—¿Qué quieres decir con que ha sido liberado?

El oficial de policía hizo una mueca de simpatía. La siguiente vez que habló, lo hizo en un tono amable y paciente.

—A partir de ayer, sí. Deberías haberte notificado.

—¡Bueno, no lo estaba! —dijo Harriet, erizada—. ¿Y cómo se le pudo haber permitido quedar libre? ¡Él mató a mis padres!

—Han salido a la luz nuevas pruebas y el señor Gaunt fue declarado inocente. Alguien más confesó el crimen. Un hombre llamado Peter Pettigrew.

Harriet no conocía a ese Peter, pero sabía que era mentira.

—Lo siento —dijo la mujer, sonando sincera—, pero a partir de ahora es un hombre libre.

—¡Pero él acaba de estar aquí! ¡Y me dijo que mató a esa chica, la que desapareció ayer!

—¿Entró en la casa? —preguntó otro policía, un hombre rubio y corpulento.

—No, él... él llamó y lo dejé entrar. ¡Pero a quién le importa cómo entró! ¡Te digo que él la mató!

—¿Tiene alguna prueba? ¿Una grabación, tal vez?

—No. No, no pensé en grabarlo, ya que, ya sabes, no esperaba tener un asesino en serie en mi casa hoy.

El hombre hizo un ruido desde el fondo de su garganta. A Harriet le pareció desdeñoso, tal vez incluso burlón.

—¿Me estás llamando mentirosa? —dijo, gruñendo la última palabra.

—Sólo estoy señalando que tienes una buena razón para quererlo tras las rejas.

—¿Entonces crees que un asesino en serie liberado y una niña muerta el mismo día es una coincidencia?

—Kiera Banks todavía se considera desaparecida.

—Está muerta —dijo Harriet con amargura.

—¿Por qué no te llevo a la estación? —dijo la mujer—. Presentarás una denuncia. También podemos dejar una patrulla en la calle para que te sientas más seguro.

—Sí, está bien. Gracias.

El policía rubio claramente pensó que esto era innecesario, y Harriet lo escuchó murmurar en voz baja que estaban perdiendo el tiempo aquí.

En la comisaría, le contó a otro policía sobre la intrusión de Voldemort y lo que él había dicho sobre la chica desaparecida. Ella no mencionó que él le había comprado ropa, ni que había querido mirar fotos de ella cuando era bebé. Se preguntó si no todo sería inútil. Si Voldemort pudiera manipular el sistema para liberarse, ¿de qué serviría su queja?

Estaba libre.

Las dos palabras la acompañaron en su regreso a casa, mientras se preparaba la cena, mientras leía por la noche. Estaba libre, y una de las primeras cosas que hizo fue visitarla... y la primera, secuestrar y matar a una chica que se parecía a ella.

Esa noche no durmió tranquila.

Ella seguía pensando en él. Sobre la expresión de su rostro mientras acariciaba la foto de ella cuando era niña. El brillo en sus ojos cuando la vio usando la ropa que él le había regalado. La curva de su boca cuando confesó haber matado a esa chica.

La forma en que todo su cuerpo se había contraído, como un depredador reprimiendo el impulso de saltar sobre su presa.

¿Por qué se había detenido?

¿Por qué no había hecho lo que quería, fuera lo que fuese?

Esos pensamientos la mantuvieron despierta hasta altas horas de la noche. Cuando finalmente logró dormir, soñó con él. Estaban de pie en una habitación oscura, él detrás de ella, su aliento caliente en su nuca, sus manos apenas por debajo de tocarla. Él era una presencia amenazante, oscura y siniestra, respirando a su espalda.

Él no habló.

Esperando en la oscuridad, en el silencio, esperando, esperando...

Despertó de ese sueño con una extraña sensación de presentimiento. Se encontraba en lo más bajo de su estómago y se acumulaba ácido en su lengua. No logró quitárselo en la ducha. Se aferró a ella mientras desayunaba y se solidificó a medida que pasaban las horas, pesando cada vez más sobre ella hasta que fue imposible ignorarlo.

Con un gemido, dejó su libro. Había estado releyendo el mismo pasaje por cuarta vez y todavía no podía absorber ninguna palabra.

Hoy era domingo.

Se suponía que los Dursley habían regresado de sus vacaciones. Generalmente regresaban a casa antes del mediodía, porque Vernon siempre reservaba vuelos nocturnos o matutinos para evitar «desperdiciar un día». Se acercaban las dos y no había señales de ellos.

Harriet miró por la ventana. Vio el coche de la policía aparcado en la calle. Apenas tuvo efecto sobre la sensación punzante que la devoraba desde dentro. No fue ansiedad. Era intuición y le gritaba que algo andaba mal.

Cuando el cielo se oscureció y el crepúsculo se asentó, decidió agarrar al toro por los cuernos. Sus dedos marcaron los números del teléfono. Ella esperó, armándose de valor.

—Residencia Perry —dijo una voz al otro lado de la línea.

—Hola, Marge. Soy Harriet.

—Oh, eres tú —dijo Marge, con toda la calidez de una tormenta de nieve—. ¿Por qué llamas, niña?

—Aún no han regresado a casa —dijo Harriet—. ¿Sabes si han extendido sus vacaciones unos días?

Seguía siendo posible. Y por supuesto, no se habrían molestado en advertirle.

Marge resopló, como si Harriet estuviera haciendo la pregunta más tonta posible.

—Deben haberlo hecho. ¡Será mejor que la casa esté limpia y en orden cuando regresen, niña! Vernon no te acogió para que pudieras vivir como un parásito en su casa y no aportar nada, ¿me oyes?

Un carraspeo, agudo y seco. Harriet reconoció el preludio de una de las diatribas de Marge sobre ella. Cómo era una basura de alcantarilla que no servía para nada, y que debería estar agradecida de que Vernon le permitiera quedarse en su casa, y que ella no significaría nada en la vida.

Afortunadamente, había una solución fácil.

Harriet le colgó.

El teléfono volvió a sonar momentos después, y Harriet pudo imaginarse a Marge furiosa, interrumpida mientras se preparaba para su perorata. Dejó que el teléfono sonara y sonara, sonriendo. Marge se rindió después de cuatro intentos más.

Harriet decidió que no le importaba. Si los Dursley habían decidido quedarse un día más en Francia sin avisarle, entonces no era su problema.

No era su problema en absoluto.

***

Al día siguiente tuvo que ir a trabajar. Se vistió con la ropa de Voldemort porque era bonita y porque sí, le gustaba. No significó nada más.

El coche de la policía todavía estaba allí cuando subió a su propio coche, un viejo Ford Anglia rojo. Arrancó sin ninguna queja, lo que normalmente presagiaba un buen día. Encendió la radio mientras conducía y escuchó la música.

Estaba en un semáforo en rojo cuando apareció un boletín de noticias.

—[... desafortunadamente, ha habido un nuevo desarrollo en el caso de la desaparición de Kiera Banks. La joven de dieciocho años había desaparecido el viernes. Su cuerpo fue encontrado esta mañana, en una zanja en las afueras de Redhill. Sus muñecas estaban atadas y le faltaban los diez dedos. La policía...]

Harriet apagó la radio. Su corazón latía con fuerza en su garganta. Ella había estado en lo cierto.

¿En qué más tenía razón?

Tenía la boca seca y las manos húmedas cuando entró en el Expecto Patronum. Ya llevaba dos años trabajando en el café. La propietaria, la señora Sprout, trataba a Harriet como a una hija. Le daba magdalenas gratis, siempre le preocupaba que Harriet no estuviera comiendo lo suficiente y la había llevado a casa más de una vez cuando el auto de Harriet se averió.

El café era más hogar para Harriet que Privet Drive. Le encantaba la sensación acogedora, las mesas redondas y abarrotadas, el mantel a cuadros, el olor a café recién hecho y gofres, y los clientes habituales que venían todos los días y que eran más familiares para ella que los Dursley.

Se puso el delantal de camarera y pasó por la cocina para saludar a la señora Sprout.

—¡Harriet, mi pequeña flor! —exclamó la regordeta matrona, agitando una mano cubierta de harina—. ¡Oh, pero estás pálida como una sábana, querida! ¿Comiste esta mañana?

—Hola, señora Sprout. Sí, comí muesli.

—Bueno, ¡llévate un panecillo! ¡La casa invita! No te puedo hacer ningún daño.

—Gracias —dijo Harrie, sabiendo que no debía intentar negarse.

La señora Sprout le dio la vuelta al gran montón de masa en el que estaba trabajando y luego le espolvoreó más harina.

—¿Has oído hablar de la pobre chica desaparecida? La encontraron esta mañana...

Harriet asintió distraídamente. No tenía ningún deseo de hablar de ello. Siguió pensando en el rostro de Voldemort y en la forma en que había dicho...

Ella se parecía a ti.

Un escalofrío le recorrió la espalda. Le sonrió a la señora Sprout, que acababa de decir algo que no había analizado en absoluto.

—Continúa, querida. ¡Y quiero verte comiendo ese panecillo! ¡Lo comprobaré!

La mañana pasó volando mientras Harriet hacía malabares entre tomar pedidos, poner y limpiar las mesas y atender a los clientes. Era un día normal, no especialmente ajetreado, pero tampoco tranquilo. La gente seguía mencionando a Kiera Banks y Harriet sintió como si la sombra de Voldemort se cerniera sobre su cabeza.

Acababa de sentarse a almorzar cuando le picó la nuca, como si alguien le hubiera pasado una pluma por encima. La sensación se extendió hasta sus entrañas, donde reverberó en agujas heladas en sus extremidades.

Ella se dio la vuelta.

Y allí estaba sentado Voldemort.

Dos mesas más allá, recostado en su silla, leyendo un periódico. Hoy llevaba un traje diferente, éste verde esmeralda, que brillaba ligeramente a la luz. Llevaba el pelo peinado hacia atrás y sus manos marchitas estaban arregladas y lucían uñas cortas y limpias. Su mirada se alzó y se encontró con la de ella. Ella se quedó congelada por un momento: un conejo avistado por el lobo.

Él sonrió.

Dejó su sándwich y se levantó. Se acercó a él, mirándolo.

—Hola, Harriet —dijo suavemente.

—¿Qué quieres? —gritó.

—Estaba pensando en pedir el especial del chef, pero estás en tu descanso, ¿no? Seguramente alguno de tus compañeros puede tomar mi pedido.

Mientras decía esto, Pansy se acercó a él, libreta en mano.

—Bienvenido al Expecto Patronum, señor —chirrió—. ¿Qué va a comer hoy?

—Me llevaré el especial del chef, además de un plato de esos bocados de pretzels de caramelo, y... un Bloody Gin Tonic, sí. Eso suena bien.

—Excelente elección —dijo Pansy, sonriendo.

Le dio a Harriet una mirada que decía «¿qué estás haciendo?». Pansy y ella no eran amigas, simplemente compañeras de trabajo. Harriet apenas la reconoció. Estaba demasiado ocupada mirando a Voldemort.

El descaro de él de venir aquí, donde ella trabajaba. ¡Llevando un periódico que tenía la foto de la chica que había matado en primera plana! ¡Mientras fingías que no pasaba nada!

—¿Qué quieres? —repitió una vez que Pansy siguió adelante.

Se reclinó en la silla.

—Siéntate conmigo. Almorzaremos juntos. Yo invito.

Ella resopló.

—Oh, sí, almorzar con un asesino en serie, eso es exactamente lo que me faltaba en el día.

—Me han declarado inocente —dijo, inclinando la cabeza y una pequeña sonrisa apareciendo en sus labios—. Un lamentable error judicial.

—Correcto. ¿Y con qué amenazaste a Pettigrew para que cargara con la culpa?

—Siéntate, Harriet. Con mucho gusto conversaré contigo.

Ella le frunció el ceño y rápidamente se dio la vuelta, regresando a su asiento. Ella se propuso darle la espalda y luego reanudó su almuerzo, ignorando al depredador que tenía a su espalda.

A pesar de sus mejores esfuerzos por no importarle, captó fragmentos de su conversación con Pansy cuando regresó con su pedido, y la escuchó reírse de algo que él dijo, un comentario sobre el clima con una voz suave y encantadora. Harriet mordió su sándwich con fuerza y ​​se agachó. Ella no dejaría que él la afectara.

Pansy vino a darle un gofre de cortesía.

—Cómelo, o la señora Sprout me cortará la cabeza —refunfuñó. Y luego, inclinándose hacia delante, añadió—: El señor Gaunt dice que te conoce.

—Algo así.

—Nunca lo mencionaste.

—Aléjate de él, Pansy. Lo digo en serio.

—¿Por qué? —dijo Pansy, pareciendo confundida—. Es simplemente un abuelo amable. Y me dio un consejo muy bueno.

—Es peligroso.

—Oh, vamos, Harriet. Por su aspecto, no haría daño ni a una mosca.

Harrie pensó en un leopardo y en cómo la bestia se escondía a plena vista gracias a su pelaje moteado, imitando perfectamente su entorno. La gacela nunca lo vio venir. Su único consuelo era que Pansy estaba a salvo: con su cabello rubio y ojos azules, no se parecía en nada a Harriet.

Llegó una familia de cuatro miembros y Pansy se alejó para atenderlos. Harriet se comió su gofre.

Más fragmentos de conversación llegaron a sus oídos. Alguien estaba hablando con Voldemort; la voz del hombre era toda ronca y gruesa, como la de un fumador frecuente. Su curiosidad se apoderó de ella y se dio la vuelta.

Sentado frente a Voldemort había un hombre de rostro cetrino, nariz prominente y aguileña y cabello muy oscuro. Debía tener unos cuarenta años. Las líneas de su rostro indicaban que últimamente no dormía mucho. Habló lentamente y escuchó las respuestas de Voldemort con meticulosa atención. Harriet se preguntó si él sabía quién era Voldemort. Ciertamente parecía haber una especie de reverencia en la forma en que el hombre se comportaba hacia Voldemort: un cuidado completamente deliberado.

El café era demasiado ruidoso a esa hora y Harriet sólo captó unas pocas palabras de su conversación. Algo estaba listo y Voldemort estaba contento.

Luego dijo su nombre.

El hombre de cabello oscuro miró hacia ella. Tenía ojos igualmente oscuros y Harriet pensó que parecían atormentados. Su ceño se frunció antes de volver a mirar a Voldemort, diciendo algo que fue ahogado por el ruido ambiental.

Harriet siguió mirándolos. El hombre se fue después de unos minutos. Voldemort llamó a Pansy y pidió un café, que le trajeron rápidamente.

Harriet no pudo soportarlo más.

—¿Quién era ese?

Voldemort parecía encantado de tenerla tan cerca otra vez. Tomó un sorbo de café y miró a Harriet. Había tomado un espresso con crema extra y la espuma se le pegaba a los labios. Se lo secó delicadamente con una servilleta.

—Severus Snape, un antiguo socio mío.

—¿Él lo sabe?

—¿Qué opinas? —respondió con una sonrisa burlona.

—Sí. Y tiene miedo.

—Chica inteligente.

Harriet quería borrar la sonrisa de su estúpido rostro.

—No digas eso —espetó ella.

—Pero es verdad. Eres inteligente —su mirada ardía, tan intensa que se sentía como calor físico en su piel—. Y exquisitamente hermosa.

Bebió más café.

—¿Debo esperar que me secuestren también? —dijo, con tanto ácido que lo probó en su lengua.

—Te lo dije, nunca te haré daño.

—¿Por qué? ¿Por qué soy tan especial?

Sus ojos encontraron la cicatriz en su frente. Algo inundó las oscuras profundidades de sus pupilas (algo hambriento y frío, tan frío como el vacío entre las estrellas) y sus dedos se movieron, apretándose por un momento alrededor del vaso de papel.

Dejó su café y se levantó, inclinando la cabeza con gracia.

—Nos vemos por ahí, Harriet.

Ella lo vio irse, hasta que desapareció entre la multitud en la calle. Incluso una vez que él se hubo ido, esa inminente sensación de perdición persistió, como una picazón que no podía rascarse.

Terminó su turno y condujo de regreso a casa. El coche de policía ya no estaba allí cuando aparcó delante de la casa. Tampoco había señales del coche de los Dursley. Revisó el buzón y se detuvo cuando vio lo que contenía.

Además de dos letras que parecían billetes, había una caja de madera. Harriet lo tomó, desconcertada. Plano y rectangular, estaba tallado en una madera muy bonita, de color marrón brillante y reluciente, y estaba sujeto por un pestillo de plata.

Lo levantó y abrió la caja.

En el interior, sobre una cama de terciopelo rojo, estaba...

Una lengua.

Una lengua humana, cortada en la base, muerta, ensangrentada y de un rojo muy vivo.

Harriet no gritó. Cualquier sonido que hubiera querido hacer se estranguló en su garganta, y fue sólo un leve gemido lo que pasó por sus labios cuando ese sentimiento esquivo que la había perseguido durante todo el día finalmente se fusionó en un martillazo, dejándola sin aliento.

La caja se le cayó de la mano y aterrizó en la hierba con un suave golpe.

***

La policía estaba aquí otra vez. Alguien le había echado una manta sobre los hombros y la había guiado para que se sentara en el sofá. Tenía una taza de té en las manos; no podía recordar cómo había llegado allí.

Se sentía extrañamente vacía.

Era consciente de que el disgusto y la rabia se agitaban en lo más profundo de su interior, pero estaban silenciados, enterrados bajo una niebla de entumecimiento.

La policía le había hecho muchas preguntas. Aunque en realidad no habían escuchado. Querían los hechos, y su insistencia en que la caja provenía de Voldemort fue recibida con una cortés duda y una burla por parte de ese policía rubio cuyo nombre, según había aprendido Harriet, era Dolohov.

—Es él. Te lo aseguro, es él.

—Voldemort está tras las rejas —dijo la mujer policía que había sido amable con ella el otro día—. El señor Pettigrew confesó haber matado a sus padres, y también muchos otros asesinatos, todos cometidos con el método característico de Voldemort.

—Está mintiendo. Está encubriendo a... a Gaunt.

—Ya hemos interrogado al señor Gaunt —dijo Dolohov, con un gesto despectivo con la mano—. No podría haber matado a la chica Banks. Tiene una coartada sólida.

Harriet negó con la cabeza.

La imagen de la lengua cortada pasó por su mente. Se lo habían llevado para analizarlo. No pertenecía a la chica. A Kiera Banks le faltaban dedos, pero el resto de su cuerpo estaba intacto.

Harriet les había hablado de los Dursley.

—Efectivamente, aterrizaron en Heathrow el domingo por la mañana —decía un tercer policía—. Los tenemos en las cámaras de seguridad. Su coche salió del aparcamiento a las 10:15 y ahí es donde los perdemos. Después no hay señales de ellos.

—¿Podrían haber ido a otro lugar que no fuera su casa? —le preguntó la mujer a Harriet.

—A casa de Marge, la hermana de Vernon. Pero la llamé. No estaban allí.

La mujer le dio unas palmaditas en la mano en un gesto tranquilizador.

—Los encontraremos. Es muy posible que hayan decidido alargar su viaje dando un pequeño rodeo. Y esa lengua podría haber pertenecido a cualquiera. Trate de no imaginar lo peor.

Ya era demasiado tarde para eso.

—Mientras tanto, una patrulla permanecerá en la calle.

Harriet asintió débilmente. Apretó la manta con más fuerza contra su pecho, mientras pensamientos de lenguas y bocas ensangrentadas corrían por su cabeza.

***

Ella no fue a trabajar al día siguiente. Llamó diciendo que estaba enferma y la señora Sprout le dijo que descansara y se cuidara.

Se paseaba por la casa, tratando de funcionar. Era como si estuviera atrapada en un extraño limbo. Atascado y esperando que Voldemort actuara. Ella sabía que él lo haría.

Ella simplemente no sabía qué forma tomaría.

Por la tarde tenía tanta energía inquieta que decidió salir a caminar. Abrió la puerta principal y se quedó helada.

Allí, sobre el tapete de bienvenida, una caja de madera, idéntica a la anterior.

¿Había estado aquí? Justo detrás de su puerta, depositando la caja para que ella la encuentre, como... ¿como un gato dejando un ratón muerto para su dueño?

Su mano tembló cuando alcanzó el pestillo plateado. Respiró hondo y levantó la tapa.

Terciopelo rojo, otra vez.

Y diez dedos, cuidadosamente alineados en fila. Esbeltas, femeninas, con las uñas pintadas de rojo.

Harriet conocía ese tono exacto. Era el favorito de Petunia.

Una oleada de náuseas surgió de sus entrañas y cayó hacia un lado, vomitando su almuerzo.

***

La policía, otra vez.

Palabras tranquilizadoras de la mujer. Frialdad de Dolohov.

Harriet se sentó en el sofá y respondió más preguntas. Esta vez no les dijo que era Voldemort. Ella guardó sus pensamientos para sí misma.

—¿Se te ocurre alguien que quisiera hacerte daño? —le preguntó la mujer policía.

Y Harriet dijo que no, porque Voldemort no tenía intención de hacerle daño. Él no estaba haciendo esto (enviarle partes de su tía y su esposo) para angustiarla. Ella sabía por qué lo estaba haciendo.

Ella no quería pensar en eso.

***

Esa noche, en sus sueños, él seguía ofreciéndole más fragmentos sangrientos y destrozados de sus familiares. Ella sacudía la cabeza, rechazándolos.

—No los quiero. No los quiero, deja de dármelos.

Él sonrió, una sonrisa amable y gentil, y colocó una mano cortada frente a ella.

—Pero lo haces, Harriet. Lo haces.

Sus manos también estaban ensangrentadas y sus ojos ardían rojos, rojos, rojos, y no había escapatoria.

***

Los encontraron al día siguiente. Los habían abandonado juntos al costado de una carretera. Muerto: Vernon al que le falta la lengua y Petunia al que le faltan dedos.

No había señales de Dudley, pero Harriet no tenía ninguna esperanza de que saliera con vida.

Más policías le aseguraron que harían todo lo que estuviera a su alcance para encontrar al asesino y llevarlo ante la justicia. No perdió el aliento diciéndoles que era Gaunt.

La simpática policía le dio el número de teléfono de una persona que podría ayudarla a conseguir apoyo psicológico si lo necesitara. Harriet le dio las gracias y tiró el papel a la basura una vez que la policía se fue. Ella no necesitaba apoyo.

En verdad, ella no extrañaría a los Dursley. Siempre habían sido horribles con ella y había planeado alejarse de ellos tan pronto como pudiera permitírselo. No los quería muertos, pero en ese momento no estaba de luto.

Pero el método. Lo que les había hecho... la repugnó. No sólo mutilarlos, sino enviarle las partes cortadas, como... como trofeos.

Después de pasar la mañana tratando de ocuparse en casa, se fue a trabajar. No sabía qué más hacer. La noticia de la muerte de los Dursley había corrido rápido y la señora Sprout enterró a Harriet bajo una avalancha de abrazos y gofres recién hechos.

—¡Pobre niña! Si necesitas algo, cualquier cosa, no dudes en preguntar.

—Gracias... estoy tratando de procesarlo. No se siente real.

La señora Sprout asintió y tomó las manos de Harriet entre las suyas.

—Sé que no eran cercanos —dijo—, pero aún así, eran familia... ¿Tienes alguna noticia de tu prima?

Harriet negó con la cabeza. La señora Sprout le dio unas palmaditas en la mano y le dijo que se tomara todo el tiempo que necesitara, añadiendo que no quería ver a Harriet trabajando.

—Puedes quedarte aquí todo el tiempo que necesites, por supuesto.

Harriet acabó quedándose hasta la hora de cierre. La señora Sprout la abrazó nuevamente y le dijo que estuviera a salvo.

—Lo haré —prometió Harriet.

Estaba subiendo a su auto cuando vio a un hombre al otro lado de la calle. Estaba de pie, solo, fumando mientras el viento agitaba su largo abrigo negro. Con sorpresa, reconoció al hombre que se había sentado frente a Voldemort en el café: Severus Snape.

Ella se acercó a él, decidida a obtener algunas respuestas.

—Tú —dijo, mirándola fijamente.

Dio una larga calada a su cigarrillo y sus ojos oscuros brillaron en los huecos de su rostro.

—Deberías volver a casa —dijo con voz plana.

—¡Lo sabes! Sabes quién es él, y simplemente... ¡estás de acuerdo con todo! ¿Qué tiene él sobre ti?

Le dio una sacudida al cigarrillo y un puñado de ceniza cayó al pavimento.

—Vaya a casa, señorita Potter.

—¿Te dijo que me espiaras? ¿Me has estado vigilando? ¿Entregaste las cajas?

—Estoy bastante seguro de que no tengo idea de lo que estás hablando.

Él estaba mintiendo. Ella sabía que lo estaba, pero no tenía sentido quedarse allí y gritarle. La gente empezaba a mirarla de forma extraña.

—Dile que no jugaré su juego —dijo, y regresó a su auto.

Revisó el buzón cuando llegó a casa. Para su alivio, estaba vacío.

Luego entró en la sala de estar y encontró a Dudley tendido con los brazos abiertos sobre la mesa de café, con las tripas esparcidas por toda la habitación.

Esta vez ella gritó.

***

Nadie había visto nada.

Ni los vecinos ni los policías apostados en el coche en la calle. Especularon que la persona que había traído el cuerpo de Dudley había entrado por la parte trasera de la casa. Le dijeron que lo habían matado hacía muy poco, menos de una hora después de que lo encontró. Esperaba que Voldemort no lo hubiera hecho sufrir demasiado.

Como la casa era ahora la escena del crimen, tuvo que reservar una habitación de hotel. La señora Sprout le ofreció quedarse, pero Harriet se negó. No quería poner en peligro a la señora Sprout y a su familia. Quién sabía de qué era capaz Voldemort, y la policía todavía no le creía, por lo que no moverían un solo dedo para protegerla contra él.

Había ido a la tienda a comprarse la cena y se dirigía de regreso a su habitación cuando la mujer de la recepción la llamó por su nombre.

—¿Señorita Potter? ¿Harriet Potter? Alguien le dejó esto —dijo, entregándole una carta.

—¿Cuándo?

—Justo ahora. Hace cinco minutos, tal vez.

—¿Un hombre? —preguntó Harriet—. ¿Piel cetrina, nariz aguileña, cabello oscuro?

La mujer asintió. Harriet tomó la carta. Era demasiado liviano para contener partes del cuerpo, y cuando lo levantó a contraluz, vio que solo había una hoja de papel dentro.

Una vez en su habitación, lo arrojó sobre el escritorio como si fuera venenoso y lo ignoró. Cenó y no pensó en Voldemort. Luego miró televisión, algunos programas aleatorios que funcionaron bien para mantenerla ligeramente entretenida.

Se hacía tarde y estaba pensando en irse a la cama, cuando, mientras cambiaba de canal, acabó viendo un informativo. Palabras blancas sobre un fondo rojo fluían en la parte inferior de la pantalla. Otra chica desaparecida, proclamaron.

Subió el volumen y el corazón le latía con fuerza.

—[...un nuevo caso de persona desaparecida. Millie Adam, una estudiante de diecinueve años de Little Whinging, fue vista por última vez saliendo de un bar en Crowford anoche. Si tiene alguna información relacionada con este caso, comuníquese con...]

Harriet apagó la televisión. Se quedó mirando la carta sobre su escritorio, rechinando los dientes.

—Bien —dijo en voz alta—. Bien, bastardo. Tú ganas.

Abrió la carta y desdobló el papel que contenía. Llevaba una dirección escrita en tinta verde, con elegantes curvas y letras circulares.

Mansión Gaunt, Little Hangleton

En el cajón del escritorio había un mapa del condado. Harriet lo extendió sobre el escritorio y buscó al pequeño Hangleton. No estaba tan lejos: media hora en coche como máximo.

Tomó  su bolso, salió del hotel y se subió a su coche.

Luego ella condujo.

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Publicado en Wattpad: 11/02/2024