No importa lo mucho que haya costado escribir esto, no importa el sentimiento que con que esté hecho, da igual que no se llegue a comprender. No importa si se ha corrido mucho, caminado o arrastrado.
Hay tanto dolor, que la gente hace pasión pensando en las personas que no la pueden vivir, y hay poco sentimiento en la que se pueda llegar a entender.
Se te queda plasmado, y lloras por atención, te callas por terror, mueres por error, el error de que te lleguen a figurar en una manera literal olvidando que somos más alma que hueso, más sentimiento que rencor, más gasolina que agua, entonces la llama empeora a tal punto que quedas en cenizas.
Y sigues temiendo en ligarte a describir el dolor humano, el amor, el odio, como si fuera un material que el dinero fácilmente podría conseguir. Te ahogas por explicar esto y lo otro, te huele hablar, pero te piden seguir sin asentar lo que realmente te apetece.
Duele más que nada, hasta la locura, como una grabación rota y vieja. Tienes tantas cosas guardadas que te cuesta cerrar el baúl, te importa el entendimiento mas no el desahogo.
Entonces todos se alejan de ti al no entenderte, al ser tú, una persona a quién nadie conoció.
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