—Debes entrar al templo y enfrentar tus miedos —dice Dumbledore.

Harrie lo mira fijamente, su boca frunce el ceño.

—Regresas como un fantasma de la Fuerza un año después de tu muerte, ¿y eso es todo lo que tienes que decir? Eso no es de mucha ayuda.

—¿Qué quieres que te diga, mi querida niña?

Sus ojos azules brillan y luce tan sabio y sereno como en vida, excepto que ahora su cuerpo es transparente. Harrie cambia su peso, resistiendo un suspiro que puede sentir creciendo en su pecho.

—¿Qué tal la clave para derrotar a Voldemort, o no sé, la debilidad de Snape? —muerde.

—Conoces su debilidad.

—No, no la conozco.

Dumbledore la mira, no dice nada más, y Harrie siente que la ira se apodera de ella. ¿De qué sirve que él regrese de entre los muertos si no la va a ayudar en absoluto? Él también era críptico en la vida, a veces, pero nunca la enfureció tanto como ahora.

Aparta la mirada de su antiguo mentor e inhala profundamente. El aire húmedo de la selva llena sus pulmones. Por encima de ellos, la curva del gigante gaseoso cuelga baja, ardiendo en naranja y rojo, casi tragándose el cielo. Harrie puede ver los remolinos furiosos de enormes nubes de tormenta en su superficie, y así es como se siente internamente. Una tempestad turbulenta, que contrasta marcadamente con la tranquila mancha de sol en la que se encuentra.

Vuelve a mirar a Dumbledore.

—¿Por qué no supusiste que Snape era un traidor?

—Severus es un muy buen mentiroso.

Harrie espera más, pero parece que eso es todo lo que obtendrá.

—¿Por qué dejaste que te matara? No pudiste... no lo sentiste detrás de ti, a punto de...

Ella lo mira con ojos suplicantes. Por favor, explica, quiere decir. Por favor, haz que tenga sentido. Los Jedi no son fácilmente tomados por sorpresa, la Fuerza les otorga poderes similares a los de una premonición. Dumbledore fue (¿es?) El Jedi más grande que jamás haya existido. ¿Cómo no podía sentir que Snape estaba a punto de atacarlo?

—Debes confiar en la Fuerza —dice Dumbledore, con una sonrisa benigna.

Ella conoce esta sonrisa, solía confiar en ella incondicionalmente. Ahora la irrita.

Dirigiendo su mirada hacia la imponente estructura que se encuentra a unos pasos de distancia, lleva una mano a su sable de luz y lo acaricia reflexivamente. Momentos después de que colocó su nuevo cristal en la carcasa y encendió su espada, Dumbledore se le apareció y le contó sobre una pequeña luna del bosque que orbitaba alrededor de un gigante gaseoso en un sistema del Borde Exterior, instándola a ir allí.

Y ahora aquí está ella.

Ella considera el templo en descomposición, los pilares de piedra que se desmoronan, la piedra oscura, brillando malévolamente. Puede sentir una energía fétida que emana del lugar, zarcillos corruptos que se retuercen profundamente. El lado oscuro es fuerte allí.

—Tengo que ir a ese templo —dice ella.

—Sí.

—Confrontar mis miedos.

—Sí —repite Dumbledore, suavemente, como si todo fuera tan simple—. Enfrentar la tentación del lado oscuro es parte del camino de un Jedi. Lo habrías hecho al final de tu entrenamiento. No habría sido aquí, pero... los eventos no se desarrollaron como yo hubiera querido.

—Qué eufemismo porque recibí un sable de luz en la espalda.

—Tienes que mirar hacia atrás antes de mirar hacia adelante, Harrie.

Sus miedos. Ella no sabe si está lista. Sus miedos son una maraña oscura de deseo vergonzoso e ira ardiente. Tiene miedo de nunca ser lo suficientemente buena para matar a Voldemort. Tiene miedo de volver a ver a Snape, de lo que pueda pasar entre ellos. De lo que ya pasó.

Tiene miedo de perder el rumbo.

—¿Qué pasa si caigo al lado oscuro? —ella dice.

—La Fuerza te guiará. Confía en ti mismo y confía en la Fuerza.

Ella da un pequeño gruñido. Ese es un consejo al que puede prestar atención, y por un segundo vuelve a ser una Padawan y Dumbledore es una fuente constante de conocimiento y tranquilidad, su Maestro, su mentor.

—Está bien —dice ella—. ¿Te veré de nuevo después de esto, o desaparecerás?

—Todo eso depende de ti, mi querida niña.

—Sin presión, entonces —dice, inexpresiva.

Dumbledore se ríe.

—Tengo la máxima fe en ti.

—¿Al igual que hiciste con Snape?

Ella no espera una respuesta y camina hacia el templo. Un escalofrío le recorre la espalda cuando se adentra en su sombra. Sus manos permanecen en su sable de luz, sus sentidos en alerta.

El olor a humedad de la vegetación en descomposición invade sus fosas nasales cuando entra en la estructura en ruinas. Enredaderas y musgo se adhieren a las paredes de piedra, y el polvo se levanta bajo sus pies. Puede sentir lo poderoso que es el lado oscuro aquí, casi como una presión física sobre su piel, algo que se retuerce, que araña. Este es un lugar de muerte, de oscuridad, de corrupción. ¿Cómo podría salir de esto más fuerte?

Camina por el corredor en sombras, su espada verde ilumina el camino. La aprensión se enrosca en su estómago, seguido por el bajo repiqueteo provocado por la adrenalina. Está nerviosa, por supuesto que está nerviosa.

Confía en la Fuerza.

Confia en ti misma.

Ella es mejor que Snape. Ella no se caerá.

Ella está esperando visiones de la Fuerza, así es como funciona el lado oscuro, mintiéndole a la mente, pero aún así la toma por sorpresa cuando al llegar a una gran cámara, todo cambia a su alrededor. De repente ya no está de pie en un templo oscuro. Está afuera, una brisa fresca acariciando su rostro, la cálida luz del sol en su rostro.

Afuera, en el patio de la escuela Jedi.

—Potter, es tu turno —dice una voz familiar.

Snape aparece cuatro pasos adelante, un sable de entrenamiento en sus manos. Es el Snape de antes, con túnica negra de Jedi, y la mirada que le da transmite una leve irritación pero no odio.

Nada de esto es real. Harrie lo sabe y, sin embargo, es rabia lo que se enciende en sus venas al ver a Snape. Ella va a activar su sable de luz, encuentra que sus manos ya sostienen un sable de entrenamiento, el peso le trae tantos recuerdos.

—No tenemos todo el día, Potter. Ven aquí y atácame.

Ella se acerca a él. Debe haber gente a su alrededor, otros estudiantes en un círculo, esperando su turno. Los amigos de Harrie. No están allí. En esta visión, ella está sola con Snape.

—Golpéame —dice, su rostro tiene una expresión severa, aunque podría haber algo más acechando en sus ojos negros.

Podía apuñalarlo directamente en la garganta, e incluso con el extremo romo del sable de entrenamiento de madera, podía matarlo. Con suficiente fuerza, es posible. Pero ella tiene que resistir la ira. La ira lleva al lado oscuro.

Ella imita el ataque que le dio entonces, un simple empujón, rápido y obvio. Él aparta la espada de un golpe, el impacto de su sable contra el de ella le sube por el brazo.

—Adecuado, aunque apenas. Ahora muéstrame tu postura defensiva.

Ella adopta la postura defectuosa que tomó ese día. Él da un paso detrás de ella, y sus manos están en su cintura. Ella se tensa, pero al igual que en su memoria, su toque es completamente profesional. No se parece en nada al agarre con garras de la cueva de hielo. Sus manos abarcando sus caderas, le muestra cómo colocarlas correctamente.

—Paralelo a tu oponente, así.

Ella sabe lo que viene después. Él se inclina, las manos moviéndose hacia sus muslos.

—Tus rodillas están demasiado rígidas —dice, sonando aburrido—. Necesitas ser más flexible. Dóblalas un poco, para que tengas más rebote.

Ella está reaccionando exactamente de la misma manera que lo hizo en ese entonces, su rostro cada vez más caliente, la excitación zumbando bajo. ¿Por qué está dejando que esto suceda? No sirve para nada. Está pisando terreno antiguo y no aprenderá nada de esto. Además, ¿por qué es esa la visión que el lado oscuro ha elegido para ella?

—Y tu espalda debería estar más recta.

Una cálida palma en la base de su columna vertebral, los dedos abiertos allí.

Labios en su oído.

—¿Lo entiendes?

Harrie se sobresalta. No sucedió así. Nunca le susurró al oído, nunca hizo esa pregunta en un tono tan bajo e íntimo.

—Sí —dice ella—. Entiendo.

El corazón le late con fuerza y ​​es hiperconsciente de Snape a su espalda, de su mano todavía tocándola, de su boca tan cerca de su oído. Se siente tan vulnerable.

«Esto no es real. Esto no es real, y no importa lo que pase.»

El pensamiento es aterrador. Cualquier cosa podría pasar.

—Necesitas mejorar, o vas a morir —murmura Snape.

Suena como una amenaza, como algo que diría el Snape actual. Su mano se demora un segundo más, sus labios casi rozan su oído. Luego se aleja.

—La lección ha terminado por hoy.

Ella lo ve alejarse, su capa negra ondeando detrás de él. ¿Va a desaparecer una vez que esté más lejos? Por impulso, ella corre tras él, llamándolo por su nombre.

—¡Snape!

Él no se detiene. Ni siquiera mira atrás. Ella corre más rápido. Qué ironía que ella sea la que lo persiga ahora.

Ella lo alcanza cuando está entrando en el recinto. Agarrando su brazo, ella lo obliga a darse la vuelta. Él tira libre, frunciéndole el ceño.

—Dije que la lección ha terminado, Potter.

—¿Qué fue eso? —ella desafía.

Levanta una ceja interrogante.

—Tus manos. Me tocaste.

Ella pone una inflexión particular en el verbo, que habla de necesidad y deseo oculto.

—Para enseñarte la postura correcta —dice, impasible y frío—. No respondes tan bien a las instrucciones verbales. Necesitas que te muestren la técnica adecuada para que puedas aprender.

—Snape...

—Maestro Snape —la corrige.

—Te gusta eso, ¿no? Cuando te llamo Maestro.

Algo parpadea en sus ojos. Su boca se pone en un ceño fruncido hacia arriba.

—Esto es inapropiado, Potter. Vete de inmediato y no hablaremos de esto.

—No. Lo que es inapropiado son los pensamientos que tienes sobre mí. ¿O lo niegas?

Un músculo se flexiona en su mandíbula, y de repente se ve furioso, y ella puede verlo todo. Todo lo que guarda en su interior, oculto. Está ahí, justo debajo de la superficie, ondulando a través de sus rasgos tensos, en los ojos entrecerrados, en la tensión de su mandíbula, en el comienzo de un gruñido en sus labios. Es un torbellino, una tempestad de ira y lujuria, una bestia enloquecida que los destruiría a ambos, y él sostiene sus riendas con fuerza, manteniéndolo bajo control.

—Sí —dice, acercándose e inclinándose para susurrarle la palabra en la cara—. Sí, te deseo.

Ella no se inmuta.

—¿Por qué?

Él sonríe, y sus próximas palabras son una cuchilla, raspando sus entrañas.

—Por la misma razón que tú me quieres.

Sus ojos arden.

—Porque no deberíamos.

El beso es violento. Termina casi tan pronto como comienza, dos segundos de sus labios sobre los de ella, la fuerte presión de una boca cruel, el latigazo de una lengua caliente, y luego se inclina hacia atrás, el odio y la lujuria brillando ferozmente en su mirada negra.

Su corazón está martillando en su pecho. Su piel se siente demasiado pequeña, demasiado tensa, como si estuviera a punto de estallar con el mismo deseo que habita en Snape. Sí, deseo. ¿De qué sirve negarlo? Está ahí, vibrando en cada célula, tan fuerte como cualquier corriente de Fuerza.

—¿Qué te detiene? —ella dice—. Ya eres un traidor. Vas a matar a Dumbledore. ¿Por qué no tomas lo que quieres?

Se pregunta si la respuesta es simplemente su edad. Son dos años antes de su traición, por lo que ella tiene dieciséis años en ese momento. Quizás tenía suficientes migajas de moralidad para no tocarla cuando era una niña.

Pero el Snape de su pasado no es el de la visión, y aquí él agarra la parte delantera de su túnica y la arrastra hacia él. Él respira en su rostro, sus labios casi se tocan.

—¿Me dejarías, Potter? Si me metiera en tu cama al anochecer, si te dijera que abrieras las piernas, ¿me dejarías tenerte?

—No —susurra ella—. Enterraría mi sable de luz en tus entrañas.

—Eso no es cierto. Tut tut, los Jedi no deberían decir mentiras.

Él la besa de nuevo. Esta vez es diferente, la violencia se mantiene a raya en favor de... ella no quiere llamarlo pasión, pero probablemente sea eso. Se siente como un verdadero primer beso, su boca persuadiendo a la de ella para que se abra, su lengua deslizándose hábilmente, provocándola mientras ella gime. Un puño en su cabello tira de su cabeza hacia atrás y él profundiza el beso, gimiendo de hambre.

Puntas agudas de excitación en su núcleo. Harrie se esfuerza por pensar. ¿Por qué sucede esto? ¿Lo quiere tanto, que es lo primero que le ofrece el lado oscuro?

¿Y dónde se detendría?

¿Se detendría del todo?

Hay una mano en su trasero ahora. Entre esto y el beso, ella está atrapada, demasiado cerca, el calor pululando sobre cada centímetro de su piel.

—Creo —susurra Snape, contra la curva de su mandíbula—, que me dejarías tenerte aquí mismo.

Ella le da un cabezazo. El dolor se siente muy real, y ella gime, su cráneo le duele agudamente. Él la suelta, tambaleándose hacia atrás.

—Piénsalo de nuevo —dice, con voz áspera.

Luego se da la vuelta y se aleja. Él no la persigue.

Entre un paso y el siguiente, está de vuelta en el templo, inmersa en la oscuridad. ¿Pasó la prueba? ¿O debería haberse detenido a sí misma de ir tras Snape en primer lugar? No está segura de entender nada de esto. La lujuria no conduce al lado oscuro, no específicamente. A los Jedi se les permite tener relaciones sexuales, siempre y cuando no formen vínculos que los hagan desviarse de su dedicación a la Fuerza.

La lujuria no es un defecto.

La lujuria por un Sith, sin embargo, podría serlo.

Y es tan indistinguible de su rabia y su odio que se siente mal, de todos modos.

Ella activa su sable de luz, camina más profundamente en las entrañas del templo. El suelo se ha convertido en obsidiana negra bajo sus pies, pulido hasta tal punto que el destello de su sable de luz se refleja en él. Camina con cuidado, esperando la próxima visión.

Viene rápidamente. Cuando entra en otra gran sala, la escena cambia a su alrededor y se encuentra en la oficina de Dumbledore. Está sentado en su escritorio mientras Snape se acerca. Este Snape parece unos años más joven que el que acaba de ver, con menos arrugas alrededor de los ojos, su cabello un poco más corto.

—Ella es una niña arrogante —dice, la irritación manchando cada palabra—. Imprudente, impertinente y encantada de hacerse famosa. Será una pobre Jedi.

Así que eso debe ser alrededor del momento en que llegó por primera vez a la escuela, para comenzar su entrenamiento. Tenía once años, lo que hace que este Snape tenga treinta y uno.

—No estoy de acuerdo —responde Dumbledore—. Harrie tiene un verdadero potencial para la grandeza. Es compasiva, educada y aprende rápido.

Sus ojos azules se oscurecen por un momento y mira a Snape con una gravedad inesperada.

—También es nuestro deber entrenarla, Severus. Voldemort regresará. Harrie deberá estar lista cuando eso suceda.

—¿Esperas que una niña sea capaz de derrotar al Señor Oscuro?

—Con suerte, ella no será una niña cuando él resucite.

—No funcionó de esa manera, ¿verdad? —Harrie dice, amargada.

No reaccionan, no parecen escuchar sus palabras. Parece que esta visión no permite ninguna interacción.

—Ciertamente espero que estés confiando en algo más que en la suerte —dice Snape, y Harrie se sorprende al escuchar la misma amargura en su tono.

—Confía en la Fuerza, mi viejo aprendiz —es la respuesta de Dumbledore.

Snape asiente, pero se siente reacio a Harrie. La escena se desvanece y ella se queda sola en una habitación vacía.

¿Era esa la verdad en absoluto, o fue una visión inventada por el lado oscuro? No se sentía como una mentira... seguramente tal conversación podría haber tenido lugar. ¿Y cómo se supone que eso la conducirá hacia la ira? Simplemente resalta el hecho de que... bueno, que Dumbledore no es tan sabio y todopoderoso como alguna vez pensó. Pero ella ya lo sabe.

La siguiente visión la toma por sorpresa. Apenas ha entrado en el siguiente corredor que la ha llevado a un lugar que le hela los huesos. Una gran caverna, el aire teñido de un rojo intenso, el suelo de un negro reluciente, y aunque parece que están bajo tierra, Harrie lo sabe mejor. Esta es la sala del trono de Voldemort, en su estación espacial.

Se recuesta en una silla negra con vista a la habitación, su cuerpo pálido y antinatural envuelto en túnicas oscuras y sueltas. Snape está arrodillado ante él, con la cabeza gacha.

—Llegas tarde, Severus —sisea Voldemort, inclinando la cabeza, sus ojos rojos descansando pesadamente en Snape—. No viniste cuando te llamaron en el cementerio. Pensé que, tal vez... ya no deseabas servirme.

—Sigo siendo su fiel aprendiz, mi Señor.

Harrie nunca había escuchado a Snape hablar de esa manera, con tanta deferencia en su voz. Le dan ganas de vomitar. Esta visión tiene más sentido. Ver a Snape volviendo con su verdadero amo, traicionándolos a todos en ese mismo momento, y por orden de Dumbledore, quien pensó que Snape era leal a la Luz y en quien se podía confiar... es casi más de lo que ella puede soportar.

Casi.

Ella no aparta la mirada.

—¿Es eso cierto, Severus? Mírame a los ojos.

Snape levanta la cabeza. Voldemort se inclina hacia adelante, las ranuras de sus fosas nasales planas se ensanchan. Pasa un momento, durante el cual Voldemort debe estar mirando la mente de Snape, juzgando su valía, evaluando la verdad de su declaración. Harrie le creyó a Dumbledore, una vez, cuando le dijo que Snape era lo suficientemente fuerte en la Fuerza para engañar a Voldemort. Ella no lo cree ahora.

No, ella está viendo lo que realmente sucedió, lo que todos deberían haber tomado al pie de la letra. Snape, regresando a donde siente que pertenece.

Voldemort se inclina hacia atrás, una fina sonrisa en sus labios.

—Muy bien, mi aprendiz. Me presentas una oportunidad interesante. Tener un espía entre los Jedi sin duda resultará útil. Permanecerás en sus filas y pretenderás estar de su lado. Confío en que esto no debería resultar difícil.

—Para nada —responde Snape, torciendo la boca en una sonrisa familiar.

—Idiota —comenta Harrie, en voz alta.

—Ahora —continúa Voldemort—, háblame de la chica. ¿Cuál es tu opinión sobre ella?

—Creo que representa una pequeña amenaza para usted, mi Señor. Es fuerte en la Fuerza, pero no tiene habilidades y se enfada con facilidad.

Harrie se burla. Incluso a los catorce años, era lo suficientemente hábil para escapar de las garras de Voldemort y encontrar el camino de regreso a la escuela.

—Sí, hoy fui testigo de su fuerza —dice Voldemort—. Impresionante para alguien tan joven. Se me escapó de las manos antes de que pudiera matarla. Pero tal vez eso nos brinde otra oportunidad. ¿Crees que se la puede convertir?

El rostro de Snape refleja su sorpresa ante la pregunta.

—Ella es débil, mi Señor. No le serviría bien.

—Ahora, ahora, Severus. ¿Tienes miedo de que te reemplacen?

La voz de Voldemort resuena con profunda diversión. Snape vuelve a suavizar sus rasgos en un control pétreo. ¿Es eso una mentira? ¿De verdad tiene miedo de que ella pueda reemplazarlo? Pero entonces tal vez nada de eso sucedió en absoluto. ¿Cómo puede Harrie confiar en todo lo que ve, en todo lo que oye?

—Ella puede convertirse en su aprendiz si ese es su deseo. Sin embargo, ¿es mi opinión que la chica es una Jedi deplorable y sería una Sith aún peor?

—Ya veremos. Todavía es joven, y sentí mucha ira en ella. Vigílala, Severus, y dirígela hacia emociones más oscuras cuando sea posible.

—Como mi Señor ordene.

Harrie recorre su memoria, tratando de recordar cualquier instancia de Snape empujándola hacia el lado oscuro. Él la menospreciaba, por supuesto, y eso la enfadaba, pero siempre de forma sutil, siempre de una manera que podía excusarse cuando él ponía a prueba su moderación como Jedi, su adherencia al código («No hay emoción, no hay paz»). Y lo hizo incluso antes de este momento, desde el primer día.

¿Había cambiado su comportamiento hacia ella después de la resurrección de Voldemort? No, ella no lo cree así. Se volvió más amargado, pero eso era una generalidad y se aplicaba a sus interacciones con todos, no solo con ella.

Entonces, o la escena es una mentira, o Snape desobedeció a Voldemort. La primera opción es mucho más probable que la segunda.

La escena se disuelve, se reforma casi instantáneamente. Snape está arrodillado ante Voldemort, otra vez. Harrie reconoce esta versión: es el Sith, que ya no se disfraza de Jedi. Con el labio superior curvándose en un gruñido, agarra su sable de luz con más fuerza.

—Está hecho, mi Señor —dice Snape, sin emoción en su voz—. Dumbledore está muerto, asesinado por mi mano.

—Excelente trabajo, Severus. ¿Y la chica?

—Ella huyó.

Oh, ella hizo más que huir. Harrie enfoca su mirada, tratando de detectar... sí, la tela carbonizada en su pierna izquierda, y la herida, toda carne ennegrecida cauterizada por su sable de luz. Eso debe doler mucho, pero Snape no muestra signos de dolor.

—¿No tenías un plan para contenerla? ¿Qué salió mal?

—Ella fue más ingeniosa de lo previsto. Asumo toda la responsabilidad por ese desafortunado giro de los acontecimientos.

Oh, qué honestidad. Bueno, al menos no había tratado de cubrir su trasero y culpar a alguien más por su fracaso. Podría haber acusado a Draco, quien habría sido un blanco fácil, recientemente convertido al lado oscuro y rebosante de emociones desequilibradas.

—Me la traerás, Severus. Viva.

—Sí, mi Señor.

¿Viva? ¿Entonces él nunca trató de matarla? ¿O es otra mentira del lado oscuro?

Cierra los ojos, frotándose la frente. Su cabeza duele y palpita. No está segura si es por el cabezazo que le dio a Snape, o porque las visiones están empezando a afectarla. Con cuidado, palmea su cabeza, la línea de su cuero cabelludo. Ella no siente ningún golpe. Así que las heridas sufridas durante las visiones no cuentan... Es bueno saberlo.

Abre los ojos y vuelve al pasillo.

—¿Puedo obtener algo útil? —le dice al templo—. Hasta ahora me has dado un montón de mierda.

Las corrientes de la Fuerza Oscura se deslizan bajo sus pies, hinchándose. Ah, tal vez burlarse del templo corrupto no es su idea más brillante.

Ella retrocede unos pasos. ¿Cómo sabrá ella cuando todo haya terminado? ¿Ya ha enfrentado sus miedos? No se siente cambiada, pero tal vez eso vendrá después, una vez que reflexione sobre lo que pasó. Dándose la vuelta, comienza a volver sobre sus pasos. Ella ha visto suficiente después de todo.

Ha llegado a la habitación donde tuvo su primera visión cuando escucha pasos. ¿Un eco? Ella se detiene. Los pasos no. Vienen de delante de ella, y suenan familiares. Sin prisas, confiado, resolutivo. Puede imaginarse la zancada que viene con ellos.

Sale a la vista, entrando en la gran cámara. Su sable de luz está en llamas, esparciendo luz roja a su alrededor.

—Ahí estás —dice, sonriendo triunfalmente—. ¿Escondiendote entre las sombras, Potter?

—Tú no eres real —le informa ella.

Él arquea una ceja.

—¿Oh, no?

—No. El verdadero Snape nunca hace ruido cuando me está persiguiendo.

—Tal vez quería que supieras que vendría.

—No eres real —dice, de nuevo, y apaga su sable de luz—. No pelearé contigo.

Vuelve a colocar el arma en el cinturón y levanta la barbilla. Él se ríe, bajo en su garganta, el sonido amenazante.

—Entonces, ¿qué te imaginas que soy? —dice, acechando más cerca, el rayo de plasma rojo de su arma zumbando y chisporroteando—. ¿Una visión de la Fuerza destinada a tentarte?

—Claramente.

Él roza su costado, da un paso detrás de ella. Harrie mira al frente. Nada de esto importa.

—¿Y cuál es la naturaleza de esa tentación, mmh? —Snape susurra—. ¿Es la ira y tu sed de venganza?

Él desactiva su sable, presiona la empuñadura contra su columna, en un movimiento que la sobresalta. Si lo enciende...

Pero él no es real.

No lo es, no lo es.

Todavía traga con dificultad, intensamente consciente del duro metal clavándose en el medio de su espalda, del hecho de que con solo tocar un botón la hoja de plasma la atravesaría.

—¿Me dejarías matarte y no harías nada?

—No moriría, porque no eres real.

Él presiona más cerca. Sus labios tocan su oído, y algo más se enciende, entre sus muslos.

—Tal vez estamos hablando de otro tipo de tentación —dice, su aliento caliente contra su piel—. Más carnal en la naturaleza.

Su mano libre se enrosca alrededor de su cintura, se insinúa bajo su túnica. Las yemas de sus dedos recorren su estómago, y luego suben y suben. Su mano traza un camino abrasador a lo largo de sus costillas, la palma ahora plana y firme, casi la caricia de un amante.

—Dime, Potter, ¿esto se siente real?

Su mano se desliza debajo de la banda de su pecho, y ahueca su pecho derecho como si tuviera todo el derecho. Ella jadea, los músculos se sacuden. Él aprieta su pecho, su pulgar encuentra su pezón, frotándolo en círculos lentos. No ha movido su sable de luz de su lugar amenazador, y Harrie se tambalea, atrapada entre el deseo electrizante y el borde crudo del peligro.

—¿Bien? —Snape murmura—. ¿He logrado finalmente silenciar esa lengua insolente?

—Cállate —ella jadea.

—¿Crees que estás en posición de darme órdenes?

—Eres mi visión de la Fuerza, así que sí.

—Tuyo, ¿no es así?

Él pellizca su pezón, provocando un dolor repentino en su carne. Ella se muerde los labios. Su mano se mueve, dirigiéndose más abajo, y sus uñas se clavan contra su piel, provocando más dolor. Ahí está de nuevo, ese agarre con garras, esa necesidad, dejando marcas en ella. Ella mantuvo una huella de mano púrpura en su cadera durante días después de la cueva de hielo. (Lo tocó en la noche mientras se daba placer.)

—¿Eso significa que eres mía, Potter?

Su mano se desliza más abajo, se desliza dentro de sus pantalones, los dedos rozan el borde de su ropa interior. Se siente como si toda la parte inferior de su cuerpo estuviera a punto de estallar en llamas. Atrapa un gemido que se acumula en su garganta, lo pisotea hasta la nada.

—¿Mía para hacer lo que me plazca? —dice Snape, y ella lo sabe.

Ella sabe que su mano se va a mover, hacia abajo.

Ella sabe que esto no se detendría.

En absoluto.

Ella se aparta, dando dos pasos tambaleantes hacia adelante. Dando vueltas, su sable de luz está en sus manos, una luz verde zumbando con enojo. Hay confusión dentro de ella, necesidad, deseo, lujuria y vergüenza, todo arremolinándose en una tempestuosa oleada de emociones, y sabe que está lidiando con el mismo tipo de bestia que vive dentro de Snape, excepto que la suya no está bajo control. Se lanza contra las paredes de su jaula, bramando y rugiendo, clamando que lo dejen salir. Ella está temblando, su respiración no es más que una serie de jadeos cortos y tartamudos.

—Ah, ella quiere ser conquistada —dice Snape, con una sonrisa tan retorcida y cómplice.

Ella carga contra él. Él esquiva su asalto, le da un empujón de la Fuerza que la hace perder el equilibrio. Ella se tambalea, gira, encuentra a Snape justo aquí. Sus espadas se encuentran, y ella tiene que poner cada gramo de fuerza en su parada para mantenerse en pie. No, no es suficiente. Está perdiendo terreno, obligada a retirarse, hasta que su espalda golpea la pared.

Aquí, él es más fuerte. El lado oscuro prospera en este templo, y él se alimenta de él, una sanguijuela que engorda y se hincha.

En un movimiento desesperado y arriesgado, se agacha y apaga su sable de luz al mismo tiempo. Nunca lo habría intentado en una pelea real, pero nada de esto está sucediendo realmente, por lo que puede ser imprudente. Funciona, de todos modos. La hoja de Snape se clava en la pared sobre ella, y ella rueda, en una rápida caída al suelo.

Se pone de pie de un salto, se da la vuelta. Snape la está mirando, sonriendo como si pudiera leer sus pensamientos.

—Eso fue un descuido, Potter. Podría haberte cortado la cabeza.

—En realidad no estás tratando de matarme.

La sonrisa se transforma en una sonrisa cortante. Harrie conoce bien esa sonrisa. Es el que usa cuando está a punto de dar un golpe devastador, ya sea en una conversación o en una pelea.

—Tienes razón, no lo estoy. Creo que es hora de que dejemos de fingir.

Apaga su sable de luz, levanta una mano, cierra el puño. Harrie se ahoga, todo su cuerpo apretado en su agarre de la Fuerza. Él la levanta en el aire, sin esfuerzo, y abre los dedos, obligándola a bajar los brazos. Su sable de luz cae de su mano, hace ruido al suelo. Ella gruñe, todavía incapaz de respirar.

Snape se acerca. Sus ojos recorren su cuerpo tembloroso y tenso, y se demoran en un trozo de su abdomen que quedó expuesto. Su pulgar se ubica allí, traza la piel desnuda. No puede respirar, no puede respirar, y todo en lo que puede concentrarse es en su toque, ese único punto de contacto, el comienzo de algo agudo y doloroso que la quemaría viva.

Ella hace un ruido, de alguna manera, saliendo de lo más profundo de ella, expulsado de sus pulmones. Es tan pequeño que apenas puede llamarse sibilancia.

—No deberías estar sin aliento —la regaña Snape.

Ella no debería. En teoría, los Jedi pueden contener la respiración durante largos minutos. En la práctica, está Snape, la adrenalina desesperada corriendo por sus venas, su pulgar quemándole la piel y su mirada oscura encendida con deseo, y ella se va a desmayar en cualquier momento.

Él puede sentirlo, sentir el borde acercándose, el momento en que la conciencia la eludirá. Relaja su agarre justo antes de que sea demasiado tarde. Jadea ruidosamente, la presión finalmente se libera de sus pulmones, luego traga aire varias veces.

—Déjame ir.

Él la deja caer. Sus piernas casi se doblan debajo de ella, y se agarra al apoyo disponible más cercano, que resulta ser Snape. Medio apoyada contra él, ella hierve, sus manos agarrando su túnica.

—Ni siquiera eres... real —jadea, dividida entre deseos en conflicto: matarlo, besarlo.

—¿Cómo es eso?

—El verdadero Snape ya me estaría besando.

Su boca está sobre la de ella al segundo siguiente. Él muerde sus labios, y tan pronto como se separan en una exhalación de dolor, desliza su lengua resbaladiza dentro. Ella muerde de vuelta. No es realmente un beso. Están peleando con dientes y lengua. Es sangriento, desordenado, y ella no puede decir quién está ganando.

Él gruñe algo contra su boca. ¿Abajo? Que le jodan, ella no va a caer. Ella lo va a destrozar, pieza por pieza.

—Abajo —gruñe, de nuevo, y usa la Fuerza para ponerla de rodillas, esa bastarda.

En un instante, él está ahí con ella, sus manos agarrando sus hombros. Sus bocas chocan de nuevo. Él se cierne sobre ella, la empuja hacia abajo, sobre su espalda. Ella cae con un siseo, su cabeza da vueltas. Todo está progresando tan rápido.

¿Cómo ha llegado a esto, a que la mayor parte del cuerpo de Snape la clava a las ásperas losas? Él es un Sith, un monstruo vestido de negro con las manos ensangrentadas, y ella se retuerce debajo de él, sus piernas se abren para recibir la amplitud de sus caderas.

Muele hacia abajo, resoplando en su boca. La sensación de su erección presionando en la cuna de sus muslos la tiene tambaleándose por la lujuria. Ella se arquea debajo de él, un gemido sale de su garganta, su cabeza se inclina hacia atrás. Los dientes de Snape están en su garganta, pellizcando y pellizcando la delicada piel. Ella espera que él muerda.

Él no lo hizo. Luego está su lengua, húmeda y caliente en su punto de pulso. Harrie se queja. Una mano le ata el pelo, mientras que otra le baja los pantalones y le arranca la ropa interior. Ella grita cuando él le clava dos dedos en un movimiento brusco y despiadado.

—Seguro que no imaginaste que sería tierno —le dice al oído, burlón.

Ella lo agarra, una mano aterrizando en su hombro, la otra en su nuca. Sus uñas se hunden en la carne y la tela, y desea poder sacar sangre. El sabor en su lengua no es suficiente. Lo necesita resbaladizo debajo de las uñas, en las palmas de las manos, en todas partes.

Él retuerce sus dedos dentro de ella, frota y bombea, tan bruscamente como antes. Ella puede escuchar lo mojada que está para él, su cuerpo produce sonidos lascivos y vergonzosos, pero eso es una preocupación secundaria en comparación con cómo se siente. La está prendiendo fuego, un calor resplandeciente entre sus muslos, algo que estallará y la reducirá a cenizas.

—¿Eso coincide con lo que imaginas cuando te tocas? —pregunta, con la voz oscura y ronca.

Siempre es violento cuando ella lo imagina. Se pelean, follan y, a veces, hacen las dos cosas al mismo tiempo.

—Vete a la mierda —escupe, su vagina espasmándose traidoramente en sus dedos.

—Eso planeo.

Su mano la deja, y el sonido de su cinturón es fuerte en el silencio. Un susurro de cuero, un tintineo de metal.

Harrie parpadea hacia el techo, su respiración es superficial.

¿Está pasando esto?

¿Es esto real?

Ella siente su dureza rígida contra la parte interior de su muslo, el calor de él, y luego, y luego él está empujando. Es una invasión brutal. Duele, un pellizco agudo seguido de un dolor constante y más profundo. Sus piernas se tensan, traga un gruñido, parpadea de nuevo.

Snape hace un sonido de placer cuando sus caderas se encuentran con las de ella.

—De verdad —dice, la palabra arrastrando las palabras, resonando con sorpresa—. Y pensé que Longbottom había estado allí antes que yo.

Solo compartió un tímido beso con Neville, y nada más. Estuvieron de acuerdo en que las cosas no funcionarían románticamente entre ellos y siguieron siendo buenos amigos.

—Qué delicia descubrir que estoy tomando esto de ti —dice Snape.

Él no se mueve, su eje duro es una presencia hirviente dentro de ella, enterrado hasta la empuñadura, como si fuera la funda perfecta para su polla. Es mucho. Su coño sufre espasmos en pequeños aleteos, luchando por acomodarse. Ella se estira obscenamente alrededor de su longitud, y la plenitud estremece sus nervios, palpita con cada respiración.

¿Cómo puede él caber dentro de ella? no debería Tal vez esté sangrando, y eso no sería apropiado. Nunca había sido tan terriblemente consciente de su propia tensión, del sutil cambio de sus músculos internos, de lo profundo que podía llegar algo dentro de ella.

Él es tan profundo.

—No vas a tomar nada dice, enfadada, y esa puede ser una declaración tonta, considerando que está llena de él, boca arriba y en el piso debajo de él, pero se siente como la verdad. Realmente no está tomando cuando ella lo permite.

—Piénsalo de nuevo, Potter.

Él sale, vuelve a entrar. Ella jadea, el movimiento la sacude por igual con dolor y placer. Dolor, por lo despiadadamente que la llena con su gruesa polla, la pura amplitud de él obligando a sus paredes a separarse y estirarse como nunca antes se habían estirado. Placer, de esa misma plenitud, cada centímetro de su eje estimulándola, despertando terminaciones nerviosas dormidas durante mucho tiempo, chispas de calor hormigueando y floreciendo.

Así lo imaginó ella también. Nunca es solo placer, ¿cómo podría ser con Snape? Tiene que doler, y cuando se tocó a sí misma, apretó la palma de su mano demasiado fuerte contra su clítoris, o, después de la cueva de hielo, agarró y pellizcó la huella de la mano que le quedaba en la cadera.

Tiene que doler, es justo que lo haga.

Su mano se retuerce en su cabello, las uñas raspando su cuero cabelludo. Ella se estremece, gime y sus caderas se contraen mientras su coño se aprieta alrededor de él, una contracción que duplica la presión por un segundo. Ella gime de nuevo ante ese sentimiento singular, lo busca cuando desaparece, apretando y girando las caderas. Vuelve inmediatamente, esa presión intensa y aplastante. Ella podría correrse de esto, incluso si él no se movía.

Pero se mueve.

Se retira y empuja de nuevo, más fuerte. Todo arde más, el dolor, el placer, su propio cuerpo, la necesidad.

—Has querido esto durante años —le murmura al oído.

La verdad.

Ella lo odia. Ella quiere esto.

Lo quiere tanto como ella lo odia.

—Tú también —gruñe, y cuando se aferra a él de nuevo, agresivamente, él gruñe.

Ella desliza sus manos debajo de su túnica, garras en su espalda, dejando que la bestia se suelte. Él lame su oreja, las caderas chasqueando en movimientos largos y profundos, el extremo romo de su polla magullando el final de su canal. Él la está marcando desde adentro con cada embestida, y la quemadura se intensifica, tanto por el dolor como por el aumento del calor.

—Carajo —murmura, jadeando por todo.

Snape está respirando con la misma dificultad, puntuando cada embestida con un gruñido áspero. Su ritmo se acelera, hasta que está martillando contra ella. Tiene una mano en su pelo, la otra apoyada en el suelo cerca de su cabeza, y está temblando mientras la folla, todo su cuerpo tenso y tembloroso.

Eso, ella no se imaginó.

No él temblando. No él empujando tan profundamente dentro de ella en cada golpe que se siente como si quisiera quedarse allí para siempre. Tampoco de la forma en que suena, brusco y desesperado.

—Quieres esto —dice, y se ríe al darse cuenta—. Me quieres. Quieres convertirme, me quieres a tu lado. Quieres, ah, mierda... quieres...

—Quiero —gime, sonando como si odiara ese mismo hecho.

Ella se ríe más fuerte, le clava las uñas en la espalda, ríe, ríe. Su boca cae sobre ella, brutalmente. Él muerde, ella le devuelve el mordisco y empieza a sentirse familiar.

—Tú serías mi reina —dice, contra sus labios.

Él la está golpeando furiosamente, con bofetadas lascivas de carne contra carne, y ella es sacudida repetidamente, su trasero raspando dolorosamente contra la piedra.

—Juntos, gobernaríamos la galaxia.

—No. No, jódete. ¿Qué, crees que puedes convencerme con tu pene? No es tan bueno.

Posiblemente la cosa equivocada para decir. Él parece tomárselo como algo muy personal, gruñe en su boca, se retira y golpea de nuevo en un nuevo ángulo. Ella grita, toda su columna electrizada de placer. Él lo hace de nuevo, su polla apuñalando sin piedad su punto más sensible, sus embestidas feroces y frenéticas.

Va de demasiado a... oh, mierda, oh, mierda, oh, mierda. El placer está llegando a su cima, superando al dolor, forzándola más alto de lo que nunca ha estado, y no se detiene, no se detiene, está creciendo y creciendo y ampollando, y ella está gimiendo, retorciéndose bajo la embestida, el calor inundando cada pulgada de su cuerpo. No puede pensar, no puede respirar, vive solo en este momento de puro, intenso y creciente éxtasis.

Snape está hablando, gruñendo palabras contra su piel.

—Me voy a correr dentro de ti, Potter. Me correré tan profundo que lo sentirás en tu garganta.

Un mordisco en su garganta, dientes desgarrando carne.

—Después de eso, tomaré tu boca. Haré que te ahogues con mi semen.

Caderas golpeando las de ella, su longitud penetrando tan profundamente.

—Entonces te meteré mi pene en el culo. No me detendré hasta llenar todos tus agujeros.

Muele su pelvis contra ella, ejerciendo la presión más perfecta sobre su clítoris, y todo estalla y se desgarra. Con los músculos agarrotados, se sacude y se convulsiona, arrastrada por una corriente de éxtasis.

Snape gruñe, un áspero sonido gutural. Él empuja con fuerza y ​​profundidad, y se queda quieto mientras su polla se sacude dentro de ella, llenándola con ráfagas contundentes de calor resbaladizo.

—¿Sientes eso? —gruñe—. Ese es mi semen que estás tomando, Potter.

Todavía tiene espasmos, el cuerpo se estremece a través de su liberación. Hay sonidos que llegan a sus oídos, una mezcla entre jadeos entrecortados e hipo, sibilancias húmedas, y sabe que los está haciendo, pero no puede parar. Ella no puede parar, se siente como si estuviera muriendo.

O tal vez cayendo.

Finalmente, llega a su fin.

Con un último jadeo entrecortado, se desploma sin huesos en el suelo, aplastada bajo el peso de un cuerpo duro.

Y entonces... no hay nada sobre ella.

Ella parpadea.

Sola.

Se sienta, el pulso latiendo rápido en su garganta, una capa de sudor en su piel. Su ropa está puesta, su sable de luz en su cinturón. Vacilante, desliza una mano en sus pantalones. Está empapada, pero ahí abajo solo tiene su propia mancha. Nada más.

La sangre que prueba en su lengua es suya.

Sus uñas están limpias. No hay nada debajo de ellos.

No fue...

No fue real.

Se ríe, casi histéricamente, el sonido se le atasca en la garganta. No lo fue, no lo fue. no era real Ella tenía razón desde el principio.

Frotándose la cicatriz del rayo, escupe en el suelo.

El lado oscuro miente.

El lado oscuro juega con la mente.

Ella no esperaba una jodida mente literal.

Ella se tambalea sobre sus pies, gruñendo. Sus músculos se sienten sueltos y flexibles, como si acabara de tener un orgasmo. Tal vez esa parte era real.

—¿Qué quieres de mí? —ella grita al templo.

—Bueno —dice una voz detrás de ella—, te ves horrible, Potter.

Ella se da la vuelta y, por supuesto, es él. Por supuesto, por supuesto. Ella no lo escuchó acercarse esta vez. ¿Significa esto que él es el verdadero Snape, o el lado oscuro no ha terminado de jugar con ella?

—Pero para responder a tu pregunta, quiero lo que siempre quiero —inclina la cabeza, los ojos negros brillan—. Su rendición.

—Tú tampoco eres real —dice ella, dándole una mirada cuidadosa.

Ella no puede notar ninguna diferencia. Es exactamente el mismo Snape al que acaba de enfrentarse, exactamente el mismo Snape al que acaba de joder.

—Me insulta que no puedas hacer la diferencia entre una visión de la Fuerza y ​​yo.

Ella enciende su sable de luz, se precipita hacia él. Detiene la hoja a pulgadas de su cuerpo con un agarre de la Fuerza, su mano tiembla por la fuerza del poder que la atraviesa. Harrie gruñe, empuja el bloque, intentando vencerlo con su propia Fuerza.

Ella no puede.

—Realmente deberías rendirte —dice Snape, casualmente.

Activa su propio sable con la otra mano y la ataca. Ella salta hacia atrás, casi tropieza cuando él la sigue con un empujón de la Fuerza, duro y compacto. Entonces él está sobre ella, atacando de nuevo, demasiado rápido, demasiado rápido. Ella lo detiene en el último segundo posible, el impacto casi le arranca el arma de la mano, y esta vez se tambalea y cae.

Su cabeza golpea el suelo de piedra, luces blancas parpadean en su visión. Ella hace una mueca, busca a tientas su sable. El repentino peso del cuerpo de Snape sobre ella saca un gemido de sus labios. Él es tan pesado. Su mano derecha se levanta para tratar de empujarlo, mientras que su izquierda todavía busca su arma. Él agarra su muñeca, la clava contra el suelo, apretando lo suficientemente fuerte como para juntar los pequeños huesos.

La visión de Harrie es inestable, los colores se mezclan, la oscuridad se desliza por los bordes, pero aún puede ver su sonrisa victoriosa.

—¿De verdad crees que puedes ganar contra un Sith mientras estás en un santuario del lado oscuro? Arrogante como siempre, Potter.

La pesada empuñadura de su sable de luz golpea su sien y todo se oscurece.

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Notas:

Mira eso, tengo una escena de sexo completa y todavía puedo quedarme con la etiqueta Tensión sexual no resuelta.

Ese capítulo se inspiró en esa cueva en Kotor II donde el jugador obtiene todas esas visiones de la Fuerza. Siempre pensé que el lado oscuro debería darte al menos una visión sexy. Dame Malak sin camisa y mírame caer al lado oscuro.