuando se emociona. Todos actúan como si fuera la cosa más molesta del mundo.

Spencer sonríe suavemente y asiente.—Bueno.

—Algo debe haber sucedido entre la última prostituta y Vanessa Holden para hacerle cambiar su victimología—dice Hotch, pasando de las fotos de la escena del crimen en su archivo.

—¿Crees que el su-des podría haber conocido a Vanessa?—pregunta Fin, pasándose una mano por el pelo. Está haciendo el efecto de cabecera y ella odia cómo se ve.

—Es poco probable—responde Morgan—Los sádicos sexuales atacan de forma anónima.

—Tienen que romper una conexión personal y ver a sus víctimas como objetos para perpetrar este nivel de tortura—Spencer le da una mirada dulce mientras dice esto. A Fin le encanta cómo explica las cosas. Nunca es condescendiente ni grosero, simplemente le gusta decirle a la gente cosas que normalmente no sabrían. Es dulce.

—Entonces tenemos que construir dos perfiles—Emily suspira como si ya estuviera agotada—Uno para el sudes que mató a prostitutas, otro para el sudes que va a clubes.

—Nunca habíamos hecho eso antes—murmura Rossi, levantando las cejas.

—Prentiss tiene razón—Hotch levanta la vista de su expediente y mira al resto de ellos—La victimología es tan diferente que los trataremos como su-des separados y veremos qué se superpone. Reid, elabora un perfil geográfico, céntrate en la ubicación de los asesinatos. Prentiss y Rossi, concéntrate en las prostitutas. Finley, Morgan y yo. Iremos a tratar con Vanessa Holden.

Fin abre el camino hacia la estación de policía de Atlanta y en secreto le encanta cómo suenan sus tacones en el pasillo de concreto. Hoy hizo todo lo posible para lucir más profesional: chaqueta beige, suéter blanco, pantalones negros y botas de tacón grueso. Me veo rudo.

Doblan una esquina y aparece una mujer alta y pelirroja, hojeando un expediente que parece sus propios expedientes. 

—¿Detective Harding?—pregunta Fin, y cuando la mujer mira hacia arriba, asiente y sonríe—Hola. Agente Hazel Finley.

—Gracias por venir—dice Harding, estrechándole la mano y sonriendo agradecido.

Los otros tres hombres se detienen detrás de ella y Fin hace las presentaciones. 

—Estos son los SSA Hotchner y Morgan, y este es el Dr. Reid.

—¿Hola, cómo están?—Harding estrecha las manos de Hotch y Morgan, pero Spencer solo le da su incómoda sonrisa y un pequeño saludo. Fin se muerde el labio para no reírse. Es tan lindo.

—Hola—comienza Spencer, de nuevo un poco incómodo—¿Existe una coincidencia de ADN entre el su-des y las prostitutas? Podríamos comprobarlo a través de ViCAP, por si acaso.

—Um, no hay ADN en absoluto—responde Harding con gravedad—Sin huellas, sin fibras. Al igual que Vanessa, todo se limpia.

—Contramedida forense bastante efectiva—Morgan levanta las cejas, ligeramente sorprendido.

—¿Qué pasa con los testigos?—pregunta Hotch—Alguien debe haber visto algo.

—Oh, sí. Mucha gente—el tono de Harding es ligeramente sarcástico, lo que hace que Fin piense que los testigos no fueron tan buenos esta vez.

—Así que tienes un boceto—responde Morgan, pero incluso suena un poco escéptico.

Harding busca en su expediente y le entrega una hoja de papel. Fin se inclina para mirar por encima del hombro—bueno, más bien por el codo—para ver. Es solo un boceto de un hombre blanco con cabello de color medio, cejas oscuras y nariz recta.

—Eso es un poco vago—dice Spencer en voz baja, inclinándose también sobre el hombro de Morgan para ver.

—Eso se debe a la otra contramedida de este tipo—Harding toma el control remoto de un televisor y presiona el botón de encendido—Echen un vistazo—muestra una imagen de seguridad granulada en blanco y negro de lo que parece un club nocturno. Después de unos segundos, señala a un tipo con sombrero que se mueve entre la multitud—Entonces, ¿este tipo, justo aquí? Ese es nuestro asesino.

—Parece un sombrero de fieltro—dice Fin, entrecerrando los ojos ante la pantalla. Hola, 2002 Justin Timberlake.

—Así que llama la atención sobre su rostro y al mismo tiempo lo oscurece—dice Hotch, con los brazos cruzados sobre el pecho.

—¿Entonces ninguna de tus declaraciones de testigos coincide?—Morgan está llegando a la raíz de lo que Harding ha estado diciendo.

Harding pasa a otra página de su expediente y lee: 

—'Tenía un lunar', 'no tenía lunar', 'tenía un espacio entre los dientes', 'no, sus dientes eran perfectos'—ella los mira y se encoge de hombros.

—Detective, vamos a tener que reunirnos con Ashley Holden—le dice Fin a Harding, metiéndose las manos en los bolsillos del pantalón—Ella es nuestra mejor apuesta para descubrir qué pasó esa noche.

—Bueno, desearía poder hacer que eso sucediera—responde Harding, usando nuevamente ese tono de voz sarcástico que significa más malas noticias—Pero, lamentablemente, la familia ha decidido dejar de cooperar.

—¿Por qué es eso?—Hotch frunce el ceño, con los brazos aún cruzados, si es posible, aún más apretados.

—Ellos no lo dirían—Jarding vuelve a encogerse de hombros—Ayer, la madre movería cielo y tierra para ayudar a encontrar al asesino de su hija. ¿Hoy? No, gracias.

Fin tiene algo que podría ayudar con eso: una hermosa mujer rubia en un escritorio lejano en Quantico. 

—Tengo esto—dice, sacando su teléfono celular y saliendo al pasillo, marcando ya el número de Penélope.

—El provocativo palacio de PG de todas las cosas programadas. Reina del código hablando.

—Oye, Penna. La familia Holden no está siendo del todo cooperativa. ¿Tienes algo que pueda ayudar con eso?

Los dulces sonidos de escribir resuenan a través del altavoz del teléfono, luego Penélope dice: 

—Hazelnut, si violaron la ley, eso sería una cosa, pero no han hecho nada malo.

—¿Registros públicos, tal vez?—sugiere Fin, caminando de un lado a otro por el pasillo. Sus tacones realmente suenan geniales—¿Salas de chat, periódicos, amenazas, algo así?

—Oh, tengo montones de publicaciones en blogs sobre ellos—responde Penélope después de un momento—Los Holden eran los que impulsaban y agitaban la ciudad...—una breve pausa, luego:—Y las cosas desagradables siguen al dinero.

—¿Qué es?

—'Los Holden obtuvieron lo que se merecían'—lee Penélope, sonando consternada—'¿Por qué Ashley hizo que mataran a su hermana?' Vaya. '¿Cuánto cuesta destripar a la cachonda?'

—Envíamelos, por favor, dulce P—dice Fin, sonriendo con satisfacción. Sabía que esto sucedería y es perfecto para ella.

—Lo haré, H-Dot.

—Oh, cariño, si fueras palabras en una página, estarías en letra pequeña—Fin ha estado guardando este desde hace unos días. Es bastante asqueroso, pero sabía que a Penélope le encantaría.

Y, tal como pensó Fin, hay una sonrisa en la voz de Penélope cuando dice: 

—Oh, cariño, es verdad. ¡García fuera!.

Hay un viaje de cuarenta minutos hasta la enorme propiedad de los Holden y todo el camino es bastante tranquilo. Morgan conduce, con Hotch montado en la escopeta y Fin en el asiento trasero, mirando por la ventana. Son negocios, lo sabe, pero extraña un poco la conversación de Spencer.

Y los Holden también tienen sirvientes, aparentemente, porque su ama de llaves abre la puerta y los deja entrar gentilmente, apresurándose a buscar a la Sra. Holden de inmediato. Esperan unos minutos, antes de que una mujer mayor, alta y pelirroja, aparezca a la vuelta de la esquina. Ella les dedica una sonrisa amable pero bastante fría. 

—Buenas tardes.

—Buenas tardes, señora—Fin inclina la cabeza hacia ella cortésmente, su instinto le dice que primero sea amable—Soy la agente Hazel Finley del FBI, y estos son los SSA Morgan y Hotchner—ella les hace un gesto a su vez, todavía sonriendo.

—Lamento que hayas venido hasta aquí—dice la señora Holden, abandonando la simulación y lanzando a Fin una mirada fulminante.—Es una pérdida de tiempo. Ashley no sabe absolutamente nada y queremos dejar esto atrás lo antes posible.

—Sra. Holden, lamentamos mucho su pérdida—dice Fin, antes de que Hotch o Morgan hayan siquiera abierto la boca—Y entiendo cómo se siente.

—¿Cómo puedes...?—la señora Holden claramente no esperaba esta línea de conversación; ella está sin palabras.

—Mi padre y mi hermano fueron asesinados cuando yo tenía catorce años—No mires a Morgan y Hotch. Mantén tus ojos en ella. Este es sólo tu trabajo. Era... muy difícil hablar de ello—A mi hermana y a mí nos preguntaron una y otra vez sobre lo que vimos, lo que oímos. Pensé que si nos quedábamos en silencio, si simplemente lo ignorábamos, desaparecería y Nuestra familia volvería a estar completa. Pero así no es como funciona, Sra. Holden. Si mantenemos la boca cerrada, los asesinos de nuestra familia pueden salirse con la suya. La ayuda de sus hijas para atrapar al hombre que hizo esto, así que por favor cooperen con nosotros.

La boca de la señora Holden está abierta en una amplia O, y Fin traga saliva, manteniendo deliberadamente sus ojos alejados de Hotch y Morgan. Sabe que si los mira, todo le saldrá de la boca, y eso no puede suceder. Hoy no. Nunca.

—Si me acusan de algo...—dice finalmente la señora Holden, levantando la mano en señal de advertencia.

—Señora—comienza Morgan, acercándose.

—Yo seré...

—Señora.

—Estaré al teléfono tan rápido...

—Señora, señora, no lo haremos—Morgan le lanza una mirada seria y honesta.

Hay una larga pausa y luego la señora Holden huele y se coloca las gafas en la nariz. 

—Está bien. Síguanme.

Fin ignora los murmullos detrás de ella y sigue a la señora Holden por la casa. Mientras Hotch y Morgan entrevistan a Ashley, ella se sienta y bebe té tibio con la Sra. Holden en mayor parte en silencio, interrumpido por algún comentario ocasional sobre el clima o buenos lugares para comer en Atlanta. La señora Holden parece pensar que los agentes del FBI también tienen tiempo para hacer turismo en los casos. Fin no tiene la energía para corregirla.

Después de unos veinte minutos, Hotch viene a buscarla y por la expresión de su rostro queda claro que van a hablar sobre lo que ella dijo. Él abre el camino hacia afuera, y en el momento en que salen por la puerta, la detiene en el camino de entrada y le dice:

—La información sobre tu padre y tu hermano no estaba en tu expediente.

—Lo sé.

—Ya deberías saber esto, Finley, pero no tenemos el hábito de mentir para poner un pie en la puerta—Hotch está usando su voz de padre "no estoy enojado, estoy decepcionado", y Fin lo odia.

—No mentí—mantiene el tono sereno, lo cual es algo milagroso—Todo lo que le dije era verdad.

—Finley...

—Hotch, me sucedieron muchas cosas que no están en mi expediente, y eso es porque no son relevantes. Y si estás enojado porque no confié en ti lo suficiente como para decirte que la mitad de mi familia fue asesinada. Será mejor que te acostumbres, porque no planeo difundir la historia de mi vida en el corto plazo—Fin dice todo esto en un tono de voz tranquilo y uniforme, pero no mentirá, tiembla cerca del final.

La expresión de Hotch es pétrea y el viaje de regreso a la estación conlleva una tensión tan espesa que podría cortarla con un cuchillo. A Fin le resulta extremadamente difícil soportar cuarenta minutos de gélido silencio, pero al mismo tiempo, no tiene idea de qué decir. Se siente como si tuviera catorce años otra vez, le cuenta a la policía lo que pasó y ve a su hermana llorar y llorar y llorar. Hay ese mismo frío vacío dentro de ella cada vez que lo menciona. Por eso ya no lo menciona.

Emily, Rossi y Spencer están sentados alrededor de una mesa en una sala de conferencias desierta cuando llegan. Spencer levanta la vista, ve a Fin y frunce el ceño con preocupación. Espera hasta que Hotch y Morgan se sienten antes de saltar, colocar su marcador al lado del mapa de la pizarra y caminar hacia ella, bajando la voz. 

—¿Está todo bien?

—Si, lo esta—Fin sabe que su cara dice lo contrario.

Spencer niega con la cabeza, con expresión suplicante.—Por favor, no me mientas. ¿Pasó algo?

—Yo... le mencioné algo a la señora Holden sobre mi vida para ayudar en nuestro caso, hacer que se abra un poco—dice Fin con cautela, evitando sus ojos—Hotch no estaba muy contento con eso. Eso es todo.

—¿Qué...?

—Spence, realmente no quiero hablar de eso—suspira y se frota el espacio entre los ojos con el dedo índice. Hay un dolor de cabeza que se está acumulando allí, lo que no significa nada bueno para su futuro—¿Tienen café aquí?

—Sí, te traeré un poco—los dedos de Spencer rozan suavemente su codo.

—No, lo conseguiré, está...

—Lo conseguiré—No es una pregunta. Fin mira a Spencer, incrédulo. Señala una silla vacía al lado de Morgan, que está sentado en la mesa sin ningún motivo—Siéntate. Ya te lo traigo-

Fin se sienta.

Spencer regresa con dos tazas de café, una de las cuales deja frente a ella con una suave sonrisa. 

—El su-des mató a las prostitutas en distintos moteles de pago por hora en el condado de Fulton, allí mismo, en uno de los barrios más pobres de la zona—señala una pegatina roja en el mapa—Ahora bien, el apartamento de Vanessa Holden estaba en el distrito de Peachtree, donde hay mucho dinero. Según la geografía, no sólo está cambiando su victimología, sino que ha cambiado toda su categoría impositiva.

—Bueno, el alto perfil de Vanessa Holden lo confirma—dice Morgan, asintiendo—Al matarla, estaba ascendiendo en la escala social.

—Si ese es el caso, este su-des tenía un largo camino por recorrer—añade Rossi, mirando el mapa con la barbilla apoyada en la mano.

Spencer toma la silla al otro lado de Fin y ella empuja su rodilla con la de ella en un silencioso "gracias". Ya se siente más tranquila, lo cual es extraño. Por lo general, su ira y frustración empeoran cada vez más hasta que explota.

Rossi abre un periódico viejo y lo pasa sobre la mesa para que lo vean Spencer, Fin y Morgan. 

—Ambas prostitutas se anunciaron aquí. Mira sus fotos.

Hotch se inclina sobre el hombro de Spencer para ver.—Posicionamiento subordinado, pidiendo ser dominado.

Emily frunce los labios pensativamente.—¿Prometer ir a verte? Eso elimina la interacción social de encontrarse en una esquina.

—Eso está muy lejos de ser un su-des seguro de sí mismo que golpea el club—dice Morgan, con las cejas arqueadas.

—Pero se tomó un año de descanso entre los asesinatos—responde Fin, sorbiendo su café con cuidado. Es perfecto, aparte del hecho de que es terrible, y reprime una sonrisa ante el hecho de que Spencer sabe exactamente cómo le gusta el café—Tal vez decidió tener su verano de chica sexy y cambiarse por completo.

—Eso es imposible—Morgan ni siquiera sonríe ante su broma. Rudo.

—¿Por qué?

—Bueno, quiero decir, aquí estás hablando de una transformación total—explica—Quiero decir, cómo hablas, quiero decir, cómo te vistes, cómo piensas sobre ti mismo.

—Tal vez sea difícil—dice Hotch, hablando por primera vez—Pero no imposible. Creo que Fin ha descubierto algo—el no sonríe y ni siquiera la mira, pero eso es un gran elogio viniendo de Hotch. Fin tomará lo que pueda conseguir. Esto es perdón y ella está de acuerdo con eso.

—Ya empezó a matar—Rossi se recuesta en su silla, mirando el tablero de pruebas—Debe haber habido un desencadenante secundario que lo motivó a cambiar quién era. Entonces, si vas a transformarte, ¿Cómo lo harías?

—Una dieta constante de libros de autoayuda—sugiere Emily, apoyando la barbilla en la mano—¿Empezar a ir al gimnasio?

—Tienes que aprender a leer a la gente—dice Spencer, y cuando toma su café, su brazo roza el de Fin. Su estómago da un vuelco. Dios, ¿Qué tengo, doce? ¡Crece!—Quiero decir, ¿Qué es una camioneta? Básicamente es sólo un perfil.

—Decodificar señales de interés y recodificar otras similares—Morgan asiente.

—Si eres demasiado obvio, desactivas a tu objetivo...—Emily se calla, mirando pensativamente a nada en particular.

—Y si no te das cuenta, tu objetivo se aburre y pasa a otra persona—finaliza Fin, asintiendo. Está empezando a tener sentido ahora.

—Eso no parece algo que pueda hacer por sí solo—Hotch se sienta erguido, mirándolos a todos, buscando ideas.

—No—Emily niega con la cabeza y se muerde el borde de una de las uñas—Tendría que ir a algún lugar para aprenderlo.

—Sí, ¿una clase de autoayuda, tal vez?—Spencer sugiere.

—Sabes, hay algo en eso—Fin le da un codazo en el hombro con aprobación.

—Uh, espera un minuto. Veamos—Morgan no parece convencido—Un su-des que mata prostitutas. ¿Realmente está pensando en inscribirse en un seminario de Tony Robbins?

Rossi levanta la vista del periódico que había tenido antes, con una expresión familiar y semiorgullosa en su rostro. 

—Lo haría si encontrara una clase en el mismo lugar donde encontró a las prostitutas—le pasa el periódico a Morgan, quien lo sostiene para que Fin pueda verlo también.

En la sección Personal, en la esquina superior derecha de la página, hay un pequeño anuncio que dice: "APRENDE A RECOGER POLLUELOS" con un número de teléfono adjunto.

Fin mira a Morgan y sonríe.—Morgan cero, su-des uno.