Ella se despierta de un tirón, un gemido en sus labios.

Su cabeza palpita de dolor, su visión es un poco borrosa y su piel aún está húmeda por el sudor, el agotamiento anidado en sus músculos. Está tumbada de lado sobre una superficie blanda, con la cara aplastada contra algo aún más blando. Una cama, una almohada.

Parpadea, trata de incorporarse, se encuentra inmediatamente desequilibrada. Sus manos están atrapadas detrás de su espalda, en esposas de metal pesado. No necesita verlos para saber que son restricciones de la Fuerza, especialmente diseñadas para contener a los usuarios de la Fuerza. No puede recordar cómo funcionan en este momento, aunque se enteró. Todo lo que sabe es que está aislada de la Fuerza.

Es cruel. Ha sentido la Fuerza toda su vida, incluso antes de que pudiera hablar, como un segundo latido del corazón, un latido constante de calidez y comodidad, un compañero silencioso que siempre está ahí para ella, y ahora se ha ido. Se ha quedado sola y vacía.

Se dice a sí misma que es temporal. Se dice a sí misma que sigue siendo una Jedi, incluso sin la Fuerza. Se dice a sí misma que, de lo contrario, Snape no tendría ninguna posibilidad de mantenerla prisionera.

Snape.

¿Dónde está él, de todos modos?

Mirando a su alrededor, evalúa su entorno. Su celda es pequeña, la cama empotrada en la pared. Es todo duracero gris, impersonal y frío. Solo hay una puerta para salir de aquí, cerrada y ciertamente bloqueada.

El vago zumbido debajo de ella le dice que está en una nave actualmente en el hiperespacio. ¿Cuánto tiempo tiene ella antes de que lleguen a destino?

Sentándose completamente, se retuerce, logra cambiar sus manos atadas al frente de su cuerpo. ¿Quizás si golpea las esposas contra la pared? Deben haber sido construidos resistentes, con esa eventualidad en mente. Aún así, no está de más intentarlo.

Se acerca a la puerta, la golpea primero con el pie y luego, cuando no se abre, aprieta los puños y golpea la parte más ancha del puño derecho contra el duracero. El impacto sacude el dolor de su muñeca. Lo hace de nuevo, más fuerte. Más dolor. Está bien, ella está acostumbrada.

Se está preparando para un tercer intento cuando se abre la puerta. Snape la fulmina con la mirada, su ceño fruncido comunicando la fuerza de su disgusto.

—¿Tienes la intención de tratar de escapar todo el viaje? —él dice.

—Sí —responde ella.

Luego golpea, ambas manos al mismo tiempo (no como si tuviera otra opción), con el objetivo de usar las esposas como arma. Son pesados ​​y contundentes y realmente dolerían si conectaran con la mandíbula de Snape.

No se conectan.

Él la empuja hacia atrás con una fuerte ola de Fuerza, y antes de que pueda recuperarse, gira una mano en la parte delantera de su túnica y la golpea contra la pared. Harrie gruñe. Es tan familiar encontrarse atrapada con Snape cerniéndose sobre ella.

Ella le gruñe, preparándose para escupir un insulto. Su mano sube, flotando cerca de su cara, y otra ola de Fuerza la asalta. Su mente, esta vez. Es oscuridad, es presión, es un muro de intención de avance que busca aplastar y dominar.

Ella lo reconoce, ya que el miedo convierte sus tripas en hielo. Es una técnica del lado oscuro, que usa la Fuerza para empujar a tu oponente a la inconsciencia. El lado de la Luz usa el mismo tipo de enfoque para calmar, calmar. Snape está retorciendo el poder más allá de sus límites, ejerciendo presión sobre su mente para obligarla a dormir.

Ella no puede dormir. Si duerme, la próxima vez que se despierte, estará de rodillas ante Voldemort. Perderá cualquier oportunidad de escapar.

—No —jadea, desesperadamente, agarrando la muñeca de Snape.

—No me estás dando otra opción —se burla.

Aferrándose a la conciencia, no duermas, no duermas... Sus párpados revolotean, los músculos se relajan. Ella hace un sonido abortado, una especie de gemido informe.

«No, concéntrate. Concéntrate.»

—Por favor.

Tomó todo lo que le quedaba, pero valió la pena. Snapes duda. Lentamente, sus dedos se curvan hacia arriba y la presión sobre su mente retrocede. Ella jadea, cerrando los ojos por unos segundos.

Cuando los abre, Snape ha bajado la mano. Todavía la mira como si quisiera estrangularla, pero... bueno, esa es la forma habitual en que la mira.

—Te comportarás bien —dice, en un tono tan monótono que ella no sabe qué pensar.

—Sí. Sí, seré... seré buena.

No fue su intención expresarlo así, pero su cerebro todavía está confuso, y su dolor de cabeza es aún peor, y encontrar palabras es difícil en este momento. La mandíbula de Snape hace tictac, sus ojos se oscurecen. ¿Fue demasiado sugerente? ¿Es tan malo?

Ella contiene la respiración, insegura de lo que viene a continuación. (¿Qué quiere ella? ¿Qué quiere él?)

Él la suelta, da un paso atrás.

—Siéntate —ordena, con un movimiento de su cabeza hacia la cama.

Se tambalea hacia la cama, se sienta con un suspiro. Hay un líquido tibio goteando por su rostro. Se palmea la frente, haciendo una mueca por la humedad.

—Estás sangrando, imbécil —dice Snape.

Se acerca a ella, saca algo del bolsillo de su túnica. Ella entrecierra los ojos. Es una pequeña herramienta médica, de mano, que se utiliza para curar heridas y abrasiones menores.

—Echa la cabeza hacia atrás.

Ella obedece. Él pone una mano en su frente, dedos precisos y firmes, localizando la herida. Late cerca de su cicatriz. Aparta un mechón de cabello húmedo, coloca el pulgar en la sien de ella, el índice en lo alto de su frente, arregla la línea de su cabello y le inclina la cabeza aún más hacia atrás.

La herramienta médica está fría contra su piel. Le hace cosquillas mientras su herida está siendo desinfectada y curada.

—¿Qué, no hay curación con la Fuerza? —ella se burla.

—No soy mejor en eso que tú —responde, incluso con la voz.

Eso no parece molestarle. Se supone que ella debe comportarse, de todos modos, no enemistarse con él.

—¿Por qué te molestas? —ella pregunta mientras él cambia la herramienta más abajo.

—El Señor Oscuro te quiere en buenas condiciones.

¿Él?

—Así que todo este tiempo estuviste mintiendo. Nunca quisiste matarme.

Él se inclina hacia atrás, dándole una mirada que no ha visto en más de un año, la mirada del Maestro decepcionado por su alumno.

—El lado oscuro miente, Potter. ¿No fue esa una de las primeras lecciones que aprendiste?

—Mmm —tararea, luego se estremece ante el destello de dolor que surge al presionar sus labios.

La mirada de Snape cae sobre su boca. No es lujurioso, simplemente preocupado. Sabe que tiene el labio inferior partido, hinchado y ensangrentado.

—Adelante —dice ella.

Él agarra su barbilla, coloca la herramienta en su labio. Se hace rápido, y en unos segundos lo único que queda es la sangre. Snape se lo quita con el pulgar. Su estómago se precipita hacia abajo por el roce de su dedo allí. Su pulgar se desliza a su mejilla, regresa, se apoya en la parte carnosa de su labio inferior. Esta vez, hay una lujuria inconfundible en su mirada, y la respiración de Harrie se vuelve superficial.

Recuerda su boca sobre la de ella, recuerda sus manos, recuerda su...

Mierda, su pene.

No era real, pero aun así le pasó a ella, y es probable que nunca olvide cómo se sentía Snape dentro de ella.

Él está mirando sus labios, todavía. Sus manos esposadas no están tan lejos de su sable de luz, la empuñadura colgando de su cinturón. ¿Podría ser lo suficientemente rápida para agarrarlo? Y luego... libera sus manos, mátalo, toma el control de la nave y sigue corriendo. Pero él lo sentirá. Él sentirá su intento, y con la Fuerza de su lado, será mucho más rápido que ella.

Conclusión: ella necesita distraerlo.

—¿Ahora qué? —ella dice, y si la punta de su lengua entra en contacto con su pulgar mientras dice las palabras, es una completa coincidencia (no).

Su pulgar presiona y ella cree que se lo va a meter en la boca, cree que se lo quitará y lo reemplazará con su lengua, cree que la obligará a chuparlo hasta que se atragante.

Ella está extrañamente decepcionada cuando él quita su mano de ella por completo, da un paso atrás.

—Ahora, te entrego a Lord Voldemort.

Desliza la herramienta médica de nuevo en su bolsillo, da otro paso hacia atrás, manteniendo sus ojos en ella. Él no le dará la espalda. Está bien, así que no va a ser fácil.

Pero es Snape. Ella lo conoce. Ella puede hacer esto.

—¿Cuánto tiempo? —ella dice.

—Cuarenta horas.

Apenas dos días. Tiene que ser suficiente tiempo. En cierto modo, tiene suerte de que el templo estuviera ubicado en el Borde Exterior. Más cerca de los Mundos del Núcleo, y tendría aún menos tiempo.

Ella se pone de pie.

—Necesito usar el baño.

Él la hace caminar frente a ella, manteniendo una mano en su hombro. Ella memoriza el diseño de su barco. No es terriblemente espacioso. Un par de personas podrían vivir allí cómodamente, pero si agregas una tercera, comenzaría a estar abarrotado.

—¿Dónde está mi sable de luz?

—En un lugar seguro. Se lo ofreceré al Señor Oscuro, junto contigo. Botín de guerra.

—¿Eso es todo lo que soy? —ella desafía.

Su mano aprieta su hombro.

—Eres una molestia.

Un fastidio en el que quiere meterle la verga.

—¿Me va a matar o tratará de convencerme?

Ella preferiría la primera opción. No quiere caer en el lado oscuro, no quiere convertirse en un espejo perverso e invertido de todo lo que una vez representó.

—La profecía te hace demasiada peligrosa para mantenerte con vida —dice Snape, en voz baja y tensa.

—¿Crees en eso?

Ella nunca le ha hecho esa pregunta. Le preguntó a Dumbledore, a McGonagall, a Hermione, a Ron, incluso a Draco. Cuando se enteró por primera vez de la profecía, quería la opinión de todos al respecto. Las profecías de fuerza son cosas complicadas, siempre redactadas de forma ambigua. Es imposible saber el verdadero significado de uno hasta que ha llegado a suceder. Puede haber interpretaciones, pero ninguna verdad definitiva. Al menos, eso es lo que dicen los Jedi. Los Sith podrían verlo de manera diferente.

—Lo que creo es irrelevante —responde Snape.

Él la empuja hacia la puerta del baño.

—Sé rápida.

—¿Vas a irrumpir aquí si tardo demasiado?

Su rostro permanece impasible, pero dos manchas de color aparecen en sus pálidas mejillas.

—Rápido —gruñe, y la empuja al baño.

La puerta se cierra con un susurro.

Es incómodo con las manos atadas y lleva más tiempo. Ella no es exactamente rápida. También se toma el tiempo para echarse un poco de agua en la cara, limpiando los últimos rastros de sangre. Snape no irrumpe. En el espejo, se ve exhausta, su mirada brilla con desesperación.

Cualesquiera que sean los avances que ella haga sobre Snape, él no se dejará engañar, no los considerará como algo más que intentos de debilitarlo para que ella pueda apuñalarlo con su propia arma. Ella supone que todo se reducirá a su autocontrol.

—Vuelve a tu celda —dice, escuetamente, tan pronto como ella sale.

—¿En serio? Pero quería sentarme en la silla del piloto.

—Ese es mi lugar.

—Podría sentarme en tu regazo.

Eso le hace gemir. La mano en su hombro se aprieta, casi dolorosamente.

—¿Crees que no sé lo que estás haciendo? —dice, y ella puede escuchar sus dientes rechinar juntos.

—No, imagino que eres perfectamente consciente de mi estrategia.

—Arrojarte a mí no es una estrategia.

Ella se da la vuelta, le pone la mano en el pecho, se pone de puntillas para que sus labios rocen los de él.

—Lo es, y está funcionando —susurra.

Él la empuja antes de que pueda hacer más, y la lleva a su celda mientras la mantiene a distancia, con las manos duras e impersonales sobre ella. La Fuerza la arroja a la habitación, tan brutalmente que termina en el suelo. Mirando hacia arriba, ve su rostro antes de que la puerta se cierre.

Furioso.

Tentado.

Ella va a sentarse en la cama.

Sorprendentemente, no siente mucha vergüenza. Tal vez todo se quemó en ella en el templo. Tal vez ella realmente se cayó, y nadie lo ha notado todavía. ¿No sería gracioso? Ella se ríe un poco.

—¿Dumbledore? —intenta, mirando a su alrededor.

No pasa nada.

—No, por supuesto que no. No hay ayuda en camino.

Se acuesta en la cama, piensa en Snape. ¿Cómo hace uno para seducir a un Sith que sabe que es una trampa? ¿Qué la haría más atractiva? Lo suficientemente tentador como para que no le importe, es una trampa... no, siempre le importará. Es demasiado inteligente para no hacerlo.

Eso podría ser un esfuerzo condenado después de todo.

Cerrando los ojos, medita. La ausencia de la Fuerza es una herida abierta en su alma, un vacío enorme que se siente tan mal. La paz que normalmente siente la elude.

Se sienta, luego se levanta y comienza a caminar.

Una hora o dos después, la puerta se abre. Snape se para en la entrada, sosteniendo una botella de agua y un paquete de raciones estándar.

—Quédate atrás —advierte, moviendo una mano hacia su sable de luz mientras levita los artículos frente a él.

Levanta las manos en un gesto apaciguador. El paquete de raciones y la botella aterrizan en la cama. Snape retrocede.

—Espera —dice ella.

—No deseo soportar tus intentos de seducción, Potter.

La puerta se cierra. Harrie gime.

Al menos él la está alimentando. Se sienta en la cama, abre el paquete de raciones, mastica los cuadrados de alimentos ricos en nutrientes. No sabe muy bien, se parece un poco a un pan muy suave, pero ella también está acostumbrada. Lo lava con agua, se acuesta de nuevo.

El tiempo se escurre.

Se pregunta qué está haciendo Snape. Tal vez se esté masturbando. ¿Quizás debería masturbarse? Darse un poco de placer antes de morir. ¿Lo tentaría eso si la habitación oliera a sexo?

Ella golpea su cabeza contra la almohada. ¿Son esos los pensamientos de un Jedi? No. Ni siquiera son sus pensamientos normales. Los acontecimientos del templo han sacudido algo suelto en ella y está desequilibrada. Cambiado, y no en el buen sentido. Necesita meditar, sumergirse en la Fuerza y ​​encontrar su paz nuevamente.

Excepto que no puede, así que ahí está, pensando en la polla de Snape y cómo llegar a ella.

Cuando llega la noche, ella no tiene un plan mejor. Seduce su camino hacia la libertad, o muere. No podrá escapar una vez que esté en la estación espacial de Voldemort. Va a estar repleto de Siths, y Snape probablemente la llevará directamente a su maestro de todos modos.

Él le trae la cena, el mismo paquete de raciones y una botella de agua.

—Por favor —dice ella antes de que pueda cerrar la puerta de nuevo—. ¿Podemos hablar? Me quedaré aquí.

Ella está en la cama, luciendo lo menos amenazadora posible.

—Habla. ¿De qué te imaginas que tenemos que hablar, Potter? ¿Tienes la intención de rogar por tu vida?

—Sabes que no lo haré —dice ella, esperando que él no mencione el hecho de que ella le rogó antes, con ese desesperado «Por favor».

Él no dice nada, de pie en la puerta, mirándola con una mirada plana y acerada.

—¿Cómo... cómo están mis amigos?

—Todos son Sith ahora. Su entrenamiento está progresando bien.

Ella se estremece ante todo lo que implica. El entrenamiento Jedi a veces es duro, pero al final del día, el Maestro consuela al aprendiz y todo es justo y equitativo. El entrenamiento Sith significa dolor, sangre y la mente y el cuerpo del aprendiz empujados más allá de sus límites hasta que se rompen y el aprendiz puede convertirse en lo que el Maestro desea.

—¿Están todos vivos? —se obliga a sí misma a preguntar, casi retrocediendo ante la respuesta de Snape.

—Sí.

Ella suspira en silencio. El alivio es casi demasiado. Han pasado meses desde la última vez que recibió noticias de la escuela, en una transmisión encriptada que le envió Lupin. Nada desde entonces. Y están todos vivos. A menos que...

—¿Me estas mintiendo?

—No tendría sentido ahora —responde Snape, con desdén.

Las lágrimas acuden a sus ojos. Ella parpadea para alejarlos. Lo mira, inmóvil en el portal, ocupándolo por completo. A su manera, siempre.

—¿Por qué nunca me tocaste? —ella susurra.

No dice nada durante mucho tiempo, no se mueve. Ella no está segura de que esté siquiera respirando. Finalmente, su voz áspera llena la habitación, en un tono tan bajo que tiene que prestar atención a cada palabra.

—No fui tan débil como para poner mis manos sobre ti cuando eras tan joven. Incluso ahora, eres...

—Demasiado joven para morir. Lo suficientemente mayor para follar.

—No quiero follarte.

—Mentiroso —dice ella, en voz baja.

—No lo soy —gruñe, y luego su voz vibra con una especie de energía oscura que casi puede sentir en su piel—. No sería eso, Potter. Quiero... quiero destruirte. Quiero ahogarte tanto en el placer como en el dolor hasta que olvides todo lo que no somos yo y mi polla. Quiero hacerte rogar, quiero hacerte sangrar, y quiero...

Se corta a sí mismo, toma una respiración rápida y fuerte, golpea su mano contra el borde de la puerta. Sus ojos están ardiendo en el espacio entre ellos, y están diciendo muchas cosas. No puede apartar la mirada, pero, de nuevo, no quiere hacerlo.

—Tú no tienes... ni idea.

Escupe las últimas dos palabras con una voz destrozada. Ella escucha un hambre insondable allí, y solo un toque de vergüenza. Tal vez en realidad se está conteniendo porque aún quedan algunos jirones de moralidad en su corazón. Tendrá que destruir ese último atisbo de decencia si quiere que su plan tenga éxito.

—Pruébame —dice ella, con el objetivo de igualar su intensidad y llegar allí sin esfuerzo—. ¿Crees que soy un bastión de luz que corromperías, es eso? Tengo fantasías, Snape, y son jodidamente oscuras. El día que corrigiste mi postura defensiva, el día que pusiste tus manos sobre mí, cuando llegó la noche, me toqué en la cama, imaginé las manos de un hombre por todo mi cuerpo, y no eran suaves, no eran suaves. Empujaban y presionaban y me obligaban a acostarme, y me hizo tomarlo. Eso es lo que me gusta. Ni dulzura, ni luz.

Ella niega con la cabeza sin romper el contacto visual.

—Quiero lo que tú quieres —añade, cada palabra cargada con la fuerza de su deseo.

Ahí está esa mirada de nuevo, conflicto y lujuria peleando en su rostro.

—¿Cómo puedo confiar en lo que dices cuando tu vida está en juego?

Y eso lo está deteniendo. De alguna manera, la idea de que ella no está siendo honesta, que ella realmente no lo quiere... eso es suficiente para que él no la toque.

Si ella lo piensa, eso no es realmente sorprendente. Snape es un maldito bastardo, pero ella nunca lo tomó por un violador. Es una línea que no cruzará. ¿Cómo puede convencerlo de que no hay línea allí?

Se remueve en la cama, apoya la espalda contra la pared.

—¿Quieres saber qué pasó en el templo antes de encontrarme? ¿Con qué me tentó el lado oscuro?

—Lo sé —dice, tensando la mandíbula, apretando los puños—. Tu debilidad es obvia, Potter.

Su debilidad. ¿Qué, él? De todos modos, ella resopla.

—Esa es tu prueba, entonces. Quiero esto.

Ahora se ve furioso, como si ella lo hubiera insultado profundamente.

—No deberías —gruñe.

—¿Por qué diablos no?

—¡Porque se supone que no debes caer!

Silencio total. Ella mira, con los ojos muy abiertos. Está más enfadado de lo que jamás lo había visto, con los ojos entrecerrados como rendijas, mostrando los dientes, los labios temblando. Parece que se derrumbaría si ella le diera un pequeño empujón.

—Snape...

Ella no puede decir más. Da un paso atrás, y aunque no puedes cerrar una puerta corrediza, hace lo mejor que puede, probablemente usando la Fuerza para cerrarla con fuerza.

Harrie considera lo que acaba de suceder.

Caer. Como si se fuera a caer por tener sexo con él. El lado oscuro no se transmite sexualmente (ella está bastante segura de que no lo hace, al menos). Sí, no estaría bien, pero una cogida enfadada no la corrompería. Suponiendo, por supuesto, que ella no esté ya allí, que lo que vivió en el templo no haya cambiado su esencia. Ella va a trabajar con la suposición de que está bien.

¿Por qué a Snape le importa si se cae, de todos modos? ¿No es eso lo que quiere? Fuerza, es confuso. Prefería al Snape de la cueva de hielo, que se dejaba masturbar. O el de su visión, pero por supuesto ese era el punto.

Ella come su cena, trata de dormir, no lo logra tan bien. El conocimiento de que se dirige a su muerte pesa mucho en su mente. Todo el mundo cuenta con ella (todos los que le importan) y los va a defraudar. Ella va a terminar con un sable de luz atravesando el cofre, muerta y hecha.

En la oscuridad, aprieta la manta con los puños, gimiendo por la forma extraña en que sus manos se encuentran sin importar la posición que tome. Duerme a intervalos, despertándose cada hora más o menos. Todavía sueña, en fragmentos fragmentados sin sentido.

Dumbledore le sonríe, la hoja verde de un sable de luz le atraviesa el pecho, mientras que detrás de él, Snape lo mira fijamente.

Hermione le dice a sus profecías que no tienen base en los hechos y que Harrie no puede dejarse definir por un montón de galimatías.

Draco se ríe de ella, la llama tonta por confiar en Snape.

Snape la empuja contra una pared y la besa.

Por la mañana, se despierta de mal humor. Le queda un día para escapar. Queda un día para distraer a Snape y matarlo. Aunque si ella le roba su sable de luz, él estará desarmado. Se supone que los Jedi no deben matar a oponentes desarmados. Matan solo en defensa propia, cuando no tienen elección. ¿Matará a Snape? ¿Debería ella? Harrie decide que verá cómo se siente en el momento. Cortará las esposas y, con su Fuerza restaurada, tomará la decisión correcta.

Se levanta, va a golpear la puerta.

—¡Necesito el baño otra vez!

Las puertas se abren un par de minutos después. Snape también parece estar de mal humor, burlándose de ella como si fuera una plaga molesta.

—¿Esperabas que dejaría de tener funciones corporales? —ella dice.

—Tenía una solución, y luego me rogaste —responde él, agarrándola por la parte delantera de su túnica y empujándola hacia el pasillo.

Se muerde el labio mientras camina.

—Si te suplicara... ¿me dejarías ir?

—Felicitaciones. Esa podría ser la pregunta más estúpida que hayas hecho.

Sí, bueno, tenía que intentarlo.

—Hablando de estupideces, tú también estás ahí arriba, pensando que tu pene puede hacerme caer al lado oscuro. Quiero decir, vamos. Nadie nunca cayó de eso.

—¿Estás completamente segura?

Suena tan serio, pero seguramente está sonriendo, porque esto es ridículo. Ella gira la cabeza para comprobar. Sin sonrisa en absoluto.

—¿Entonces crees que soy tan débil? ¿Crees que una buena cogida sería suficiente para arrojar todo lo que soy al fuego, arrodillarme a tus pies y llamarte Maestro?

Un pequeño músculo se contrae debajo de su párpado izquierdo cuando ella dice esa última palabra.

—No tienes idea de cómo funciona la corrupción, Potter. Comienza lento. Insidioso. No lo notas al principio. Crees que puedes resistirlo, pero estás equivocada. Y luego, antes de que te des cuenta, te posee.

Esa es una forma sorprendente de ver las cosas, más Jedi que Sith. Para un Sith, el lado oscuro no es corrupción, es poder. ¿Por qué Snape no defiende esa filosofía? ¿Por qué insiste en que ella no puede dejarse corromper, no puede dejar que él la corrompa? Es casi como si él... como si quisiera protegerla.

Lo cual es absurdo.

La está entregando a Voldemort, a su muerte. Él la traicionó. Traicionó a todos ya todo, entonces, ¿por qué le importa ahora?

Han llegado a la puerta del baño. Ella se vuelve hacia él y le pregunta a quemarropa.

—¿Por qué se supone que no debo caer?

—¿Por qué insistes en arrojarte a la oscuridad? —él replica.

—Claro que no.

—Entonces, ¿qué estabas haciendo en ese templo? —gruñe, con una ferocidad que normalmente solo muestra cuando están peleando.

Con un poco de adrenalina, se da cuenta de que él no tiene idea de que Dumbledore regresó como un fantasma de la Fuerza. Ella no puede decirle.

—Quería probar mi entrenamiento. Nunca llegué a graduarme correctamente al rango de Caballero Jedi. Quería... enfrentarme a la oscuridad. No lanzarme a ella.

—Estabas siendo una pequeña tonta imprudente. ¿Te crees invencible? ¿Es eso?

Da un paso hacia ella, frunciéndole el ceño como si ella fuera una Padawan y él un Maestro, como si todavía estuvieran en la escuela, como si él todavía tuviera la tarea de educarla en los caminos de la Fuerza. Sus manos se contraen con la urgencia de golpearlo. O tal vez debería besarlo. ¿La alejaría?

—Claramente, no soy invencible —dice, levantando las manos para mostrar esas malditas esposas—. Y no tengo ninguna ilusión sobre mi Fuerza.

Su mandíbula funciona. Él tiene esa mirada en sus ojos otra vez, la que le hace pensar que podría destrozarlo con un golpe bien colocado. ¿De dónde viene tanta vulnerabilidad?

—¿Quieres caer? —dice, en un susurro tenso—. ¿Crees que si cedes a tu ira y tu miedo, serás lo suficientemente fuerte como para matar a Voldemort? ¿Es eso lo que te dijo mi visión?

Respira con fuerza. Se le ocurre que él tiene miedo de su respuesta. Que no quiere escuchar un sí, tal vez no lo soportaría.

—No —dice ella, y lo observa relajarse minuciosamente—. Dijo que podríamos gobernar la galaxia juntos.

—Muy inteligente —dice, con una mueca, y la empuja al baño.

¿Cómo es eso inteligente? Es solo la verdad.

Se ocupa de los negocios, luego se mira largamente en el espejo. Sus ojos están hundidos y su cabello oscuro sobresale en rizos salvajes y desordenados. Se parece menos a la Jedi Harrie y más a la enojada Harrie que podría morderte la cara en cualquier momento. ¿Pero no es eso lo que quiere Snape?

Ella abre la puerta y camina hacia él, invadiendo descaradamente su espacio personal. Él se pone rígido, no la aleja.

—No importa al final —dice ella—. Moriré mañana. Nada de lo que hagamos aquí y ahora importa.

Ella no lo besa. Ella muerde su labio inferior, lanza su lengua allí, pero no es un beso. En un rápido movimiento rápido, él la agarra por el cabello y la atrapa contra la pared, su cuerpo enjaula el de ella. El calor de él casi se siente como una corriente de Fuerza, filtrándose a través de su piel, hacia su corazón. Desesperadamente adictivo.

—Esto no es lo que quiero —dice, con un fuerte tirón de su cabello que encuentra un eco entre sus piernas.

—¿Entonces qué quieres?

Oh, está sin aliento, y no se puede ocultar su excitación en su voz. Snape se inclina. ¿Sus ojos siempre han sido tan oscuros? Podría caer en ellos y nunca encontrar la salida.

—Quiero tus labios envueltos alrededor de mi pene, Potter. Quiero tus lágrimas mientras te atragantas conmigo, quiero tu lengua atrapada e indefensa mientras te uso, y quiero empujar mi pene tan adentro de tu garganta que no tendrás más remedio que tomar mi semen cuando me derrame en esa boca tuya exasperante e insolente.

—Bien —dice ella, sin parpadear—. Vamos a hacer eso.

No está segura si cae de rodillas o si Snape la empuja allí. Podría ser una decisión común. De cualquier manera, ella de repente está mirando su entrepierna. Ella ignora deliberadamente su sable de luz en su cadera, enfocándose en cambio en el contorno grueso de su erección que cubre la tela de sus pantalones. Extiende la mano derecha, acariciándola torpemente. Snape lo tolera por unos segundos, luego aparta sus manos y se libera de sus pantalones.

Oh, sí.

Él es tan grueso como lo que sintió en la cueva de hielo, excepto que no apreció su longitud en ese momento. Eso es definitivamente más que el promedio.

Su primer pensamiento es que él nunca va a caber en su boca. Su segundo pensamiento es que tiene muchas ganas de intentarlo de todos modos.

Se abre de par en par, saca la lengua. Snape hace un ruido a medio camino entre un gruñido y un gemido, agarra un puñado de su cabello, envuelve su otra mano en la base de su pene y se guía. Inserta las primeras pulgadas de su eje en su boca, lentamente. Sabe a sal ya piel, a nada en particular.

Su mirada se enfoca mientras se retira, empuja hacia atrás un poco más. Él ya le está estirando la mandíbula, y no ha llegado ni a la mitad, pero ella está lista para eso. Ella quiere más. Ella trata de cerrar sus labios con fuerza sobre él para que haya algo de succión, encuentra algún tipo de resistencia. Le toma un par de segundos darse cuenta de que él está usando la Fuerza para evitar que cierre la mandíbula de golpe. Eso requiere una cantidad increíble de delicadeza y control, y ella está sorprendida de que él pueda sostenerla mientras tiene su pene en su boca.

Para ser honesta, ni siquiera está pensando en morder. Ella necesita hacerle bajar la guardia, no enfurecerlo.

Él se retira de nuevo, le da exactamente la misma cantidad de pene (que no es suficiente). Ella frunce el ceño. ¿Qué está haciendo? Esto no es absolutamente lo que discutieron. ¿Cree que ha cambiado de opinión? Él la mira muy atentamente, monitoreando sus reacciones. Como a él le importa.

No es lo que ella necesita.

Ella agita su lengua sobre lo que puede alcanzar de su pene, intenta sonreír. Es una sonrisa vacilante y estirada, sobre todo en los ojos.

Adelante —dice—. Aniquílame.

Dos manos agarran su cabello. La parte posterior de su cabeza golpea la pared. Él empuja, y ella tiene que aceptarlo. Cada centímetro duro forzado en su boca y luego en su garganta, hasta que su nariz está en su vello púbico y no puede respirar.

Él se queda allí, con las manos apretadas en su cabello, su pene atascado más profundo de lo que ella creía posible. Su garganta tiene espasmos, dolorosamente. Ella gime, incapaz de respirar, sin importarle. Sus fosas nasales se ensanchan, su mirada es una presión hirviente. Ella no se va a romper. Está segura como la mierda de que no se va a caer. Ella tomará todo lo que él tiene para dar y luego lo matará, con el sabor de su semen todavía en su lengua.

Su garganta vuelve a tener espasmos. El placer tuerce su rostro. Exhala con fuerza, se retira. Apenas ha tomado una respiración temblorosa cuando sus caderas se mueven hacia delante de nuevo. Sus bolas golpean su barbilla. Ella gime, sus propias caderas se sacuden, un látigo de calor azota su centro.

—Solo así, Potter —dice, con voz áspera, el triunfo brillando en sus ojos.

Se equivocó: todo encaja. Se siente como si su mandíbula fuera a romperse en dos, como si él estuviera raspando la parte de atrás de su garganta con su pene, como si ella realmente se estuviera ahogando con él.

—Así —repite.

Luego la usa como dijo que lo haría.

Él conduce su pene dentro y fuera de su boca, tan brutalmente como metió sus dedos dentro de ella en la cueva de hielo, tan enojado como la visión de él la folló. Duele. Es incómodo, es duro, es mucho.

Pero no es demasiado.

Ella está atragantándose con él, gorgoteando húmedamente cada vez que la punta de su pene golpea la parte posterior de su garganta. La baba gotea de su boca, abundantemente, manchando su túnica y probablemente el piso. Sus ojos están llorosos, su visión se vuelve borrosa, no importa cuántas veces parpadee. Ella mantiene su mirada en Snape.

Quiere ver, necesita ver.

Lo que ella le hace.

Ojos oscuros, muy abiertos de placer, labios fruncidos, dientes apretados, tensión, tensión, tensión.

La misma tensión que siente en cada miembro, en cada latido, en cada espasmo de sus pulmones desesperados por respirar. No le importa en absoluto si ella puede respirar o no. Apenas se las arregla, y sin su entrenamiento Jedi, ya se habría desmayado.

Él la está usando para su propio placer, y tiene la intención de destruirla en el proceso. Tal vez él imagina que esto es degradante, que ella siente vergüenza por lo que él está haciendo, por lo que le está permitiendo hacer (su pene se hundió hasta el fondo de su garganta y ella volvió a tener arcadas, babeando de nuevo, haciendo ruidos lamentables). Se equivocaría: ella siente lo mismo que siente cuando pelean, enfocada, motivada, enojada.

Excitación.

Él la está prendiendo fuego, y ella no puede evitarlo. Ella se tensa y se tensa mientras él le folla la boca, le frota los muslos y sus caderas se contraen de necesidad. Un calor abrasador late bajo, sincronizado con el ritmo de la pene de Snape. ¿Va a correrse con esto? Oh, Fuerza, ella podría.

¿Snape lo sabe? Todo se está volviendo más borroso, no puede ver mucho ahora excepto el negro de sus ojos, tampoco puede respirar (no hay problema), no puede pensar en nada más que en el hecho de que él se va a correr en su boca.

Va a suceder pronto.

Sus respiraciones son más ásperas, más rápidas, exhalaciones ásperas llenas de placer, y sus manos se aferran a su cabello, las uñas se clavan en su cuero cabelludo. El ritmo de sus caderas se ralentiza. En su siguiente embestida, permanece tanto tiempo en su garganta que la negrura comienza a bordear su visión, solo retrocede cuando su cuerpo se sacude, buscando aire aunque no haya nada, un reflejo que no puede controlar.

Él murmura una blasfemia que nunca antes había escuchado de sus labios, entierra su pene profundamente de nuevo. Se atraganta con él, hace un ruido que sale como una simple vibración. Él empuja con más fuerza, follando con ella, presionando su cara contra su pelvis, su pene pesado sobre su lengua, sus labios se estiran ampliamente alrededor de la circunferencia de él, y su garganta se contrae alrededor de la cabeza de su pene, y...

Él gruñe.

Una ráfaga de líquido caliente inunda la parte posterior de su garganta, luego otra y otra. Él se corre duro y largo, el cuerpo tenso, los ojos brillantes, la verga se contrae y se hincha mientras se derrama en su boca, y ella lo toma. Ella no lo toma porque no hay otra opción, lo toma porque quiere.

Traga, traga, traga, todo, y no puede respirar, pero no se va a desmayar, no. Ella tiene una meta que alcanzar. Está allí, en la periferia de su visión más que borrosa, metal reluciente y madera oscura. Cierra los ojos, se desploma contra la pared, juega a la niña herida y vencida.

Roto, tal vez. Ciertamente no es una amenaza.

Snape resopla un gemido final cuando su orgasmo llega a su fin, y ahí está, su momento de debilidad. Sus manos se aflojan, su cuerpo se relaja, y está ahí, está ahí.

Ella golpea.

Los ojos abiertos, las manos azotando, a la velocidad del rayo. Sus dedos rozan su sable de luz.

Eso es todo lo que hacen.

No se enroscan, no se agarran, no se empuñan. Se rozan, y luego ella es lanzada hacia atrás por un agarre de fuerza de hierro, las manos bajadas a la fuerza a su regazo. Ella respira con dificultad cuando Snape retrocede. Parpadea, mira hacia arriba, el corazón late con fuerza, su garganta arde, su semen en su lengua.

Él está sonriendo.

—Táctica decente —dice, con voz tan áspera—, pero predecible.

Ella gruñe, se esfuerza contra su poder. Inútil. ¿Cómo diablos es fuerte? ¿No se supone que los hombres son vulnerables justo después de un orgasmo? Tal vez debería haber mordido su pene en su lugar (pero está bastante segura de que él mantuvo la mordaza de la Fuerza en su boca hasta que se corrió).

—Hazlo —gruñe, sin siquiera saber a qué se refiere.

¿Hazlo, hazme dormir? ¿Hazlo, fóllame? ¿Hazlo, mátame?

Él se arrodilla, su mirada febril la recorre por completo.

—¿Cómo te sentiste, Potter? —él susurra.

Su mano está entre sus muslos, deslizándose debajo de su ropa interior, sus dedos encontrando sus pliegues empapados. Ella gime, haciendo una mueca mientras traga saliva y prueba el semen, con la garganta ardiendo por dentro.

—¿Fue todo lo que imaginaste?

Él empuja dos dedos dentro de ella, inmediatamente frotando con fuerza contra su punto sensible. Todo su cuerpo se estremece y grita, de sorpresa y placer. Ella no pensó que él lo haría, solo trató de matarlo, ¿por qué está él haciendo esto?

La áspera fricción contra su clítoris la hizo gritar de nuevo, su coño apretando los dedos de Snape.

—¿Disfrutaste mi semen forzado por tu garganta? —le dice al oído.

Ella no puede determinar si es su cuerpo o su Fuerza lo que la mantiene clavada a la pared, y de todos modos no importa. Ella no se va a escapar. Ella se retuerce y se retuerce cuando él bombea sus dedos, el calor se acumula entre sus muslos, los músculos tiemblan y se tensan.

—¿Estás disfrutando esto, Potter?

—Sí, idiota, sí~...

Está jadeando y duele, Fuerza, cada respiración duele, pero no es nada comparado con la ola de felicidad que se hincha en su vientre, nada comparado con el éxtasis devastador de ser llenada por los dedos de Snape.

Un gemido sale de su boca cuando siente la presión de su otra mano alrededor de su garganta. No hay vacilación esta vez, no hay cuidado. Él hace lo que quiere, apretando con fuerza, tartamudeando su respiración mientras la folla con más fuerza con los dedos (tal vez eso también debería doler, pero ella está tan mojada y tan lista que se desliza fácilmente).

Su boca está en su oído, por lo que no puede ver su rostro. Ella piensa que eso es mejor, piensa que si lo viera, si viera sus ojos, tal vez rogaría y no dejaría de rogar.

Su mundo comienza a reducirse a conceptos simples, su cerebro privado de oxígeno. Todo es calor, presión y placer, girando juntos en espiral, hasta que la conciencia de su propio cuerpo se reduce a dos puntos de anclaje, los lugares donde Snape la está tocando, su garganta y su vagina. El resto está atenuado, no importa, ni una pizca, pero su vagina, su vagina revolotea locamente, se siente como si fuera a estallar, y sus dedos en su garganta son apretados, duros y perfectos.

—Morirás virgen, Potter —le murmura al oído.

—Co... —se ahoga.

Su mano aprieta. Su pulgar roza su clítoris, los dedos clavados profundamente.

Su cuerpo se sacude, su clímax la atraviesa como un relámpago en la noche. La golpea en ráfagas, destellos en la oscuridad, ardientes, abrasadores, incandescentes de placer. La presión aplastante en su garganta solo resalta la intensidad de las sensaciones, sus nervios y cerebro disparan, una última salva antes de que todo se apague.

Ella sigue viniendo cuando la oscuridad se abalanza sobre ella.

***

Sus ojos se abren.

Mira fijamente el duracero gris sobre la cama, los eventos recientes regresan a su mente, fracaso, placer y fracaso.

Ella se sienta con una mueca. Su garganta siente más dolor que carne. Es palpitante, algo doloroso y penetrante que baja por su cuello y sube por su mandíbula. Joder, ¿qué tan fuerte apretó? Debe tener un moretón muy impresionante, pero no hay espejo en la habitación para revisar.

Hay un paquete de raciones al pie de su cama. Junto a él se encuentra una jeringa médica. Alivio del dolor. Que pensativo.

(De nuevo, ¿por qué le importa?)

Se pone la inyección, espera a que haga efecto antes de siquiera intentar comer algo. Una vez que el dolor ha disminuido, desapareciendo casi por completo, bebe un poco de agua en tragos cuidadosos. Entonces ella come.

Tal vez sea su última comida. No tiene idea de qué hora es, cuántas horas le quedan. Está sorprendida de haberse despertado del todo, sorprendida de que Snape no la haya puesto debajo hasta que llegaron a su destino. En realidad, no debe haber estado inconsciente por mucho tiempo, porque cuando se mueve, puede sentir que todavía está húmeda.

(¿Por qué la hizo correrse? ¿Por qué, por qué?)

Su plan fracasó. Ella viene con otro. Es notablemente peor y es menos probable que tenga éxito, pero tiene que intentar algo. Tal vez tenga suerte y atrape a Snape en un momento de debilidad.

Conoces su debilidad, dijo Dumbledore.

¿Qué es? Ella pensó que el sexo estaría bien, y estaba muy equivocada. Ella piensa en él a medida que pasan las horas, en lo que lo impulsa y lo que quiere. Sus pensamientos giran en círculo. Quiere poder, la quiere a ella, quiere poder ya ella.

Ella espera, su trampa lista. Ella está acostada en la misma posición que estaba cuando se despertó. La caja metálica del paquete de raciones está cerrada y parece intacta, la jeringa al lado. Desde la puerta ya simple vista, parece convincente.

Ella espera.

Horas, horas.

Entonces la puerta se abre.

Ella yace inmóvil en la cama, respirando lenta y profundamente.

—¿Tú piensas que soy estúpido? —dice, desde la puerta.

Le apretó la garganta con tanta fuerza y ​​durante tanto tiempo que es perfectamente posible que le haya hecho algún daño en el cerebro. Dejada sola y sin atención médica, podría haber caído en coma.

«Mira lo que has hecho. Estoy tan bien como muerto.»

—Potter —gruñe.

Silencio. Ella lo escucha dar un paso adelante.

—¡Potter!

Su tono de voz es interesante. Es sobre todo ira, pero cree detectar algo más debajo, algo parecido al pánico.

Un cambio sutil del aire cerca de su cara. Él está cerca.

«Espera, espera...»

Sus dedos tocan su garganta, encuentran su punto de pulso.

«¡Ahora!»

Le clava el codo en el estómago, se eleva, con el objetivo de golpearle con sus pesados ​​puños la mandíbula o, en general, la cara. Él gira para alejarse, pero ella lo sigue y lo golpea con todas sus fuerzas. Ella no necesita ser sutil, solo lo necesita inconsciente. Ella enganchó su tobillo alrededor de su pie izquierdo, y cayeron al suelo en una confusa maraña de extremidades.

Ella hace otro intento con las esposas, la gravedad la ayuda mientras aterriza en la parte superior. Llegan a una pulgada de la frente de Snape, y luego él la agarra con la Fuerza y ​​ella ni siquiera puede respirar. Ella vuela a través de la habitación, golpea la pared.

Se pone de pie, gruñe algo que suena como «tan tonto». No está segura de si está hablando de sí mismo o de ella. Su mirada es asesina cuando la encuentra clavada a la pared. Él camina hacia ella, con una mano extendida. Instantáneamente, hay presión en su mente, una oscuridad avanzando.

—Por favor —trata de decir, solo puede pronunciar la palabra.

—Te lo adverti.

Es despiadado, como lo son sus ojos, como lo es el poder que la aplasta.

Se las arregla para resistir por un puñado de segundos, no más. Entonces toda conciencia se extingue.

***

Cuando se despierta, no puede moverse. Está sujeta a la cama por una fuerza invisible, una que se siente asfixiante y despiadada. No necesita mirar para saber que es Snape.

Ella mira de todos modos, lanzando sus ojos hacia la izquierda. Está parado cerca, con una mano levantada, amenazante.

—¿Quieres caminar, o quieres que te lleven?

—Caminar —grazna.

Ha pasado algún tiempo, posiblemente un día, porque el analgésico ha dejado de hacer efecto y tiene la garganta ardiendo.

La presión se alivia. Se sienta, se toma un momento para quitarse el sueño de la cara. Su cerebro duele dentro de su propio cráneo, y el vacío dentro de ella donde debería estar la Fuerza es insoportable.

—Levántate —dice Snape, bruscamente.

Ella se tambalea sobre sus pies.

—Hacerte la débil no funcionará, Potter.

—No estoy jugando —dice, con voz áspera—. Todo me duele.

Él la agarra del brazo y la empuja hacia la puerta, manteniendo su mano sobre ella. Él la acompaña por el pasillo, hasta la puerta de salida. Se abre con un siseo, la rampa se despliega.

Nunca antes ha estado en la estación espacial de Voldemort, pero la ha visto en visiones. La bahía del hangar es tan grande que podría albergar a toda la escuela Jedi, tres veces más. Todo fue construido como testimonio del poder de los Sith. Y por supuesto, también es un arma que puede borrar un planeta de la faz de la galaxia en menos de quince minutos.

Harrie cree que podría vomitar. Tropieza por la rampa, y lo único que evita que se caiga es Snape. Él la sostiene con firmeza, una mano en su hombro y la otra alrededor de su brazo, su cuerpo cerca del de ella, como si temiera que fuera a salir disparada y escapar en cualquier momento.

Duda incluso de poder correr.

Las luces brillantes del hangar lastiman sus ojos. Ella los cierra por un segundo, sigue caminando, con los pies hacia adelante, y casi se ríe, porque ahora mismo está confiando en él.

—Snape —dice una voz, demasiado cerca, demasiado fuerte—. ¿Es Potter al que tienes?

—Tienes ojos, Greyback, puedes responder esa pregunta por tu cuenta.

—Parece que te divertiste un poco con ella.

Snape responde con un tarareo. Harrie abre los ojos y se arrepiente cuando la saluda el rostro lascivo de Greyback. Se lame los labios, mirándola como si estuviera desnuda.

—¿Mente compartida? —dice, acercándose a ella.

Ella se tensa, instintivamente presionándose contra Snape. Snape, que levanta una mano y dispara una larga ráfaga de rayos a Greyback, casi a quemarropa. El poder crepita, golpea al otro Sith, enviándolo a volar. Golpea el suelo con fuerza. Snape lo ataca de nuevo, otro arco de relámpagos que rasga el aire con un estruendo y hace que Greyback aúlle de dolor.

Harrie mira fijamente. Fuerza de Rayo es un poder del lado oscuro, increíblemente difícil de dominar. Hasta ahora, se creía que solo Voldemort era capaz de hacerlo.

Si Snape puede hacerlo, ¿por qué nunca lo usó contra ella?

—¿Qué...? —susurra, con su voz entrecortada.

—¿De verdad crees que le dejaría tocarte? —dice Snape.

Él la obliga a avanzar, su mano regresa para agarrar su brazo. Ella se estremece ante el toque, pero no hay descarga de electricidad, no queda rastro del poder que acaba de desatar. No solo está usando los rayos de la Fuerza, sino que tiene una habilidad impecable en eso.

¿Podrá vencer a Voldemort? ¿Planea usarla como una distracción? No, eso es una locura. ¿O es eso? Ella ya no sabe qué pensar.

Caminan por un par de pasillos, pasan junto a un puñado de otros Siths, algunos que Harrie reconoce, otros que no. Snape debe parecer asesino porque todos se quedan en silencio y se mantienen alejados de él.

Solo Bellatrix se pasea cerca, con una gran sonrisa en los labios.

—Oh, Severus, qué buena captura —arrulla—. El Señor Oscuro estará muy complacido.

—Lo estará —está de acuerdo Snape, en un tono cortés y recortado.

—Realmente espero que no le importe que la traigas toda magullada. Ya sabes cómo le gusta que sus juguetes estén frescos...

La piel de Harrie se eriza. Mierda, ¿qué está insinuando? Que Voldemort...

—El mismísimo Señor Oscuro me dijo que podía jugar con Potter como quisiera. ¿Crees que me hubiera arriesgado a desagradarlo?

—Por supuesto que no —dice Bellatrix—. Y sin duda serás recompensado por traer a Potter.

—Lo sé —dice Snape, en ese mismo tono falso y educado.

Doblaron una esquina y llegaron a las puertas de la sala del trono. Bellatrix se escapa. Snape aprieta su agarre sobre Harrie.

—Cuida tu lengua, Potter —le dice—. El Señor Oscuro no tomará amablemente la falta de respeto.

Ella está muerta de todos modos, ¿qué le importa?

Las puertas se abren en silencio y ella está de vuelta en la vasta caverna roja. El piso de obsidiana brilla bajo sus pies, recordando al templo.

La caminata hasta el trono toma un minuto completo. Voldemort los mira desde la silla negra, completamente a gusto, sus ojos rojos brillan con perversa satisfacción.

—Mi más fiel servidor —sisea cuando se detienen frente a él—. Veo que la cacería fue exitosa.

—Ciertamente lo fue, mi Señor. Le traigo a la chica Potter, y... —él se mueve a su lado—, ... su sable de luz.

Yace acunado en su palma, ofrecido a su amo. Antes de que Harrie pueda agarrarlo, Voldemort lo jala hacia él, atrapándolo con una ceja levantada. Enciende el arma, considera la hoja verde.

—Un cristal fuerte —dice, girando el sable una vez en un movimiento practicado—. Es una pena que la cueva haya sido destruida. Podríamos haberla usado.

¿Qué quiere decir con que la cueva fue destruida? ¡Quería colapsar el túnel, no toda la cueva! Y si ella había derrumbado la cueva, ¿cómo había logrado Snape salir con vida?

—Y la chica misma —dice Voldemort, mirándola ahora—. La niña profetizada.

Harrie sostiene su mirada. Ella no tiene miedo. Está furiosa consigo misma por terminar aquí, por dejarse capturar, furiosa por todo lo que no va a poder hacer, por todo lo que se va a perder, pero aquí al final no tiene miedo.

—¿Qué piensas, Severus? ¿Es ella mi igual? ¿Podría matarme?

Snape hace un pequeño ruido en su garganta que probablemente sea una risa.

—No puedes ser asesinado, mi Señor. Ella no es nada, y mañana, nadie la recordará.

—Dame mi sable de luz —dice, obligando a su voz a sonar fuerte y clara, y joder, eso duele—. Ya veremos si no soy nada.

Los ojos de Voldemort se demoran en su garganta.

—¿Fue divertido jugar con ella, Severus?

—Con su permiso, yo... me complací.

Lo dice con particular deleite, como si estuviera orgulloso de lo que pasó entre ellos. Voldemort se ríe. Entonces sus ojos penetran en los de Harrie y, por primera vez, ella quiere dar un paso atrás. Lo intenta, pero Snape está allí, abrazándola.

Voldemort invade su mente con brutalidad casual. Él interviene y ella no puede hacer nada para evitar que mire sus pensamientos, sus recuerdos. Intenta arrojar escudos mentales como Snape le enseñó (hace una vida), pero él los rechaza como si fueran moscas y rifles en la mente de Harrie.

Mira todo, viejos recuerdos de la infancia, su tiempo en la escuela, sus conversaciones con Dumbledore, los ojos de Snape en ella, sus comentarios despectivos, su odio por él. Luego mira lo que pasó desde que ella huyó. Su soledad, sus dudas, sus intentos de hacerse más fuerte. Todas las veces que Snape la alcanzaba, sus peleas y otras cosas, su erección contra su muslo, su trasero, su mano trabajando en su pene hasta que él se corrió por ella, las visiones en la sien y ese doloroso, brutal sexo, la forma en que obligó a su pene a bajar por su garganta y se corrió allí, sus dedos hundidos profundamente en su vagina palpitante, su mano apretando con fuerza alrededor de su garganta. Su trampa y su fracaso.

Cuando deja su mente, Harrie casi se derrumba. Se siente como si hubiera arrancado cada uno de sus pensamientos y los pisoteara, luego arrojó la cáscara vacía que quedó a un lado.

Cierra los ojos y se centra, recordando las palabras de Snape.

«Cálmate. Concéntrate. Los recuerdos volverán a su lugar por sí solos si los dejas.»

Extrañamente, ayuda que Snape la esté abrazando. Él soporta casi todo su peso cuando ella se inclina hacia él y él se siente fuerte y estable. Y cálido.

—Podrías haberte permitido más —dice Voldemort.

—No le vi el punto, mi Señor.

Abre los ojos, mira a Voldemort. Él agita su mano, señalando a Snape, quien pone una mano en la parte baja de su espalda y luego da un paso atrás, lo suficientemente lento como para que ella tenga tiempo suficiente para cambiar su postura y permanecer de pie.

—De rodillas, Harrie —dice Voldemort.

Ella no se mueve.

El dolor está sobre ella antes de que se registre la vista de un relámpago. Es insoportable, haciendo arder cada uno de sus nervios, mientras su cuerpo se retuerce en el suelo. Es consciente de que está gritando, pero no tiene importancia.

Sólo importa el dolor.

Se detiene por un corto tiempo, sus extremidades se estremecen por la cantidad de electricidad que acaba de soportar, luego regresa, otro estallido crepitante de poder, derramando agonía en cada célula. Su columna se dobla, tan tensa que podría romperse, y se muerde la lengua, saboreando la sangre.

Se detiene de nuevo.

Ella se acuesta en el suelo, respirando con dificultad. A pesar de su cuerpo tembloroso, reúne fuerzas y se levanta de nuevo, mira a Voldemort a los ojos de nuevo.

—¿Crees que mereces morir de pie? —él dice—. No, Harrie. Eres una cobarde. Huiste de mí, una y otra vez.

—Viste mi mente —responde ella, y cada palabra se paga con dolor y sangre, pero tiene que decirlas—. Nunca te tuve miedo.

Todo lo que siempre temió fue defraudar a los que amaba.

—Una cobarde —repite Voldemort—. Una vez que mueras hoy, no quedará nadie para desafiar mi reinado. Nadie quedará para que la Luz se reúna.

—Si no dejas de regodearte, me moriré de aburrimiento.

Él sonríe, aparentemente divertido, pero es la ira lo que brilla en sus ojos.

—¿Oyes su insolencia, Severus?

—Ella nunca sabe cuándo callarse.

¿Será ese su epitafio? Harrie Potter, nunca sabía cuándo callarse. Podría ser peor.

Ella gruñe cuando el agarre de la Fuerza de Voldemort la envuelve. La pequeña parte de su mente que no está preocupada por su muerte inminente nota la diferencia con el agarre de la Fuerza de Snape. Si bien el de Snape era tan fuerte como el de Voldemort, había un elemento de cuidado en su agarre que ella solo nota en contraste con el de Voldemort. Algo que le importaba, mientras que en este momento está siendo aplastada y manipulada como si fuera un juguete.

Voldemort la atrae hacia él, se levanta hasta que quedan a centímetros de distancia. Toma su sable de luz que actualmente está apagado y lo presiona contra el pecho de Harrie, justo sobre su corazón. Ella mira hacia abajo a la empuñadura de metal negro, al dedo de Voldemort descansando sobre el botón de activación.

—¿Algunas últimas palabras? —pregunta burlonamente el Señor Oscuro de los Sith.

Ella tiene tantas cosas que decir, pero no son para él. Ninguno de ellos es para él.

—Estás equivocado —le dice ella, tan simplemente.

Él presiona el botón. La cuchilla de plasma cobra vida y atraviesa su corazón.

Tiene tiempo para un solo pensamiento.

«Mierda.»

Y luego ella muere.

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Notas:

Por supuesto que no se quedará muerta (aunque un sable de luz en el corazón es más difícil de ignorar que un Avada, así que estén atentos).

Los Horrocruxes son una cosa en este AU, pero nadie le dijo nada a Harrie ya que asumieron que Voldemort revisaría su mente (y lo hizo, porque es un Señor Oscuro inteligente).