❝ El castigo del mentiroso no es en absoluto que no le crean,
sino que no puede creer a nadie más.❞
GEORGE BERNARD SHAW

—HAY SUCESOS EXTRAÑOS EN ESTE CASO, PERO LES INSISTO A NO ABANDONAR LA RAZÓN EN LA BÚSQUEDA DE LA VERDAD—Hotch tiene una figura imponente, de pie frente a todos los oficiales de policía del Bajo Canaan, con las manos en los bolsillos y el ceño fruncido—Esto no es obra de un fantasma, y ​​no es obra de un asesino que regresa de entre los muertos.

—Este es alguien que vive aquí, en Lower Canaan—continúa Fin, con las piernas cruzadas sobre el escritorio junto a Hotch. Ella se siente más cómoda así. le recuerda cuando era niña y la distrae de los temas importantes que cubren en estos perfiles. Especialmente éste—Y...—ella respira profundamente, deseando que su corazón se calme—Esta persona es una mujer.

—Su última víctima, Sid Rutledge, era la mula del Hacedor de Ángeles—dice Morgan, apoyando su cadera contra el escritorio de Fin, con los brazos cruzados—Sacó de contrabando artículos de la prisión de Hawkesville, incluido el semen que se plantó en la primera escena del crimen.

—Ella mató a Rutledge porque él sabía que ella era la imitadora—continúa Spencer desde el otro lado de la habitación—Y también porque la estaba chantajeando.

—Ahora sabemos que Rutledge fue transferido a Hawksville desde una prisión para mujeres, a raíz de acusaciones de que estaba usando su posición para obtener favores sexuales de los reclusos—Fin puede oír en el tono de Morgan exactamente lo que piensa de Rutledge, y no es bueno.

—Y tenemos una idea bastante clara de que esto es exactamente lo que le hizo a nuestro su-des—añade Fin, examinando con los ojos al grupo de policías frente a ella. En su mayoría hombres, en su mayoría blancos. Tipico de Ohio—A cambio de guardar silencio, quería sexo.

—Porque ella le disparó en la basura, ¿verdad?—pregunta un oficial pelirrojo cerca del frente.

—Eso y el hecho de que tomó un inhibidor de la PDE-5 poco antes de su asesinato—responde Spencer, ajustándose la corbata. Fin nota que su voz es un poco más alta que antes y ¿Se está sonrojando?

—¿Un qué?—pregunta Dobson, frunciendo el ceño.

—Viagra—explica Morgan.

Los ojos de Spencer se encuentran con los de Fin y se aclara la garganta, apartando la mirada rápidamente. ¡Se está sonrojando! Oh, le da vergüenza hablar de sexo. Fin piensa que eso es algo lindo.

—Estamos buscando a una mujer blanca de unos treinta y tantos años—dice Hotch, con un tono de voz que dice claramente  'volvamos a encarrilar esto, niños'—Y es muy inteligente. Y no es sólo una fan, es una groupie.

Ahora bien, ella no es lo que uno esperaría normalmente—dice Morgan—La mayoría de las veces, son atractivas...

Señorita Misisipi 1977...

—Están bien educados...

Diploma de bachillerato, cuatro años en la USM–

—Tienen éxito...

La mejor de su clase, le ofrecieron puestos en todos los bufetes de abogados de Biloxi.

—Algunas incluso están casadas.

Ella estaba... Fin, detente. Ella no era una fanática; ella era solo una psicópata. Fin se clava las uñas en las palmas, deseando que su mente se concentre, concentrándose en el dolor, e inhalando bruscamente por la nariz. No se trata de ella, se trata de detener al su-des.

—Generalmente, se dividen en tipos—dice Spencer, y Fin se da cuenta de que la está mirando por el rabillo del ojo—Algunos son reformadores, tienen la misión de salvar o rescatar a estos asesinos. A menudo, este tipo de groupie se ha criado en un ambiente religioso represivo y específicamente ha estado expuesto a los ideales de represión sexual y subyugación de las mujeres.

—Nuestro su-des es de un tipo diferente—continúa Morgan—Aquel que sufre de hibristofilia.

—Derivado de las palabras griegas hubrizein–"cometer un ultraje contra alguien"–y philo – "tener una fuerte afinidad o preferencia por"—Cuando algunos de los oficiales parecen confundidos. Fin explica—La hibristofilia es una atracción sexual profundamente arraigada hacia los hombres que cometen crímenes violentos. Nuestra sudes se siente empoderada por tipos como Ryan, fortalecida con la confianza que a ella le falta, que proviene de su baja autoestima y, odio decirlo, problemas con su padre.

Algunos oficiales se ríen y otros le lanzan miradas lascivas, pero a Fin no le importa. Fue una buena broma, valió la pena. Puede sentir la mirada de Hotch perforando un agujero en la parte posterior de su cabeza, pero oh, bueno. Ha distraído su mente de... bueno, es una buena distracción.

—Bueno, las víctimas fueron violadas—dice un oficial de pelo oscuro, encogiéndose de hombro—¿Cómo explicas eso?

—Ella está usando un instrumento para simular la agresión sexual—responde Morgan—Esto es algo que ella guarda en su 'kit de violación', junto con el arma que usa para golpear a sus víctimas.

—Esta es una lista de mujeres que visitaron y escribieron al Hacedor de Ángeles mientras estaba en prisión—dice JJ, levantándose de su silla cerca de la ventana. Ha estado callada todo este tiempo, Fin casi olvidó que ella estaba aquí—Hemos comenzado a rastrear estas pistas, pero la lista es extensa, por lo que necesitaremos su ayuda.

Hotch le hace un gesto de asentimiento al sheriff Dobson. 

—Gracias—lo  que significa que el perfil ha terminado.

JJ pasa las hojas de papel a los otros oficiales y Fin revisa su teléfono. No hay mensajes ni llamadas nuevas, lo que significa que Emily y Rossi todavía están en la oficina de Shara Carlino. Ella era una fan, visitó a Ryan docenas de veces y definitivamente era sospechosa de los asesinatos.

—Hey.

Fin mira hacia arriba y apaga su teléfono. Es Spencer, con las manos metidas en los bolsillos y el ceño fruncido por la preocupación. 

—Hola, doc. ¿Qué pasa?

Baja la voz y se acerca.—¿Estás bien?

Ah, mierda—¿Qué?

—¿Estás bien?—Spencer pregunta de nuevo—Tú simplemente... pareces fuera de lugar hoy.

Porque lo estoy. Pero Fin pega en su rostro lo que espera sea una sonrisa convincente. 

—Sí, estoy bien.

Su boca forma una enorme 'O' y asiente vigorosamente, sin emitir ningún sonido. Obviamente, Fin no está en su período, pero no está dispuesta a decirle lo que realmente le molesta, no cuando lo conoce apenas hace tres meses.

—Hoy he tenido calambres muy fuertes—Fin se encoge de hombros sin comprometerse—Estaré bien una vez que Advil haga efecto.

Spencer está de color rojo brillante, pero Fin se sorprende de que no se haya escapado todavía. 

—¿Puedo... puedo traerte algo?

Awww. Fin niega con la cabeza—Eso es dulce, Spence, pero estoy bien, de verdad—Casi se siente mal por mentirle, ella no sabía que él sería tan caballero.

—Esta bien—el asiente lentamente, frotándose la nuca con torpeza—Bueno, estaré cerca si necesitas algo.

—Gracias, Spencer.—Fin le sonríe y, mientras él se aleja, una pequeña parte de ella se pregunta si debería haberle dicho algo más. Aunque no es la verdad, es demasiado doloroso.

Y a lo largo del día, cuando una bolsa de papas fritas, una delicia Rice Krispie y una barra de Snickers aparecen misteriosamente en el escritorio en el que está trabajando, Fin desearía poder sonreír ante la dulzura de todo eso, pero eso simplemente la hace sentir culpable, culpable. que está manipulando a alguien para que crea una mentira.

Pero una mentira es mejor que decirle la verdad, Spencer no merece la carga de la verdad.

Las alarmas no deberían sonar antes de las siete de la mañana. Fin se pregunta si el FBI tiene alguna jurisdicción al respecto. Pero se las arregla para salir de la cómoda cama del hotel y entrar al baño para cepillarse los dientes, a pesar de que el sol aún no ha salido. Malditas sean estas horas miserables.

Como el clima parece un poco frío, Fin opta por una blusa beige de manga larga y pantalones negros, y en lugar de sus típicas zapatillas altas, agarra sus botas de combate negras. Siempre me gusta cambiarlo.

En diez minutos, está abajo en el vestíbulo y luego está en la parte trasera de una camioneta con JJ, Rossi y Morgan; aparentemente, Spencer, Emily y Hotch han estado en la estación durante casi una hora. Sobresalientes.

—Wow, mira ese amanecer—dice JJ, dándose vuelta mientras sale del asiento trasero y mirando al cielo, que está pintado de naranja y rosa, como un vibrante algodón de azúcar.

—En cualquier universo normal, no estaría despierto para ver el amanecer—se queja Fin, bostezando.

Morgan se ríe.—Acostúmbrate, hermana. Ha habido casos en los que no dormimos durante días seguidos.

—¿Alguna vez pensaste en dejar de fumar?

—Ni siquiera una vez.

—Dios, ustedes son raros—Fin entra a la estación de policía, sacudiendo la cabeza—Necesito café.

Spencer y Hotch están sentados en un escritorio contra una pared, leyendo varios archivos, pero cuando se abre la puerta, ambos miran hacia arriba. Los ojos de Spencer se encuentran con los de Fin y él se levanta de un salto, tomando una taza de café que está a su lado y corriendo hacia ella.

—Bueno, ¡buenos días a ti!—Fin se ríe, le quita la taza y la bebe con cuidado—No tenías que traerme café... ¡Iugh!—casi escupe todo en la alfombra. Definitivamente eso no es café—¿Qué diablos es esto?

—Es té verde—dice Spencer en voz baja, con un sonrojo subiendo por su cuello—Yo, um... lo hice para ti. Leí que es mejor para...—baja aún más la voz—Los calambres menstruales que el café. Contiene un compuesto químico llamado L-teanina, que alivia el estrés y la tensión muscular. y también contiene aproximadamente ⅓ de la cafeína que contiene una taza de café estándar.

Ah, claro, lo del período. 

—Spencer, ¿Cuándo preparaste esto?—pregunta Fin, ignorando las risitas de Morgan detrás de ella.

—Aproximadamente...—Mira su reloj—Hace aproximadamente una hora. ¿Por qué?

Ella levanta el hilo de la bolsita de té, tratando de no reírse. 

—No se puede preparar té verde por tanto tiempo, de lo contrario se vuelve muy amargo. Primero hay que sacar la bolsita de té.

La boca de Spencer forma una gran "O".—¿Es-es realmente malo?—pregunta, haciendo una mueca.

Fin asiente y frunce los labios. Ella no le dirá esto, pero sabe a tierra quemada. 

—Fue un pensamiento muy dulce, Spencer, pero creo que hoy me arriesgaré por el café—ella le sonríe—Gracias, de verdad.

—'¡Gracias, de verdad!'—Morgan alza la voz, burlándose de Fin. Ella le da una palmada en el brazo en broma.

—Imbécil. 

—Perra.

—Chicos—Hotch está usando su voz de 'papá' nuevamente, pero esta vez, está hablando por teléfono—Ha habido otro asesinato. Prentiss, Morgan, vamos a la escena del crimen con el Sheriff Dobson. Rossi, Finley y Reid, quiero que ustedes tres sigan trabajando en las cartas, averigüen cuáles fueron enviadas a nuestro su-des. 

Así que Fin, Spencer y Rossi se sientan en un escritorio, leyendo docenas y docenas—cientos y cientos, si eres Reid—de cartas repugnantes. Le asustan a Fin; ¿Asesinos en serie que profesan su amor a las mujeres? No, gracias. Pero hay algunos que destacan: los dirigidos a una mujer llamada "Dove". La escritura es extraña, forzada y, por lo que han leído, Ryan era un tipo poético y alfabetizado. No encaja.

—Aquí hay otra de 'Dove'—dice Spencer después de un rato, sosteniendo una hoja de papel y mordiéndose el labio inferior—2 de noviembre de 2006.

—¿Lo mismo?—pregunta Rossi, paseándose frente al escritorio. Es una personalidad clásica de tipo B: poca capacidad de atención y se aburre fácilmente.

—Sí—Spencer asiente—'Aquí hace buen tiempo. Estamos en el jardín todo el día. Los pájaros se posan en la valla. Ahora hay luna llena'—le pasa el papel a Rossi para que pueda leerlo.

—Pasaba una hora al día en un patio de cemento—dice Rossi, frunciendo el ceño—No había jardín. No había pájaros—el se ríe sin humor—Haiku del corredor de la muerte.

—Quiero decir, he tenido novios analfabetos que podían escribir mejor que esto— dice Fin, sacudiendo la cabeza—Tienes que intentar realmente escribir así de mal.

Los ojos de Spencer se abren ligeramente. 

—Creo que sí—murmura, sus dedos todavía trazando líneas en las letras frente a él—Se esforzó mucho en poner cada palabra, incluso cada letra, en el orden correcto.

Ay dios mío. A Fin se le cae la mandíbula.—Es un código.

—Este método esteganográfico...

Spencer la mira.—Le habría permitido escribir cartas que no parecen cifradas. El mensaje real estaría oculto a plena vista.

—¿Qué necesitas para descifrarlo?—pregunta Rossi inmediatamente.

Spencer piensa por un segundo y luego dice—La capacidad de clonarme y un suministro de Adderall para un año.

—Eres gracioso, doc—dice Fin, revolviendo su cabello—Te prepararé un poco de té. El té verde tiene un compuesto químico llamado L-teanina que se ha demostrado que ayuda a la función cerebral...

—Ja, ja—dice Spencer secamente, poniendo los ojos en blanco y cepillando su cabello hacia atrás—Creo que arriesgaré el café.

—Voy a poner una olla"—dice Rossi, apresurándose hacia la cafetería.

Y el juego continúa. Spencer pasa la mayor parte de las siguientes cuatro horas mirando una pizarra, murmurando para sí mismo, escribiendo con un marcador, borrando lo que ha escrito y bebiendo mucho café. A Fin le estresa observarlo, por lo que lee las cartas y cuando él le pide una nueva, se la trae.

Después de un rato, JJ recibe una llamada de Morgan, pidiéndole que lleve los archivos de Delilah Grennan a la casa de Maxine Chandler, por lo que Fin la ayuda a cargar las cajas en una de las camionetas y le prepara cuatro tazas de café para llevar a los demás. Resulta que Spencer sabe cómo toman el café todos, lo cual es una suerte, porque nadie más lo sabe.

Entre los paseos de Rossi y los murmullos de Spencer, Fin no está segura de cuánta ansiedad más podrá soportar, así que cuando Emily llega corriendo a la estación pidiendo frenéticamente una computadora portátil, está más que feliz de ayudar.

Después de unos segundos de búsqueda, Emily señala la pantalla. 

—Las heridas punzantes en el estómago de las víctimas representan constelaciones.

—¿Constelaciones?—Fin arruga la nariz.

—No me digan que este tipo estaba siguiendo el zodíaco—dice Rossi con aire de disgusto.

Emily niega con la cabeza—No. Estas son de una familia de constelaciones conocidas como las Aguas Celestiales.

—Bueno, supongo que sabemos cómo se le ocurrió el apodo—dice Morgan, acercándose con una taza de café recién hecho en la mano—Por cierto, gracias por el café de antes—le dirige eso a Fin, quien sonríe.

—No hay problema, D.

—Por eso abría todas las ventanas después de cada muerte—dice Rossi, y Fin casi puede ver la bombilla sobre su cabeza—Para que sus almas pudieran ser liberadas al cielo.

—Delphinus, el delfín...—Emily señala cada constelación por turno—Equuleus, el caballito. ¿Algo te suena familiar?

—Sus cosas de origami—responde Morgan, asintiendo.

—Por supuesto que todo está ligado a las estrellas—Fin levanta las manos en el aire y pone los ojos en blanco—Quiero decir, ¿podrían estos tipos ser más estereotipados?

—Hay nueve constelaciones en las Aguas Celestiales—dice Hotch, inclinándose cerca de la pantalla por encima del hombro de Emily—El Hacedor de Ángeles mató a seis.

—Sí, nuestro sudes continuó donde lo dejó—responde Emily—Primero hizo a Vela...—hojea las fotos de la escena del crimen de los abdómenes perforados—Y luego, anoche, hizo a Carina. El único que queda es Columba.

—La paloma—dice Fin, y luego... oh, Dios mío—La paloma. Espera un momento: ¡la 'Paloma' a la que estaban dirigidas las cartas clave de Ryan!

—Una muerte más y ella completa su set—Rossi asiente con gravedad.

—Y ella conocía el significado de las heridas del estómago, algo que ni siquiera nosotros sabíamos—dice Hotch.

—Ella debe haber estado mucho más cerca de Ryan de lo que pensábamos—termina Morgan, sus ojos moviéndose entre Hotch y la computadora portátil.

—No sólo eran cercanos—al otro lado de la habitación, Spencer habla por primera vez en unas pocas horas, alejándose de su pizarra—Estaban enamorados.

—Oh, Dios mío...—Fin se queda boquiabierta—Spencer, ¿lo descubriste?

Él asiente y hace un gesto al resto para que se acerquen. Honestamente, Fin no está demasiado sorprendido. Es un genio literal, pero aparte de eso, parece que no hay nada que no pueda hacer.

—¿Cómo lo descifraste?—pregunta Rossi, que parece un poco sorprendido.

—Hice un perfil del autor"—responde Spencer—Cortland Ryan estaba en el corredor de la muerte con varios miembros de alto rango de la Hermandad Aria.

—¿Recibió el código de los arios?—pregunta JJ con escepticismo, caminando detrás de ellos, con la mano en el vientre. Fin ha notado que hace esto en situaciones estresantes o cuando alguien menciona a los niños, es dulce y reconfortante, y Fin sabe que será una madre increíble.

—O eso, o leyó mucha literatura del siglo XVI—Spencer señala la pizarra, que está llena de letras, números y notas garabateadas en las esquinas donde resolvió el cifrado—A los arios les gustaba usar un cifrado basado en un código de hace 400 años escrito por Sir Francis Bacon.

—¿Como Isabel I, ese Francis Bacon?—pregunta Fin, levantando las cejas. Lo de los arios es una tontería total, pero seguro que están comprometidos.

Spencer asiente, claramente impresionado.

—Así que es un código binario—dice Morgan, estudiando de cerca la pizarra.

—Sí. Bacon usó un alfabeto de veintiún letras. Éste tiene veinticuatro. A cada letra se le asigna una cadena de bits de cinco dígitos binarios.

—Espera, ¿Cómo un código de computadora?—pregunta Fin.

—Exactamente como el código de computadora. Esta combinación produce treinta y dos codificaciones posibles. Normalmente, usarías una computadora para ejecutar todas esas combinaciones, pero fue más rápido hacerlo a mano hasta que encontré la correcta—Spencer dice todo esto muy rápido, sin apenas detenerse para respirar, todavía mirando la pizarra en profunda concentración.

Los labios de Emily están ligeramente abiertos por la sorpresa, y extiende la mano y toca a Spencer en la mejilla. Él se aleja de ella, frunciendo el ceño. Ahí está otra vez la cara de 'tienes que estar bromeando, perra'.

—Es tan realista—dice Emily con una cara completamente seria.

Fin resopla y JJ se cubre la boca para ocultar su sonrisa, pero Spencer simplemente pone los ojos en blanco y se inclina para tomar el resto de las cartas del escritorio a su lado. 

—Ahora no tenemos un registro completo de su correspondencia, pero pude hacer una cronología. La mujer a la que llama 'Dove' estableció contacto poco después del juicio.

El recuerdo golpea a Fin como un tren de carga, tanto que siente como si su cerebro se cayera. 

Papá, en la mesa del desayuno, leyendo el periódico con un lápiz en la boca, concentrándose en su crucigrama. Oliver a su izquierda, sosteniendo esa maldita camioneta azul que amaba y haciendo girar sus ruedas chirriantes. Lars en su silla alta, cantando una canción cuya letra no conoce y tocando jazz, tal como le mostró Ollie.

Y la pequeña Fin, de apenas más de cinco años, comiendo tranquilamente sus huevos y escuchando el caos que la rodea.

Esto fue antes de lo que llaman el "factor estresante".

El detonante de todo lo horrible que alguna vez hizo.

Y su papá solía llamarla su paloma.

—¿Fin?

Mierda. Fin levanta la cabeza y pone una mirada confusa en su rostro. 

—¿Si?

—¿Estás bien?—pregunta Emily, con preocupación en su voz.

—Si bien. Sí, sólo necesito ir al baño. Ya vuelvo.

Haciendo caso omiso de las miradas de los demás, Fin se apresura al baño y cierra la puerta con llave. Se hunde en el inodoro y se pasa los dedos por el pelo, intentando controlar su respiración y su ritmo cardíaco. Contrólate a ti misma. Supéralo.

Nada en este caso es similar a ella, excepto por el hecho de que el su-des es una mujer, entonces, ¿por qué le molesta esto? Fin se recuesta contra el inodoro, siente el frío vidrio presionar su espalda y cierra los ojos. Perra tonta, aguanta.

Su terapeuta solía decirle que los flashbacks eran normales, incluso comunes, y que debería aceptarlos como recuerdos y seguir adelante, pero eso fue hace años y ni siquiera puede recordar la última vez que tuvo un flashback. ¿En la universidad? ¿Después de Nick? Ella no puede recordarlo.

Entonces lo trata como un ataque de pánico y respira profundamente. Dentro por cinco segundos... Fuera por siete... Dentro... Fuera...

Se oye un suave golpe en la puerta. 

—¿Fin?—Es JJ.

Fin respira profundamente otra vez y se asegura de que no le tiemble la voz. 

—¿Sí?

—¿Estás bien?

—Sí, estoy bien.

—Está bien...—JJ no parece convencida—Ha pasado más de media hora, así que pensé en comprobar que estuvieras bien.

¿Media hora? Parecieron sólo unos minutos... Pero Fin se levanta, se quita la camisa y abre el fregadero. 

—¡Ya voy!

Sumerge las manos en agua fría y se salpica la cara, sintiendo las gotas deslizarse por su piel, calmando el calor de su frente y sus mejillas. Y luego pone cara de valiente y sale, dispuesta a fingir que no pasó nada, como siempre lo hace.

—Fin, toma un chaleco y súbete a uno de los autos—dice Hotch, arrojando el archivo que tiene en sus manos a una de las cajas de cartón—Tenemos a nuestro su-des.

Faye Landreaux, contadora pública, trabaja desde su casa. Ella es la próxima víctima de Chloe Kelcher y Chloe ya está en su casa.

—Sheriff, necesito que traiga todos sus vehículos al frente—le dice Hotch ahora a Dobson—Mirando hacia adelante con las luces apagadas. Y necesito un megáfono.

Dobson asiente y va a transmitir el mensaje a sus oficiales. Morgan se colará en la casa, alguien distraerá a Chloe mientras saca a Faye y luego, con suerte, atraparán a Chloe y ella irá a prisión por mucho tiempo.

—Hotch, no creo que puedas comunicarte con ella—dice Emily, de pie detrás de una de las puertas del coche patrulla.

—No, pero tal vez ella pueda—Hotch le entrega su megáfono a... ¿Fin?

—¿A mí?—Fin intenta devolverle el megáfono, pero él niega con la cabeza.

—Eres una mujer, tienes experiencia en psicología y contraterrorismo. Eres la mejor persona para hablar con ella.

—El perfil está claro—dice Spencer desde el otro lado de Emily. ¿Hay preocupación en su voz?—No se puede convencer a esta mujer.

Hotch niega con la cabeza.—No, pero sólo para ocuparla. Si tenemos razón sobre el modus operandi, ella dejó una ventana abierta en alguna parte. Morgan encontrará una manera de entrar. Sólo necesitamos ganarle algo de tiempo.

Las manos de Fin ya están temblando y gira la mano que no sostiene el megáfono en el bolsillo de sus pantalones.

—Finley, puedes hacer esto—dice Hotch con firmeza—Sólo concéntrate. Ella es una hibristofílica que sufre un terrible delirio y necesita tu ayuda.

Y así, Fin apaga la emoción. Ella no es Hazel Finley, una chica con un pasado traumático. Ella es Hazel Finley, agente del FBI, perfiladora criminal y psicóloga experimentada. Y ella muy bien puede hacer esto.

Sus dedos se aprietan alrededor del mango del megáfono. 

—Está bien. Está bien, puedo hacer esto.

—Enciende las luces—le dice Hotch a Dobson. Se encienden las luces del coche patrulla y suena la sirena.

Fin se lleva el megáfono a los labios y respira profundamente. La vida de Faye depende de ti. 

—Chloe, soy el FBI. Sabemos que estás ahí y sabemos lo que intentas hacer—toma una respiración profunda—Sé que crees que terminar la misión de Cortland lo traerá de regreso, pero él no era quien pensabas que era. Pensaste que eras especial, que él te amaba, pero era un psicópata, un narcisista. Él escribió las mismas palabras a docenas de otras mujeres.

A su izquierda, Spencer está garabateando frenéticamente en una libreta y luego se la tiende a Fin para que la lea. 

—'Sin la carne, sólo existe el alma. No necesitas tocarme para sentir el amor que tengo por ti'". Ella dice 'gracias' a Spencer, quien ya está escribiendo de nuevo. "¿Te suena familiar? A Carla Kettinger, le escribió—ella mira de reojo la nueva hoja de papel de Spencer—'Desde tu visita, estoy loco pensando en ti. Ya has entrado en mis sueños. Cada vez que apareces En mí, me envuelve un sentimiento de confianza y fe, como si te conociera de toda la vida...

La carta sigue y sigue, y el estómago de Fin se revuelve con la preocupación de que Morgan encuentre a Faye muerta o que Chloe se suicide antes de que puedan llegar hasta cualquiera de ellos. Pero ella sigue adelante, decidida a meterse en la cabeza de Chloe. 

—Chloe, no es tu culpa que Cortland te hiciera sentir así, y no es tu culpa que tu bebé muriera.

Por el rabillo del ojo, Fin ve a Morgan y a una mujer rubia que supone que es Faye corriendo por el costado de la casa—gracias a Dios—al mismo tiempo que un grito torturado resuena por una ventana abierta.

Fin se estremece de alivio, pero tiene más que decir. 

—Se acabó, Chloe. Faye está a salvo con nosotros. No hay ningún otro lugar adonde ir.

Pero no pasa nada. No aparece nadie. Fin deja caer el megáfono y mira inquisitivamente a Hotch.

—Creo que tenemos algo de gas lacrimógeno— sugiere esperanzado Dobson—Supongo que todavía está bien.

—¿Qué diablos? ¡No! Hay una persona ahí dentro, Sheriff—espeta Fin—Ella no es una psicópata y no hace esto porque quiera. Está de luto por la pérdida de alguien a quien ama.

—Bueno, de todos modos, tal vez nos haga un favor a todos y se menosprecie—responde Dobson, mirando furtivamente a Fin.

—Sheriff, si no fuera un agente del FBI, saltaría y lo estrangularía ahora mismo—gruñe Fin, apretando los dedos alrededor del mango del megáfono.

—¡Finley!—Hotch está usando la voz de padre, lo cual no puede ser bueno—¡Eso es suficiente!"

Pero antes de que pueda reprenderla más, se abre la puerta de la casa. Las armas de todos vuelan. 

—Chloe, suelta el arma—dice Hotch de manera autoritaria.

Es pequeña y la ropa que lleva se la traga casi entera. Bonita también, excepto por la expresión inexpresiva, casi triste, de su rostro. Fin apunta el arma a su pecho y reza para que se vaya en paz.

Pero hasta ahora nada bueno. Ella simplemente coincide con la mirada de Hotch y sigue caminando, con el arma apuntada a su costado.

—Chloe, suelta el arma—dice Hotch de nuevo, agarrando con más fuerza su Glock.

Chloe sigue caminando. Esa mirada en blanco está asustando a Fin. Es como si ella no los escuchara.

—¡Maldita sea, señora, déjelo!—Grita Dobson. Puedes escuchar el pánico en su voz.

Chloe se detiene a mitad del camino.

Mira hacia el cielo.

Murmura algo-

Apunta su arma directamente a Fin...

Y una bala atraviesa el pecho de Chloe. Ella y Hotch caen al suelo.

Emily y Dobson se apresuran a limpiar el cuerpo de Chloe, pero Fin está más preocupado por su jefe. Está encorvado, tapándose las orejas y gimiendo. Rossi intenta hablar con él, pero sabe que no puede oír nada.

—Hotch—dice Rossi, tratando de quitarse las manos de las orejas—¡Hotch!

—Rossi, para—Fin lo aparta del camino y toma los brazos de Hotch entre sus manos—Hotch, necesito que me escuches. Pon tus palmas sobre tus oídos y tus dedos en la parte posterior de tu cabeza.

Él hace lentamente lo que ella le pide. Esto es como memoria muscular para Fin, recuerda haberlo enseñado a Lars cuando le pincharon el tímpano por primera vez. 

—Ahora pon tus dedos índice encima de tus dedos medios y chasqueadlos mientras cuento. Uno... dos... tres... uno... dos... tres...

Ella sigue contando hasta que sus manos caen a los costados y él se endereza, luciendo estupefacto. 

—¿Cómo... cómo hiciste...?

Fin niega con la cabeza.—Solo recuerda eso la próxima vez que te empiecen a zumbar los oídos.

—¿Alguien tiene indicaciones para llegar a la pista de aterrizaje?—pregunta Fin, acercándose al grupo de SUV con JJ. Es una hermosa mañana, durmió hasta las siete y media, salió el sol y acaba de ver a Sela Dobson darle a Hotch un plato de brownies. hoy es un buen dia

—La ciudad sólo tiene una carretera—responde Morgan, jugueteando con las llaves en la mano—La encontraremos.

—Sí, a Morgan no le gusta seguir instrucciones—dice Emily, con una sonrisa en su rostro—Aprenderás eso sobre él.

—Sí— responde Spencer, sonriendo—Le gusta 'vibrarlo'—¿Spencer sabe lo que significa la palabra "vibrar"?

—Está bien, listillo—Morgan le lanza las llaves a Spencer—Tú conduces.

Emily suspira.—Oh, genial. Estoy viajando literalmente con cualquier otra persona.

—¡Hey!—Spencer protesta y se sienta en el asiento del conductor—Soy un buen conductor.

—Yo también viajaré con Morgan—dice JJ con una sonrisa, subiéndose al asiento trasero del siguiente SUV.

—Todos ustedes son groseros—dice Fin, mirándolos juguetonamente—Spence, iré contigo—ella salta al asiento del pasajero de su SUV—Siempre y cuando me dejes elegir la música.

—Trato—Spencer enciende el motor, sonriendo—¿Qué quieres poner?

—Hmm...—Fin enciende el dial de la radio hasta que encuentra una estación que reproduce "Mr. Brightside" de los Killers.—Ah, sí.

Spencer inclina la cabeza hacia un lado.—¿Entonces te gusta esta música?

—Sí. ¿Por qué, tú no?

—Realmente no escucho mucha música contemporánea—responde Spencer—Prefiero la música clásica. Me ayuda a pensar.

—Oh, ya te haré escuchar música moderna—dice Fin, sonriendo—Espera hasta que escuches a Amy Winehouse.

Se sientan y escuchan la canción mientras llega a su fin, y luego Spencer le pasa una barra de chocolate a través de la consola sin decir palabra. Fin se muerde el labio y la culpa le apuñala el estómago al darse cuenta de hasta dónde ha llegado esta mentira. Pero ella parte un trozo, se lo entrega y escucha su divagación sobre los orígenes del chocolate mientras comienza "Beautiful Day" de U2.

—Es un hermoso día... No dejes que se escape...