❝La inteligencia es la rapidez para ver las cosas tal como son.❞
GEORGE SANTAYANA

—ESTA ES DELILAH GRENNAN. FUE GOLPEADA Y VIOLADA DURANTE LA NOCHE EN SU CASA EN LOWER CANAAN, OHIO—JJ hace clic en el control remoto para mostrar fotos en la pantalla y se sienta más cerca del televisor.

Qué forma tan deliciosa de empezar el día. Fin se dirige directamente a la cafetería, justo delante de Morgan, quien chasquea la lengua con brusquedad. Ella necesitará café para este, ella puede sentirlo.

—¿Bajar dónde?—pregunta Emily, frunciendo el ceño.

—Una pequeña ciudad a cuarenta millas de Cincinnati—explica JJ.

—Oh, maravilloso, un pequeño pueblo donde nada sale mal—Fin pone los ojos en blanco y se deja caer en una silla junto a Rossi, quien se ríe suavemente.

Spencer está mirando la pantalla, analizándola. 

—Colocando el cuerpo boca arriba con los brazos cruzados sobre el pecho así...—se detiene pensativamente.

—Ritual—termina Morgan, removiendo su café con una cuchara—Bonito cabello, por cierto—de camino a su asiento, empuja el cabello de Spencer hacia sus ojos en broma, sonriendo.

Spencer suspira y se peina el cabello, con disgusto en todo su rostro.

—Gracias.

Su corte de pelo es realmente bonito, piensa Fin. Es más corto, menos rizado, pero le sienta bien, aunque ella todavía lo prefiere con el pelo largo, si tuviera que opinar.

—Uh, hay más—JJ vuelve a dirigir su atención a la pantalla, donde muestra más fotografías, esta vez del abdomen de la víctima—Pequeñas heridas punzantes en el estómago. Nótese la falta de sangre.

—Fueron infligidos post-mortem—dice Emily, asintiendo—¿Hubo otras víctimas?

JJ se muerde el labio con cautela—Más o menos.

Fin levanta las cejas—¿Qué significa 'más o menos'? ¿Cómo se 'mata' a alguien?

—Eso no es lo que quise decir—JJ niega con la cabeza.—La victimología y la firma coinciden con un asesino en serie de la misma ciudad hace diez años: seis víctimas en diez meses—las fotografías que está sacando son casi idénticas a las primeras: una mujer rubia de unos veinte años, aporreada, con heridas punzantes en el estómago—Se llamó a sí mismo...

—El Hacedor de Ángeles—Hotch asiente y levanta la vista de su expediente—Recuerdo el caso.

—Atraparon a ese tipo—dice Spencer.

—Y lo ejecutaron—termina Rossi, con los ojos puestos en JJ.

—Así es—ella asiente—Ayer hace un año lo ejecutaron mediante inyección letal.

—Ayer—Emily le da a Fin una mirada significativa.

—Entonces... ¿un imitador?—Fin no ha tratado con un imitador antes, pero son fans, esencialmente; fanáticos que adoran a su ídolo como a un dios, que harían cualquier cosa por ellos, y cuando dicen algo, quieren decir cualquier cosa.

Rossi le hace un gesto de asentimiento, impresionado. 

—Honrando el aniversario de la muerte de su héroe.

—Aquí dice que encontraron semen en la escena del crimen—dice Spencer, cepillándose el cabello detrás de la oreja—¿Quizás los lugareños obtengan una coincidencia de ADN cuando lo pasen por ViCAP?

—Bueno, ahí es donde se pone raro—responde JJ, con la mandíbula apretada.

—¿Aquí es donde se vuelve extraño?—Fin niega con la cabeza. Ha sido raro.

—Ya lo hicieron—continúa JJ, su tono extrañamente sombrío—Y también consiguieron una coincidencia—le entrega a Rossi una hoja de papel, que él toma y escanea rápidamente, con los ojos enfocados.

—Bueno, si ya tienen nombre, ¿por qué nos llamaron?—Emily pregunta, y Fin hace la misma pregunta.

—Tienen que estar bromeando—Rossi mira fijamente la parte inferior de la página como si le acabara de decir que Frank Sinatra no podía cantar—La coincidencia que obtuvieron en el ADN es con un tal Cortland Bryce Ryan, también conocido como...—hace una pausa para lograr un efecto dramático, que Fin respeta—El Hacedor de Ángeles.

Tienes que estar jodiéndome.

La boca de Hotch se aplana formando una línea sombría.—Muy bien, llega en treinta.

—¿Quieres que te lleve al aeródromo?—Fin le pregunta a JJ, bebiendo lo último de su café. Obtendrá más en el avión, aunque no es que lo necesite.

—Oh, me encantaría—JJ sonríe—Pero puedo elegir la música.

—Haces un trato difícil, JJ—pero a Fin no le importa. Bueno, a menos que JJ intente interpretar a Britney Spears. Entonces podría echarla del coche a patadas.

Bueno, no fue Britney Spears, gracias a Dios. De hecho, JJ sorprendió a Fin con la estación que eligió. Era una estación de rock alternativo suave que pasaba los Goo Goo Dolls, los Cranberries e incluso "Out Is Through" de Alanis Morissette, cuya canción JJ conocía todas las letras. ¡Y JJ puede cantar! Fin se pregunta si hay algo que no pueda hacer.

—Las víctimas del Angel Maker fueron golpeadas con las manos desnudas del agresor—dice ahora Spencer, sentado junto a Hotch en una de las mesas—Delilah Grennan fue golpeada con un instrumento pesado, tal vez un martillo.

—Está bien, entonces este sudes es un tipo más débil—responde Morgan—O al menos alguien que se perciba a sí mismo de esa manera.

—Así que trajo el martillo para asegurarse de que su víctima no se defendiera—Emily asiente lentamente, pensando en ello.

Rossi está apoyado en el respaldo del asiento de Emily, mordiéndose el interior de la mejilla y de repente pregunta: 

—Tienen paracaídas a bordo, ¿verdad?.

—Deberían—responde Spencer, aunque frunce el ceño confundido—Es estándar en todo el transporte aéreo federal.

Fin regresa de la cafetería, revuelve cuidadosamente su café con una cuchara y se apoya en el asiento frente a los demás. 

—¿A qué te refieres, Rossi?

—Tal vez podamos darle uno al elefante en la habitación y sacarlo de aquí—dice sarcásticamente, y Fin se ríe disimuladamente. Me agradas, Rossi.

—¿Supongo que es el elefante con el semen del muerto?

—Bingo—Rossi le sonríe.

—Bueno, obviamente alguien plantó el semen de la víctima—dice Hotch, con el ceño fruncido.

—En la víctima— le corrige Morgan con seriedad.

Pero Spencer tiene una mirada concentrada en su rostro. —Esa es una teoría.

JJ frunce el ceño y se inclina sobre el respaldo de su asiento.—¿Hay otra?

—Piensen en quién comparte la composición exacta del ADN de otra persona—dice Spencer, casi entusiasmado, como si no pudiera creer que hubiera pensado en esto.

—Reid, en serio no estás dando vueltas a la idea de un gemelo malvado, ¿verdad?—Morgan pregunta con escepticismo, con las cejas arqueadas.

—No, no lo estoy pensando—el niega con la cabeza—Estoy planteando la idea de un gemelo más malvado.

Fin arruga la nariz—¿De qué diablos estás hablando?—a veces Spencer es un genio maravilloso y otras veces es así.

—Tradicionalmente, el concepto es un gemelo bueno y un gemelo malo—explica Spencer, con los ojos puestos en Fin—Pero en este caso, es un gemelo malvado, un gemelo más malvado.

Todos tienen la misma expresión de "tienes que estar bromeando" en sus rostros, y después de un largo momento de silencio, Fin deja escapar un bufido. 

—Spencer, a veces eres realmente un idiota.

Se le cae la mandíbula.—¡Hey!

—Pero eres un lindo idiota—ella se acerca y le revuelve el pelo suavemente. No demasiado contacto, ella no es un monstruo, pero lo suficiente como para que él sepa que está bromeando.

Hotch parece no estar prestando atención, inclinándose hacia la ventana, con los dedos presionando su frente. Fin frunce el ceño. ¿Se le permite volar, con el tímpano roto y todo eso?

Claramente, Morgan está pensando lo mismo.—¿Hotch?

—¿Sí?—el tono de Hotch es desdeñoso y Fin puede escuchar el tono de dolor. Está sufriendo.

—Te han autorizado a volar, ¿no?—pregunta Morgan, agachando la cabeza para que Hotch tenga que mirarlo.

Pero Hotch simplemente cierra los ojos y aprieta la mandíbula. Estúpido. Fin sabe con certeza que podría dañar permanentemente su tímpano si sobrepasa sus límites, y les irá bien sin él en algunos casos. Pero está demasiado obsesionado con su trabajo.

Y no hay nada que pueda hacer al respecto, así que saca su iPod y sus auriculares y presiona PLAY. Las suaves notas de piano de "Bring Me to Life" de Evanescent comienzan a sonar y ella cierra los ojos, esperando la dureza del gancho. Esto es nostálgico para ella, lo recuerda tocando en fiestas en la universidad, bailando con las luces bajas y una taza roja en la mano.

Cuando aterrizan en Ohio, Hotch delega tareas como de costumbre. Llevará a Spencer y Fin a la escena del crimen, Emily y Rossi irán al forense, Morgan irá a la prisión local para revisar el correo de los fans de Ryan y JJ se instalará en la estación de policía.

Se encuentran con el sheriff, un hombre alto y mayor con un corte de pelo muy corto, en una cabaña pequeña y aislada, ya llena de policías, y la mirada que les lanza en el primer encuentro no es la mejor. 

—Usted debe ser el BAU. Sheriff Merrill Dobson.

Hotch le estrecha la mano con firmeza.—Soy el SSA Aaron Hotchner. Estos son la agente Hazel Finley y el Dr. Spencer Reid.

Dobson les da a ambos un gesto sombrío. 

—Es un placer—los conduce hacia la casa y sube las escaleras de la entrada—Sabes, antes de Cortland Ryan, esta ciudad no había visto un homicidio en más de treinta años. Él no mató simplemente a esas seis mujeres. Mató una forma de vida.

Pueblo pequeño, 1.650 habitantes. Apuesto a que sí. Pero Fin no dice nada.

—Esto hace que la gente piense que ha regresado—continúa Dobson, quitándose las gafas de sol y abriendo el camino hacia el interior de la casa.

—Ellos realmente no piensan eso, ¿verdad?—pregunta Spencer, dando un paso atrás para que Fin pueda entrar delante de él. Qué caballero.

—Supongo que cuando algo te ha asustado—quiero decir, realmente asustado—Ese miedo permanece en ti para siempre—responde Dobson.

—Centrémonos a los hechos—dice Hotch, y su tono deja en claro que no está interesado en todos los rumores—¿Hubo señales de entrada forzada?

Dobson niega con la cabeza—No pudimos encontrar ninguno, pero quien mató a Delilah Grennan abrió todas las ventanas de esta casa antes de irse.

—Esa es una firma...—Spencer comienza a decir, caminando hacia una de las ventanas y examinándola de cerca.

—De los asesinatos anteriores—termina Fin por él, asintiendo—Sí, leí sobre eso—repasó todo el expediente en el avión; Cortland Ryan era un bastardo enfermo y un tipo muy raro.

—Y un detalle que nunca hicimos público—dice Dobson, como si no pudiera creer que alguien pudiera haberlo descubierto.

—¿Y salió a la luz en el juicio?—pregunta Hotch, con el ceño fruncido.

—No, señor. La fiscalía había atrapado a Ryan de nueve maneras hasta el domingo. No lo necesitaba. Así que me resulta difícil saber cómo este imitador supo de esas ventanas.

—El hombre que buscamos es probablemente un fan que estudió exhaustivamente los primeros asesinatos—responde Hotch, girándose y mirando las paredes y el techo—Y los utilizó para formar sus propias fantasías de asesinato.

Fin se arremanga la blusa roja. Hace calor aquí; ¿Seguramente tienen aire acondicionado? 

—Nuestro asesino conoce este caso por dentro y por fuera, tan bien como nosotros.

—Quizás sería mejor si tuviera contacto real con Ryan mientras estaba encarcelado—añade Spencer.

—Enviaremos a uno de nuestros agentes a la prisión de Hawkesville para investigarlo—idce Hotch, volviéndose para mirar al resto de ellos.

—¿Y el semen?—pregunta Dobson.

Hotch se encoge de hombros.—Sacados clandestinamente de la prisión, mantenidos en hielo y sacados a la luz en el aniversario de la ejecución.

—Existe toda una industria artesanal basada en los efectos y recuerdos de los asesinos en serie—explica Spencer, casi con entusiasmo—Puedes encontrar absolutamente cualquier cosa si conoces a las personas adecuadas.

—Y sabes esto... ¿cómo?—regunta Fin, mirándolo con picardía.

Él frunce el ceño, y luego la comprensión de lo que ella está insinuando lo golpea como un tren de carga y un rubor le sube por el cuello. 

—Oh, uh... No, nada como... Yo no... Um, no.

—Está bien, está bien, te creo—Fin le da unas palmaditas en el brazo y sonríe. A ella le encanta jugar con su cabeza, es adorable—Pero si alguna vez descubro que tienes juguetes sexuales de Ted Bundy, tendré algunas preguntas.

Spencer se ahoga, evitando sus ojos, y Fin se ríe. Es como un niño torpe de doce años. Bueno, uno lindo, de todos modos.

—Ustedes dos, suficiente—Hotch suena como un padre exhausto—La pregunta es: ¿se trata de una conmemoración única o es sólo el comienzo?

Entonces suena su teléfono. Lo saca, responde.—Hotchner. ¿Sí, JJ? Está bien. Estaremos allí.

—¿Qué fue eso?—pregunta Fin, acercándose.

—Alguien entregó una carta a un periódico local— responde Hotch—Alguien que dice ser el Hacedor de Ángeles.

Bueno, mierda.—Así que supongo que probablemente deberíamos... ¿regresar?—Fin señala con el pulgar hacia la puerta y levanta las cejas.

Hotch asiente, abre la puerta y la mantiene abierta para ella. 

—Tendremos que examinar la autenticidad de la carta.

—¿Vamos a examinar una carta para asegurarnos de que no sea un tipo muerto quien la escribió? ¿No parece un poco contradictorio?—pregunta Fin—Además, ¿puedo conducir, por favor?—porque el conductor tiene privilegios musicales.

—En realidad, si el imitador tuvo contacto personal cercano con Ryan mientras estaba en prisión, es muy probable que tenga cartas y recuerdos originales—responde Spencer, deslizándose en el asiento trasero de la camioneta.

—Esa es una teoría—Hotch asiente—Y tampoco. Estoy conduciendo.

Fin saca su labio inferior en un puchero—No eres divertido, Aaron.

—No vuelvas a llamarme Aaron nunca más.

Resulta que a Aaron tampoco le gusta Coldplay, lo que explica muchas cosas.

—'Te doy un legado, un soplo de vida del propio Hacedor de Ángeles'—lee Spencer, sosteniendo dos hojas de papel una al lado de la otra, una de las cuales es la carta más reciente y la otra es una más antigua. carta escrita por Ryan—'Aquellos que oraron para olvidarme algún día verán mi rostro y se encogerán de miedo'.

Dobson suspira y camina de un lado a otro. 

—Eso es lo último que la gente necesita en este momento—Fin se da cuenta de que este caso lo está molestando seriamente, le recuerda la forma en que el incidente terrorista afectó al detective Brustin. Hay algo en el resurgimiento de casos como este es personal, está profundamente arraigado en el alma.

—Reid, ¿Cómo se compara con la correspondencia original?—pregunta Morgan, con los brazos cruzados con fuerza sobre el pecho. Fin no se había dado cuenta antes de cuánto calor irradia, pero ahora, apoyada en el escritorio junto a él, puede dar fe del hecho de que es como un calentador humano.

—Comparten algunas características convincentes—murmura Spencer distraídamente, caminando hacia uno de los escritorios y colocando las cartas una al lado de la otra—Obviamente me gustaría verlo con aumento y con mejor luz.

—Pero ¿es mejor suponer, Spencer?—pregunta Fin, mirando por encima del hombro las letras, que se parecen muchísimo a las de ella.

Él parpadea, traga y luego la mira—Yo diría que es auténtico.

Bueno, maldita sea. Fin niega con la cabeza y se pasa los dedos por el pelo. Este caso se vuelve cada vez más extraño. Le está dando dolor de cabeza.

—¿Cómo puede ser auténtica esta carta si el tipo lleva muerto un año?—pregunta Dobson, quitándose las gafas de lectura.

—Podría ser una falsificación elaborada—responde Hotch, todavía examinando la carta más reciente.

—O podría ser el artículo auténtico, recién escrito antes de su muerte—si Spencer pudiera estar más cerca de las letras, lo estaría; está sentado en una silla, pegado al escritorio, con los brazos extendidos y la nariz casi tocando el papel.

Dobson dice algo más, pero Fin no presta atención; ella está mirando las letras. Hotch dijo falsificación, pero ella no lo cree así.

—Espera, mira esto—señala la palabra "legado" en la letra más nueva, y luego la palabra "jardín" en la más antigua, específicamente la letra "g"—¿Ves el bucle inferior en su 'g' minúscula? Normalmente, en los estudios grafológicos, la letra 'g' es un indicador de sexualidad y libido, y usando ese estándar, Ryan tiene un bucle inferior enormemente inflado, lo que significa que tiene muchos deseo sexual, hasta obsesión sexual, lo cual encaja, pero eso no es lo que estoy viendo.

—¿Ves aquí, al final de su bucle inferior?—señala el final de la 'g' en ambas palabras—Hay un pequeño punto, como si hubiera presionado con más fuerza al final de la carta antes de pasar a la siguiente. Apenas está allí, pero es idéntico en ambas cartas, y no hay manera de que un falsificador pueda sincronizarlo tan perfectamente. Tiene que ser algo real.

Cuando nadie dice nada, Fin levanta la vista y frunce el ceño. 

—¿Están todos bien?"—ella se ríe entre dientes, mirando a todos sus rostros sorprendidos.

La mandíbula de Spencer está floja y sus ojos muy abiertos. 

—¿Tú estudiaste grafología?—pregunta, logrando configurar su rostro para que no tenga la mirada confusa del pez dorado.

—Estaba demasiado arruinada para permitirme un televisor en la universidad—responde Fin, mientras sus labios se curvan en una sonrisa—Así que tuve mucho tiempo libre.

—Nunca dejas de sorprenderme, hermana—Morgan se ríe y luego se vuelve hacia Dobson—Estamos revisando los registros de visitantes de la prisión para comprobar quién tuvo visitas múltiples a Ryan, e intentaremos reducir nuestro grupo de sospechosos.

Se abre una puerta a su derecha y entra una mujer de mediana edad con una rebeca blanca y una falda fluida. Ella camina con un propósito, determinada por algo y, a juzgar por el estado de ánimo de toda la ciudad, Fin tiene una idea bastante clara de qué es ese algo.

Las cejas de Dobson se contraen en un ceño fruncido. 

—¿Sela?—se apresura hacia ella—¿Qué estás haciendo aquí?

—¿Es verdad?—pregunta, entrelazando sus manos. Inquietud: un signo clásico de ansiedad—¿Hay una carta?

—¿Cómo lo supiste?—Dobson pregunta en voz baja.

—Realmente no pensaste que podrías mantener ese silencio por aquí—se burla Sela, sacudiendo la cabeza.

—La carta no es suya, no como dice la gente—responde Dobson.

—¿Qué significa eso?—los ojos de Sela buscan su rostro, buscando algún atisbo de esperanza.

—Es...—Dobson se gira hacia su izquierda, mirando a Morgan, Reid, Hotch y Fin en busca de ayuda.

Hotch abre la boca para responder, pero Fin es más rápido. Ella da un paso adelante, pegando una sonrisa reconfortante. 

—Significa que creemos que tenía a alguien en el exterior. Un amigo, un seguidor, tal vez incluso un amante. Alguien que se preocupaba lo suficiente por él como para querer recuperar su memoria.

—¿Quién-quién eres tú?—pregunta Sela, ahora con los ojos fijos en Fin, confundida.

—Agente Hazel Finley. Estoy en el FBI—Fin puede sentir el ceño fruncido de Hotch en la nuca. Ups.

—¿Pero qué pasa si te equivocas?—insiste, mirando entre Fin y Dobson—¿Y si...?

—No existen los fantasmas, Sela—dice Dobson con paciencia, casi con condescendencia.

—¡No estoy hablando de un fantasma!—Sela está casi enojada ahora y Fin espera poder calmar la situación antes de que se empeore demasiado—Estoy hablando de esos rumores sobre la ejecución...

Espera un maldito minuto—Qué rumores?—pregunta Fin, cruzando los brazos sobre el pecho.

—Cómo que hubo problemas—responde Sela—Cómo no funcionó bien.

—No nos enteramos de esto—dice Fin, entrecerrando los ojos hacia Dobson. Gran manera de ser informante.

Él la ignora, toda su atención en Sela.

—¿Qué estás sugiriendo?—pregunta Hotch ahora, acercándose a Fin.

—¿Qué pasa si todavía está ahí afuera?

Y ahí está el lanzamiento de la bomba. Fin cierra los ojos y se presiona las sienes con el dedo índice. 

—Señora Cortland, Ryan está muerto. Hay una lápida, un ataúd y un informe médico forense que dicen lo mismo.

Dobson simplemente niega con la cabeza, lo que enoja aún más a Sela. 

—No hagas eso. ¿Crees que soy la única?—ella señala la ventana—Mira afuera. Quieren pruebas de que está muerto.

Dobson mira a Hotch y se produce una conversación silenciosa entre ellos, una conversación a la que Fin no está interesado en unirse. 

—Señora, necesitan algo de tiempo para hablar sobre algunas cosas. ¿Puedo acompañarla afuera?

Sela mira a Dobson, luego vuelve a mirar a Fin y asiente, aunque de mala gana.

Fin la toma del brazo y la lleva hasta la puerta y sale al cálido sol. Hay silencio por un minuto mientras caminan lentamente por el estacionamiento, hacia un sedán Ford azul que Sela afirma que es su auto.

Sela se detiene en la puerta del lado del conductor y mira a Fin. 

—¿Cuántos años tiene, agente Finley?

—Um, tengo veinticinco años—Fin no está segura de cómo se aplica esto a todo lo que han hablado, pero seguirá adelante.

—Mi hija tenía veintitrés años cuando ese bastardo la asesinó—dice Sela en voz baja, con la mano apretada en la manija de la puerta—Perdí a mi hija y ahora hay más padres que están perdiendo a la suya.

—Señora, lamento mucho su pérdida, pero puedo prometerle que este no es Cortland Ryan—Fin coloca una mano sobre el brazo de Sela, con la esperanza de consolarla—La gente no regresa de entre los muertos. Esto es sólo un imitador, un fan, alguien obsesionado con él.

—¿Quién podría obsesionarse con alguien que mató a mujeres inocentes?—Sela susurra, horrorizada.

Un bastardo enfermo, enfermo. Fin se muerde el labio y se pregunta cómo responder. 

—Alguien con una enfermedad mental, un trauma infantil. Cosas así afectan a la gente.

Los ojos de Sela buscan el rostro de Fin con la misma mirada que le dio a Dobson. Perforante, buscando un poco de esperanza. Luego su expresión se suaviza. 

—Lo lamento.

¿Qué diablos? Fin frunce el ceño—¿Disculpe?

—Has perdido a alguien—una sonrisa triste cruza los labios de Sela—Conozco esa mirada.

—Lo-lo siento, señora, pero está equivocada—Mentira mentira mentira mentira.

Sela simplemente niega con la cabeza. 

—Vi esa expresión en mi rostro durante años después de la muerte de Robin. No puede ocultarla, agente Finley.

Tienes toda la razón, y la tengo. Pero Fin simplemente asiente y la observa alejarse, mordiéndose el labio inferior. Es extraño cómo algunos días nadie sabe lo que ella está pensando y otros días un extraño puede ver a través de ella.

A Spencer no le gusta mucho la tecnología. Prefiere lápiz y papel, algo que realmente pueda hacer con las manos. Dale una computadora y estará perdido, pero puede hacer cualquier cosa con un bolígrafo y una hoja de papel. Y Dios ama las letras.

Pero ha obtenido todo lo que pudo de estos dos, con un poco de ayuda —no, mucha ayuda—de Fin, así que ahora llama a García para verificar las búsquedas en el registro de visitantes. A falta de diez años, imagina que es mucho trabajo.

—El castillo de Penélope para descifrar códigos. ¡Habla y sé escuchado!

—Hola, García—responde Spencer. Él no lo admitirá, pero le encantan sus humores tontos. Es como un pequeño rayo de sol en un mundo sombrío de asesinatos—¿Cómo van los registros de visitantes?

—Estoy en la mitad del quinto año, chico genio, y déjame decirte que este tipo tenía un montón de fans—García suspira—¿Quién diría que los asesinos con extraños y sexys rituales de tiempo podrían acumular tantos seguidores?

—¿Alguien te llama la atención todavía?

—Si nos guiamos por los parámetros de búsqueda de 'espeluznante', 'obsesivo' y 'determinadamente raro', diría que casi todos. Como dije, esto no es fácil.

La mirada de Spencer se dirige a la ventana, donde puede ver a Fin hablando con la esposa del sheriff en el estacionamiento. Fin parece tranquila y relajada, como si pudiera hacer esto todo el día.

—Tierra a Reid—la voz de García trina en su oído—¿Qué, de repente resolviste el teorema de Bell o algo así?

—No, el teorema de Bell tiene demasiadas lagunas para experimentar con precisión—dice Spencer distraídamente, con los ojos todavía en Fin. Ella tiene un cabello bonito.

—Reid, ¿hay alguna chica cerca? Suenas como si estuvieras mirando a una chica.

—¿Qué? ¡No! No hay chicas.

García jadea—Espera un momento, esto es sobre Fin, ¿no? ¿La estás mirando?

Spencer mira con determinación las cartas sobre el escritorio frente a él.

—No.

—Bueno, obviamente no lo estabas ahora, pero ¿lo estabas haciendo?

—¡No!

—Oh, Dios mío, crees que es bonita.

No hay una buena respuesta para esto. Spencer no puede decir que no, porque sería mentira, pero si dice que sí, García se burlará de él y Morgan se enterará y habrá burlas interminables. ¿La paradoja de Spencer Reid? Y... oh, no... Fin está caminando de regreso hacia la puerta, su conversación con Sela ya terminó. Ella podía oírlo.

Entonces él simplemente dice:—Espera, García, tengo que terminar de analizar estas cartas. Te llamaré más tarde.

—Está bien, chico amante—Puede escuchar a García sonriendo a través del teléfono—Claro. ¡García fuera!

—¿Quién era ese?—pregunta Fin, caminando hacia él, la puerta se cierra detrás de ella. Se ve muy bien vestida de rojo.

—Sólo García. Estaba comprobando cómo van las búsquedas en los registros de la prisión—Spencer espera que su voz suene normal.

—Ah—Fin asiente lentamente. Por favor, créeme—¿Cómo le va?

—Ella dice que tenía muchos fans raros—responde Spencer, recostándose contra el escritorio.

—No es de extrañar. Los asesinos en serie rara vez tienen fans normales—dice Fin, mientras sus labios se curvan en una sonrisa—¿Quieres un poco de café?

—¿Te estás ofreciendo a traerme café?

—No, te estoy preguntando si quieres besarnos, pero en código.

Spencer casi se ahoga.—¿Q-qué?

Fin se echa a reír—¡Sí, te ofrezco un café! Dios, Spencer, eres adorable.

Uf—S-sí, tomaría un poco de café.

—¿Tu habitual café con azúcar?

—Sí, por favor.

Spencer la observa caminar hacia la cafetería, luchando por evitar que se le caiga la mandíbula. Fin lo asusta, pero en el buen sentido. Nunca había conocido a alguien tan inteligente que pudiera mantenerlo alerta de esa manera, tener tanta confianza y sin esfuerzo.

Se pregunta, en el fondo, cuánto tiempo tardarán las mariposas en desaparecer.