El viento aúlla.

Implacable, mordazmente frío, golpea a Harrie, tan brutalmente y con tal fuerza que se siente como si estuviera sumergido en el océano, olas tras olas de oleadas glaciales golpeando contra ella. Cada golpe golpea con fuerza casi suficiente para derribarla, pero ella mantiene el equilibrio, sigue avanzando.

Sus botas crujen en la nieve. Mientras lo siente, apenas puede oír el sonido por encima del aullido del viento. Remolinos de nieve se arremolinan con violencia, pasando a su lado en un segundo, arrojados a su cara al siguiente. Mete más la cabeza en su pesada capucha, se ajusta las gafas y esconde la boca más profundamente en la bufanda.

Es muy frio. Y oscuro, el tipo de oscuridad que nunca cesa. Esas llanuras de hielo nunca han conocido la luz de un sol. El planeta está fijado por mareas a su estrella, lo que significa que no gira en absoluto. Harrie aterrizó su nave espacial en el lado nocturno y, aunque hace frío, sigue siendo explorable. El lado diurno es completamente inhóspito, con temperaturas que suben hasta los trescientos grados.

Así que allí está, congelada en su túnica de lana y alumbrando con su linterna, buscando cualquier indicio de la cueva sobre la que leyó. Ni siquiera está segura de que exista. Ni siquiera estaba segura de haber entendido bien las coordenadas, no estaba segura de que su computadora a bordo la llevara al sistema correcto, al planeta correcto.

Es una tontería, pero ¿qué más puede hacer ella?

Se supone que debe matar a Voldemort. Se supone que ella es lo suficientemente fuerte para enfrentarlo. Y en este momento, ella sabe que no lo es. Apenas escapó de Snape la última vez, y él es solo el aprendiz. Si va a enfrentarse al maestro, necesita ser mejor.

Es por eso que ella está aquí. Necesita un arma mejor, un cristal mejor que el que actualmente alimenta su sable de luz. Los cristales de sable de luz son cosas complicadas, que no se encuentran fácilmente. Crecen orgánicamente, en ciertas cuevas donde la Fuerza fluye con fuerza, y la cueva donde Harrie hizo su peregrinaje y recibió su cristal actual desapareció hace mucho tiempo, colapsada por Voldemort y sus caballeros oscuros.

Entonces, cuando leyó sobre otro, supo que tenía que intentar encontrarlo. Ella eligió verlo como una señal de la Fuerza, una señal de que, de alguna manera, está en el camino correcto.

Incluso si ahora, asaltado por los elementos crueles, no se siente particularmente así.

El haz de luz de su linterna revela más nieve más adelante. Harrie gime, la bocanada de aire calienta el interior de su bufanda. Ella ha estado buscando durante horas, sin éxito. Su resistencia está empezando a fallar. Sabe que debe dar marcha atrás, subir a la seguridad y el calor de su barco y tomar un merecido descanso.

«Diez minutos más», se dice a sí misma.

Hay una formación de hielo más adelante, que se cierne como una sombra en la distancia. Tal vez la cueva esté aquí, escondida en un rincón. No esperaba que fuera fácil: hay que ganar un cristal, y un Jedi siempre tiene que enfrentarse a pruebas antes de conseguir uno.

No estaba sola la primera vez. Había otros aprendices con ella, de la misma edad que ella, dieciséis años y emocionados de tener finalmente la oportunidad de ganar un cristal, de empuñar un sable de luz real en lugar de los aburridos sables de entrenamiento. Entraron juntos en la cueva, ella, Ron, Hermione, Neville, Draco y Luna, y juntos triunfaron de las pruebas, amistades y rivalidades exaltadas por los acontecimientos.

Dumbledore estaba allí, supervisando a los jóvenes aprendices. Como lo fue Snape. Se burló del cristal verde que ella sostenía en la palma de su mano. Ron, Hermione y Neville obtuvieron uno azul, Draco y Luna uno amarillo, y ella solo tenía verde.

—¿Verde? ¿Lo elegiste para complementar tus ojos? Vaya, vaya, cuidado, Potter. Algunas personas podrían pensar que es vanidad.

—El cristal elige al Jedi —respondió ella, haciéndose eco de las palabras dichas por Dumbledore antes.

La mirada de Snape se oscureció, las comisuras de su boca se levantaron al principio de una sonrisa.

—De hecho —dijo, y se dio la vuelta.

El recuerdo flota al frente de su mente, desenterrado del pasado, sangrando fresco por el dolor y el resentimiento. Se pregunta por qué Dumbledore permitió que Snape los acompañara ese día, cuando todo lo que hizo fue enemistarse con ellos, especialmente con ella. Se pregunta por qué confiaba tanto en él, por qué no vio venir la traición.

Dumbledore era tan sabio. Parecía invencible para Harrie, parecía tener todas las respuestas, siempre. Y luego, hace un año, Snape le atravesó la espalda con su sable de luz y le entregó la escuela a Voldemort.

¿Ya ha pasado un año? Tal vez no. Ella trata de recordar el día exacto, falla. Ha pasado demasiado tiempo en el espacio profundo, donde el tiempo deja de importar. Se acerca el aniversario, piensa. Quizás en unos días. Ella estará sola, ese día también. Sus amigos se quedaron en la escuela, fingiendo ceder a la filosofía Sith, para caer al lado oscuro.

Ella corrío.

Ha estado corriendo desde entonces, perseguida por Snape.

El hielo se agrieta bajo sus pies. Lo siente más de lo que lo escucha, siente las reverberaciones profundamente debajo de ella. Se detiene y escucha, inmóvil.

El hielo se rompe de nuevo. Ella ladea la cabeza, un escalofrío corre por su columna. Más reverberaciones, de impactos repetidos, de... pies, golpeando el suelo.

Alguien corriendo.

Es un reflejo, encendiendo su sable de luz, balanceándose. Su espada atrapa la de él, verde contra rojo, quemando en la noche. Ella gruñe, otro reflejo, mientras su pulso se dispara.

Él no puede estar aquí. ¡Él no puede!

Él es...

Gruñendo también, enseñando los dientes con odio.

Él la empuja hacia atrás, el borde chirriante de su sable le pasa por poco la cara, y ataca de nuevo. Ella esquiva, las botas deslizándose en la nieve. Dice algo, las palabras perdidas por el aullido del viento. Se siente agresivo, una burla, una burla burlona, ​​con la intención de empujarla hacia la ira. Empújala hacia el lado oscuro y, si se cae, él no tendrá que matarla, ¿verdad? Tal vez ese siempre ha sido su objetivo.

Conviértela, úsala. ¿Es incluso leal a Voldemort, o está trabajando a sus espaldas para ocupar su lugar? Ese es el camino de los Sith, después de todo. Un maestro, un aprendiz y una larga cadena de traiciones, con un aprendiz muerto o triunfante, ahora el maestro.

Ella no jugará en su juego. Ella no será su peón.

La adrenalina azota su sangre, y olvida el frío, olvida el cansancio. Ella olvida todo lo que no es él.

Chocan, una vez más. Es la cuarta vez, o la quinta si cuenta su corta batalla cuando huía de la escuela. Es tan crudo y brutal como siempre, y se siente igual de bien. A medida que la tempestad ruge a su alrededor, se unen y se separan una y otra vez, las armas se encuentran en arcos de luz resplandecientes, se alejan y se encuentran de nuevo.

El hielo canta bajo sus pies. Harrie se agacha y zigzaguea, Snape apuñala y corta, y ambos vuelcan toda su energía en el duelo. Todo su enfoque.

Por eso, cuando se da cuenta de que el hielo ya no canta, sino que se agrieta, es demasiado tarde. Se congelan al mismo tiempo, las cuchillas se cruzan, sus ojos se encuentran, la misma realización amanece. Un profundo crujido hace eco justo debajo de ellos, un sonido como un trueno, y luego...

Entonces el suelo se abre, y caen.

Juntos, caen, y si ella se aferra a él, es solo por instinto, su cuerpo está desesperado por aferrarse a cualquier cosa que esté a su alcance, incluso a un Sith asesino. Incluso la última persona que querría con ella en este momento.

Es una caída larga. Ella tiene tiempo para pensar Oh, esto va a doler, tiempo para pensar Él me está agarrando tan fuerte como yo lo estoy agarrando, tiempo para pensar Tal vez así es como morimos.

Ella no siente el impacto. Sólo el frío, atravesándola hasta los huesos, y luego nada.

***

Sus párpados se abren.

Parpadea en la oscuridad, consciente de su respiración acelerada. Ella yace sobre hielo duro, la superficie plana y fría debajo de ella. Le duele la cabeza, le duele la columna y tiene sangre en la boca, espesa y caliente, obstruyéndole la garganta.

Se sienta, mueve la lengua dentro de la boca, traga la sangre. El mundo se tambalea por un momento a su alrededor, la oscuridad iluminada por destellos de luz que está bastante segura provienen de sus propios ojos. Parpadea lentamente, varias veces, se lleva una mano al pecho y deja que la Fuerza la llene.

Nunca ha sido buena en la curación con la Fuerza, no como lo era Hermione. Incluso Ron era mejor que ella cuando realmente se concentraba.

—¿Por qué no puedo sanar bien? —le preguntó a Dumbledore una vez, después de una sesión de curación fallida en la que no había logrado calmar las quemaduras del voluntario en absoluto.

Él la miró de una manera gentil, sus ojos azules brillando.

—Algunas técnicas de la Fuerza son más naturales para algunas personas. Tú, Harrie, sobresales en la protección. En lugar de curar, evitas que se haga daño en primer lugar.

—¿Así que nunca seré un buen sanador?

—Me temo que no. Pero eso no significa que te detendrá. Severus lucha de manera similar con la curación de la Fuerza, y es un gran Jedi.

Ella asintió, tranquilizada.

Aquí, ahora, el calor de la Fuerza se filtra a través de ella, vacilante, vacilante. Su respiración se alivia, el dolor retrocede. Eso es todo lo que puede hacer por ahora.

Extendiendo una mano, invoca su sable de luz. Pasan unos segundos antes de que la empuñadura vuele hacia su palma. Al instante, se siente mejor, más segura. Ella lo enciende, el resplandor verde ilumina el espacio, revelando una gran cueva, piso de hielo y paredes de hielo que brillan, reflejando la luz.

Su mirada se enfoca en la forma oscura de Snape, apoyado contra la pared del fondo. La adrenalina la empapa, y ella se levanta y se abalanza sobre él en un instante. Él detiene su golpe, su propio sable cobra vida con un chillido de plasma, luego la empuja hacia atrás, la bota impacta en su abdomen.

—Detente —sisea, entrecerrando los ojos negros con... ¿molestia? El nervio.

Ella viene hacia él de nuevo, un golpe por encima de la cabeza en un ángulo oblicuo. Él agarra su muñeca, interrumpiendo su impulso, sosteniéndola, su mano apretada como un torno, sin ser molestado por la hoja verde que arde a una pulgada de su brazo.

—Detente, escucha —dice.

Es un comportamiento tan inusual que se ve obligada a obedecer. Y oye, más allá del crepitar de los sables de ambos, oye el hielo. Explosiones reverberantes, directamente bajo sus pies.

—Suéltalo —dice ella, bajando los hombros para hacerle saber que no planea pelear.

Él la suelta, y ella da un paso atrás, con mucho cuidado. Su movimiento desencadena más hielo agrietado debajo. La situación es asombrosamente precaria. Ella mira hacia arriba, hacia la oscura oscuridad de arriba.

—Demasiado alto —dice Snape—. Lo intenté.

No hay razón para no creerle. Él quiere salir de aquí tanto como ella. Cambia su peso, usando su sable de luz como una linterna. Muros encerrándolos, a su alrededor, excepto... allí, la sombra de una abertura, frente a ellos. Parece apenas más que una grieta, lo suficientemente grande como para permitir el paso si entran de lado.

—¿Por qué no intentaste eso? —ella pregunta.

—El hielo es más delgado de esta manera. ¿Por qué no vas tú primero?

—¿Miedo, Snape?

—Pragmático. Pesas menos.

Él también lo haría si ella se saliera con la suya y le quitara las cuatro extremidades. Aparta el pensamiento oscuro, aplaca su ira. Por ahora, parece que tienen que cooperar.

Estremeciéndose —Fuerza, tiene tanto frío— da unos pasos hacia adelante. El hielo tiembla y canta, pero no se rompe. Avanzando, con cuidado, llega a la grieta y se asoma por el sendero. Se ensancha después de un par de pasos, pero el techo es bajo y Snape tendrá que agacharse. Está perversamente complacida con las circunstancias.

El hielo se agrieta y gime cuando él se mueve hacia ella. Si clavara su espada en el suelo, ahora mismo, ¿se abriría debajo de él? ¿Desaparecería en la oscuridad, para siempre? Un usuario de la Fuerza es difícil de matar, pero un descenso a las entrañas heladas del planeta podría hacerlo. Lo único que la detiene es que se enamoraría de él. Ella no está dispuesta a pagar con su propia vida para acabar con la de él. Ella tiene mucho que hacer, y Voldemort reemplazaría rápidamente a Snape, eligiendo a otro aprendiz de la multitud de Siths que lo siguen.

Sus ojos negros brillan cuando se une a ella, y pone una mano por encima de ella, en la pared de hielo. No lleva guantes, lo cual es realmente estúpido de su parte. O tal vez los perdió en la caída, como ella.

—Me sorprende tu moderación —dice, y sería una broma si su tono no fuera tan serio.

—Yo también.

Lo dijo en serio, sí, no nos estamos matando, pero por la forma en que sus rasgos cambian y sus ojos se oscurecen, ella sabe que él lo tomó de manera diferente. Como si estuviera hablando de otro tipo de sujeción. El recuerdo de su beso atraviesa su mente, otra especie de abismo oscuro se abre debajo de ella. Esta vez, cuando tirita, no tiene nada que ver con el frío.

Él no dice nada, mirándola en silencio. No hay tanto espacio entre ellos. Si se inclinaba, podría besarla de nuevo. La asusta que ella podría dejarlo.

—Apaga tu sable de luz —dice ella.

Él arquea una ceja.

—No lo quiero en mi espalda.

La espada roja desaparece. Bañado en verde, se ve mal, un espectro de otro tiempo.

—Muévete —dice—, antes de que muramos congelados.

—No hace tanto frío —miente.

Ella se aleja, se desliza en la grieta. El hielo raspa su espalda. Se mueve lentamente, maniobrando su cuerpo en el espacio angosto, hasta que emerge a la parte más ancha del camino. El suelo se inclina suavemente hacia abajo.

—No va por el camino correcto —dice ella.

—Tal como están las cosas, tenemos pocas opciones —responde Snape.

Su voz es desconcertantemente cercana, y cuando ella mira hacia atrás, lo encuentra encorvado, la parte superior de su capucha tocando el techo. Ella nota una mancha oscura y brillante, en la parte baja de su garganta. Sangre.

—Lástima que no murieras en esa caída —dice ella.

Da pasos lentos, pero aquí el hielo parece más firme y no hay ecos peligrosos bajo sus pies.

—Tendrás que esforzarte más, Potter.

—Lo haré.

Ellos siguen caminando. El túnel permanece del mismo ancho, aún con una suave pendiente. El techo gana unos centímetros después de un tiempo, y Snape puede pararse en toda su altura.

No le gusta tenerlo a sus espaldas. Su nuca hormiguea, consciente de la amenaza que él representa presionándola. No se puede evitar. No hay suficiente espacio para que caminen uno al lado del otro y ella prefiere ir primero.

El frío no cede. Se siente como sumergirse en aguas glaciales, y con cada respiración, Harrie inhala ese frío, hasta que forma un hogar dentro de su pecho, donde su corazón parece congelado. Ella está temblando continuamente, sosteniendo su sable de luz más cerca de ella de lo que es estrictamente seguro en un esfuerzo por protegerse del frío amargo.

—¿Estás planeando convertirme?

Lamenta la pregunta en el momento en que sale de sus labios.

—Piensas que eres indispensable, ¿verdad, Potter?

Deja un silencio allí, como si realmente esperara una respuesta. ella no tiene ninguno

—No —dice después—. Mi tarea es llevarte ante el Señor Oscuro, viva o muerta.

—Bueno, estás haciendo un trabajo de mierda.

—El día aún no ha terminado.

Eso la hace preguntarse qué hora es para él. Ha pasado mucho tiempo desde el final de su día, debería haberse ido a dormir hace horas. Su energía está disminuyendo y, con el frío, se vuelve difícil concentrarse.

La primera vez que tropieza, se corrige casi de inmediato y duda de que Snape se dé cuenta.

La segunda vez, pone una mano en la pared, sus pies se detienen por un segundo.

La tercera vez, casi se da de bruces y su sable de luz se clava en el suelo, tallando profundamente el hielo antes de enderezarse.

—Deberíamos parar y descansar —dice Snape detrás de ella.

—No.

—Nos matarás a los dos si sigues moviendo tu sable de luz tan torpemente. No me gustaría morir en un derrumbe, así que descansamos o te noqueo y te cargo el resto del camino.

Ella gira hacia él, apuntándole con el sable.

—Intenta tocarme —lo desafía, con la furia ardiendo en su pecho.

Él chasquea su mano en el aire, y su sable de luz es arrancado de su agarre tembloroso, volando hacia su palma. Él apunta hacia ella en un espejo de su movimiento, burlándose de ella.

—Ni siquiera tengo que intentarlo, Potter. Estás exhausta, no...

Ella se abalanza sobre él. Ella se agacha, bajo su propio sable, y le clava el codo en el estómago. O ella lo haría, si él no hubiera reaccionado demasiado rápido, agarrándola del brazo, estrellándola contra la pared. Su hoja verde arde entre ellos mientras él la inmoviliza contra el hielo. Está sorprendida por lo cálido que es él, por el calor abrasador que emite su cuerpo. Está a la vez demasiado cerca y no lo suficientemente cerca.

—Vamos a descansar —dice.

Él toma un respiro que ella puede escuchar, lento y decidido. Ella tiene la sensación de que él quiere decir más, pero no lo hace. Su mirada está en sus labios. Está tan cansada y tiene tanto frío.

—Está bien —dice, y cierra los ojos.

Él desactiva su sable de luz, lo presiona en su palma. Abre los ojos, pero por supuesto solo hay oscuridad.

—Podría matarte ahora —susurra.

—Tú podrías.

Su aliento es caliente, abanicando su rostro.

—Lo haré.

—Hazlo.

Ella espera. Se odia a sí misma por querer. Se odia aún más a sí misma por ser demasiado débil para terminar ahora, cuando sería tan fácil.

«Eso es fuerza, no debilidad —habría dicho Dumbledore—. Los Jedi no matan a sangre fría.»

Pero está muerto, y el hombre responsable la está presionando contra la pared, y ella no puede matarlo. Ella coloca su sable de nuevo en su cinturón, agarra puñados de su túnica, tira de él más cerca. Sus manos caen hasta su cintura, se extienden allí a la altura de sus caderas. Respira lentamente, disfrutando cada bendito segundo de calidez.

Se siente como una locura, y una locura doble cuando se hunden juntos en el suelo. Terminan abrazándose, Harrie acostada de lado con Snape a su espalda, su gran cuerpo acurrucado alrededor del de ella. Cierra los ojos y lucha con su culpa por permitir que esto suceda. ¿Es una cuestión de supervivencia, de verdad? Seguramente debe haber habido otra forma, una que no la hiciera juntarse con un asesino, un traidor, un Sith que vería a todos los Jedi muertos.

«Débil —piensa—. Débil y tentado.»

Tan cansada como está, no puede dormir así, no con el enemigo tan cerca. Ella descansa, medio meditando, medio esperando un ataque de Snape. Él tampoco duerme.

En algún momento, ella se mueve contra él, sin pensar en nada, y lo siente. Él tiene una erección, presionando contra su trasero.

Inevitable.

Se mueve de nuevo, a propósito esta vez. Y otra vez. Se convierte en un vaivén a través de las capas de ropa. Provoca un calor más delicioso en lo más profundo de su vientre, acelera su respiración, su ritmo cardíaco.

¿Qué está haciendo? No puede, no puede, esto es una locura.

Después de un momento de quietud, Snape retrocede contra ella. Él pone una mano en la curva de su cadera, grande y cálida, y empuja hacia adelante, moliendo su dura longitud contra la curva de su trasero. Está mal, está mal, está muy mal, pero no puede parar. Ella quiere más.

Ella hunde la nariz en su bufanda, ahoga un gemido, sigue el ritmo lento que él ha elegido.

Ella duele, ella quema. Es más íntimo que cualquier cosa que haya conocido. Incluso su mano en su cadera se siente como algo completamente nuevo, posesivo, tranquilizador, lo más alejado posible de lo amistoso, dedos enroscados como garras en la tela de su túnica. Ella aprieta sus propias manos para evitar alcanzarlo. No sabe si lo golpearía o haría algo peor.

Se mueven unos contra otros en la oscuridad, generando más calor.

No dice nada, pero ¿qué hay que decir?

Sus caderas se balancean, algo ondea dentro de ella, calor líquido fundido, una presión creciente, una necesidad ardiente que le recuerda sus sueños, donde un hombre sin rostro con túnica oscura la empuja contra la cama y se mueve entre sus piernas. Los sueños que entierra profundamente en el fondo de su mente, los sueños que finge que no existen, porque el hombre puede no tener rostro, pero ella sabe la verdad.

¿Cómo puede sentirse así por su culpa? No tiene sentido. Ella lo odia también por esto, por esa tentación, por la traición de su propio cuerpo.

Llega un punto en el que moler no es suficiente. La curiosidad y la ira burbujean en su pecho a partes iguales. Ella quiere hacerlo tan débil como ella, quiere lastimarlo y quiere sentir.

Ella se vuelve hacia él, coloca su mano sobre su pecho. Se queda en silencio, respirando ligeramente áspero. Ella lo quiere más duro. Ella quiere oírlo rogar. Su mano se dirige hacia abajo, se desliza dentro de sus pantalones, debajo de todas las capas, y encuentra su erección.

Un pulso de temor la recorre con el toque. Ella cierra su mano alrededor del peso de él. Él es duro, pesado y tan caliente, ardiendo contra sus dedos. Casi tan grueso en la base como la empuñadura de su sable, y no tiene idea si eso es promedio o no, pero se siente grande. Ciertamente se siente como si nunca pudiera caber dentro de ella.

Ella le da una bomba tentativa, luego otra. Él palpita en su mano, piel sedosa sobre una dureza inquebrantable, la punta de él gotea una sustancia pegajosa. Le mancha la palma de la mano cuando su mano lo roza allí, y en el movimiento descendente se desliza más fácilmente.

Ella lo aprieta, quizás demasiado fuerte. Él hace un ruido áspero, empujando las caderas contra su mano. La sobresalta que es un ruido que ha escuchado antes, el tipo de ruido que él hace cuando pelean. Ella lo aprieta con más fuerza, lo acaricia con furia, necesitando algo de él que no puede nombrar. Su respiración tartamudea, se viene en jadeos irregulares, y es casi como rogar, ¿no es así?

Ella se detendrá.

En cualquier momento, ella se detendrá, y él se pondrá furioso, y luego lo matará, allí mismo.

Ella se detendrá, se detendrá, lo odia tanto, ¿qué está haciendo?

¿Por qué no la detiene, por qué se mueve, follándose en su mano, en embestidas bruscas y cortas?

¿Por qué ambos respiran con dificultad, la tensión crepita, aumenta, la misma tensión que cuando pelean?

Ella tira de él con más fuerza, apretando su agarre, dejando que su uña lo raspe. Hay sonidos resbaladizos llenando el túnel ahora, haciendo eco alrededor del hielo, y su mano se desliza sobre su eje, con urgencia, siguiendo el ritmo de sus caderas.

Se precipitan hacia algo que ella no comprende, algo que necesita como si nunca antes hubiera necesitado nada.

Locura.

Locura inevitable.

¿Sabía que terminaría así, comenzaría así? ¿Él quiere esto con la misma necesidad salvaje y abrasadora que está crepitando a lo largo de sus nervios?

Él debe. Hay ira en la forma en que empuja sus caderas hacia adelante, que ella puede sentir, así que también debe haber necesidad.

Se muerde los labios, acariciando más rápido. Es tan grueso, tan duro. Piensa en cómo se sentiría él entre sus piernas y tiembla. Él también está temblando, y luego su miembro se contrae, y con un fuerte jadeo, se está derramando en su puño, húmedo, espeso, en largos pulsos que salpican sus dedos y su muñeca, cálidos y pegajosos. Ella lo acaricia lentamente a través de los últimos estremecimientos de su orgasmo, hasta que obtiene un último chorro de él y siente que la tensión abandona su cuerpo.

Ella recupera su mano, no está muy segura de qué hacer con ella. Tal vez ella lo abofeteará. Ella lo está contemplando cuando él se mueve. En un movimiento rápido, él cambia su cuerpo para estar encima de ella, su peso sobre ella, como en sus sueños. Desearía poder ver su rostro, ver la necesidad grabada allí.

Él mete una mano debajo de su ropa, entre sus piernas. Ella no lo detiene. Ella no dice que no. Ella separa sus muslos y deja que él la toque. No muestra vacilación. Desliza la palma de su mano sobre la extensión resbaladiza de ella, la frota una vez, luego sus dedos están dentro de ella. Dos de ellos, piensa, sondeando profundamente.

Es un shock para su sistema. Como encender un sable de luz por primera vez, como un rayo. Hubo un antes y habrá un después, y por ahora ella está allí en ese momento que cambia la vida, viva, viva.

Ella gime, mueve sus caderas, tomando sus dedos más profundamente mientras los aprieta. Él es tan rudo con ella como ella lo fue con él, clavando sus dedos en su calor, bombeando sin cuidado. Eso no quiere decir que no sea bueno.

Es fantastico... No puede pensar más allá del placer, no puede respirar más que entre jadeos, retorciéndose y retorciéndose. Sus músculos tienen espasmos, su cuerpo reacciona de una manera que nunca antes había experimentado, su coño se vuelve más caliente y resbaladizo de lo que creía posible.

Dura un minuto como mucho.

Un minuto de Snape empujando sus dedos dentro de ella, un minuto de éxtasis celestial, un minuto de jadeo desesperado y necesidad satisfecha. Entonces todo se tensa y explota, en un estallido trascendental de energía, un millón de estrellas ardiendo en su sangre. Ella se convulsiona, solloza, y lo odia, odia, odia, odia, odia que él pueda hacerla sentir así, odia que no se detenga, odia que él acabe con su mundo y que ella nunca vuelva a ser la misma.

Un último estremecimiento sacude su cuerpo tembloroso y se queda sin fuerzas, completamente exhausta. Retira la mano de ella, pero permanece sobre ella, pesado y cálido, sus respiraciones mezclándose.

Ella cierra los ojos.

Ella duerme.

«Lo mataré más tarde», es el pensamiento que lleva consigo a la oscuridad.

Ella sueña. Está en una cueva, cristales brillantes incrustados en las paredes de hielo, brillando un arcoíris de luces alrededor. Hay un cristal verde frente a ella, latiendo suavemente. La llama. Ella está destinada a tenerlo. En su sueño, la Fuerza la inunda, llenándola de calma y certeza. Con proposito.

Cuando se despierta, Snape todavía está sobre ella. Su gran peso la inmoviliza contra el suelo, su pecho y caderas al ras con ella. Está respirando lentamente, dormido o fingiendo perfectamente.

Ella mueve su mano hacia su sable de luz, pero luego recuerda que su palma y sus dedos están manchados con su gas. Se ha secado en su mano y hace una mueca de asco. Ella no puede alcanzar su sable con su mano izquierda. Bien. Llega a vivir un poco más.

Ella lo aparta de ella sin ninguna delicadeza, usando la Fuerza para lanzarlo hacia un lado. Él reacciona instantáneamente, la hoja roja se enciende, amenazándola desde su posición medio agachada, lista para la batalla.

—Continúa —dice ella, desafiándolo, burlándose de él, queriendo que lo intente.

Él la mira. Ella le devuelve la mirada, a los rasgos austeros teñidos de rojo, los ojos negros e inescrutables, la máscara fría que lleva. No hay una pizca de necesidad allí. Solo odio.

—Hazlo ahora o deja de hacerme perder el tiempo —dice, después de un minuto de esto.

—Levántate —dice, enderezándose de su posición en cuclillas, manteniendo su sable de luz apuntándola.

Se pone de rodillas, se limpia la mano en la pared, raspa un poco de hielo con las uñas y frota hasta que se siente algo limpia. Poniéndose de pie, mira a Snape.

—Manos lejos de tu sable —dice—. Empieza a caminar.

Se siente como si él la odiara más. Eso fue debilidad, entonces, y esta es la reacción. Quiere regodearse, pero también vaciló. Entonces ella permanece en silencio y cumple con su demanda.

Ella camina, Snape a su espalda, el túnel de hielo iluminado en rojo. El frío está de vuelta, filtrándose a través de su ropa, deslizando sus dedos helados por su columna vertebral. Comienza a temblar después de diez minutos, odia estar pensando en la calidez de Snape, extrañándola.

—Camina más rápido —ordena.

—¿Por qué, tienes prisa por llegar a alguna parte?

—¿Tienes comida o agua, Potter? ¿Cuánto tiempo crees que aguantaremos si no encontramos una salida pronto?

Ella no va a morir aquí abajo. Ella lo sabe con absoluta certeza.

—¿Te crees tan débil? —ella dice—. ¿O no tienes ninguna confianza en la Fuerza?

—No se trata de debilidad o confianza, niña tonta.

Ella piensa que es exactamente de lo que se trata, y que él está enojado porque es todo debilidad y falta de confianza.

Caminan durante una hora más. Harrie está temblando y pensando en encender su sable para calentarse cuando lo sienta. Un tirón en sus sentidos, un susurro de la Fuerza.

Se detiene, gira a la derecha, frente a la pared de hielo.

—Muévete —dice Snape.

—¿No lo sientes?

—¿Sentir que?

Es más que un susurro ahora. Es una llamada que resuena en todo su ser. Su sable de luz está en su mano y cobra vida en un instante, y luego está cortando la pared. Su segundo golpe se encuentra con la espada de Snape, como era de esperar. Él la empuja hacia atrás, gruñendo.

—¿Estás loco? ¡Nos matarás a los dos!

Ella gira alrededor de él, clava todo el largo de su sable en el hielo, baja la hoja. El hielo chisporrotea y silba. Snape la agarra por la parte de atrás de su túnica, tirando de ella hacia atrás. Él la golpea contra la pared opuesta, se abalanza sobre ella, sus espadas se cruzan entre ellos.

—Escucha —dice ella, en un espejo de su interacción anterior—. Escucha, ¿no puedes oírlo?

—No hay nada que oír —escupe.

El odio lo ciega. Al lado oscuro no le va bien con el compromiso o la paciencia.

—Estás equivocado —le dice ella.

Él gruñe, y con la mano que tiene envuelta en su túnica, la golpea de nuevo contra la pared. La parte posterior de su cabeza choca con fuerza contra el hielo. Ella sisea de dolor, se relaja y apaga su sable de luz. Una rendición.

Snape la arrastra hacia adelante, moviendo su arma a un lado. Ella tropieza con él, le da un pequeño gemido. Está respirando con dificultad, la ira cruda irradia de su cuerpo. Ella piensa que él podría romperle la cabeza una vez más contra la pared, obligarla a perder el conocimiento y arrastrar su cuerpo inerte. Moviéndose sobre sus pies, ella se ablanda en él, como si no fuera capaz de mantenerse en pie sin su ayuda.

—¿Quién es débil ahora? —gruñe, empujándola lejos.

Se tambalea hacia atrás, se agarra la nuca con una mueca. Sus dedos salen pegajosos de sangre.

—Muévete, Potter. Un movimiento en falso y te golpearé en la espalda.

Él lo dice en serio. Lástima por él que ella no planea obedecer.

Finge tropezar, dando un paso en la dirección correcta, luego salta y se lanza contra la pared debilitada. Cede, el hielo se astilla y se agrieta. Ella rueda sobre sus pies al otro lado, el triunfo hinchándose en su pecho ante la vista.

Está de pie en la cueva de su sueño, la luz de docenas de cristales la bañan.

La Fuerza es fuerte aquí, las corrientes se arremolinan y bailan, golpeando contra su piel.

—¿Es por eso que viniste a este planeta? —Snape dice detrás de ella.

Hay menos ira en su voz, y tal vez, más comprensión.

—¿Qué creías que estaba haciendo aquí? ¿Disfrutando de la ausencia total de luz?

Él gruñe algo en respuesta, pero ella no lo escucha. Sus oídos están llenos del canto de un cristal, uno verde brillante que brilla en la pared izquierda. Se siente atraída por él, y cuando enrolla su mano alrededor de él, cae en su palma como si perteneciera allí. Es más pequeño que el cristal que actualmente alimenta su sable de luz, aproximadamente dos pulgadas de largo, pero se siente mucho más poderoso.

—¿Que bien hará? —dice Snape.

Se quedó en la entrada de la cueva y la mira con desprecio burlón.

—¿De verdad crees que un cristal diferente te hará más fuerte, Potter? ¿Crees que puedes enfrentarte al Señor Oscuro?

—Lo intentaré.

—Morirás.

—Y ya no tendrás que perseguirme más. De verdad, deberías estar feliz.

Él mira el cristal en su palma. Ella adivina lo que está a punto de hacer, y cierra su mano, manteniendo el cristal a salvo mientras él intenta tirar de él con la Fuerza.

—Consigue el tuyo —dice ella.

Resopla como un toro enfurecido. Ella le sonríe, y luego se lanza a la derecha, hacia una sombra en la pared. Lo que esperaba ver está ahí: no es una sombra, es una grieta, otra apertura de túnel. Ella se agacha, deslizándose entre las dos estrechas paredes de hielo.

—¡No! —Snape gruñe—. ¡Potter!

Ya ha pasado la grieta y está corriendo. Detrás de ella, escucha a Snape golpear el hielo con su sable de luz. La abertura es demasiado pequeña para él, no encaja. No es una coincidencia.

No existen las coincidencias, solo la Fuerza.

Corre en la oscuridad, con el sable de luz en una mano y el cristal en la otra. Tiene una buena ventaja, pero pronto hay otro par de pasos que se unen a los suyos, y Snape es más rápido que ella, especialmente cuando está furioso. La última vez que la persiguió, ella solo se escapó porque lo golpeó en la pierna con un golpe de su sable. Ella no tiene suficiente espacio para intentarlo aquí.

El túnel se vuelve a estrechar. Harrie se encuentra gateando, luego encajada de lado, respirando lentamente mientras mueve su cuerpo hacia adelante. Es un ajuste más y más apretado, y por un segundo se imagina a sí misma llegando a un callejón sin salida, sin ningún lugar a donde correr, atrapada allí con Snape esperando que ella salga. Un segundo, no más. Ella confía en la Fuerza.

Y tiene razón: después de un pasaje en el que tiene que meter el pecho y dejar de respirar para moverse, la grieta se ensancha y conduce a un lugar con mucho más espacio. Ella rueda libre, se pone de pie, se da la vuelta.

—¡Regresa! —ella grita—. ¡Regresa, estoy colapsando el túnel!

No está segura de por qué no lo hace de inmediato, por qué le da a Snape suficiente tiempo para echarse atrás. Se dice a sí misma que quiere mirarlo a los ojos cuando lo mate. No hay respuesta de él. Tal vez no regrese, tal vez muera de todos modos.

Encendiendo su sable, golpea la roca de arriba, luego la patea hasta que escucha un estruendo profundo. Las grietas desaparecen, sellándose a sí mismas.

Harrie sigue adelante. El túnel sube hacia arriba, lentamente. Pasa una hora antes de que huela el aire fresco, y luego otros diez minutos antes de que vea el cielo. Las estrellas brillan allá arriba, mirándola desde arriba. Trepa por la pared de hielo, emerge a la llanura de hielo desolado, donde aúlla el viento.

Respirando profundamente, deja que la Fuerza guíe sus pasos. El cristal pulsa cálidamente en sus manos, impidiendo que se congelen.

Está de regreso en su nave después de otra hora. Deslizándose en el asiento del piloto y suspirando por el calor, coloca el cristal en la consola y enciende el motor.

Se aleja volando del hielo y, a pesar de que su nuevo cristal brilla suavemente, iluminando la cabina, a pesar de que se alejó de Snape una vez más, realmente no se siente como una victoria. Ella perdió algo ahí abajo. O ganó algo que no debería querer.

Debilidad, locura.

Los sueños empeorarán.

Ella debería haberlo matado. Allí abajo tuvo cientos de oportunidades para hacerlo. ¿Por qué no lo hizo? ¿Y por qué no la mató?

Se consuela con el hecho de que lo que sea que haya ganado o perdido, fue lo mismo para Snape.

Ella se pregunta si él sueña con ella.

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Notas:

*golpea la etiqueta Porno con trama* No sé qué pensé que no sería de esta manera.